Salí a votar

He ido a votar
me tragué mis palabras
mi mujer me envió a votar en la moto
salí a votar en la moto
me estacioné al lado de una mujer con pechos
de pollito descubierto;
bajé de la moto
un alumno mío recogía las credenciales
toma mi credencial y dame las putas boletas, -le dije
cálmese profesor
"vote por la derecha"
los conformistas y los empresarios
los de vida estable y cómoda
votan por la derecha
mientras que los intelectuales
los profesores asalariados
los artistas, los investigadores
los escritores, las esposas de los escritores
los poetas,
votan por la izquierda
los pobres, los analfabetos
no saben votar;
luego regresé a donde la moto me estaba esperando
¿ya emitiste tu voto? - me dijo
Ya. -contesté
pero no te diré por quién lo hice
mi voto es secreto.

Salí a votar

Domingo en el cine

Como soy hombre,
el domingo
soy hombre libre.

He ido al cine
a ver dos películas
de Theo Angelopoulos:
"La eternidad y un día"
y "La mirada de Ulises".

En la primera,
tres horas de lenguaje
intensamente poético
en una película de bella forma
pero sin contenido
digno de ningún interés
para los espectadores.

Trata sobre las circunstancias
del azar, del último día
en libertad, de un poeta
con una enfermedad terminal.

En la segunda
ocurre lo contrario
faltan palabras
y te llueven las impactantes imágenes
de la guerra
y la desolación.

Es Ulises,
en la década de los noventas
es la guerra en los Balcanes
mirando la muerte en Sarajevo

Al terminar
salgo con deseos de caminar
durante mucho rato.

Sé que esta noche
al llegar a casa
me masturbaré.

A veces tengo ganas de charlar
con mi querido pene
A veces lo hago
A veces no lo hago
Siempre me acompaña
a todos los sitios
a todos los sitios.

Recuerdo que al salir del cine
la chica guapa y joven
de la venta de boletos
me dijo:
"-A usted le vamos a dar el
título de cliente del mes"
tiene razón.

Domingo en el cine

El día de mañana

El día de mañana
votaremos por un nuevo presidente
en mi pobre país
el nuevo presidente tiene un partido político
y gobernará con su gente de confianza
y tomarán decisiones que afectarán la vida de todos nosotros.
Mañana estrenaremos un nuevo presidente
y el presidente estrenará un nuevo país
Seguramente le importa un guijarro la clase de
los habitantes poetas
A los poetas nos importa un guijarro
Los poetas no somos habitantes comunes
no tenemos idénticas necesidades
a los demás habitantes
Los poetas nos alimentamos de Poesía
No necesitamos un hogar permanente
pues vivimos en el mundo
No debemos calificar para becas de Poesía
como hacen en otros países
donde miden el éxito con la gestión de relaciones
públicas
donde un poeta vale cuanto publica
cuanto se le conoce es cuantos premios gana
y cuantos premios gana es cuanto se le conoce;
pero nosotros somos poetas marginales
empíricos, pensamos que las computadoras
generarán pronto mejores imágenes poéticas
pero no poesía
de todos modos no saldré a votar mañana
el pobre presidente de mi pobre país
envejecerá en su encargo
se hará rico, famoso, conocido,
pero nunca jamás escribirá poemas como éste
que a nadie interesan.

El día de mañana

Yo veo en suplementos

Los suplementos culturales del mundo
devienen a potenciar el consumo irredento
y hacen cosas como el libro de hoy, el disco
de día, la película y la programación
del domingo,...
pero olvidan mi afición por la poesía o
la tristeza de ahora, la emoción de mi rostro
la pasión por el dolor ó alegría
me gustaría ver a un poeta llorando
o diciendo estupideces
pero no leer a escritores moralistas
conservadores repitiendo el pasado
y todos los prejuicios insufribles
que tienen, acerca de la vida moderna
pero no vale la pena hablar de estos bichos
yo veo en los suplementos culturales
los artículos que no existen
y me invento lecturas
y extrañas historias
de miedo,
yo veo en mis lecturas
poemas de otros
poetas marginales
que no saben de su existencia
y tampoco buscan
el premio, las loas, o el reconocimiento
de mostrar su nombre y currículum
en libros de premios
yo veo en mis lecturas
lo que calla la vida.

Yo veo en suplementos

Un indigente yace tirado

Camino a mi clase de idiomas, y
un indigente yace inerte en la calle
retorno a casa y doblo en la esquina
un indigente yace en la calle
voy por la compra del día
un indigente yace en la calle
asisto a rezar en la iglesia
un indigente yace en la calle
es de noche, hace frío en el pueblo
un indigente yace tendido en la calle
hemos ido a un bar, a tomar café con whisky
un indigente yace inerte en la calle
a un costado de la tienda de abarrotes
un indigente yace tirado en la calle
hace frío, hay neblina, llueve a gotas
un indigente yace tendido en la calle
pasa la noche, camina la luna en el cielo
un indigente yace tirado en la calle
muy de madrugada salimos
un indigente yace en la calle
tocamos en la casa del sol
y un indigente yace en la calle
vamos en busca de un café con leche
y un indigente yace inerte en la calle
pasan los días, los meses avanzan
un indigente yace tirado en la calle
un indigente yace muerto en la calle.

Un indigente yace tirado

Bar Toscano Antico

Al final de la película de Fritz Lang,
paramos en el bar de Jennifer y Andrea
a tomar pisco, y un marica vestido de mujer
me dirigió un saludo,
me gustaría abrazarte,
-dijo
pero me dirigí a la barra
para charlar un poco con Jennifer.
Andrea me sirvió un pisco sour
y hablamos de poetas italianos
a pesar de todo, prefiero César Pavese,
-le dije
entonces ofrecí a Jennifer
unos dulces de tamarindo picante,
había traído un mezcal con gusanos
pero nos lo habíamos bebido
no te preocupes, -respondió,
ya comprarás otro por aquí;
el bar de la calle Arribau
se llena de maricas
algunos vestidos de mujer
todos muy buenas gentes
charlando, saludando,
el camarero es muy agradable
un hombre encantador
lo juro.

Bar Toscano Antico

Brenda Spencer

Brenda Spencer, 16 años,
confesa de asesinato en primer grado
disparó desde su casa
a los accesos de una escuela primaria
matando al Director, a un custodio
e hiriendo a ocho estudiantes y un
oficial de policía;
"No me gustan los lunes", respondió
a la pregunta del porqué lo había hecho;
la bella jovencita arrastraba un pasado
de epilepsia y depresiones,
maltrato y abuso sexual del padre;
cuando rompió relaciones con otra mujer
en prisión, se tatuó en el pecho
las siguientes palabras: "coraje"
y "orgullo".
"ella es una persona miserable,
y su manera de tratar con su propia miseria
consiste en esparcirla a todas partes".

Brenda Spencer

Jenny Jean Brooks

Jenny Jean Brooks, 95 años, nacida
en Brandon, Manitoba y fallecida
en el Hospital Cívico de Ottawa.
Descendiente de Jacob y Fanny
Sakolinsky, originarios de Kiev y
madre de Wert Thomas Brooks.
Durante la segunda guerra mundial
alcanzó el grado de cabo en el
cuerpo de mujeres, destacándose
su labor como panadera y cocinera;
después se casó con W.T. Brooks
mudándose a la ciudad de Ottawa
donde trabajó como dependienta
y posteriormente administradora de
varias cafeterías en la ciudad.
Su rostro en blanco y en negro
mostraban una belleza serena
una imagen femenina seductora tras
de sus anteojos claros que agregaban
a su mirada inteligente de ojos negros
una presencia suavemente inolvidable.

Jenny Jean Brooks

Tracy Lea Heineman

Tracy creció en una granja de cerdos en Iowa,
tenía un fino oído en la música y podía reconocer
al intérprete de cualquier canción que se escuchara
en la radio.

Encontró solaz en la música, tocaba el piano y oboe,
se unió a una banda de jazz y cantaba en funerales
y en bodas.

En 1991 se trasladó a California para estudiar en el
Conservatorio de Música de San Francisco.

Cuando se trataba de sus objetivos, era una mujer
compulsiva.

Lea viajó por el mundo, adoró la cocina y podía conversar
en seis lenguajes.

Estuvo inmersa en su trabajo como programadora de
equipos de cómputo, directora de música en dos iglesias
y también como maestra de piano.

Apreciaba la enseñanza a los niños y buscaba siempre
la perfección, quería más de sí misma.

Una tarde en invierno, a la edad de 35 años,
guiaba sobre el Golden Gate con el avío
de la compra en el asiento trasero,
entonces detuvo el auto, corrió hacia la barandilla
del puente y saltó.

Tracy Lea Heineman

Jennifer Teague

Cuando se muere a los 18 años,
se muere con una frágil memoria
y con preguntas sin contestar, así
murió Jennifer Teague, brutalmente
asesinada, y la muerte, le robó
violentamente un futuro que no
conoció, que aún no planeaba,
¿qué mujer habría sido ella
en un futuro cercano
y al cual,
muchas vidas segadas
ya no podrán acceder?
Jennifer es hoy una celebridad
mortalmente famosa, tenía
obsesión con el pelo, y
se pintaba de rojo, rubio o
castaño, cuando se muere
a los 18 se rompe un futuro
jamás realizado, se deja
tras de sí una larga tristeza
y se aloja en el alma una
inquieta pregunta que no
se podrá jamás contestar.

Jennifer Teague