sábado, agosto 28, 2010

La traición

En mi deambular nocturno por el muelle,
observé una triste sombra de mujer
que sonreía, me acerqué, sonreía
conmigo, me acerqué aún más, su
sonrisa era cómplice, sonreía conmigo.

Nos dejamos llevar por la brisa en
el muelle, bajo una lluvia inclemente,
los dos fantasmas flotando en medio de
la oscuridad, una figura de mujer
sonriendo, una sombra encantada de
mujer, radiando inteligencia, una
sombra difusa en medio de la brisa,
encantó mi deseo.

El hades me destinó este encuentro,
una mujer que no debió estar aquí,
una encantadora poetisa, feliz en
el amor, dichosa en la escritura,
la muerte fue incapaz de oscurecer
su rostro, una belleza robada que
no debió estar aquí, mas sin embargo,
no se opuso a mi agreste compañía.

Flotábamos felices en medio de las
sombras, divagábamos y parecía
que disfrutáramos el uno al otro,
la tomé de un hombro y ella cogió
mi mano para no dejarme huir,
nos mecíamos deliciosamente
en medio de las otras sombras.

Éramos felices encendiendo nuestros
ojos, era increíble estar aquí,
danzando entre la niebla, ella
feliz con mi alegría y yo feliz
en medio de los muertos, flotando
en el camposanto junto al muelle,
esta era la noche de su muerte,
bendita noche, deliciosa noche,
fue increíble enamorarse aquí.
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martes, agosto 24, 2010

Puerto Vallarta

Sali a caminar en la playa
con la mente en blanco
compré un café americano
tomé algunas fotografías
regresé para recorrer
las plazas comerciales
ver en los aparadores
vestidos de mujer
para chicas muy lindas
veía algunas jóvenes orientales
con vestidos floreados,
parecían muñequitas
riendo y jugueteando
cortaban el aire
caminé hasta sentir
los pies muy calientes
la lluvia chispeaba
el cielo ennegreció
regresé presuroso y
callado, al hostal del
silencio, solo el agua
generaba ruido, el movimiento
del agua en la alberca.
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Saldré al amanecer

Debería trabajar en el reporte
que me dará de comer durante un año,
pero no lo hago, he consumido energéticos
para continuar despierto.

Veo pasivamente los libros como si
se tratara de una pintura,
en ellos descansan mis poetas
famosos y desconocidos.

Caliento el café con obsesión
-no debo hacerlo-
Pienso en la mujer que habita
mi vida -yo no habito en ella-
pero no estoy furioso.

Sorbo café, desde pequeño
no he tenido fortuna con mujeres,
soy un buen amante -eso creo-
pero excesivamente obstinado.

Saldré al amanecer.
Es la primera vez que no viajo
con algún libro de poemas,
he vencido la tentación.

Algún día poseeré un lector de
libros digitales.
Vaciaré allí los poemarios
que tanto me apasionan.

Soy amante de las mujeres de lejos,
les admiro, no importa que no
tenga suerte.

La fortuna que no me deparó el destino,
ninguna me quiere, pero yo,
pienso solo en mi pasión por la Poesía.
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Romeo, Julieta y el idiota

Encontré a Julieta en el barrio gótico.
"Yo soy Romeo" -le dije orgulloso.
Ella tiene los ojos negros,
en pocas palabras, es atractiva.

"¿Jugamos a la bicicleta?" -me dijo.
"Yyyyeeeeeeeehhhhhhhh!!!" -respondí.
Corrimos en derredor de la plaza,
sobre dos bicicletas invisibles.

"¡¡Viejo loco, eres muy divertido!!"
Ella es encantadora y la gente,
evitaba que los atropelláramos.

"¿Tú qué eres, Capuleto?" -preguntó,
"NO LO SÉEEEEEE" -vociferé de lejos.
"¿Viste la película?" -replicó sudorosa.

"NNNNNNNNNNNOOOOOOOOOOOOOOOOOOO" -grité.
"SSSSSSSSSSSSIIIIIIIIIIIIIIII" -gritó.

"¡Viejo loco! ¿Te gustan las bicicletas
invisibles?" -gritó desde el otro lado.

Nos divertimos como enanos, luego ella
tuvo que volver a casa y yo al trabajo.

Desde que imité al protagonista de la
película "El idiota" de Kurosawa,
no había conseguido divertirme tanto.
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lunes, agosto 23, 2010

Impotencia

Impotencia.
-para ella.

Estoy desolado,
encuentro un robot caminando,
el desánimo se arrastra conmigo,
doblo en la esquina, llueve,
veo robots por todas partes,
el despecho calienta mis venas,
los autómatas deambulan casi
sin ruido, solo el clap clap
intermitente, busco algún café,
ordeno un té de menta, envío
el pago desde el teléfono,
en las mesas veo más robots,
la lluvia arrecia,
salgo y camino,
es de noche, veo rayos,
busco calles aisladas
y me pierdo cabizbajo,
llorando, confundido,
desolado, en la negra,
negra oscuridad.
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domingo, agosto 22, 2010

Hackear la cultura

Pensando en cómo hackear la cultura desde la trinchera de la Poesía: es el uso no-violento (¿o violento?) de una manifestación literaria con objetivos culturamente subversivos. 

 

¿Alguien tiene algún comentario o idea?



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sábado, agosto 21, 2010

Monólogo sobre el amor

El amor es incontrolable.
Das la vuelta a una esquina
y una mujer choca contigo.
Ella exclama "¡Oh!".
Tú dices "¡Perdón!".
Entonces se ven,
el uno al otro.

Están perdidos.
Confusos.
Fuera de control.
Queriendo tocarse.
Y se tocan.

Así te conocí.
De un modo parecido.

No conseguimos escapar.

Estamos atrapados.

Es el destino.
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Mi estudio es frío

Mi estudio es frío como una tumba.
Quizás tenga el efecto
de acostumbrarme al futuro.

Cuando esté en el cementerio
por favor piensa en mí.

Imagina mi cuerpo allí dentro.
Inmóvil. Alargado.

Piensa que fui enterrado vivo.
Que desperté por el frío.
Que sentí que me ahogaba.

Que un rictus de angustia
se apodera

Que comienzo a gritar
a golpear

Que terriblemente entiendo

No es un sueño

Imagina mi cuerpo allí dentro.
Inmóvil. Tieso. Pudriéndome.
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reflexión

Conecto la televisión
en un idioma que no entiendo,
me dispongo a pasar la noche
sin dormir,
no soy una persona presencial
sino virtual,
las palabras me utilizan
para llegar al papel,
a veces, me llevan de viaje
a mirar el mundo
y recoger impresiones,
a escuchar voces
y repetir sentimientos,
a mirar ojos
y retomar pedazos de vida,
de otros pobres autómatas,
que como yo, deambulan
por el mundo,
creyendo -ilusoriamente-
poseer voluntad propia.
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viernes, agosto 20, 2010

La práctica de la Poesía

Yo soy un poeta.
Subo y bajo
constantemente.

Yo soy un cohete.
subo y bajo
frecuentemente.

Yo soy electricidad.
Viajo entre neuronas
a toda velocidad.

Soy una reacción química.
Estallo frecuentemente
en la corteza cerebral.

Soy el fluido que corre
por todas las venas
como un fórmula 1.

Soy el loco poeta
que te persigue
constantemente.

Escribo versos
en la pista
del infierno.

Escribo poesía
mientras me desgarro
con este puñal.

Yo soy un poeta,
subo y bajo
constantemente.
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