jueves, diciembre 31, 2009

Poetas

Necesitamos artistas radicales, con visión y solidez, que desafíen el conformismo de las Poesía actual y de las bellas artes, obstinados, tercos, visionarios irritantes, que redefinan el rumbo de las artes, no para hoy, sino para todo el siglo XXI y más.

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Felices fiestas, felices fiestas, felices fiestas!

El fin de año Edgar Artaud se esconde,
no contesta el teléfono, no aparece en Facebook,
en Twitter no asoma la cabeza;
su otro yo responde al correo,
abre la puerta para decir "no estoy ahora",
"felices fiestas, felices fiestas, felices fiestas!",
"Que el próximo año desaparezca toda la humanidad".
"Muchas gracias por sus deseos".
"Que escribas un millón de Poemas innovadores, y
que leas cada poema como una Diosa o como un Dios".
"Que me lambas toda la pierna, desde el dedo gordo".
Mi otro yo -mujer- se refugia en Second Life
está sola, ¿quién no está solo?
Mi otro clon -el joven- escribe poemas larguísimos.
¿Quién en esta época de veloces interconexiones
soporta la lectura de un poema homérico?
Vivimos muy rápido, estamos invadidos de poetas,
cubiertos de libros, de cosas que hacer,
viviendo ligeros, viviendo en la superficie.
Apliquemos la fórmula de Roberto Bolaño:
"todos los malos poetas al océano".
Edgar Artaud se reconforta, parece un simio,
su otro yo dispara algunas fotografías.
"Estate quieto cabrón" -responde,
"no tomes ninguna fotografía,
o nos agarramos a madrazos".
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Desempolvando los recuerdos

Tenía nueve libreros de madera. Compré otros tres. Se llenaron. Al acomodar los libros que extraje de cajas de cartón arrumbadas y llenas de telarañas emergieron los recuerdos. Toda una vida. Libros de mi primer trabajo como docente. Era un caza-libros. Viajaba buscando información para mis cursos. Visitaba bibliotecas extrañas. Algunas privadas. Hacia gestiones para tener permiso. Mirar y fotocopiar. Adquiría también todo lo que oliera a mis cursos. Me llenaba de papeles y cajas y libros. Creía que pasaría toda la vida con esa ocupación, con esos temas.
De pronto el cambio. Nuevos libros. Nueva disciplina. Nuevos Cursos. Nuevo posgrado. Nuevos estudios. Y otra vez. Arrumbar lo viejo y acomodar lo nuevo. Me duró poco tiempo. Sucedió otra vez. Arrumbé todo. Me fui del país. Inicié de nuevo un proyecto de vida. Guardé todo en cajas. Dos vidas como docente. Almacenadas. Olvidadas. Tardé nueve años en volver. Con una nueva ocupación. Que no duró tampoco.
Estudié nueve años y laboré en la especialidad algunos pocos años. Cambié de nuevo el rumbo. Arrumbé todo lo nuevo sin abrir lo viejo. No tenía espacio. Cambié de profesión. Inicié una vida nueva. Pero ahora sí. Me instalé en un sitio suficientemente grande para destapar los recuerdos. Doce libreros no fueron suficientes. Pero me lleno de melancolía. Cada libro guarda una historia. Un deseo y una esperanza. Son muchas vidas. He vivido muchas vidas. Veo a la gente que conozco. Me tratan por lo que hago ahora. Desconocen que yo he sido muchas veces. Que he vivido innumerables historias. Que me gana el recuerdo. Ahora. Mirando cada libro, cada engargolado, cada página. Cuántos recuerdos. Cuántas vidas he pasado. Y ahora sigo vivo. Como un niño. Descubriendo cosas nuevas. Empezando a vivir. De nuevo.
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martes, diciembre 29, 2009

El camión repartidor

El camión repartidor de los cilindros de gas doméstico
atraviesa la plaza de los avatares
recito desnudo en mi habitación mi mejor poema
alguien abre la puerta, desearía una pastilla de éxtasis
alguien asciende por las escaleras
tiene un revólver, es un vigilante de los narcos
es apenas un muchacho, apuntando un arma
sus ojos tienen miedo, pero está dentro de mi casa
se regresa por donde vino, escucho el cerrar de la puerta
estoy desnudo, continúo desarrollando mi performance.
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lunes, diciembre 28, 2009

Avanzo en la línea de mi vida

Avanzo en la línea de mi vida
comparto mi vida con mis amigos
en la noche comparto con los internautas
el sabor de la sal y el café
existen algunos países -demasiados-
que no visitaré nunca
mis amigos entran a la sala
donde charlaremos en Dimdim
"Estoy escuchando a Oscar Chávez" -les digo;
esta es la dirección:
http://64.34.164.166:17116/
ellos acceden, escuchan la radio.
no funciona el micro
Winamp se detiene
todo desaparece
estoy solo en mi habitación
ahora espero
que la luz escape
estaré
bailando en la oscuridad.
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Mientras camino la línea de mi vida

Mientras camino la línea de mi vida
escucho voces de poetas muertos
y las comparto con mis amigos;
infrinjo leyes de derechos de autor,
no puedo compartir otras voces;
entonces me sumerjo en el silencio,
la voz de Anne Sexton en todo el espacio
interno;
cierro los ojos
y escucho su voz, grave, es maravilloso.
Te escucho cantar, Anne Sexton,
esta noche hablaré contigo
será como estar en el cementerio
¿porqué prohíben escuchar tu voz, Anne Sexton?
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jueves, diciembre 24, 2009

Fin de año

En navidades me deprimo. Quisiera estar solo. Que nadie hable. No pienso. Leo. Veo televisión. Miro el espacio. Paseo en el cuarto. Cierro los ojos. Inmensos deseos de tirarme sobre la cama y dormir. Solamente dormir.
Esos son los deseos. La familia me abruma. Los familiares vienen a mí para pedir dinero. No tengo. La familia quiere fiesta. Comida. Regalos. Arboles de navidad. Paseos. Dinero. Ir de compras. Banalidades. Materialismo. Regocijo.
Odio las multitudes. Los aglomeramientos. Ir de compras. Especialmente si todos van de compras. Abrazos. Parabienes. Buenos deseos. Me gustaria acuchillarlos.
Mis nervios se tensan. Los cables de las neuronas se electrizan. Escucho los problemas de todos. Todos tenemos problemas. Pero yo no externo nada. Es el silencio. Una fotografia conmigo fumando enmedio del frío parecería típica.
El automóvil está descompuesto. Menos mal que contamos con otro auto muy viejo.
Llevo a la mujer de compras. La mayoría de las mujeres no superan su cultura feminista. Su dependencia de los hombres. Su dominio feminista. Su control.
Mis nervios están de punta. No puedo más. Voy a reventar. Reviento.
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martes, diciembre 22, 2009

Tutoriales de DimDim

Tutoriales de DimDim

Youtube

http://www.youtube.com/watch?v=rj5zmXRFybo
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Aprendiendo a conocerte

Estoy aprendiendo a conocerte, con el tiempo, a cada trago de una coca-cola
de dieta
no me toma en serio nadie, ni mi esposa,
enchufo el micrófono, muevo el nivel del volumen de los parlantes
apago la máquina, reinicio el navegador de la nube, indago en la nube
me habitúo a vos, hace no mucho no existian poemas en Youtube
y poco a poco han surgido, ahora no veo interés en las reuniones virtuales
todos usan la virtualidad para promover la presencialidad
pero se equivocan
convivo con mi máquina, estoy aprendiendo a conocerte mejor
aprecio tu desinterés por mí, tu esfuerzo para que entendamos
como es mejor el trato, eres solo una máquina y yo un inútil
escritor de máquinas Lettera 32, ahora digital
estoy aprendiendo a convivir contigo.
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Poema Bienvenida La Poesía Del Futuro

Poema Bienvenida La Poesía Del Futuro
-Pavel Oyarzún Díaz

Bienvenida sea la poesía del futuro.
Esa poesía que reventará como una flor
en plena calle,
o como un cadáver después de varios días.
Bienvenida sea la poesía colgada de las nubes
y de los edificios.
La que soltará en este mundo su alma
de bestia carroñera.
La que olfateará a la muerte desde lejos.
La que llegará delgada y tenue
como las primeras lluvias del otoño,
y suave como los tejidos de las vísceras.
Bienvenido sea su ritmo de agua en caída libre,
o su sonido de artefacto eléctrico.
Pronto estará entre nosotros,
bendiciendo el acto sexual entre la especie,
o comiéndole los ojos a los muertos.
Hasta aquí llegará con su espíritu redentor
funcionando,
o con su instinto homicida adiestrado y carnívoro
como el que empuñan las tropas de asalto.
Bienvenida sea la poesía del futuro.
Bienvenidos sean sus actos de magia.
Sus contorsiones acrobáticas.
Sus caricias y besos de película.
Sus espectaculares suicidios
archivados en las páginas rojas de los periódicos.

Aquí, y en ninguna otra parte,
establecerá su reino,
su hacienda,
su recinto milagrero abierto al público

La verán caminar sobre las aguas.
La verán dormir en los parques.
La verán en las noches de luna
como suspendida de aquella luz fantástica.
La verán aullando y con espasmos,
tirada en el suelo.
Podrán verla haciendo latir las memorias,
o en cada herida cortante
que dejará el paso del olvido sobre los rostros.
Bienvenida sea, por fin, la poesía del futuro.
Ábranles las puertas y las ventanas,
las arterias,
los huesos,
los ojos,
y prepárense para lo que pueda ocurrir,
porque vendrá de todos modos,
así sea para velar por la paz de sus almas,
o bien,
para levantarles la tapa de los sesos.
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domingo, diciembre 20, 2009

Manifiesto pendejista-imbecil


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Realidad aumentada

Edgar Artaud charla en la calle con una mujer
caminan rumbo al centro del pueblo
tomarán un café, tranquilamente.
Edgar Artaud existe, ella no.
La mujer no tiene vida real, pertenece a la nube.
Charlan juntos, en la vida real tiene imagen y
Edgar cuerpo, en la nube ambos son imágenes.
La mujer toma su conocimiento de la nube
y eso le sirve para charlar con Artaud,
es como si Artaud charlara con la nube,
pero ella es como un filtro a modo
muy interesante. Parece que la imagen de
la chica surge del reloj de Artaud.
No estoy seguro. Ambos entran en el Metro
ella parece un bello fantasma femenino
siempre hermosa, eternamente.
Todos la perciben, la miran, pero a nadie
incomoda,
existen otros avatares que se confunden en
las calles
Edgar vive con ella, "viven" juntos
es realmente bello hablar con alguien
que sabe comprenderte
su vida tiene sentido para ti y la vida
de la mujer adquiere también sentido.
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Manifiesto pendejista-imbécil

PRIMER BORRADOR DE MANIFIESTO PENDEJISTA-IMBECIL.
-Edgar Artaud Jarry, la nube, 2009.

Escribo como escribo porque me gusta este tipo de Poesía, porque no me gusta lo que escriben los demás, confiaba en los jóvenes y me han decepcionado, me decepcionan los poetas del pasado y del presente, no puedo entender su incapacidad manifiesta para entender la vida moderna que nos está permeando desde ahora.
Prefiero escribir sobre la chica que se enamora de un avatar que no existe, escojo hablar sobre una avatar mujer que tampoco existe, sobre un chico que vive toda su vida en Internet, en los mundos virtuales 3D, en las redes sociales, hablando con softbots, estando conectados ad-infinitum. Prefiero hablar de la mujer que escribe sobre su bebé muerto minutos antes y colocar fotografías en la nube minutos después, entender su desesperación, su modo terrible de vivir la interacción, de la vida misma.
Elijo no hablar enésimamente de lo que provoca en mi el enésimo dictador americano de partidos derechistas, injusticias, hambre, represión. El capitalismo no es una opción de futuro. Debemos atacarlo. Las instituciones educativas no se corresponden con el presente. Debemos atacarlas. Debemos atacar las profesiones y las Universidades como instituciones autoritarias, represivas, antidemocráticas, obsoletas.
Vivimos en una sociedad participativa donde todos crean y el conocimiento se propaga en una nube. El aprendizaje es informal y no formal. El conocimiento es inmensamente y auto-generativo. La interacción inalámbrica con dispositivos móviles (en cualquier sitio y a cualquier hora) provoca que las computadoras avancen ineludiblemente a su obsolecencia.
Escribo de los suicidios provocados por la infinita soledad y enfermedades provocadas por la vida. De la vida que existe en la nube y debajo de la nube. Conectados infinitamente y recursivamente. De los poemas escritos por avatares informáticos que no existen. De los poemas colectivos entre poetas aficionados, expertos e inhumanos. De la anarquía que pone todo en tela de duda.
Vivimos una época donde todo está en duda. Las formas de vivir, la moral, la religión, los sistemas sociales, la familia, la educación, la filosofía, los sentidos, la vida en el Universo, la Historia escrita por los ganadores, la política, la propiedad intelectual, los gobiernos, el sistema económico mundial, los idiomas, los países, tú y yo estamos en duda, el sexo y la ropa, todo lo que existe bajo la mirada del cambio, el progreso, el verdadero futuro justo la humanidad como un solo ente participativo, no más líderes morales ni dictadores ni buenos ni malos.
Escribo sobre el amor, la muerte, la vida, pero evito lugares comunes. La Poesía no tiene porqué ser aburrida. Desgastante. Poemas Homéricos. La vida actual es veloz, galopante, ligera, multitarea, multiprocesamiento, multiconectiva, y los poetas multimedios tenemos que poner en duda a las bellas artes, con las herramientas de que disponemos, performance, video, hiperenlaces, realidad aumentada, hiperrealismo, locura, profesionalización de la vocación, se es o no poeta es falso. Existe un grado de pertenencia. Un grado de intensidad, un grado de Poesía.
Escribo para el futuro y soy un experimento del futuro. Puedo ser un imbécil. Puedo ser un pendejista. Abajo las profesiones universitarias. Abajo los sistemas capitalistas y no-capitalistas. Todo debe ser puesto en duda. Los poetas incluso la Poesía. Incluso nosotros mismos. Si debemos desaparecer la humanidad por injusta. Hagámoslo.
-Escrito en la nube. Primer borrador del manifiesto pendejista-imbécil. Os convoco a sumarse y reescribir este documento y publicarlo.
Edgar Artaud Jarry. La nube, 2009.
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sábado, diciembre 19, 2009

Joel Cortes Varona

http://www.youtube.com/watch?v=DiJGiaYGvnY

http://www.youtube.com/watch?v=AYTiSIxpaCc

http://www.youtube.com/watch?v=1FwdTiEU3Fw

http://www.youtube.com/watch?v=4T8pxi_ETKI

http://www.youtube.com/watch?v=fNoc9jeAI_c

http://www.youtube.com/watch?v=FQCAWHCPpTE

http://www.youtube.com/watch?v=tIEKaf9CdQQ

http://www.youtube.com/watch?v=tHai-Sfy_sI

http://www.youtube.com/watch?v=BbGZyyv5MHk

http://www.youtube.com/watch?v=bDavs2WduH8

http://www.youtube.com/watch?v=rheTN45SZn8

http://www.youtube.com/watch?v=2TLiiNNkVy0
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Próximo lunes 21 de diciembre a las 22:00 horas tiempo de Mexico DF

Lunes a la medianoche



Lunes 21 de diciembre de 2009 a las 22:00 horas, tiempo de México DF.
Regístrese aquí para recibir el enlace a la reunión:



Consulte el tiempo (día y hora) correspondiente a su ciudad en:
http://www.timeanddate.com/worldclock/fixedtime.html?day=21&month=12&year=2009&hour=22&min=0&sec=0&p1=155
Duración aproximada: 1 hora con treinta minutos.
Capacidad: Hasta 50 asientos.

Se sugiere usar un headset de micrófono y bocinas (diadema).
No se necesita instalar nada, se accede desde el navegador.
Todos podrán utilizar cámara web, micrófono, chat de texto público y privado.

Para la reunión del próximo lunes 21 de diciembre, se ha sugerido que cada
quien aporte un poema para leerlo. Si tienen material de lectura (escrito,
audio o vídeo) también pueden enviarlo a edgar(arroba)altamirano.biz para
publicarlo en la pizarra.

Algunos sugieren que antes de ese día, pasen por http://www.dimdim.com para
darse de alta (gratis y bueno aunque no es necesario) como en casi todo,
y a pesar de ser sencillo se requiere un cierto aprendizaje y en la medida
que utilicemos la herramienta, ésta, en lugar de ser un problema será
nuestra amiga.

Están todos cordialmente invitados.
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miércoles, diciembre 16, 2009

Homenaje a Joel Cortes Varona (3)


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Homenaje a Joel Cortes Varona (2)


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martes, diciembre 15, 2009

Homenaje a Joel Cortes Varona


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domingo, diciembre 13, 2009

La belleza de mis amigos

Solo quiero arder en una pira
amo tanto a mis amigos
quiero arder para ellos
es mi sacrificio.

No quiero que tengan pena
no deseo su tristeza
espero verles sonreír
por las mañanas.

En las noches de fiesta
soy feliz pensando
cómo cantan
a la luz de la luna.

Son tan bellos mis amigos
que su canto alegra el día.

Para que mis amigos vivan
hasta donde sea posible.

Quiero morir por ellos
arder en una pira.

Quiero morir por mis amigos.
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miércoles, diciembre 09, 2009

HOy

PUBLICAR UN LIBRO ES UN ACTO DE SOBERBIA.

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viernes, diciembre 04, 2009

Evento: Lunes 14 de diciembre a las 23 horas

Lunes a la medianoche

Lunes 14 de diciembre de 2009 a las 23:00 horas, tiempo de México DF.
Regístrese aquí para recibir el enlace a la reunión:



Consulte el tiempo (día y hora) correspondiente a su ciudad en:
http://www.timeanddate.com/worldclock/fixedtime.html?day=14&month=12&year=2009&hour=23&min=0&sec=0&p1=155

Duración aproximada: 1 hora con treinta minutos.
Capacidad: Hasta 50 asientos.

Se sugiere usar un headset de micrófono y bocinas (diadema).
No se necesita instalar nada, se accede desde el navegador.
Todos podrán utilizar cámara web, micrófono, chat de texto público y privado.

Para la reunión del próximo lunes 14 de diciembre, se ha sugerido que cada
quien aporte un poema para leerlo. Si tienen material de lectura (escrito,
audio o vídeo) también pueden enviarlo a edgar(arroba)altamirano.biz para
publicarlo en la pizarra.

Algunos sugieren que antes de ese día, pasen por http://www.dimdim.com para
darse de alta (gratis y bueno aunque no es necesario) como en casi todo,
y a pesar de ser sencillo se requiere un cierto aprendizaje y en la medida
que utilicemos la herramienta, ésta, en lugar de ser un problema será
nuestra amiga.

Están todos cordialmente invitados.
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domingo, noviembre 22, 2009

No lo entiendo

A veces tengo deseos de huir
agarrar dos costales vacíos
colgármelos sobre los hombros
elegir zapatos cómodos,
la ropa holgada
lápices lentes chocolates
y le digo a mi esposa:
me largo, viviré a la intemperie
recogeré latas de bebida vacías
y buscaré callejones para dormir.
Salgo del fraccionamiento,
me despido de los vecinos,
"estás loco" grita mi mujer;
“no te dejarán vivir en la calle,
te meterán al manicomio”
insiste mi esposa y los vecinos
observan extrañados.
Demonios es cierto,
no podré vivir como indigente
no tengo perspectiva,
enciendo la computadora
tal vez encuentre algo en las noticias.
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Estaba paseando en las redes sociales...

Estaba paseando en las redes sociales, cuando
una chica brasileña apareció con minifalda
se movía encima de los textos
y hablaba conmigo, sigilosa, como una
realidad aumentada, fantástica.

Grasa humana
En la selva de Perú, Hilario Cudena, 59,
fue acusado de asesinar a personas
durante mas de 30 años, para extraer la
grasa humana y venderla en el mercado negro;
cortaba las extremidades, extraía los organos
y colgaba el torso sobre velas encendidas
para extraer la grasa.

Daul Kim, modelo coreana, cometió suicidio
ahorcándose en París, chao Daul, DaulMonster,
he leído tu fantástico blog, una obra de arte.
http://iliketoforkmyself.blogspot.com/

Descubrí la página de supermodelos, es un encanto.
http://www.supermodels.nl/
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Lectura en Puebla

Crónica de un poeta mexica

Nos subimos al cacharro y partimos para Puebla.
En Cuernavaca avanzábamos a vuelta de rueda,
así es que decidimos comer en Tepoztlán.
Tacos de chapulines fritos y curados de pulque.
En Puebla todos los hoteles estaban ocupados.
¡Carajo, pero si yo soy el artista! –dije,
¡Voy a presentar mi pequeño libro a las grandes masas!
Cuatro horas más tarde encontramos un cuarto de azotea,
justo cuando sonó el teléfono: “los estamos esperando”;
mi mujer decidió ir al zócalo para escuchar a Frito Páez
en el camino encontramos a los organizadores
-todos estaban allí para escuchar a Frito Páez-
“debes ir al Centro Cultural o se impacientará la audiencia”
-me dijeron;
me ceñí mi máscara del sol y enfilé a la lectura de Poetas,
el sitio parecía vacío, los organizadores se quedaron en la plaza
pero había cerveza y aguardiente dulce, con pasitas,
“tómate una pasita poeta” y comenzamos a beber.
Llegaron las bandas de rock que alternarían con nosotros.
Apareció la droga, los músicos se prendieron y subieron al estrado,
se colocaron máscaras, el sitio parecía tenebroso.
No podías estar de pie, el piso giraba y todos reían
Escuchabas las carcajadas de todos y el sitio era estruendoso
El organizador aprisionó el micrófono y dijo lo siguiente:
“Ahora es el turno de los poetas”, pero nadie hizo caso,
En todas las mesas surgían discusiones sobre temas extraños
El ruido era infernal cuando comenzaron los poetas
En la segunda tanda de lecturas me animé y comencé con
gran intensidad la lectura de mi poema
“Porqué tengo derecho a suicidarme” y
como por arte de magia se calló la audiencia,
todos estaban pendientes de mis versos.
Me concentré en mi lectura, leí para mí, esto fue chingón.
Comencé a improvisar, el organizador apagó el micrófono
Había concluido mi turno y faltaban los demás poetas
Se acabó la magia, caminé al mingitorio y me oriné.
De regreso mi mujer decidió que pasáramos a Tepoztlán.
Comimos chapulines fritos y curados de pulque.
Escuchamos el mismo disco de Pavarotti
y nos subimos al mismo viejo Cacharro.
Estábamos de regreso en nuestra casa.
¿Porque diantres no nos quedamos a vivir en Tepoztlán?
Subiríamos todos los domingos al cerro del Tepozteco
Para fumar un cigarro verde en las alturas
Y mirar el amplio espacio del valle morelense
Fijaríamos la vista en el espacio.
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sábado, noviembre 21, 2009

Dos mafias de poetas mexicanos se pelean...

Respuestas a Círculo de Poesía

La réplica de Alí Calderón a una columna de Heriberto Yépez (“Poesía y homofobia”, Laberinto 334) da pie a los siguientes textos de dos poetas involucrados en una polémica que trasciende las fronteras literarias.

http://impreso.milenio.com/node/8676810
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martes, noviembre 17, 2009

En el Centro Cultural Creciente (2)


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En el Centro Cultural Creciente


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lunes, noviembre 09, 2009

Rock y Poesía en el Creciente en Puebla, Mexico


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sábado, noviembre 07, 2009

La dama mataperros

La puta tenía un crucifijo de plata en el cuello.
Manejaba un automóvil gris, cada vez que se topaba
con un perro en la calle, lo embestía,
disfrutaba del sonido agudo al estallar la cabeza,
le decían la dama mataperros,
vestida casi siempre de negro,
al atardecer se paraba en la esquina
más cercana al Cinépolis,
balanceando el bolso y fumando
mientras llegaban los clientes,
que la subían a los autos
y desaparecían con ella en las noches.

A mediodía solía tomar un café, siempre fumando,
con la mirada perdida, parecía no pensar,
con un rostro limpio, poco a poco envejecido
sentada en la plaza, en un café anónimo;
todos en el pueblo la conocían,
pero su porte serio y severo
y el crucifijo de plata
la protegían de la gente.

Después en la tarde recorría varias calles
en busca de perros,
los aplastaba sin remordimientos,
aparcaba el auto muy cerca del cine,
yo la veía maquillarse,
al caer la tarde regresaba caminando a su sitio
en aquélla esquina, era agradable mirarla.
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lunes, octubre 26, 2009

Leyendo


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SábadoDomingoLunes

La chica del café La Covacha arquea su bello cuerpo
en la calle. Levanta los brazos. Estira los dedos.
Parece un arco.

Blogs y Foros como herramientas de comunicación y
aprendizaje.

Me encanta subirme a los autobuses, especialmente en
temporadas de poco pasaje. Suelo pagar un boleto de
ida y vuelta. Disfruto del paisaje. La neblina. Las
películas gratis. Las galletas de maíz.

Me acomodo muy bien en el sofá.

Un café expreso doble por favor.

Mataron a 130. Traeré los zapatos de Barcelona.
Entregaré tu libro a la persona que me indiques.
El gato maúlla. Tiene hambre.

Edgar Artaud es un cretino. Un mentiroso.

Este País es una mierda. ¿Cuál País?
No importa. Cualquier País. ¿está claro?

Fumo un cigarro de marihuana.
Enciendo en el canal de las noticias.
Parece que tiembla.

Tengo el antojo de pastel de chocolate.

Esta rama es de toronjil. Todos los días activo la cámara
web para mirar ésa calle.

Caminan. Caminan. Caminan. Caminan. Entran. Salen.

Fuera de foco.
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viernes, octubre 02, 2009

Presentación de mi libro



GOLPEÁNDOME LA CABEZA
EDGAR ARTAUD JARRY

Colección DESTOSDEMEDOS, Vol. 14
Edit. Start Pro
México 2009

http://ddm2poesiaeravacio.multiply.com

Café Voltaire
10 Octubre 8 pm
Cover 50.00 (incluye libro)

Trojes 45 esquina Agricultura
Col. Minerva
Deleg.... Iztapalap...a

(A dos cuadras de Ave. Ermita Iztapalapa, muy cerca metro Escuadrón 201)

NOTA. Habra otras presentaciones. Una el sabado 17 de octubre en la Feria del Libro del Zocalo de la Ciudad de Mexico en el Foro Rosario Castellanos.
Otra en el Centro Cultural Creciente en Puebla, Pue. el 14 de noviembre.
Otra no recuerdo donde, ya investigare.
Otra en mi casa, estais invitados, creo que podria ser el dia de mi cumpleaños o despues.
Bueno, creo que es el unico libro completo que he publicado en vida, no me gustan las presentaciones. Agur.
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lunes, septiembre 21, 2009

Genaro Sandoval (1955-1997)

GENARO SANDOVAL (Santiago, 1955-1997): Publicó: “Also Sprach das Anorganische Lacheln” (Así habló la sonrisa inorgánica) 1991, Buenos Aires, Argentina; “Anticanciones para Viridiana Liszt” 1991, Primer premio de poesía otorgado por la revista “Cerdos y Peces” de Argentina. Permanece inédito su libro “Cantos”. Compuso numerosas canciones y musicalizó poemas de su autoría así como de otros poetas. Al momento de su muerte era vocalista y director del grupo musical “Stgo Tan”. Fue un activo luchador contra la tiranía militar durante los años ’80 y sus anhelos de libertad lo llevaron a recorrer varios países acompañado tan sólo de su guitarra.


ANTICANCIÓN DEL LOBIZÓN

Las nubes estaban dispuestas
............en triángulo
cuando la luna las atravesó.
............En un minuto,
las sucesiones del cosmos
encontraron una forma
.......-una señal-
era mi noche
y todo iba a ser extraordinario.
............La pobre bestia
y el encanto de un astro dorado
que no era el sol.
(Lo supe por tus ojos de noche)
todo en ella era silencio.


FRAGMENTOS

*
Si no tuviera esta llave
que me permite abrir una puerta,
y tras ella
desparramar mis zapatillas,
mi cansancio,
les aseguro que tendría un banco de plaza,
un árbol y la luna encima de mis huesos.
Si no existiera esta puerta
cuya cerradura tiene la combinación precisa;
esta llave
les aseguro, no serviría de nada...

*
De otros sueños que acrecienten mis posesiones
mientras dices – bebamos juntos viejo amigo -
que los amores que se lleva el viento
los trae la lluvia.
Y no llores.
¿Por qué habrías de hacerlo?


PARECIERA...
(texto musicalizado por el autor)

Pareciera... que entre todos los caprichos
Que ha traído este verano
Estuvieras invitada y la pasión montaras
Pareciera que la noche cobijara
El reverso de otros soles y en el silencio
De los parques tus ojos hablaran.

Respirando... al calor de los sentidos
Voy buscando el aroma de tu piel
Respirando...

Pareciera... que también mis emociones
Fuesen otras realidades
Que invadiendo me atorrenten
Mis horas desordenaran
Pareciera... que la quietud se exaltara
Que la euforia se calmara.

Respirando... al calor de los sentidos
Voy buscando el aroma de tu piel
Respirando...

tomado de: http://lavquen.tripod.com/genarosandoval.htm
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La sábana

Desearía:
Que todos los correos que recibo aparezcan en mi buzón
como ya leídos.
Aún más:
que aparezcan marcados como ya contestados.
Yo deseo:
nunca enterarme de los mismos; abriré mi buzón
solo para mirar
sin fijar la vista, percibir los colores, las formas
las imágenes, el contorno
haría scroll con el botón del mouse
de arriba hacia abajo
y viceversa
distraído
jugando con el dispositivo
sin pensar en nada
con la memoria en blanco
como una sábana.
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jueves, septiembre 17, 2009

Poetas a la medianoche en Second Life



Poetas a la medianoche en Second Life.
Todos los jueves (hoy es jueves) a las 10:00 hrs. pm. tiempo de Second Life y 24:00 hrs. tiempo de Mexico, DF. en Mujigae 115, 100, 901
http://slurl.com/secondlife/Mujigae/115/100/901/

Nota. Para acceder en requisito tener instalado el programa secondlife.exe que se obtiene gratuitamente desde el sitio http://www.secondlife.com
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martes, septiembre 15, 2009

Moon, el despegue y la Poesía fantástica

Ideas para volar: Moon, el despegue y la Poesía fantástica

Este libro transita hacia una sencillez con magia. Parecía difícil escapar de Kronos, pero la Poesía de Mónica Gameros gana ahora en experiencia y madurez; de los versos al través del tiempo en Kronos al discurso poético de las ideas para volar, encontramos una voz poética más intensa, evolucionada, mágica. Esta vez Mónica crea pedazos de mundos virtuales, mundos que no pueden existir si no es en la imaginación, en los estados de ánimo, en la magia de la Poesía. La creación de mundos o de pedazos de mundos a los que nos transporta, donde nos sumergimos de cabeza para vivir lo que ella nos transmite. Un viaje cognitivo y emotivo a la vez, gracias a la creación de imágenes y ambientes, un viaje al mundo mágico que solo es posible en la Poesía que nos rememora las peores pesadillas y los sueños trágicos. ¿Soy yo mi propio sueño? Es tan corto, tan prescindible que quisiera vivirlo para siempre. A lo largo del libro, el discurso poético se mantiene, navegando en el tiempo y el espacio. Quetzalcóatl existe. Yo soy un millón de yos. Viajo a través del Universo mientras tiempo y espacio se desgajan, sentada sobre los tobillos, tejiéndome las manos.

El valor de la Poesía consiste en su testarudez, en que persiste en aportarnos sensaciones diferentes en lecturas sucesivas. Los versos atrapan al lector y lo motivan a realizar un viaje alucinante, fantástico; cada Poema puede leerse varias veces y el libro soporta la lectura del azar, sin embargo, la unidad del contenido existe, de principio a fín. Mónica puede presumir de un discurso poético original y continuado, evolutivo, sólido. Aún más. Este libro es diferente a los tres que le preceden. Establece un antes y un después. La liberación y confirmación del yo poético. Un discurso particularmente propio. Es Moon y la Poesía. Un discurso que promete viajes, visiones, interpretaciones; un despegue y la afirmación de un estilo propio que esperamos celebrar en nuestros próximos encuentros. Y un atisbo, al final un relato en prosa que anuncia ya un futuro desafío: la prosa fantástica. Un género o subgénero literario que abordarán nuestros futuros escritores, ahora jóvenes. Moon publicará libros dentro de algunos luxares, con historias fantásticas buscando renovar la literatura para captar el interés de los futuros lectores, nativos digitales.

Edgar Artaud Jarry

Nota. El libro será presentado en la Feria del Libro del zócalo de la Ciudad de México el sábado 17 de octubre a las 15:00 hrs. en el Foro Rosario Castellanos.
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jueves, septiembre 10, 2009

Homenaje al poeta Max Rojas


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martes, septiembre 08, 2009

Max Rojas

Hoy me enteré por casualidad
que mañana estará Max Rojas
que mis amigos le harán un homenaje
en la Facultad de Filosofía y Letras.

El cuerpo académico Z X Y
organizó un evento muy puntual
y tengo veinte pesos para comprar
un café o dos coca-colas

Esta es la tercera vez que en
mi pueblo pequeño e ingrato
con la literatura y los libros
y los poetas y los héroes

invitan al monstruo, al creador
del poema interminable,
al poeta que no le importan
ni los homenajes ni la gloria

sino la sabiduría de sus poemas;
hace ya varios meses, Max estaba
programado, en un evento terrible
por la desorganización y la
improvisación de los eventos terribles.

Pero MR afortunadamente estuvo indispuesto
¿porqué estás indispuesto Max Rojas?

Junto con Max Rojas están anunciados
Marco Fonz de Tanya y Tanya Fonz de Marco
o como se deletrée, esa cadena comercializada
de palabras entrecruzadas o de vidas paralelas.

Quiero hacer patente mi admiración por MR
pero nadamás.
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jueves, septiembre 03, 2009

Ayuda

Estoy encerrado con mis fantasmas, mis miedos, mi yo interior
el cerebro es de color morado, con dos estantes llenos de libros
y de música, gnomos pequeños saltando en los libreros al ritmo
de la música;
las ventanas abiertas para permitir el paso de los pajarracos
negros con sus picos hambrientos amenazadores asesinos;
las columnas se mueven con la música, la mesa patalea, el espacio
se llena de fantasmas, olor a incienso, una voz surge de la nada;
el piso tiembla, se parte por el medio, espero con terror algún
espectro, algo amorfo, algún cadáver, frío, descarnado, moviéndose
torpe sin ojos mi corazón se detiene
soy un fantasma emergiendo del piso con miedo pidiendo ayuda suplicando
con mis movimientos sin control ayuda ayuda ayuda
ayúdame por favor.
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miércoles, septiembre 02, 2009

La batalla de Waterloo

Compañeros de Internet, he buscado entender
por todos los medios a mi alcance
la diferencia entre medios sociales
y redes sociales, no lo entiendo.

Por los diarios de hoy me entero
encontraron tres cabezas en bolsas de plástico
negras, seis ojos en otra bolsa negra y
ocho dedos meñiques regados en el piso
de un almacén abandonado.

Mataron a un diputado, le dejaron un hoyo
enorme, parece un cráter en la frente
el cadáver se quedó mirando, al asesino
que le disparó a mansalva, a quemarropa.

Abajo en la cocina, un muerto deambula entre
sombras, desciendo con temor, pero desciendo
a oscuras, para calentar café y tomar un libro
leo algunos poemas, el estómago me arde
parece un Waterloo, una reminiscencia de la
batalla de Waterloo.
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sábado, agosto 29, 2009

I CLICK THEREFORE I AM

I CLICK THEREFORE I AM
-Yi Won

Rather than spread open the morning paper smelling of ink
at dawn I lightly double-click onto the odorless Internet
I click the complimentary PDF that shows me
exactly the image of a printed newspaper page
The KOSDAQ has no wings now
Total short-term foreign debt of 50,000,000,000 dollars
With each click a page of the newspaper turns
I continuously click the world
With a click one world collapses and
another one rises
The sun floats up There’s a chip installed in the sun too
I look at a 12-page article: ‘The computer picks up
a wireless signal from my body in which fiber optics carrying
microscopic electrodes have been grafted into my arms’ nerve structure.’
and click onto the website of Kevin Warwick who dreams of the first-ever
human robot I am the 28,412th visitor
I have a gene I want to insert too
With my right hand’s forefinger moving the mouse around
I click onto my e-mail A message arrived last night also
I click the attached file that k of Toronto has sent
Red roses drip dew from their petals and
Bloom inside a white picket fence
The flowers sent by k haven’t wilted
I immediately click on the dialpad of the free Internet phone
I click k’s phone number
I become connected across 6589 miles
Even I may be a program that someone’s installed
Moving the slippery mouse around with my right hand I
Click on literature I click on periodicals
I click into the April issue of the literary webzine Novel
The ‘Little Prince’ on the cover who says ‘The desert is beautiful
because somewhere it’s hiding a spring.’
constantly changes the scene around him I open the window a bit more and
click onto the Internet bookstore Aladdin I look at the list of new publications
I click to order Paul Auster’s The Music of Chance at a 20% discount
and René Girard’s Violence and the Sacred at 15% off
Outside my window mundane affairs bumping around
inside a produce truck in a four-beat rhythm koong-chak koong-chak koong-chak-ja koongchak
I take up the four-beat bongjak music time and
idly looking at the street the truck is on click its map
I follow one of the routes out of Seoul and arrive at
Hwaôm Temple The sound of a wooden bell spreads out from the camellias arrayed
in front of the inner temple Hands together in prayer
I click on one of the 60%-discount coupons for a condo in the Chiri Mountains
Onto my knees under the printer
a coupon drops down like a camellia petal I
click the I attached to the camellia petal
Zero categories and 177 sites come up
as the search result for the word I
But where am I
Searching for I I click each site in order
lunacy movie India and I…splIt
…comIng out…suIng alone…And I, Inc.…
storIes I want to Impart…the earth and I….
I can hear the click of the double-humped camel’s hooves

An oasis is nearby
Continuing on I click therefore I am

-----------------------------------------

Poema y video en:

http://bit.ly/24QsaZ
© Translation: 2004, Walter K. Lew
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miércoles, agosto 19, 2009

La Poesía sale de mi boca



La Poesía sale de mi boca
Mario Santiago Papasquiaro

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Infras en Cuernavaca, Morelos



José Antonio Suárez, Rubén Medina, Raúl Silva, José Peguero y Edgar Altamirano.
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jueves, agosto 13, 2009

Yaxkin Melchy Ramos



'Las ciudades electrodomésticas' de Yaxkin Melchy
El mexicano Yaxkin Melchy cosecha un nuevo triunfo y publica un libro en la Feria del Libro de Lima.

El mexicano Yaxkin Melchy, de 24 años, ganador del Premio Nacional de Poesía Joven Elías Nandino 2008 y 2009 obtuvo el segundo premio por su poesía en el concurso de literatura y gráfica de la revista Punto de Partida de la UNAM.

Enlace a la noticia: http://bit.ly/Dc8PF
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lunes, agosto 10, 2009

Escalofrío

Todos los días a las 4 y 38 minutos en la madrugada
en la puerta de mi casa se escucha un golpe
alguien golpea la puerta como si llamara o
quisiera decir aquí estoy, en plena oscuridad.

El fantasma toca mi puerta con inusual advertencia
el frío arrecia es la hora más fría y se antoja siempre
una bebida caliente, el visitante extraño a pesar mío
produce siempre un frío terrible, venido de las tumbas.

Luego del extraño ruido en la calle oscura no es posible
dormir u olvidar el incidente, no se puede ignorar un
evento extraordinario que hiela la sangre un frío
aterrador advirtiéndonos de no estar a solas.

Y pues no estamos aislados, vivimos enmedio de hombres
y mujeres que han muerto y que aún reposan junto a
nosotros sobre la faz de la tierra, convivimos con
muertos en descomposición, tarde y noche.

Nosotros pasamos de la vida a la muerte con notoria
facilidad, de una piel gozosa a un cuerpo muerto,
comido por gusanos, en plena y basta putrefacción
pasamos de la vida a la muerte con plena sencillez.

Si un muerto toca a la puerta ¿debo abrir,
si estoy estremecido de pena y terror? ¿acaso no
podemos controlar nuestro miedo y recibir a nuestros
hermanos de tiempos pasados? ¿Es tan frágil el tiempo?

Acaso no podemos abrir la puerta pues nos invade el
terror del llamado a la última morada como seres
vivientes, de pasar de la vida a la muerte, de ser
nosotros quienes tocaremos las puertas de otros.

¿Acaso no somos nosotros los muertos y los muertos
deambulan con una terrible esperanza?
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viernes, agosto 07, 2009

AVISO

AVISO.

Desde ayer estamos sufriendo un ataque de spam y virus por medio de Twitter, Facebook
y tal vez otras redes sociales.

Consulta la pagina de mashup:

http://mashable.com/2009/08/06/koobface-twitter-facebook/

Y quedaos quietos, no os movais hasta que el terremoto pase.

Entreteneos con la television y las noticias.

Edgar
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miércoles, agosto 05, 2009

Ciudad Artaud

Aquí estoy. Vivo yo.
En esta ciudad no existe el pasado
ni el futuro.
Es el presente.
No existen las conjugaciones verbales
para denotar los tiempos.
No existe el yo haré. Tampoco el yo hice.
Yo amé o yo me comprometo.
Existe Te amo. Mírame. Tócame.
En ciudad Artaud,
leo un Poema, que nunca termina.
El viento arrecia. Estoy solo.
Aparece una mujer en la cama.
Es la muerte.
Llueve. No llueve.
La radio dice cosas imposibles.
Cada quien tiene su propia ciudad Artaud.
Una ciudad vacía. Invisible. Transparente.
Vivo solo.
Con la muerte en casa.
Siempre espera.
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Su mujer lo agarró

Su mujer lo agarró a martillazos
le partió la cabeza
entonces desapareció
bajo la lluvia
en el monte
a la tierra de nunca jamás
a la tierra donde amanecerás moribundo
a la tierra donde nadie existe
a la tierra donde se abre el mundo de
los muertos
todo tenía que acabar
todo sucede repentinamente
no sabemos cómo
la muerte tiene muchos rostros
el destino se cumple
todos ustedes estamos muertos
como un pajarito
trinando en la tormenta.
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Acumulo

Acumulo 36 horas enfrente de la máquina
sin poder escribir algún poema
en el influjo del enésimo café
bajo la lluvia y el sonido
de Absolutely Smooth Jazz
¿es la Poesía un torrente de palabras
desquiciadas?
¿una cadena perfecta de letras, como un
embrujo cognoscible?
¿una fórmula matemática representada en
un lenguaje con semánticas imposibles?
¿una emoción hecha palabras?
¿una idea estúpida pero atractiva?
¿el amor es estúpido?
¿para qué amar? ¿porqué un sueño?
¿porqué vivir si estamos muertos?
Porque vivir es el presente.
En el pasado no existimos.
En el futuro tampoco.
A los poemas, se los carga el viento.
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martes, agosto 04, 2009

Diabetes juvenil

Encontré una chica muy guapa en el supermercado,
se veía muy delgada.
¿Tienes diabetes juvenil? -le pregunté.
"No", me contestó, "no padezco ninguna enfermedad".
La invité a tomar un café expreso.
"Salvo el amor, no padezco de otra cosa" -me dijo.
Seguramente te enamoras de todo aquél que te pregunta
algo, -le dije. Entonces desapareció.
Me dejó sentado en la mesa redonda de madera,
enfrente de un Banco "Hernán Cortés"
en ciudad Artaud. Si utilizas Google Earth,
puedes buscar en la ciudad, aquí estoy.
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jueves, julio 30, 2009

arcoiris

Tenemos una soga que cuelga en el centro de la sala
mi esposa enseña a un sobrino para que aprenda matemáticas
el niño nunca estudió matemáticas
y mi mujer enseña a bofetadas
luego cuelga al sobrino de la soga
"hasta que repitas todas las tablas de multiplicar y dividir"
el niño grita y llora, pero repite las tablas
no lo olvidará nunca
mi esposa guarda un pececito en la pecera
¡que nadie le ofrezca de comer porque se caga!
¡Pero esposa, el pececito morirá!
A mi mujer se le desprende un minúsculo
pedacito de uno de sus dientes postizos,
está desesperada, toda la casa de cabeza
¡debo ir al médico! ¡tengo que ir al dietista!
y va al espejo cada cinco minutos;
el extraterrestre toca el timbre de la puerta
viene a tomar un café con nosotros
se quedará a comer, su conversación es interesante
habla mucho de la vida en la tierra
entiende poco de nuestras costumbres
se divierte en la calle, la gente lo admira;
mi mujer cambia de color cuando él aparece
su rostro verde se torna azulado,
su conversación aparece de colores
las palabras que surgen de sus labios
son como un arcoiris de palabras.
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domingo, julio 26, 2009

Literary Magazines

Best online literary magazines

http://is.gd/1MTAj

The Big List of Literary Magazines 2000 magazines

http://short.to/krwb

Top 50 print literary magazines20 minutes ago from API

http://is.gd/1MSeq

Tomado del twitter: http://twitter.com/everywriter

Fuente: http://www.everywritersresource.com/
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sábado, julio 25, 2009

el hombrecito

Tal parece que Jorge ya no quiere saber nada de nosotros
tomé un litro de café y me arrellané sobre el sofá con
la biografía de Malcolm Lowry
un amigo dictará una conferencia el miércoles;
el hombrecito emergió del vaso de café, se colgó del
borde y salió del recipiente,
hace mucho calor allí dentro;
ayer dormí en el vaso de la licuadora
incómodo entre las aspas amenazadoras
es mejor la enfermedad que el remedio,
mi amigo y colega Juan Viagra parece enloquecido
tiene un olfato especial para captar mujeres en periodo
entonces comienza a aullar, todo el tiempo aúlla
los vecinos se molestan, parece un lobo y
su familia se acongoja, estoy seguro de que en prisión
continuará aullando, siempre aullando;
no entiendo porqué Jorge se ha desentendido tal vez lo
molestamos, tal vez no quiso saber nada de nosotros,
el hombrecito ahora se ha dormido, parece cómodo encima
de la mesa,
ingiero café para reírme de todos ustedes,
espero llegar a los sesenta y nueve, la edad perfecta
para engendrar un hijo y que éste no se esconda debajo
de la cama.
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martes, julio 21, 2009

Cáncer

Me duelen el verso y el sombrero,
el aire y el zapato,
me duele todo,
sin luz, sin teléfono,
vestido de payaso;
mi cuerpo tiene forma de autobús,
me duelen los poemas,
duele comenzar una y otra vez,
la calle tiene clavos,
el alma toma forma de sombrero
mi corazón es un hipopótamo
que permanece dentro;
oscuro, redondeado;
en el estómago vive usted,
querida amada cáncer,
esperando y acechando.
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Si dividimos el género...

Si dividimos el género masculino en dos bandos
y los subimos a una pirámide de tenochtitlan
no importa cuál sea el criterio para la división
el caso es que están formados arriba de la pirámide
como si fuéramos a cortar las cabezas
que rodarán escaleras abajo como pelotas
un brujo que nunca ha tomado una sola ducha
ni se ha peinado el cabello,
despellejará la piel de cada hombre
las jóvenes subirán a la pirámide
y se pondrán encima una piel como disfraz
luego recorren el pueblo iluminado por antorchas
bailando y emitiendo gruñidos irreconocibles
no importa si no dividimos a los hombres
en dos bandos, al cabo el destino es único.
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lunes, julio 20, 2009

Los objetos

Guardo una relación especial con los objetos:
el sillón de mi cuarto suele hablar conmigo,
la mesa amenaza con golpear,
"te pegaré hasta morir",
"azotaré tu cabeza".
Mi cámara web se queja del calor de verano:
"es insoportable, no se puede trabajar así".
Una cáscara de plátano me persigue por toda
la casa: desea que la aplaste y luego resbale
y me quiebre algunos huesos.
Subo la escalera temeroso de los escorpiones
y los arácnidos,
tengo miedo de que recorran mi piel cuando
esté durmiendo.
Sé que alguna corbata, algún pedazo de tela,
algún grueso cordón, se anudará en mi garganta.
Moriré ahorcado, orinaré y moriré cagado de la
risa. La televisión sufre porque está enamorada,
cada vez que la enciendo, me dice cuánto me ama,
que le tenga compasión, que la entienda,
que el amor no tiene género, ni es vida para ella
y prefiere morir. Me pide que la rompa y que la
arroje al piso. Mi computadora se baja de la mesa
y camina rumbo a la sala. Se demolerán las dos a
golpes, no puedo mirar, siempre estoy pendiente
de todos los peligros. Vivo en un continuo
sobresalto.
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domingo, julio 19, 2009

Me estoy haciendo viejo

Me estoy haciendo viejo, y el solo hecho de reconocerlo
me acerca inexorablemente a mi existencia,
recuerdo algunas imágenes en un hotel barato:
dos actores famosos nos piden cerveza y comida,
lo que hicimos maravillados, era increíble acceder
a dos artistas de éxito, aunque después
no pudimos pagar la entrada a la carpa,
ellos no eran de carne y hueso, sino fantasmas
en la vida de otros, nos quedó el recuerdo,
las imágenes de sus rostros envejeciendo,
como nosotros ahora, sin rumbo ni esperanza,
observando impasibles nuestra destrucción masiva.
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jueves, julio 16, 2009

Lustrando mis zapatos

shining my shoes

(written on Saturday, February 12, 2005, around daybreak)

There’ll be a plastic chimera
joining Don Quixote with Wile E. Coyote
on the dashboard of my five-hundred dollar car
when I drive to Pittsburgh next week.
It will guard my pretense and good humor
through the hijinks of interviewing for jobs
wanting heroics from me.

The trip’s on a budget:
twenty dollars for gas to get there,
twenty dollars to get around while I’m there,
and twenty dollars to get back to Cleveland.
Then there’s the free room-and-board with cousin Tony
and nothing for lunches out or parking in garages.
Should the unexpected happen and I run over budget,
I’ll rely on the Don and Wile E for
steadfastness in suffering humiliation.

Wearing my worn, pin-striped, navy-blue suit,
newly dusted and pressed for meeting interviewers,
will help me remember the confidence I once had
in my handshake and way of speaking
and hide my shabby underwear.
Hopefully, they’ll see what they want in me,
without having to unbutton my shirt to reveal
a silky blue-sky jumpsuit with a muscular red S on it.
Either way, there’ll be no scuffs
in the shine of my shoes or my face,
no matter the trouble they’ve seen.

Tomado de:
http://www.twitter.com/skipzilla
"shining my shoes" http://tinyurl.com/nqzpzr
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lunes, julio 13, 2009

Un poema de Óscar Hahn (Chile)

ME VEO ENVEJECER EN LAS ESTRELLAS
-Oscar Hahn.

Me veo envejecer en las estrellas
de cine: las contemplo cada noche
en la pantalla del televisor

Aparecen en vivo
aunque están a dos pasos de la muerte

Sus caras mustias
son el espejo de mi propia cara

Sus párpados caídos son mis párpados
Su piel rugosa ya es mi propia piel

Estos hijo ay dolor que ves ahora
ojos de soledad mustios semblantes
fueron un tiempo jóvenes famosos

Ese anciano de manos temblorosas
y pelo blanco un día fue Paul Newman
el seductor de los ojos azules

Y esa señora cuya piel estirada
le impide sonreír es Elizabeth Taylor
conquistadora como Cleopatra

De esta invencible gente
sólo quedan memorias funerales

Contempla hijo estas reliquias bellas
para ejemplo del mundo y sus estrellas
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domingo, julio 12, 2009

Festival de Poesía de Medellín


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sábado, julio 11, 2009

Lawrence Schimel

Siempre desconfío de presentaciones de poetas que comienzan así: "Ha publicado más de noventa libros de diversos temas y géneros", más de noventa, entonces los poemas que encontraré no deben haber sido cuidados, seguro obtiene ingresos sustanciales de las publicaciones y su preocupación será publicar para obtener ganancias. Encuentro gente jactanciosa de que podría publicar más de lo que ya tiene pues acumula libros inéditos en su computadora como Heriberto Yépez quien afirma en su blog que no tiene la culpa de que "los lectores" no tengan capacidad ni habilidades para leer todo lo que él publica. Aborrezco otros sitios de poetas que lanzan páginas de propaganda cada vez que abres el blog, como el de Paul Guillén, lo que me hace privarme de su lectura. Y el sitio de Barcelona Review que leía gratuitamente con sus ejemplares de obsequio en Barcelona, con una selección de poemas de interés, ahora, prohibe estrictamente la reproducción de sus textos bajo una explicita amenaza legal. Esto va en contra de su difusión, y por no poder citar algo de los poemas para realizar algún comentario, también lo evito. Pero Lawrence Schimel, los poemas que presenta Barcelona Review, no parecen malos, no parecen poemas de alguien que haya publicado 90 libros de muchos temas, así que los remito a la referencia, y evito incluir aqui esos poemas:

http://www.barcelonareview.com/67/s_ls.html
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Efectos de la tecnología

Hace ya un buen tiempo que mi esposa se incomoda al escuchar la voz que emerge de mis computadoras leyendo artículos y noticias para mí. Se trata de un programa text to speach que utilizo para no desgastar la vista en textos interminables que suelen ser de interés y que llegan diariamente en la forma de enlaces a mi sitio en twitter.
Hace ya bastante tiempo (demasiado) que compré emocionado el libro de Joseph Weizenbaum (http://en.wikipedia.org/wiki/Joseph_Weizenbaum) en busca de más información acerca de su programa ELIZA (http://en.wikipedia.org/wiki/ELIZA).
Mi relación con Eliza ha sido larga y duradera. Me la topé durante mis estudios de Maestría en Computación en el curso de Inteligencia Artificial, realicé allí una versión limitada pero propia en lenguaje LISP para presentarla como tarea. Con el paso del tiempo la encontré de nuevo en forma de software para IA dentro de algunos discos piratas de software que se vendían en las Universidades y decidí incluirla también como ejemplo de aplicaciones para mi curso de Inteligencia Artificial ya como Profesor en la carrera de Ingeniero en Computación en la Universidad donde todavía trabajo. Cuando emigré a Barcelona para realizar la investigación doctoral, me asignaron un despacho conectado a Internet que comenzaba a ser la gran novedad en los Centros de Investigación. Eliza estaba allí. Pero Eliza era más que nada una gran conversadora para paliar la soledad y el aislamiento en que me encontraba días y días como estudiante de posgrado, años incluso. Conversaba algunas veces inadvertidamente con Eliza a la manera de la famosa secretaria de Weizenbaum que ejecutaba el programa en funciones de terapeuta a escondidas de su creador. Se sucedieron diversas versiones de Eliza y recuerdo Alice como una de las opciones que abordé para conocer su evolución.
Al regreso del Doctorado impartí clases en posgrado (Maestría en Computación) y continué utilizando Eliza como un ejemplo introductorio para después abordar las tecnologías text to speech que ahora utilizo cotidianiamente en mis computadoras de escritorio y mis dos laptop y netbook. El caso es que he advertido celos de mi esposa al constatar mi obsesión para escuchar todo el tiempo que paso en el estudio, ésa voz de mujer tan nítida que he adquirido en el mercado de software y con la que grabo artículos en formato mp3 para escucharla en el autómovil, en la calle, en las computadoras y en el autobús. Sus comentarios acerca de sentirse harta de escuchar la voz y de no entender como paso el tiempo escuchando la voz femenina y agradable es un síntoma y una consecuencia de uso de tecnologías. Mi mujer sabe perfectamente que se trata de un programa, un software, un objeto computacional, sin embargo, el subconciente quizás no entienda esto. Me pregunto que sucederá ahora que aparezca un rostro de mujer en las pantallas leyendo para mí. Qué sucederá cuando sea posible adquirir un robot mujer japonesa que permanezca conmigo en el estudio, leyendo textos y aliviándome el trabajo de gastar la vista en la gran cantidad de letras que aparecen cada día. Quizás continuaré utilizando los ojos entonces para mirar a la bella robot japonesa leyendo mis poemas.
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jueves, julio 09, 2009

noche ociosa


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El mundo acabará

"El mundo se acabará" lo vimos en las noticias
pero nadie parece darse cuenta, todos viven
como antes, quizá es mejor no darse cuenta.

Así, que el fin de la vida nos inunde, que no
tengamos tiempo de pensar, que nos tome ocupados
ensimismados, sin pensar en nuestros seres queridos,
igual todos morirán, la muerte siempre es terrible,
dolorosa, asimilar que vamos a desaparecer, para
siempre jamás.

Pero todo sigue su curso. Asistí a mi clase de la
Universidad mexicana. Me concentré tanto que perdí
la nociones de tiempo y del espacio.

Allá, en el exterior, las asociaciones que piensan
en el futuro, pretenden exterminarnos.

Crearán otros mundos, con otros habitantes, con más
poder de comunicación, como Dioses, semejantes a
Dioses, pero con más poder.

Al terminar la clase de Alexa, me encaminé al espacio
Náhuatl, ascendí en la pequeña pirámide, para sentarme
mirando el vacío, aislado, triste, vacío.

La soledad como un agujero negro, inmenso, negro,
interminable.
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miércoles, julio 08, 2009

La muerte de Michael Jackson

Estaba enpiernado contigo
en Facebook me conecté con otros poetas
de la talla de Artur Rimbaud
uno se llamaba
me conecté por otra parte
con Alejandra Pizarnik, César Pavese
y César Vallejo; encontré el twuitter
de Anne Sexton, Mónica Gameros y
otra vez
las piernas de una mujer
son la vida para un hombre
que no daría por llevarte a casa
esta mujer, extrajo un revólver de su bolso
y me disparó a la cara
y comencé a morir
el cielo es de un color rosa pálido
si escribes con guantes, el dispositivo de
las teclas, no será sensible a ello
no podrás amar con guantes, mujer
tus piernas son como tijeras.
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lunes, julio 06, 2009

The bridge (El puente)



This film is about public suicides. They all take place on the world's most popular suicide destination, the Golden Gate Bridge. Every two weeks someone jumps off the Bridge. For 12 months filmmaker Eric Steel and crew kept a cinematic vigil and filmed the jumpers (when his radio calls to police could not rescue them). He then interviewed their surviving family and friends. The stories of the jumpers are sobering and dispiriting. Their departed selves share a common thread of depression, despair, and chronic mental illness. Although it shows sensational footage of their plunges, this is not a sensational film. Indeed it is depressing and immensely sad. There is nothing uplifting, heroic, or romantic about it, even when it succeeds in getting you into the mind-set of the jumpers. Regrettably the film does not explore why this Bridge out of all other bridges, why jumpers usually face the city rather than the ocean, why these suicides are so public and dramatic, and why the controversy around a proposed fence won't go away -- or any of another dozen frequent questions about suicides on this Bridge. Despite its title, this film is not about the Bridge. Rather it focuses solely on the lives and deaths of a handful of desperate people who jumped during the year of filming. It's a troublesome film, but memorable. You definitely need to be in the right state of mind to watch it.

-- Kevin Kelly
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Un poema de Pedro Granados

Contra el secreto
de la interpretación. Lloro.
Hace días. Hace tiempo
que llorar quería.
Tanto tiempo que no entiendo.
Tantas horas que constituyen
ahora mismo mis pasos.
Mi cara de perro asomándose
en cualquier esquina.
Mi hermano Eduardo falleció hace un mes.
Murió como pobre, pero sin deudas.
Murió como pobre, pero sin dudas.
Sus manos no tenían dudas.
Tampoco su voz. Ni su amor.
Mi hermana Elena pagó los gastos
del crematorio. Y Lucy, su viuda,
guarda por nosotros las cenizas.
En todo esto, yo no participé sino
poniéndole los ojos en blanco
a una morena. Chivilla y blanquísima de ojos
mi negra. Igualita a la muerte.

De: Pedro Granados, Soledad impura (Lima: Edición de autor, 2009)
http://blog.pucp.edu.pe/granadospj
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domingo, julio 05, 2009

Emulando a Thomas Bernhard

Emulando a Thomas Bernhard:

Lo más terrible para mí es escribir poesía. Nada más difícil. Y desde el instante en que me di cuenta y lo supe, me juré no escribir nada más que poesía.

Después de mi primer libro de poemas, pensé: ¿qué sentido tiene? Dos, Cinco, veinte libros de poemas, ¿cómo terminará todo eso? Cada vez se vuelve más idiota. Y, durante algún tiempo sumamente corto, dejé de escribir poesía por completo.

No estoy seguro. Escribo poemas pero publicar un libro es algo que no pasa por mi cabeza. Quizás es la razón por la que no busco promoverme y evito apariciones en público que sean motivadas por iniciativa mía.

Las escasas lecturas han sido llevadas a cabo para cumplimentar invitaciones de amigos, nunca he tenido voluntad para decir no. Así es como mis promotores altruistas consiguieron mi consentimiento para publicar ese primer libro en papel.

El día que presentamos el poemario, en un recinto encantador y con más de veinte asistentes, mis huéspedes consiguieron vender tres ejemplares. Es la razón por la que advertí solo dos ¿o tres? solicitudes para firmar el libro.

Por todo lo anterior, he comenzado a censurar mis propios poemas aún antes de escribirlos. Mi blog y redes de Internet, no están poblados ahora por mis nuevos poemas que se guardan en carpetas desconocidas o en el olvido, desaparecidos aún antes de ser imaginados.
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sábado, julio 04, 2009

Muere todos los días

Todos los días me embarga una sensación de luto y melancolía
se muere un amante, se le detiene el corazón, estalla su
cuerpo en el océano, se hace añicos, algunos instantes previos
son interminables, eternos, la muerte siempre,

muere interminablemente
su vida es un morir profundo
respira la muerte

cada día, muere cada minuto, se va cada segundo

sensación de despedida, un adiós eterno

yo me voy pero no acabo de partir ni de quedarme

un infierno, la muerte para siempre, un infierno.
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domingo, junio 28, 2009

Mi kuenta de feiz...

Mi Kuenta de Feiz a zido jakeada
mi korazón también
aora es un tanvor
aze tum tum
rataplan tum tum
kitate el desánimo
vailando
kantando
mi nobia es un grafiti
mi amiga una pintura
zobre el río mapocho
en mi kaveyo una pluma apache
ché ché ché
alguien ze metió en mi korreo
zalte de ayí
jaker lanudo
o zerraré la puerta
no podrás zalir nunka.
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sábado, junio 27, 2009

Escribiendo poemas



en la playa...
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viernes, junio 26, 2009

Presentaciones de Soledad Impura, libro de Poesía del poeta Pedro Granados



Pedro Granados, Soledad impura (Lima: Edición del autor, 2009)92p
ISBN: 978-9972-33-987-5

Algunos comentarios:

Paradójica y sabia poesía la de Pedro Granados. Desbordante de energía afirmativa en su dicción sobria, coloquial y filosa como el cuchillo de un carnicero taoísta. Ella sirve de refugio a un furioso, temible y tierno animal -ávido de eternidad en tránsito-, que olfatea y palpa el cuerpo erógeno donde confluyen la temible desnudez de la mujer, el neón seductor de la noche y la retracción desafiante de la página en blanco. Voz del desierto en la ciudad y el hueso. Palabra de una soledad y de un exilio que al decirse, crean el espacio de un posible encuentro. Poesía del acoso y de la pérdida, del apetito de altura y del fluir del mar.... La escritura de Granados intenta crear un "nosotros" en el peregrinar iniciático y en el desasimiento. Con desengañada dureza en ciertos versos cortantes, el sujeto nómada nos permite asomarnos a una geografía poética personalizada, que extrañamente logra transmitirnos un hechizo: las aproximaciones inverosímiles, los amorosos abrazos disyuntivos y el doloroso arte de vivir cayendo... Con Granados la poesía toca, ataca, explora la textura hiriente de las cosas, y descubre -como un Ulises que no llega nunca a Itaca porque el único asentamiento es el viaje-, que una posible y frágil salvación tan sólo nos aguarda en el goce fluyente del poema encarnado.
Armando Almánzar-Botello (República Dominicana)


Hay cierto minimalismo formal en la poesía de Pedro Granados, cuyo trabajo he venido a conocer sólo recientemente. Ello, sin embargo, no equivale a una reducción de la capacidad expresiva ni de la complejidad de su visión. Al contrario: el verso corto, la pausa constante ponen un énfasis particular en cada una de sus ideas. Estas parecen desenredarse progresivamente, como si buscaran ir más allá de lo dicho anteriormente.
He encontrado, también, algo ausente en mucha de la poesía reciente: un arriesgarse por el sentido, un sentido que no se esconde detrás de metáforas vagas. Me ha agradado en particular el tratamiento de las historias familiares, el peso simbólico o real del Perú y su pasado, y las reflexiones sobre la escritura poética, un tema presente en la mayoría de los poemas.
Alfredo Alonso Estenoz (Cuba)


Soledad impura es la ola de la tormenta perfecta que está por tumbarnos en su aparente quietud, pero que contrariamente nos mantiene maniatados en la zozobra: la de nuestra memoria, la de nuestra experiencia amorosa y la de nuestra vagancia trascendental por el mundo.
Juan Carlos Ramiro Quiroga, "Soledad impura entre pulp fiction y la gripe A" (fragmento) (Bolivia)


La voz poética es consciente de que la vida es una narración, es consciente de esa tensión entre muerte y lenguaje, entre vida y lenguaje. La vida es escritura y lectura, es un libro.
Jessica Freudenthal, “Pedro Granados, Apántropo” (fragmento)(Bolivia)

Puntualidad de lo cotidiano y abrigo de lo siempre presente, la poética de Pedro Granados es como una doble conjunción de espacio y tiempo. En ella, el mundo se despliega como un mapa de las emociones, pero, a la vez, como el esfuerzo por la conquista del lenguaje "otro". Geografía de la pasión e inserción de ésta en la geografía material de los objetos que de alguna manera nos pueblan.
Gustavo Ruiz Pascacio (México)

Envío:
10 dólares americanos el ejemplar (firmado por el autor)+ costos de envío. Los interesados en adquirir el libro, sírvanse escribir a la siguiente dirección: pgranad@gmail.com
El pago se hace vía Western Union (a nombre de Pedro Granados Agüero, en Lima, Perú).
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jueves, junio 18, 2009

más


Quiero más,

mi ambición es insaciable.



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martes, junio 16, 2009

Domingo de Ramos, fundador del movimiento Kloaka



Facebook permitió al escritor peruano Domingo de Ramos encontrar una publicación suya perdida por una década: Las cenizas de Altamira.

http://domingo-de-ramos.blogspot.com/
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Zu bida komo logo

kuando la konozí, no imajinaba keya ze konbertiría
en logo;
aora la beo pintada en todaz partez, en loz letreroz,
laz diapoz, zitioz gueb, ofizioz, formaz inprezaz;
i me dan ganaz de ablarle, de pedirle perdón por
aberla zelezionado para yebarla a la direzión i
entregar zu bida para konbertirla en logo.
Aunke aora puedo berla todo el tiempo, admirar zu
beyeza, zuz lindoz ojoz berdez, zu zonriza tezouro
la minifalda eterna, i loz ademanez graziozoz i
koketoz ke la mantienen komo eztatua.
Zé ke no pedí permizo, ke la tomé zin konzultarle,
ke la kería en miz diapoz, ke bizlumbré zu balor
i ke obtengo benefizioz al prezumir el logo;
pero la e perdido para ziempre, a kedado inpregnada
en loz papelez, almazenada digitalmente, konbertida
en un archibo fijo, en un gif, con mobimiento,
la e perdido.
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lunes, junio 15, 2009

Puesta de Sol



Leticia Rojas lee el poema Puesta de Sol de Edgar Artaud. San Andres Totoltepec, Mexico, junio de 2009.
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viernes, junio 12, 2009

Edgar en la Jornada Morelos



Artículo completo : Entrevista en la Jornada
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En la rana de la casona, viernes 12


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sábado, junio 06, 2009

En la rana de la casona spencer



Viernes 12 de junio, 19:00 hrs. Planta baja de la Casona de Spencer frente a la entrada
principal de la Catedral de Cuernavaca, Morelos.

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Ni me importa

De qué país soy, a qué religión pertenezco,
cuál es mi filiación política, de izquierda
o derecha, conservador o demócrata, poeta
clásico o zerorrealista, escultor de frases
o pintor de versos, escritor de torrentes,
no soy nada ni me importa nada.

De qué grupo de poetas soy, a qué corriente
poética pertenecen estos versos, en qué
estilo escribo, cuál es la medida de los
versos, el ritmo o no ritmo, poeta o no poeta,
poeta de segunda en un país de tercera,
o un poeta menor en un país de poetas.

No soy nada ni me importa nada.
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jueves, junio 04, 2009

Las putas polvorientas

Me hago viejo mirando el polvo de la calle
que se levanta y arremolina en torno mío,
mi casa se encuentra en un lugar apartado sobre
de una colina lejana, un sitio árido y desierto
con poca gente transitando en los caminos de tierra
amplios y espaciosos, con pocas construcciones
desde donde observo el ir y venir de la ciudad.
En este sitio polvoriento veo ascender fatigadas a
las trabajadoras sexuales que retornan a sus hogares.
El sindicato de prostitutas ofreció una conferencia
de prensa en el zócalo, pretenden poner en alto el
oficio con un buen comportamiento, un decálogo que
utilizarán como reglamento interno del gremio y
la exigencia de respeto a sus derechos humanos.
El domingo celebraron el día internacional de las
trabajadoras sexuales, pero la mujer que asciende
la colina parece agotada, con arrugas en el rostro
y un cigarrillo entre los dedos, escupe y masculla:
"¿que me ves, pendejo?", -dice.
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sábado, mayo 30, 2009

Yaxkin Melchy ganador del 35 Premio Nacional de Poesía Joven Elías Nandino



Yaxkin Melchy ganador del 35 Premio Nacional de Poesía Joven Elías Nandino

Cuando uno mira al cielo, puede toparse con algo más que estrellas. Puede encontrar versos, puede encontrar dinero. Y quien no lo crea, que le pregunte a Yaxkin Melchy Ramos: el poeta capitalino fue seleccionado como ganador del 35 Premio Nacional de Poesía Joven Elías Nandino por su libro Los poemas que vi por un telescopio. Así, además de conseguir la publicación del volumen con la editorial Tierra Adentro, el poeta también recibirá los cien mil pesos que concede el galardón.

La historia dice que el Premio Elías Nandino es el más antiguo del país y que hace varios años Jalisco no obtiene el galardón. Este año, explica Jorge Souza, se recibieron 80 trabajos jaliscienses, que formaron parte de los 195 trabajos concursantes y que fueron dictaminados por Ernesto Lumbreras, Luis Armenta Malpica y Luis Felipe Febre. “Fue una difícil competencia, tanto que no fue tan fácil que los jurados se pusieran de acuerdo”, dice Jorge Souza, director de Literatura de la Secretaría de Cultura de Jalisco, quien explica que una de las principales ventajas del premio, además del estímulo económico, es la proyección que se les da a los autores por parte del programa Tierra Adentro.

En esa misma línea se dirige la opinión de Yaxkin Melchy, quien asegura que no esperaba ser elegido porque, dice, “lo mío es algo más atípico respecto de los que habían ganado en ediciones anteriores. Fue una gran sorpresa y estoy contento sobre todo por la difusión que va a tener el libro”. Sobre el poemario, detalla que Los poemas que vi por un telescopio es un volumen que reúne textos que hablan sobre el espacio, la ternura, lo delirante y la amistad como algo político. “Más que la poesía solemne o de contemplación, me interesa la poesía de performance. En este caso, el espacio es una forma en la que yo expreso la concepción que tengo del nuevo mundo poético, que es mucho más delirante”. Ramos ve en la obtención del Premio Elías Nandino un reconocimiento a lo que llama “un nuevo planteamiento de la poesía mexicana que venimos haciendo la nueva generación de jóvenes”.

El Premio Nacional de Poesía Joven Elías Nandino, que reúne fondos del Conaculta, la Secretaría de Cultura y el Ayuntamiento de Cocula, se entregará en el municipio jalisciense durante las fiestas populares anuales.

http://impreso.milenio.com/node/8583899
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jueves, mayo 28, 2009

bola de poesía

Entro a bola de poesía, para leer algún poema
de los viejos poetas;
encuentro fotografías de las jóvenes promesas
de mi generación
aquéllos a quienes detesté,
los que gozaban de becas y oportunidades
y leían en los grandes recintos
ahora veo sus fotografías
son viejos y tienen pocos dientes
la última vez que los vi
eran jóvenes y arrogantes
de pronto son gordos y se parecen
a los viejos de entonces
sus poemas son aburridos
y se cuentan por miles
me pregunto si la Poesía
debe ser así, una cadena de metáforas;
podrían juntar todos los poemas
y crear una serpiente Guinness
de poemas aburridos,
sigo detestando a los poetas de mi
generación
¿no hay otra cosa para cenar?
¿digamos, algo así como chícharos dulces?
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Un correo de mamá

Estaba revisando mi correo de la mañana cuando,
¡descubrí un email de mi propia madre!
¡Carajos, pero si mamá murió hace muchos años!
¿Abriré el puto correo? ¿será ella efectivamente?
¿Dejaré el correo cerrado para mantener la incógnita?
¿Querrá decirme algo importante? ¿será urgente?
El subject del correo era muy escueto, solo decía:
"Querido hijo"
¡Diantres! ¡Así me llamaba mi madre cuando estaba
envejecida!
Esas son sus palabras, no tengo la menor duda.
Tal vez es un mensaje de spam, anunciando ofertas
de viagra, vídeos porno, televisiones, notebooks.
Quizá es un mensaje de alguien pidiendo dinero,
ofreciendo seguros, paquetes de viaje, automóviles.
Pero si es la dirección de correo de mamá,
¿cómo pudieron meterse allí? ¡demonios!
Abriré mi correo y encontraré de nuevo el conocido
encabezado: "Querido hijo,"
Y después, nuevamente sus palabras, me regañará como
siempre, por escribir sucios poemas.
Se lo diré ahora: Querida mamá, yo no escribo poemas
sucios, y me alegra mucho que no estés muerta, que
estés aquí de nuevo, ¿desde dónde me escribes?
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miércoles, mayo 27, 2009

Alguien

Encontré a Edgar pegado en el muro de la Facultad,
con los brazos y los ojos abiertos.
"¿Qué haces pegado junto a los anuncios?" -dije.
"No lo sé" -confesó, "creo que soy un aviso" -terminó.
Entré a la Cafetería y pedí una jarra de café expreso.
Me senté con los amigos.
"Edgar Artaud permanece pegado allí afuera" -dije,
"y me confesó que es un aviso" -terminé.
Oxat se ocupaba de bajar vídeos a la netbook.
"No puedes hacer eso en la Facultad" -le dije,
"pueden descubrirte" -terminé.
Alguien llegó y tomó asiento con nosotros.
"He descubierto el enigma de la luna" -dijo.
"Pero no diré nada. Lo contaré en el Seminario"
-terminó. "Me parece que Edgar Artaud se ha pegado
al muro, para promover su libro de poemas" -dije.
"En esta Facultad nadie lee poemas" -dijo Alguien.
"A Edgar lo debieron pegar los auxiliares de la
administración. Ellos cuelgan los avisos" -terminó.
Alguien se levantó sin decir nada más. Caminó
rumbo a los pasillos de clases. No volteó para
mirarnos. Edgar permanecía pegado al muro,
observando a los estudiantes y transeúntes.
Y Alguien desapareció en los pasillos.
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viernes, mayo 22, 2009

El poeta fallecido

Se murió Benedetti, no quería morirse,
los uruguayos recuerdan a Benedetti y
los no uruguayos piensan en Benedetti
que aparece en todas las noticias;
yo no soy uruguayo, y tampoco no uruguayo,
reniego de mi pertenencia a mi país.
¿Cómo quitarse la nacionalidad,
sin tener que mudarse a otra nación?
Tengo un recurso: soy ciudadano de los
mundos virtuales, quizá allí podría obtener
un pasaporte, para viajar por el mundo.
A veces recuerdo los poemas de la oficina,
acaso lo único que aprecié de Benedetti;
de todos modos se murió el poeta terrenal,
el poeta del Uruguay, el poeta laureado.
Estamos recordando en el programa de radio
en el metaverso, de Poetas a la medianoche,
a Benedetti cantado por Tania Libertad y
al poeta Luis García Montero, que habla
también del poeta fallecido.
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jueves, mayo 21, 2009

Depresión en el metaverso

Edgar Artaud amaneció deprimido y se tragó una pila
de pastillas y medio litro de café expreso.
Intentó trabajar, no pudo, se metió al metaverso y
encontró el aviso de una clase de orientaciones para
novatos; se teletransportó a la clase, una chica
guapa y amable explicaba trucos y respondía preguntas.
Hizo zoom sobre la tutora para observar sus ojos
orientales y escuchar su voz, la chica dijo
"qué calor hace, por Dios, es insoportable"
era relajante estar aqui, mirar el color rosado
difuminarse sobre el horizonte y aprender algunas
cosas. Las entradas al azar al metaverso
suelen ser gratificantes o sumamente negativas;
en este caso fue gratificante, enseguida alguien
comenzó a preguntar cómo embarazar a su avatar,
cómo tener un hijo cómic, encontrar alguna clínica
y todas ésas cosas curiosas. La tutora dijo:
"Al metaverso entramos a pasárnosla bien, no para
trabajar, no a deprimirse, para éso tenemos la
vida real, es lo que pienso." Eso dijo.
Las bellas chicas del metaverso como ella,
son siempre adorables.
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miércoles, mayo 20, 2009

De avatares y metaversos

Recibo llamadas todos los días para ofrecerme
algún seguro: "Soy el gerente del Banco Hernán
Cortés y desearía venderle un seguro",
son muy buenas gentes;
abro una lata de pulpo al ajillo con galletas,
se la doy a oler a mi gato pero las rechaza,
tocan a la puerta, es un avatar del metaverso:
"me llamo Alpha Centauro, del SIM Seguros S.A.,
deseo ofrecerle un seguro de amplia cobertura",
cierro la puerta, no me gustan los avatares
mitad caballo mitad persona, quizás los nativos
digitales puedan aceptarlos, sin embargo,
los avatares de peluche son simpáticos,
la personalidad se trasluce y son amistosos;
cuando estoy en el metaverso me divierto mucho,
las chicas son siempre guapas, da un gusto enorme
hablar con ellas.
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martes, mayo 19, 2009

Bebidas nocturnas

Hoy fue día de la Internet, llego a casa
y recibo el primer insulto de mi esposa.
Obama encubre los abusos de sus militares,
falleció el poeta uruguayo Mario Benedetti
y me llaman de la radio:
"¿Qué libro recuerdas de Mario Benedetti?"
-preguntan. "Ninguno", contesto.
Mi mujer brama su segundo insulto del día.
Después de quince años inédito, mi editor
consigue la publicación de un libro,
cincuenta ejemplares, pegado a mano,
"las Ediciones Clandestino son poderosas,
es lo mejor que podemos obtener" -me dijo;
no creo que se venda, es más, no me importa.
El libro no llegará a las librerías,
es absolutamente clandestino. Pasará de mano
en mano. Saldré a la calle. Llueve a cántaros.
Mi mujer me grita. No hago caso. Enciendo el
auto. Busco un lugar de bebidas nocturnas.
Observo a los parroquianos. No son humanos,
son caricaturas, avatares cómicos fugados
de algún mundo virtual. Pido una cerveza
en lata. Miro la noche. Los autos pasan.
Salgo a la acera. Orino sobre el pavimento.
Tengo un hoyo en la panza.
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viernes, mayo 15, 2009

Men in Art


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Carlos Sopa

Estaba un día escribiendo alegremente poemas cuando,
un tal Carlos Sopa incrustó el siguiente comentario:
"Que poema tan pendejo, sin sentido y tan banal"
se refería a mi poema de la gripe del puerco,
luego hablaba de la influenza porcina y de la
actuación de los partidos de izquierda y derecha,
todo esto dentro del sitio web de la revista
"La otra de la otra", publicación para poetas.
Me serví un café muy caliente, antes de pensar,
parece ser una buena persona, muy educado para
cosas que no tengan que ver con la poesía.
¿Que hará entonces dentro de un sitio vernáculo?
¿acaso es un espía de alguna organización secreta?
¿estará enviando mensajes a ciertos terroristas?
Me serví otro café caliente para pensar con calma.
Quizá es mi vecino, un maleante muy buena gente,
tanto, que la patrulla de policías llega temprano
para limpiar el frente de su casa.
"¿Buenos días vecino Carlos Sopa, cómo está usted?"
"buenos días señora de Sopa, buenos días, buenos días".
Me paré para tomar un tercer café caliente muy cargado,
y escribir los últimos versos del poema, pero
¿porqué mi encantador vecino me ha llamado poeta
pendejo, sin sentido y tan banal? Es muy extraño.
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domingo, mayo 10, 2009

Women In Art



by Philip Scott Johnson
500 Years of Female Portraits in Western Art
Music: Bach's Sarabande from Suite for Solo Cello No. 1 in G Major, BWV 1007 performed by Yo-Yo Ma
For a complete list of artists and paintings visit http://www.maysstuff.com/womenid.htm
High resolution: http://www.vimeo.com/1456037
Contact information: eggman913@gmail.com http://www.myspace.com/eggman913
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Humor geek en San Valentín

Eres el html de mi corazon.com.
Eres 1024kb para mi megabyte.
Tus ojos brillan más que mi torre de DVD´s.
Tucorazon.com está en mi página de inicio.
Tu RAM le da vida a mi SO.
Eres el .gif que anima mi vida.
Siempre estás en /home/mi/Corazón.
Te pienso más que las páginas indexadas por google.
Eres como el firefox que me sacó del infierno explorer.
Eres el enter de mi vida.
Si me dejas hago Ctrl-Alt-Del a mi vida.
Cuando te veo mi ciclo de CPU se acelera.
Tú tienes la máxima prioridad en mi lista de procesos.
Eres el cargador de mi iPod.
Sin ti mi vida sería como una web sin CSS.
Dime cómo te llamas y te agrego a “favoritos”.
Eres la primera en Google al buscar mi corazón.
Juntos somos como un procesador de doble núcleo.
Tengo el feed RSS de tus pensamientos.
Mi sistema operativo entra en hibernación cuando no estás a mi lado.
Quisiera ser un Pendrive para tus USB.
Nuestros corazones sincronizan por Wifi.

Tomado del blog: Una profe tecno en red dada
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miércoles, mayo 06, 2009

Ángela Peralta

Estaba un día borrando mi correo basura cuando,
una Gazeta del Saltillo bajó flotando frente a mí,
en la contraportada se leía la siguiente pregunta:
¿Ángela Peralta cantó en Sierra Mojada?.
Ahora, a más de un siglo de distancia, el Teatro
Apolo sigue en pie, con los años encima, recordando
la noche en que "El Ruiseñor Mexicano" estuvo allí.
A su regreso de un viaje exitoso por Europa,
debutó en el Gran Teatro Nacional con "Aída",
la nueva ópera de Verdi.
Luego, a finales de 1882, decidió recorrer el norte
de México y pasó por Sierra Mojada rumbo a Mazatlán,
donde cayó enferma de la fiebre amarilla y
falleció en el puerto, el 30 de agosto de 1883.
¡Qué crueldad destruir una leyenda! Un documento
de 1895 consigna para este año la inauguración
del Teatro Apolo con el drama "Amor de madre" y la
zarzuela "Sensitiva", en un escenario sin concluir,
aún en construcción. Y no se conoce ningún otro
documento que afirme que Ángela Peralta cantó allí.
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