Estoy muerto

Díganle a mi familia que he muerto
el recuerdo es frágil y engañoso
disfruto de café caliente
bajo la lluvia
y escribo estas líneas
mojadas
sobre papel húmedo

Díganle a mis amigos que he muerto
que organicen un recital de poesía
en el cementerio, de noche
que las mujeres lleven tamales, café
y refrescos
que pasen un video infrarrealista
encima de mi tumba
que Pedro Damián se recueste encima
extendiendo los brazos
para formar una cruz
y graben por favor un video
y graben por favor un video
díganle a mis amigos que estoy muerto
y que los extrañaré.

Estoy muerto

Me estoy muriendo

Sé que estoy muriendo ahora
es algo que nadie esperaba
¿porqué a mí?
¿porqué ahora?

He dejado que mi esposa vaya
ella duerme tranquila;
yo estoy escuchando música
contemplando la noche

¿porqué a mí?
¿porqué ahora?

es algo que no entiendo
es algo muy triste (para mí)

estoy disfrutando ahora
es un dulce dolor
a solas disfruto
esta pena
que me hace llorar
es solo mi vida
solamente mi vida

¿porqué a mí?
¿porqué ahora?

estoy muriendo en la noche
a oscuras, solo en la noche
es difícil entender
nadie lo sabe
no quiero
que nadie lo sepa
es una pena
es solamente mi vida
es algo muy triste

¿porqué a mí?
¿porqué ahora?

Me estoy muriendo

El viajante

Esta es la historia de un poeta
que vive en las estaciones de autobuses;
es un poeta que pasa las noches
caminando en los pasillos,
entra en los baños públicos
mira en los viajantes
toma café y deambula
en las estaciones de autobuses.

Esta es la historia de un poeta
enamorado de las autopistas,
es un poeta que viaja dia y noche
mirando los vehículos
atravesar la carretera.

Es un poeta que viaja
en un volkswagen púrpura
se detiene en paraderos públicos
para tomar café y deambula
mirando el día y la noche.

Es un poeta solitario
que viaja por el mundo,
con una grabadora minúscula
a quien le habla
en un volkswagen púrpura
en un viaje sin retorno
hacia ninguna parte.

El viajante

Oaxaca, Oax.

En Oaxaca, Edgar lee Afuera de casa_(mp3), acompañado de

Steven Brown y Alejandro Herrera, del grupo de jazz Nine Rain

Oaxaca, Oax.

Poeta menor

Dice el poeta mayor
que yo soy un poeta menor
y aunque no me lo dice
asume que no debo publicar
esta basura;
él me soporta, aguanta mis
lecturas en los sitios públicos
luego, en medio del silencio
dice: "tu poesía no sirve
creo que no debes publicar esa basura"
"Eres un poeta menor,
aunque puedes permanecer
con nosotros,
los verdaderos poetas,
así podrás disfrutar
de nuestra bella Poesía"
Eso dijo. Y yo lo entendí.
Luego entendí lo que todos los poetas
mayores opinan de mi Poesía.
No vale un cacahuate.
No tienes ritmo.
No hay historias.
Y tu famoso poema
sobre los muertos de Barcelona
no es una pintura literaria
es un amontonamiento
de palabras inconexas
Esa es la opinion
de los grandes poetas
y yo recuerdo
en mi resignación
a otro gran poeta menor
de Morelia
al asumir la condición
de poeta de segunda
una noche, a las afueras de la
torre de la rectoría
en la Universidad
él mismo leyó ése poema
que lo marcaba para siempre
leyó ese poema enfrente de los Dioses
cuyos poemas no podrían refutarse
son los Dioses de la Contracultura
y su sabiduría no se discute.

Poeta menor

El presidente del mundo

En las mañanas enciendo el televisor
para escuchar al presidente del mundo;
él nos dice qué actitud debemos adoptar
frente a las viscisitudes de la guerra;
luego me voy al water a leer
poemas de Elizabeth Borchers
que son,
mas ligeros que los excrementos
mas apestosos;
entonces caliento el desayuno
que mi esposa dejó antes de ir
a su trabajo
y extraigo del culo
unos pedos sumamente olorosos
que irrumpen
con estruendo
en la sala de la casa
y en tanto sorbo de
un café muy caliente
escucho noticias deportivas
y me masturbo
luego hago la siesta
y me duermo.

El presidente del mundo

En el estacionamiento de Aurrerá

En el estacionamiento de Aurrerá
un hombre rompe el cristal derecho
de mi auto
"oiga,le digo, éste es mi auto"
-"Oh, usted disculpe,
solo queríamos tomar el estéreo"
"pero es mi auto", insisto
-"No traemos llave maestra,
así es que tuve que romper el vidrio"
"Bueno, esta bien" -le digo
"puede llevarse el aparato,
aunque ahora no sé cómo escuchar la radio
y los discos de poemas"
El hombre fué muy amable
y se ofreció a llevarse también
los discos de poemas
"los escucharé por usted" -dijo
"así no tendrá que preocuparse más de ello"
Bueno, esta bien" -repetí
me subí al auto con el vidrio roto
y retorné a casa.

En el estacionamiento de Aurrerá