miércoles, septiembre 05, 2007

Hace mucho mucho tiempo

Hace mucho mucho tiempo
en una oficina junto al mar
escribía poemas a una mujer
muy joven, aspirante a
laborar junto a nosotros;

pero el destino fué muy insidioso
y nuestros jefes negativos
y la bella mujer nunca nunca
fue admitida en el empleo;

después yo hablé con ella
y la invité a salir
y era muy amable
y escandalosamente bella
y yo no era suficiente partido
para tan brillante joya

el tiempo pasó y encontró un empleo
no mejor ni peor, pero era un trabajo
lejos de nosotros y más lejos aún
de mi pobre corazón atormentado

intenté olvidar, dirijí la vista
hacia otras jóvenes, de mi nivel
cultural, social y económico
y encontré por fin
una joven mujer a mi medida.

pero el deseo supremo no se olvida
y una vez, bajo una niebla extraña
en la cola de un Banco, volví a encontrar
a mi antigua amiga y evité mirarla
y salió presurosa de la Institución

Esa misma tarde, al salir del trabajo
encontré en la puerta de su casa
que tan bien conocía, un ataúd asomando
y un alud de personas, que yo también
conocía.

Se murió esa misma tarde, en su automóvil
cayó en un precipicio a una honda barranca
y se mató la joven mujer que yo tanto quería

Hace mucho mucho tiempo en una oficina
junto al mar, escribía poemas a una mujer
muy joven, aspirante a laborar junto a nosotros;

Ella murió en un precipicio, la ví por la vez
última, en una fila en un Banco, con sus bellos
ojos brillantes, su rostro atlético y la sonrisa
que nunca nunca nunca olvidará mi corazón.
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martes, septiembre 04, 2007

Guatemala

Fuí a la radio a saludar a un amigo
pero siempre me pregunta cosas muy
extrañas, al micrófono y no sé qué
responder, intento crear malabarismos
verbales hasta que él entiende mi
ignorancia y me agradece, también
al micrófono mientras me quedo aconjogado
de la estupidez verbal
éste día me lanzó la increible pregunta
de la relación que existe entre las
elecciones para presidente en Guatemala
y los restos prehispánicos de algún
emperador azteca, recién descubiertos
y yo ignoraba el nombre de ningún
emperador azteca así como tampoco
pude recordar a Rigoberta Menchú
la indígena empresaria y exitosa
aspirando a la presidencia de su
pequeño país. Así es que hablé de
lo importante que era nuestro emperador
sin recordar de quién se trata y
olvidé que Ríos Mont no era un poeta
sino un cacique político de Guatemala.
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A veces el hogar

A veces el hogar te asfixia
te come el aire, te marea y
te provoca vómito;
éso sucedió hoy
he salido a caminar
para sentir el fresco
esperar a la caída de la noche
sobre los hombros helados
el desvanecimiento de la luz
los paseos de los jóvenes
y los rondos de los viejos
hablando del pasado y de
la insensibilidad del clima
uno de ellos te ofrece una
copa de mezcal, en plena calle
para escuchar tu voz, tus
opiniones sobre algo insulso,
la cortesía y el mezcal compran
tu tiempo, charlas con ellos
durante algunos minutos
de puras tonterías, siempre
me han disgustado los borrachos
necesitan del alcohol, para
hablar de ciertas cosas y en
qué manera, perdiendo el control
de sí mismos, recuerdo que alguna
vez bebía con ellos hasta perder
el sentido, amanecía tirado
sin recordar las discusiones
con un dolor intenso en la cabeza
odiaba las crudas, solamente
este odio me hizo dejar la bebida
prefería utilizar el tiempo para
cosas verdaderamente útiles como
escribir poemas, repensar la tarde
y soñar la vida, mirar las chicas
y vivir cada momento como si en
ello te fuera en riesgo la existencia
toda.
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Mario de Sá Carneiro (2)

Intenté escribir un poema
sobre Mario de Sá Carneiro
poeta portugués, fallecido
en 1916, pero no pude;
por más que lo intenté
no pude,
cuando uno intenta escribir
poemas y no puede,
uno llena hojas y hojas
y recompone textos
y termina por hacer una
mezcla extraña y sin
sentido de palabras
incoherentes, frases que
se repiten, ideas metidas
a la fuerza, es como un
conjunto de frases y palabras
metido todo en una mezcladora
sin pies ni cabeza, resultó
así mi texto sobre Mario de
Sa Carneiro, poeta portugués,
figura importante de la literatura
portuguesa de principios de
siglo, amigo muy especial de
Fernando Pessoa, y no todo
es fracaso, uno aprende de las
vidas de otros, de las extrañas
vidas de otros poetas, resultando
que todos tenemos alguna cosa en
común, y escribimos, sin estar
concientes de ello, es como una
especie, una clase de hombres de
letras con un don muy especial
para vivir, ni bueno ni malo,
un don que nos permite crear
nuestra poesía y vivir por algún
tiempo finito en el infierno.
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Cada día que pasa

Cada día que pasa llego inevitablemente
a la conclusión
de que debo morir para ser editado
de alguna manera
mi obra no será atendida
si no me reúno con mis compañeros
aún manteniendo el calificativo
de poeta menor, que algunos
enemigos y amigos escépticos
me otorgaron
en general, ninguno de los que me rodean
toma en serio mi trabajo
se mofan de que pierdo el tiempo
y reclaman mi atención
a tareas más provechosas
intrascendentes y comunes
de todas partes presionan
para que deje la actitud
de poeta rebelde;
yo pienso en mis amigos
que han muerto
no puedo hablarles
en momentos como éste
en que la depresión entra en mi cabeza
la soledad viene con ella
el escalofrío y la necesidad
de sentir alguna proximidad
me hacen pensar en mis amigos muertos
hoy hablé con un reportero
acerca de la muerte,
de la manera, por demás natural
que me parece
el reportero, es un buen amigo
tomamos algunas cervezas
después habla de chicas
"a veces me distraen", -le digo
"de hecho, todo el tiempo,
me distraen las chicas".
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lunes, septiembre 03, 2007

Avatares

El presidente avatar de mi país
es muy chistoso
es un político conservador
que hizo suya la frase
"el fin justifica los medios"

en mi Universidad mis colegas avatares
tienen una doble vida y una doble moral

un colega en una Universidad privada
siempre se ufanaba de conocer los pechos
de las chicas

se paraba enfrente de cada estudiante
para mirar sus pechos

debes reprobar a las chicas mas guapas,
para contar con ellas otros meses más, decía

dejé de ver al colega, porque yo elegí
una Universida Pública, donde pagan menos
y haces más;

mi amigo además era alcohólico

un día tropezó en los escalones

estaba crudo, e iba presuroso a encontrarse
con las estudiantes

se hizo un hoyo en la cabeza

y después se murió.
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Bar la viuda

Iba con un amigo en su viejo cacharro
nos detuvimos para hacer un poco de tiempo
pero él olvidó las llaves del auto
justo en el switch de encendido
"no importa" -dijo
vamos a tomar unas cervezas
y volveré luego
con un desarmador;
entramos en el Bar de la viuda;
la viuda ya había muerto
pero el sitio continuaba allí
atendido siempre por los mismos
meseros
"dos cervezas indio y un plato con queso"
"lo de siempre", -respondió la mesera
que nos dió la espalda y luego vimos
las nalgas
que le sobresalen redondas
regresó con las cervezas y un plato
lleno de carnes de cerdo y quesos
todo muy grasoso
el sitio es muy sucio
un lugar viejo, con techo de lámina
con una fotografía enorme
colgada en la pared interna
es de la dueña, la viuda
mirando de frente
a todos nosotros
"¿recuerdas a la viuda negra?" -dijo
envenenó a todos sus maridos
uno por uno, hasta cinco;
"después no quedó nadie,
y ella tuvo que seguir" -dije yo,
"así es esto".
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teletransportación

Realmente lamento
de todo corazón
que no podamos contar
ni contaré
con la teletransportación

a veces alguien escribe
de alguna ciudad que conozco
mientras escucho su carta
e imagino su rostro,

me gustaría estar allí

no con ése alguien que
me envía pensamientos
-excepto si es una chica-
sino caminar la ciudad

ser parte del paisaje
mirar a las chicas, y
el rito cotidiano

imitar el caminar de Pessoa
en algún lugar concurrido

sentir la humedad
en las paredes de piedra

caminar y caminar

y después teletransportarme
de regreso

y contestar estas cartas
que me mantienen vivo.
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aquí estamos

¿Qué tan bajo puedes caer
y después levantarte
para nuevamente caer?

Y después levantarte
y volver a caer;

te meten a la cárcel
por borracho

pides dinero en los autobuses
para comer

te conectas a los eventos literarios
para tomar una copa

te robas los libros

deambulas en medio del delirio
buscandote
a tí mismo

así eramos nosotros

irrumpimos

exigiendo un espacio

metimos nuestros versos

en el culo de los poetas esnob

y aquí estamos.
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Heriberto Yépez escribió un artículo

Heriberto Yépez escribió un artículo
sobre el infrarrealismo
en el suplemento cultural del periódico
Milenio, en México, el sábado.
Yépez es un escritor prolífico e
inteligente, muy joven, activo
"¿Qué lugar ocupará la poesía
infrarrealista en futuras historias
de la literatura mexicana?"
se pregunta.
¿Qué lugar ocuparemos?
Mario Santiago será nombre de calle,
a la casa donde creció, en el pueblo
de tierra colorada, le será incrustada
una placa,
alguien escribirá su biografía
lo mismo para los hermanos Méndez,
para los hermanos Altamirano, no lo sé,
para Pedro Damián, José Peguero, Juan
Esteban Harrington, no lo sé;
hijos todos predilectos:
después de muertos;
insoportables mientras vivos
escandalosos, drogadictos, rebeldes,
irrespetuosos, malos poetas, alcohólicos,
terroristas de la literatura, pandilleros,
enemigos e insoportables
pero sobre todo, poetas rebeldes
el tiempo ha pasado por encima de todos
como una losa
el tiempo se nos ha venido encima
pero no importa,
ni el tiempo ni la historia ni la crítica
ni la literatura ni todo lo demás
nos importa un carajo.
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