El número de Dunbar

El director del Instituto de Antropología cognitiva
Robin Dunbar, explicó lo siguiente:
"solo podemos tener 150 amigos"
¡Ni uno más!

¡Pero solo en Féisbuk cuento con 2486 amigas!
Robin Dunbar publicó un libro:
¿Cuántos amigos necesita una persona?

Solo con 150 podemos mantener una relación significativa
sea ésta en la vida real o en las redes de Internet.
Existe una relación directa entre el tamaño del cerebro
y el tamaño de nuestros amigos significativos.

El número de Dunbar establece que no puede haber un
grupo social mayor a 150 elementos.

En el siglo XVIII en Europa, los condados tenían un
promedio de 150 habitantes, no más.
Ahora una colonia o fraccionamiento, no tiene más
de 150 familias.

Los pájaros y los animales, no aparecen en grupos
mayores a 150.

Estoy desesperado, debo eliminar a 2336 amigas.

La Antropología evolutiva establece
que no puedo retener a muchos contactos
que no puedo quererlas a todas
que debo elegir solo a 150
que las redes sociales limitarán nuestro círculo
que nuestro cerebro moderno no da para más.

Inventaré el número de Artaud.
¡Sí, éso es!
Podré tener 150 millones de amigas.
Las redes sociales lo permitirán.
¡Podremos tener millones y millones de amigos!

El número de Dunbar

Golpeándome la cabeza

El martes 7 daré una charla en una aula del edificio de Humanidades en la Universidad Autónoma del Estado de Morelos. Felix Vergara me invitó para hablar de mi experiencia con los infrarrealistas. Esto me ha hecho remover las cajas de cartón con el material que aún me queda de aquéllos viejos años. Encontré un póster de fines de los años setentas donde para una serie de lecturas que ofrecimos en Casa del Lago aparece también el nombre de Juan Ramírez Ruíz.
En aquéllos años no tenía plena conciencia de lo que hacíamos y mi futuro incluso inmediato se aparecía oscuro e incierto. Mario Santiago vivía efectivamente sin timón y en el delirio, es decir, era un poeta orgánico 24 horas por día. Pienso que podría pasarme varios meses leyendo estos papeles, recobrando la memoria y reviviendo el tiempo y tal vez, recuperando poemas míos y de mis amigos.
Mario Santiago vivió un tiempo corto en mi cuarto de Chilpancingo e intentó conformar una antología, me quedé con los papeles. Después José Peguero hizo lo mismo y los papeles se quedaron en mi casa. Se confundieron entre sí. Se fueron desperdigando con cada visita de algunos infrarrealistas, Pedro Damián, Jorge Hernández, mi propio hermano, Pita Ochoa, José Peguero, Mac. Después llevé material sobre todo de Mario Santiago a Rebeca López, a otros más, a mi amigo Raúl Silva, mi hermano se llevó todos sus escritos, mi mujer quemó otros tantos.
Ahora tengo un estudio con doce libreros y varias cajas con el material restante y libros viejos. Estoy estresado y encuentro parte de mi diario, es un diario personal de los noventas y probablemente encuentre diarios más viejos. Un cuaderno con poemas escritos en la década de los sesentas en Jojutla. Siempre he preferido ver hacia el futuro y tomar el pasado solo como referencia. Por eso he sobrevivido. Tener el pasado conmigo me provoca la nostalgia, regresar al pasado, hablar con Mario y luego, retornar al presente.
Observo en mis papeles el origen de mi depresión galopante, hace veinte o más años debería morir y estoy ahora aquí, recordando. Mi memoria no es fina y las fechas se confunden más no así los rostros que tengo siempre en la cabeza.
No sé que voy a contar a los jóvenes universitarios de nuestro pasado pero sí del futuro. Voy a preguntarles. Creo que son tiempos para construir el futuro, innovar las Bellas Artes, mezclar géneros artísticos, reconstruir el arte. No creo que la Poesía deba mantenerse como antes, la experiencia artística debe provocar delirios, comunicación, interpretación. Deberiamos ser parte orgánica de la misma obra de arte. El lector debe ser parte junto con el autor, y provocar delirios.
Creo que postearé algunos fragmentos de mis viejos diarios. Mientras tanto, enmedio del estréss, aguardo la llegada del día martes, para verme entre ellos, para interponer un espejo y encontrarme, como hace muchos años, siendo estudiante, en los pasillos de la Facultad de Filosofía y Letras, sintiéndome poeta, pero, queriendo aprender. Y he aprendido.

Golpeándome la cabeza

para la muerte

para la muerte
no existe motivo ni pretexto
ni es doloroso
ni se piensa
ni se tiene hambre
no se tiene a nadie
no se está enfermo
no se ama
no termina la vida
no termina el tiempo
no existe el tiempo
no se tiene vida
nada importa
no se han inventado
las palabras
las complicidades
no están en el mapa
mental de nadie
así es que no importa
no existe la muerte
cierras una puerta
abres otra puerta
ni te duele nada
ni sucede otra cosa
que 21 gramos de aire.

para la muerte

Después del fin del mundo

El hijo de una antigua compañera
de Colegio
Anota un gran gol
en la final del torneo
Se tira boca arriba en el pasto
Yo recuerdo hace cuarenta años
Su madre y yo competíamos
En un evento de teatro
Aquellas imágenes del pasado
Las tengo ahora en la mente
Como si fueran recientes
Admiraba su belleza y talento
desde lejos, con un gran respeto
Después seguimos caminos distintos
La volví a encontrar, como actriz
En el cine, ahora veo a su hijo
Un gran veterano, en la televisión
El mundo, se acabo apenas ayer
Y me da gusto, encontrar las imágenes.

Después del fin del mundo

El mundo acaba en dos horas

El mundo se acaba en dos horas
los niños empacan juguetes
preparamos sandwiches y jugo
bebo café y fumo un cigarro
aparto agua para las plantas.

Las mascotas van en la cajuela
las maletas arriba del auto
el cielo relampaguea y de pronto
el horizonte oscurece.

Mi mujer guarda la ropa
me despido de los vecinos
que guardan sus cosas
me apresuro ya es tarde

Enciendo el auto, enfilamos
a una calle muy concurrida
viajamos a vuelta de rueda
"Mujer, ¿adónde marchamos?"
-pregunto.

"No lo sé" -me responde
con una angustia tremenda
viajamos rumbo a la autopista
todo mundo huye de casa

Amigos, no desesperen,
cuando todo termine
estaremos de vuelta
y me encontraré con ustedes
para el café de la tarde.

El mundo acaba en dos horas

osito panda

No recuerdo cuando me convertí en osito panda
mi automóvil se descompuso, no quiere caminar
hablé con él, no entiende que lo necesito
es peligroso viajar en autobús,
en el Banco alguien está parado en la esquina
mirándote de reojo, si sales del Banco
camina detrás de tí, sigilosamente
luego llega un auto sin placas
se detiene justo de costado
el hombre te empuja dentro
un pobre osito panda boca abajo
bajo los pies de los maleantes
lastiman tu espalda, tú no sabes
si tu futuro es una fosa común
acaso no volverás nunca jamás a casa

osito panda

Emerge de las alcantarillas

En las noches tengo la sensación de manejar el auto
en un pueblo desconocido, como si estuviera de viaje;
sin embargo, encontré a mi hermano emergiendo de una
alcantarilla, me alegré de verlo y traté de ayudarlo
a salir, en cuanto me descubrió cerró la tapa y se
perdió por dentro.

Mi hermano es así, vive en las cloacas y la red
del desague, los tubos estrechos llevan a un
canal sin agua, lleno de basura, que recorre la
ciudad donde vivo.

Mi hermano se niega a recibir ayuda, si le doy
dinero, lo arroja violento y se marcha, cuando
trato de hablar, se voltea y huye.

Quizás me identifica con un burgués capitalista.

Pero solo soy un pobre diablo como él, un asalariado
que sufre opresión, autoritarismo, desolación.

Mi único deseo, jurado hace años, es morir antes que
mi hermano, sería justo.

Me duele mirarlo recorrer las cloacas.

En el café, un colega descubrió mi tristeza, él
también esta triste, alicaido.

"tú eres el único poeta al que leo" -me dijo.

Estoy agotado, quisiera acabar con todo de una
buena vez.

Emerge de las alcantarillas

Diez mil libros

Entré al WC con diez mil libros
mi tortuga se desesperaba
no tenía bits de comida y yo no
me apuraba
"me voy a morir, ¿que no entiendes?"
-repetía parada en la alberca.

Abrí un libro de poemas
de Frank O'Hara y me senté
en la taza del baño,
entonces sonó el teléfono:
"hace treinta años dijiste que vendrías
a comer, ¿no creés que ya es hora?"
-dijo una voz agrietada por el tiempo.

Me apuré, cerré el libro y salí del WC
con los diez mil libros,
"debo cumplir con ésta cita, mi amigo
puede morir de un momento a otro y
yo también" -pensé compungido.

Entré al automóvil con los diez mil libros
enfilé rumbo a la tienda de bits de pescado
a un lado se encuentra un pequeño Bar
me acomodé en un sillón apartado y pedí café,
abrí mi cuenta en las redes sociales
y encontré un mensaje sintomático:
"¿porqué no estuviste en la gran manifestación
de manifestaciones?" -preguntaban.

¿Cómo podría explicar, cómo decirles?
Hacía tanto tiempo que no practicaba el suicidio,
pensé que era oportuno realizarlo ahora
me había bebido dos botellas de Whisky
y ocurrió un temblor trepidatorio
y pensé que estaba a punto de morir.

Pagué la cuenta y entré a la tienda de comida
para tortugas bebés.

Diez mil libros

la piel quemada

Mi mujer regresó de vacaciones:
"Quiero acostarme contigo" -dijo
"Gulp, debo salir, además es mejor
que descanses" -respondí.
"¿Adónde vas ahora?" -insistió,
"Voy, este, voy a una marcha por la Poesía
y el delirio" -dije iluminado.
"Habrá carros alegóricos,
los poetas saldrán vestidos de bufones,
y leerán sus mejores poemas" -dije.
"Tardaré cuatro días" -concluí emocionado.
Pero me fui a la playa
pinté en una pancarta "Poesía y Delirio"
y la coloqué detrás
recostado en una silla playera
con una cerveza muy fría
y mi lector de libros
y me dí a la tarea
de imaginar poemas absurdos
cuatro días después
tenía la piel quemada.

la piel quemada

Deliciosa infidelidad

Estaba un día enchufado en la Internet, cuando
sonó el timbre del teléfono
la bella WFW preguntaba por mi esposa
"se fue de vacaciones" -respondí.
Media hora después, WFW apareció en la puerta
traía un vestido ligero y escotado,
apenas abrí y se introdujo en la sala.
Se acomodó en el sofá grande y cruzó las piernas.
"No pienses mal, solo vine para hablar" -me dijo.
Pero mis ojos se encadenaron a sus muslos
"¡Qué piernas!" -dije sin querer.
"¡gulp! lo-sien-to" -dije tartamudo.
"Sírveme una copa" -suavizó.
Serví dos copas de cognac y galletas
pero ella hizo caso omiso de la oferta
apagó la luz de la sala
y se juntó conmigo
sus labios se mojaron en mis labios
y ya no pude contenerme
vivimos cinco días maravillosos.

Deliciosa infidelidad