el sillón de mi cuarto suele hablar conmigo,
la mesa amenaza con golpear,
"te pegaré hasta morir",
"azotaré tu cabeza".
Mi cámara web se queja del calor de verano:
"es insoportable, no se puede trabajar así".
Una cáscara de plátano me persigue por toda
la casa: desea que la aplaste y luego resbale
y me quiebre algunos huesos.
Subo la escalera temeroso de los escorpiones
y los arácnidos,
tengo miedo de que recorran mi piel cuando
esté durmiendo.
Sé que alguna corbata, algún pedazo de tela,
algún grueso cordón, se anudará en mi garganta.
Moriré ahorcado, orinaré y moriré cagado de la
risa. La televisión sufre porque está enamorada,
cada vez que la enciendo, me dice cuánto me ama,
que le tenga compasión, que la entienda,
que el amor no tiene género, ni es vida para ella
y prefiere morir. Me pide que la rompa y que la
arroje al piso. Mi computadora se baja de la mesa
y camina rumbo a la sala. Se demolerán las dos a
golpes, no puedo mirar, siempre estoy pendiente
de todos los peligros. Vivo en un continuo
sobresalto.
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