Yaxkin Melchy ganador del 35 Premio Nacional de Poesía Joven Elías Nandino

Yaxkin Melchy ganador del 35 Premio Nacional de Poesía Joven Elías Nandino

Cuando uno mira al cielo, puede toparse con algo más que estrellas. Puede encontrar versos, puede encontrar dinero. Y quien no lo crea, que le pregunte a Yaxkin Melchy Ramos: el poeta capitalino fue seleccionado como ganador del 35 Premio Nacional de Poesía Joven Elías Nandino por su libro Los poemas que vi por un telescopio. Así, además de conseguir la publicación del volumen con la editorial Tierra Adentro, el poeta también recibirá los cien mil pesos que concede el galardón.

La historia dice que el Premio Elías Nandino es el más antiguo del país y que hace varios años Jalisco no obtiene el galardón. Este año, explica Jorge Souza, se recibieron 80 trabajos jaliscienses, que formaron parte de los 195 trabajos concursantes y que fueron dictaminados por Ernesto Lumbreras, Luis Armenta Malpica y Luis Felipe Febre. “Fue una difícil competencia, tanto que no fue tan fácil que los jurados se pusieran de acuerdo”, dice Jorge Souza, director de Literatura de la Secretaría de Cultura de Jalisco, quien explica que una de las principales ventajas del premio, además del estímulo económico, es la proyección que se les da a los autores por parte del programa Tierra Adentro.

En esa misma línea se dirige la opinión de Yaxkin Melchy, quien asegura que no esperaba ser elegido porque, dice, “lo mío es algo más atípico respecto de los que habían ganado en ediciones anteriores. Fue una gran sorpresa y estoy contento sobre todo por la difusión que va a tener el libro”. Sobre el poemario, detalla que Los poemas que vi por un telescopio es un volumen que reúne textos que hablan sobre el espacio, la ternura, lo delirante y la amistad como algo político. “Más que la poesía solemne o de contemplación, me interesa la poesía de performance. En este caso, el espacio es una forma en la que yo expreso la concepción que tengo del nuevo mundo poético, que es mucho más delirante”. Ramos ve en la obtención del Premio Elías Nandino un reconocimiento a lo que llama “un nuevo planteamiento de la poesía mexicana que venimos haciendo la nueva generación de jóvenes”.

El Premio Nacional de Poesía Joven Elías Nandino, que reúne fondos del Conaculta, la Secretaría de Cultura y el Ayuntamiento de Cocula, se entregará en el municipio jalisciense durante las fiestas populares anuales.

http://impreso.milenio.com/node/8583899

Yaxkin Melchy ganador del 35 Premio Nacional de Poesía Joven Elías Nandino

bola de poesía

Entro a bola de poesía, para leer algún poema
de los viejos poetas;
encuentro fotografías de las jóvenes promesas
de mi generación
aquéllos a quienes detesté,
los que gozaban de becas y oportunidades
y leían en los grandes recintos
ahora veo sus fotografías
son viejos y tienen pocos dientes
la última vez que los vi
eran jóvenes y arrogantes
de pronto son gordos y se parecen
a los viejos de entonces
sus poemas son aburridos
y se cuentan por miles
me pregunto si la Poesía
debe ser así, una cadena de metáforas;
podrían juntar todos los poemas
y crear una serpiente Guinness
de poemas aburridos,
sigo detestando a los poetas de mi
generación
¿no hay otra cosa para cenar?
¿digamos, algo así como chícharos dulces?

bola de poesía

Un correo de mamá

Estaba revisando mi correo de la mañana cuando,
¡descubrí un email de mi propia madre!
¡Carajos, pero si mamá murió hace muchos años!
¿Abriré el puto correo? ¿será ella efectivamente?
¿Dejaré el correo cerrado para mantener la incógnita?
¿Querrá decirme algo importante? ¿será urgente?
El subject del correo era muy escueto, solo decía:
"Querido hijo"
¡Diantres! ¡Así me llamaba mi madre cuando estaba
envejecida!
Esas son sus palabras, no tengo la menor duda.
Tal vez es un mensaje de spam, anunciando ofertas
de viagra, vídeos porno, televisiones, notebooks.
Quizá es un mensaje de alguien pidiendo dinero,
ofreciendo seguros, paquetes de viaje, automóviles.
Pero si es la dirección de correo de mamá,
¿cómo pudieron meterse allí? ¡demonios!
Abriré mi correo y encontraré de nuevo el conocido
encabezado: "Querido hijo,"
Y después, nuevamente sus palabras, me regañará como
siempre, por escribir sucios poemas.
Se lo diré ahora: Querida mamá, yo no escribo poemas
sucios, y me alegra mucho que no estés muerta, que
estés aquí de nuevo, ¿desde dónde me escribes?

Un correo de mamá

Alguien

Encontré a Edgar pegado en el muro de la Facultad,
con los brazos y los ojos abiertos.
"¿Qué haces pegado junto a los anuncios?" -dije.
"No lo sé" -confesó, "creo que soy un aviso" -terminó.
Entré a la Cafetería y pedí una jarra de café expreso.
Me senté con los amigos.
"Edgar Artaud permanece pegado allí afuera" -dije,
"y me confesó que es un aviso" -terminé.
Oxat se ocupaba de bajar vídeos a la netbook.
"No puedes hacer eso en la Facultad" -le dije,
"pueden descubrirte" -terminé.
Alguien llegó y tomó asiento con nosotros.
"He descubierto el enigma de la luna" -dijo.
"Pero no diré nada. Lo contaré en el Seminario"
-terminó. "Me parece que Edgar Artaud se ha pegado
al muro, para promover su libro de poemas" -dije.
"En esta Facultad nadie lee poemas" -dijo Alguien.
"A Edgar lo debieron pegar los auxiliares de la
administración. Ellos cuelgan los avisos" -terminó.
Alguien se levantó sin decir nada más. Caminó
rumbo a los pasillos de clases. No volteó para
mirarnos. Edgar permanecía pegado al muro,
observando a los estudiantes y transeúntes.
Y Alguien desapareció en los pasillos.

Alguien

El poeta fallecido

Se murió Benedetti, no quería morirse,
los uruguayos recuerdan a Benedetti y
los no uruguayos piensan en Benedetti
que aparece en todas las noticias;
yo no soy uruguayo, y tampoco no uruguayo,
reniego de mi pertenencia a mi país.
¿Cómo quitarse la nacionalidad,
sin tener que mudarse a otra nación?
Tengo un recurso: soy ciudadano de los
mundos virtuales, quizá allí podría obtener
un pasaporte, para viajar por el mundo.
A veces recuerdo los poemas de la oficina,
acaso lo único que aprecié de Benedetti;
de todos modos se murió el poeta terrenal,
el poeta del Uruguay, el poeta laureado.
Estamos recordando en el programa de radio
en el metaverso, de Poetas a la medianoche,
a Benedetti cantado por Tania Libertad y
al poeta Luis García Montero, que habla
también del poeta fallecido.

El poeta fallecido

Depresión en el metaverso

Edgar Artaud amaneció deprimido y se tragó una pila
de pastillas y medio litro de café expreso.
Intentó trabajar, no pudo, se metió al metaverso y
encontró el aviso de una clase de orientaciones para
novatos; se teletransportó a la clase, una chica
guapa y amable explicaba trucos y respondía preguntas.
Hizo zoom sobre la tutora para observar sus ojos
orientales y escuchar su voz, la chica dijo
"qué calor hace, por Dios, es insoportable"
era relajante estar aqui, mirar el color rosado
difuminarse sobre el horizonte y aprender algunas
cosas. Las entradas al azar al metaverso
suelen ser gratificantes o sumamente negativas;
en este caso fue gratificante, enseguida alguien
comenzó a preguntar cómo embarazar a su avatar,
cómo tener un hijo cómic, encontrar alguna clínica
y todas ésas cosas curiosas. La tutora dijo:
"Al metaverso entramos a pasárnosla bien, no para
trabajar, no a deprimirse, para éso tenemos la
vida real, es lo que pienso." Eso dijo.
Las bellas chicas del metaverso como ella,
son siempre adorables.

Depresión en el metaverso

De avatares y metaversos

Recibo llamadas todos los días para ofrecerme
algún seguro: "Soy el gerente del Banco Hernán
Cortés y desearía venderle un seguro",
son muy buenas gentes;
abro una lata de pulpo al ajillo con galletas,
se la doy a oler a mi gato pero las rechaza,
tocan a la puerta, es un avatar del metaverso:
"me llamo Alpha Centauro, del SIM Seguros S.A.,
deseo ofrecerle un seguro de amplia cobertura",
cierro la puerta, no me gustan los avatares
mitad caballo mitad persona, quizás los nativos
digitales puedan aceptarlos, sin embargo,
los avatares de peluche son simpáticos,
la personalidad se trasluce y son amistosos;
cuando estoy en el metaverso me divierto mucho,
las chicas son siempre guapas, da un gusto enorme
hablar con ellas.

De avatares y metaversos

Bebidas nocturnas

Hoy fue día de la Internet, llego a casa
y recibo el primer insulto de mi esposa.
Obama encubre los abusos de sus militares,
falleció el poeta uruguayo Mario Benedetti
y me llaman de la radio:
"¿Qué libro recuerdas de Mario Benedetti?"
-preguntan. "Ninguno", contesto.
Mi mujer brama su segundo insulto del día.
Después de quince años inédito, mi editor
consigue la publicación de un libro,
cincuenta ejemplares, pegado a mano,
"las Ediciones Clandestino son poderosas,
es lo mejor que podemos obtener" -me dijo;
no creo que se venda, es más, no me importa.
El libro no llegará a las librerías,
es absolutamente clandestino. Pasará de mano
en mano. Saldré a la calle. Llueve a cántaros.
Mi mujer me grita. No hago caso. Enciendo el
auto. Busco un lugar de bebidas nocturnas.
Observo a los parroquianos. No son humanos,
son caricaturas, avatares cómicos fugados
de algún mundo virtual. Pido una cerveza
en lata. Miro la noche. Los autos pasan.
Salgo a la acera. Orino sobre el pavimento.
Tengo un hoyo en la panza.

Bebidas nocturnas

Men in Art

Men in Art

Carlos Sopa

Estaba un día escribiendo alegremente poemas cuando,
un tal Carlos Sopa incrustó el siguiente comentario:
"Que poema tan pendejo, sin sentido y tan banal"
se refería a mi poema de la gripe del puerco,
luego hablaba de la influenza porcina y de la
actuación de los partidos de izquierda y derecha,
todo esto dentro del sitio web de la revista
"La otra de la otra", publicación para poetas.
Me serví un café muy caliente, antes de pensar,
parece ser una buena persona, muy educado para
cosas que no tengan que ver con la poesía.
¿Que hará entonces dentro de un sitio vernáculo?
¿acaso es un espía de alguna organización secreta?
¿estará enviando mensajes a ciertos terroristas?
Me serví otro café caliente para pensar con calma.
Quizá es mi vecino, un maleante muy buena gente,
tanto, que la patrulla de policías llega temprano
para limpiar el frente de su casa.
"¿Buenos días vecino Carlos Sopa, cómo está usted?"
"buenos días señora de Sopa, buenos días, buenos días".
Me paré para tomar un tercer café caliente muy cargado,
y escribir los últimos versos del poema, pero
¿porqué mi encantador vecino me ha llamado poeta
pendejo, sin sentido y tan banal? Es muy extraño.

Carlos Sopa

Women In Art

by Philip Scott Johnson
500 Years of Female Portraits in Western Art
Music: Bach's Sarabande from Suite for Solo Cello No. 1 in G Major, BWV 1007 performed by Yo-Yo Ma
For a complete list of artists and paintings visit http://www.maysstuff.com/womenid.htm
High resolution: http://www.vimeo.com/1456037
Contact information: eggman913@gmail.com http://www.myspace.com/eggman913

Women In Art

Humor geek en San Valentín

Eres el html de mi corazon.com.
Eres 1024kb para mi megabyte.
Tus ojos brillan más que mi torre de DVD´s.
Tucorazon.com está en mi página de inicio.
Tu RAM le da vida a mi SO.
Eres el .gif que anima mi vida.
Siempre estás en /home/mi/Corazón.
Te pienso más que las páginas indexadas por google.
Eres como el firefox que me sacó del infierno explorer.
Eres el enter de mi vida.
Si me dejas hago Ctrl-Alt-Del a mi vida.
Cuando te veo mi ciclo de CPU se acelera.
Tú tienes la máxima prioridad en mi lista de procesos.
Eres el cargador de mi iPod.
Sin ti mi vida sería como una web sin CSS.
Dime cómo te llamas y te agrego a “favoritos”.
Eres la primera en Google al buscar mi corazón.
Juntos somos como un procesador de doble núcleo.
Tengo el feed RSS de tus pensamientos.
Mi sistema operativo entra en hibernación cuando no estás a mi lado.
Quisiera ser un Pendrive para tus USB.
Nuestros corazones sincronizan por Wifi.

Tomado del blog: Una profe tecno en red dada

Humor geek en San Valentín

Ángela Peralta

Estaba un día borrando mi correo basura cuando,
una Gazeta del Saltillo bajó flotando frente a mí,
en la contraportada se leía la siguiente pregunta:
¿Ángela Peralta cantó en Sierra Mojada?.
Ahora, a más de un siglo de distancia, el Teatro
Apolo sigue en pie, con los años encima, recordando
la noche en que "El Ruiseñor Mexicano" estuvo allí.
A su regreso de un viaje exitoso por Europa,
debutó en el Gran Teatro Nacional con "Aída",
la nueva ópera de Verdi.
Luego, a finales de 1882, decidió recorrer el norte
de México y pasó por Sierra Mojada rumbo a Mazatlán,
donde cayó enferma de la fiebre amarilla y
falleció en el puerto, el 30 de agosto de 1883.
¡Qué crueldad destruir una leyenda! Un documento
de 1895 consigna para este año la inauguración
del Teatro Apolo con el drama "Amor de madre" y la
zarzuela "Sensitiva", en un escenario sin concluir,
aún en construcción. Y no se conoce ningún otro
documento que afirme que Ángela Peralta cantó allí.

Ángela Peralta

Diez veces

Ella estaba gravemente enferma y en agonía cuando me entregó
su libro de poemas engargolado. "Quiero que lo fotocopies
diez veces para darlo a mis amigos. Por favor, no olvides
hacerlo, te espero a cenar cuando regreses." -Me dijo.
Seis meses después pregunté a uno de sus amigos cercanos
por la salud de la poeta. "Ha muerto" -Respondió.
"Preguntaba siempre por su libro de Poemas. Nunca supimos
a quien se lo había entregado. O si era una fantasía."
No dije nada. No podía decir nada. Fui al cementerio
para hablarle. Para decirle que tenía su libro con
todas las copias. No me atreví a intentar publicarlo.
Después de todo nadie sabía que yo lo tuve y nadie
sabría que ella escribió por fin un libro. Leía Poemas,
pero no tenía libro. Arranqué la hoja con su nombre y
arrumbé las fotocopias en una caja de cartón.
Ella Debió esperar que yo apareciera todo el tiempo que
duró su agonía. Simplemente no quise ir. Que la joven
poeta desapareciera fue quizás lo mejor que había pasado.
Así quedé libre de que me pidiera otro favor.

Diez veces

Lecturas de Poesía en Second Life

A partir del jueves 7 de mayo de 2009 y todos los jueves a la medianoche.

http://slurl.com/secondlife/Mujigae/115/100/901/

Edgar Artaud
poesiasalvaje[arroba]gmail.com

Lecturas de Poesía en Second Life

El destino...

El destino de los inflados es solo pinchar.

El destino...

Espero...

Espero,
que todo acabe pronto
sin aviso.

Espero...

Caja (Hans Magnus Enzensberger, Alemania)

Caja (Hans Magnus Enzensberger, Alemania)

día cinco

En casa, todos usamos cubrebocas,
el perro, el gato, los conejitos.
Padezco un punzante dolor de cabeza,
como una aguja que me atraviesa
de abajo hacia arriba, un dolor agudo.

Después del desayuno enciendo en
las noticias y busco nuevos muertos.
3 fallecidos y 105 nuevos casos.
Agarro mi tomo de César Vallejo
y busco en Trilce para realizar
mi tarea.

Siempre estoy distraído, me pregunto
cómo fueron los últimos días
de Sor Juana Inés de la Cruz,
abatida por una epidemia como ésta.
No es difícil imaginar, siempre
padecí la gripe, cada vez que me pega
estoy en cama dos o tres semanas.

Ahora tengo gripe.

día cinco

Hernando Cortés

El virus de la influenza
se propaga en el mundo,
nuestro País es famoso,
reporteros de otras naciones,
vienen a tomar instantáneas.
"Un nativo estornuda".
"Un aborigen que tose".
"Cinco aztecas tosiendo
al unísono".
"El kamasutra con las poses
de la gripe del puerco".
Y muchas otras. Estoy tan
feliz de que seamos famosos.
Contesto el teléfono.
"¿Es usted el poeta Edgar
Artaud Jarry?" -preguntan.
"Sí, soy yo. ¿Quién habla?"
-contesto.
"Eso no importa. Deme su número
de tarjeta de crédito" -dicen.
"¿Del Banco Hernán Cortés?"
-pregunto.
"Exacto, de ese Banco estamos
llamando" -insisten.
Luego solicitan el NIP,
mi dirección correcta y
la clave secreta,
son muy amables.
Al final se despiden,
"Tenga usted buena tarde"
-me dicen.

Hernando Cortés

El arrancacorazones

Desperté dentro de una jaula
para pollos gigantes,
tenía comida en el piso
y una televisión a lo lejos
en el canal de noticias,
un colchón en el piso,
La jaula estaba dentro de un
cuarto enorme y cerrado,
en la pared mi mujer había
pegado pósters de mis grandes
amigos, con grandes mensajes,
"no queremos que enfermes" -decían,
alrededor de la jaula surgía un
olor a hierbas sagradas
reposando en cubetas,
desperté y no daba crédito a
no poder salir de la jaula,
mi mujer no venía y yo estoy
arrepentido, no debí regalar
"El arrancacorazones",
me arde la planta de los pies
y me quema la angustia,
no debí regalar ese libro,
no debí regalarlo.

El arrancacorazones

Escucho a poetas mayores

Escucho audios de poetas mayores
que las páginas oficiales de Poesía
tienen a bien traer para nosotros.

Escucho a poetas pedófilos.
Escucho a poetas misóginos.

Escucho poetas pervertidos.
Escucho a intelectuales.

Ellos saben mucho
de lo que va la Poesía.

Observo videos de poetas extranjeros
en la página de la malinche.

Luego escucho entrevistas,
ellos hablan de sí mismos.

Es una gran suerte contar con expertos
en las páginas de Poesía.

Toda mi vida me pasaré leyendo,
a estos grandes autores,
a estos grandes poetas,
a estos grandes creadores,

que bordan con letras de oro,
la historia de la Poesía.

Escucho a poetas mayores

El microbús

Me puse mi cubrebocas salvaje
y subí al microbús;
el operador apresuró la marcha
"saldremos a toda velocidad" -indicó,
al tiempo de terminar otra cerveza;
los pasajeros nos aferramos a los tubos,
el microbús salió volando,
nos agarramos para no rebotar en el techo,
el microbusero metió el disco de la
gripe del puerco y subió el volumen,
pues se estaba quedando sordo;
una mujer que no acabó de subir,
estalló en gritos;
ésto me recuerda a mi madre,
que viajó así en el microbús,
un día de sus últimos días,
pero la mujer desapareció en la avenida,
el operador intentó llegar a la parada
y golpeados en los brazos y en el culo,
bajamos aliviados del infierno,
salimos con vida de otro viaje.

El microbús

Gripe humana

A la gripe del puerco
le han cambiado el nombre.
Salimos a la ferretería
para comprar cubrebocas,
mis sobrinas una a una
entraban en la tienda
y pedían mascarillas.
Después hicimos cola
en la fila del Banco.
"Buenos días señora
mascarilla, buenos
días señor cubrebocas,
buenos días buenos días".
Escuché los diálogos
de los cuentahabientes.
"¿Sabía usted que la gripe
ha cambiado de nombre?".
"Arturito se tragó un
teléfono móvil".
"Dios mío, ¿tendremos que
cambiar de cubrebocas?".
"Aquí no recibimos pagos
referenciados".
"Esto es un asalto.
No se mueva nadie".

Gripe humana