sábado, enero 30, 2010

Abundan los malos poetas

Vivimos inundados de mala Poesía y peores Poetas.
Es como una peste que se extiende.
Los Poetas aficionados suelen sucumbir.
Escriben canciones y panfletos deplorables.
Saturados de lugares comunes y recetas de moral.
Mantienen una cosa en común: no leen.
O leen poco -e imitan-
-y muy mal- a los poetas de otra época.
La corrupción abunda en el mundo.
La búsqueda de Premios y Becas y Grados Académicos.
El vivir en el delirio y escribir desde el halago.
Abundan las divas en las pasarelas.
Surgen los jóvenes Rimbauds.
Renace Homero con una lengua falsa.
En su cultura literaria, son incultos.
Inflados como palomitas de maíz.
Viven las pequeñas mafias en derredor de pequeñas
subvenciones literarias.
Eso es lo que ha provocado el mundo.
Los malos poetas, en lugar de provocar el cambio,
se aúnan como parásitos alrededor de la basura.
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viernes, enero 29, 2010

Mataron a cuatro

Mi mujer llega y dice "mataron a cuatro, exhiben sus cabezas
en las cuatro esquinas del ayuntamiento, clavadas en picas"
compramos el diario local para ver las fotografías
"no es ningún conocido, querido" -me dice sonriente.
Por la tarde un ruido de metralla sacude la casa
y casi enseguida un helicóptero sobrevuela la zona,
es mejor no salir por ahora, los oídos me escosen,
abro el cierre del pantalón, me orino encima del sofá
de la sala, el noticiero de la televisión no menciona
el temblor en Haití, "he puesto el veneno para ratas,
en el piso de la cocina" ayer otra vez descuartizaron
a varios hombres y regaron los pedazos ensangrentados
en el jardín del arte, "comeremos fideos sin jamón,
salmón ahumado y vino dulce", un hombre apuntó su
pistola en el cráneo de alguien y ese alguien contesta
"jala del gatillo, si eres hombre, jala del gatillo"
el hombre jaló del gatillo. Tu bebé entra a gatas
en la cocina y se traga el veneno sin que nadie lo note.
Ayer también, un médico joven arrancó su auto y
pasó por encima de su pequeña hija, la cabecita hizo
crack y el infortunado esposo parecía enloquecido.
Abro la puerta del frigorífico para extraer una lata
de cerveza y tomo un libro de Bukowski que abro al azar,
mientras mi mujer enloquece, leo un párrafo extraño,
"he seguido en twitter, a todas las mujeres que parecen
guapas" -le digo; mi mujer se baja las bragas y se caga
encima del sofá, "ahora no sabremos qué hacer", me dice
llorando. No hago caso, en efecto, el poema termina,
no ha quedado nada ni la puta mierda.
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La muñeca rota

En la pantalla de mi computadora veo una mujer que se mueve
y surge casi desnuda bailando en bikini
se mueve fuera de la pantalla y desciende al teclado
baila para mí, es una muñeca, quizás de 10 centímetros
que me mira incisiva, con sus ojos negros brillantes
es una gitana preciosa que no puedo amar -es tan pequeña-
y tampoco habla, solo se mueve, cadenciosamente,
en la noche, sus movimientos torturan mi deseo de tenerla
conmigo en la cama, sabe lo que hace, menea las caderas
frenéticamente, se voltea de espaldas, camina sobre la mesa
con sus piececitos descalzos y las manos caídas,
casi me vuelve loco, enciendo un cerillo y lo acerco a su rostro
ella se incendia, como un bonzo, arrodillada sobre la mesa,
la mesa no se quema, el fuego no se propaga, miro su rostro
poco a poco incendiarse, el cabello ardiendo, no dice palabras,
sucumbe con el fuego, carbonizada, suspende todo vestigio
de vida, se muere mi pequeñita mujer, se incendia toda
solo quedan sus restos carbonizados, la observo tristemente
y busco un bikini parecido al suyo, comienzo a bailar
mientras me hago pequeño, me introduzco a la pantalla de mi
computadora, alguien apaga la luz, me viene la angustia
ahora habito, una realidad disminuida, una imagen en dos
dimensiones, esperando alguna activación, que me permita
mostrarme y generar algún deseo fervientemente incendiario.
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lunes, enero 18, 2010

Candombé

Esa danza en el cumpleaños de Rocato me desarmó por completo.
Me doy cuenta que equivoqué la profesión.
Debí ser Candombista o Candombero, pero ya es tarde para eso.
Estoy viejo y lo peor de lo peor es que soy un viejo enfermo.
¿Porqué no habrá Candombé en los Colegios?
En lugar de escribir Poemas hubiese elegido Candombé.
Una chica con tatuajes de hena en el busto se me queda mirando:
Quisiera levantarme e intentar el gran salto mortal de espaldas.
Quisiera llenarme de tatuajes de hena en todo el cuerpo.
Quisiera olvidar el dolor de mi brazo derecho.
Quisiera olvidar a la chica y al Candombé.
Voy a dar un salto mortal de espaldas desde el segundo piso.
Voy a comprar un helado de pétalos de rosa con lengua de narco
descabezado.
Voy a comprar un libro de Poemas de Rubén Darío
¡Cago en 2! Si seré viejo pero no me gustan las orgías mediáticas.
"Te vas a morir rápido" -me dijo;
"Descansarás para siempre".
"Nosotros tendremos una bonita cabeza".
Entonces dejaron caer la guillotina.
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Con timón y en el delirio

En el supermercado a una mujer se le cayó encima
el canasto de las verduras
estiré instintivamente mi brazo lastimado
y aguanté con los dientes un grito muy agudo
Arrgggghhhhhhhhhhhh.

Llegué al sitio de lectura con el brazo inmóvil y
me subí a la mesa para leer más cómodo.

Enseguida leyeron ocho poetas de distintos sitios:
Poetas de Bolivia, Chinguirito o regiones de mi
país como ChivasRegados ó ZapatosdeZapata.

Concluí mi lectura y busqué el sitio de las botellas
de mezcal y ron y café y galletas. Los demás poetas se
juntaron en rueda para hablar de sí mismos.

Intercambiaron libros y se besaron, luego se desnudaron
e hicieron el amor y se vistieron e hicieron el amor.

Dos horas después de finalizada la lectura y la orgía
de la semana, a media comida en el restaurante oficial
observé uno de los libros: es un libro bonito.

Demasiado tarde. La Poetisa ya no estaba.
De todos modos yo no había intercambiado mi libro.
Tampoco repartí besos. Ni muchos menos me acosté
con un Poeta homosexual.

Encendí un cigarro y me dí cuenta de que yo no fumo.

Alguien me dijo que los poetas acordaron conformar una
mafia de artistas en orgía.

Tenían un nuevo lema: con timón y en el delirio.
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jueves, enero 14, 2010

Carta abierta de Marco Fonz

Fecha: domingo 10 de enero de 2010, 4:14
Pueden usar o publicar o difundir este textículo en donde quieran y como quieran. Alto ya a la corrupción de los poetas basta de que sean tan cobardes y lameculos. BASTA. jijiji.

Hola:

Primero me gustaría decir que ya no quiero participar en el proyecto editorial Limón partido. Por favor si pueden ya no publicar ni vender mi poemario se los agradeceré mucho. Si pueden también borrarme de su página de internet por favor.
Gracias por compartir su editorial este tiempo, era un buen proyecto. En fin todo lo bueno se acaba.
Segundo:
Saliendo de mi tumba y volviendo a la vida después de los golpes tan fuertes yo no sé y que me dejaron apendejado pero ya estoy de vuelta y estuve viendo las fotos del vértigo de los aires y me pregunto: ¿En qué momento el Vértigo de los aires se convierte en el Vértigo de Hernández Montecinos o como amigos-poetas convierten un encuentro de poesía en la Jaula de las Locas?

Es en verdad detestable y rechazable la forma en que están desarrollando el Vértigo. Más que vértigo parece en verdad un riachuelo de cerveza barata con deslumbramientos de "poetas malditos" y todos vividores de un presupuesto que además es del gobierno que dicen atacar. Yo estuve en desacuerdo que se hiciera este tipo de "encuentros" . Parece que todos y todas sólo vienen a fichar y a creerse superpoetas, jajaja.
Yo voté para que Alberto fuera el presidente de la asociación de escritores, ¿cuándo va a comenzar su trabajo? Por qué más que Alberto es Jocelyn y Montecinos quienes deciden quién viene o quién no viene al encuentro. La mayoría de la gente que vino son amigos de Montecinos. Y es una lástima que en un encuentro de "Jóvenes" se asemejen más a viejos priístas con todo y la corrupción de entrega de premios y de becas y ahora hasta se les paga para que vengan a sentirse las divas latinoamericanas. Montecinos tiene alma de dictador es un buen Pinochet de la poesía. Y por favor no se vayan a sentir insultados, ya que ustedes insultan a todos cuando pueden se ríen de todos los que quieren y atacan a todos los que pueden y ningunean a todos también. Así que por favor no se vayan a sentir mal con estas palabras. O siéntanse insultados, a estas alturas me vale madres. Y no estoy borracho aunque después de ver sus fotos de vértigo me da vómito.
Las fotos son en verdad un duro ejemplo de que ese encuentro sólo es para amigos de ustedes y eso no es lo malo, lo malo es que digan que es un encuentro abierto y plural y cuando lees las fichas de los que vienen se da uno cuenta de que son puros amigos o de Montecinos o de ustedes. ¿De qué se trata? Por otro lado la calidad de los "jóvenes" "poetas" realmente es muy cuestionable. Un premio o dos o tres no hacen a un poeta. Y creo que ya teníamos suficiente con las divas mexicanas como para ahora soportar a las divas latinoamericanas con todo y su Zurita y demas caciques y malos poetas y malas personas. Es una pena que nadie pueda detener esta avalancha de mala poesía con dinero público y que Jocelyn y otros justifiquen ese gasto cuando lo que hacen es contactos para ser invitados a otros países y que vivan como sanguijuelas durante todo su pequeño reinado y que no se de la calidad que dicen tener.
La otra pregunta es si en realidad los poetas mexicanos crecen en calidad y en conciencia escuchando a tanto vividor de premios poéticos y tanta lacra latinoamericana que a veces ni en sus países los conocen completamente y que al final sólo traen una visión todavía más provinciana que la que hay en México. Y además todavía los publican y los presentan como POETAS con libros muy malos como el del mismo Montecinos. ¿Quién les lavó el cerebro? ¿En qué momento se pierde la autocrítica, y la crítica y todavía publican a otros amigos más? ¿Qué pasa? No se supone que Limón partido era algo distinto a las "editoriales alternativas" apoyadas por conaculta, no se supone que están en una asociación de escritores y que la función de una asociación de escritores es en parte formar escritores. No funcionarios poetas no burócratas poetas no borrachines poetas no vividores del presupuesto en nombre de la poesía. Entonces al final están siendo peores que las otras mesas directivas que antes tuvo la asociación. Qué lástima, de verdad, salieron peores que los otros a quien tanto criticaban.
Y quién en realidad se beneficia, sólo los organizadores o quién? Están repitiendo esquemas como tantos lo han hecho en México, todos los encuentros de los países igual de malos igual de corruptos e igual de pobres en propuestas estéticas o de un real beneficio humano y de espíritu.
Cuándo fue que la estrella literaria de Jocelyn: Hernández Montecinos repartió Limón partido para todos sus amigos. Yo no estoy en contra de ayudar amigos pero esto que hacen ya es descarado y no me gusta estar publicado en una editorial con tan poca visión y falta de ética. Y no me parece bueno que Jocelyn sea quien decida todo en la asociación y menos que un extranjero, ahora sí me voy a ver muy mamón, diga quién vale y quién no vale de la poesía en México, si ya tenemos a los otros cabrones poetas mexicanos que se la pasan haciendo eso y ahora permiten que un chileno les venga a decir quién es quién. Y además un extranjero tan corrupto y con ninguna propuesta real como lo es Montecinos y su grupo de "amigos latinoamericanos" . Y que les hagan creer todavía a ustedes que ustedes tienen opinión. Ya Jocelyn parece el Fidel Velázquez de la Pirámide y el Hernández Montecinos parece la Güera Alcaine. Y de verdad que todo lo que digo no tiene que ver con eventos de mi vida personal. Es que alguien tiene que decir que no está de acuerdo con lo que están haciendo y cómo lo están haciendo en la asociación de escritores de México a la cual pertenecí y dejé de pertenecer por lo mismo de la corrupción en otros años y ustedes salen peor. Porque no dejan a la poesía en paz y mejor ponen un negocio de promotoría cultural o algo por el estilo, pero no ocupen a la poesía en sus mamadas. Ustedes saben que hay poetas que han dado su vida al poema. No se vale ser tan ojetes.
Estoy harto de que todo mundo venga a creerse poeta maldito y contestatario con presupuesto del estado. Que para eso es, para gastarse en literatura o arte o cultura, pero viendo las fotos del encuentro son siempre las mismas caras comiendo bailando riendo tomando y a veces leyendo. ¿Cuándo los poetas mexicanos se convierten en guías de turistas? Cuando un pueblo hambriento y explotado paga su diversión y además nunca se entera de que les paga y ni siquiera sabe que existen tantos "poetas".
Pido a los dioses que pronto cambie esto para mejor. La moda en Chile y en otras partes del sur es ser un poeta "político o demoniaco" Por favor no nos engañemos todos atacan o hablan de lo que no se atreven a vivir. Montecinos se cree maldito y rebelde porque se roba una gorra de un capitán de barco, por favor qué maldad de señorita. Pregunten a Memet.
Ahora hay tantos "poetas jóvenes" que mejor hagan un cabaret cultural y se vería mejor para todos y no se andaría ocupando a la poesía para justificar a tantos miserables latinoamericanos haciéndoles creer que ya son poetas sólo porque vienen al centro de México a una verdadera cantina de jóvenes burgueses que se creen todavía Los Caifanes y que dicen beben como todo el pueblo en un bar de mala muerte y eso lo sabemos no es cierto. La mayoría son jóvenes de clase media-media alta que juega a ser de la calle. Qué lástima tanta mentira. Pobre poesía mexicana le espera por lo menos otros 50 años de corrupción y apariencias. Y si se sigue dejando entrar a cualquier pendejo que venga de fuera a decir lo que uno tiene que hacer pues estamos más chingados. Defiendan con más valor su postura y el proyecto. Tengan huevos para defender la poesía mexicana si esta existe. No sean tan débiles ni malinchistas. Ni entregistas ni se vendan por tan poco. Un viaje a sudamerica lo hace cualquiera, hasta yo, y ahí te das cuenta de todas las mamadas y chingaderas que hacen "nuestros hermanos latinoamericanos" aunque como siempre seres maravillosos poetas maravillosos latinoamericanos existen. Hasta aquí llegué con la asociación hasta que vuelva a cambiar de mesa directiva y de sede. Hasta aquí llegué con todos ustedes tan faltos de todo lo elemental para la poesía. Yo violento como soy hombre golpeador mentiroso a veces me da pena hasta dónde han llevado la asociación. Si hubiera sabido que lo único que querían de la asociación era su beneficio propia y egoista hubiera mejor votado por Leticia Luna. Pero eso me pasa por creer en personas como ustedes, que se presentan de una forma que también son pero les gana su nagual. Ojalá no les dure mucho el presupuesto y cuando se les acabe el dinero voy a gozar viendo si el reyezuelo, como alguien por ahí le decía, pero ya no porque recuperó su cordura, me gustará ver si el reyezuelo, Hernández Montecinos, la estrella literaria de limón partido les ayuda o les pone casa o los publica o se los lleva a vivir a un lugar imaginado llamado sudamerica y que en ese lugar tampoco se comen los chayotes con espinas.
En fin son "Poetas Jóvenes" que el demonio que dicen conocer tan bien y que hasta le hacen un libro de demonia factory se los agarre confesados. Que falta de conocimiento, qué verguenza. Ese cabrón demoniaco vive con su mamá todavía, jajajaj. Bola de cabrones. JAJAJAJA
VIVA MEXICO HIJOS DE LA CHINGADA muera el pequeño pinochet de la poesía. Mueran los traidores a la poesía nacional,mueran, Mueran los vende poesía barata, mueran. Mueran los cobardes vividores del sistema y se dicen alternativos y que viven en el tequio, mamadas, puras mamadas. Mueran los líderes eternos. Mueran. Abajo el presidente de la Asociación de Escritores, ojalá que por lo menos se los lleve el diablo o la putilla del rubor helado. Dejen de mentir tanto: los lectores de poesía, pocos lectores pero los hay, se dan cuenta cuando están mintiendo y ustedes lo están haciendo de una forma muy descarada. Ojalá Chile se lleve a los malos chilenos y a toda su corte de mexicanospara que les de como dijo un antiguo ratero presidente de el méxico inventado: México para Chile y Chile para los mexicanos, anos anos anos jajajaja..
Vale verga, cabrones falsos.
Renuncio a Limón partido, renuncio a la asociación, cuando tenga dinero les regreso sus 8 mil pesos que me dieron para editar un solo poemario de un poeta chileno que sí vale la pena. No quiero deberles nada. Ojalá en verdad despierten del error que están haciendo.
O si les gusta viajar tanto a encuentros de "poetas" pues viajen pero dejen en paz a la poesía y a la asociación. Viajen con su presupuesto y de turista porque de primera no creo que les alcance ni que en chile se los paguen. Pero ya dejen avanzar a los que sí nos interesa la poesía y los poetas en México.
Ya sé que me va a tocar bailar con la más fea, porque en nuestros países tercermundistas les gusta la venganza y les gusta ver como el loco se muere solo. Comenzarán los insultos y la marginación a mi persona y a mi poesía en ciertos lugares pero no importa como dijo un amigo un verdadero poeta, la poesía si verdadera se paga y yo la pago. Pero a ustedes no les invito ni agua.
El premio neruda de montecinos se lo dio zurita y sus amigos de una asociación de escritores que en Chile nadie quiere sólo ellos pagados por sí mismos. Por favor no se dejen engañar más: DESPIERTEN chingao o vayan a Chile a ver quién les da jajajajaja.
Bola de...

Al rato me voy con mi amigo el poeta Orlando Guillén que aunque siempre encabronado tiene poemas que matarían a cualquiera de sus poetas jóvenes, jajajaja.
Y yo también ya me encabroné, jajajaja.

Marco Fonz

Nota: este mensaje no está dirigido a todos los que están ni a todos los que son. Me faltaron nombres y también quitar nombres de las direcciones. Pero como me gusta ser más pendejo todavía que ellos pues me puse la soga yo solito al cuello.
Ahí nos vemos en el otro mundo...

Saludos y que tengan un buen año.

P.D. Por favor no crean que este comentario es por no ser invitado al encuentro o porque esté alejado de Tanya. No vayan a ser tan inocentes, bueno ya están medio mareados pero no sean tan inocentes. Este comentario es porque sí.
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miércoles, enero 13, 2010

Edgares por todas partes

Edgar AH1N1 está siempre agripado
utiliza una bufanda roja, el moco y
el dolor de cabeza lo persiguen.

Edgar Gato es muy pequeñito
sale de casa por las noches
recorre los barrios lejanos
en la madrugada, a cuatro patas
espera a que abran.

Edgar insomnio pasa las noches
admirando los doce libreros
Edgar poeta escribe poemas
los borra cada día.

Edgar Helicóptero piensa que sus
dos brazos son aspas con las que
puede volar.

Edgar Marica se viste de mujer
por las noches pasea en auto
con un vestido rosa.

Edgar imbécil es el más cuerdo
y sano, reconoce perfectamente
quién es, que tan imbécil.

Edgar muerto ignora, si la gente
lo percibe, la duda, es algo que
carcome.

Como un cáncer de estómago.
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martes, enero 12, 2010

Canción

Yo quisiera decir te amo
no sé cómo hacerlo
no es mi tiempo ahora
he malgastado mi vida
subiendo una montaña.

Yo quiero decir que sufro
cuando ocurre un terremoto
que lamento la pobreza
que intento hacer algo
no sé cómo hacerlo.

Yo deseo abrazarte ahora
y recorrer tu espalda
con las puntas de mis dedos
es mi manera de decir
que te quiero tanto.

Ahora no sabemos
quisiera decirte algo
quiero un beso tuyo.

No sé cómo sobrevivir
en este mundo.

No sé cómo hacerlo.
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lunes, enero 11, 2010

Edgar mafioso

Edgar Narco vive en ciudad Quetzal,
es un informante de mafiosos
con aspecto bruto,
pero él es noble y casi analfabeto;
su incultura lo mantiene fiel
a quien le paga, un hombre inculto
es una persona ingenua, débil,
inseguro.
Pero él decidió que no podía
pensar por sí mismo,
es como un perro fiel;
si le sugieren cortar un dedo,
lo hace, no importa a quien.
De vez en cuando lo utilizan
como portero de una casa.
Allí observa cómo entran
personajes importantes;
o de noche, muy noche
descienden de autos oscuros
otros hombres extraños
arrastrando bolsas de lona
con cadáveres.
En sus días libres
suele caminar en la ciudad,
comer en sitios baratos,
mirar los rostros
y el espacio abierto.
Es feliz, pero le falta,
como a todo hombre,
alguna mujer, algún hogar,
un sitio a donde regresar
tranquilamente,
algo que lo haga sentir,
que la vida es simplemente
buena y que merece vivirse.
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domingo, enero 10, 2010

El suplemento cultural del New York Times

Por un error involuntario
he borrado toda mi colección
de suplementos culturales
del Diario New York Times.

En realidad nunca tuve
suficiente tiempo para ellos,
lo que pasa es que los he comprado
a lo largo de todos estos años.

Metódicamente, mediante Internet
usando el programa NewsStandReader
y una tarjeta de crédito, bajaba
automáticamente cada fin de semana
el suplemento Cultural del NYT.

Ahora me arrepiento, ignoro como
reparar el asunto, eliminé también
el programa y estoy confundido.

Tomé un libro al azar de los doce
libreros y fue la antología de poemas
de Theodor Kramer, poeta de Austria.

Leí un poema al azar y resultó
ser "A la edad", dedicado a la vejez,
creo que esto me sucede ahora.

La memoria me falla, no recuerdo cuál
es el nombre, del suplemento cultural
del diario americano New York Times.
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sábado, enero 09, 2010

Esperando la muerte en una banca

Cada vez que Rafael recibía una llamada telefónica
un raro estremecimiento sacudía su corazón;

uno de sus hermanos le había confesado distraídamente
que aguardaría la muerte en una banca en un parque.

En efecto, cada vez que lo buscaba lo veía sentado,
cabizbajo, inmóvil, sea cual fuese la maldita hora.

"Intenté hablar con él, pero no atiende razones,
parece ido, como en trance, ignora el frío o la lluvia."

Durante las noches no podía ya conciliar el sueño,
sabía que su hermano cumpliría con sus palabras.

Caminaba ojeroso, cabizbajo y en el trabajo parecía
no concentrarse en nada, semejaba un pálido cadáver.

"Anda con el médico, te ves mal, cuida tu salud."

Eso no importaba, Rafael sabe perfectamente que tiene
buena suerte y que nada le sucedería, pero a él.

Su hermano morirá de frío en la banca, entonces todo
regresará a la normalidad, como era antes.

El remordimiento pasará pronto, no somos responsables
de las decisiones de los demás, aún en su cercanía con
nuestras propias vidas.
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Rafael Soberbio

Conocí a Rafael Soberbio una tarde con lluvia
en el café de la covacha, entré presuroso para
guarecerme del agua que caía como balazos.

Rafael me ofreció un asiento, no tenía elección,
todos los sitios parecían ocupados, quitándose
el frío con americanos hirvientes.

Sin apenas preguntarlo entendí porqué mi anfitrión
necesitaba compañía, era un desdichado.
Un bipolar. Un hombre con suerte sin embargo.
Él era afortunado. Entonces, ¿porqué de su infortunio?

Me contestó con la mirada y lo intuí telepáticamente.
Vivía rodeado de problemas. Sus padres, sus hermanos,
amigos, compañeros y colegas. Era una maldición.

A todos les rodeaba la mala suerte y la desdicha.
El fracaso y las enfermedades, el desempleo y la muerte.

Rafael sentía la culpa, a él le había tocado toda la buena
fortuna de que carecen los que le rodean.

Alguien les había arrebatado toda su buena suerte para
brindársela a él. No era justo. Es una maldición.

Eso pensaba Rafael y se veía compungido, desde entonces
hicimos amistad, ambos escribiamos y también ambos
teníamos fortuna, conseguíamos nuestros propósitos.

La lluvia amainó y nos despedimos, yo esperaba no tener
que verlo nunca, temía perder mi buena suerte, pero
alguno de los dos, debería de caer aplastado por el otro.
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jueves, enero 07, 2010

Los poetas patéticos

Los poetas que registran la basura
escrita en sus blogs son patéticos.
Son patéticos cuando escriben:
"todos los derechos reservados"
"no hacer uso de estos poemas"
Son escritores emanados de la burguesía
que miden sus éxitos
con el número de publicaciones
o lecturas o premios ganados.
Que se alegran cuando son editados.
Que mantienen una red de admiradores
Que les desean felicidades
Carecen de autocensura.
Abusan del recurso fácil
de las repeticiones de palabras
de la rima falsa
de los versos pegajosos
más allá de enunciar
algún contenido creíble.
Desaparecerán con el tiempo
Nadie los recordará
nunca más, jamás después de muertos.
muy justificadamente, afortunadamente.
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Encerrado en sí mismo

Edgar Artaud reflexiona tristemente:
los mundos virtuales languidecen.
El lag es inaguantable, los sitios están solos
y mantener un espacio propio es mas costoso.
Las reuniones se han trasladado a otras
plataformas sociales como Facebook o Twitter.
La soledad en todo su esplendor. Aislamiento.
Edgar Artaud acude a los doce libreros (apóstoles)
y en el vacío de la habitación reordena algunos
libros.
"Creí que mantenía todos mis libros,
ahora veo que es falso. No encuentro ni la
colección Bukowski o todo Henry Miller.
Es inconcebible que los hubiera regalado."
"Me inunda la tristeza."
El nivel del pulso asciende.
Es mejor detenerse un poco.
Ahora solo escribo poemas con lugares comunes.
O repito mis textos.
Clones malos y baratos.
Mi Poesía decae.
"Es tarde. Vamos a vivir un sueño."
Edgar Artaud se arroja encima de la cama.
Se mete a un sueño del que no desearía salir,
del que posiblemente no regrese nunca.
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Una muerte anunciada

Un hombre decidió suicidarse
antes de llevarlo a cabo estuvo
varias semanas borrando los datos
de sus cuentas de correo,
facebook, twitter, redes sociales
y sitios de Internet donde pudiera
encontrarse información reciente.

Después pidió ayuda para diseñar
y programar scripts que automatizaran
la eliminación de datos.

Uno de los Scripts generó la siguiente
nota en un blog:

¿Martín esta muerto?
Sí.

Esto ocurrió el día de su suicidio
un amigo cercano buscó a la policia
para reportar el incidente
y para localizar el cuerpo del suicida
que yacía tendido en una cabaña abandonada.

El individuo cometió suicidio ingiriendo
una fuerte dosis de veneno para ratas.

Dejó solo una nota manuscrita:
"No se culpe a nadie de mi muerte".
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miércoles, enero 06, 2010

Mis amigos

Visitaré a mis amigos
en el cementerio,
uno murió de cáncer
otro falleció en un accidente de tráfico
otro más sufrió un ataque al corazón
uno más cayó por complicaciones con diabetes
el último por una gripe desconocida.
Ayer una amiga muy querida
se suicidó por amor o soledad.
Visitaré a mis amigos
este inicio de año nuevo.
Algunos yacen postrados en casa
inválidos o ciegos,
enfermos o incapacitados;
uno de mis hermanos menores
vive a la intemperie,
duerme bajo el frío
sobre de una banca,
esperando a la muerte.
A los que no visitaré,
será a los poetas jóvenes
que denotan una gran soberbia.
Al final, con mi máscara
de Edgar Artaud puesta encima,
pasaré al café de la Covacha
para tomar un expresso
y mirar distraído
a la joven dependiente.
Alabaré su belleza,
el porte indígena,
la belleza soberbia.
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