Estaba soñando que moría de cáncer...

Estaba soñando que moría de cáncer en el hombro
y se sucedían muchas cosas en detalle
soportar el dolor y los reclamos familiares
cómo avisar a los amigos
-no deseo que sufran-
intentando morir en medio de silencios.
Pero mi sueño se alargaba interminablemente
y entré a la pesadilla para desencadenarlo todo
agarré las llaves del automóvil rojo
media hora después veía el puente de mis sueños
el dolor se extendía por todo el torso
y escondí el automóvil, caminé por la montaña
con los brotes crecientes de cáncer en la piel
estaba completamente harto
mas de cuarenta horas en la cama
escribiendo poemas horriblemente cursis
y no estaba dispuesto a despertar
hasta no quedar completamente muerto.

Estaba soñando que moría de cáncer...

demonios

Yo sé que soy
uno más de las estadísticas
de los que se deprimen
de los que buscan libros
de los que se sienten solos
de los que asumen
esta condición
sin aspavientos
sin llamados de auxilio
y se esconden
y meten la cabeza
en el subsuelo
de los que cierran
el muro de facebook
para no escuchar
esa alegría que desborda
me refugio en mis lecturas
en la pasión de mi trabajo docente
en repensar la vida
para dar a otros
lo que nunca tuve.

demonios

Está cabrón

Estaba un día charlando con Roberto Bolaño
cuando de pronto dijo:
"la realidad en la que vivimos es un simulacro"
"¿tanto así?" -pregunté intrigado
"sí" -respondió
"tú y yo somos cristianos secretos y debemos
ocultarnos de los romanos"
dijo ésto muy despacio en mis oídos.
Después continuó:
"Vivimos en el periodo inmediato a la muerte y
la resurrección de Cristo.
El mundo es Judea y dominan los romanos."
Y dándome una palmada en el hombro invisible
remató su confesión con espectacular maestría:
"Mira Artaud, el mundo es ilusión.
El tiempo no es real.
Nuestros cerebros contienen una falla
que nos hace ignorar la realidad.
Pero el espíritu santo vendrá
y nos aplicará un rayo láser rosa
que nos abrirá los ojos.
Entonces escaparemos angustiados
para buscar las catacumbas."
Está cabrón.

Está cabrón

Algunas veces

Algunas veces las palabras
dicen justo lo contrario
de lo que aparentemente expresan.

Otras veces las letras no obedecen
y se gobiernan a sí mismas.
O encuentras un grito desesperado
como el último llamado del suicida
que nadie pudo o no quiso entender.

Las palabras traicionan a mansalva
es difícil expresar lo que pide el corazón.

Por ejemplo, en el transcurso de una charla
uno de los amantes introduce
el nombre de alguien distraídamente
y no entenderlo es un error.

A veces el sol disimula su partida entre los árboles
tu corazón oscurece inadvertidamente
hasta que de pronto adviertes
tu amor, tu vida en penumbras.

Algunas veces

Particle filters

Estaba ocupado mirando la computadora
cuando un anuncio extraño apareció:
"Curso gratis: Particle Filters Online."
¡Wow! Me enamoré inmediatamente
¡Particle Filters! ¡Particle Filters!
Me registré en el Curso, eramos
cien mil enamorados de Particle Filters
de pronto mi mujer entró montada
en su barredora automática
una máquina tipo motoneta
que genera un ruido infernal
"Vé a regar las plantas"
-dijo y encendió el motor.
Salí a orinar en las macetas
encima de un millón de hormigas
y agité las aspas de los brazos
en completo delirio:
!Particle Filters! ¡Particle Filters!
¡Epa! ¡Eureka! ¡Estoy enamorado!

Particle filters

Cómo maté a Charles Bukowski

Le coloqué una manzana en la punta de la nariz
apunté a la botella, disparé en los libros
rompí los textos en el patio
quemé las palabras de los cuentos
después incendié los poemas de sus seguidores
los imitadores de los grandes poetas
son nada más que ésto: imitadores
los encuentras en las cantinas,
impartiendo talleres literarios
o encerrados en sus casas
leyendo escondidos a Bukowski
reescribiendo sus poemas
inventándose un personaje bastardo
que pueda ser creíble
embriagándose para gritar en silencio:
"Soy Bukowski"
por éso disparé a la nariz
por éso disparé todo el cargador
por éso maté a Charles Bukowski.

Cómo maté a Charles Bukowski

No hay cura para la poesía

Terminaré en un manicomio
con electrochoques
hablando con Edgar Artaud
la poesía no tiene remedio
despertaré como tortuga
arrastrándome en el piso
cruzaré las piernas como Anne Sexton
las piernas se convierten en serpientes
en trenzas para la soledad
no hay cura para el delirio
no hay cura para la poesía
no hay cura para la locura
enredado en las llantas
de un pesado autobús
sentado cómodo
en el ala de un avión
no hay cura para el deseo
no hay cura para las desviaciones
no hay cura cuando te arrojas
al vacío
la poesía no es un paracaídas
la poesía no es una enfermedad
la poesía no tiene límites
entiéndanlo cabrones
quiero salir y bailar
aullando en las noches
en absoluto delirio.

No hay cura para la poesía

lágrimas del mal

Quisiera compartir con usted mi neurosis
mis enfermedades, es una declaración
de amor y guerra.

A usted no le preocupan la luna, o Dios,
ni le incomoda el dolor del universo
o la más puta mierda.

Usted se aburre cuando le digo que borracho
me arrojaré al vacío
prefieres contar los cuervos de Poe en la cama
sufrir tu propia neurosis
o rascarte la barriga.

Las paredes son del pueblo, dices
mientras te vomitas en la puerta de mi casa

usted es una persona normal, como otras
excepto que cuando te busco
preguntas quién soy o qué mierdas quiero

usted es simplemente la poeta que llamo
cuando despierto enloquecido

a las puertas de algún Bar, o en la cama
llorando, todas las lágrimas del mal.

lágrimas del mal

Un mensaje a los poetas jóvenes

Un mensaje a los poetas jóvenes:

Sé que todos ustedes están enamorados
y escriben poemas de amor y desamor
pero todos los jóvenes de todas las generaciones
han estado enamorados
y sus poemas de ahora
están llenos de lugares comunes
porque quieren ser fieles a los sentimientos
y expresarlos clara -directamente-
pero no aportan nada a la poesía;
si quieren evolucionar como poetas
sometan el amor a la poesía
y aliméntense de verdaderos poemas de amor
o decidan si lo que quieren es el amor
tendrán amor, y no serán poetas.

Un mensaje a los poetas jóvenes

Señor gobernador

Señor gobernador:
usted quiere mantenerse en el poder a toda costa
pero su forma de gobernar es culpable
porque la policía no debe matar a la gente del pueblo
que se manifiesta
entendemos su preocupación, debe dar gusto a todos
a los poderosos que le exigen concesiones
a los que le piden tolerancia
a los que pedimos atención
y usted tiene que complacer a todos
para mantenerse en el poder
y conseguir sus propias pretenciones
eso lo entendemos, es injusto sin embargo
asesinar estudiantes, es injusto asesinar
y todos ustedes gobernantes
adolecen del mismo problema
y el poder corrompe
y nosotros queremos una sociedad sin gobernantes únicos
porque las decisiones de un gobernante
afectan la vida de millones de personas
y usted tiene las manos atadas
y el cerebro atado
y no puede ni debe ir contra los poderosos
los poderosos en todos los niveles
los que deciden impunes
suprimir a los que pensamos
y usted los protege
y no puede ayudarnos
por eso señor gobernador
señores gobernadores del mundo
no queremos mas este mundo que mata
que ignora la pobreza de miles de millones
que mata nuestro pobre planeta
que mata la vida en el universo
perdóneme usted, señor gobernante
pero queremos organizarnos globalmente
para cambiar el mundo.

Señor gobernador

Baile en la azotea del mundo (Segunda versión)

Bailo con usted sobre el tejado del mundo
alegre de ser hombre y de que esto me permita
tomarle suavemente del talle;

solos en medio de luces distantes
extasiados con la droga,
danza el corazón en el tejado negro;

giramos velozmente entre los tinacos,
tuberías y los aullidos de los pajarracos
flotando sobre nuestras delirantes cabezas;

danzamos alucinados hasta que uno de los dos
sucumbe al inmenso vacío del abismo
desde la bóveda del universo;

las terribles aves negras danzando en
círculos concéntricos hasta perder el sentido;

las luces en éxtasis, las sombras de los muertos
encima del techo del mundo.

Baile en la azotea del mundo (Segunda versión)

Cifras aterradoras

Sé que este no es el título que uno espera
para un poema, ¿porqué no?
tampoco el contenido, quizás la forma
quizás, la transmisión del terror.
Somos ahora siete mil millones de habitantes
tal vez más;

en un año o dos
en una sola red social de Internet
estaremos abrumados mil millones de usuarios
uno de cada siete terrícolas
uno de cada dos usuarios frecuentes de Internet
estará en esa red

la desolación aumenta en el mundo
el número de suicidios también
el número de homicidios
-todo aumenta- explosivamente
y las posibilidades de que destruyamos nuestro
propio habitat

pero no pretendía hablar de ésto
sino del terror que nos provocan
estas cifras aterradoras

mil millones padecerán hambre toda su vida

¿es éste el mundo que queremos?

¿podremos vivir felices un solo minuto después
de todo ésto?

Cifras aterradoras