atravesaba el arco del triunfo catalán mirando a los paseantes
tranquilos, seguro de sí mismo, los fines de semana,
con mujeres paseando niños en carreolas, turistas preguntando
por el zoológico, o la estación de Francia, la vieja estación
donde solía tomar un café cortado y alguna baguette, para
paliar el hambre.
Entregaba una identificación y abordaba siempre seguro y sonriente
la bicicleta rentada, de manos de un viejo conocido, que me saludaba
con una mirada afable, como un tío que te saluda, feliz de ver
que has regresado, abordaba el vehículo rodante y partía seguramente
hacia el oeste enfundado en una brisa fresca, que motiva, pedaleando
rumbo al arco del triunfo, rumbo a la avenida grande, esquivando
peatones, enfrentando vehículos y turistas, que te miran con envidia.
Partía de la estación de Francia, bien al oeste bien al este para
recorrer la ciudad con alegría. Eso valía todo, el viaje lo valía
todo, desde y hacia, mi estación de Francia que hoy rememoro, al
leer el libro de Joan Margarit. Solía viajar en el vehículo una hora,
dos horas, tres horas para entregar de nuevo el aparato y recoger mi
credencial y buscar a pie un buen restaurante donde festejar la tarde,
si hubiera suerte, comería salmón, vino, leería el País, miraba en
la cartelera, aunque lo sabía, el cine Meliés, mi favorito.
La estación de Francia, la melancolía, la soledad, el espacio, los
recuerdos de tu viejo País, ¿que País no es viejo ya? caminar por
dentro, entrar al mingitorio, mirar los escasos horarios de salida
y de llegada, mirar los estantes de los libros, sentirte feliz de
ser desconocido, enfrentar la mirada de los guardias, quizá te
pedirán de nuevo el pasaporte, evitar a los hombres extraños, los
duros vagabundos, los vendedores ambulantes, los extranjeros sin
papeles, árabes, gitanos, sudacas, africanos, chinos, hombres sin
empleo, deambulando, como siempre, en la estación de Francia.
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