En lugar de comprar

En lugar de comprar un libro ilustrado
con las Rimas de Gustavo Adolfo Bécquer
agarré una camisa amarilla
que metí al carrito de la compra;
también pasé de largo
del peomario AZUL, de Rubén Darío
empastado en cartón rojo;
algunas mujeres jóvenes
con vestidos de colores vivos
hojeaban revistas de moda
mientras el fantasma de Bécquer
emergía astuto detrás y releía
sus poemas:
"-¿Qué es poesía? -dices mientras clavas
en mí pupila tu pupila azul-.
¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía ... eres tú."
Los fantasmas de los autores de libros
y de los libros escritos sobre ellos
deambulaban difusos
enmedio de la gente
ví a María Callas fumar un cigarro
-ignoro si ella fumó alguna vez-
a Fernando Pessoa dialogar
con Pablo Neruda
en el pasillo de las galletas;
afuera los niños y las jóvenes madres
esperaban turno en el tiovivo
las motonetas acomodadas en filas
esperando a sus dueños
que llegarán y destrabando el seguro
encenderán el motor, para salir
del moderno complejo comercial.

En lugar de comprar

Poema surrealista

Para entonces los bisontes estaban ebrios
se trata de un aguacero policiaco
redadas y decomisos por vender
cocos con ginebra
en un cruce de peatones
entregaban diplomas de Doctorado
en generadores de esperma
por eso te vi, un beso de espuma
de asno, un rayo sobre los jugadores
de futbol, un llano en llamas
se te movia la falda cuando estabas
en el estrado
coreando un himeneo
nupcial
984 egresados del CINVESTAV-BAR
nos metimos dentro de la falda
para curiosear
tocar tus muslos
perfectamente redondos
y todos desnudos
alrededor del Palacio Nacional
en Mexico, repetimos los discursos
del Benemerito de las Americas
aun no se han ido
los desempleados del zócalo.

Poema surrealista

No tienes miedo

No tienes miedo
de que habitemos solos
este mundo,
de que nuestros antepasados
y los poetas prehispánicos
broten de la tierra
por las noches;
no tienes miedo
de los besos de miedo
que pienso entregar
desde mi rostro
pálido
enfermo
no sé si a tus labios
o besarás la boca
de algún muerto
en esta noche lúgubre
helada
tenebrosa
amada mía,
no tienes miedo.

No tienes miedo

500 años

500 años
no son muchos
para perder
la sangre
que fluye en nuestros cuerpos.

Los vestigios prehispanicos
resurgen poco a poco;
asi en nosotros
renace el pensamiento azteca
renace el vigor
y la energía cósmica.

500 años
no son muchos
para perdernos
en la Historia;
el que se ha ido
volverá para guiarnos
en el restablecimiento
de nuestro gran imperio.

500 años
no son nada
una brizna
un guijarro
un instante
asi nosotros
poetas aztecas
guerreros de Anáhuac
hemos vuelto.

500 años

Hoy he visto

Hoy he visto
al Subcomandante Marcos
hablar pausado
en esta plaza histórica;
era como si Jesús
rodeado de calor humano
hablara;
los oyentes pareciamos
un grupo marginado
de los poderosos
escuchábamos
la palabra verdadera;
no veía en derredor
a ningún político
ningún empresario
ningún funcionario
ningún hombre clase media
a ninguna madre de familia
ningún partido político
o protección policiaca;
era el mesías
hablando pausado
solo
la palabra verdadera
era el que tenía la verdad
sobre todos nosotros
los pobres
los marginados
los discriminados
los ignorados
los que seguiremos su doctrina
en el largo peregrinar
de nuestra vida en la tierra.

Hoy he visto

"Epica" en voz del autor

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fibos

Cual
es
la razon
de su vida
sino la espera de la
muerte silenciosa en la banca de un parque.

Un fibo en video:

http://www.mobuzz.com/shows/2868.html

fibos

Concurso de escritura de fibos (Poesia)

El pasado dia 1 de abril, Gregory K. Pincus, ideó una
alternativa a los haikus, meramente como ejercicio
poetico:

gottabook.blogspot.com/2006/04/fib.html

Se trata de escribir poemas cuyas silabas siguen
a la serie de los numeros de fibonacci, con esta
regla, se escriben poemas fibs de por ejemplo,
seis o mas versos: 0, 1, 1, 2, 3, 5, 8, 13, 21, 34, ...

Os invito a escribir "fibos" en el foro de mi pagina
de Poesia:
http://boards4.melodysoft.com/app?ID=epazote

Aqui esta mi primer fibo:

yo
soy
como
las flores
en el verano
esperamos el otoño.

Concurso de escritura de fibos (Poesia)

Las trampas de Sor Juana

Las trampas de Sor Juana

En el confort de una pinche siesta
me veo obligado a abandonar
la relectura de las trampas de la fé
para mirar dos pequeños pezones,
en una bella joven mestiza
que se divierte en el río.

Este sitio es un pequeño modelo
de la vieja Tenochtitlan
el agua del río corre bordeando
una pequeña isleta
a la que llegamos
atravesando un puente.

En ella se suceden
incontables chozas de palma
y mexicanos descalzos
con ropas multicolores

La bella joven mestiza
de ojos verdes
que inhiben
al más pintado,
de pronto ella viene
y pregunta:
¿es suyo el libro?
Si. Contesto.

Las trampas de Sor Juana

La Semana

La Semana Santa marca el inicio de las lluvias
la crueldad de los días y el porvenir
andando en la calle, mirando con ojos
de artrópodo, sin conseguir aplacar
los sentimientos, bebiendo té de toronjil
para los nervios, en el café, con pan dulce.
El próximo Director de la Facultad será
impuesto como siempre, ahora comienza
el cabildeo, para atesorar las respuestas
y preparar el terreno, siempre lodoso,
lleno de fango, lleno de tristeza.
En la televisión hemos visto "El Evangelio
prohibido de Judas", el apóstol que se
ahorcó luego de saber que Jesucristo
sería asesinado. Pero comienzan las lluvias
con estruendo, como si el Dios Júpiter
estallara de ira, los techos de lámina
se desprenden y vuelan, un poco,
como si quisieran, convertirse en águilas;
los profesores amigos se refugian para
tomar café con whisky y charlar, sobre
la desaparición del Náhuatl, "deberíamos
formar un club para la defensa de nuestra
lengua", ¿cómo se dice No quiero Morir?
Amo ninequi nimiquis. Nican Niyolqui.
No quiero morir. Nací aquí.

La Semana

El poeta

Hoy ví en CNN
a un gran poeta
entrevistado de manera fútil:
preguntas sobre política y cultura
¿porqué no son los poetas
quienes entrevistan a poetas?
A pesar de todo,
el poeta entrevistado
consiguió hablar de su padre,
un hombre desconocido
pero que fué el origen
de toda su grandeza
y sentí lástima de él,
lástima del padre
y lástima de la poesía;
pero sobre todo me quedó una sensación
de pesimismo
vaga y sombría
de la vida de los poetas,
lo sentí como si lo tuviera enfrente
con las comisuras resecas de los labios
con movimientos no controlados
y aguardando solo a cobrar ese cheque
que debe haber obtenido.

El poeta

Mi lucha

Mi lucha
es dejar unos cuantos poemas
bien hechos
Por eso
no pienso en publicar
promocionar
o divulgar
Solo deseo
Escribir
Lo mejor que me sea posible
en tanto aguardo
el momento de partir
y por eso escribo
sin premura
sin angustia
y con calma.

Mi lucha

El ...

El suicido lento es como las cosas simples
de casa, desobedecer órdenes, romper reglas
no escritas, ingerir alimentos prohibidos
desvelarse, incurrir en pequeños abusos
como en un juego de niños, inconcientemente...

El deseo es un pecho de mujer jugoso y sano
maduro, desnudo en las manos de un pintor
un estilista, un mago, un amante, un tirano

El amor es entrega total, una soga enmedio
de manos rasposas, resequedad y fiebre.

La salud es un bote de basura que se va
colmando poco a poco, durante la luz del día.

El suicidio es como las cosas simples, una paleta
helada, de cianuro, en nuestras manos.

El ...

Nosotros los muertos

Nosotros los muertos
cadáveres caminantes
olorosos a copal
pálidos
hinchados
incoloros
sin zapatos
los pies
insensibles
confundidos
con la gente
en las calles
llenas de comercios
restaurantes
librerias
nosotros los muertos
identificamos
a los otros muertos
enmedio de los vivos
caminamos
luego las calles
se vacían
la gente
se refugia
en casas
en sitios cerrados
nosotros
a solas a oscuras
continuamos
nosotros los muertos
caminando.

Nosotros los muertos

Jicaletas

El dia que fallecí
salió mi cadáver
a mirar el pueblo

caminé entre la gente
y me extrañó encontrar
un vendedor callejero
rodeado de chicas guapas

Vendía Jicaletas:
rebanadas de jícama
cubiertas de chile en polvo
como si fueran paletas.

Entonces se me antojaron
y me arrepentí profundamente
de no haberlas probado
cuando estuve vivo.

En realidad sentí un grano en la lengua
por la gana, de comer una jícama
en palillo de paleta.

Pero ya es inútil
camino sin cuerpo
yo no sé si voy flotando
o solo estoy invisible.

Jicaletas