El Banco Hernán Cortés

Mi mujer me prohibió que orine en la taza de baño
"estoy harta de limpiar el sarro que dejas" -dijo.
Salgo entonces a orinar detrás de la casa,
"iré al Banco Hernán Cortés" -le digo,
arranco el automóvil y enfilo a la autopista,
"no hay mucho tráfico, robot953 podría venir conmigo" -pienso,
pero es demasiado tarde, aparco el auto en el estacionamiento,
"deseo un poco de dinero" -le digo a la bella cajera,
"he quedado en invitar a mi esposa y a nuestro robot a un
buen restaurante", -explico,
"¿esta bien con un billete de mil y otro pequeño de 50?"
-me dice,
"si, esta bien" -contesto.
El billete de 50 está cortado en una esquina.
Le falta un pedazo grande, pienso en dejarlo de propina
al buen mesero, hace dos semanas que no paramos en su
restaurante. El lugar queda detrás de las montañas.
Al salir del Banco me despido con un beso,
"que te vaya lindo", -me dice la bella cajera,
en la calle se mueve un poco el auto, está temblando,
"espero que mi esposa y robot953 estén listas",
salir a comer fuera en domingo es una estupenda idea.

El Banco Hernán Cortés

De memes y de temes / la gran conferencia

"Nuestros cerebros poseén un comportamiento de robots"
-le dije,
"somos robots biologicos" -terminé,
"esto es en síntesis lo que diré mañana".

El investigador europeo se me quedó mirando como diciendo:
"¿quién es éste idiota?".

Esto me generó motivos para seguir hablando, dije:
"En nuestro cerebro almacenamos una red de conexiones de neuronas,
el conocimiento y el aprendizaje tienen un fundamento biológico,
no psicológico. Como seres humanos no somos mas que máquinas
reproductoras de memes, en Internet, generamos temes".

Los memes son el equivalente a los genes biológicos,
preservan la cultura entre diferentes generaciones en la
historia. Los temes son replicantes en Internet que preservan
la cultura tecnológicamente sin intervención humana.

El investigador de Europa me veía con cara de quién trajo a
este tonto. Los dos nos enfrentábamos con la misma expresión
directamente: "¿quién trajo a este ignorante?"

Un amigo de Colombia había comentado en mi blog hace días lo
siguiente: "lo que me parece muy inquietante en esta perspectiva
es que como seres humanos no somos mas que máquinas de reproducción
de memes, lo cual deja bastante comprometida nuestra pretención
de individualidad, independencia y autonomía"

En su comentario, también añadió:
"Cuando me miro al espejo, lo que me produce cierto escozor es que,
si en realidad somos máquinas de memes, escapar de esa situación
puede ser una tarea dificil."

Si lo que llamamos conocimiento es un patrón de relaciones en nuestra
red neuronal, el aprendizaje no puede ser entendido como una transferencia
de contenidos, no construimos conocimiento, sino que establecemos nuevos
patrones de relaciones, entonces, la teoria constructivista carece de sentido,
no creamos significados, establecemos patrones de conexiones neuronales.

Si estos procesos son autónomos y tienen un fundamento materialista,
biológico, no existe el yo humano, el motor que nos hace creativos día con día,
somos robots biológicos, autómatas biológicos, no existimos, para nada.

De memes y de temes / la gran conferencia

El poema perfecto

Entrevistaron al poeta Vaca Sagrada en el suplemento cultural de un periódico importante
"Has publicado muchos libros, ganado premios internacionales, traducido a varios idiomas,
qué te falta, aún por hacer" -le preguntaron.
Sin inmutarse, el poeta dijo: "me falta escribir un solo poema con el que pueda morir
satisfecho, un verdadero poema."
La reportera insistió: "¿es el poema perfecto?"
"Así es" contestó el poeta Vaca Sagrada, "ese poema no será escrito nunca" -dijo.

Al poeta Edgar Artaud lo entrevistaron en el programa de radio "poesía de los desadaptados"
y le hicieron la misma pregunta: "¿has escrito algún poema, del que se pueda decir que
estás totalmente satisfecho'"
"Claro que sí" -contestó el poeta, "varios poemas", la satisfacción es un sentimiento difuso,
para mí, algunos son perfectos, no así otros, pero estoy en una búsqueda permanente
y lo haré así hasta que muera".

En casa, el poeta Artaud continuó hablando con su gato, "Escribir un poema perfecto es una
demostración de que soy imperfecto, es la prueba total de mi imperfección como poeta,
de la imperfección de los lectores y de la imperfección del mismo poema perfecto".

El gato contestó tranquilamente: "¿no es una contradicción? ¿un poema perfecto es
imperfecto?"

Edgar replicó: "el poema perfecto, si existe, lo es para uno mismo, no para los demás,
porque todos los lectores poseemos conceptos diferentes acerca de la Poesía y los poetas."

El poema perfecto

El viejo cacharro

Una grúa acomodó un vehículo compacto prácticamente aplastado
en el único lugar visible.
"¿Cómo estás?" -le dijo casi de inmediato, otro vehículo vecino.
"Por las perforaciones, parece que tu chofer fue una víctima
de la Policía o de los maleantes" -añadió.
El vehículo aplastado no contestó, parecía tímido, o
abrumado por el futuro que le aguardaría en el sitio.

Mi viejo cacharro, que se encontraba de visita en el lugar
debido a un reporte de asalto con violencia, intervino
en el diálogo: "¿te duele algo?" -dijo.

El encargado del lote de autos se acercó parsimonioso con un
martillo, parecía dispuesto a desvalijar al nuevo inquilino.
Pero no, se bajó los pantalones y cagó en el piso.
El olor era insoportable, tenías que taparte las narices.

El caso es que yo estaba preso en la procu, o mejor dicho
en las oficinas del departamento de robos con violencia,
esperando a mi mujer, que viniese a atestiguar que yo no
robé su auto, o peor, que sí lo hice.

Mi esposa llegó con un ejército de personas influyentes,
amigos de los amigos del procurador, esposas de los amigos
de los empleados de intendencia en la oficina de robos.

"Mi esposo es diabético, tiene artrosis, tensión elevada
y escribe poemas, si no lo liberan puede morir" -dijo.
Todo era tan sencillo como aclarar de quién era el auto
y quién demonios habría hecho llegar el reporte.

Aparecieron abogados, abogados de los abogados y asesores de
los abogados. Llegó el departamento jurídico de mi Universidad.
El jefe volteó para ver a todos y dijo: "puede irse".

Pero nuestro viejo cacharro se quedó meses y meses a la intemperie,
mientras no aclarasen el motivo del robo.

"¿Qué historias habrás conocido?, viejo cacharro" -le dije
cuando regresamos por él al corralón. "Te contaré algunas,
anciano poeta" -contestó. "pero primero llévame a casa para
tomar una cerveza".

El viejo cacharro

El poema ebrio

Estaba en la ducha cuando un helicóptero
militar pasó muy cerca de la casa,

me vestí de prisa mientras imprimía
el último poema inconcluso;

mi mujer apuraba mis tardanzas,
yo estaba escribiendo un poema ebrio.

Salimos de casa, había cola en la caseta
de vigilancia, tenía tiempo para continuar
escribiendo.

A doscientos metros nos tocó en suerte,
la revisión en un retén municipal.

"Todos los días pasamos por aquí"
-nos quejamos amargamente, mientras
veía de reojo a mi poema ebrio.

"Llegaré otra vez tarde al trabajo"
desde hace veinte años, mi mujer dice
lo mismo.

Al llegar al semáforo, una patrulla nos detuvo,
"en estos momentos hay un tiroteo en el Centro,
no pueden ir por esta vía" -nos dijo.

Dejé a mi mujer para que atraviese el parque
y pudiera llegar a su trabajo, viré para volver.

Una manifestación de campesinos bloqueaba ahora
la gran avenida, "el gobernador nos engañó"
-gritaban.

Aparqué a un lado y comencé a escribir,
quería terminar de una vez por todas,
mi poema ebrio.

El poema ebrio

Mi gato

Estaba mirando mi programa favorito cuando
"toc toc" se escuchó en la puerta,
"¿quién es?" -pregunté
"soy el gato" -me dijo,
abrí la puerta,
en efecto, era mi gato
"¿qué haces afuera?" -le dije,
es la hora de la siesta.
El gato se dirigió a tomar su almuerzo
que consiste en leche, croquetas y pellejos.
Ésto ocurrió quince días atrás.
Ahora mi gato está muerto
o desaparecido, quizás los maleantes
se lo llevaron, para pedir algún rescate,
que no tengo. Apenas hace dos horas
llamaron a mi casa,
"¿A qué hora su casa está vacía?"
-preguntaron,
"es que deseamos asaltarlos, pero no
queremos lastimar a nadie" -me dijeron.
Éso está bien, pensé, los maleantes,
no suelen ser muy educados.
En la mañana recibimos otra llamada
de algún teléfono privado,
"Queremos su camioneta", dijo una voz ruda.
Y a la vez preguntó si podríamos dejar las
llaves con el guardia de la entrada.
"Tendremos que preguntar por el costo de
otro automóvil usado" -le dije a mi mujer.
En estos tiempos, no sabremos cuándo nos
quedaremos sin vehículo.

Mi gato

Con una pequeña ayuda de mis amigos

Pedro SanJuan me llamó por teléfono:
"¿porqué no escribes una novela?"
Carajo, no se me habría ocurrido,
en realidad siempre estuve en contra
de escribir un libro,
en esta era de Internet, debemos
intentar cosas nuevas,
no objetos del pasado.
Decidí publicar en la Web,
escribir en la web,
leer en la web.
Edgar Artaud solo escribe en la Web.
Pero sucedieron cosas,
acepté publicar un libro,
hecho de papel,
papel hecho de árbol,
árbol hecho de vida.
Publiqué un libro,
con la generosa ayuda de mis amigos.
Sucedió entonces que otros más
y viejos conocidos y todos los demás,
leyeron el libro.
Los mismos poemas que ya conocían,
pero que parecía que nunca hubiesen leído.

Con una pequeña ayuda de mis amigos

Hoy es martes trece

¡Rediantrez!
¡Hoy es martes 13!
Me esconderé en la cama,
me arrancaré un ojo,
me quitaré los dientes,
¡Que se me caigan los dientes!
El martes no te cases,
ni te embarques,
ni estudies historia medieval.
No te cuelgues arracadas de oro,
no te subas al transporte público,
que un ladrón te cortará los dedos,
que un Don Juan te robará los besos
que un amor imposible,
se llevará tu corazón.
Que hoy es martes 13 13
que se me caigan (otra vez)
los dientes, si miento.

Hoy es martes trece

Tarde con sol

Estaba mirando desde la ventana de mi casa,
el juego de pelota de los narcotraficantes.
Y en mi ventana de FaceFuck veía una muñeca,
que agitaba los brazos alegre.
Mi corazón se encontraba entumecido,
luego de leer las noticias.
Hace mucho calor en el mundo
y el Banco Hernán Cortés se encuentra saturado,
y no podré comprar un poco de aire fresco.
En las tiendas de autoservicio,
buscaré un poco de cocaína,
para encontrarme con Dios.
Los narcotraficantes golpean la cabeza-pelota,
buscando distraerse y corretean por el campo.
El automóvil de la Policía local
se detiene para saludarlos.
Una nube asoma su rostro, para mirar el partido.
Un grupo de mujeres hermosas -muy lindas-
atraviesa la calle, es grato mirar
la vida sin problemas, vuelvo a FaceFuck
activo mi avatar, la chica se ha ido,
esperaré una nueva compañía.

Tarde con sol

Bienvenido a casa

Regresaba de una convención de poetas mentirosos,
mi mujer aguardaba en la puerta.
"Bienvenido a casa, Cangrejo" -me dijo,
entonces descubrí el cuchillo de cocina,
brillando en su mano derecha.
"Bueno, ya llegué" -dije nervioso.
"Bukowski sin mujeres"
-replicó amenazante.
Caminé en derredor
y me persiguió presurosa,
dábamos vuelta al comedor,
cada vez más rápido.
Y me alcanzó con el cuchillo,
encajándolo en mi vientre,
y me estaba entumiendo.
"Así que eres poeta" -dijo,
y yo pierdo el sentido,
sus dos manos se mueven
empujando el cuchillo,
"bienvenido a casa, cangrejo"
el demonio lo dijo.

Bienvenido a casa