Poesia Salvaje
del 3 de agosto de 2007.
lunes, julio 30, 2007
domingo, julio 29, 2007
tijeras
En el hotel Provincia Express
de Puebla, me robaron las tijeras
pequeñas que cuidaba con celo;
esas tijeras son un tesoro preciado
que guardaba de una estancia de años
en la vieja Europa, un día lluvioso
en una tienda de El Corte Inglés
en un aparador cerrado bajo llave
observé por casualidad las pequeñas tijeras
y surgió una relación extraña entre ambos
que ha quedado por siempre rota hoy tarde
cuando abandonamos el hotel de Puebla
quedando mi tesoro antiguo tal vez en
manos de alguna camarera que sabrá darle
buen uso, una mujer sabe siempre tratar
utensilios como éste, hecho casi siempre
para las féminas y los barberos quienes
saben apreciar la utilidad de un objeto
punzocortante, de mi parte no queda mas
que dar la despedida y partir de la ciudad,
con un poco de tristeza y los recuerdos de
los tiempos que pasó conmigo, tantos viajes
cuántas madrugadas, cuántos encuentros
cuántos días y cuántas noches, hoy han
terminado para siempre.
de Puebla, me robaron las tijeras
pequeñas que cuidaba con celo;
esas tijeras son un tesoro preciado
que guardaba de una estancia de años
en la vieja Europa, un día lluvioso
en una tienda de El Corte Inglés
en un aparador cerrado bajo llave
observé por casualidad las pequeñas tijeras
y surgió una relación extraña entre ambos
que ha quedado por siempre rota hoy tarde
cuando abandonamos el hotel de Puebla
quedando mi tesoro antiguo tal vez en
manos de alguna camarera que sabrá darle
buen uso, una mujer sabe siempre tratar
utensilios como éste, hecho casi siempre
para las féminas y los barberos quienes
saben apreciar la utilidad de un objeto
punzocortante, de mi parte no queda mas
que dar la despedida y partir de la ciudad,
con un poco de tristeza y los recuerdos de
los tiempos que pasó conmigo, tantos viajes
cuántas madrugadas, cuántos encuentros
cuántos días y cuántas noches, hoy han
terminado para siempre.
sábado, julio 28, 2007
Esperábamos ver a David Beckham
Esperaba ver a David Beckham
por la tarde,
manejaba rápido
los vehículos se sucedían uno
tras otro
pasaban las horas en la carretera
el sol trazaba un círculo
a veces caía una nube
por tramos encontrábamos neblina
hileras de autos pitando
en las reparaciones del asfalto
los volcanes a la izquierda
la soledad de un semidesierto
las casetas de peaje
los sanitarios y los paraderos
los sitios de comida
bandas de motociclistas
atravesando pueblos
esperaba ver el futbol
por la tarde
y a David Beckham
nos detuvimos pocas veces
a checar el líquido de frenos
comprar algunos tamales
comida rápida
gaseosas
un poco de respiro
descansar un poco
ingerir cafeína
mover los brazos
esperaba ver a David Beckham
por la tarde
las nubes envolvían el horizonte
el sol se hundía enmedio de los cerros
oscurecía en los pueblos aledaños
encendimos los faros antiniebla
las luces de los automóviles
deslumbraban nuestros ojos
continuábamos nuestro camino
recorriendo el mundo
esperábamos ver a David Beckam
por la tarde.
por la tarde,
manejaba rápido
los vehículos se sucedían uno
tras otro
pasaban las horas en la carretera
el sol trazaba un círculo
a veces caía una nube
por tramos encontrábamos neblina
hileras de autos pitando
en las reparaciones del asfalto
los volcanes a la izquierda
la soledad de un semidesierto
las casetas de peaje
los sanitarios y los paraderos
los sitios de comida
bandas de motociclistas
atravesando pueblos
esperaba ver el futbol
por la tarde
y a David Beckham
nos detuvimos pocas veces
a checar el líquido de frenos
comprar algunos tamales
comida rápida
gaseosas
un poco de respiro
descansar un poco
ingerir cafeína
mover los brazos
esperaba ver a David Beckham
por la tarde
las nubes envolvían el horizonte
el sol se hundía enmedio de los cerros
oscurecía en los pueblos aledaños
encendimos los faros antiniebla
las luces de los automóviles
deslumbraban nuestros ojos
continuábamos nuestro camino
recorriendo el mundo
esperábamos ver a David Beckam
por la tarde.
miércoles, julio 25, 2007
El festival de Poesía de Medellín
Pido disculpas porque el poema que estaba en este sitio
generó un malentendido que no era propósito del mismo;
este laboratorio de Poesía explora diversos puntos de vista
de los protagonistas y no desea ofender ni pretende tampoco
molestar puntos de vista válidos y compartidos incluso por
el autor.
Mi primer objetivo es experimentar y arriesgar posiciones
como un laboratorio vivo, pero pienso que los lectores críticos
deberían intentar entender el trasfondo de los mismos,
estoy dispuesto a discutir, dialogar si alguien lo considera
necesario. He quitado y suprimido el poema y ofrezco mis disculpas.
Edgar
generó un malentendido que no era propósito del mismo;
este laboratorio de Poesía explora diversos puntos de vista
de los protagonistas y no desea ofender ni pretende tampoco
molestar puntos de vista válidos y compartidos incluso por
el autor.
Mi primer objetivo es experimentar y arriesgar posiciones
como un laboratorio vivo, pero pienso que los lectores críticos
deberían intentar entender el trasfondo de los mismos,
estoy dispuesto a discutir, dialogar si alguien lo considera
necesario. He quitado y suprimido el poema y ofrezco mis disculpas.
Edgar
Barcelona 1995
Llegué a Barcelona
en 1995, cuando las instalaciones
Olímpicas, retenían la nostalgia;
una piscina y un trampolín en las alturas
desiertos bajo la niebla
pero aún puedes escuchar los gritos
de mujeres y chicos festejando;
hace frío, el camino a Montjuic
es un tapiz de hojas secas
que entorpece el andar, la
vereda serpentinea la soledad de la vida
estar solo, para estar siempre mas solo,
mirar la vereda, reconocer arbustos
venidos de otras partes del mundo
letreros silenciosos, que parece que hablan
asciendes callado y el viento
silba a un costado, desearías escuchar
alguna tonada de saxofón, algún ruido distinto
pero el amor del monte, cobija tu ascenso
en una forma extraña, asciendes, y el viento
se refresca en tu cara.
en 1995, cuando las instalaciones
Olímpicas, retenían la nostalgia;
una piscina y un trampolín en las alturas
desiertos bajo la niebla
pero aún puedes escuchar los gritos
de mujeres y chicos festejando;
hace frío, el camino a Montjuic
es un tapiz de hojas secas
que entorpece el andar, la
vereda serpentinea la soledad de la vida
estar solo, para estar siempre mas solo,
mirar la vereda, reconocer arbustos
venidos de otras partes del mundo
letreros silenciosos, que parece que hablan
asciendes callado y el viento
silba a un costado, desearías escuchar
alguna tonada de saxofón, algún ruido distinto
pero el amor del monte, cobija tu ascenso
en una forma extraña, asciendes, y el viento
se refresca en tu cara.
Los muertos
La noche es la ruina de los poetas
muertos
bajo tierra,
hace un frío de los mil demonios
mis futuros colegas
con el color blanco de la muerte
duros y tiesos
sin vida
e indefensos
a los vaivenes del tiempo
y el olvido
carcome los huesos
y el olvido
deshace la carne
y el olvido
no basta estar muerto
me preparo leyendo
a los poetas muertos
sé lo que viene
y el frío, hoy
en el camposanto
me hiela los huesos.
muertos
bajo tierra,
hace un frío de los mil demonios
mis futuros colegas
con el color blanco de la muerte
duros y tiesos
sin vida
e indefensos
a los vaivenes del tiempo
y el olvido
carcome los huesos
y el olvido
deshace la carne
y el olvido
no basta estar muerto
me preparo leyendo
a los poetas muertos
sé lo que viene
y el frío, hoy
en el camposanto
me hiela los huesos.
martes, julio 24, 2007
El semáforo
Suele estar en las esquinas.
Observando desde lo alto.
Su ojo avisor
llama a los conductores
energicamente
para que se detengan
o avancen.
En el camino
siempre es agradable
encontrar su compañía
tanto si vas a pie
como en algún vehículo
están todo el tiempo
a veces duermen
y no importa si llueve
o nieva
están allí.
Algunos borrachos
lo toman con sus brazos
lo confunden
con un compañero de juerga
le hablan al oído
y ellos
siempre respetuosos
los consienten.
Alguna vez
han sido testigos
del final de amores
entre dos amantes,
una riña callejera
un asalto ó un crimen,
pero son lo suficientemente
sensibles
para entender
la naturaleza humana.
Es por éso
que con ojos de colores
vigilan sin intervenir
el transcurrir del mundo.
Observando desde lo alto.
Su ojo avisor
llama a los conductores
energicamente
para que se detengan
o avancen.
En el camino
siempre es agradable
encontrar su compañía
tanto si vas a pie
como en algún vehículo
están todo el tiempo
a veces duermen
y no importa si llueve
o nieva
están allí.
Algunos borrachos
lo toman con sus brazos
lo confunden
con un compañero de juerga
le hablan al oído
y ellos
siempre respetuosos
los consienten.
Alguna vez
han sido testigos
del final de amores
entre dos amantes,
una riña callejera
un asalto ó un crimen,
pero son lo suficientemente
sensibles
para entender
la naturaleza humana.
Es por éso
que con ojos de colores
vigilan sin intervenir
el transcurrir del mundo.
lunes, julio 23, 2007
La carretera
La carretera estaba asustada
se alargaba en el horizonte
como una serpiente
había muertos
apestaban
pero tú dijiste:
hablemos de amor
en tiempos de guerra
fumo un cigarro
en Phat Cat's
una chica rosa
en pantalones blancos
y blusa rosa
me decía
cierra los ojos
y siénteme
hazlo por mí
hazlo ahora
luego la guerra
separó todo
los políticos
hundieron todo
no entiendo
como puede ser bien visto
ningún político
en ninguna parte.
se alargaba en el horizonte
como una serpiente
había muertos
apestaban
pero tú dijiste:
hablemos de amor
en tiempos de guerra
fumo un cigarro
en Phat Cat's
una chica rosa
en pantalones blancos
y blusa rosa
me decía
cierra los ojos
y siénteme
hazlo por mí
hazlo ahora
luego la guerra
separó todo
los políticos
hundieron todo
no entiendo
como puede ser bien visto
ningún político
en ninguna parte.
sábado, julio 21, 2007
Jamaica
Un amigo de España estuvo en casa
con nosotros
mi mujer hizo abundante agua de Jamaica
al español le encantan las aguas de frutas
"en España no acostumbramos ésto"
después lo dejamos en la casa donde tenía
su alojamiento
y pescó una diarrea interminable
no podía ir a ninguna parte
"es el agua de jamaica"
mi mujer le llevó un montón de remedios
para detener el flujo
que lo mantenía
en una deshidratación continua
duró algunos días
para restablecer su estado de salud
no quiso saber nunca más nada
de aguas de Jamaica.
con nosotros
mi mujer hizo abundante agua de Jamaica
al español le encantan las aguas de frutas
"en España no acostumbramos ésto"
después lo dejamos en la casa donde tenía
su alojamiento
y pescó una diarrea interminable
no podía ir a ninguna parte
"es el agua de jamaica"
mi mujer le llevó un montón de remedios
para detener el flujo
que lo mantenía
en una deshidratación continua
duró algunos días
para restablecer su estado de salud
no quiso saber nunca más nada
de aguas de Jamaica.
viernes, julio 20, 2007
Bookmarks
¿Creé usted que un triste archivo de Bookmarks
puede hacer que parezca el individuo más
desgraciado en la tierra?
Un archivo de Bookmarks deformado por un
gusano de troya,espiando en tus sentimientos.
Un archivo moribundo y solo, en la paz
en la quietud del disco duro sabiendo
que difícilmente alguien podrá entrar y
aliviará su desgracia.
Al menos calmar su tristeza.
Dejarlo morir en paz.
Dejarme muerto en paz.
¿Qué haces en la Internet? Has perdido un amigo
de años, tus bookmarks, no los habías clonado aún,
o mejor dicho los Bookmarks clonados padecen
el mismo mal.
¿Cómo es la vida de un poeta sin sus bookmarks?
¿Es mejor leer a poetas jóvenes que a los viejos
y desaparecidos clásicos?
He ido a cenar sin poder pensar en otra cosa
me hubiese gustado emborracharme con mis bookmarks
en señal de despedida
los he matado para salvaguardar el resto del
equipo.
Ahora entro al navegador, pulso favoritos y
encuentro la desolación del vacío.
Me queda el recuerdo de su bella armonía.
Y su enorme belleza de años que me conectaba
con el Universo entero.
Ahora estoy solo.
puede hacer que parezca el individuo más
desgraciado en la tierra?
Un archivo de Bookmarks deformado por un
gusano de troya,espiando en tus sentimientos.
Un archivo moribundo y solo, en la paz
en la quietud del disco duro sabiendo
que difícilmente alguien podrá entrar y
aliviará su desgracia.
Al menos calmar su tristeza.
Dejarlo morir en paz.
Dejarme muerto en paz.
¿Qué haces en la Internet? Has perdido un amigo
de años, tus bookmarks, no los habías clonado aún,
o mejor dicho los Bookmarks clonados padecen
el mismo mal.
¿Cómo es la vida de un poeta sin sus bookmarks?
¿Es mejor leer a poetas jóvenes que a los viejos
y desaparecidos clásicos?
He ido a cenar sin poder pensar en otra cosa
me hubiese gustado emborracharme con mis bookmarks
en señal de despedida
los he matado para salvaguardar el resto del
equipo.
Ahora entro al navegador, pulso favoritos y
encuentro la desolación del vacío.
Me queda el recuerdo de su bella armonía.
Y su enorme belleza de años que me conectaba
con el Universo entero.
Ahora estoy solo.
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