jueves, junio 28, 2012

el cadáver seco

Después de n veces en la cola del Banco
un cadáver seco enfrentaba con miedo
a la cajera, quien
con un semblante agrio
retomaba el documento:
"son 3.141592 miles de dólares
más la comisión"
el cadáver angustiado replicó:
"señorita, ya le dije todas las veces
anteriores que el depósito
es en pesos aztecas, no en dólares"
la empleada respondió molesta:
"mire señor, su Banco no existe
no me aparece en la computadora,
si deposita 3.141592 miles de dólares
el Banco aparece, si no, desaparece."
El cadáver emprendió el rumbo
a la salida, atravesó la puerta
y el Banco a sus espaldas,
completo, se desintegró.


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miércoles, junio 27, 2012

El mullido sillón

Georgette estaba acurrucada en el sofá
escondiendo la cabeza,
la televisión en el canal de las noticias
apunté con mi cámara de fotos
y encendí el flash
Georgette se levantó sobresaltada:
"¿Qué no te sepultamos ayer?"
-balbuceó confundida y añadió:
"ahora pienso escribir poemas sobre tu muerte".
Yo le dije:
"es que no quiero poemas, ni homenajes, ni nada"
pero Georgette cortó mi discurso y dijo:
"véte a la mierda"
se recostó de nuevo en el sillón
con la cara escondida
con los ojos llorosos
con la palidez de la luna,
"véte al diablo" -dijo otra vez
con su voz apagada por el contacto
de sus labios, sobre el mullido sillón.

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jueves, junio 14, 2012

me alegro de seguir en la fila

Un narco estacionado en la entrada a la Universidad
charlaba animosamente con una mujer policía
los profesores en nuestros automóviles haciamos
fila a la espera de que terminaran
la hilera de autos sobrepasaba los veinte vehículos
me bajé de mi automóvil para tomar un café
y charlar con los amigos:
"tengo clase pero no debemos incomodarlos,
tal vez estén enamorados, primero va el amor"
un chico me llamó al teléfono:
"no puedo pasar, cancelamos la clase"
la mujer policía subió al automóvil del narco
todos aplaudimos, con gran alegría
en la Universidad no había cupo para ningún auto
continuamos en la hilera de profesores metidos
en sus máquinas
con el aire acondicionado encendido
la hija de un narco llegó con su fastuoso
vehículo 4x4 llantas especiales doble ancho
el acomoda-máquinas le encontró un espacio
creo que ella tenía clases conmigo
me alegro de seguir en la fila.


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martes, junio 12, 2012

Presentación de Fuera de Foco


Presentación de Fuera de Foco* por el poeta Pedro Damián El-Bautista.

Urdimbre, instigación, cónclave… ludibrio
-Pedro Damián El-Bautista

Cuadros, frescos, acuarelas y témperas, la pintura norteamericana de los años 30, 40, el siglo de las guerras y posguerras, la obra de Edward Hopper (“Nightawks”, Noctámbulos, 1942), Andrw Wyeth… el extraño realismo digestivo de los poemas de Edgar-Artaud…
Alguien que cae –un avatar- alguien cojea, otro orina en la acera… ¿estamos o no estamos, o ya no estamos en red?
Juglar en las metrópolis, inconsecuente, valetudinario, incivil, de producciones enfermas, asintomáticas, gerente y administrador de laboratorios propios, aunque poseedor de una inusitada, sorprendente, rústica felicidad; Aedo que siembra su semilla de ciencia; un albatros en las ciudades, quizá gimiendo por la doxa en los tinacos Rotoplas de las azoteas; un ser de tebeos, o de vana historieta pulp conduciendo un automóvil en un atardecer rasgado por la ira de sus habitantes…
El recorrido del lenguaje por el lenguaje en el lenguaje y con el lenguaje del canon; lo que frecuentemente agota a los poetas que hallan en otros poetas un espejo cóncavo donde el filo de las inconsecuencias retrae la imagen, la enferma; aquellos selenitas que se odian en el morbo y en el envés del espejo.
Toda la humanidad es una secuencia indetenible de fallecimientos, una sucesión interminable de cadáveres”, remata, totalitario, implacable, imperturbable, implicado en sí mismo, estoico, en el poema sobre el vástago de Ted Hughes & Sylvia Plath, suicida en un suicidio por un suicidio…
¿Pero cómo habita así su propia obra? ¿Cómo se atreve? ¿Cómo rayos se escribe así? ¿Por qué en su afán de no-existencia se logra la casi-perfección? Ah, la muerte de Arquímedes cuánto trajo, cuánto ató a la tierra.
Retazos de un recorrido nocturno, una comedieta, subespecies ciudadanas, mundos transversales, perpendicularidad, “Bukowskies sin mujeres”, replicantes, Brando en Chilpancingo, ovillado y muriendo (similitud de obras: Vermeer y Hopper, dos realismos; hasta tres: Edgar-Artaud introduciéndose sigiloso en el cuadro de Vermeer “El geógrafo”), foros de suicidas… ¿a dónde llegar así? ¿qué puerto aguarda al poeta que no se conduce en su especie, género, rama, orden, variedad, raza? ¿a qué obedece la simiente de inquietud que siembra esta metapoesía insólita del soma, a su favor?
Urdido como una coartada, Fuera de foco –producto de la Convención de Poetas Mentirosos, resultado de la clínica del alma, libro mineral y analgésico, escrito en el papel-tableta de un nosocomio, envuelto en ácido acetilsalicílico- fue pensado por un cosmopolita para mudarse a un planeta virtual, vivir y hacer y nacer en web.
Como un desafío a la razón y a las congruencias, pero también a las patologías y a las retóricas, estos textos de pólvora y aserrín murmurados, regoldados, eructados, concursan en nosotros para sembrar su plasma, el riquísimo universo de la mente y sus interrogantes en el curso hacia ese planeta en tránsito que es la existencia.
Los temas podrían estar abriéndose al paso de los sucesos, ante el féretro de la poesía –a la que habría ya que desahuciar- el bardo, el zafio sabio, perjudica y repercute en sus befas hacia sí, en sus motes, en su delirante materialismo histórico, renace y se rechaza, y vuelve a devorar la placenta…
Se dice en el Talmud: “En la primera hora se recogió su polvo; en la segunda fue diseñada su forma; en la tercera se hizo embrión, gólem; en la cuarta brotaron sus miembros; sus orificios se abrieron en la quinta; recibió su alma en la sexta; en la séptima hora se puso de pie; en la octava se le dio mujer (Isha); en la novena hora Adán (con Isha) fue puesto en el Edén; oyó la voz de la orden de Dios en la décima hora; en la undécima pecó, y en la duodécima fue expulsado del Edén”. Ese mismo ser posteriormente se habituó a sacar el automóvil de la cochera todos los días para pertenecer y pasear por la soledad de los grandes establecimientos comerciales, para habitar en los desasosegantes textos de Carver, delimitarse, definirse, indefinirse, beber cerveza en los estadios, ser futbolista llanero, ser un propósito, un arquetipo, un tutorial, un preceptor, rebobinarse cada fin de año… ah, el gran bullicio de la mente.

*Fuera de foco (poemas)
Edgar Artaud Jarry
Ed. La Cartonera, Cuernavaca, Morelos.
Noviembre de 2011.
México.




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lunes, junio 11, 2012

la muerte



Cuando veo mi fotografía en las redes sociales
pienso en esa imagen como la de alguien ya fallecido
que recordamos,

la imagen está fija, quieta, sin luz, ni magia.

quizá por eso participo en protestas masivas

pero ahora veo mi rostro,
enfrentado de mi propia desaparición

medito, si el muerto soy yo
o el de la imagen

o ambos.


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Poemas de María Emilia Cornejo (Perú, 1949-1972)

SOY LA MUCHACHA MALA DE LA HISTORIA

Soy
La muchacha mala de la historia
La que fornicó con tres hombres
Y le sacó cuernos a su marido.

Soy la mujer
Que lo engaño cotidianamente
Por un miserable plato de lentejas,
La que le quitó lentamente su ropaje de bondad
Hasta convertirlo en una piedra
Negra y esteril
Soy la mujer que lo castró
Con infinitos gestos de ternura
Y gemidos falsos en la cama

Soy
La muchacha mala de la historia.


TE BESO EN LOS OJOS

te beso en los ojos
en la cóncava mudez
de tu inocencia
te beso

y todo tu cuerpo se viste con flores
de un canto primaveral,
te beso

y conviertes las cosas

en hechos silenciosos

y llenos de asombro,
te beso al fin
te beso.


MI PUEBLO NO ES

mi pueblo no es
un mapa de veinticuatro colores
quiero decir
una selva verde
una costa blanca
una sierra ocre;
y digo
mi pueblo no es
un mendigo en su banco de oro
ni un paraíso perdido;
mi pueblo
mi pueblo sufre
y es gente dividida en colores,
mendigos y explotadores.

TERRIBLEMENTE TUYA

terriblemente tuya
acudo noche a noche a la inquietud de tu cama,
bric-a-brac, bric-a-brac, bric a brac,
los grillos nos espían,
un torrente de mariposas
cubre la desnudez de nuestros cuerpos
y celosamente conserva las ondulaciones de tu talle
yo
guardo en mi memoria
tus labios explorando mi cuerpo.

(De En la mitad del camino recorrido)

COMO TÚ LO ESTABLECISTE

Sola,

descubro que mi vida transcurrió

erfectamente
como tú lo estableciste.
ahora
cuando la sensación de algo inacabado,
Inacabado y ajeno
invade de escrúpulo mis buenas intenciones

sólo ahora
cuando me siento en la mitad de todos

mis caminos
atada a frases hechas
a cosas que se hacen por haberlas aprendido
como se aprende una lección de historia,
puedo pensar que de nada sirvieron los consejos
ni las interminables conversaciones con tu madre,
y esas largas horas de mi vida perdidas
en aprendizajes extraños

sobre pesas y medidas, colores y sabores

y en el vano intento de ir tras el sol
tras el vuelo de los pájaros,
de repente quiero acabar
con mi baño de todas las mañanas,
con el café pasado,
con mi agenda cuidadosamente estructurada
de citas y visitas
a las que asisto puntualmente;
pero es tarde
hace frío
y estoy sola.

(De En la mitad del camino recorrido)


TÍMIDA Y AVERGONZADA

tímida y avergonzada
dejé que me quitaras lentamente mis vestidos,
desnuda
Sin saber qué hacer y muerta de frío
me acomodé entre tus piernas
¿es la primera vez?
preguntaste,
sólo pude llorar.
oí que me decías que todo iba a salir bien
que no me preocupara,
yo recordaba las largas discusiones de mis padres,
el desesperado llanto de mi madre
y su voz diciéndome
"nunca confíes en los hombres".
Comprendiste mi dolor
Y con infinita ternura
Cubriste mi cuerpo con tu cuerpo,
tienes que abrir las piernas, murmuraste,
y yo me sentí torpe y desolada.

(Agosto de 1973)


LA SOLEDAD

La soledad abrumadora de mis días
se acrecienta en mis oídos
hasta hacerlos estallar,
ya nadie respeta mis decisiones;
soy la hija extravagante y loca
que hay que rescatar.
entonces
cada palabra mía se convierte
en un grito desgarrador
sin eco y sin respuesta

Tomados de:
http://www.mundopoesia.com/foros/poetas-y-poetisas-famosos-as/35518-maria-emilia-cornejo-1949-1972-a.html

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