domingo, febrero 28, 2010

Todas las muertes son terribles

Anoche soñé,
que los humanos éramos casi indestructibles,
nada nos dolía,
mas sin embargo,
cuando ocurría algún accidente ,
simplemente nos esfumábamos.
Si te disparaban un balazo al corazón,
no había mas remedio,
te despedías a la distancia,
no tenías tiempo para fiestas,
apenas un minuto,
este lapso no alcanza,
para decir adiós,
y dejar todos los recados.
En Chile fallecieron ahora,
cientos de personas,
si todos fuésemos
casi indestructibles
no estaríamos tristes,
mas no es así,
todas las muertes son terribles.
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lunes, febrero 22, 2010

Porqué los poetas viejos no usan tecnología

¿Porqué los poetas viejos no usan la tecnología?
¿Porqué no se emocionan y estresan en las redes sociales?
¿Porqué no se enamoran de una adolescente que juega con ellos?
¿Porqué no leen poemas de aficionados a la Poesía repletos de
faltas de ortografía y escasa redacción?
¿Porqué no son adictos a la Internet a los juegos online a
los mundos virtuales a los poetas que escriben en blogs
a los videocasts, podcasts, flickers, youtube, twitter?
¿Porqué los poetas viejos no conforman redes de poetas viejos?
¿Porqué son viejos? ¿porqué son poetas, aún?
¿Porqué se molestan, porqué no leen a los poetas jóvenes
porqué no viajan por toda América para escribir nuevos
libros on the road?
¿Porqué no participan en orgías?
¿Porqué no amanecen tirados en la calle?
¿Porqué no muestran agresividad contra otros que muestran
agresividad?
¿Porqué no se paran de cabeza en el zócalo?
¿Porqué no mantienen un Blog con sus escritos?
¿Cuántas neuronas retienen a esa edad, cuántas neuronas?
¿Porqué duermen aún con la mujer de muchos años?
¿Y qué demonios importa?
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domingo, febrero 21, 2010

Bicentenario

El abuelo de mi abuelo vivió en la época del presidente Juárez,
su padre fue contemporáneo del cura de Dolores Hidalgo,
él y su mujer emigraron al sur, donde sentaron cabeza.
Tenía un don de imaginación, sensibilidad y bondad.
Trabajó arduamente durante su larga existencia,
construyó una casa modesta con sus propias manos,
abrazaba a su mujer con amor y cariño,
agradecido de tenerla consigo, y darle hijos;
sabía que las guerras son injustas,
matar o morir destruía vidas, haciendas, familias.
Destruía ilusiones. Sus hijos vivirían tiempos mejores.
Los hijos de sus hijos vivirían la modernidad
iniciada en su primera etapa por el presidente Díaz.
Y los nietos de sus nietos conocerían el Internet,
tendrían un automóvil nuevo, serían, como él,
sensibles, imaginativos, bondadosos.
También observarían el amanecer, con ilusión.
Y lo imaginarían a él, pensarían en sus antecesores,
como él piensa ilusionado ahora en nosotros.
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sábado, febrero 20, 2010

La Poesía...

La Poesía es como el amor, se siente, se hace, bien o mal, ligera o intensamente, y no se puede definir, ¿para qué definir lo indefinible?


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lunes, febrero 15, 2010

Insomnio

Podría dormir toda la mañana, toda la tarde, toda la semana.
Podría dormir un mes completo, el resto del año;
podría dormir lo que me resta de vida,
la eternidad completa o mientras duren mis huesos,
podría dormir, pero no duermo.

Me duelen la tarde, las malas personas, los malos deseos,
los hombres que sesgan la vida.
Me duele la existencia miserable de los individuos que detentan
el poder.

Duele el aire, la lluvia, el sol, el mal tiempo y el buen tiempo.

Duele la muerte.

Podría dormir la eternidad completa o hasta que se deshagan
los huesos, podría dormir, pero no duermo.
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viernes, febrero 12, 2010

El miedo

Entró en la casa por la puerta del garage,
las cabezas de su esposa y de su hija sobresalían
en los asientos delanteros del Volkswagen;
el cuerpo de su mujer apareció boca abajo en el piso del baño,
su hija inerte con los brazos extendidos yacía sobre la cama;
encontró a su mujer y a su hija destrozados en el clóset,
su esposa y la hija colgaban en el patio, ahorcadas y con la
lengua fuera de la boca;
regresó a la sala y encendió la televisión,
un grupo de sicarios aguarda en la puerta,
los sicarios bloquearon la entrada, tuvo miedo.
El temor le hizo esconderse a toda prisa,
su mujer y su hija yacen sobre el piso ahorcadas,
con un rictus de terror que les desconfigura el rostro;
no supo qué hacer, el terror lo invadió como un escalofrío,
tenía miedo de salir, miedo de ser detenido por maleantes;
miedo de ser lanzado de un tercer piso, arrojado al vacío,
miedo de encontrar a los verdugos con armas apuntándole,
miedo de perder a su esposa y a su hija, miedo de morir;
miedo, siempre miedo.
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jueves, febrero 11, 2010

Vejez digital

La dentadura es digital, los dientes se cuentan como los dedos
de las manos;
al encender la computadora se siente una pesadez agria,
duelen las yemas de los dedos al pulsar el teclado,
esta pesadez se extiende al mirar el viejo correo inbox:
qué flojera eliminar todos esos correos no pedidos pero
filtrar los buenos mensajes de amigos conocidos;
cada semana miro crecer en cientos de nuevos mensajes y
después parecen miles y pronto habrá decenas de miles
de correos mezclados en el inbox;
un poema es digital, se cuentan las palabras,
las letras, los puntos de cada letra, entonces
yo soy un poeta digital con una constitución física analógica,
es por eso que nadie entiende cómo un poeta digital puede
ser tan emocional y locochón al mismo tiempo;
pero esto no es todo sino que realmente es todo,
te miro y me miras, te pregunto, si acaso sabes ke ze te
antoja pa cenar. Kesadiyas, me dices, kesadillas
con un café kaliente hot, largo de kafé.
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jueves, febrero 04, 2010

Poemas Cesantes de Raúl Hernández (Chile)

CESANTE

Desde la iglesia de Las Cruces
que está arriba de un cerro
se puede ver la casa de Nicanor Parra
la playa Las Cadenas
y a lo lejos
con mucha detención
el cerro
donde está la tumba de Huidobro
en Cartagena.

Las cervezas se sienten bien ricas desde ahí
y los martes venden ropa usada
y antigüedades
.......... ......... en la iglesia.

Enlace: http://www.letras.s5.com/rh0502061.htm
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50 poemas de Richard Brautigan

Un video en la voz de Richard Brautigan y 50 poemas



50 Poemas:
http://www.bryantmcgill.com/World_Poetry/~R/Richard_Brautigan/
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Joel Cortés Barona

Hace muchos muchos años,
encontré a Joel Cortés en la casa de Cleofas Villegas
hablaban de la insensatez de los rectores.
La Universidad siempre ha sido vertical
antidemocrática, autoritaria, cerrada.
Cleofas rasgaba su guitarra con gran habilidad.
Joel era muchas cosas: trovador, investigador,
poeta, promotor cultural, militante de izquierda,
entrañable e inolvidable amigo.

A lo largo de los años, Joel Cortés fue incansable
y certero, era un placer compartir con él
y presenciar su canto, sus anécdotas, su voz
característica, tenía un don que lo hacían especial,
con un noble presente y un gran futuro.

Yo me dediqué a lo mío, pero en el tiempo, lo
encontré muchas veces, infatigable y bondadoso,
con defectos humanos y una salud que decaía,
pero que no evitó su labor altruista por el rescate
de las tradiciones, el canto y la cultura.

Joel no está ya mas presente con nosotros, al igual
que el gran Maestro Cleofas Villegas, y sus vidas
nos han dejado un grato recuerdo, un ejemplo de vida,
una sonrisa en el rostro; lo que atesoramos de ambos,
hizo mas placentera, nuestra estancia en la tierra.

La Universidad no reconoce a sus artistas, los rectores
antes que responsables de la Educación Superior, son
políticos, cabezas de grupos buscando el poder,
no podemos olvidar los ideales de Joel y de Cleofas
y mirar de cara al futuro.

Si la Universidad no responde a las necesidades
de la vida moderna, debemos derruir las instituciones
educativas y buscar otros rumbos, una educación sin
rectores, sin universidades, sin maestros, sin evaluaciones
ni acreditaciones ficticias.

Un mundo mejor como Joel lo soñó: democrático, social,
creativo, imaginativo; o quizás tal vez, necesitemos
repensar alternativas para la recomposición del mundo.
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miércoles, febrero 03, 2010

Pacto diabólico

Me gustaría morir en un accidente,
no importa lo violento que éste fuera;
alguna volcadura de autobús,
alguna bomba, algún disparo criminal.

Sé que mis amigos están decayendo,
inesperadamente enferman y fallecen;
de los otros vivos veo en los ojos
un futuro incierto.

Quizás lo novedoso,
es el pacto diabólico
de mi mujer enferma.

Desearía morir antes o después,
del suicidio monstruoso de mi esposa.
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