en un pueblo desconocido, como si estuviera de viaje;
sin embargo, encontré a mi hermano emergiendo de una
alcantarilla, me alegré de verlo y traté de ayudarlo
a salir, en cuanto me descubrió cerró la tapa y se
perdió por dentro.
Mi hermano es así, vive en las cloacas y la red
del desague, los tubos estrechos llevan a un
canal sin agua, lleno de basura, que recorre la
ciudad donde vivo.
Mi hermano se niega a recibir ayuda, si le doy
dinero, lo arroja violento y se marcha, cuando
trato de hablar, se voltea y huye.
Quizás me identifica con un burgués capitalista.
Pero solo soy un pobre diablo como él, un asalariado
que sufre opresión, autoritarismo, desolación.
Mi único deseo, jurado hace años, es morir antes que
mi hermano, sería justo.
Me duele mirarlo recorrer las cloacas.
En el café, un colega descubrió mi tristeza, él
también esta triste, alicaido.
"tú eres el único poeta al que leo" -me dijo.
Estoy agotado, quisiera acabar con todo de una
buena vez.
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1 comentario:
Siempre estoy cavilando sobre la esencia de la poesía. Una de mis ideas era que se trata de una síntesis emocional. Pero en tu caso no es síntesis sino más bien un flujo estrambótico como una catarata, una desnudez que es brillante cuando brillas, oscura cuando te apagas, rota cuando te rompes... Al caso, y sintetizando, es un gusto leerte, y un alivio!
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