Italica - Cesare Pavese: brani in real video e audio

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Conoci a un tipo de esos

Conocí a un tipo imbécil que se tragó
un par de fusibles para el auto
y estuvo a punto de morir;
era un gran tipo, de esos
que no se cuecen al primer hervor,
recuerdo el cuchitril donde vivía
un cuarto repleto de basura
cascaras de platano
botellas vacías
fruta podrida
orines de gato
un camastro en forma de hamaca
por el uso
el tipo pesaria cien o mas kilos
de los de entonces
enmedio de la habitacion colgaba
un foco
y una gran computadora;
el tipo chateaba todo el tiempo
que podía,
no dormía ni comía
ni hacía caca, pero era un gran chateador
no habia en el mundo
quien le hiciera sombra
lo mismo
enamoraba colegialas
o se hacía pasar por un gilipollas
o era un santo
que buscaba hacer el bien,
estaba siempre presente
en todos los foros y chats relevantes
sobre cualquier pendejada,
de pronto, un día
desapareció de Internet
desapareció de su cuarto
desapareció de todos los sitios
donde podía estar presente,
era un gran tipo, no cabe duda
y un gran imbécil, sin ninguna duda.

Conoci a un tipo de esos

Me duelen

Me duelen los ojos,
el sombrero, y
los ojos;
me duele el sombrero
y los ojos
me duelen, y
el sombrero
me duele
y los ojos, y
me duele
saber
que has muerto
y no puedo verte.

Me duelen

Don Bardo

Se me zafó el hombro dos veces
en una puta semana
y el viejo don Bardo me recibió
con un gesto de fastidio
"otra vez el hombro zafado"
me untó el consabido unguento
y comenzó a retorcerme el brazo,
yo comencé a gritar, no sabía
si reir o llorar, pero hice ambas
cosas; eres un cobarde -dijo
pero siempre vuelves;
es que soy un poeta sadomasoquista,
respondí
después sacó una botella de aguardiente
y dos sillas de mimbre
y nos sentamos al pórtico
para ver caer la tarde
y olvidar mi dolor.

Don Bardo

Roberto Bolaño

Roberto Bolaño agoniza en el Hospital
de Vall D'Hebron
y fallece de una insuficiencia hepática;
allí, a unos metros
donde todos los días
al caer la tarde
el guardia abría la puerta de su auto
mirando siempre el hospital
esquivando inmigrantes arabes
que venden CDs
con un tendido en el piso.
El día que murió Bolaño
no estuve allí, Bolaño era un
enfant terrible
y yo un decrépito suicida,
no tenía argumentos
para ningún reencuentro
pero a miles de kilómetros
me golpea el suceso;
regresé para mirar
el hospital por dentro
incursioné aprisa para no ser detenido
con mi camara portátil de llavero
disparando a todos lados
así llegué
al tanatorio
donde fué incinerado
y recorrí el tramo
que hacen los autos
para salir del tanatorio
no sé dónde guardo
aquélla vieja revista
con la noticia de su muerte.

Roberto Bolaño

Me distraen las chicas

Hoy he matado a mi computadora
entré a un sitio que se llama "registros"
y ordené eliminar todos
luego no pude instalar ni madres
o ejecutar algunos otros programas
entonces comencé a borrar otros archivos
que me encontré en el camino

hablé con Pedro, para saber si estaba dormido
o borracho, si habia vuelto al trabajo o lo
habían expulsado, si escribía poemas o qué pedro

él estaba tirado sobre la mesa, bocabajo con
la bocabierta, roncando profusa y estruendosamente
con los anteojos puestos y la barba hirsuta
aunque yo no sé qué es hirsuta

demonios no cuento con un tumbaburros
mi compu sigue dañada, escribo sobre de un
ladrillo, voy al ciber

hoy día comimos shrimp, con rice y fideos
y un asqueroso tomate, tostadas, aguacate
y sí, sí, faltó el vino.

en el ciber me distraen las chicas, de hecho,
todo el tiempo, me distraen las chicas.

Me distraen las chicas

Los nuevos poetas

Los nuevos poetas
son como caricaturas
de los viejos poetas
dicen "Papá" y Mamá"

Se reunen, para obedecer
a los otros; cuando un hijo de vecino
dice "todos alcen la mano"
todos levantan su manita

escriben en papel limpio, con
pegostes y colorines o en esos
artefactos que se adquieren
en las tiendas de electrónica

los nuevos poetas no tienen
errores ortográficos, redactan
cosas bonitas perfectamente
y sobre todo, pero muy sobretodo
no usan malas palabras

son muy correctos y siempre
tienen bonitos deseos, como
este pinche poema dedicado
a los pinches babosos que
representan a la nueva poesia

y que aplauden cada vez que un
poeta recita poemas de otros.

Los nuevos poetas

Un poema de Robert Frost (ahora con audio)

Este Post está dedicado a Caro, de Buenos Aires, Argentina.

Escuche el poema leído por Robert Frost:
The Road Not Taken

El camino no tomado
-Robert Frost

Dos caminos divergieron en un bosque amarillo,
Y afligido porque no podría caminar ambos
Siendo un solo viajero, estuve largo tiempo de pie
Mirando uno de ellos tan lejos como pude,
Hasta donde se perdía en la maleza.

Entonces tomé el otro, imparcialmente,
Y habiendo tenido quizás la elección acertada,
Pues era tupido y agradable de caminar;
Aunque en cuanto a lo que vi allí
Hubiera elegido cualquiera de los dos.

Y ambos esa mañana yacían igualmente,
¡Oh, había guardado aquel primero para otro día!
Aun sabiendo la inexorable manera en que las cosas siguen adelante,
Dudé si debí haber regresado sobre mis pasos.

Debo estar diciendo esto con un suspiro
Que en alguna parte envejece y hace envejecer,
Dos caminos divergieron en un bosque y yo,
Yo tomé el menos caminado,
Y eso ha representado toda la diferencia.

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THE ROAD NOT TAKEN

Two roads diverged in a yellow wood,
And sorry I could not travel both
And be one traveler, long I stood
And looked down one as far as I could
To where it bent in the undergrowth;
Then took the other, as just as fair,
And having perhaps the better claim,
Because it was grassy and wanted wear;
Though as for that the passing there
Had worn them really about the same,
And both that morning equally lay
In leaves no step had trodden black.
Oh, I kept the first for another day!
Yet knowing how way leads on to way,
I doubted if I should ever come back.
I shall be telling this with a sigh
Somewhere ages and ages hence:
Two roads diverged in a wood, and I-
I took the one less traveled by,
And that has made all the difference.

Un poema de Robert Frost (ahora con audio)

El poeta es un cerdo

"El poeta es un cerdo"

Hoy me levanté deprimido
yo no soy un poeta en el sentido
de la palabra poeta
opté por ingerir pastillas
los gatos maullan la muerte aulla
el enterrador pasa por la calle
lleva una pala para quitar la tierra
de las tumbas futuras
no llueve los poetas no sirven
para nada, ya lo dijo José Agustín
Goytisolo.
Aquél hombre asesinó al poeta
le dijo tú no eres poeta sino poema
¿para qué carajos hablar de poesía?
el mundo es redondo, como una papaya
el poeta no vive aquí, las mujeres
sostienen la vida
pero son felices
por el amor del hombre.
El poeta es un cerdo
la poesía de la vida no tiene precio
el presidente delos Estados Unidos de America
tambien es un cerdo
Allen Ginsberg es otro cerdo
algunos poetas son víctimas
de su propio deseo
crean hijos, aman y arrastran a quienes
les rodean
al infierno
quemar un poeta en la plaza
puede ser útil
para atraer a la lluvia
el poema siempre resulta de las emociones
que provocan el juego de palabras
con un orden mágico
los poetas son víctimas de sí mismos
los poetas son víctimas de su propio deseo.

El poeta es un cerdo

Rocato

Rocato me pidió algún poema
para su revista
"El tema es el erotismo" -dijo,
"envíame algo"
Le envié algo.
"Ya verás con quien alternas".
Rocato es una buena persona
de los dedos de los pies a los
blancos cabellos
parece uno de los apóstoles
en tiempos de Cristo;
mantiene una oficina itinerante
en los cafés de la ciudad,
vive en Cuauhnáhuac
donde también vive Cisco
un joven pintor, que aparece
todos los días en los caminos
que alguna vez atravesó Cortés,
la malinche
y Malcolm Lowry;
en mi programa de radio me puse
a bailar,
el concierto de Koln de Keith Jarret
"está loco" dijo el sonidista
pero yo floté bailando
estaba feliz
y fué una catarsis.

Rocato

Raúl Silva

Raúl Silva llamó por telefóno
de Buenos Aires
está en Plaza de Mayo y está
mirando directamente al presidente
Chávez.
"Estamos protestando por la visita
de George Bush", -dice, con una
voz entrecortada y grave
luego me pide que envíe un saludo
a todos los lectores
de mi blog bastardo, y
es lo que putas hago ahora.

Raúl Silva

Mi tumba

Nadie se acercó a mi tumba,
ni una sola rosa o flor marchita
queda en mi losa, oliendo a mojado
a musgo, a la tierra húmeda de los días
domingo;
nadie caminó encima de mi tumba
no he sentido a nadie, no veo nada
no hay muertos felices, solo tierra
yerta, solo polvo húmedo, volando,
flotando en el cementerio;
nadie vino a mí, todos pasaron
como de largo, a sus asuntos
o a enterrar sus muertos
que se negaron, al olvido
nadie en el camposanto, pensó en mi tumba
estoy encima de mi padre, muerto hace años
y dos veces arriba de mi madre y una hermana
que murió loca
estoy impedido, no encuentro el modo,
no puedo hablar con ellos.

Mi tumba