La bola en el ojo

Me duele un ojo
me duele terriblemente
he cerrado el ojo derecho
para poder guiar mejor la motoneta
el ojo me duele como si tuviera un balón de futbol
en la córnea y se expande la hinchazon en la piel
me duele un ojo terriblemente y los transeuntes dicen
que solo es una pelota de tenis
que llevo atorada en el ojo derecho
en la parte superior de la córnea
en la piel de la parte superior de la córnea
es una pelota que hace juego con el casco blanco
que uso al montar en la moto
es un pequeño balón que recuerda a todos los pocos dias
que faltan para el inicio del mundial de futbol
este dolor es una bendición de Dios porque hará posible
que no olvide ningun partido de futbol
el 11 de junio juega mi pais en contra de otro pais
la religion de mi pais competira contra la religion de otro pais
la raza de mi pais contra la raza de otro pueblo
color de piel contra color de piel
costumbres y culturas contrastadas
formas de hacer el amor
formas de besar
los unos a los otros
en suma una cultura contrastada con otra cultura
estare pegado a la teve, como todo mundo
con mi dolor de ojo
con mi pelota en el rostro
pensando en nuestros antepasados mexicas
mi bola es un tributo al antiguo juego de pelota
es una bola muy grande y mi esposa
pretende bajar la hinchazon con fomentos
ahora que dara inicio el mundial
camino orgulloso con el dolor en forma de bola
es algo distintivo
que me hara muy popular entre las chicas.

La bola en el ojo

Estoy perdiendo la vista

Estoy perdiendo la vista
camino en las calles
de mi vieja ciudad
y me gusta la lluvia
y el frio me gusta
enmedio de una neblina
muy cerrada
y una lluvia
aún ligera
pierdo la vista
y me duelen los ojos
muy profundamente
no veo los objetos
como antes
el clima de hoy
reconforta mis dias
que sin embargo irán a menos
con mi perdida de la visión.

Estoy perdiendo la vista

Deseos

Siento oprimido el corazón y siento
muchas ganas de hacer el amor
un deseo inmenso que me rompe el corazon
es tan grande que
parece una bomba a punto de explotar
en mi pecho pobrecito victima de la angustia
de rodear a una mujer con mis brazos
cariñosos
es tanto el deseo que siento
parece un río corriendo turbulento y agitado
en las pobres venas de mi triste figura
agitome y trato de revisar
el pulso
pero el medidor del aparato
unicamente marca "error error error"
y solamente acierto a recostarme en el sofá
con esta presion inmensa que no puedo parar
y es que necesito una mujer con pechos jugosos
y dispuesta al juego del sexo y del amor
si tu quieres y tus deseos son como los mios
hoy hoy hoy
ven y llamame
que quiero morir de infarto
haciendote el amor.

Deseos

La madre de Whistler

Mientras leo de Apollinaire
los poemas escritos a Lou Andreas Salomé
e imagino los obuses de la primera guerra mundial;
el subcomandante Marcos, aún vivo,
soslayando su protagonismo
explica sus ideas en CNN:
veo que no deja de fumar
síntoma de la incomodidad
y de muchas otras cosas.
La ciudad se llena de manifestaciones populares
en contra de la represión,
pero nada me quitara el placer
de mirar por horas la pintura de
James Abbott McNeill Whistler:
"La madre de Whistler",
solo que un pequeño alacrán
largo y delgado, pasa enfrente de mis ojos
detrás de la pantalla
dice: mátame ahora
lo que hago sin prisas pero sin demora
con la parte posterior
de un palo de escoba.

La madre de Whistler

El Gran Gatsby

De repente, mientras escuchaba "El gran Gatsby"
un viento helado se apoderó de mí
detrás en mi espalda, yo me levanté angustiado
preguntando: ¿quién es?
Una sombra difusa parecía crear una sombra
en el piso de la estancia;
me acerqué angustiado preguntando: ¿quién es?
y algo como un viento frío atravesó mi pecho
algo como un cadáver se levantó de la silla blanca
y atravesó mi pecho, para ir a refugiarse en el
sofá de la amplia sala
y yo pregunté aterrorizado: ¿quién es?
Nadie. nadie respondió a mi grito
toda la sala estaba helada,
como una tumba
y me parecía no estar solo
sentía la presencia de cadáveres
varios muertos, difusos, moviéndose en la estancia;
a donde yo iba, ellos iban, rodeándome de un
frío sepulcral, y yo apagué el cassete con la novela
en inglés del Gran Gatsby, me senté en mi sillon de piel
y con el viento helado en la espalda, los muertos
moviéndose en la sala, a sus anchas, y con mi
corazón aprisionado, con un terror helado
aún pregunté: ¿quién? ¿quién es?

El Gran Gatsby