Olvidé que olvidaba

Hoy me levanto con el desayuno en la mesa
café, pan dulce y un poema de Hans Magnus Enzensberger
hace tiempo no repetía este desayuno
no lo digo por el menú sino por la vieja costumbre
de buscarte en Facebook antes que otra cosa
no lo pensé entonces sino ahora
que escribo en el blog.
Después abro algunos sitios de Internet
como quien abre las hojas de un periódico
se me pasa el tiempo, no me doy cuenta
que tengo abierto el chat
y que en las comunidades virtuales
no aparecen posts tuyos.
Hans Magnus, un señor con abrigo
va feliz de regreso a casa
yo salí de Facebook tranquilo
pongo mas café en la estufa
mi perro ladra en la calle
olvidé buscarte en Facebook
pero tampoco noté tu presencia
es mejor olvidar si no te quieren allí
y comencé a escribir
en donde habita el olvido
y al escribir este poema
olvidé que olvidaba
olvidé olvidarte.

Olvidé que olvidaba

La marcha de las putas

Sé que no te quiero perder
pero te quiero perder
ambos somos monstruos
encontré un escorpión
en el sótano de casa
estaba leyendo el quijote
no puedo vivir sin tí
usted lo sabe
los siete jinetes del
apocalipsis somos tres:
no entiendo porqué se
casó con ese bastardo
bueno, no soy nadie
para decir algo
¿quién es usted?
pasaba por aquí
de casualidad no sabe
dónde quedan los baños
una orden de arroz
con mole
un jinete y tres cuartos
enviados por el heptágono
mi madre vive en un panteón
le gusta caminar por las noches
en la carretera
me enamoro a muerte
cada doce segundos
por favor no dispare
no quiero morirme todavía
no puedo vivir sin usted
bueno, ya se lo dije.

La marcha de las putas

El amor es así

El amor es así.
Se desliza más rápido que la luz
Se incendia más rápido que el fuego
se desvanece más veloz que la mirada.
se clava en el corazón
y te mata.

El amor es así

Envejecer

Me siento viejo.
Quiero retirarme.
Sentarme a ver la televisión.
Hacer cola en el Banco.
Con los demás viejos.
Antesala en el ISSSTE.
Comprar medicinas.
Escuchar música.
Ver películas en casa.
Olvidar el automóvil.
Acostumbrarme a estar solo.
Abandonar los viajes en autobús.
Distraerme un poco en Internet.
Ver al mundo desde la ventana.
Mientras aparece la calaca.
Olvido nombres y gestos.
No puedo pagarme un teléfono.
Ya no escribo. Menos leo.
No tengo a nadie.
Un perro viejo como yo.
No soy indestructible.
Quiero que alguien toque la puerta
y robe todos mis poemas
quiero que alguien me mate.

Envejecer

Los muertos de Barcelona

Los muertos de Barcelona
no tienen cabeza; los pies
les han sido arrancados;
mi fantasma en la ciudad
recita versos en los
andenes oscuros.

Los muertos recorren los huesos
de la plaza; el barrio gótico
se llena de misioneros
que fuman; las prostitutas
del barrio chino desayunan solas.

Barcelona vive a espaldas del
mar mediterráneo. Un pobre hombre
entra solitario en el bar de Elías;
pide un café solo; una mujerzuela,
suave como las olas tranquilas
del mar, lo mira de reojo.

Los muertos de Barcelona
no tienen pies; los fantasmas
viven en los subterráneos;
el metro es un sitio calmado,
donde la muerte fuma en puro
y el olor a muerto, se confunde
con humo.

Los muertos fueron decapitados
estando de pie; luego ellos
han hecho el esfuerzo
de caminar doce pasos.

Mi fantasma en la ciudad
se arrojó de la Sagrada Familia
un día con lluvia, después
entró en el Bar de Picasso
tomó un café expreso, solo
y postrado en la terraza
miraba la lluvia.

Los muertos de Barcelona

tristeza

Un golpe duro y directo al corazón.
¿Porqué?
Experimentas frente al espejo roto
un vacío interminable
sin retorno
abatimiento
pena
desolado
el abismo
la muerte.

tristeza

al amanecer

Al amanecer, en la gran ciudad. Un hombre en la puerta de su casa, ensilla un burro flaco y lo monta. Emprende rumbo al monte. No voltea detrás. No tiene caso. Lo que se queda atrás, es lo que no tiene esperanza. El burro camina muy lento. El hombre tiene el rostro muy triste. Tristeza y pena. Derrota y final. Al mediodía el jinete llega al monte y deja al burro en libertad. Se abre paso en la maleza. Se aleja de la gran urbe, por un resquicio agreste. Camina. Está enfermo. Nada importa. Avanza mientras anochece. La luna se niega a alumbrar y duerme profundamente. El hombre avanza casi a ciegas. Parece perdido en la llanura. Ignora el rumbo. Con las piernas que no obedecen. Entonces un ovni atraviesa la maleza y lo agarran. El ovni rapta al jinete. Se lo llevan. Rana rana, colita de rana.

al amanecer

Le regalé una pistola en forma de glande

Le regalé una pistola en forma de glande
con un cráter con cara de ropero
pico de pollo pico de pollo
la rana saltó del charco
el charco saltó en la rana.
Ella no me quería nada nada.
Abrió el zaguán de las nubes
me echó de su corazón
-ah la vida loca-
entré a un cine barato
donde rasqué las almorranas
abrí mi paracaídas
para caer como Altazor
en un sillón playero
tomando coco con ginebra
rana rana colita de rana,
escroto, se llamaba escroto
y leía a Bukowski.

Le regalé una pistola en forma de glande

El baterista

Juan nos invitó a una fiesta en una casa del barrio de Coyoacán en México, D.F. El lugar era pequeño y elegante. Había bebidas y droga que circulaban libremente. El baterista era el anfitrión y no cesaban de llegar personajes conocidos del ambiente artístico. No conocía a nadie salvo a mis amigos. Una de las actrices comenzó a recorrer la estancia a gatas, arrastrándose y diciendo "muuuú". El humo parecía neblina en la casa y las discusiones subían también de tono. La actriz pasó entre mis piernas y yo me puse a gatear también en la casa. Recorría caminos sin decir nada. No estaba drogado ni bebido, era como un extraño en la velada. Me topé de frente con la actriz y casi golpeamos nuestros rostros. Me dijo "muuuú" y continuó su camino. Afuera de la casa mi amigo se agarró a golpes con otro invitado. Juan era fuerte y alto y estaba bebido. Salimos para separar la pelea. Dejamos la fiesta y nos retiramos rumbo al centro de Coyoacán. Años después leí que el baterista había muerto de un extraño cáncer.

El baterista

El regalo

Cuando su bella esposa entró en la estancia con un estuche elegante y se lo entregó, Juan Viagra se sintió como el hombre en la película americana que regresaba de Vietnam con las piernas amputadas y la esposa lo aguardaba con un par de calcetines de lana; Juan se ciñó el reloj fino en la muñeca izquierda y su mujer sonrió orgullosa del regalo. En la tarde Juan devolvió el reloj al estuche-caja mortuoria y no volvió a tomarlo más. Juan es adicto a la Internet y los dispositivos móviles, un reloj es monotarea y es por tanto un artefacto inútil. Al morir su esposa, Juan extrajo el reloj del estuche y se lo ciñó de nuevo para recordar con melancolía los buenos tiempos que pasaron juntos.

El regalo

Poema eléctrico

Zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz
Abro la boca para engullirme.
brl bc pr ngllrm
emrillugne
JA JA JA JA JA JA JA
¡pinche topo!
Se introdujo en el tobillo
INternete ntrtnite zrodkceplw
Mis poemas viajan a la velocidad de la luz
del amor en las redes / El ojo el ojete
TEngo uNa ViDa Electrika
vida el+ectrica eléctir ka electicaka kaka kaka
el amor esta en el zapatote ja ja ja
corazon electrico / argentina 2
tengo sueño.
avro la bida para enguyirme

Poema eléctrico

La Poesía de Viktor Ibarra Calavera

El primer epíteto que se me viene a la cabeza al escuchar el poema Kannon Volex Monitor de Viktor Ibarra es "Griefer". Su Poesía molesta a las buenas conciencias, irrita, a lo racional, a la poesía de lugares comunes con palabras comunes, la rompe.
Irrita y desestabiliza. Reta. Viktor Ibarra es un poeta killer de otros poetas. Sus poemas agreden y pueden ser violentos. Amedrentan, atormentan y frustran. Son de naturaleza violenta y enérgica, desestabilizadora.
Destruir. A los poetas del establishment. A los pseudopoetas. A los que cacaraquean como gallinas, a los falsos profetas, a los aficionados, a los clubs de artistas, los merolicos del megafono, de las publicaciones autocomplacientes, poetas burgueses, ser un griefer, terrorista y vago, vivo. Suicida. Kamikaze.
Es difícil compartir lecturas o performance con Viktor, porque siempre va hacia el límite, se coloca al borde del abismo y uno termina por huir, escabullirse. Viktor se convierte en las lecturas en el poema mismo, con rupturas. navajazos. cortes, sangre. reto. desafío.
Al mismo tiempo, no podemos rechazar la belleza. Si esto no es Poesía me cago en Dios, me cago en el Dios de los poetas. Recomiendo activar los audios, recostarse, subir el volumen, emprender el viaje. Un viaje diferente. Destroza nervios.
Kannon Volex Monitor es un no poema, es un texto desestabilizador de la poesia.

La Poesía de Viktor Ibarra Calavera

El extraño caso de los "amigos" en Feisbuk

El extraño caso de los "amigos" en Feisbuk
-El amor es la muerte o qué

Un escritor con el rostro desencajado
contaba en una mesa de algún bar:
"En la lista izquierda de amigos en Feisbuk
sucede algo extraño, si alguien se molesta contigo
desaparece simplemente, sin dejar la conexión,
sin dejar de ser tu amigo".

"Pero además, si tú lo odias", continuaba,
"él se muere, de algún accidente inesperado,
se muere, ¿entienden?, no puedo dormir
ni pensar, no puede ser cierto y lo es,
al mismo tiempo". -¡Ya lo he comprobado!

El joven escritor, se levanta del
asiento y huye, nadie dice nada.

Llegas a casa, observas la columna del Feis.
Alguien falta. Alguien que suele interactuar
mucho contigo. Ya no está.

Te levantas con temor. ¿Entiendes?
Te viene un rictus de terror.
Apagas el dispositivo y te carcome
un sentimiento extraño.

La escena en el bar se reproduce.
Eres tú el de la angustia. Observas.
Tratas de explicar: "¡Lo he comprobado!"
Y huyes.

Escapas de la vida.
El amor es la muerte o qué?

El extraño caso de los "amigos" en Feisbuk