sin poder escribir algún poema
en el influjo del enésimo café
bajo la lluvia y el sonido
de Absolutely Smooth Jazz
¿es la Poesía un torrente de palabras
desquiciadas?
¿una cadena perfecta de letras, como un
embrujo cognoscible?
¿una fórmula matemática representada en
un lenguaje con semánticas imposibles?
¿una emoción hecha palabras?
¿una idea estúpida pero atractiva?
¿el amor es estúpido?
¿para qué amar? ¿porqué un sueño?
¿porqué vivir si estamos muertos?
Porque vivir es el presente.
En el pasado no existimos.
En el futuro tampoco.
A los poemas, se los carga el viento.
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