Raphael

Raphael canta en la pantalla de televisión
de mi País
veo las arrugas en su rostro mal disimuladas
recuerdo hace muchos años,
era pequeño y en el patio de casa
canté algunas canciones suyas
para todas mis tías,
que me rodeaban
con sus risas burlonas,
tiempo después
mucho tiempo después
me lo topé en Barcelona
justo a la entrada de un teatro
donde sabía que actuaría,
no dije nada
pensé en pagar mi boleto
y acudir al teatro, para celebrar de
alguna manera, el encuentro inesperado
y recordar a las tías;
en lugar de ello entré a un Bar
y pedí café
no pensaba en nada, hacía frío
y era invierno, al salir
dí vuelta a la calle
aún con la mirada perdida
hoy lo veo, y recuerdo
algunas anécdotas suyas
ambos estamos viejos
y me sorprende, sobremanera
su incesante actividad
después de todo
asi es la vida.

Raphael

Hace frio en el ambiente

La lluvia arrecia en el pueblo
en la oscuridad
alguien deja escapar un chillido
que hiela los huesos
hace frío en el ambiente
y los amantes
buscan el calor en sus cuerpos
es de noche y solo se escucha
el ruido del agua
al chocar contra el piso
un hombre, al parecer
aguarda en el portal de su casa
a que amaine la lluvia
las calles parecen vacías
de vez en cuando
alguna sombra camina
mojándose el alma
escasamente algún auto aparece
los restaurantes y bares
han cerrado las puertas
no hay luz en la calle
solo el chillido
de alguna mujer
ha roto la lluvia
ninguna otra cosa sucede
y la luna y un perro
caminan con prisa
bajo la fuerte lluvia
buscando cobijo.

Hace frio en el ambiente

El costo de la vida

En el restaurante las mujeres hablan de recetas
de cocina, la educacion de los hijos, los
pendientes de plata, el costo de la vida
mientras degustan una frugal comida y una sola
copa de vino blanco o champagne
despues charlan sobre hombres, casi siempre
criticando, a veces hablan bien sobre el marido
de alguien, "es un hombre bueno" -dicen
"siempre esta pendiente de lo que su mujer necesita"
"pero ella tiene mal genio, se enoja con facilidad";
en el tocador se pintan los labios y dan un retoque
al maquillaje, acercan su rostro al espejo y buscan
alguna imperfeccion, se arreglan el vestido y
caminan de regreso a la mesa balanceando
el bolso en el aire
el bolso se parece a la luna
en lo alto de una noche muy clara
iluminando los campos de un verde muy vivo
y se oye cantar a los grillos
que rompen el silencio en la montaña.

El costo de la vida

A veces pienso

A veces pienso
que debo escribir miles de Poemas
sentado en una estación de autobuses
miro pasar a los turistas
con sus maletas arrastrando
como si arrastraran su corazón
suelo fijar la vista en mujeres
miro sus caderas
observo sus gestos
escucho su voz
suelo pasar desapercibido
como mis poemas
extraviados
en un espacio virtual
como este
donde lectores temerarios
asoman su rostro
como si arrastraran su corazón;
en las estaciones de autobuses
miro siempre todos los rostros
observo a todos
antes de fijar la vista en alguien
al azar
antes de excudriñarlo
exhaustivamente
en la estación de autobuses
a veces pienso
que debo escribir miles y miles de poemas
como éste
a veces pienso.

A veces pienso

La bola en el ojo

Me duele un ojo
me duele terriblemente
he cerrado el ojo derecho
para poder guiar mejor la motoneta
el ojo me duele como si tuviera un balón de futbol
en la córnea y se expande la hinchazon en la piel
me duele un ojo terriblemente y los transeuntes dicen
que solo es una pelota de tenis
que llevo atorada en el ojo derecho
en la parte superior de la córnea
en la piel de la parte superior de la córnea
es una pelota que hace juego con el casco blanco
que uso al montar en la moto
es un pequeño balón que recuerda a todos los pocos dias
que faltan para el inicio del mundial de futbol
este dolor es una bendición de Dios porque hará posible
que no olvide ningun partido de futbol
el 11 de junio juega mi pais en contra de otro pais
la religion de mi pais competira contra la religion de otro pais
la raza de mi pais contra la raza de otro pueblo
color de piel contra color de piel
costumbres y culturas contrastadas
formas de hacer el amor
formas de besar
los unos a los otros
en suma una cultura contrastada con otra cultura
estare pegado a la teve, como todo mundo
con mi dolor de ojo
con mi pelota en el rostro
pensando en nuestros antepasados mexicas
mi bola es un tributo al antiguo juego de pelota
es una bola muy grande y mi esposa
pretende bajar la hinchazon con fomentos
ahora que dara inicio el mundial
camino orgulloso con el dolor en forma de bola
es algo distintivo
que me hara muy popular entre las chicas.

La bola en el ojo

Estoy perdiendo la vista

Estoy perdiendo la vista
camino en las calles
de mi vieja ciudad
y me gusta la lluvia
y el frio me gusta
enmedio de una neblina
muy cerrada
y una lluvia
aún ligera
pierdo la vista
y me duelen los ojos
muy profundamente
no veo los objetos
como antes
el clima de hoy
reconforta mis dias
que sin embargo irán a menos
con mi perdida de la visión.

Estoy perdiendo la vista

Deseos

Siento oprimido el corazón y siento
muchas ganas de hacer el amor
un deseo inmenso que me rompe el corazon
es tan grande que
parece una bomba a punto de explotar
en mi pecho pobrecito victima de la angustia
de rodear a una mujer con mis brazos
cariñosos
es tanto el deseo que siento
parece un río corriendo turbulento y agitado
en las pobres venas de mi triste figura
agitome y trato de revisar
el pulso
pero el medidor del aparato
unicamente marca "error error error"
y solamente acierto a recostarme en el sofá
con esta presion inmensa que no puedo parar
y es que necesito una mujer con pechos jugosos
y dispuesta al juego del sexo y del amor
si tu quieres y tus deseos son como los mios
hoy hoy hoy
ven y llamame
que quiero morir de infarto
haciendote el amor.

Deseos

La madre de Whistler

Mientras leo de Apollinaire
los poemas escritos a Lou Andreas Salomé
e imagino los obuses de la primera guerra mundial;
el subcomandante Marcos, aún vivo,
soslayando su protagonismo
explica sus ideas en CNN:
veo que no deja de fumar
síntoma de la incomodidad
y de muchas otras cosas.
La ciudad se llena de manifestaciones populares
en contra de la represión,
pero nada me quitara el placer
de mirar por horas la pintura de
James Abbott McNeill Whistler:
"La madre de Whistler",
solo que un pequeño alacrán
largo y delgado, pasa enfrente de mis ojos
detrás de la pantalla
dice: mátame ahora
lo que hago sin prisas pero sin demora
con la parte posterior
de un palo de escoba.

La madre de Whistler

El Gran Gatsby

De repente, mientras escuchaba "El gran Gatsby"
un viento helado se apoderó de mí
detrás en mi espalda, yo me levanté angustiado
preguntando: ¿quién es?
Una sombra difusa parecía crear una sombra
en el piso de la estancia;
me acerqué angustiado preguntando: ¿quién es?
y algo como un viento frío atravesó mi pecho
algo como un cadáver se levantó de la silla blanca
y atravesó mi pecho, para ir a refugiarse en el
sofá de la amplia sala
y yo pregunté aterrorizado: ¿quién es?
Nadie. nadie respondió a mi grito
toda la sala estaba helada,
como una tumba
y me parecía no estar solo
sentía la presencia de cadáveres
varios muertos, difusos, moviéndose en la estancia;
a donde yo iba, ellos iban, rodeándome de un
frío sepulcral, y yo apagué el cassete con la novela
en inglés del Gran Gatsby, me senté en mi sillon de piel
y con el viento helado en la espalda, los muertos
moviéndose en la sala, a sus anchas, y con mi
corazón aprisionado, con un terror helado
aún pregunté: ¿quién? ¿quién es?

El Gran Gatsby

En lugar de comprar

En lugar de comprar un libro ilustrado
con las Rimas de Gustavo Adolfo Bécquer
agarré una camisa amarilla
que metí al carrito de la compra;
también pasé de largo
del peomario AZUL, de Rubén Darío
empastado en cartón rojo;
algunas mujeres jóvenes
con vestidos de colores vivos
hojeaban revistas de moda
mientras el fantasma de Bécquer
emergía astuto detrás y releía
sus poemas:
"-¿Qué es poesía? -dices mientras clavas
en mí pupila tu pupila azul-.
¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía ... eres tú."
Los fantasmas de los autores de libros
y de los libros escritos sobre ellos
deambulaban difusos
enmedio de la gente
ví a María Callas fumar un cigarro
-ignoro si ella fumó alguna vez-
a Fernando Pessoa dialogar
con Pablo Neruda
en el pasillo de las galletas;
afuera los niños y las jóvenes madres
esperaban turno en el tiovivo
las motonetas acomodadas en filas
esperando a sus dueños
que llegarán y destrabando el seguro
encenderán el motor, para salir
del moderno complejo comercial.

En lugar de comprar