martes, abril 27, 2010

El poema ebrio

Estaba en la ducha cuando un helicóptero
militar pasó muy cerca de la casa,

me vestí de prisa mientras imprimía
el último poema inconcluso;

mi mujer apuraba mis tardanzas,
yo estaba escribiendo un poema ebrio.

Salimos de casa, había cola en la caseta
de vigilancia, tenía tiempo para continuar
escribiendo.

A doscientos metros nos tocó en suerte,
la revisión en un retén municipal.

"Todos los días pasamos por aquí"
-nos quejamos amargamente, mientras
veía de reojo a mi poema ebrio.

"Llegaré otra vez tarde al trabajo"
desde hace veinte años, mi mujer dice
lo mismo.

Al llegar al semáforo, una patrulla nos detuvo,
"en estos momentos hay un tiroteo en el Centro,
no pueden ir por esta vía" -nos dijo.

Dejé a mi mujer para que atraviese el parque
y pudiera llegar a su trabajo, viré para volver.

Una manifestación de campesinos bloqueaba ahora
la gran avenida, "el gobernador nos engañó"
-gritaban.

Aparqué a un lado y comencé a escribir,
quería terminar de una vez por todas,
mi poema ebrio.
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domingo, abril 25, 2010

Mi gato

Estaba mirando mi programa favorito cuando
"toc toc" se escuchó en la puerta,
"¿quién es?" -pregunté
"soy el gato" -me dijo,
abrí la puerta,
en efecto, era mi gato
"¿qué haces afuera?" -le dije,
es la hora de la siesta.
El gato se dirigió a tomar su almuerzo
que consiste en leche, croquetas y pellejos.
Ésto ocurrió quince días atrás.
Ahora mi gato está muerto
o desaparecido, quizás los maleantes
se lo llevaron, para pedir algún rescate,
que no tengo. Apenas hace dos horas
llamaron a mi casa,
"¿A qué hora su casa está vacía?"
-preguntaron,
"es que deseamos asaltarlos, pero no
queremos lastimar a nadie" -me dijeron.
Éso está bien, pensé, los maleantes,
no suelen ser muy educados.
En la mañana recibimos otra llamada
de algún teléfono privado,
"Queremos su camioneta", dijo una voz ruda.
Y a la vez preguntó si podríamos dejar las
llaves con el guardia de la entrada.
"Tendremos que preguntar por el costo de
otro automóvil usado" -le dije a mi mujer.
En estos tiempos, no sabremos cuándo nos
quedaremos sin vehículo.
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viernes, abril 16, 2010

Con una pequeña ayuda de mis amigos

Pedro SanJuan me llamó por teléfono:
"¿porqué no escribes una novela?"
Carajo, no se me habría ocurrido,
en realidad siempre estuve en contra
de escribir un libro,
en esta era de Internet, debemos
intentar cosas nuevas,
no objetos del pasado.
Decidí publicar en la Web,
escribir en la web,
leer en la web.
Edgar Artaud solo escribe en la Web.
Pero sucedieron cosas,
acepté publicar un libro,
hecho de papel,
papel hecho de árbol,
árbol hecho de vida.
Publiqué un libro,
con la generosa ayuda de mis amigos.
Sucedió entonces que otros más
y viejos conocidos y todos los demás,
leyeron el libro.
Los mismos poemas que ya conocían,
pero que parecía que nunca hubiesen leído.
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martes, abril 13, 2010

Hoy es martes trece

¡Rediantrez!
¡Hoy es martes 13!
Me esconderé en la cama,
me arrancaré un ojo,
me quitaré los dientes,
¡Que se me caigan los dientes!
El martes no te cases,
ni te embarques,
ni estudies historia medieval.
No te cuelgues arracadas de oro,
no te subas al transporte público,
que un ladrón te cortará los dedos,
que un Don Juan te robará los besos
que un amor imposible,
se llevará tu corazón.
Que hoy es martes 13 13
que se me caigan (otra vez)
los dientes, si miento.
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sábado, abril 10, 2010

Tarde con sol

Estaba mirando desde la ventana de mi casa,
el juego de pelota de los narcotraficantes.
Y en mi ventana de FaceFuck veía una muñeca,
que agitaba los brazos alegre.
Mi corazón se encontraba entumecido,
luego de leer las noticias.
Hace mucho calor en el mundo
y el Banco Hernán Cortés se encuentra saturado,
y no podré comprar un poco de aire fresco.
En las tiendas de autoservicio,
buscaré un poco de cocaína,
para encontrarme con Dios.
Los narcotraficantes golpean la cabeza-pelota,
buscando distraerse y corretean por el campo.
El automóvil de la Policía local
se detiene para saludarlos.
Una nube asoma su rostro, para mirar el partido.
Un grupo de mujeres hermosas -muy lindas-
atraviesa la calle, es grato mirar
la vida sin problemas, vuelvo a FaceFuck
activo mi avatar, la chica se ha ido,
esperaré una nueva compañía.
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viernes, abril 09, 2010

Bienvenido a casa

Regresaba de una convención de poetas mentirosos,
mi mujer aguardaba en la puerta.
"Bienvenido a casa, Cangrejo" -me dijo,
entonces descubrí el cuchillo de cocina,
brillando en su mano derecha.
"Bueno, ya llegué" -dije nervioso.
"Bukowski sin mujeres"
-replicó amenazante.
Caminé en derredor
y me persiguió presurosa,
dábamos vuelta al comedor,
cada vez más rápido.
Y me alcanzó con el cuchillo,
encajándolo en mi vientre,
y me estaba entumiendo.
"Así que eres poeta" -dijo,
y yo pierdo el sentido,
sus dos manos se mueven
empujando el cuchillo,
"bienvenido a casa, cangrejo"
el demonio lo dijo.
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viernes, abril 02, 2010

El avioncito

Me voy a subir
a un avioncito de papel

y mi esposa me engaña
y mi amante también

me voy a subir
a un avioncito de papel.

El gigante en el campo
levantará con su enorme manaza
el avioncito

que estará repleto de gente muy triste

me voy a subir
a un avioncito de papel

mi esposa me engaña
y mi amante también

Y el gigante lanzará el avioncito
contra el viento

y todos los pasajeritos
desearán que el avioncito caiga
sobre la mar

y todos los pasajeritos
serán juguetes del viento

y yo no tendré ningún deseo

mi amante me engaña
y mi esposa también.
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Hoy me levanté...

Hoy me levanté llorando
llorando que me levanté
y me vine corriendo al trabajo
a ver si tenía cartitas
cartitas de mi corazón.

Y no, no tengo cartas de amor
y no hay nadie en el trabajo.

Hoy me levanté llorando
llorando que me levanté
y no tuve ganas de nada
y no tuve ilusiones de nada
y tampoco quise hacer
más grande la mar con mi llanto.

Pues hoy que me levanté llorando
yo anduve las calles del puerto
y la gente me decía:
- tiene los ojos muy rojos -

Y pues hoy que me levanté llorando
llorando que me levanté
y no, no tenía
cartitas de amor.
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Creo que iré a casa

Creo que iré a casa de mi mujer
a decirle solamente que se busque otro hombre
yo no soy el que la satisface convenientemente
ni el que convenientemente la satisface;
luego saldré en busca de hierba,
un trago de alcohol y el periódico,
probablemente solo compre esto último
y busque donde comer y leer,
para retornar por último a casa,
al cuarto de Cristina y mío,
a tumbarme un rato en el suelo,
estirar la flojera
y pararme y tocar rock and roll,
junto a Jim Morrison.
Creo que iré a casa de mi mujer,
caminaré de espaldas,
recto hacia atrás,
entraré y me ducharé,
almorzaré y me acostaré,
miraré la televisión.
Creo que iré a casa de mi mujer.
Creo que iré de rodillas a casa de mi mujer,
abrazando un objeto roto y tapado,
y no me caeré en las alcantarillas.
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jueves, abril 01, 2010

La Poesía

8 tetas y 4 penes en fila india
aguardan un plato de sopa
su mirada tiene la tristeza de la
incertidumbre
la soledad del ciberespacio
el asomo del dolor.

8 tetas escriben un poema sobre el amor,
¿qué es el amor?
4 penes escriben sobre el desamor
los sentimientos se cruzan entre sí,
sus redes neuronales se entrelazan
anhelando conexión.

El primer plato de sopa es servido profusamente
las parejas quedan disparejas
las redes se rompen
el cielo penetra por la puerta
tras de sí, penetra la poesía
¿qué es la poesía?

6 tetas y 4 penes aguardan un plato de sopa.
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Banda Sonora / sin voz/ Crónicas clónicas de una Amante

Me gustabas también porque no tenías música, ninguna canción para dedicarme.
Tú escuchabas una radioreloj, porque era lo que sabías prender y apagar sin mayor trámite.

La última vez sonaba, a través del teléfono, tu leve música clásica.
Tú y tus silencios que en esa oportunidad no me impacientaron como siempre, al contrario, sirvieron para llenarlos de mi llanto sin voz.

Me gustabas también porque no cantabas ni silbabas. Seguramente lo hacías solo, siempre vas solo. Quizás qué silbabas. alguna de Debussy o de la "Nueva Ola", esa ola que nunca reventó sobre mis pies, dejándolos limpios del dolor de tanto laberinto.

Hoy estoy que muero al fin, porque anoche caí a una cama de media plaza y no sabía como situarme en sus brazos y me sentí como la Anne Bancroft frente al graduado, poniéndome las medias negras- piernas blancas con el desgano que da vestirse cuando aún estás temblando, tarareando tututu mrs robinson jesus loves you more than you will know hey hey hey, silbándola hacia dentro.
nada patética, solo chascona .
Él se fue en un radiotaxi rojo y quedó sonando un disco de los blops, algo jipi para no recordar nada especial y lo apagué antes que los queltehues comenzaran a cantar a la niebla.
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Entrevista previo a la lectura en Puebla


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