Si no quieres no me leas

Si no quieres, no me leas
al cabo me rasco las axilas
con mis propios dedos,
si no quieres no leas
artrópodo feliz
bufón de feria
conquistador de pacotilla;
yo me rasco las axilas
los bigotes el amor de
mi trasero, la Poesía del
fondo de la mina
el amor es una escalera
que asciende a la penumbra
mi Poesía la guardo en catacumbas
si no quieres no me leas
no es preciso
yo me cago en la bandera,
de un país inhóspito
desde donde no podrán amedrentarme.

Si no quieres no me leas

mi hermano

Encontré a mi hermano en la montaña
veníamos de regreso con mi esposa y
dos mujeres que viven con nosotros;
a mi esposa le gusta comer en los
pueblos aledaños, donde mi hermano
suele recorrer los mismos sitios
buscando basureros, donde recoge
latas de refresco vacías, para
venderlas después, con lo que satisface
el hambre para él y sus dos perros,
esta vez no podía detenerme para darle
de comer y regresarlo a la ciudad, pues
tenía una larga fila de autos detrás
y tampoco cabrían ellos con nosotros
en el viejo volkswagen, la carretera
es una larga serpiente angosta y difícil,
donde ocurren accidentes fatales,
veníamos agotados del viaje, solo
pensábamos en dormir, haría falta una
hora de viaje y era difícil pensar en
volver en busca de mi hermano, la noche
caía como un relámpago, inundándolo todo.

mi hermano

Otoño

Me pasé todo el día mirando el mundo
desde la pantalla de mi computadora
Actualizando constantemente la ventana
desde donde veía el lento transcurrir
de las noticias: muertes muy dolorosas
su conocimiento tuvo el efecto de castrar
las intenciones poéticas: no pude
escribir ningún poema, ¿para qué?
alguien acaba de morir, otros mueren
dolorosamente mientras escribo o
vislumbro sus muertes detrás de la ventana
y espío el acontecer del mundo;
recuerdo nuevamente una frase de
Simone de Beauvoir: todas las muertes son
terribles; así es, el día muere y estoy
aniquilado mentalmente, una tristeza inmensa
invade mi cuerpo de árbol, una tristeza en
forma de savia, desciende, en las puestas de sol,
en el otoño.

Otoño

Osnear

(Audio)

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mixxxxcohactcewm oetodixlg le so paospaospaospaos
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osnear dkkkxoom emmmmes ocoo naeesoh.eooor osnear.

Osnear

Orgasmo

(Audio)

Éste orgasmo es mío /
Bloggers, Una nueva forma de
escribir Poesía /
Redes de Poetas /
Insurrección mundial de poetas /
Las oficinas de cultura han sido
rebasadas por los poetas internautas /
La Cultura oficiosa de los gobiernos latinoamericanos
es incapaz de entender / Los dueños de la
cultura son insensibles incultos ignorantes /
tecnócratas o políticos incultos /
mal asesorados peor entendimiento mierda
ignorantes en su formación cultural
Las nuevas formas de divulgación
pasan por encima de las instituciones oficiales
se mean encima
se cagan encima
amicne nagac es
amicne nagac es
amicne nagac es
amicne nagac es
amicne nagac es
amicne nagac es
eh eh eh eh éh
éste orgasmo es mío.

Orgasmo

Me compraré una camisa

(Audio)

Compraré una camisa verde limón
para protegerme de automóviles desbocados
de jefes avaros e inhumanos que
militan en partidos de izquierda
de funcionarios culturales
de críticos que con soberbia y saña
destrozan tus escritos
me compraré una camisa verde limón
para huir de chicos adictos
y chicos drogadictos
y artistas locos, ambiciosos,
desenfrenados
y gobernadores incultos, insensibles,
modernos
usaré la camisa verde limón
para estar en la calle
en la cafetería en las lecturas de poetas
en el submarino amarillo
en el salón de clases
el supermercado, haciendo cola
protegido, guarecido, cómodo, seguro,
me compraré una camisa verde
verde verde verde verde edrev limón.

Me compraré una camisa

Estando un dia...

Estando un día en Internet
el poeta decidió callar
No hablaré nunca más -se dijo.
Entonces llegó a la Universidad
donde impartía dos cursos
sobre Poesía en el mundo.
Y comenzó a escribir
en la pizarra: me he quedado
mudo para siempre.
¿Cuál es la razón,
que tuvo el poeta, para callar?
¿Cuál es la puta razón?
Ninguna, simplemente
un día de abril, el poeta
se dijo a sí mismo:
No escribiré ninguna Poesía
Nunca más, y enmudeceré
como una roca.

Estando un dia...

Los poetas

¿Porqué los poetas callan?
¿en dónde está el corazón?
Desaparecieron todos,
no los encuentro
por ninguna parte
y no veo
ningún poema nuevo,
se los tragó la tierra.
Pasan los días
pasan las horas
las horas y los meses
los caminos pasan
los hombres viejos pasan
nasap sojeiv solbeup sol
y el aire inerte
el viento quieto;
y los poetas
no aparecen.
¡Madre mía!, ¿dónde,
adónde han ido?, los poetas,
están de vacaciones.

Los poetas