mis enfermedades, es una declaración
de amor y guerra.
A usted no le preocupan la luna, o Dios,
ni le incomoda el dolor del universo
o la más puta mierda.
Usted se aburre cuando le digo que borracho
me arrojaré al vacío
prefieres contar los cuervos de Poe en la cama
sufrir tu propia neurosis
o rascarte la barriga.
Las paredes son del pueblo, dices
mientras te vomitas en la puerta de mi casa
usted es una persona normal, como otras
excepto que cuando te busco
preguntas quién soy o qué mierdas quiero
usted es simplemente la poeta que llamo
cuando despierto enloquecido
a las puertas de algún Bar, o en la cama
llorando, todas las lágrimas del mal.
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