500 poemas

500 poemas.
-para Raúl Silva

Me propuse escribir 500 poemas
en cuatro meses;
el problema es el riesgo de
tener 500 textos basura
no cualquiera escribe 500 poemas
en cuatro meses
algunos escriben mas
me gustaría publicar un libro
digital en formato PDF
con los 500 poemas
y subirlo a Internet
mañana iré a ver a mi jefe
y le diré lo que pienso
necesito un permiso con goce
de sueldo hasta diciembre
voy a escribir 500 poemas
espero a ver la cara que pone
alguien que probablemente jamás
haya leído un solo puto poema
en toda su chinche vida
mi jefe es todo un personaje
autoritario y tacaño
a él seguramente le encantaría
vivir en la época de los esclavos
a mí me gustaría que a él le
hubiese tocado en turno ser esclavo
con grilletes en pies y manos
anclado a una lancha pequeña
donde yo seguramente pasearía
bebiendo coco con ginebra y
escribiendo mis 500 poemas.

500 poemas

transeúnte

Salí a dejar a mi esposa
en el camino de regreso un gordo grasoso
caminaba enmedio de la calle
muy lentamente
traía una mochila vieja y sucia
como él, en la espalda
el tráfico se detuvo para dejar
pasar al regordete
que se detuvo a mitad de calle
para fajarse los pantalones
que al parecer se le estaban cayendo
los pitidos de los autos detrás
no parecían afectarle
arrolla a ése imbécil, gritaban
pásale por encima
atropella al gordo sucio bueno
para nada
¿qué no vés que el no tiene
que apurarse para llegar
a ningún trabajo?
el gordo se toma su tiempo
y se anuda las agujetas
de las botas en ruinas
los pitidos me presionan
y me pongo muy nervioso
acelero y le paso por encima.

transeúnte

Un poema de Theodor Kramer (Austria)

A la edad

Ahora me voy cojeando a casa, ahora me vuelvo viejo,
mi saco está gastado; mi cuarto frío;
me enrollo en las cobijas
y apago la luz: estoy solo.

Ahora estoy sentado aquí, ahora me vuelvo viejo,
tengo una función, pero no tengo poder;
se me promete aquello que me gustaría hacer,
pero recibo otra orden: soy una nada.

Ahora brama mi oído, ahora me vuelvo viejo;
da lo mismo, si tengo mano sobre mano que
si tengo una idea cuando escribo:
me estoy desvaneciendo, mi obra no se publicará.

Un poema de Theodor Kramer (Austria)

Ana Becciu

Compré un libro de Ana Becciu
la contraportada dice que es
toda su Poesía publicada hasta hoy.
Conocí a Ana Becciu en Barcelona
pero solamente de vista,
parece que fue en una librería
gracias a ella leí los diarios
de Alejandra Pizarnik
recuerdo que compré el primer
libro que salió a la venta
en la librería Laie
esperaba el libro desde hacia
tiempo
Ana Becciu vivía cerca de
Barcelona, en un pueblo catalán
leí algunas de sus poesías
luego editó la Poesía completa
de la Pizarnik
años después
tengo esta joya en mis manos
sé que los grandes ensayistas
e historiadores, no son buenos
poetas; pero de ninguna manera
el libro que tengo es una joya
de la poesía,
Ana Becciu no es una gran poeta
no, al tamaño de otras mujeres
de todos modos, este libro es
un tesoro por lo que representa
es un libro de Ana Becciu
contiene su Poesía completa
editado este año
he visto fotografías de la Becciu
en varias partes,
debí hablarle en Barcelona
pasaron los años
viajo a casa con el libro
como si tuviera a la Becciu
entre mis brazos
en un autobús incómodo
viajo de noche
y las luces en la autopista
me distraen.

Ana Becciu

diez mil poemas

Compré un libro de Theodor Kramer,
poeta de Austria, ya fallecido;
en el prólogo dicen que de 1925
a 1958 Kramer escribió mas de
diez mil poemas, carajo
toda una vida escribiendo poemas
en periodos difíciles
como la gran guerra mundial
y después la posguerra;

sin embargo sus poemas no me
causan una gran impresión

"ahora soy viejo, soy una nada,
mis poemas no se publicarán"

estos versos no están del todo mal

son versos que la mayoría de
los poetas hacen suyos

la mayoria de los poetas
terminan su vida inéditos

sin embargo Kramer escribió
miles y miles de textos poéticos

eso es jugarse el pellejo por
la maldita poesía

debería jugarme también el pellejo

si pudiera escribir, en lo que
me resta de vida

la décima parte de los poemas
que Theodor Kramer dejó.

diez mil poemas

piercing

Fuí a comprar el periódico
enfilé la camioneta nueva
rumbo al centro, para buscar
un estacionamiento y caminar
al puesto de periódicos

el encargado de guardar los
autos se levantó de mala gana
y estacionó el vehículo

afuera llovía como si fuera
una regadera

regresé por mi paraguas y
el encargado escupió en el
suelo

decidí entrar a una librería
de viejo que hace mucho no visito

compré tres libros de Poesía

compré también tres diarios

me paré a tomar un expresso
doble cortado

la chica que atiende los
sábados no parece estar
muy necesitada del empleo

me aposté en la barra

me quedé mirando el piercing
en su ombligo.

piercing

vámonos a la berga

Ayer me expulsaron de otro foro
de Poesía en Internet
dije, y comenzé a leer mis poemas
hasta que el presentador dijo
ya párale, faltan otros 40
éramos 47 lectores y oidores
uno subía y otro bajaba
si era mujer, su compañero de turno
tomaba una fotografía
con una cámara enorme
el mezcal era bueno
el éxtasis circulaba
por debajo del agua
veía las pantaletas
de las mujeres
que subían al estrado
todas eran poetas esnob
en un ambiente esnob
con pensamientos esnob
modos de vivir esnob
chicas esnob
humo esnob
poesía esnob
cuando terminó la lectura
se formaron pequeños círculos
que luego se recomponían
en otros círculos
y viceversa
y los chicos macizos
parecían marginados
pero estaban presentes
y el humo volaba
encima de todos
y la poesía flotaba
y los parabienes de todos
salí a comer un hot-dog
comencé a andar sin rumbo
bajo una pertinaz lluvia
pasé por el hotel "Bajo el Volcán"
pasé por la estación de autobuses
pasé por el puesto de hot-dogs
y sé muy bien que los poetas
durmieron felices
y colorín colorado
vámonos a la berga.

vámonos a la berga

hoy

Mi esposa se levanta y me riñe
¡por Dios, son las 6:30!
¡Otra vez escribiendo poemas!
¡días y días garabateando poemas!
Siempre contesto pensando
No estoy escribiendo poemas
ojalá tuviese todo el tiempo
para escribir sin parar
mi esposa no responde
entra en la cocina
que está justo enfrente
enciende la radio
activa la escoba
que recorre
toda la sala
enciende el horno
de microondas,
la lavadora,
la televisión
y todo lo que haga
un ruido espantoso
en la calle los vecinos
arrancan los autos
y escucho gritos
¡las mujeres primero!
el camión repartidor
del gas, el agua, el pan
los perros ladran
todo es un desconcierto
de voces y ruidos
y yo entonces comienzo
a escribir mis poemas.

hoy

spam

Hace pocos días perdí una cámara de fotos.

Hoy estoy recibiendo spam en mi correo
que dice:

Did you lost a camara? buy one!

Estoy seguro que la cámara se la llevó
una sobrina
sumamente molesta porque no quise
comprar una notebook:

¡quiero esa computadora! ¡quiero esa
computadora! ¡quiero esa computadora!

ya sabes cómo son los niños

no entiendo cómo el generador de spam
supo del extravío de la cámara

tal vez ahora las computadoras conectadas
a internet tienen un micrófono oculto

y escucharon mis palabras

¿quién se robó la máquina de hacer fotos?

Allí tenía fotos de chicas y de mí desnudo
Oh no.

¿vendrá la policía?

he revisado toda la casa, por arriba y por
debajo, no es por la cámara, estaba llena
de fotos de meses, desde la foto de tunick
y no deseo perder esas fotos.

ya están perdidas.

los sobrinos son unos demonios

véte a saber si venderán mis fotos en el mercado
negro:

¡fotografías de un poeta desnudo, caminando
en la calle, iba al evento de Tunick!

escucho éso que dice el voceador en la calle

ya lo escucho.

spam

mierda,

mierda, llovió todo el camino
decidí alojarme en el hotel
donde queda la cantina "El Farolito"
que Malcolm Lowry hizo famosa.

me dieron un cuarto en el sótano,
este hotel fue alguna vez cárcel
y calabozo, es muy antiguo

en el cuarto había lagartijas y
cucarachas y un cielo de manta
y una ventana sin vidrio que daba
al traspatio

las sábanas llenas de cabellos
rojos, largos cabellos, llovía
a cántaros;

me largué a la presentación del
libro, que era justo enfrente

Hola, soy uno de los poetas,
dije; pase a la taquilla y pague,
dijeron, son diez dólares;

pagué, luego ví al que me invitó:
el libro cuesta 5 dólares, dijo;

no lo compré, pero entré, mi asiento
tenía una gotera,

Aquí está uno de los poetas, farfulló
mi anfitrión, pero no dijo el nombre

no dijo mi nombre

los músicos estaban en el estrado

el sitio estaba lleno

tocarán tres bandas, de blues,
éso esta bien, -pensé;
es mejor que oir a poetas

cada vez que había un intermedio
el anfitrión subía y decía:
pasen a comprar el libro

algunos pasaban

después anunció: seis poetisas y un
poeta venido del sur,
leerán sus poemas el jueves,
en La Maga, a las 20:00 horas

éso dijo. Seis mujeres y yo.
No esta mal. Habrá bebida. Café.
Comida. Se paga el consumo.

Al final, vino mi anfitrión,
me dió un libro,
tus poemas son lo mejor -dijo

no faltes el jueves, estarás en el cartel,
seis mujeres y tú, en el Bar de la Maga

lo dejé y me salí, el concierto había
terminado, todos los músicos eran infames

busqué algún lugar de comida

eran las doce o un poco menos

pasé una noche terrible

en estos pasillos oscuros

caminó Malcolm Lowry.

mierda,