jueves, agosto 31, 2006

Precaución: paradas continuas

El poeta Dylan Thomas era disléxico.
El famoso actor Glenn Ford, falleció en su
casa de Beverly Hills.
El famoso cuadro "El grito" de Edward Munch
fue recuperado por la policía de Oslo.
El dolor de cabeza se quita con pastillas.
El empresario inglés que se arrojó al vacío
con sus dos hijos,
declaró que dos de sus hermanos
se habían suicidado
un hombre de 105 años
confesó que no desea vivir
está cansado de la vida.
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miércoles, agosto 30, 2006

El hijo de Joan Sebastian

Ayer mataron al hijo de Joan Sebastian
Trigo Figueroa
tras un Concierto de su padre
en Texas
el infortunado joven recibió un
balazo en la cabeza
cuando intentaba controlar
a un grupo de asistentes al evento
que trataban de acercarse al padre
el hijo cayó fulminado
el padre llegó corriendo:
¿Hijo, quién te mató?
¿quién te ha disparado un tiro en la cabeza?
y el muerto, contestaba:
"Ha sido un VIP, borracho, que venía con
otros dos hombres
insistían en verte"
el muerto se levantó
y trató de dibujar un retrato hablado
del presunto asesino
"Hijo, no lo hagas,
debemos llevarte a un Hospital
para confirmar tu fallecimiento,
habrá tiempo después para ello"
Joan Sebastian cargó con su adorado hijo
hasta un hospital cercano
donde lo dieron por muerto
luego de intentar revivirlo
con una dura operación en la cabeza
donde quedó alojada una bala
Lo enterraremos en Juliantla, dijo
y así fué, cargaron el cadáver
en una avioneta particular
hasta muy cerca de Juliantla
donde lo enterraron.
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El sentido de la vida

Cuál es el sentido de la vida
nos preguntamos, mientras veo
a una bella joven caminar en medio de los pinos
conversando, con otras mujeres
ella es la hija de un antiguo compañero de labores
en la Universidad
con quien charlábamos del porvenir y los
posibles escenarios futuros
de nuestra propia existencia;
él ahora está retirado
y su bella hija, estudiante universitaria
camina los mismos pasillos
que recorría su padre.
Cuando salgo del claustro
la miro en silencio
y pienso en mi antiguo amigo
y las viejas discusiones
ahora extinguidas
sobre el porvenir;
su hija, ahora
es como una bella extensión
de la vida de su padre
y en cierta forma
es una respuesta fehaciente
a la continuación
de nuestras propias vidas.
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lunes, agosto 28, 2006

Mi gato

A mi gato no le importa quién gane las elecciones
es muy inteligente
sabe que la vida es una pelea mortal
de unos contra otros
a este respecto
él me ha dicho:
"los seres humanos
cuando son pequeños
son lindos
inocentes
hacen travesuras
y ríen como ángeles
cuando crecen
no pueden vivir juntos
quieren imponerse a los demás
darse la gran vida
y procurarse excesos
al parecer, Dios les ha mandatado:
asesinaos los unos a los otros
los seres humanos adultos son malos
en poca o gran medida
no hay bien no hay mal
absolutos
todo es según el cristal
con que se mira"
mi gato se mira en el espejo
peina sus pelos
con mi cepillo
mi gato no tiene nombre
no tiene tarjetas de crédito vencidas
no paga la luz
no tiene que levantarse temprano
es un zángano
pero se pasa todo el tiempo al acecho
dispuesto a huir
ante cualquier peligro.
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Agosto 28

John Mark Karr acaba de ser declarado inocente
del asesinato de Jonbenet
acabo de saberlo
en Internet
mi esposa está pendiente
de saber en que sitio serán los funerales
del hijo de Joan Sebastian
"lo traerán a Juliantla" -dice
me siento feliz
por la liberación de John
a quien no conozco
ojalá ahora pueda irse
a otro país
y termine de cambiarse el sexo
y deje atrás el asunto
de la pornografía infantil
"traen el cadáver del hijo de Joan Sebastian
en un avión privado,
desde los Estados Unidos"
John Mark Karr es padre de tres
su padre y su hermano lo defienden
desean "reivindicarlo"
los tres náufragos mexicanos
han vuelto a casa
los esperaba una familia
"una tía de Joan Sebastian
también ha muerto el sábado"
mi mujer enciende un porro de marihuana
le da unos pocos golpes
y después me lo pasa
"lo ordinario es horrible"
(dice).
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Cuento del gobierno

Ayer en un pequeño bar de la localidad
mataron a tres personas
no se sabe porqué
es un decir
porque el gobierno sabe todo
y no lo dice
hace tratos con delincuentes
en secreto
y no lo dice
así es el gobierno
tiene miedo
no quiere morir
es un decir
los politicos pregonan:
el gobierno soy yo
y así es
las familias de los gobernantes
son primero
los amigos de los gobernantes
son primero
los delincuentes
son primero
después
todo lo demás
así ha sido siempre
y los poetas no podemos cambiar
esa historia.
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Cuento de pescadores



Los tres pescadores mexicanos
que el océano pacífico
se negó a tragar
han vuelto a casa
ellos son pobres
ellos son ignorantes
ellos no tienen otro proyecto
que ser pescadores
muy mal pagados
con vidas infrahumanas
a nivel de sobrevivencia
los pescadores suelen tener vidas así
no tienen seguro médico
casa con mínimas condiciones
para ser habitable
educación
servicios municipales
protección municipal
vacaciones pagadas
los pescadores mexicanos
son una más de las clases desprotegidas
del México moderno
pasan hambres
son explotados
por mexicanos y extranjeros insensibles
abusivos
más o menos desalmados
los pescadores son hombres pobres
con poca cultura
sin valor
no valen nada
se pueden tirar a la basura
y saldrá otro
los pescadores mexicanos
que han vuelto del mar
regresan a la pobreza inexplicable
el gobierno tal vez, debería rescatarlos
aprovecharían su hazaña inolvidable
para publicitarse
pero estos pescadores
han traído a las primeras planas
las condiciones de vida y de trabajo
de miles de pescadores mexicanos
que no han tenido la fortuna
de atravesar el océano pacífico
todos los pescadores mexicanos
deberían subir a una lancha
y arrojarse a la travesía del océano.
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Como Dios manda

La golfista mexicana Lorena Ochoa lleva ganados
un millón ochocientos mil dólares
yo con éso me retiraba
compraría una cabaña junto al mar
y me dedicaría a beber cerveza
y a mirar el mar
y a leer novelas
y me olvidaría del mundo
pero Lorena sigue jalando sus palitos
de golf
detrás de una pelotita simpática
un grupo de hombres y mujeres
dependen económicamente de ella
es creadora de fuentes de empleo
seguramente bien pagados
publicistas, masajistas, médicos,
ayudantes, técnicos, secretarios
particulares, expertos en el juego del golf
psicoterapeutas, familiares, y qué se yo.
Es por eso que no puede pensar en tomarse
una cerveza junto al mar y abandonar el golf,
mandar al demonio la disciplina, las relaciones
públicas y la política
el buen vestir, el qué dirán, las buenas y nobles
costumbres de la burguesía pudiente,
mandar al demonio todo eso
que condiciona nuestra servil existencia
y sentarse a tomar una cerveza
en una silla playera
mirando el mar
como Dios manda.
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viernes, agosto 25, 2006

El oficio de escribir

Trabajo en una Universidad
donde piden evidencias de impacto
de los poemas escritos
incidencia en la formación de los
estudiantes
aval de los Colegios Académicos
y otras estupideces
que mis otros compañeros
se aprestan a realizar
como buenos chicos
ganarán más
y tendrán un reconocimiento
llenando formatos de seguimiento
y planeación
así se escribe ahora la Poesía
aspirando a formar parte
del Sistema Nacional de Creadores
y de los apoyos económicos
que brindan las Instituciones
de la Cultura oficial
Eventos realizados
publicaciones arbitradas
libros escritos
ISBN
lecturas de poemas
y en dónde
están los cantantes
y un horario rígido
para escribir poemas
de 8 a 12
en un escritorio
en medio de todos
en una mesa redonda
donde todos te miran
cuando pasan.
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jueves, agosto 24, 2006

Canción cansada

Yo me canso del amor a la patria
del olor a cebolla y
el actuar de los partidos políticos
y de los hombres que viven de ello.

Me cansa la poesía y el escuchar y
leer a poetas y sus razones para
ejercer el oficio.

No asisto a lecturas.

No leo Poesía.

Me canso de vivir como poeta
de escribir poemas, de pensar
en lo que me resta de vida
ejerciendo el oficio.

Me cansa la vista, el corazón
el habla, los hombres y las mujeres
me cansan, el pueblo y y su devenir
cotidiano, el trabajo y la vida
me cansan.

Fatiga el olor a la ciudad, al transporte
urbano, al empleo fijo, a las grandes
tiendas y los grandes espacios de
recreo colectivo.

Fatiga la vida

El amor, el olor a mujer, la voz,
el conocimiento de la historia
de la humanidad, sus guerras y
logros científicos.

Sus grandes hombres, sus grandes anónimos
los grandes criminales o los infortunios no
esperados, la muerte y el hambre.

Cansa el olor a la vida.

A la desaparición humana, al hundimiento
de la especie, a la extinción propia y del
mundo

a éso no le temo ni me cansa saber
que deberíamos extinguirnos por
muchas razones o no son necesarias
razones.

a la extinción de todos nosotros y la
vida en la tierra,

no le temo, ojalá suceda.
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El dia de tu suicidio



El día que me quieras
pasaré a comprar flores
para la tumba

el día que me quieras
pasaré por un cordel
para ahorcarte

ese sucio placer
de subir contigo
a un cuarto de hotel

un cuarto muy muy alto
con las ventanas abiertas
para poder arrojarte

y yo no sé si podré después
mantener el ardid del suicidio

no sé cómo hacerlo
lo he estado investigando

en la Internet, red de redes
allí hay mucha información

sobre el suicidio.
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Enfermos de Poesía



Acapulco, agosto 18 de 2006.

leyendo poemas: los cinco minutos de gloria.
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miércoles, agosto 23, 2006

Los infrarrealistas han muerto

Estoy muerto. Y los infrarrealistas han muerto también.
Los poetas han formado un Sindicato para exigir sus
derechos.
Por ejemplo, todo poeta que cuente con un libro
avalado por la Asociación de Escritores, tiene derecho
a exigir su publicación por el Estado.
Los poetas tienen prioridad en solicitar ciertos empleos.
Por ejemplo, velador de un departamento de oficinas.
Derecho a tarjetas de crédito. Derecho al amor.
A una cierta cantidad de droga en la bolsa.
Créditos flexibles para vivienda.
Cambio de sexo. Regreso de cambio de sexo.
Computadoras gratis. Computadoras gratis.
Cuidar la luna. Charlar con un poste.
Crédito en los prostíbulos. Derecho a misa
A desnudarse en el parque una vez por semana.
Masturbación gratuita. Todo poeta puede creer
que es un genio. Que es el mejor de todos los
creadores. Hasta su propia muerte.
Los infrarrealistas no están en Alcoholicos Anónimos.
Solamente han muerto. Los puedes encontrar en las calles.
En las cervecerias. En los fumaderos de opio.
En los desiertos donde hay peyote.
Aspirando cocaina.
O leyendo poemas. En algún sitio donde lean poemas.
Solamente están muertos. Con la misma ropa de siempre.
Viajan en bicicleta para robar la Revista Letras Libres.
No logran mantener el equilibrio. Conducen taxis fantasmas.
Taxis tolerados porque los choferes están muertos.
Los infrarrealistas han muerto. Puedes buscar alguno
y llevarlo de llavero. En el momento menos pensado
iniciará un recital de poemas
en voz muy alta.
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agosto 23

Los subsaharianos vagan por la ciudad de Barcelona
el niño de diez años enredó su cuello con una correa,
luego se desesperó, murió ahorcado.
El crimen de Jonbenet no se ha resuelto
un murciélago duerme frente al poeta que escribe
el murciélago parece un guerrero armado
el poeta escucha el tercer concierto de Branderburgo
en sol mayor de Johann Sebastian Bach
Barcelona venció 4-0 al Bayern Munich y consiguió
el trofeo Joan Gamper
el murciélago armado baja de pronto directamente
sobre el ojo del poeta y clava su lanza
el ojo estalla y el poeta se levanta gritando
una mujer descuida a su hijo de nueve años
que cae rodando por una escalera
enmedio del tráfico muere atropellado
mientras un transeúnte cubre el rostro desecho
del niño con una camisa
el tráfico se ha detenido, el poeta maldice
la pérdida de un ojo, el murciélago ha desaparecido
y el conductor del auto alega no haberlo visto
mientras la mujer llora su descuido irrepetible.
Los subsaharianos vagan por la ciudad de Barcelona
sin que nadie se ocupe de su suerte
aspiran a ser okupas, el frío de invierno es inclemente
con ellos, nadie ofrece trabajo a los inmigrantes
descalzos que pasean por el muelle,
los echan de allí para no molestar a los turistas
el niño ahorcado vivía con su madre soltera
cayó de rodillas, su rostro denota la angustia
de la muerte presente.
04:43 a.m. 23/08/2006
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El ritual de la sangre

En una azotea de México D.F.
un hombre en un cuarto pequeño
a solas se pincha los dedos
para extraer hilillos de sangre
que vierte en un vaso de vidrio.

Sentado en un camastro frío y duro
a pocas horas de la madrugada
el ruido lejano de autos y gritos
el frío que también hace ruido
y penetra por esas rendijas
de una puerta vieja y helada.

El hombre se pincha los dedos
con una aguja muy fina que se
encontró en los andenes del metro
junto a él reposa una figura extraña
de un maniquí hecho de trapos
y una máscara semiroída en la parte
superior, tapada con sábanas.

El vaso de vidrio retiene el escaso
líquido rojo intenso, y el hombre
lo bebe de un sorbo, después
con un trapo sucio, intenta limpiar
sus heridas, el maniquí se mantiene
tapado, inánime, es un muñeco que
no tiene vida, un compañero irredento
para su soledad desprotegida.

La azotea se encuentra encima de un
edificio derruido pero en pie, de once
pisos, en una zona intermedia, donde
habitan burócratas, y gente de medianos
recursos; en las alturas, a las primeras horas
de madrugada, hace un frío aterrador, que
hiela la sangre, es aún más difícil
pincharse los dedos.

El hombre lava sus heridas en una vasija
de agua muy fría, no piensa en nada,
solo se limpia los dedos con agua
por dentro siente un frío que le cala los huesos
pero no dice nada, no se queja del tiempo
ni del frío, ahora sólo seca sus dedos
con su propia camisa, sus ropas son viejas.

El hombre voltea el rostro y mira el muñeco
a su lado, que inánime parece que entiende
y ambos están frente a frente, el hombre se
acurruca junto al maniquí, que hecho de trapos
es muy moldeable, su cuerpo son telas y ropa
que recogió de la calle, amarrados con
agujetas y listones casi desechos.
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martes, agosto 15, 2006

Diabetes

Te orinas al salir de clase, como los perros,
en los árboles;
cobijado por la oscuridad del claustro,
cuando ya todos, piensan en las cosas
que suelen realizar de noche;
pero tú fumas un puro y te echas al camino
sobre el zacate, sobre del polvo,
caminando.

En clase, fumas delante de los alumnos,
piensas en los crímenes del día
miras sin rubor, el cuerpo de las mujeres
que te escuchan, piensas en la
motocicleta que dejaste estacionada.

En casa
llegas y orinas de nuevo
en el muro
antes de entrar.
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domingo, agosto 13, 2006

La descarga de un diario

Estaba bajando un ejemplar
del periódico The Mail on Sunday
mientras bajaba
me puse a modificar el fondo
de algunos poemas
tomaba tragos de un refresco
que me dañaba la dentadura
y decidí que en lugar de modficar las páginas
de poesía
cambiaría el nombre de la imagen del fondo
eso es todo, de pronto
la descarga del periódico inglés
abortó
y me puse nervioso
¡Oh no, otra vez!
pero si pago el diario
no pueden hacerme eso
tengo que hablar con Kathy
para que me auxilie,
oh no, qué fastidio
Cuando falla
el programa de descargas
vuelve a intentarlo
automáticamente
cinco veces
si no tiene éxito
simplemente dice: "Error"
y se detiene.
Pero mi mente
se altera con ello
se vuelve irascible
todo el día
en casa
no me soportan
y yo no puedo
tranquilizarrme
vuelvo una y otra vez
a la computadora
es como si hubiesen borrado
el guión de mi vida
soy como un animalejo
escarbando siempre
en el mismo sitio inútil.
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viernes, agosto 11, 2006

El gato

Mi gato toca la guitarra
mientras yo pienso:
si tomara cien pastillas
de paracetamol,
seguro moriré;

mi gato no solo toca la guitarra
sino además canta,
también toca Blowing in the wind
de Bob Dylan;

solo que no es muy bueno,
sus maullidos son ininteligibles,
de nada le sirve la revista guitarra fácil,
termina rompiendo las cuerdas tercera
y cuarta;

si tomara veinte pastillas para bajar la presión,
seguro moriré
si asciendo al edificio mas alto del pueblo y me tiro al vacío,
seguro moriré
si acelero el automóvil al máximo
frente a un obstáculo de piedra,
seguro moriré
si estaciono el auto en un puente elevado
salgo y me lanzo al vacío,
seguro moriré
si abro la llave del gas y tomo somníferos,
seguro moriré
si me ahorco con una cuerda en el patio,
moriré
si rocío mi cuerpo en gasolina moriré
si tuviera una amada y ella me hubiese dejado,
también moriré.
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jueves, agosto 10, 2006

Agosto 10 de 2006

La diabetes hace que pierdas sensibilidad en la piel
los terroristas planeaban explotar diez vuelos
simultáneamente
la madre asesinó a sus diez hijos
les prendió fuego
después escapó
en la operación descubrieron que tenía el cáncer
regado en todo el interior
le abrieron el pecho y después lo cosieron
"no hay nada que hacer"
la piel la sientes helada, haga frío o calor
debes anda abrigado
se van a reír de ti
sobre todo en la escuela
la vocera del partido de izquierda
se desnudó en la gran plaza
¿a quién le avisó?
Spencer Tunick
ahora está en Alemania
fotografiando cuerpos desnudos
que semejan estatuas
detuvieron a 24 personas
involucradas en el complot aéreo
son europeos de origen pakistaní
pusieron en jaque
a toda Inglaterra.
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La Puta

Esa mujer delgada y de bella sonrisa.
No me deja dormir.
Ayer llegó el repartidor de pizzas
Entró con una pizza tres quesos
y se quedó toda la noche.

La otra noche fue un taxista
que la trajo muy tarde
y amaneció el taxi en la acera.

La única vez que salí a correr
en una madrugada lluviosa
la chica salió a correr
y se sonrió conmigo.

Tiene un aspecto muy dulce
un cuerpo muy frágil
unos ojos con magia
miradas que matan.

Pero se acuesta con todos
los que se encuentra en la calle
y me tortura saberlo
porque es mi vecina.

Antier llegó el automóvil
de reparación del teléfono
eran dos hombres comunes
pero se encerraron con ella
durante toda la tarde y la noche.

Los fines de semana
su casa parece un hotel de paso
entran y salen visitas
de hombres solos
entran callados, se quedan
y salen recién duchados
aún con el pelo mojado.

Ya todos los saben
su sonrisa encantadora
no se da por enterado
a lo mejor es una puta fina
de esas que hay en catálogo.

Entre semana aparcan autos
de diferentes modelos
suelen estar por la tarde
sus dueños son hombres solos
que tocan a la puerta
de las paredes altas

salen de allí con una sonrisa tranquila
una mirada serena, con pausas
abordan el auto y se alejan
de la casa impura
con paredes blancas

tiene dieciocho o diecinueve
me tiene muy nervioso
es el prieto en el arroz
la paja negra
la aguja en un pajar
la que rompe el script
de las vidas comunes.
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martes, agosto 08, 2006

Chicote para el clutch del automóvil

Chicote para el clutch del automóvil

Lo que puede hacer un chicote
para el clutch de un volkswagen
en una madrugada fría
recién acabada la lluvia
en la mente de un hombre.

El simple acto de meter el pie
con gran fuerza en el clutch
es una evidencia emotiva
de la presencia de Dios.

En las cabinas aledañas
ves mujeres con hijos
y conductores semidormidos
con el cabello mojado.

La guerra y el hambre
continúan en el mundo
el sexo y el odio
manifiestan su presencia
hay dolor y hay placer
creación y destrucción,

y yo hago evidente
el placer divino
con el simple acto de meter
el pie derecho en el clutch.
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lunes, agosto 07, 2006

Derrame cerebral

A veces siento
que un hilillo de líquido escurre
en el parietal izquierdo
de mi lúcido cerebro
entonces paro de escribir poemas
para no torear
a la santa muerte
el viernes murió un pintor muy
polémico
de un derrame
he leído también una nota
sobre como identificar
los síntomas;
no sería mala idea
morir así
ahora que siento
el hilillo escurrir
quizá lo llamé
estoy aniquilado mentalmente
el hilillo escurre
en mi cabeza izquierda
no soy capaz
de hilar nada
en palabras
el hilillo escurre en mi cabeza.
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Julio Galán

Julio Galán, pintor polémico de 49 años,
falleció de un derrame cerebral
mientras viajaba de zacatecas
a la ciudad de Monterrey, donde vivía.

Julio Galán en sus propias palabras:

"A LA PINTURA DEBO EL SENTIRME VIVO,
ME HA DADO LA RAZON DE MI EXISTENCIA,
ALGO QUE DECIRLES A LOS DEMAS"

"SOY MUY CONTRADICTORIO Y MIS CUADROS,
INSISTO, SON UN REFLEJO DE MI"

"NO VOY A MUSEOS, NO VOY A EXPOSICIONES,
NO ME INTERESA EL ARTE"

"NO QUIERO AHOGARME, NO USO TANTO DOLOR,
NO USO RECUERDOS FUTUROS, NO USO SANGRE,
NO USO TERROR"

"TODO VA ASOCIADO A MI VIDA PERSONAL,
POR ELLO A MEDIDA QUE YO VOY CAMBIANDO
TAMBIEN VAN CAMBIANDO MI PINTURA
Y EN GENERAL TODO LO QUE HAGO,
LAS ESCULTURAS, LO QUE ESCRIBO.
LOS CONCEPTOS, LA APRECIACIÓN DE LA OBRA
O LOS TEMAS, VARIAN.
YO SIEMPRE ESTOY EN MOVIMIENTO,
INQUIETO, SOY MUY CURIOSO Y MUY ARRIESGADO
EN MI VIDA PERSONAL Y TAMBIEN EN MI TRABAJO.
NO ME GUSTA ESTANCARME, ME GUSTA ESTAR VIVO,
SENTIRLO Y SEGURO DE QUE MI PINTURA ESTE VIVA".
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Los nuevos poemas (2)

Los nuevos poemas
son fruto
de nuevas vivencias
en una era tecnológica
y moderna
pero injusta
en una era
de comunicaciones
extensiva e
intensiva
de acceso al conocimiento
universal
libremente
de movilidad
continental
de convivencia cotidiana
con muchas culturas
de soledades
angustiantes
en medio de multitudes
de acceso a vivencias
de otros
de múltiples formas
de expresión artística
de revisión exhaustiva
del pasado
de nuevos descubrimientos
de nuevos viajes interplanetarios
de nuevas drogas
de nuevas formas colectivas
para crear
no solo arte
los poemas
inmersos
en tales acontecimientos
creados por máquinas
y por hombres
con nuevas formas de
hacer llegar los poemas
a la gente
desde la época
en que los libros de Miguel Hernández
se leían en la guerra
hasta la época actual
en que los libros de poesía
se divulgan
casi inmediatamente
después de ser escritos
donde puede no haber intermediarios
sino comunicación directa
del escritor con el lector
y el lector puede participar
en la escritura
de los nuevos poemas.
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domingo, agosto 06, 2006

Los nuevos poemas (1)

Los nuevos poemas
deben arriesgar
el fondo y la forma
de una manera inteligente
deben usar los recursos
tecnológicos
pero no necesariamente
por ejemplo
veo iPoemas
en Internet
que se descargan
automáticamente
a los iPod
usando iTunes
o algún otro software
con funciones semejantes
los nuevos poemas
deben hacer honor
a pintores
que apuestan
y arriesgan
como Julio Galán
que ayer falleció
inesperadamente
la nueva poesía
debe responder
a la nueva juventud
masiva
que habita el mundo
y que se comunica
en ese rudimentario
artefacto
aun primitivo
que se llama Internet
de momento
ya existen
poemas con enlaces
a videoclips
archivos de audio
imágenes
multilingues
y otros poemas
pero además
usando ese caudal
de información
con que contamos
ahora
poesía
es comunicación
de emociones
de vida
desde un ente
emotivamente poderoso
que es el poeta
o los poetas.
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El poema más largo del mundo

He leído que un escritor europeo escribió el poema más largo
del mundo
tiene casi un kilómetro de longitud y su objetivo es ingresar
al récord Guiness
consiguió dinero para el proyecto, por ejemplo, desenrollar
y enrollar el pliego único de papel con una máquina aplanadora,
ayudantes, marcadores de papel, instalaciones apropiadas,
abogados para gestionar el registro Guiness, en fin.
Pero luego tuve que ir de compras, me olvidé del asunto,
ahora pienso escribir algo pero no encuentro la maldita página
de Internet donde todo es efímero, especialmente las noticias,
no dudo que aún se encuentre, pero no soy un cuentacuentos
solo quería escribir algo que me conmovió por estúpido
hace muchos años compré un rollo de papel enorme
y comencé a escribir, hasta que llegó un amigo
y comenzó a escribir, de todos modos el rollo se perdió,
lo que critico es el objetivo, escribir un kilómetro de palabras
y palabras, formando versos, su objetivo es la puta cantidad
y no el poema en sí mismo, creo que un pintor podría hacer lo mismo
desenrollar un kilómetro de tela y pintar al óleo
quizás una pagina de este blog podría ser así
un kilómetro de comentarios sin parar
estupideces sin parar
y luego un entramado administrativo
y de relaciones públicas, para gestionar el Guiness, carajo
pero me duele el ojo derecho
y no haré tal cosa.
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Me duele un ojo

Me duele un ojo.
Pensaba que había dos generaciones
los que se esfuerzan por crear un patrimonio
trabajan toda su vida
ahorran toda su vida
y los que prefieren la vida fácil
les vale madre
es decir,
cualquier trabajo es bueno
no se abstienen de nada
se lo toman todo fácil
es la antítesis de la tesis;
en Barcelona conocí una chica así
provenía de un pueblo muy pequeño
en los Estados Unidos
y se vino a Europa
donde era mesera
y vivía conmigo
un amigo argentino
de profesión arquitecto
hacia lo mismo:
se vino a Europa
y arreglaba puertas;
no todos vienen a Europa
un Austriaco
se fue a México
donde enseñaba cómo escalar árboles
generalmente los jóvenes
usan este tipo de vida
es una nueva generación
y entre ellos se entienden.
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sábado, agosto 05, 2006

Beirut nunca morirá


Ha caído una bomba
en el patio de casa
la bomba no ha explotado
Papá ha salido al patio
los vecinos vienen caminando
entre todos sacan la bomba
de un pequeño cráter que ha
generado al caer.
Todos ellos han cargado la bomba
y la han llevado a la cocina
para curar sus heridas
La bomba se siente intranquila
tiene miedo
pero la familia está enojada
¿quién no lo está?
La bomba pregunta tímidamente
si puede ir al baño
Usted ha venido a crear daño
está destruyendo nuestros hogares
nuestros hermanos y nuestra vida
merece morir.
La bomba entonces entiende
que va a morir
y no dice nada
solo agacha la cabeza
con gran tristeza
lamentamos que no haya explotado
antes de caer
así hubiera sido mejor para todos
la bomba quiere hacer un trato
con la familia
promete ir a sudamérica
rumbo a una playa solitaria
y nunca más volverá
no hay tal trato
la guerra ha hecho mucho daño
la bomba será destruida
y Beirut nunca morirá.
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viernes, agosto 04, 2006

Dos planetas enamorados

Los astrónomos han descubierto a dos planetas enamorados
que vagan errantes en el espacio;

"Su mera existencia es una sorpresa y su origen y su futuro,
un misterio"

su sola existencia plantea dudas a las teorías más aceptadas
sobre la formación de planetas flotantes;

los planetas son felices y parece que todavía no piensan
en tener descendencia

giran alrededor de ellos mismos sin contar con una estrella
madre

no se sabe a qué edad abandonaron el hogar paterno
a qué edad se encontraron enamorados
a qué edad decidieron vivir solos

tampoco sabemos si cuentan con algún empleo
o tarjetas de seguridad social

no se les ha entrevistado todavía

esta pareja de enamorados se ubica
en la región de formación estelar de Ofiuco,
a unos cuatrocientos años luz del Sol

Ray Jayawardhana (Canadá), y Valentín Ivanov,
(ESO en Chile), publican este descubrimiento
en el próximo número del Science Express,
el servicio en Internet de la revista Science.
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En Internet existen muchos monólogos

En Internet existen muchos monólogos

que pueden ser vistos fácilmente

como por ejemplo, videos en Youtube

blogs y páginas personales sindicadas

y muy pronto podremos contar
con robots rudimentarios
que hablarán de nosotros

estarán en casa
cuando veamos la televisión
o el aparato sucesor
televisión-internet-todo lo demás

hablaremos con ése robot torpe
le confesaremos nuestras dudas
a sabiendas de que solo es un robot
vestido de no se qué

pienso comprarme un robot grabador
para guardar mis poemas

aunque no estoy del todo seguro

para la ciberpoesía que escribo

cuál será para entonces

la mejor manera.

En Internet existen muchos monólogos.
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jueves, agosto 03, 2006

La vida es un viaje

A mí me parece que la vida
puede entenderse como un viaje
en una nave al través del espacio;

es un viaje sin retorno, ni pasado
ni futuro,
el presente consiste en no hacer nada
sino esperar y esperar y esperar

así lo veo en la vida diaria
en los supermercados
en la calle
mirando la televisión
subiendo al automóvil
haciendo cola en los bancos
escuchando las noticias
esperar y esperar y esperar

es una vida inútil
toda la rutina diaria consiste en buscar
entretenimientos
distracciones
ocupaciones
que te absorben el tiempo
mientras aguardas
lo mismo que todos

esperar y esperar y esperar
a la santa muerte.
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Hoy el amor ha muerto

Hoy el amor ha muerto
lo enterramos en el traspatio

llegó una señora a preguntar
por él

"¿puedo llevármelo?" -dijo

no lo aceptarán en el autobús,
pesa demasiado

necesita un transporte especial
para él solo

puede venir el sábado

procure traer ayudantes

pues tiene mucha fuerza

y aunque está muerto

no se dejará llevar.
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Guerra

Bomba.

Artefacto explosivo construido para
destruir a los países árabes y a todos
aquéllos enemigos del modo de vivir
occidental.

Destruye también a todos aquéllos
que piensan diferente a los dueños
del mundo.

Bala.

Al entrar en el cuerpo la bala se aplasta,
expandiendo la punta que queda
causando heridas no muy profundas
pero anchas

sus fragmentos giran en el interior del cuerpo,
provocando un gran orificio de salida
y graves lesiones internas

Guerra.

Enfrentamiento organizado de grupos humanos
armados con el propósito de controlar recursos naturales,
por razones religiosas o culturales,
por mantener o cambiar las relaciones de poder,
para dirimir disputas económicas o territoriales.

En Ciencia política y Relaciones Internacionales
la guerra es un instrumento político, al servicio de un Estado
u otra organización con fines políticos.

Los Estados Unidos de Norteamérica utilizaron bombas
atómicas para matar de un solo golpe a miles y miles
de hombres sin sufrir ninguna baja ni ningún herido.

Ahora temen por su seguridad y aunque no tienen
remordimientos de conciencia, aún piensan en que
el mundo debe organizarse acorde a sus ideas.

Y acorde también a poder soportar y sufragar el
modo de vivir estadounidense

que gobierna el mundo.
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miércoles, agosto 02, 2006

Mientras escribo estas secas palabras

Mientras estoy escribiendo estas secas palabras
hay muerte en el mundo
gracias a Internet, puedo mirar imágenes
de hombres y niños que acaban de morir
"passed away" dicen los odiados gringos
en los diarios londinenses critican al primer
ministro por disfrutar de un cóctel
a la misma hora en que Líbano es
bombardeado por aviones israelíes;

mientras estoy escribiendo estas secas palabras
veo la imagen de una niña que ha fallecido
la imagen de los muertos es pálida, blanca
con la sangre estacionada, con un mismo
gesto eterno y terrible,
para recordarlo, todos las imágenes
en la pantalla de mi computadora,
son de muertos, rostros de la muerte,
que no esperaban.

Mientras escribo estas secas palabras.
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Nueve horas


Asistimos el lunes a la presentación de un libro-
catálogo sobre el pintor Javier Mariano en
Ciudad Altamirano;
para llegar allí nos detuvimos en la gran cabezota;
y tomé una fotografía de mi pequeño cacharro
mientras mis amigos se bebían la botella de
mezcal a un lado del camino.
En la casa de la cultura de la cabecera municipal
de Pungarabato,
había alrededor de cincuenta personalidades
destacadas en el ámbito cultural o familiar
o de amistad del pintor,
entonces comenzaron las adulaciones y los
agradécete que yo te agradeceré,
servían vino barato pero estuvo bien por el
calor enardecido del pueblecito calentano
cuando me llegó mi turno para hablar,
solo dije estupideces, levanté la vista y
solo ví frente a mí caras agrias y rostros
de desaprobación, entonces cambié un
poco el discurso pero el mal estaba hecho;
pensé mejor tomar otro vaso de vino y
olvidarme del micrófono o decir usted
disculpe, de todos modos ya cumplí
y el cuarto de hotel ya había sido pagado
por el ayuntamiento,
luego el pintor agradeció como dios manda
y dijo estoy muy emocionado,
gracias por todo, organicé esta mierda
para luego decir gracias por todo,
como mis palabras fueron el inicio de
la cancelación de atenciones,
bebimos mas vino y salimos en
busca de comida.
En la madrugada salí a correr como un loco
para espantar las amibas,
casi lo consigo
pero descubrí un pueblo aledaño
pasando el río Balsas;
regresamos a la presentación de una
selección de pinturas,
donde afortunadamente nadie
volvió a pedirme que hablara,
así que el siguiente plan fue perdernos,
conocer el pueblo y tomar un poco
de aguardiente
comprar unos sombreros de palma
pan de horno y tomar otras
fotografías del gran cabezota,
realizamos algunas otras visitas
y retornamos a casa
en ese viaje de nueve horas
en el viejo cacharro,
tragando cacahuetes y
bebiendo cerveza.
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