Desearía ser viento o aire

Desearía ser como el aire
o el viento
para pasar enmedio de la gente
desapercibido
sólo como una brisa o beso
de viento suave, aligerado;

entraría a las bolsas de las damas
a los bolsillos de varones
hurgaría entremedio de las piernas
y en la boca, para sentir
no sé que cosa, hurgaría entremedio
de las piernas

desearía ser viento o aire
sin ser notado, caminar
inventando poemas invisibles
para ser leídos por el tiempo
poemas que se van, desaparecen

desearía no ser notado
y andar, con pasos no visibles
mirando en derredor de la plaza
caminar, con pasos invisibles
sin ser notado, sin hablar
sin poder alguno de ninguna réplica

desearía morir, vuelto cenizas
volar y perder, mi efigie, mi sustancia
ser viento, polvo, aire
desvanecido para siempre
vuelto nada, sin historia
desearía ser viento o aire.

Desearía ser viento o aire

ENTRE EL ESCEPTICISMO LÚDICO O LA IRONÍA CREATIVA

ENTRE EL ESCEPTICISMO LÚDICO O LA IRONÍA CREATIVA
-Rubén Medina, Movimiento Infrarrealista.

El movimiento infrarrealista reúne a un grupo de jóvenes entre los 17 y 23 años que tienen en común el vivir a la intemperie, haberse fugado de algún taller literario, no durar mucho tiempo en los trabajos, decomisar libros de las librerías elegantes, conocer todos los barrios del DF y dónde hacer el mejor conecte, haber leído los manuales de Martha Harnecker y haber sido expulsados de las juventudes comunistas o de alguna corriente trostka, recitar poemas en los bares del centro, llegar sorpresivamente a los recitales de poesía y las presentaciones de libros, organizar fiestas que duraban de domingo a sábado, y amanecer en cualquier playa del mar pacífico. Pronto esos jóvenes se dan cuenta que forman ya una tribu y se configuran alrededor del infrarrealismo como una forma de dar expresión estética a sus inquietudes y dedicarse a joder al prójimo que teme perder sus privilegios.

El infrarrealismo por tanto es una manera de acercarse al abismo a fin de buscar otra manera de asumir el poema, la escritura y la vida cotidiana. Representa la búsqueda de otro modo de ser poeta-escritor ante las opciones que le ofrece entonces la sociedad mexicana; detesta convertirse en un escritor funcionario, en el poeta ganador de concursos, en el escritor con chamba en una embajada, en un escritor burócrata (de derecha o de izquierda), en el obsesionado con su carrera y su lugar en la institución literaria, o en el escritor aparentemente ajeno a la política y que en casa oportunidad declara: me-importa-madre-la-política-yo-sólo-quiero-hacer-mi-obra-personal.

Ante estas opciones, el infrarrealismo prefiere la ruptura y la aventura estética como proceso vital de búsqueda y de creación. En tal búsqueda se dan dos vertientes durante los primeros años de actividades infrarrealistas en el DF; una que es escéptica y la otra irónica, y que respectivamente podemos encontrarlas en el escritor detective y el suicida. El primero es un francotirador, experto en el hit and run y la des-ubicación, en la elaboración de archivos e ir apuntando todo lo que ve y escucha en las ciudades y en los márgenes letrados con una sintaxis que se origina en las largas caminatas y al atravesar la larga noche en la altiplanicie azteca: vive en cierto modo para escribir y termina haciendo una obra literaria (Bolaño) inconmensurable. Por otra parte, el suicida prefiere la experiencia de los sentidos, rolar con los amigos, subvertir la vida cotidiana en cada oportunidad y la confrontación pública (poner en su lugar a los escritores autocomplacientes). Para el suicida, la escritura brota de esa aventura múltiple, cotidiana y lúdica; escribir es algo que se hace en los márgenes de libros, en cualquier cuerpo o pared disponibles, en papelitos regados que van quedando como huellas del itinerario personal por varios continentes (Mario Santiago). El poema brota en las conversaciones y caminatas diarias con los amigos, las borracheras, en las llamadas telefónicas, y brota con la misma alteración de las normas lingüísticas, sociales, estéticas y verbales con que se respira. No escribe para hacer una obra (su misma vida es la obra –aunque hay que cuidarse de ser leyenda–), sino porque no hay manera de contener la pasión de las neuronas y la inteligencia del cuerpo. La mayoría de los infras vivimos entre el escepticismo lúdico o la ironía creativa. Por eso, el infrarrealismo no solamente fue entre 1975-1978, pero sigue siendo, aún si ya no deja de llover en nuestro medio siglo.

ENTRE EL ESCEPTICISMO LÚDICO O LA IRONÍA CREATIVA

Odio de Dios

Tenías que ser violento contigo mismo.
Cuando estás muerto, es mas duro no
matarte, sino hervirte en vida

dentro del bar estabas temblando
gimiendo de tristeza
llorando en voz alta;

era más fácil morir
que estar vivo.

Abrías los brazos y gritabas
¡¡¡¡mátenme!!!!

Enfrentabas a los automóviles y
gritabas
¡¡¡¡mátenme!!!!

Era tan fácil arrojarse del puente
tirarse al río;

era tan fácil.

Tenías que ser violento contigo mismo.

Aullabas de dolor.

Te maldecías mil veces.

A veces es más fácil matarte
que dejarte vivo.

Odio de Dios

Regalo de Dios

Él estaba en una esquina
con dos perros
cargando costales
y botellas vacías

de lejos veíamos:
parecía inmóvil,
un pobre hombre
vagabundo miserable;

bajábamos del monte
por una calle estrecha,

me detuve, y subió a
nuestro viejo cacharro;

alimenté a los perros
y a él le dimos
comida caliente

lo llevé al curandero:
"solo parece agotado"

arreglamos una ducha fresca
y ropa nueva de cama

el pobre hombre padece
discapacidad mental
vive en las calles
y recorre caminos.

Hoy estaba en la esquina,
me reconoció

y lo llevamos a casa.

Él es mi hermano,
mi hermano,
mi hermano del alma.

Regalo de Dios

detenido

Me siento mal enfermo parálisis en las
venas todo el cuerpo amenaza detener el
flujo de sangre padezco sensación
congelamiento amenaza estatua viviente
muerte pocos minutos ojos mente cerebro
en humano congelado corazón detenido
muerte no remedial instantánea que sé
yo al borde abismo no retorno termina
vida no entiendo no sé qué decir no
bueno víctima no así sucede adiós
os quiero no a todos excepto a vos
adiós.

detenido

Datzibao - de Enrique Verástegui

Datzibao - de Enrique Verástegui

Edgar y Pedro en Oaxaca

Edgar y Pedro en Oaxaca

los diputados gordos

Los diputados gordos desfilan en pijamas,
levantan con sus manos carteles de protesta
por el hambre del mundo, por la injusticia en el mundo.

Los diputados gordos bajan de sus vehículos blindados
con vidrios polarizados, protestan por la injusticia
en el mundo, por la pobreza en el mundo.

Los diputados gordos discuten problemas del gobierno,
en restaurantes lujosos, muy bien protegidos
por hombres armados, saborean deliciosos manjares.

El pueblo cena diputados gordos, escenas de la revolución
francesa vuelven a mi mente, vuelven al espíritu;

cada cien años, los humos de la revolución,
agitan nuestros corazones, no más, no más,

no soportamos más, a los gobernantes injustos.

los diputados gordos

tributo

"Quizás ni el Carbono 14 será capaz de
reconstruir los hechos verdaderos"
-Mario Santiago Papasquiaro.

"Y las lluvias de marzo limpian un
domo que creíamos perdido para siempre"
-Roberto Bolaño.


He visto morir a hombres extraordinarios de mi época
personajes inolvidables que no deseaban caer sino
ejercer su oficio de poetas todo el tiempo;
he visto a hombres extraordinarios escribir poemas
en las paredes, en el interior de los baños,
en papel de estraza, en rollos de papel sanitario
en tubos de cemento, en libros impresos en la ropa
interior en las mesas del Café La Habana en el
cuarto de Rubén Medina
discutir azarosamente sobre poetas y Poesía
y políticas culturales y podredumdre y mafias
literarias y poesía y poetas
he visto a los mejores hombres de mi tiempo
subir a un autobús desvencijado,
recorrer mi país y el país de la
Poesía y el País de los poetas
bebiendo alcohol tirados en la playa,
fumando mariguana discutiendo siempre
"son escritores que beben y
no bebedores que escriben"
he hablado con ellos,
estuve enmedio de las discusiones
crecimos juntos
y es el don que recibí
por el cual dedico
mi pequeña obra como
un tributo a su memoria.

tributo

My home

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My home

Yo no niego...

No niego tu derecho a la Poesía
no reclamo el derecho a las lecturas públicas
no censuro tu deseo de ver publicados
tus poemas podredumbre
no no reniego todo eso
la basura también tiene derecho a expandirse
y forma parte de la vida;
la mierda existe, así como los humanos
somos mierda, yo promuevo
la desaparición del hombre
la extinción humana
la extinción de las sociedades
dejemos el paso
a otras formas de vida
no asquerosas
no injustas
más honestas
dejemos el paso.

Yo no niego...

Manifiesto Zero

Manifiesto Zero

Odio mi nombre

Odio mi nombre

Ya salio el libro de Mario Santiago Papasquiaro

Jeta de santo (Antología poética, 1974-1997)
Mario Santiago Papasquiaro
EDITORIAL FONDO DE CULTURA ECONÓMICA (FCE)
Colección: LETRAS MEXICANAS, POESÍA
Área temática: LITERATURA
Formato: 267 pp. ; 23 x 15 cm.
Encuadernación: Rústico
ISBN: 9788437506173
Clave FCE: 018306R

Ya salio el libro de Mario Santiago Papasquiaro

Ése soy yo

Sé que soy un imbécil
nadie toma en cuenta mis estupideces
no me toman en serio
realmente no me preocupa
soy ignorado en todo el mundo
me divierto escuchando a poetas
que se han dejado el pellejo
solo soy un tonto de capirote
un sub, un emo, un bipolar
un escritor de poemas sin sentido
de textos que no alcanzan a ser
llamados poemas
un tonto postrado en la calle
sin saber qué decir,
a qué hora es el evento
un hombre tipo Pessoa
que no atina a cruzar
esa avenida de los grandes poetas
un transeúnte, un desconocido
ése soy yo, a mucha honra
un estúpido habitante mediocre
alguien de quien nadie menciona
a quien echan de los recitales
por no tener algo que decir
a quien aplastan fácilmente
ese soy yo, un don nadie
que se divierte escribiendo poemas
durante el día y durante la noche
y durante todo el tiempo
no me importa que digan
o si no dicen nada no importa
ese soy yo un poeta desconocido
de todos los tiempos
que escribe para sí mismo.

Ése soy yo

Se es necesario morir tan joven - Oscar Altamirano

Se es necesario morir tan joven - Oscar Altamirano

Epístola al Pátzcuaro - Ramón Méndez

Epístola al Pátzcuaro - Ramón Méndez

Ella es una prostituta barata

Ella es una prostituta barata
cada noche acude al Bar de costumbre
se acomoda en la barra, a la espera
de alguien, algún desconocido que la
invite a salir,
después de hacer el amor
el hombre insensible
abandona la cama
y se va, sin decir palabra;
de vez en cuando algún hombre
se la lleva para bailar
y a veces van a cenar
antes o después
de estar en la cama,
luego ella queda sola
enciende un cigarro
no piensa en nada
se fuma la vida
se ducha tranquila
o se queda a dormir
totalmente desnuda.

Ella es una prostituta barata

Guerra Civil de 2010

Guerra Civil de 2010

Emiliano Zapata

Emiliano Zapata

Falsos poetas

Falsos poetas contraculturales
que buscan la miel que otros dejan
que toman la basura de las calles
con justificada razón

Falsos poetas que buscan los reflectores
de su pequeño tamaño
para alumbrarse un poco
y creer en el infierno

Falsos repetidores de sí mismos
falsos originales
falsos de mierda

que se admiran
con sus pequeñas lámparas

son pequeñamente grandes
en su podrida poesía.

Falsos poetas

Zerorrealismo

Zerorrealismo

No desearás a la mujer del presidente de Francia

Ni su cuerpo desnudo en el sofá de la sala
estará esperándote con una sonrisa serena
inquieta doblando las piernas
disfrutando su desnudez maquiavélica
no desearás a la mujer del presidente de Francia
sus labios saben a vino francés
su piel es de uva
la mujer tiene frío
el presidente de Francia no puede atenderla
le ocupan asuntos de estado
por eso ella aparece sobre el sofá de la sala
esperando
el Papa de Roma ha enviado a buscarla
la quemará en leña verde
desear esta mujer es pecado
pero el pecador principal
no será excomulgado
el presidente de Francia
tiene un caballo
con el que sale a pasear
en los campos elíseos
y la mujer del presidente de Francia
sueña contigo
yo también
soy pecador
quiero ir con ella al infierno.

No desearás a la mujer del presidente de Francia

Odio mi nombre

Odio mi nombre
¿quién les dijo que yo deseaba ser nombrado así?
¿quién decidió mis facciones?
¿quién dijo que yo debía vivir,
ser el hijo de alguien,
crecer como hijo de los que dicen ser
mis padres
¿quién los autorizó?
¿quiénes son ellos?
¿los dueños del mundo?
Oh no, no lo son.
Son unos pobres diablos
creando otro pobre diablo
inconforme en todo
dándole vuelta a los tornillos
destrampando haciendo trampa
yo no soy yo
el otro soy yo
¿quién dijo que yo era poeta?
¿quién lo mandató?
¿quién demonios me introdujo a un vientre?
Yo no quería venir al mundo
no quiero estar en el mundo
cada día que pasa
estoy más convencido
quiero desaparecer
no quiero ser nadie
no quiero existir
deseo estar desintegrado
no quiero ser humano
no quiero pertenecer de ninguna manera
algo que aborrezco
es la humanidad
no sé como llegué hasta aquí
sé que no debo estar en este sitio.

Odio mi nombre

issste org

un amigo me recomendó atender el llenado
del formato del issste
"este fin de semana, no hay otra"
dijo, seguro de sí mismo;
el viernes envié un resumen de una propuesta
de cartel, para un Congreso
el sábado acabo de enviar el prólogo para un
libro de poesía
tengo fiebre
el rostro hinchado
tomé diez pastillas quitadolor de 400 miligramos
me subió la presión
tomé pastillas para bajar la presión
me dieron caldo de pollo, sin pollo
tomé pastillas para bajar el azúcar
"tienes el rostro hinchado"
-dijo mi mujer
ella quería que este fin de semana los llevara
al puerto,
a visitar a su familia, comer pescado, nadar un
poco, hablar con los niños
pero yo tenía el rostro verdaderamente hinchado
y había sufrido un colapso
todo dio vueltas, caí
intentando coger un sandwich
entonces bajó mi esposa
y descartó la ida al puerto
"este fin de semana debes ocuparte del llenado
del formato del Issste,
te tomará solo dos días"
había dicho un amigo.

issste org

Como

Como me caga la madre toparme con una camioneta nueva
con vidrios polarizados, sin placas estacionado en
doble o triple fila, desde donde baja una mujer rubia
o donde asoma por la ventanilla un mozalbete escandaloso,
o un hombre que se creé dueño del mundo.
Como me caga la v... detenerme ante el tráfico y esperar
para eludir al huebón que tengo delante
por eso procuro obstaculizar su camino cuando descubro
un auto nuevo, grande, enorme, detrás mío y desacelero,
me pongo enmedio y le digo que mi viejo cacharro vale
tanto o más que el suyo.
Escupo en los autos nuevos, paso sin querer una navaja
sigilosamente, cuando camino.
El colmo ocurre con un vecino, al lado de mi casa,
ostentoso, con autos negros, polarizados, sin placas,
dueño de negocios turbios, analfabeto, amante de la
música de narcos, maneja dinero en efectivo, se embriaga
y planta mariguana en el patio interior.
Me gustaría pedirle un poco. Fumar un poco.
Ver hacia arriba. Leer poemas. Entrar al inodoro.
Aceptar una cerveza, invitar al vecino.
Olvidar el dolor de muelas, que me tiene postrado,
ahora mismo.

Como