Fuera de foco

La chica del café La Cobacha arquea su bello cuerpo
en la calle. Levanta los brazos. Estira los dedos.
Es un arco.

Me encanta subirme a los autobuses, especialmente en
temporadas de poco pasaje.

Me acomodo muy bien en el sofá.

Un café expreso doble por favor.

Mataron a 130. Traeré los zapatos de Barcelona.
Entregaré tu libro a la persona que me indiques.

El gato maúlla. Tiene hambre.

Edgar Artaud es un cretino. Un mentiroso.

Este País es una mierda. ¿Cuál País?
No importa. Cualquier País.

Fumo un cigarro de marihuana.
Enciendo en el canal de las noticias.
Parece que tiembla.

Tengo el antojo de pastel de chocolate.

Esta rama es de toronjil. Todos los días activo la cámara
web para mirar ésa calle.

Caminan. Caminan. Caminan. Caminan. Entran. Salen.

Fuera de foco.

Fuera de foco

Jade Goody

Estoy esperando la noticia
del deceso de Jade Goody,
pero antes
falleció mi amigo
Jesús Humor Sampedro
murió en un hotel
lejos de casa
cremaron su cuerpo
y después avisaron,
bueno, no tenían porqué avisar,
no era necesario
cada día muere mucha gente
que no solía morir.
Jesús había hecho un doctorado
con el tema
"Redes sociales en la época de
los cavernícolas, estudio y
prospectivas."
Ahora está hecho cenizas.
Estamos desolados.
Es de noche y leo periódicos
aguardando el fallecimiento
de Jade Goody.

Jade Goody

No soy poeta

No volveré a submitir ningún libro de poemas
a ninguna convocatoria de poesía
no volveré a publicar nada
no escribiré jamás
no escribiré jamás
me retiro
me aparto de la vida de poetas
me retracto de lo escrito
no leeré a poetas
no soy poeta
soy una manzana
no escribo poemas
no son poemas
no lo son
no sé qué son
nada son,
venga,
vámonos al diablo.

No soy poeta

Los novios

Los novios llegan en un auto blanco
como la nieve, seguidos de una caravana
de autos mortuorios y descienden
tomados de la mano
y haciendo camino
hacia la casa del novio.
Los dos están muertos,
estremecidos por un viento helado
se besan y sus rostros pálidos
y duros como la roca se juntan.
Después de la boda,
viajarán a sus tumbas,
cada uno en un féretro,
al mausoleo familiar.
No habían sido enterrados pues
la boda no se habría consumado,
descansarán separados, acaso
los muertos no escuchan
la voz de los vivos
solamente observan,
detrás de un espejo
detrás de las tumbas
de mármol.

Los novios

No importa quién

Quizá un vaso de leche te redima
dentro de la soledad contemplativa
de un escritor de poemas

quizá debías disparar un tiro en la
cabeza de alguien, no importa quién

para comprobar tu estado de ánimo

y tener evidencias
de qué tanto has deprimido
tu mente agobiada

quizá deberías acudir
al Comité de Apelaciones
de las Bellas Artes

para preguntar
por el nivel de impacto
de tu Poesía

quizá deberías apuntar
y disparar la pistola
en la cabeza de alguien

no importa quién.

No importa quién

Infrarrealismo

Eramos un número imposible de poetas
invisibles
embriagándonos todas las noches
y discutiendo de Poesía y Poetas.

Amanecimos en los jardínes ocultos
de Tenochtitlan
orinábamos como los perros
buscábamos a los amigos
para beber el néctar de la vida.

Ascendimos de madrugada
en la Gran Pirámide Azteca
bebíamos pulque, ron caliente,
sangre y cervezas.
Nos besábamos en las bocas
pernoctamos en cuartos de azotea
discutiamos a golpes a morir
y robábamos gatos siameses
de las casas de las damiselas.


Fuimos el terror de los poetas burgueses
y la poesía de los lumpen, los borrachos
los estudiantes rebeldes y las prostitutas;
guapas chicas encantadas,
amas de casa, hombres incultos
maleantes en las mafias
y de los escritores y dueños de la cultura
que nos leían a escondidas,
nuestra Poesía y nuestra actitud
fue siempre su amenaza.

Protagonizamos el terror hasta el extremo
de nosotros mismos.
Por eso ahora me emborracho en recuerdo
de lo que negaronn los poetas laureados,
la verdadera leyenda sucia de la Poesía.

Infrarrealismo

El consultorio

Martiní se mató hace ya más de treinta años
volcó su auto en la pera, una curva cerrada,
hoy lo encontré sonriendo en un consultorio
esperaba un chequeo de rutina
y hablamos de Internet,
"si no tengo conectada la notebuk,
me deprimo enormidades" -me dijo;
"hoy estoy decaído y me siento muy solo,
quiero hablar y solo encuentro
las cuatro paredes.
Por eso he venido al médico
para que me quite la tristeza
y me devuelva el ánimo" -añadió;
entonces lo dejé en el sanatorio
y salí a tomar aire fresco
caminé rápido a la cafetería
crucé por la plaza de las inválidas
y ordené tres expresos;
yo también me siento muy triste,
decaído, quiero hablar y solo
encuentro las cuatro paredes
como él, en mi propio sepulcro.

El consultorio

No creo en Dios, yo soy Dios.

En estos días comprobé que puedo vivir sin Feisbuk
pero no sin usted,
el amor no es todo, lo es todo
no creo en Dios, yo soy Dios
es un mito que la gente que habla de suicidarse
no lo hará nunca,
hablo de mi propio suicidio, porque no tengo otro
es hermoso estar solo, comeré ladrillos
mire, tengo un sol en el pecho,
¿puede usted verlo?
recito poemas en los puentes peatonales
me pregunto, si ha llegado la hora
¿escuchas?
por usted, dejo la Poesía
es todo lo que puedo decir
la vida es muy compleja, caótica
"no soy poeta, soy peor"
"no soy peor, soy una pera"
"estás loco" -me dijo,
¿se arrojaría usted conmigo,
de este puente peatonal?

Notas.
"no soy poeta, soy peor"
-Pedro Damián Bautista

"no soy peor, soy una pera"
-Viktor Ibarra Calavera.

No creo en Dios, yo soy Dios.

En mi oficio u hosco arte - Dylan Thomas-

"En mi oficio u hosco arte
ejercido en la noche en calma
cuando solo rabia la luna
y los amantes descansan
con sus penas en los brazos,
trabajo a la luz cantora
no por ambición ni pan
lucimiento o simpatías
en los escenarios de marfil
sino por el común salario
de su recóndito corazón.javascript:void(0)

No para los soberbios aparte
de la rabiosa luna escribo
en estas páginas rociadas
por las espumas del mar
ni para los encumbrados muertos
y sus ruiseñores y salmos
sino para los amantes, sus brazos
abarcando las penas de los siglos,
que no elogian ni pagan ni
hacen caso de mi oficio o arte.

En mi oficio u hosco arte - Dylan Thomas-