Te amo tanto

¿Porqué no puedo ver tus nalgas,
si tu cuerpo está hecho,
para hacer el amor?
Te admiro de espaldas,
al salir de la ducha,
con la redondez de tus
glúteos hermosos,
blanquecinos como la nieve,
pienso en el infinito,
me hubiese gustado ser,
un gran poeta amoroso,
después en el jardín,
leeríamos poemas
de Miguel Hernández
y Vicente Huidobro,
escucho tu voz,
luego me pides que lea para ti,
sirves café y te disculpas
por fumar un cigarro,
la tarde camina en el techo
y escuchamos sus pasos,
yo disfruto mirar
tu piel fresca y nívea,
me gustaría que durmiéramos
juntos, totalmente desnudos
como dos buenos amigos.

Te amo tanto

Y yo te amo inmensamente

Mi sobrina es adicta a la televisión.
Yo te amo inmensamente,
tenemos lecturas semejantes,
podemos hablar de lo mismo,
en cuanto a mujeres y hombres,
prefiero charlar con mujeres,
acompañarlas a todas partes,
los hombres son orgullosos,
los hombres te invitan a una cantina,
las mujeres a sus casas,
hacen una comida muy rica,
sirven el té, con panecillos.
Si un hombre te invita a su casa,
tomarás un café muy mal hecho
y hablará estupideces.
Si una mujer te invita a su hogar,
querrá además escucharte,
mirarte a los ojos,
para que tú observes,
los pescaditos en la pecera.
Cuando una mujer se molesta contigo,
lo hará para toda la vida,
pero si una mujer se molesta con otra,
lo hará para toda la vida,
los hombres se agreden a golpes,
se rompen la cara,
terminan tundidos,
mi sobrina es adicta a la televisión.
Y yo te amo inmensamente.

Y yo te amo inmensamente

nobleza

Encontré una ave muy linda,
atrapada en mi estudio,
pensé en una jaula
o en abrir la ventana,
miré sus ojitos melancólicos,
temerosos de mi presencia,
abrí la ventana,
voló feliz rumbo al espacio,
yo seguí en el estudio
como es la costumbre,
y un extraño sentimiento
de nobleza y dolor,
me aguijoneó el corazón.

nobleza

Lo único que importa

Habitamos el mundo siete mil millones
de individuos, hablando cada día.
Y cada minuto, cada segundo,
algo se dice.
Alguien hace el amor cada segundo,
los amantes se besan cada fragmento
de segundo.
Cada segundo alguien dice "te amo"
y una mujer entrega su cuerpo al placer.
Y un hombre llena ese cuerpo.
Pero cada segundo en el mundo
surgen voces en varios idiomas,
de tal modo que la tierra es un concierto
de voces de caos, sin estructura.
Voces que aparecen ahora en la red de
Internet, voces que se aman o piden,
voces que no se entienden a sí mismas,
voces de incertidumbre, anhelando
un mundo mejor, una vida mejor.
Y de esos siete mil millones yo te
amo a ti, decidí amarte.
Y no me importa lo que digan los miles
de millones que habitan la tierra,
solo quiero escuchar tu respuesta
y es lo único que importa.

Lo único que importa

El primer cigarro

El primer cigarro
-Cristina Chain

Suena asqueroso decirme el primer cigarro a las seis de la mañana. cuando la niebla destiñe la noche como mi sueño de oleo.es el asco de vivir y sentir que el primer cigarro es el gran desayuno americano. jugo onírico para sentarme en el baño.
y antes de volver a dormir con el susurro de las noticias, el vacío anterior me decía simplemente que debo amarrarme a la pata de una paloma que sobrevuela la realidad.
todos los hombres a los que arrojé a mi victimaria forma femenina hoy no hacen un solo cuerpo, una sola forma con embriones y nuevos vuelos confundidos. todos ellos ambientan el sueño arquetípico que me antecede. origen del delirio.
y yo y el café y Debussy y el primer pájaro mirándome desde el difuso árbol.


El primer cigarro

Paseo por el campo

Ayer noche con cinco de mis mejores amigos,
disfrutamos de un café Juan Valdez,
durante la charla alguien sugirió
que partiésemos a un sitio en el campo,
podríamos hablar de Poesía y caminar,
entrar a una taberna y charlar,
beber y discutir, aprender y observar,
realizaríamos caminatas largas, agotadoras.
Es lo que haríamos, en algún pueblo pequeño,
yo sugerí algunos sitios lejanos como Yextla,
un hermoso poblado en la alta montaña,
llevaríamos algunos libros con nosotros,
es bello disfrutar en el campo, olvidarse
de todo y gozar de la vida campestre.
Y así concluimos la charla, subiremos
temprano el camino de la alta montaña.

Paseo por el campo

Caminando bajo la lluvia

Yo no entiendo qué es el amor,
¿puede alguien describirlo?
Veo parejas de enamorados,
cruzar el puente, abrazados.

Observo a dos bellos amantes,
bajo una lluvia poderosa,
son inmunes. Nada los distrae.
Y luego se besan para saciar
esta sed, insaciables.

Es imposible, no entiendo
qué sienten, al transpirar
en la piel, los amantes.

¿Puede alguien explicarlo?
Solo veo a los enamorados,
abrir las bocas a ciegas,
besándose locos.

En mi cabeza no existe el amor,
mi corazón es insensible,
pero veo a los amantes,
entregarse sin freno, abrazados.

Caminando bajo la lluvia

El resplandor de los amantes

En el año 2222 una poeta proyecta
en el muro, imágenes del pasado,
es de noche y observa en silencio,
esa vieja fotografía maltratada,
los ojos de una pareja centellean
metiendo el resplandor en la cámara.

La mujer apaga la luz, para meditar
en silencio, "¿fueron amantes?
¿es por eso que irradian esa
luz tan brillante?"

"¿Será acaso posible en el tiempo,
localizar a los enamorados?
Sería interesante conocer,
el extraño brillo en los ojos".

Se quedó largas horas pensando
en el porqué de la imagen, apagó
el proyector y se retiró dubitativa.

Y en el muro continuó penando
el resplandor de los eternos amantes.

El resplandor de los amantes

Agosto entre las sombras

                                        -para Dzoara

Agosto es el mes de las sombras
que con una violencia desmedida,
recorren sigilosamente las calles
en pos de las personas desoladas.

El infortunio cae por encima, como
una pesada losa en nuestros hombros;
estamos solos, y la sola constatación
de este hecho, nos mueve a morir.

Es como entrar en una red de Internet
donde no existe nadie, ningún indicio
de que alguien nos ama, o ya siquiera
despejar la sospecha, de que la ciudad
sigue vacía y las sombras te persiguen.

Estamos solos y el café de la tarde
con una colilla de cigarro,
se torna invisible.

El día es húmedo y frío,
se confunde con la noche
y nos crece musgo en la piel
de los deseos, la vida,
es un producto de la imaginación.

Agosto entre las sombras

Tengo

Tengo una amiga poeta
que tiene 41 años menos que yo,
también conozco a un poeta
que tiene 41 años más que yo,
estoy en el medio.

Tengo amigos poetas
en todo el mundo
en todas las edades
en todos los estilos
de poesía posibles.

Convivimos en la vida y la muerte.

Poseo en mi alambrado neuronal
imágenes de las mujeres
que impactaron mi vida.

Todo esto desaparecerá
con el último suspiro.

Tengo