domingo, septiembre 30, 2007

Ciudad Altamirano

No cualquiera tiene su propia ciudad
no por ahora
viajé siete horas para dar una charla
así llegué a la ciudad
la recepcionista pensó que era una broma
"me apellido así" -dije;
bueno, salga usted a la calle
a disfrutar de su ciudad
(así lo dijo)
y claro, no lo entendí
hasta no verlo en todas partes:
"Nevería Altamirano"
"Farmacia Altamirano"
"Escuela Secundaria Altamirano"
"Restaurant Altamirano"
"Avenida Altamirano"
"Cinema Altamirano"
"Librería Altamirano"
"Hotel Altamirano"
etcétera
Qué imaginación
ya imagino el desconcierto popular
cuando se corra la voz
de que yo estoy aquí.
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El día que dejé de escribir

El día que dejé de escribir
poemas, fué un día de tormenta
caía un diluvio en la calle
y me obligó a detenerme
en un portal, lejos de los
bares y las librerías
la gente huía despavorida
intentando cubrirse o
llegar a cubierta,
el agua corría
inundándolo todo,
ése día, de pesadumbre
dejé de escribir poemas
o mas bien, no recuerdo
dónde ni cuándo
en algún sitio,
debió de ocurrir.
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miércoles, septiembre 26, 2007

habitación

Cuando tenga mi propia habitación,
para escribir
tendré una mesa enorme
en el centro
y tres computadoras
solo para mí;
la mesa será redonda
dura y fina
mi sillón tendrá respaldo
y podré girar en él
y transportarme
para hacer café espresso
con una cafetera pequeña
y tal vez una parrilla eléctrica
no lo sé
tendré libreros
a todo lo largo y ancho
bocinas encima de los libros
para escuchar la música
de jazz, y tendré una gran
discoteca
de música variada
y una videoteca
con películas de arte
cuando tenga mi propia habitación
si es que no muero antes
podré estar conectado a Internet
y saludaré a mis amigos
desde una y otra esquina
pero no lo haré muchas veces
porque yo quiero una habitación
para escribir, y nadamás.
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lunes, septiembre 24, 2007

Mario Mario

Mario era Mario
Escribía todo el tiempo/
leía todo el tiempo/
discutía todo el tiempo/
no le importaba su aspecto/
sabía que él era poeta
los poetas son especiales
son artistas/ creativos/
son el lado emotivo
de las sociedades
sabía que era especial
no tenía que preocuparse
solamente de la vida
reflejada en su poesía
de la cultura moderna
reflejada en su poesía
no tenía que preocuparse
solamente de la vida
y Mario era Mario
no tenía que saber más
de quién era
hay dos tipos de poetas
Mario Santiago
y todos los demás.
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cucarachas

Uno de los viejos amigos que tiene mi
estómago son las cucarachas
digo esto porque conozco muy bien el
sabor a cucaracha
éste postre que ha preparado hoy mi mujer
tiene un sabor repentino a cucaracha
escondida entre las nueces almendras y
pistaches de pronto descubro ese sabor
asqueroso
hace mucho tiempo entré con mi ahora
mujer a una hamburguesería céntrica
muy iluminada
"comeremos hamburguesas" -dije
y ordenamos un par de hamburguesas
tamaño extragrande
apenas iba enmedio de un gran mordisco
cuando el sabor de la carne cambió
repentinamente
hizo crack
abrí el pan y encontre la mitad de una
cucaracha enorme frita confundida con
la carne
aaaaaaaaaagggggggggghhhhhhhhhhhh
no volví a entrar a ninguna hamburguesería
por bastantes años
hasta que llegaron los McDonalds y Burguer King
a mi pueblo
hoy que mastico en el postre un pedazo de una
pobre cucaracha
recuerdo ésto.
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sábado, septiembre 22, 2007

la ponyesa

Cuando era niño, todos admirábamos
a la Ponyesa.
Sabíamos donde vivía, cuando podíamos
íbamos antes de que saliera al trabajo
la Ponyesa era Maestra en la Escuela Secundaria
y nosotros aún estudiábamos el nivel básico
en ese entonces ella era una mujer joven
y grande
tendría más de veinte años, seguro
vestía realmente formal, no era delgada y se
maquillaba exageradamente el rostro;
y claro, usaba tacones altos y vestidos con
falda larga y oscura
nos gustaba mirarla caminar y alejarse
con su paso característico, pausado y femenino
era una mujer grande y para nosotros fué
siempre algo inusual en las calles
pocas veces encontrabámos mujeres que
se preocuparan tanto de sí
era toda una señora la Ponyesa;
vivía en una casa modesta, tal vez con
su madre
y sabíamos que con el paso del tiempo
ella siempre estaría en el recuerdo
de todos
y yo además estaba seguro que algún día
escribiría sobre ella
al menos, este modesto poema.
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miércoles, septiembre 19, 2007

así fue

EL primer día que entré al taller de
Juan Bañuelos
estaba emocionado
era la primera vez que veía otros chicos
de mi edad
y adultos y mayores
dedicados a escribir poemas
venía de un pueblo donde yo era el único
poeta visible
cargaba un montón de papeles
que nadie mas que yo habría leido
la torre de la Rectoría
era como alucinación
de mis deseos
y Juan no tardó en enviarme al ruedo
"leé tus poemas" dijo
y lo hice.
Juan repitió algunos de mis versos:
"va que vuela" -dijo
"son poemas en el sentido de los clásicos,
pero deben cambiarse"
entonces estalló la revuelta
que hoy me tiene aquí metido;
Mario Santiago contraatacó y dijo
"ese es un poema claramente estridentista"
"claro, está claro" asintió Roberto (Bolaño)
y comenzó un tira y recibe
de argumentos en pro y en contra
cada vez mas violentos
así es como conocí
a Mario Santiago
y a Roberto Bolaño.
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así

Era dueño de un puto libro que adoraba tanto
no era de Poesía, aunque parezca increíble
se trata de un libro escolar, un texto
sobre Ingeniería Hidráulica, con muchos
ejercicios, matemáticas, gráficos
y una pasta dura, muy bien hecha
veía los ejercicios como si fueran poemas
degustaba la estructura de los textos
hecho a dos columnas, parecían versos
adivinaba su estructura,
daba un gran placer
mirar sin leer
de cerca y de lejos
un día desapareció el libro
ocurrió en la época en que mi padre
parecía empeñarlo todo
por supuesto, lo negó
¿cómo podía hacer éso?
no pude reponerme de la pérdida
intento creer que el libro desapareció
por arte de magia
pues porque era un libro mágico
así es esto.
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anexo

Estuve en una reunión de viejos amigos
donde la mayoría son abuelos y presentan
con orgullo a sus nietos
después quedamos solos para tomar cerveza
pero me encuentro que hace años no beben
de todos modos degustarán de la comida
aunque lo hacen por medida curativa
"es bueno para la circulación, pero
debe tomarse en ayunas"
parecía una reunión de enfermos desahuciados
mis antiguos amigos de borracheras y peleas
ahora hablando de tensión arterial, diabetes,
alzheimer y el costo de la vida;
los nietos y las enfermedades;
comimos carne de serpiente sin mucho picante,
armadillo frito a la vinagreta sin vinagreta,
caldo de iguana, un poco de zorrillo
que es bueno para la tensión arterial
y un tazón de caldo de zopilote, bueno
para no se el qué
y la tan esperada charla giró
solo alrededor de las enfermedades,
y de cómo crecen los nietos
y de porqué yo soy la mosca en el arroz
-no tengo ningún hijo-
de pronto alguien mencionó a otro viejo amigo
que se mató hace nueve días
se había comprado un auto deportivo
y salió a la carretera
"se compró la muerte", dicen los abuelos
era casi imposible creer que el viejo chaparro
hubiera muerto
así, de repente, en una reunión de viejos
aquél ya estaba muerto
fué lo único rescatable de la tarde
y nadie reparó en ello
fue sólo un comentario anexo.
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basura

Parecía una meta imposible
escribir miles de poemas
hace mucho tiempo, un amigo mío
decía que yo era prolífico para la
poesía
su comentario era de buena fé
y me hizo cauteloso
es mejor calidad que cantidad
me dije
y comencé a escribir menos
y menos
con un filtro emocional
y los poemas disminuyeron
hasta convertirse en nada
o casi nada
pero he vuelto a las andadas
ahora no me importa el mundo
vuelto de revés o al derecho
ni los críticos
ni que me echen de foros y revistas
de programas de radio o de
antologías
de lecturas públicas y concursos
ni que me echen de casa
ni que yo mismo me expulse
ni que este sucio laboratorio
de poemas
se quede sin lectores.
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pareja

"tengo úlcera"
-le dije
"creo que si usted me masturba,
me sentiré mejor"
a las mujeres les gusta
agarrar esa cosa
ésto no es misoginia
es un reconocimiento
al disfrute de ambos
esto es algo de lo que está prohibido
hablar en los poemas
es impublicable, o no lo pasan
en la radio
si eres un poeta con familia
lograrás el descrédito
y el morbo te perseguirá por siempre
aunque hay hombres públicos
a los que no les queda más remedio
que vivir con ello,
"vivir con tus males" decía André Guide
Mónica Lewinsky, por ejemplo
desató el escándalo
con Bill, el presidente del escándalo
masturbatorio
Hillary y Bill, viven con ello
todas las parejas saben cómo es éso
pero no lo hacen público
si no usáramos a la familia en pareja
como un pedestal de la crucifixión
no habría infidelidades.
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señales de humo

en esta vida de pobres
es común pelear por la miseria
con los demás pobres
en todos los ámbitos
un botón de ejemplo
lo descubrí en el uso del teléfono
si necesito hablar con alguien
marco su teléfono
y cuelgo antes que conteste
él sabrá quién llamó
y devuelve la llamada
así paga él
y resuelves tu problema
éso creía
hasta que me enteré
que en mi país
cobran por llamada no hecha
el simple hecho de marcar
y después ambos pagan la llamada
bueno, esto es un botón
que se cayó de la camisa
desde que nuestros antepasados
hacían señales de humo
ésto ha cambiado
sobremanera.
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nacionalismo

El nacionalismo a ultranza
es una de las imbecilidades del mundo moderno
deberíamos desaparecer
a todos los países
eliminar los himnos
y el cultivo a la patria
desaparecer a los reyes
y dejar a todos por igual
como habitantes del mundo
si tuviésemos la voluntad
buscaríamos el modo
estamos gobernados por mafias de poder
que defienden a muerte
sus intereses económicos
gobiernan el modo de vivir
éso hacen, no somos estúpidos
y chocan entre sí
desearían todo para ellos
y aún más
y algunos enloquecen
como Hitler o Napoleón
deciden sobre nuestras vidas
y cómo y qué decir
en nuestros poemas.
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por ejemplo

Como siempre, leo todos los días
algún poeta, o varios
una mezcla rara, inevitable
como hoy, Neeli Cherkovski
su libro Fronteras Rotas
y Vicente Aleixandre, español,
y otros poetas de la generación del 27
éso por la mañana, de tarde o de noche
habrá otros
los libros suelen estar mojados
entro al baño y me quedo a duchar
y los libros van conmigo
Cherkovski habla de Bukowski
Aleixandre, un poema sobre el vals
del siglo XIX, éso dicen
los editores del libro
-siempre dicen mentiras-
inventan miles de tonterías
para justificar, la cagada que uno
escribe
y son siempre nacionalistas
"el mejor poeta de mi país,
es el mejor del mundo" -dicen
los críticos de los países de segunda
son muy inteligentes:
"todo poeta del exterior, es mejor
que todos los poetas de aquí dentro"
en eso están de acuerdo
los críticos del exterior
todos sabemos qué paises
padecen del mal de argentina
España, por ejemplo.
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el buzo

El tipo de salubridad tocó la puerta
"venimos a fumigar" -dijo
parecía un astronauta con dos tanques
de oxígeno
"parece usted un buzo" -le dije
no pareció inmutarse
y encendio un motor estruendoso
a mi gato se le erizaron todos los pelos
y salió disparado a la azotea
el interior de la casa se llenó de humo
blanco
empecé a tocer un poco, entonces el
extraterrestre intensificó la expulsión
del gas letal
los pequeños insectos salieron de los
escondrijos
algunos caían desfallecidos
otros huían por las puertas
¡ah sabandijas, qué les pasa!
¿de dónde salen tantos?
mis ojos comenzaron a llorar
-están rojos-
"el gas no es tóxico"
me dijo el hombre buzo
"pero antes, debió usted tapar su comida"
subió a la recámara y comenzo a expulsar
también arriba el gas que hace llorar
"debería usted venir también por la tarde"
-dije
"mi esposa casi nunca llora"
el gato saltó la barda y se perdió acelerado
calle abajo
huía despavorido
el hombre de la escafandra salió sin despedirse
me quedé tosiendo, llorando, con los ojos rojos
y el dolor de úlceras.
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dolor de estómago

en las mañanas suelo tomar un coctel
de pastillas antes de ir al trabajo
-siempre llego tarde al trabajo-
esta vez lo hice, pero añadí un puñado
de aspirinas para la cruda
-decisión estúpida-
luego el acostumbrado café espresso
y me apuré para salir
el molesto dolor de úlcera comenzó
como un piquete agudo
-maldita sea-
justo ahora que tenía pendientes por
resolver
y mi jefe se dará nuevamente cuenta
de mi ausencia
-me echará del trabajo-
eso a la úlcera le tiene sin cuidado
que me tumbó en la cama
con un dolor agudo
boca abajo
y el vientre extendido
-panza de melón-
es un dolor que no da permiso de nada
excepto intentar disfrutar lo mejor
posible la molestia
que te vuelve indispuesto para todo
no importa que te echen del trabajo
o que te echen de mil mundos da igual
-soportar el poderoso dolor-
de úlceras
rediablos como lento pasa puto tiempo
ignoro cómo quitar este dolor punzante
Ah si tuviera hoy una mujer en casa.
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viejos

Hoy he sido invitado a comer caldo de zorrillo
por un antiguo amigo
que en realidad algún día fué mi jefe
y estuvo a punto de correrme
en realidad me corrió
pero los superiores decidieron no echarme
era una época en que era necesario que
estuviera;
iremos tres viejos amigos
dos tipos simpáticos que fueron mis jefes
ahora estaremos bebiendo alcohol y cerveza
en un tugurio escondido, donde preparan
comidas exóticas, como armadillo, carne de
serpientes, insectos comestibles y demás
seguramente brindaremos por los viejos
tiempos,
el maravilloso pasado, donde éramos jóvenes
y te comías el mundo
ganabas bien y tenías menos exigencia
había menos tráfico,
más espacios y tranquilidad
ahora todo ocurre más de prisa
no hay estacionamiento suficiente para todos
siempre estás corriendo
estás viejo, los achaques proliferan y
cuesta más trabajo estar en el trabajo
la vida es así, el tiempo nos llevó
por rumbos distintos,
pero hay una serie de tipos en el mundo
que se conservan igual, por dentro,
parecen tener el pellejo duro,
como ellos, mis viejos amigos
con trabajos distintos, visiones distintas
y que ahora no pueden echarme de ningún trabajo.
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martes, septiembre 18, 2007

Ah Oh Uh eh

Debe ser horrible saber que otros arman
espectáculos con tus poemas.
De ninguna manera, uno desea
no haber escrito nada
no tener publicaciones
no dejar huella;
ahora entiendo a las poetas esnob
es como un juego de la burguesía
se bajan el sostén, para dejar que
otros miren sus tetillas
se ruborizan en el atrevimiento
todos festejan con grititos: Ah Oh Uh eh;
así es la poesía ahora
en México, presentan un espectáculo
con textos de Salvador Novo
es un homenaje a Juan José Gurrola
Marta Verduzco, la directora del evento,
dice: "Lo que les presento en este espectáculo
es cómo faltar al respeto a la solemnidad,
no a la poesía, y cómo se puede jugar para
que resulte divertida"
a la poesía, no le faltan al respeto,
éso dice;
"Salvador Novo es irreverente,
y Juan José Gurrola, también"
-concluye.
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orgasmo

Desde que me prohibieron el alcohol éste
se ha vuelto un invitado permanente a la
mesa;
lo mismo sucedió con las gaseosas oscuras,
la carne de cerdo, el café esspresso
ingiero alcohol para bajar el azúcar
y gaseosas dulces para recuperar el nivel
la tensión arterial sube y baja como un
columpio
ésto me ha hecho más saludable
que antes, cuando evitaba todo éso
lo único que no me han prohibido
son las mujeres y el orgasmo.
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reunión

Fuí a una reunión donde
una mujer encantadora
apareció con un hombre
gordo y grasoso
la mujer se apoderó de
la reunión y atrajo todas
las miradas
yo en lo particular no podía
sustraerme a tal encanto
estaba sentado justo frente
al hombre que no paraba de
tomar alcohol en todas sus
versiones, hasta que se puso
rojo y comenzó a sudar a chorros
él sabía que yo no quitaba la vista
de su esposa
pero era imposible intentar quitar
la vista de su esposa
conforme pasaba el tiempo y los tragos
de alcohol aumentaban
se volvía definitivamente imposible
quitar la vista de su esposa
ella se ofreció a servir galletas y
algunas copas de licor dulce
accedíamos a todo con tal de que pasara
por las mesas e inclinara su lindo
cuerpecito regalándonos sonrisas
el hombre gordo y seboso sabía de todo
esto
era como un festín de lobos o una orgía
con las miradas
y la chica sonreía y hablaba como un ángel
y juro por el infierno que no sospechaba
lo que todos los hombres en la reunión
estábamos viviendo.
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Estaba escuchando

Estaba escuchando en dos estaciones
de la radio
a dos grupos de estudiantes
los mal llamados ayotzinapos
incómodos para el gobierno de
izquierdas
y un grupúsculo de condescendientes
lameculos
a modo para los gobiernos de
derecha
el caso es que pedían apoyo y empleos;
los unos bloquean calles, cierran
oficinas, esparcen el terror en la
ciudad
los otros aparecen en los noticieros
se toman la foto con funcionarios
son recibidos por líderes síndicales
y políticos
así es que entiendo, que los rebeldes
insumisos son los rojos y los chicos
a modo son los verdes
el gobierno de izquierdas dice que
necesitamos promover líderes verdes
para operar el cambio generacional
que nuestro país necesita
los líderes rojos no deberían tener
ningún relevo, deberían extinguirse
éso piensan los gobiernos de derecha,
izquierda, centro, centro izquierda
y centro derecha.
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Canciones para Nono: Hamburgo

"Hamburgo"

No te vayas
no me dejes
quédate con nosotros.

Qué no ves
que estoy desesperado
que estoy sintiendo
el frío de la muerte.

Quiero morirme ahora.
no quiero esperar más.
debe ser ahora.

No llevo ratas en la sangre
sino cadáveres.

Qué no ves
que estoy desesperado
que estoy sintiendo
el frío de la muerte.

No te vayas
no me dejes
quédate con nosotros.
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Canciones para Nono: Qué es el puto amor

"Qué es el puto amor"

Yo quiero saber qué es el amor
¿alguien puede decirme?
quiero tomar un poco de tiempo
para pensar en este asunto
me estoy volviendo un poco viejo
no puedo entender qué es el amor
por más que leo poetas en el mundo
¿alguien puede ayudarme?
no quiero morir sin saberlo
¿acaso alguien lo sabe?
debo escalar esta montaña de dudas
es como cargar el mundo en hombros
a través de las nubes, veo el sol brillar
veo la emoción que producen los poemas
¿alguien puede ayudarme?
quiero saber qué es el amor
no puedo detenerme ahora
he llegado tan lejos
para cambiar en este infierno
no sé si puedo enfrentarlo
solo quiero saber qué es el amor
¿alguien puede decirme?
procuro mantenerme cálido
mientras me estoy congelando.
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lunes, septiembre 17, 2007

quienes son

Los poetas esnob
escriben versos
como éste:
"mis pensamientos flotan en el agua";
toda otra cosa no es poesía
hay otros escritores
esencialmente académicos
que labran un poema
minuciosamente;
pero hay otros
seres vivos salvajes
escribiendo poesía
con la piel;
estos poetas
se juegan la vida
cada día;
aún hay otros
artistas vivos
navegando sin timón
y en el delirio;
y todos sabemos
neguémoslo o no
quienes son los poetas.
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Debería vivir en el supermercado

En el supermercado
me topé con uno de mis jefes
no pude evitar el saludo
iba con una mujer cuyos tacones
hacían clap clap clap
cada vez que avanzaba;
es una chica muy guapa
de momento
pensé que era la hija
hasta que la rodeó por la cintura
ella iba curioseando
en todos los estantes
es tan bella, que no podía apartar
mis ojos de donde se metía
pero estaba con uno de mis jefes,
es sabido, que todos los jefes tienen
suerte
amasan fortunas, pasean las mujeres mas
bellas, son poderosos,
a ellos tenemos que recurrir
cuando necesitamos algo
la chica no solo es fina
tiene un caminar elegante
y figura de modelo
viste muy sensual;
sin poder evitarlo,
olvidé toda la compra
para seguir su rastro
y disfrutar la vista
desde lejos, no quería toparme
con mi jefe, odio a mi jefe
todos odiamos a los jefes
especialmente si son tacaños,
autoritarios y tienen la suerte
de que una chica como ella
lo siga por dinero.
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drogas

Hay un momento, digo
al tomar esas drogas
incipientemente sabes
que será por siempre.

Pero estás conforme,
usas palabras para quitar
los ojos del camino.

En la noche, aúllan
esos monstruos
que tienes tú por dentro.

Hay un momento, digo
y tú lo sabes
estrella en mano
que será por siempre.
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Poesía 2

Hace años escribí este poema:

"Deprimido como la madre
como la puta madre
como gusano
moviendose
por el cuarto
deprimido a oscuras
deprimido a solas
deprimido a madres
es la puta madre
sabiendo
que la soledad
la tienes cosida
en los huesos
en la piel
en la sangre"

¿ésto es un poema?
no era el único
llegaba a casa con una
autoestima alicaida
arrastrándome por el piso
era de noche, miraba las
torres de la Sagrada Familia
era muy fácil subir
y arrojarse;

ahora no estoy alicaido
o no lo se de cierto
lo supongo solamente
y escribo poemas

entonces, cuáles son los poemas
que escribe un poeta

antes menospreciaban mis textos
y ahora también

yo menosprecio a los que menosprecian
mis textos

y sigo con la pinche duda
¿ésto es poesía?

cago en dios.
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domingo, septiembre 16, 2007

Debería incluir

Debería incluir un contador
para saber si tengo lectores
sé que sucede igual
con mi programa de radio
ni siquiera yo lo escucho
pero no puedo evitar
seguir escribiendo
sé que tengo enemigos
que aborrecen mi poesía
no pueden entender
cómo soy tan ignorante
éso dicen
escribo basura
y soy un poeta de segunda
conozco un tipo en el pueblo
que se hace llamar El perro callejero
escribe sólo panfletos
escritos en verso
con él sucede lo mismo;
él es un poeta popular
aplaudido en las plazas
por la muchedumbre
e ignorado por los dueños
de la gran cultura;
yo no soy popular
en la radio no entienden mis versos
a ellos les gustaría
que fuera un poeta artesanal
alabando las tradiciones
de nuestra gran cultura
a veces leo mis poemas
y no dicen nada
y cambian el tema
y me voy a casa.
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Furor por México

Estoy leyendo el libro
Furor por México
de Claude Beausoleil
es un libro de poemas
extenso
y me hundo en él;
pero el asunto
cada vez que lo tomo
me sube la desesperación
a la garganta
¿cómo puede pasar desapercibida
su poesía sobre la ciudad?
¿acaso porque es un poeta canadiense
que escribe en francés?
pero es curioso leer
cómo un extranjero
siente nuestro país
con otros ojos
es muy interesante,
pero la desesperación estriba
en que también estoy condenado
a ser inédito;
y muchos otros poetas
verdaderamente buenos poetas
desordenados poetas
también están condenados
a pasar desapercibidos
y esto es lo que hace
que la desesperación me suba
a la garganta
y como que siento
que se acaba el mundo.
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Quiero saber qué es la poesía

Yo quiero saber qué es la poesía
¿alguien puede decirme?
quiero tomar un poco de tiempo
para pensar en este asunto
me estoy volviendo un poco viejo
no puedo entender qué es un poema
por más que leo poetas en el mundo
¿alguien puede ayudarme?
no quiero morir sin saberlo
¿acaso alguien lo sabe?
debo escalar esta montaña de dudas
es como cargar el mundo en los hombros
a través de las nubes, veo el sol brillar
veo la emoción que producen los poemas
en mi corazón hay dolor y desesperación
¿alguien puede ayudarme?
quiero saber qué es la poesía
no puedo detenerme ahora
he llegado tan lejos
para cambiar este infierno
no sé si puedo enfrentarlo
yo solo quiero saber qué es la poesía
¿alguien puede decirme?
¿acaso alguien puede ayudarme?
procuro mantenerme cálido
mientras me estoy congelando.
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15 de septiembre

El 15 de septiembre por la noche
entré a un Bar virtual y una mujer virtual
negra se acercó a mí
la invité a bailar y escogió un par de
bolas para bailar muy pegados
me invitó a viajar a otro lugar mas discreto
donde no hubiera intrusos
y podamos estar solos, eso dijo
nos hicimos amigos y en ese lugar desconocido
habia una cama para hacer sexo con una
cabeza de dragón en el respaldo
"esa cabeza de monstruo me distrae", dije
no te preocupes, yo te hare olvidar al dragón,
nos subimos a la cama y comenzamos el rito
de sexo virtual con todas las combinaciones
posibles
ella comenzó a gemir de placer y me pregunta
si en la vida real hago lo mismo
¿qué haces? dijo,
¿usas tu mano o qué?
yo uso lo que ya sabes, me dijo.
Yo tenia encendido el televisor y estaba
mirando sin ver los programas aburridos
del día de la independencia del imperio
de pronto pasaron un corto de noticias
"Lily Téllez vuelve a los espacios televisivos
luego de convertirse en Mamá"
éso me excitó y vuelvo mi atención a la chica
virtual negra que tenía enfrente
que se retorcía obedeciendo al script programado
para una de las poses de la cama
¿qué estará haciendo ella o el en la vida
real? -pensé
en mi televisión me volvieron a la realidad y
anunciaron el grito del señor presidente
qué cojones, no echaron nada del grito de las
organizaciones de la izquierda, dije.
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Zoe Brigley

La poesía nos hace reflexionar
en quiénes somos
La promoción viola la inocencia
e indefensión de la poesía
Creo que nunca perteneceré al
Sistema Nacional de Creadores;
Zoe Brigley dice que la cultura definitivamente
inspira la creación de sus poemas
ella dice que es importante escribir acerca
del hogar pero es igualmente importante viajar
y escribir acerca de nuevos lugares y adquirir
una nueva comprensión de las cosas
"yo veo mi poesía como un balance de
diversas partes de mí misma"
Zoe recibió una beca para viajar y recorrió
Latinoamerica, especialmente México y Guatemala.
Escribe poemas de mujeres históricas
asumiendo su personalidad
"quiero escribir poemas desde su punto
de vista, un punto de vista femenino"
Brigley realiza su tesis doctoral con
este motivo,
en septiembre publica su primer libro
de poemas "El secreto" y en su blog
personal de Internet nos explica su
trabajo
realiza una extensa investigación académica
y entonces escribe sus poemas
durante un largo tiempo
y todas estas putas palabras anteriores
son solo para decir que estoy leyendo
con atención sus poemas.
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desastre 1

Siempre que digo "soy un desastre"
es porque vivo en un caos ordenado
o semiordenado o desordenado
decidí dar la pelea contra los malos
poetas, aprovechar algún sitio vacío
donde pueda escribir,
intento ser prudente, aún así
acumulo un historial de expulsiones
en foros
por mala conducta
hago amigos editores de algo
pero no puedo evitar que aparezcan
en los poemas o en el diario
y se molestan
el caso es que no encuentro un libro
de Anne Sexton que me molía mucho
ahora lo quiero, algún sabandija
lo habrá metido por equivocación
en su portafolios, ahora debe
estar confundido y no sabe cómo
devolverlo
el caso es que yo mismo soy
un ladrón de libros
estoy enfermo de cleptomanía
no puedo mirar un libro de Poesía
sin traérmelo a casa
para hacer el amor con él
yo no sé qué es el amor
¿alguien puede ayudarme?
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sábado, septiembre 15, 2007

poesía

Siempre he pensado que los textos de los
reporteros pueden funcionar como poemas
que relatan hechos de la vida real cuya
connotación es poética, una especie
de división entre poesía ideal y material,
yo, que detesto el materialimo, ahora
pienso en una poesía material.

A veces tengo el deseo de tomar algún
reportaje de noticias y acomodarlo en
forma de verso libre, suprimir o incluir
palabras y en realidad, esto lo he venido
haciendo algunas veces, pero me detiene
el sentido de los derechos de autor
puesto que yo no escribi el texto original.

Cut and paste es una técnica famosa que
puede justificar esta aproximación a la
poesía, pero en este caso no se trata de
cortar y pegar sino de "plagiar" en el
sentido casi completo de la palabra.

Pero lo hago y con ello demuestro otra
manera de entender a la poesia, que
la tenemos todo el tiempo en los diarios
y los blogs de noticias, la realidad
supera con mucho a la ficción y es fuente
de un aprendizaje permanente a lo largo
de la vida.

Por ello sugiero continuar este camino y
reescribir las noticias hacer una sintesis
conformar un poema y hacernos llegar esta
simbiosis de poesia moderna de la realidad.
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porqué no entienden

Porqué los funcionarios viven protegidos
porqué los políticos viven al acecho
en contubernio unos con otros
porqué los artistas gozan de la vida
y los políticos no gozan de la vida
porqué los jefes de mandos medios y los
jefes de mandos de primer nivel y los
directores de área y los administradores
y coordinadores y los pequeños y grandes
empresarios y todos esos dueños del dinero
y del gobierno
porqué todos esos deciden sobre nuestras
vidas
sabemos muy bien que no conocen lo que es
escuchar una canción emotiva o un buen
libro que no sea de politica o administracion
sabemos muy bien que no saben disfrutar un
buen poema o escribir algo de sí mismos
sin analizar los hechos a su modo
medianamente triste
mueren deshechos
en la basura
de la historia
porqué no entienden ésto porqué.
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crack

Cada vez que salgo al patio
a orinar, mato sin querer
algunas decenas de gusanos
babosos que inundan el patio;

con las lluvias los moluscos
se reproducen exponencialmente
y huyen del lodo y el agua y
procuran entrar en mi estudio

donde guardo comida para el gato
y a veces descubro el platón
lleno de gusanos babosos y no hay
mas remedio que voltearlo todo
en el cesto de los desperdicios

siempre orino por las noches
para mirar a la luna, el arcoiris
si estuvo lloviendo, el fresco
si es medianoche, las estrellas
si el cielo es claro, o las nubes
si no es claro y los babosos
aparecen tapizando el piso

escucho siempre un crack crack
de los pasos que hago procurando
no pisar a ninguna familia pero
siempre termino matando gusanos
indiscriminadamente, en mis sueños
termino rodeado de millones de
moluscos que buscan venganza

por eso en el plato de sopa siempre
busco algún molusco que se hubiera
metido o en el plato de carne puede
estar escondido y al morder la comida
temo morder un molusco y escuchar crack
en mis dientes con terror compulsivo

pero eso no evita que orine de noche
no hay luz en el patio y miro algunos
babosos salir de las corazas y evito
pisarlos y termino aplastando a otros
moluscos crack crack crack crack crak.
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distracción

He dejado de escribir poemas,
para mirar un video en Youtube
donde una chica, golpea a otra
por un descuido de la segunda
que la dejó caer al piso;
miro curiosamente el chico
de la cámara deja que se golpeen
hasta que la sangre emerge
entonces el chico interviene
y la cámara sale de foco
y finaliza el video
entonces me coloco los lentes
de plástico verde & me duelen
los ojos de tanto mirar
sorbo de un vaso de agua negra
con gas y miro nuevamene el
video, Dios hizo a la mujer
para gozo del hombre, y al
hombre, para qué lo hizo
un hombre, americano, se declaró
Dios, y apareció en las noticias
luego su mujer lo demandó
y apareció en los juzgados
con un abogado y se negó a pagar
pensión alimenticia
"en la modernidad, no debemos
pagar pensión alimenticia, a las
mujeres que trabajan"
dijo, al salir de algún juzgado
en la ciudad de los Angeles.
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Oliverio Girondo

Un conjunto de notas sobre un poema de
Oliverio Girondo, Apunte Callejero,
dice la maestra,
que estudiarán el aspecto formal y,
luego el contenido;
en el aspecto formal el poema está
compuesto por tres estrofas con la
estructura -verso libre-
sin rima, y sin regularidad en las
distintas estrofas;
luego dice, en cuanto al contenido
que en la primera estrofa hay una
descripción de la calle por donde
camina el poeta, en la segunda estrofa
se incluye a sí mismo pasando de la
tercera a la primera persona utilizando
el pronombre personal -me-
la tercera estrofa es la mas breve
debido a su referencia a la muerte;
para evitar hablar de su propia muerte,
personifica a su sombra.
Eso dice la profesora que luego se
sumerge en detalles y en cada uno de
los versos, para explicarlos,
analíticamente;
Oliverio Girondo decidió todo lo anterior
y luego escribió o lo hizo al mismo
tiempo que decidió todo lo anterior
y escribió antes o lo decidió después;
probablemente Oliverio Girondo reprobaría
el curso donde analizan sus poemas;
no es probable, al menos estoy seguro
de que yo también reprobaría.
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viernes, septiembre 14, 2007

retahila

.............../ \......un beso para...
............. / .\. \.....alegrar el día...
........... / . . \ ..\ ... para perfumar
......... / . . . `\ ..\ . el alma...
........ |. . . . . |. ..| . Y llenar...
......... \ . . . ./ . ./ .. mi corazón...
........... `=(\ /.=` ..de palabras...
............. `-;`.-' .....para alegrar...
................-||_"......el mundo............
................ || _.-'| .Una flor para
............. ,_|| \_,/ ..Mostrar al mundo
........ , ..... \|| .' .....pleno de Amor,
....... |\ |\ ,. ||/......Odio, Felicidad,
.... ,..\` | /|.,|Y\, ....Envidia / Celos,
..... '-...'-._..\||/......cariño & hambre
......... _.-`Y|.......y sexo!
.............. ,_|| .......Una flor para
................ \||....... desear
................. ||.......sexo con usted...
................. ||....espero que se encuentre
................. ||........muy caliente.......
........muy.....____....linda .y acepte....mi proposición
fin.
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fiesta = no trabajar

19.4 millones de autos en el País
seguirán chocando
el día de mañana, es fiesta
fiesta = no trabajar
de noche hace frío
los puestos de comida caliente
los abrazos de los novios
aguardiente / cafés / bares
antojitos
vestidos blancos / flores rojas
flores en tu pelo
labios pintados de rojo
escotes abiertos
escotes cerrados
falda corta / miradas que matan
asesinan / seducen / enamoran
miradas solamente
las noches en la cama
dándolo todo
luego, el café / la computadora
horrible café & la leche
te calientan el cuerpo
mañana es fiesta.
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14 de septiembre

Leo:
"Maddie asesinada con pastillas
para dormir"
los talones me duelen
hice la caminata normal
con zapatos normales
un día normal
es decir,
un día festivo
lleno de gente
multitudes
bandas de guerra
guardaespaldas
funcionarios
en el teatro del pueblo
el de la radio dándose vuelo
con las entrevistas
los chicos con las chicas
abrazados
y el agua que cae
caminé en medio de la gente
como siempre
desapercibido
eso creía yo
hasta que alguien
me alcanza
"te dejas el cabello largo, eh?"
preguntas estúpidas
otro rostro conocido:
"¿cuando vuelves a europa?"
"¿qué opinas del 14 de septiembre?"
el 14 va después del 13 y antes del 15
digo yo,
el agua moja mis ropas
"¿porqué no abres el paraguas?"
"estas empapado" dice un rostro de mujer
con bellas caderas
"es que no quiero,
que se moje el paraguas"
digo, y después de mi respuesta estúpida
doy vuelta, vuelvo a casa
y el agua que cae
moja el pueblo.
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jueves, septiembre 13, 2007

piyama de bolitas

Esta vez
el mundo se está acabando
llueve
el viejo luchador de izquierdas
Pablo Sandoval Cruz
recibe la presea
Sentimientos del Pueblo
llueve
mis amigos
inauguran una exposición
de fotografía
beben vino
sigue lloviendo
Alejandro Encinas,
Cuauhtémoc Sandoval,
Dolores Padierna,
y otros
acompañan a Pablo
en el zócalo del Pueblo
desde donde
sigue lloviendo
el de la radio llama
"Doctor Edgar,
¿qué opina usted
de que existan dos ceremonias
paralelas,
etcétera
etcétera
etcétera"
dice,
yo,
en mi piyama de bolitas
contesto:
"er, bueno, este, bueno,
el gobernador es un imbécil
y los adultos mayores
debieran quedarse en casa
para guarecerse del frío
deben estar empapados"
-eso dije;
llueve llueve llueve
y yo,
estoy en casa
leyendo los periódicos
con un café caliente con sabor a rayos
sin azúcar
en mi piyama de bolitas.
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abrazo

Dos mujeres en el edificio
en la azoteuela del edificio
miran hacia abajo
los pechos quedan justo al ras
de la barda donde
veo las uñas de sus manos
pintadas de rojo
la blusa tiene un escote
que deja ver los senos apretados
las dos poseen pechos mas o menos
grandes
morenos
apretados en el vestido o
el sostén
ellas sonríen, y hacen ademanes
a otros chicos que pasan por la calle
uno de ellos sube a la azotea
y abraza a una de las chicas
que se aferra al joven
se ve, a lo lejos,
ésta chica necesitaba de este abrazo.
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miércoles, septiembre 12, 2007

Poesía con nuevos medios

La investigadora María Engberg ha dedicado
varios años a estudiar el asunto de la Poesía
por Computadora.
¿Cómo impacta la lectura y por supuesto,
la escritura de poemas en una computadora
cuando se combinan palabras, imágenes,
movimiento y audio?
Este estilo de Poesía, llamado
Poesía con nuevos medios o New Media Poetry
tiene ya varios poetas como John Cayley,
Stephanie Strickland o Thomas Swiss que
realizan sus creaciones de esta forma
María Engberg presentará la defensa de
este trabajo para obtener el grado de
Doctor en Suecia el 14 de septiembre
proximo
He buscado su página personal y encontré
su registro en Link, ligas para gente
que quiere conocerse;
también he conseguido un abstract de su
tesis doctoral pero no la tesis completa;
algún articulo de ella sobre uno de los
poetas que estudió
algunas fotos de María, que no esta mal,
no parece mal, se ve bien, se vé buena;
No me gustan las intelectuales, tienen
malas costumbres, piensan solo en su
cerebro, siempre usan lentes, poseen
una mente analítica muy desarrollada,
quieren discutir contigo sobre temas
complicados, leen y escriben mucho.
Pero tratándose de Poesía, Computadora,
Nuevos Medios y luego de bajar sus
fotografías, retiro lo antes dicho
para ella;
iré a comprar mi billete de avión y salgo
inmediatamente para Suecia.
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martes, septiembre 11, 2007

Oh Madeleine

Oh Madeleine, dónde duermes ahora
oh Madeleine
Dónde te has escondido bello duende
de oro
Mamá te sigue buscando oh Madeleine
Papá te sigue hablando oh Madeleine
deja de jugar a las escondidas
el cielo está llamándote
para que repartas caramelos
en Praia da Luz
Oh Madeleine, dónde juegas ahora
Madeleine
dónde te has escondido bello duende
de oro
Mami te sigue buscando
Madeleine
Papi te sigue hablando
Madeleine
tus hermanitos quieren verte
Madeleine
Oh Madeleine dónde juegas ahora
oh Madeleine
Oh Madeleine.
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cago en dios

No tengo vocación
para llenar formatos
estúpidos
de impacto
y cuántos
estudiantes
aprendieron
de mis poemas
no tengo la más
mínima vocación
para buscar
una compensación
económica
que los imbéciles
figurones
en el gobierno
de derechas
nos imponen.
Aprendan
de mis huevos
de la manguera
que tengo
abajo del ombligo
regando el pasto
de la muerte.
Aprendan hijosdesuchi
que yo
me cago en Dios.
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lunes, septiembre 10, 2007

shock

De alguna manera
Mario siempre fue mi maestro
Cuauhtémoc, un compañero
Pedro, un hermano
Jesús Luis, un mito viviente
Roberto, una estatua griega
José, mi mejor amigo
Rubén, el aplicado de la clase
Ramón, alguien a quien deseaba conocer
Juan, un dios de la belleza
Pita, siempre alegre
Boris, el hijo de todos
Oscar, un terco valiente
Héctor, el nuevo de la clase
Venado Macías, el eterno aspirante
Alejandro, el marica eterno
el toro anaya, siempre lejos de todo
Mara, un shock en la vida
Raúl Silva, un antropólogo
Piel Divina, el más bello
Vera, la vida en éxtasis
Kyra, la poeta esnob
Darío, un mito discriminado
Tulio, aire fresco
Julián, un intelectual
Orlando, el hacedor de arte
Mario Raúl, un genio
Eduardo, el poeta
Zanabria, una obra de arte
Román, una canción
Rafa, una canción grave
Víctor, el que llega
Rebeca, la que viene y va
Antonieta, la que quiere y no quiere
Pedro M., no lo recuerdo
Bruno, vive en Barcelona
Rosas, el poeta errante
Bañuelos, reina roja
La casa del Lago, MI casa
Elmer, el mejor
y yo,
un imbécil.
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mosquitos

Es domingo y los intelectuales
o los artistas
se reúnen en bares y cafés
se cruzan en las calles
van al amarillo a comer paella
algunos comparten drogas
hablan de arte, de política
eligen sitios -eventos de arte-
a donde ir
hacen proyectos
hablan con chicas
las chicas hablan con ellos
pintores, escultores, fotógrafos,
escritores, promotores, intelectuales,
teatreros, tramoyos, todo eso
dueños o administradores de bares
todos ellos forman el arcoiris
cultural de la ciudad
son los dueños de la cultura
los espectadores y los actores
los promotores y los artistas
los artesanos y los obreros
las víctimas de los gobiernos
de derecha
e izquierda
y centro
y el capitalismo
y el fanatismo
y la moral
y son víctimas de sus propias
obsesiones vitales
y complejos
y traumas
y estereotipos existenciales
y yo me rasco el ombligo los domingos
enciendo el televisor
busco algún partido de fútbol interesante
abro el puesto de periódicos en mi computadora
destapo una cerveza
y los mosquitos hacen un rondo
encima de mi cráneo.
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inodoro

Mi mujer piensa
que si dejo destapada
la tapa del inodoro
el dinero se irá como agua;
en mi caso no es así
cerrada ó no
nunca tenemos dinero

ella también siempre dice
que soy un fracasado
y un amargado
y un inútil
que sólo escribe poemas

siempre espera que realice
algo útil

no puedo contradecirla

a veces mato los mosquitos
que no me dejan escribir

sin ningún remordimiento

soy tan mal poeta
que he sido expulsado
de foros de internet
donde había hecho amigos

mis poemas no son intelectuales

nopoemas

no estudié la carrera de letras
y soy un intruso
de la literatura.
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los jefes

Los jefes siempre son
alguien a quien odiar
alguien a quien culpar
de nuestros fracasos
de la amargura de no
poder ser
mejores que ellos.
El jefe tiene éxito
es poderoso y siempre
tiene mucho dinero
Es un hombre importante
que siempre te vé
de arriba hacia abajo;
pero todos sabemos
hay jefes amargados
sus mujeres mantienen
uno o varios amantes
ningún empleado quiere
hablar con ellos
hasta el perro de la esquina
habla mal del jefe
los jefes no solo son
agarrados del dinero
o corruptos
y autoritarios
provienen casi siempre
de familias pobres
y el ascenso que han tenido
los enorgullece
reniegan a escondidas
de su pasado humilde
y todo debe ser hecho
como piensan
y ninguno de nosotros
tenemos nunca
razón de nada
y su creencia imbécil
de que si todos fueran como ellos
el mundo sería mejor.
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cabello

Decidí dejar crecer el cabello
hasta el piso
apenas cumplo algunos meses
pero, para ser sincero
no estoy acostumbrado
como Sansón en los tiempos antiguos;
el cabello me molesta
me irrita en el trabajo
cuando estoy en clase
no logro controlarlo
es como un mechudo
del palo de trapear
como digo, no estoy acostumbrado;
tampoco las idas y venidas con
el estilista,
resuelven el problema
empero, ahora veo a las mujeres
-todas-
de una forma diferente
entiendo sus peinados
sé distinguir, un arreglo
horrible de otro fino
entiendo el tiempo invertido
detrás de cada presencia
o un look realmente terrible
y espantoso
en bellas mujeres;
así me veía yo
como algunas de ellas
antes de romper la promesa
y dejar a mi mujer
-la Dalila de mi vida-
que me recortara el cabello
como putas, su dios le dió
a entender.
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domingo, septiembre 09, 2007

Lengua Literal

Las noticias del día
nos traen muertes y muertes
tragedias y tragedias
en derredor del mundo;

en la esquina de mi calle
una anciana muere a golpes
los padres de Madeleine McCann
están devastados, los acusan
de la muerte de su propia hija;
muere Pavarotti y la escritora
cubano-mexicana Julieta Campos
todas las muertes son terribles
pero hay el lado bueno de la vida
y el lado mejor de la poesía;

descubro el blog Lengua Literal
aún no lo he leído, pero parece
una brisa fresca en el terreno
de la nueva poesía, un joven
sincero, con textos buenos para
ser leídos, que sorprenden
por su frescura, y su propia
búsqueda de la originalidad
éso merece, que vaya al refrigerador
y tome una copa de mezcal con avellana
en su salud, el mundo que se llena
de buenos poetas, es un mejor mundo;
sobretodo, luego de encontrarse
repetidamente, con miles de escritores
de poesía esnob, de ésos que imitan
o dejan entrevener sus traumas
con mediocres poemas, de poetas esnob
está lleno el mundo.
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declive

El símbolo de la vejez
es el cansancio,
los achaques
y el bajo rendimiento;
por las noches viene un bajón
depresivo
justo cuando debes trabajar
en múltiples pendientes
todos suelen ir a la recamára
hay un silencio
en derredor
que te deprime
soledad de auras
tengo que encender la televisión
para escuchar voces
tomar café
para combatir el frío
abrigarte, como un anciano
inerme
tomar el coctel de pastillas
que te habilitan otro día más
de tu vida en declive.
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gracias

Estaba escribiendo en la computadora
cuando
entró mi mujer y dijo:
"¿te duele la cabeza?"
"¿porqué te duele la cabeza?"
(no tengo ninguna molestia,
solo quise apretar mi nariz)
"sí, un poco".
Mi mujer me puso el aparato-araña
sobre el cráneo
y accionó el motor
las patas comenzaron a rasgar la
piel
el dolor apenas iniciaba
"necesitas un masaje"
sus manos rudas crujieron en mi espalda
apretaba fuertemente
el dolor crecía
"estás estresado"
"necesitas que deshaga estas bolas
de la espalda"
es por la mala circulación
hace años no bebo agua
solo gaseosas negras
sin azúcar
en lugar de quitar
aquéllas bolas molestas de la piel
éstas se multiplicaron
las venas se torcieron
los omóplatos hacían clack clack
(lo que tengo es migraña)
gracias mujer, eres un encanto
el dolor se ha ido
(el dolor, ahora existía,
era punzante como un proyectil
invisible penetrando la cabeza).
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veo equipos

Tengo un amigo metido en las telecomunicaciones
que le tiene pánico a las computadoras
lo cual me parece increible;
he comprado varios libros del tipo
"Computación para idiotas y analfabetos"
y se los he regalado
él los recibe con una amplia sonrisa
"te prometo que aprenderé"
"sé que soy un hombre obsoleto"
ésos libros y otros más,
permanecen en los libreros;
siempre que paso a saludarlo me invita
una cerveza
a veces alguien le pide su correo electrónico
para enviarle algo
mi amigo se pone pálido,
inventa pretextos
el interlocutor, se desconcierta un poco
no le toma importancia
y se despide;
y mi amigo sobrevive
en un mundo invadido
de redes de cómputo,
en su escritorio
descansa una vieja máquina de escribir
lettera 32 E
"es mi antigua compañera"
"no necesito una computadora"
mientras, a su lado
en todos los escritorios
veo equipos de computación
conectados a Internet.
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sábado, septiembre 08, 2007

algunas

El mezcal con alcohol es una de mis
debilidades
el jazz, la poesía, el internet en
todas sus manifestaciones, otra.
Las chicas, mención aparte.
El suicidio, la muerte, la vida,
la reencarnación, la historia.
El erotismo no me gusta.
Ni siquiera la palabra.
A veces tampoco el amor.
Suelo estar harto del amor.
Harto del sexo, en todas sus
manifestaciones.
Llego a situarme en un estadío
mas allá de las relaciones
sexuales o amorosas.
Entonces pienso que he ido
más allá que todas ésas personas
que hacen un altar del sexo
y las relaciones de amor.
Después caigo.
Me arrastro en las necesidades
pasionales, de cariño.
Me hundo hasta mas no poder
Y resurjo nuevamente.
Del abismo al cielo y viceversa.
Es por eso que veo de mal gusto
la poesía erótica
y los poemas espantosos de los
ciudadanos y las ciudadanas
que escriben sus primeros poemas
desvelando con palabras sus deseos
y traumas
originados por el amor
y el sexo.
Algunas (muchas) poetas consagradas
escriben mejor sus poemas
pero también hacen lo mismo
son poetas esnob
poetas por y para la burguesia
son fáciles de encontrar
publican en revistas y suplementos
tienen empleos a modo
se sonrojan cuando leen
sus poemas eróticos.
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alcohol

Estaba yo viendo mi programa sabatino de
futbol, cuando
metieron un gol, ese no es el asunto sino
que apareció un aviso en la televisión:
"Gooooooool por la salud:
Un trasplante de riñón para Juan Eduardo Pérez";
el caso es que Juan Eduardo Pérez es mi vecino
y no sabía que tuviese malos los riñones
pero los gritos de euforia que oí de la casa
vecina confirmaron la señal: J.E.P. tendrá
su trasplante de riñón.

Juan Eduardo Pérez es un borracho empedernido
"Qué hermoso es el alcohol" solía decirme a
veces al caer la tarde con una botella de
cerveza entre las manos;

He tenido varios amigos que han muerto
por causa del alcohol;
Mario M. fué uno de ellos, tenía diabetes
y se emborrachaba para bajar
el nivel de azúcar en la sangre
"el alcohol baja el azúcar", me decía;
un día lo saludé dentro de la sección
de lacteos en un supermercado
ésa misma tarde se embriagó y al día
siguiente lo estaban enterrando.

Pensándolo bien tengo muchos amigos
que harían suya la frase de Rafael Catana,
"Qué hermoso es el alcohol"
algunos duermen en el cementerio,
como mi padre que falleció de cirrosis
provocada por el alcoholismo

mis amigos poetas viven ahogados por el
alcoholismo
muchos artistas disfrutan del alcohol en
sus diferentes manifestaciones y
graduaciones
algunos grandes escritores solían escribir
borrachos
el alcohol es fuente de gran inspiración
yo mismo ahora sorbo de una copa de mezcal
mientras escribo.
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Conozco un músico

Conocí a un músico
que es todo corazón
lleva la música en las venas
y a veces bebe alcohol

conocí a un músico macizo
admirador de los poemas
de Dylan Thomas

el músico vive
a tres cuadras de mi casa

a veces lo veo tirado en
la calle
sumamente borracho

la policía lo sube a la
patrulla
y se lo lleva

y él nunca opone resistencia
sabe que no puede oponerse jamás

a los dueños del mundo

el músico es amigo mío

charlamos de poesía

es un músico macizo
de todo corazón

toca todo el tiempo

su guitarra eléctrica

lleva la música en las venas
y a veces bebe alcohol.
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viernes, septiembre 07, 2007

Es una estupidez

Es una estupidez decir que alguien
muere tranquilo,
toda muerte es dolorosa;

fuí a dejar mi programa de radio
enmedio del diluvio;

me topé con un velorio;

entré, para conocer al muerto
y tomar café con licor;

estaba pálido, con algodones
en las fosas nasales;

a pesar de estar recostado
entre almoadones, su rostro
parecía de plástico: duro;

dicen que murió en un accidente
de tráfico;

en la cabina de grabación,
el técnico dijo que tenían desperfectos
"pasaremos su programa en la computadora,
sin embargo, no saldrá al aire".

No importa, pensé.
Al menos, lo escucharán en la cabina.

Me equivoqué. Montaron el automático
y colocaron mi programa en la cola;

después, apagaron la luz,
"vámonos", dijeron;
"no tiene caso permanecer aquí"

salí, y caminé rumbo al auto;

seguía lloviendo, algunas chicas
corrían empapadas, con la falda mojada
y las piernas envueltas en la lluvia

fué dificil salir de la ciudad, y
volver a casa

"¿entregaste tu programa?"
me dijeron;

"sí, lo hice", respondí.

"¿qué quieres para cenar?"

"huevos fritos", dije.
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garganta

Ahuítzotl es nombre de calle
en Guadalajara, México
donde se encuentra un taller
automótriz, con el número 4,777,
y número de licencia comercial 168,681.

A veces deseo viajar a Guadalajara
y hablar con la calle Ahuítzotl
ésto lo hice algunas veces
en otras calles, en otros sitios
como Aquiles Serdán, en Puebla
Ignacio Manuel Altamirano, en Tixtla
Emiliano Zapata, en Cuernavaca
pero me faltan muchos héroes
y escritores famosos;

para preguntar cosas, con la esperanza
de conocer el pasado, así podría
morir tranquilo, cuando me toque
en turno, quedar sepultado.

mi mujer fue al puerto de Acapulco
para una consulta; en la entrada
algunas mujeres hablan del cáncer
de garganta, son jóvenes
y aguardan el llamado
para la práctica de una biopsia
en la garganta;

afuera llueve todo el tiempo
el agua camina calle abajo
arrastra objetos a su paso;
nuestras vidas, parecen irse
como el agua, algunos médicos
recomiendan, no practicar
sexo oral, pues es causa probable
del cáncer de garganta.
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Poesía Salvaje

Mientras escribo este poema
escucho la prueba de mi programa
de radio Poesía Salvaje.

Soy muy sensible a la música
y siempre incluyo algún track
que me deja en éxtasis

Esta vez el track fué
un minueto de la overtura
número dos de John Sebastian Bach;

Escucho los poemas por obligación
salvo algunos textos en la voz
de los poetas creadores

como por ejemplo El puente Mirabeau
del poeta francés Apollinaire;

mi mujer regresa de su tour comercial
"hay un evento en el zócalo", dice
"danzas de veracruz, pero ha caído
un diluvio"

pienso en el arca de Noé
si hay un diluvio, debemos salvar
a las mujeres, los críos, los animales,
los libros, los poetas, los artistas;

escucho el fragmento de Bach cada vez
que termina un poema, es como si
mecieran tu corazón, como si tu corazón
estuviese relajado sobre de una hamaca
y Bach mueve esa hamaca, suavemente.

Entonces irrumpe Nono Tarado con sus
letras estrambóticas, estoy orgulloso de
tener a Nono como un amigo.

Esto lo conseguí gracias a mis poemas;
"usted es mi maestro" -dijo

lo encontré días después,
recién había salido de la cárcel,
"usted es mi maestro", -dijo

después escucho a Rosy Cervantes y la
sana rabia; ella, aún no me ha dicho
nada.
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dedales

Las yemas de los dedos
me duelen cada vez que oprimo
las letras del teclado

el dolor es intenso y punzante

desearía tener un dedal
con la cabeza redonda
en cada dedo

subiré arriba

estoy buscando en los cajones
de la máquina de coser de mi
esposa

necesito diez dedales de
cabeza redonda

para seguir escribiendo poemas

no soporto este dolor en las
yemas de los dedos.
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jueves, septiembre 06, 2007

orino

Antes de impartir una conferencia
-entro a orinar-
en realidad, antes de cualquier
evento
importante o no,
-orino-
ésto me da buena suerte
aunque no lo crean,
lo malo, es que no siempre existe
un urinario a la vista
la policía me ha detenido muchas veces
a lo largo de mi vida
he tenido algunos accidentes
y perdido la conexión de un vuelo
-todo por orinar-
orinar me trae gratos recuerdos
el día de mi exámen de grado
las lecturas en Casa del Lago
mi primer beso
lo primero que hago
al llegar a cualquier parte
es conocer los mingitorios
me siento feliz orinando
en todos los sitios
en todos los sitios
a veces no me sale nada
ninguna miserable gota
a veces orino
en sitios públicos
parques, estatuas, árboles,
paredes, calles, jardines
delante de hombres y mujeres
a un lado de la carretera
mirando a los turistas
en los últimos tiempos
acostumbro a llevar
una cámara de fotos
mis últimas fotografías
las tomé en los sanitarios.
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leyendo

Compré un libro de Alfonsina Storni
sus poemas me resultan muchísimo más
inquietantes
que todos esos libros "Antología de
los mejores poemas del año publicados
en las mejores revistas literarias"
es irrelevante decir que son mejores
porque efectivamente son mejores;
Alfonsina no solo era poeta,
una gran mujer
aunque suene cursi
de ella
aprendemos todos
emparentada de alguna manera extraña
con Alejandra Pizarnik
a veces dejo de escribir poemas
tomo un libro de la Storni
o Pizarnik
u otra mujer
poeta
y leo
y viajo
es como el éxtasis
vuelo
leyendo poemas.
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ésa chica

Existe un tipo en Internet
que me odia
siempre está inventándose correos
para enviarme virus, spam, correo basura,
archivos enormes, spyware, etcétera
pero siempre asume una personalidad distinta
varias veces se adiciona extrañamente a las
listas de alumnos
y entonces marca mis correos como spam
es un tipo muy listo
y no entiendo cómo pierde su maravilloso tiempo
para molestarme
a lo mejor es una chica
enamorada hasta decir ya basta
tímida para descubrir su rostro
su imagen, su personalidad, su travesura
éso es
cómo no lo pensé antes
es una chica
enamorada de este gran poeta
por supuesto.
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El autobús

El autobús de los bomberos
se detuvo frente a mí;
caramba, el conductor
parece ser amable
se detuvo para que yo
pudiera atravesar la calle
una calle muy salvaje
pero no; salió presuroso
de la cabina y comenzó
a correr, alejándose de todo,
como un velocista despavorido;
entonces ví debajo, en la
rueda trasera izquierda
un hombre atorado
todo torcido
enredado de una manera muy
extraña, parecía de chicle
"¿qué hace usted allí?"
le pregunté,
"ésto solo lo he visto en las
noticias"
su sangre estaba esparcida
en las llantas, en la calle,
en las ropas, en el cofre;
poco a poco asomaron los
curiosos, oímos una ambulancia,
el difunto no quería responder
a las preguntas
"¿cómo se metió allí?"
"¿quiere dejar algún recado?"
"¿hablar por teléfono?"
"¿desea declarar antes de que
lleguen los peritos?"
"¿un vaso de agua?"
ok.
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extraño

Este día ocurrió algo muy extraño.

Impartí mi clase y al terminar
los alumnos aplaudieron

era algo increíble

la última vez que presencié un
aplauso fué cuando llegué de europa

era verano, y los turistas europeos

aplaudieron el aterrizaje

tal vez pensaron que podían morir

en la ciudad más grande del mundo

pero mis estudiantes aplaudieron

y no pude reaccionar

parecía un imbécil

enmedio del pizarrón

con una cara de idiota

era algo que no estaba en el guión

de un aburrido profesor universitario.
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Pavarotti

Murió Luciano Pavarotti y todos
los noticieros del mundo se hicieron
eco a la noticia.

Evidentemente nos afectaba a todos
los que conocimos su imagen, el canto,
su trayectoria, sus discos.

Sentí ganas de llorar, en realidad
nunca lo habia escuchado, es decir,
nunca escuché una sola canción completa.

De todos modos sentía ganas de llorar
cuando ví la imagen en los noticieros.

Entré a Google News Mexico y pulsé la
opción "deportes"

no quiero saber nada de la muerte de
Pavarotti

después habrá tiempo de llorar.
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Yopiltzinco

Como no tenía nada que hacer
caminé rumbo al zócalo,
tal vez podría comprar una botella
de mezcal curado, pensé.

Pero encontré un aviso a las
puertas del museo.

Yopiltzinco y la triple alianza.
(1521). Conferencia.

Entro.

En el estrado hay dos hombres con
aspecto y vestimenta azteca.

Son conferencistas.

Uno se identificó como Ahuitzotl y el
otro parecía ser Moctezuma.

"Yopiltzinco era un señorío independiente,
con quien hacíamos la guerra, para honrar
a nuestros dioses".

Eso dijo.

"Los yopes eran rebeldes, nunca pudimos
sojuzgarlos, y tampoco los conquistadores".

dijo el otro.

Enfrente del estrado se formó una fila de niños
de colegio para obtener autógrafos.

Fuí a la mesa de la entrada para tomar una
copa de mezcal gratuito.

Hacía frío.
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Mi auto

Mi auto se descompuso.
Es la mil ciento una vez
que sucede.

El mecánico es muy inteligente.

Siempre encuentra algo descompuesto
diferente al desperfecto.

Y después de la reparación,
se descompone de otra cosa.

Hoy lo fui a ver. La llave de
encendido se atora.

"Es muy difícil arrancar el coche,
me pongo muy nervioso".

Déjeme el auto, dice.

Se lo dejo.

Por la tarde voy y encuentro mi
auto desarmado.

"Encontré la dirección dañada y
he comprado piezas de repuesto,
aqui están", dice, y señala dos
piezas de acero que no entiendo.

En cuanto al switch de encendido
llamaré a mi hermano, él administra
una cerrajeria muy buena, usted ya
lo conoce.

Está bien, digo.

¿Cuándo vengo por el auto?

Dése una vuelta en dos días.

OK.
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miércoles, septiembre 05, 2007

Hace mucho mucho tiempo

Hace mucho mucho tiempo
en una oficina junto al mar
escribía poemas a una mujer
muy joven, aspirante a
laborar junto a nosotros;

pero el destino fué muy insidioso
y nuestros jefes negativos
y la bella mujer nunca nunca
fue admitida en el empleo;

después yo hablé con ella
y la invité a salir
y era muy amable
y escandalosamente bella
y yo no era suficiente partido
para tan brillante joya

el tiempo pasó y encontró un empleo
no mejor ni peor, pero era un trabajo
lejos de nosotros y más lejos aún
de mi pobre corazón atormentado

intenté olvidar, dirijí la vista
hacia otras jóvenes, de mi nivel
cultural, social y económico
y encontré por fin
una joven mujer a mi medida.

pero el deseo supremo no se olvida
y una vez, bajo una niebla extraña
en la cola de un Banco, volví a encontrar
a mi antigua amiga y evité mirarla
y salió presurosa de la Institución

Esa misma tarde, al salir del trabajo
encontré en la puerta de su casa
que tan bien conocía, un ataúd asomando
y un alud de personas, que yo también
conocía.

Se murió esa misma tarde, en su automóvil
cayó en un precipicio a una honda barranca
y se mató la joven mujer que yo tanto quería

Hace mucho mucho tiempo en una oficina
junto al mar, escribía poemas a una mujer
muy joven, aspirante a laborar junto a nosotros;

Ella murió en un precipicio, la ví por la vez
última, en una fila en un Banco, con sus bellos
ojos brillantes, su rostro atlético y la sonrisa
que nunca nunca nunca olvidará mi corazón.
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martes, septiembre 04, 2007

Guatemala

Fuí a la radio a saludar a un amigo
pero siempre me pregunta cosas muy
extrañas, al micrófono y no sé qué
responder, intento crear malabarismos
verbales hasta que él entiende mi
ignorancia y me agradece, también
al micrófono mientras me quedo aconjogado
de la estupidez verbal
éste día me lanzó la increible pregunta
de la relación que existe entre las
elecciones para presidente en Guatemala
y los restos prehispánicos de algún
emperador azteca, recién descubiertos
y yo ignoraba el nombre de ningún
emperador azteca así como tampoco
pude recordar a Rigoberta Menchú
la indígena empresaria y exitosa
aspirando a la presidencia de su
pequeño país. Así es que hablé de
lo importante que era nuestro emperador
sin recordar de quién se trata y
olvidé que Ríos Mont no era un poeta
sino un cacique político de Guatemala.
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A veces el hogar

A veces el hogar te asfixia
te come el aire, te marea y
te provoca vómito;
éso sucedió hoy
he salido a caminar
para sentir el fresco
esperar a la caída de la noche
sobre los hombros helados
el desvanecimiento de la luz
los paseos de los jóvenes
y los rondos de los viejos
hablando del pasado y de
la insensibilidad del clima
uno de ellos te ofrece una
copa de mezcal, en plena calle
para escuchar tu voz, tus
opiniones sobre algo insulso,
la cortesía y el mezcal compran
tu tiempo, charlas con ellos
durante algunos minutos
de puras tonterías, siempre
me han disgustado los borrachos
necesitan del alcohol, para
hablar de ciertas cosas y en
qué manera, perdiendo el control
de sí mismos, recuerdo que alguna
vez bebía con ellos hasta perder
el sentido, amanecía tirado
sin recordar las discusiones
con un dolor intenso en la cabeza
odiaba las crudas, solamente
este odio me hizo dejar la bebida
prefería utilizar el tiempo para
cosas verdaderamente útiles como
escribir poemas, repensar la tarde
y soñar la vida, mirar las chicas
y vivir cada momento como si en
ello te fuera en riesgo la existencia
toda.
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Mario de Sá Carneiro (2)

Intenté escribir un poema
sobre Mario de Sá Carneiro
poeta portugués, fallecido
en 1916, pero no pude;
por más que lo intenté
no pude,
cuando uno intenta escribir
poemas y no puede,
uno llena hojas y hojas
y recompone textos
y termina por hacer una
mezcla extraña y sin
sentido de palabras
incoherentes, frases que
se repiten, ideas metidas
a la fuerza, es como un
conjunto de frases y palabras
metido todo en una mezcladora
sin pies ni cabeza, resultó
así mi texto sobre Mario de
Sa Carneiro, poeta portugués,
figura importante de la literatura
portuguesa de principios de
siglo, amigo muy especial de
Fernando Pessoa, y no todo
es fracaso, uno aprende de las
vidas de otros, de las extrañas
vidas de otros poetas, resultando
que todos tenemos alguna cosa en
común, y escribimos, sin estar
concientes de ello, es como una
especie, una clase de hombres de
letras con un don muy especial
para vivir, ni bueno ni malo,
un don que nos permite crear
nuestra poesía y vivir por algún
tiempo finito en el infierno.
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Cada día que pasa

Cada día que pasa llego inevitablemente
a la conclusión
de que debo morir para ser editado
de alguna manera
mi obra no será atendida
si no me reúno con mis compañeros
aún manteniendo el calificativo
de poeta menor, que algunos
enemigos y amigos escépticos
me otorgaron
en general, ninguno de los que me rodean
toma en serio mi trabajo
se mofan de que pierdo el tiempo
y reclaman mi atención
a tareas más provechosas
intrascendentes y comunes
de todas partes presionan
para que deje la actitud
de poeta rebelde;
yo pienso en mis amigos
que han muerto
no puedo hablarles
en momentos como éste
en que la depresión entra en mi cabeza
la soledad viene con ella
el escalofrío y la necesidad
de sentir alguna proximidad
me hacen pensar en mis amigos muertos
hoy hablé con un reportero
acerca de la muerte,
de la manera, por demás natural
que me parece
el reportero, es un buen amigo
tomamos algunas cervezas
después habla de chicas
"a veces me distraen", -le digo
"de hecho, todo el tiempo,
me distraen las chicas".
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lunes, septiembre 03, 2007

Avatares

El presidente avatar de mi país
es muy chistoso
es un político conservador
que hizo suya la frase
"el fin justifica los medios"

en mi Universidad mis colegas avatares
tienen una doble vida y una doble moral

un colega en una Universidad privada
siempre se ufanaba de conocer los pechos
de las chicas

se paraba enfrente de cada estudiante
para mirar sus pechos

debes reprobar a las chicas mas guapas,
para contar con ellas otros meses más, decía

dejé de ver al colega, porque yo elegí
una Universida Pública, donde pagan menos
y haces más;

mi amigo además era alcohólico

un día tropezó en los escalones

estaba crudo, e iba presuroso a encontrarse
con las estudiantes

se hizo un hoyo en la cabeza

y después se murió.
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Bar la viuda

Iba con un amigo en su viejo cacharro
nos detuvimos para hacer un poco de tiempo
pero él olvidó las llaves del auto
justo en el switch de encendido
"no importa" -dijo
vamos a tomar unas cervezas
y volveré luego
con un desarmador;
entramos en el Bar de la viuda;
la viuda ya había muerto
pero el sitio continuaba allí
atendido siempre por los mismos
meseros
"dos cervezas indio y un plato con queso"
"lo de siempre", -respondió la mesera
que nos dió la espalda y luego vimos
las nalgas
que le sobresalen redondas
regresó con las cervezas y un plato
lleno de carnes de cerdo y quesos
todo muy grasoso
el sitio es muy sucio
un lugar viejo, con techo de lámina
con una fotografía enorme
colgada en la pared interna
es de la dueña, la viuda
mirando de frente
a todos nosotros
"¿recuerdas a la viuda negra?" -dijo
envenenó a todos sus maridos
uno por uno, hasta cinco;
"después no quedó nadie,
y ella tuvo que seguir" -dije yo,
"así es esto".
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teletransportación

Realmente lamento
de todo corazón
que no podamos contar
ni contaré
con la teletransportación

a veces alguien escribe
de alguna ciudad que conozco
mientras escucho su carta
e imagino su rostro,

me gustaría estar allí

no con ése alguien que
me envía pensamientos
-excepto si es una chica-
sino caminar la ciudad

ser parte del paisaje
mirar a las chicas, y
el rito cotidiano

imitar el caminar de Pessoa
en algún lugar concurrido

sentir la humedad
en las paredes de piedra

caminar y caminar

y después teletransportarme
de regreso

y contestar estas cartas
que me mantienen vivo.
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aquí estamos

¿Qué tan bajo puedes caer
y después levantarte
para nuevamente caer?

Y después levantarte
y volver a caer;

te meten a la cárcel
por borracho

pides dinero en los autobuses
para comer

te conectas a los eventos literarios
para tomar una copa

te robas los libros

deambulas en medio del delirio
buscandote
a tí mismo

así eramos nosotros

irrumpimos

exigiendo un espacio

metimos nuestros versos

en el culo de los poetas esnob

y aquí estamos.
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Heriberto Yépez escribió un artículo

Heriberto Yépez escribió un artículo
sobre el infrarrealismo
en el suplemento cultural del periódico
Milenio, en México, el sábado.
Yépez es un escritor prolífico e
inteligente, muy joven, activo
"¿Qué lugar ocupará la poesía
infrarrealista en futuras historias
de la literatura mexicana?"
se pregunta.
¿Qué lugar ocuparemos?
Mario Santiago será nombre de calle,
a la casa donde creció, en el pueblo
de tierra colorada, le será incrustada
una placa,
alguien escribirá su biografía
lo mismo para los hermanos Méndez,
para los hermanos Altamirano, no lo sé,
para Pedro Damián, José Peguero, Juan
Esteban Harrington, no lo sé;
hijos todos predilectos:
después de muertos;
insoportables mientras vivos
escandalosos, drogadictos, rebeldes,
irrespetuosos, malos poetas, alcohólicos,
terroristas de la literatura, pandilleros,
enemigos e insoportables
pero sobre todo, poetas rebeldes
el tiempo ha pasado por encima de todos
como una losa
el tiempo se nos ha venido encima
pero no importa,
ni el tiempo ni la historia ni la crítica
ni la literatura ni todo lo demás
nos importa un carajo.
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500 poemas

500 poemas.
-para Raúl Silva

Me propuse escribir 500 poemas
en cuatro meses;
el problema es el riesgo de
tener 500 textos basura
no cualquiera escribe 500 poemas
en cuatro meses
algunos escriben mas
me gustaría publicar un libro
digital en formato PDF
con los 500 poemas
y subirlo a Internet
mañana iré a ver a mi jefe
y le diré lo que pienso
necesito un permiso con goce
de sueldo hasta diciembre
voy a escribir 500 poemas
espero a ver la cara que pone
alguien que probablemente jamás
haya leído un solo puto poema
en toda su chinche vida
mi jefe es todo un personaje
autoritario y tacaño
a él seguramente le encantaría
vivir en la época de los esclavos
a mí me gustaría que a él le
hubiese tocado en turno ser esclavo
con grilletes en pies y manos
anclado a una lancha pequeña
donde yo seguramente pasearía
bebiendo coco con ginebra y
escribiendo mis 500 poemas.
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transeúnte

Salí a dejar a mi esposa
en el camino de regreso un gordo grasoso
caminaba enmedio de la calle
muy lentamente
traía una mochila vieja y sucia
como él, en la espalda
el tráfico se detuvo para dejar
pasar al regordete
que se detuvo a mitad de calle
para fajarse los pantalones
que al parecer se le estaban cayendo
los pitidos de los autos detrás
no parecían afectarle
arrolla a ése imbécil, gritaban
pásale por encima
atropella al gordo sucio bueno
para nada
¿qué no vés que el no tiene
que apurarse para llegar
a ningún trabajo?
el gordo se toma su tiempo
y se anuda las agujetas
de las botas en ruinas
los pitidos me presionan
y me pongo muy nervioso
acelero y le paso por encima.
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domingo, septiembre 02, 2007

Un poema de Theodor Kramer (Austria)

A la edad

Ahora me voy cojeando a casa, ahora me vuelvo viejo,
mi saco está gastado; mi cuarto frío;
me enrollo en las cobijas
y apago la luz: estoy solo.

Ahora estoy sentado aquí, ahora me vuelvo viejo,
tengo una función, pero no tengo poder;
se me promete aquello que me gustaría hacer,
pero recibo otra orden: soy una nada.

Ahora brama mi oído, ahora me vuelvo viejo;
da lo mismo, si tengo mano sobre mano que
si tengo una idea cuando escribo:
me estoy desvaneciendo, mi obra no se publicará.
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Ana Becciu

Compré un libro de Ana Becciu
la contraportada dice que es
toda su Poesía publicada hasta hoy.
Conocí a Ana Becciu en Barcelona
pero solamente de vista,
parece que fue en una librería
gracias a ella leí los diarios
de Alejandra Pizarnik
recuerdo que compré el primer
libro que salió a la venta
en la librería Laie
esperaba el libro desde hacia
tiempo
Ana Becciu vivía cerca de
Barcelona, en un pueblo catalán
leí algunas de sus poesías
luego editó la Poesía completa
de la Pizarnik
años después
tengo esta joya en mis manos
sé que los grandes ensayistas
e historiadores, no son buenos
poetas; pero de ninguna manera
el libro que tengo es una joya
de la poesía,
Ana Becciu no es una gran poeta
no, al tamaño de otras mujeres
de todos modos, este libro es
un tesoro por lo que representa
es un libro de Ana Becciu
contiene su Poesía completa
editado este año
he visto fotografías de la Becciu
en varias partes,
debí hablarle en Barcelona
pasaron los años
viajo a casa con el libro
como si tuviera a la Becciu
entre mis brazos
en un autobús incómodo
viajo de noche
y las luces en la autopista
me distraen.
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diez mil poemas

Compré un libro de Theodor Kramer,
poeta de Austria, ya fallecido;
en el prólogo dicen que de 1925
a 1958 Kramer escribió mas de
diez mil poemas, carajo
toda una vida escribiendo poemas
en periodos difíciles
como la gran guerra mundial
y después la posguerra;

sin embargo sus poemas no me
causan una gran impresión

"ahora soy viejo, soy una nada,
mis poemas no se publicarán"

estos versos no están del todo mal

son versos que la mayoría de
los poetas hacen suyos

la mayoria de los poetas
terminan su vida inéditos

sin embargo Kramer escribió
miles y miles de textos poéticos

eso es jugarse el pellejo por
la maldita poesía

debería jugarme también el pellejo

si pudiera escribir, en lo que
me resta de vida

la décima parte de los poemas
que Theodor Kramer dejó.
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sábado, septiembre 01, 2007

piercing

Fuí a comprar el periódico
enfilé la camioneta nueva
rumbo al centro, para buscar
un estacionamiento y caminar
al puesto de periódicos

el encargado de guardar los
autos se levantó de mala gana
y estacionó el vehículo

afuera llovía como si fuera
una regadera

regresé por mi paraguas y
el encargado escupió en el
suelo

decidí entrar a una librería
de viejo que hace mucho no visito

compré tres libros de Poesía

compré también tres diarios

me paré a tomar un expresso
doble cortado

la chica que atiende los
sábados no parece estar
muy necesitada del empleo

me aposté en la barra

me quedé mirando el piercing
en su ombligo.
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