martes, abril 28, 2009

La jaula

En el Centro Comercial una mujer joven
vestida como un Emo me detuvo:
"¿Tiene usted una bitácora?" -preguntó,
"Estamos creando un planeta de bitácoras,
únase" -me dijo.
"¿Qué es un planeta?" -pregunté,
"Un planeta es una colección de bitácoras,
donde usted puede hablar de su familia,
del perro y del gato, buscamos generar
cercanía" -respondió.
Tomé los volantes que me entregó y
pasé a comprar alimento para el gato.
Cuando llegué a casa mi mujer estaba
esperando:
"Compré una jaula gigante, los empleados
la suben ahora".
Varios hombres uniformados con anuncios
comerciales en los cubrebocas subían una
jaula.
"Estaba de oferta", confesó alegre mi
esposa, "nos hemos ahorrado mucho dinero"
y una sonrisa brillante, iluminaba su rostro.
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Cubrebocas

Hoy por la mañana salí a realizar
un pago en los Bancos.
Entré a un Centro Comercial,
todos usaban cubrebocas,
las chicas los cargaban en tono rosa
con algunas florecitas pintadas,
algunos chicos caminaban
despreocupados, ellos traían
dibujos de cráneos, caricaturas
gore o imágenes de chicas desnudas.
Los adultos preferían colores serios,
sin dibujos; por un momento pensé
estar viviendo en un país musulmán.
Entonces la cajera me expulsó de
mis aturdimientos:
"si no va a realizar algún pago,
salga de la fila por favor" -me dijo;
extraje torpemente los documentos
y el dinero, apresurándome.
Regresé al auto meditando,
"podríamos organizar una exposición
de arte y cubrebocas" -pensé.
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La gripe del puerco (2)

Edgar Artaud pescó la gripe
no sé dónde,
padece dolor de cabeza,
mucho sueño, escalofríos,
suda, con dolor en las
articulaciones, flujo nasal,
parece deshidratado, con un
aspecto entre amarillento y
verdoso, más delgado,
como la gripe del puerco,
padece vómito,
respira con alguna dificultad,
pero el humor se mantiene,
un humor negro, ácido,
contagioso, de mal gusto,
provocando enemistades,
entonces estornuda,
toma su acostumbrado litro
de café y se tumba,
aguarda el fin del mundo,
o la invasión,
de la gripe del puerco.
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sábado, abril 25, 2009

Conspiración mundial

En la clase de pollo
estuvimos discutiendo
sobre la gripe de puerco,
77 alumnos en Nueva York
enfermaron de repente,
el jueves nuestro seminario
abordará el tema de la
conspiración mundial:
Tomasina disertará
sobre la decisión de
las sociedades secretas
para reducir la población.
Oxat Serinam alertó
sobre la necesidad
de ser objetivos
con las noticias,
"no debemos alarmar
por alarmar" -dijo,
"en los mundos virtuales,
la gripe de puerco,
puede acabar con la
población" -advirtió;
el profesor de la clase
de pollo, ha enfermado,
nuestra coordinadora
está en cama, y nosotros
seguimos sin armar el pollo.
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La gripe del puerco

Me puse mi tapabocas
y me dispuse a salir
para jugar arrancones
con los taxistas y los
microbuseros.

Así es que enfilé
directamente hacia el
zócalo.

Estuve a punto de chocar
con un microbusero
cuando me pegué de costado
a su vehículo,
el operador lanzaba espuma
por la boca.

"¡Bájate cabrón!" -me dijo,
"¡A ver si eres tan bueno,
como la gripe del puerco!".
-insistió.

El operador detuvo la cosa
y se bajó del microbús,
pero yo aceleré.

Se quedó lanzando maldiciones
pero gané otra vez.

Me detuve junto al bar
"Iguanas ranas",
para tomar una cerveza.
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viernes, abril 24, 2009

REGRESAN LAS LECTURAS VIRTUALES DE POESÍA EN VIVO



Regresan las lecturas de Poesía en el mundo virtual de Second Life.
Interesados estén pendientes. Entretanto bajen el programa gratuito
de SecondLife.exe y generen su avatar, todo esto pueden hacerlo desde el sitio:

http://secondspain.es

Esten listos para el proximo aviso de reinicio de las lecturas de Poesia
en los mundos virtuales de Internet.

Edgar Artaud
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jueves, abril 23, 2009

El poeta desconsolado

Edgar Artaud entró a la casa
muy deprimido,
no quería ni comer ni dormir
tampoco entrar a los mundos
virtuales donde, como sabemos,
organizaría lecturas de Poesía;
el caso es que se enteró
de algunas limitaciones:
"no podrán reunirse más de 25
avatares dentro de un mismo espacio
de hasta 64,000 metros cuadrados"
todo esto por definición y la
definición es resultado de la
tecnología.
Esto significa que los recitales
de Poesía podrían convertirse en
un fracaso, con garantía de nada.
Edgar caminaba como un autómata,
iba y venía sin decidirse,
soltaba puñetazos en los muebles,
era un poeta virtual desconsolado,
sin ninguna duda.
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martes, abril 21, 2009

Chateando

"¿Es usted poeta?"
-me cuestionó la chica,
Sí, contesté,
"Muéstrame tu título de poeta"
-inquirió amenazante,
Entonces no soy poeta, dije.
"Mi padre es poeta y tiene título"
-respondió suavizando sus palabras,
bueno yo escribo poemas,
pero no tengo título, concilié.
"Lástima yo quería casarme con
un poeta que tenga título",
-contestó.
Después de sus palabras,
era inútil responder.
Se llamaba Piernas Largas,
con un cutis precioso,
ojos verdes, minifalda;
ya no podré pedirle que se
case conmigo, pensé;
después de todo,
estábamos chateando,
ni siquiera sabía,
si detrás de su avatar,
escribía un hombre gordo,
grasoso, sudando a mares
y divirtiéndose conmigo.
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SNLF

Intentando calificar para el Sistema
Nacional de llenadores de formatos,
pasé todas las noches metido en la
computadora e Internet,
al final abandoné la tarea y me
desplomé en el sofá;
admiro a los escritores
que pertenecen al sistema,
los reconozco fácilmente,
cada vez que los encuentro e
intercambiamos algunas palabras,
me solicitan una constancia,
firmada y con el sello de alguna
autoridad competente,
no me los puedo quitar de encima,
después piden una carta explicando
cuál fue el impacto de sus palabras
en el terreno de la literatura,
son odiosos, siempre buscando
entrevistas, invitaciones a lecturas,
escribiendo sobre sí mismos y
buscando promoverse, por éso,
les admiro, se demeritan tanto
que merecen formar parte del
Sistema Nacional de llenadores
de formatos.
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El poeta

Estaba un día dibujando monstruos
deformes en papel cuando,
apareció un poeta ante la puerta,
"he venido a recitar un poema,
para que usted disfrute,
así es que póngase cómodo"
me dijo, metiéndose en la casa,
extrajo unas hojas amarillentas
y comenzó a ejercitar su diafragma
como lo hacen en las películas
los cantantes de ópera;
entonces empezó a mover sus
brazos como aspas de helicóptero
y recitó leyendo "El brindis del
bohemio", "Veinte poemas de amor
y una canción desesperada" y
concluyó su diatriba con "La
duquesa del duque Job";
"estoy seguro que usted se ha
deleitado con estos poemas;
volveré mañana para repetírselos"
prometió, con una gran sonrisa de
satisfacción en el rostro.
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lunes, abril 20, 2009

El pollo

Entré a mi clase de construcción
en el sandbox de la Universidad
que siempre está lleno de chicas;
la tarea era montarse un polluelo
uniendo esos bloques de madera;
así es que me acerqué a una chica
y le pregunté por su pollo,
"he olvidado mi caja" -le dije
"¿puedes prestarme tu pollo?"
la joven, que tenía un letrero
en la cabeza, con las palabras
"mujer soltera busca"
me soltó un sopapo tan fuerte
que caí de espaldas, yo no
entendía el motivo del golpe,
me reincorporé como pude
"solo quería usar tu pollo"
-insistí sonrojado,
la joven me pegó otro golpe
tan agudo,
que me expulsó del sandbox;
por eso no he traído la tarea,
el instructor arribó presuroso
y me preguntó por mi pollo,
y yo le solté un sopapo tan duro
que todas las chicas perplejas,
se me quedaron mirando.
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sábado, abril 18, 2009

Jesús Poeta

Jesús Poeta me contaba su técnica
para escribir poemas:
"Escribes lo primero que se te
viene a la cabeza, en forma de
poema, lo ves de lejos y cortas
las palabras y recortas.
Después buscas tu varita mágica
y tocas el poema, será un
texto perfecto, así de fácil".
Pero yo no cuento con ninguna
varita mágica, pensé;
tampoco tengo, como mis amigos
españoles, una máquina de hacer
metáforas, no soy el dueño del
mundo.
Jesús cuenta que en la antiguedad
los grandes poetas, tenían ejércitos
de plebeyos escribiendo metáforas,
los organizaban por niveles de
sapiencia, versificaban con calidad;
ahora, los poetas con dinero
cuentan con máquinas enormes
descubriendo metáforas día y noche.
"Cuando el poeta fallezca" -dice Jesús,
"las computadoras continuarán generando
sus poemas."
Mi amigo es un sabihondo y aún cuando
yo no pueda ser un poeta plebeyo,
me enorgullezco de tratar con él.
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jueves, abril 16, 2009

El café de nadie

"Algunos poetas -hombres y mujeres-
confunden la escritura de poesía
con asomar la cara desde el clóset"
-dijo;
"es patético escuchar hablar
sobre traumas socioculturales;
observar como se sonrojan
en su atrevimiento,
esperando aprobación y aplauso.
Algunos otros, aún más ingenuos,
escriben un torrente de palabras
que no se atreven a tocar,
es la obra perfecta"
-continuó hablando.
"La poesía es atractiva,
porque cualquier persona
puede escribir un poema,
pero no cualquier poeta
logra escribir verdaderos poemas"
-pareció concluir.
Terminé mi vaso de café expreso
y pedí otro;
sus palabras me dejaron pensativo
estaba solo, en una pequeña
mesa redonda de madera,
en el café de nadie.
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La chica más linda del mundo

He salido a comprar un helado
y encontré a la chica más linda del mundo
no lo podía creer, tenía ante mis ojos
a la mujer más hermosa
y la seguí como un perro faldero
y encendí mi cámara de fotos
modelo "lentes de contacto";
no tengo ninguna duda,
es impensable que exista
otra mujer como ella,
la chica dobló en una esquina
y entró con gracia inigualable
en un cibercafé discreto;
yo entré detrás,
pero ella desapareció en las oficinas,
aún me arden los ojos
de tantos flashes emitidos,
soy un hombre muy feliz
y me compro siempre un helado.
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martes, abril 14, 2009

Melancolía

Paso casi todo el tiempo
en la otra vida,
pero hoy salí a caminar
para no olvidar el mundo.
lamento no tener conmigo
la cámara de fotos,
podría mostrar a mis amigos
cómo es la vida aquí;
camino en la acera durante
algunos minutos
mirando transeúntes
me siento como si fuese
algún turista en el espacio
hace tan solo cuatro días
acumulaba semanas en casa
metido en la computadora
metido en otro mundo;
los sonidos de la radio
hablan de represión,
injusticias, ventas,
gente que no conozco.
Camino observando distraído
estos objetos extraños,
el ruido, las sensaciones
y la gente nativa,
incluso con un poco de temor.
Pero pienso en regresar,
tengo tareas pendientes,
ojalá algún día,
disponga suficiente tiempo,
para venir en vacaciones.
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lunes, abril 13, 2009

El mundo es una cebolla

Edgar estuvo en el Instituto
para la salvación de la humanidad,
se registró, e hizo lo mismo
con su mujer.
Dicen que el mundo es una cebolla,
las capas que protegen el globo
se romperán, entonces moriremos.
Luego, en casa, Edgar abrió
su página de sociales para ver
si existía alguna respuesta
a su pregunta:
"Hombre Invisible, busca Mujer
transparente para hacer cosas
nunca vistas...".
Ninguna respuesta.
Tal vez están ocupadas pensando
qué hacer si desaparece el mundo.
Recordaba las palabras de Bukowski:
"desde que supe que a las mujeres
les gusta tanto como a nosotros,
no he podido parar".
Pero entraremos en una tómbola
y elegirán algunos humanos,
para realizar el experimento.
No me gusta el olor a cebolla,
ésto es increíble, el mundo todo
se acabará, como una gran,
enorme, cebolla achicharrada.
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domingo, abril 12, 2009

FUEGOS ARTIFICIALES VERSUS LOS JÓVENES PARADOS SOBRE LA DESTRUCCIÓN



Bagdad
Puente Brazo y Venas, destruido

Un joven bailó con un traje de fuego sobre unas pocas líneas porque se lo iban comiendo los escorpiones que escriben por dentro los poemas

Y escuchaba violines mantarraya que eran veloces en los mares y se enlistó en los ejércitos de la droga y el terrorismo de los astros

Cantó juntando de las estrellas pedazos de pólvora
estrellas flores y anuncios, que la vida dice sí
y dice no.

Éste era el teatro que yo no podía imaginar
pero lo escribía con mi mente que estaba quemándose por los escorpiones de las palabras

dijeron destrucción? cohetes bombas meteoritos y dijeron destrucción ? tanques veneno ráfaga y dijeron destrucción? pero quién cierra esta herida.

Definición de afecto:
Volé hacia los copos de pólvora
ahí conocí a otros jóvenes parados en el aire

Estallaron en mis ojos volutas musicales
mientras dancé como una abeja
y los segundos pasaron alrededor de las flores

y los libros no escritos ¿y los jóvenes parados sobre la destrucción ¿y los libros no escritos ¿y los que se están escribiendo cada día ¿pero quién cierra esta herida


Nos fuimos de Bagdad-La Tierra

las ruinas devinieron en un boceto
se las fue tragando una escritura verde de pájaros
mi canción en Marte será otro dibujo
tragado por el bosque azul de las olas

me colgué flores venenosas al cuello
las ciudades ya no existen
fueron reemplazadas por las grabaciones acústicas de los demonios
en las pirámides viven los ángeles y en los mares nuestros amigos
tomé una vela y la apagué en mi pecho
no sé que haré con la muerte, intento corregirla
sobre la destrucción que nos imponen
sobre la destrucción de la infancia
estoy vestido de amapolas

Yaxkin Melchy

Homenaje a los Poemas Humanos, César Vallejo
Prólogo a los Poemas Humanos, Juan Pablo ed.

Música tseltal: Sk' ayoj Kajkanantik
del Municipio de Tenejapa, Chiapas
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Womanizer

Activo el video de Britney,
bailo sin complejos:
Womanizer Womanizer Womanizer
me subo arriba del sofá
doy brincos sin temor
Womanizer Womanizer Womanizer
me desnudo, arrojo la corbata
los zapatos, la camisa
Womanizer Womanizer Womanizer
moviéndome frenéticamente,
estiro los brazos
Womanizer Womanizer Womanizer
agito las piernas
lanzo los pantalones
Womanizer Womanizer Womanizer
me despeino
Womanizer Womanizer Womanizer
brinco desnudo
Yeah Yeah Yeah
con el calzón en la mano,
entonces abren la puerta
es mi esposa;
con sus amigas,
vienen a desayunar.
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viernes, abril 10, 2009

Poema en la sala

Leo un mensaje en mi correo:
"Su blog,
Los desperfectos de la basura
ha sido rankeado en el lugar
1,880,456.73
de nuestra lista top ten
de blogs literarios.
Cordialmente.
El monstruo de la laguna verde".
-Eso dice.
Abro el siguiente correo
y leo:
"Acabamos de publicar sus poemas
en nuestra antología de poca madre.
Pinche aquí."
Y pincho.
Aparece un letrero que dice:
"Usted acaba de ser infectado con
el virus del papiloma digital,
versión 3.3.4 etapa beta,
favor de enviar sus comentarios
para el mejor desarrollo
de este software".
¡Caramba!
El monitor se oscurece,
todo está negro.
Mi mujer entra en la habitación
"Quítate de aquí." -me dice.
"Voy a lavar el piso".
Escribo este poema,
con lápiz y papel,
sentado en la sala.
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jueves, abril 09, 2009

Clases en Youtube

Entro a Youtube
Veo a una chica guapa explicar lo
que es un poema.
Ella está en Madrid. Toma una hoja en
blanco y dice cosas que no entiendo
Agita los brazos como aspas, y
empieza a explicar qué es un poema
dice "me encantaría escribir
un bello poema, pero estoy a dieta"
sé que no importa nada lo que dice
pero no puedo evitar mirar sus aspavientos;
abajo leo algunos comentarios:
"estoy enamorado", dice uno
"la profa es encantadora", dice otro
"cuando ella habla,
la literatura no importa,
sino sus ojos,
su figura moviéndose
de un lado a otro en el salón de clases"
escribo yo;
"eres muy bella, oh, eres tan bella"
le digo al micrófono;
ahora voy a marcar su existencia,
en mi lista de favoritos.
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miércoles, abril 08, 2009

Diario de una modelo

Estaba en un boliche con unas amigas,
entonces se acercó y me encaró de una...
"¡Qué buena que estás!" -me dijo,
empezamos a charlar, a divertirnos,
a partir de entonces nos veíamos todos
los días.
Se acostaba a las cuatro de la mañana
y a las ocho se preparaba para ir
a entrenar con la selección.
No se enoja nada que le digan gordo
o cosas con su panza, comemos todos los
días pizzas con champaña.
Me acuerdo que una vez fuimos al boliche,
yo estaba sentada arriba de sus piernas
mientras él enviaba mensajes a su esposa
diciéndole que no estaba en la ciudad,
pero andábamos juntos, allí mismo.
Envié algunas fotografías a un concurso
de belleza, donde estoy acaramelada con
mi hombre, no importaba que fuésemos
reconocidos, lo que yo quería es ganar.
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La casa

Junté todos mis ahorros
y compramos la casa
todo parecía maravilloso,
el precio era tan bajo
que no podíamos entenderlo,
-pensé encontrar fantasmas-
no encontraba otro motivo:
"será algo extraordinario
y bueno para mis poemas".
Así es que desembarcamos
en la construcción
mi esposa y yo cuando
reparamos en un aviso:
"Maleantes verdes.
No se acerque"
y del otro lado:
"Maleantes rojos.
No pase por aquí",
y enfrente:
"Delincuentes a sueldo.
Pregunte ofertas";
entonces coloqué mi
propio aviso:
"Poeta maldito.
Allá usted".
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Bugs Bunny

Estaba leyendo mi acostumbrada página
de sociales cuando
comenzaron a llegar esos correos melodramáticos
cursis ridículos moralistas apestosos
entraban a mi buzón con inusitada frecuencia
eliminaba cinco y aparecían cuarenta
¿qué coño pasa?
lo curioso es que eran enviados por la misma
persona
la misma amiga querida
a la que me gustaría retorcer el pescuezo
digitalmente,
siempre tenía buenos deseos:
"¿sabes lo que representa tener un hijo?
¿Qué harás este domingo en la Iglesia?
¿Qué hiciste hoy por tu vecino?
etcétera etcétera"
parecía un tentáculo enviando mensajes
fotografías, diapositivas de Power Point,
audio mensajes irritantes
así que decidí banearla para siempre,
era realmente una mujer insoportable.
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martes, abril 07, 2009

Voy a morir

¿Voy yo a morir?
¿Es por éso que ladran los perros?
no he podido conciliar el sueño
he leído en el ciberespacio
que me queda poco tiempo
antes de morir;
muevo entonces a mi esposa
y le digo: mujer, despierta
acabo de saberlo
y no tengo ni la más puta idea
de lo que debo hacer.

Mi esposa se incorpora lentamente
abre un ojo, después el otro,
y le digo:
he leído en Internet,
padezco una enfermedad terminal,
un desequilibrio muy muy grave,
¡me restan pocos minutos antes
de morir!

Mi mujer no entiende,
solo dice:
"¿has leído a Jodorowski?"
es inevitable mi fallecimiento,
solo debo despedirme,
me ahogo de la angustia,
¡pero Jodorowski dijo:
ningún mortal quiere morir!
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domingo, abril 05, 2009

Tiroteo en Binghamton

Hoy en las noticias
me enteré que un hombre armado
asaltó una oficina de inmigrantes
matando a catorce;
el aviso aparecía
junto con un mapa
que se expande:
pinché en el plano
e hizo zuuuuuuuuúm
hasta encontrar fotografías
de policías armados;
enseguida apareció el vídeo
de una cámara web
que hizo zuuuuuuuuuúm
al interior del inmueble;
entonces lo vi:
el rostro del pistolero
pálido, frío, sudando
observando la cámara;
después reinició la balacera
y el pistolero salió de foco,
seguramente el jefe de la policía
dirá que el asaltante
se disparó en el corazón
o la cabeza
eso sucede siempre que ocurre
algo parecido;
buscaré otra cosa en las noticias.
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Vacaciones

Mi mujer y yo,
viajamos a la playa.
El día es muy bello, soleado
con mujeres guapas;
bebimos cerveza y
almorzamos mariscos,
sin embargo,
esperaba el momento
del regreso a casa.

Cuando entré en el estudio
encendí la computadora, y
accedí al mundo virtual
con mi avatar favorito
que se quitó la ropa
y caminó hacia el mar
un océano virtual que no moja
con mujeres bellísimas.

El avatar se recostó
sobre un colchón inflable
en el vaivén de las olas;
mientras tanto, yo
detrás de la computadora
totalmente cansado
observo a mi avatar
que se divierte con las chicas.
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viernes, abril 03, 2009

Edgar Artaud

Estoy en el año 2025
observando una fotografía del poeta
Edgar Artaud
en blanco y negro, detrás de su
máscara;
encontrar imágenes de individuos
ya fallecidos
genera una sensación extraña,
percibo el brillo en los ojos
como si estuviera respirando.
La web social de Edgar Artaud
aún existe
puedes comentar alguno de sus poemas
pero ya no está más con nosotros;
seguramente su cuerpo
se pudre infestado de gusanos
en algún cementerio
o sus cenizas quedaron esparcidas.
Me encanta atesorar imágenes
adivinar la muerte, pensar
que todos nosotros ahora
de alguna manera,
para los habitantes del futuro
quedamos impregnados en imágenes;
quizá el tiempo no transcurre
secuencialmente
sino en instantes paralelos,
tal vez ahora mismo
alguien escudriña mi fotografía
alguien que piensa de nosotros
exactamente lo mismo que hoy intuyo
del poeta Edgar Artaud.
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Avatares

Hoy abrí mi página de sociales en
Internet
todo ha cambiado
avisos y propaganda de lápidas
mortuorias estaban por todas partes
¿Cuándo te vas a morir?
¿Sabes cuánto tiempo te queda?
Compre su lápida, no deje que otros
elijan por usted.
Ataúdes con aire acondicionado,
televisión por cable,
cámara web
y avisos de los amigos, diciendo
que vivas muchos años,
que descanses;
en la vida real algo semejante
acontecía:
corrían tras de mí
solo para preguntar por mi salud
¿Cómo estás?
Me alegra verte, cuídate.
¿Qué coño, como dicen los españoles,
le pasa a todo el mundo?
¿Cómo carajos?
¿Acaso no puedo ser inmortal?
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miércoles, abril 01, 2009

El bardo inmortal

Un amigo me invitó a leer poemas
en un pueblo lejano en la montaña;
en realidad no había entendido
se trataba de homenajear a un poeta
y develar su estatua.
El poeta era el organizador
nos dijo que todos los notables
estarían presentes;
la mujer del presidente municipal
recitaría el primer poema
"lo ensayó con mucho amor."
Luego desfilaríamos todos,
para leer los poemas que el bardo
nos entregaba puntualmente
pero sus textos más bien parecían
revelaciones de un misógino perverso
un viejo pederasta, libidonoso
escribiendo en verso rimado
un verso soso, cacófono,
repitiendo siempre estupideces;
había bebido todo lo que pude
cuando me tocó el turno, no podía
tenerme en pie
no recuerdo más, recobré la conciencia
en el asiento trasero del viejo cacharro
mi amigo no dijo nada y yo no pregunté,
ahora estoy desnudo
mirando mi cámara web
intentando recuperar el incidente, pero
no recuerdo el nombre del poeta inmortal.
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