Silvia Plath

Mi mujer me pidió que la llevara a ella y dos amigas
a una fiesta de cumpleaños.
Subí la computadora de escritorio y los cables y las
bocinas a la cajuela del auto.
La fiesta se encontraba en pleno apogeo con karaokes
y bailes de parejas y cerveza
atravesé la nube de confetti y de sombras
y me instalé en la pequeña sala con mi equipo
"es que tengo que aplicar un exámen remoto" -dije
"éste Don está loco" -dijo alguien
encendí mi computadora y conecté las bocinas
un edificio de departamentos emergió de mis brazos
todos estaban conectados en sus propios asuntos
excepto mi mujer y sus amigas que veían con azoro
la construcción que brotaba de mi cuerpo
el anfitrión me pidió que cantara en el karaoke
"no puedo estoy ocupado lo siento perdóneme"
descubrí a una chica sexy y guapa que se parece a
la luna
"usted me recuerda a Silvia Plath" -le dije
"quiero bailar con usted toda la noche" -repetí
"usted es un loco" -me dijo sonriente
"soy tu loco adorado" -respondí
mientras la abrazo con el edificio que brotó
de mi piel
"no vayas a romper las ventanas" -le dije.

Silvia Plath

Estos viejos años

Cuando uno se entera de la desaparición de sus héroes
asume entonces que también envejece;
hoy murió John McCarthy, quien acuñó el polémico término
"Inteligencia Artificial"
e inventó el lenguaje "LISP" que usé algún día en el campus.

Aún recuerdo los años como estudiante de posgrado
días y noches, encerrado en laboratorios
programando mi sistema experto, en lenguaje Lisp.

John McCarthy fue uno de aquéllos héroes
que tenía siempre en la mente
que leía en libros de historia reciente
que aparecía en mis libros de posgrado
que veía como un fantasma en las noches
cuando mis colegas se quedaban dormidos.

Después cuando volví a la Universidad
el primer día de clases
siempre mencionaba obligadamente a McCarthy;
lo mismo hice en el tecnológico
y en las charlas de café con profesores
que denostaban el término inventado por John.

Hoy es mi cumpleaños y hoy murió John McCarthy.

Viejo, pienso en tí, pienso en Bukowski, pienso
en mi cuarto lleno de libros, que se comieron
los años.

Estos viejos años que arrugan mi vejez y mi
próxima muerte.

Estos viejos años

Acoso en el aire.

"Es fácil enamorarse de mí,
pero es imposible que yo ame a nadie"
-dijo distraída, mirando por la ventana
del avión, sin voltear.
"Mi padre usaba una lámpara especial,
para sus dolores reumáticos" -respondí.
Yo la amo a ella.
"Soy programador de videojuegos"
-dije sin darle importancia.
"Soy neuróloga, me dedico al estudio
del cerebro" -comentó secamente.
"En casa tengo un robot japonés
que asea la sala y trae café al sofá"
-añadió desconcentrada.
"Es un lujo muy caro" -respondí sin pensar.
"Yo la amo a usted"
-emergieron estas palabras de mis labios.
Ella no dijo nada.
"Suspendí la ducha para escribir ésto"
-dije angustiado,
entonces fijó en mí su bella mirada
y su amor, inundó mi cerebro.

Acoso en el aire.

Preciso arder

Si la reencarnación existe, no deseo reencarnar
quiero desaparecer.
Preciso arder.
Ser una pira en el bosque
de silencios profundos
Una mueca desencajada
una máscara insensible
una sombra sin angustia
una hormiga aplastada
un poeta fantasma
un corazón desolado
no tengo nada más que decir.

Preciso arder

locura

¿Estás enamorado? -preguntó.
Sí, estoy enamorado -le dije.
¿Te duelen los ojos? -insistió.
Sí, me duelen profundamente -respondí.
Tengo el cerebro hecho mierda,
otra vez, como cuando hacía la tesis.
Recuerdo que salía del Instituto
y me echaba a andar como sonámbulo
sin capacidad para responder.
Caminaba solo por una vereda
hasta el pueblo
que atravesaba a oscuras
a veces ladraban los perros
a veces pasaba un auto con policías
a veces cruzaba algún transeúnte
que se apartaba del camino
a veces miraba la luna por encima
de mi cabeza
solo quería llegar a mi habitación
y tumbarme en la cama
y así, casi todos los días.
Voy a quedar completamente loco.
Sabía que no tenía interlocutor
el que preguntó estuvo allí y no existe
yo estoy aquí pero la persona real es él.
Y no yo. ¿Acaso existo?

locura

El caballo blanco no es de Napoleón

Mis redes neuronales están pensando en retirarme
de la vida pública
los achaques de viejo, el cuerpo no responde como
antes
googleo en el cerebro y no encuentro lo que busco
no es Alzheimer, es la vejez
no es la vejez, es Alzheimer
mi caballo también envejece
los colegas voltean para otro lado
hablan de las libélulas
a mí que me importan los insectos
me pregunto qué significa retirarse
borrar los perfiles y cuentas
salir a tomar el sol en el pórtico
mirar la televisión, quedarse dormido
hacer cola en el Banco
en el servicio médico
en las farmacias de similares
en las oficinas de impuestos
cola en la cola
con un caballo blanco amarillo encima
es estúpido hablar de la existencia del alma
el "yo" es solo una colección de recuerdos
la memoria no puede transferirse
no encuentro el patrón de neuronas
que había elegido como final para este poema.

El caballo blanco no es de Napoleón

El amor no tiene quien le escriba

Estaba enchufado escuchando un programa de radio
que pasan por televisión cuando,
interrumpieron el noticiero habitual para dar la
noticia de la muerte de Steve Jobs
lo que me provocó un dolor que identifiqué como
semejante al de estar enamorado
tengo un iPad y un iPhone, ¿estoy enamorado de
Steve?
a quien no conocí, pero el presidente Obama dice
que Steve cambió la forma en que vemos el mundo.
Estoy intrigado, no por el fallecimiento de Steve
lo que lamento mucho,
sino por el comportamiento de mi pecho
un amigo escribe poemas sobre alcohol y sexo
es un gran poeta pero no quiero escribir poemas
sobre el mismo tema
bastantes asuntos tenemos en el mundo
como el hambre en África, el maltrato animal,
los maleantes y los usureros
el comportamiento del corazón
y las redes neuronales que deciden todo y después
nos avisan
quizás es lo que sucedió, la red neuronal decidió
enamorarse de Steve Jobs y me lo comunicó después
con aguijones:
"eh tú, estás enamorado de Steve Jobs
y es tu amor imposible"
carambinas, el amor no tiene quien le escriba.

El amor no tiene quien le escriba