cabeza

Mi cabeza se va de lado
-no puedo controlarla-
me vomito sobre el piso
no tengo un solo amigo
a quien pedir prestado
no puedo pedir prestado
mi corazón estalla
el poeta
se arranca un ojo
con los dedos
durante la entrevista
por televisión
"es solo una imitación,
del poeta-pintor Van Gogh", -dije
el entrevistador entra en shock
y mi cabeza se va de lado
no puedo controlarla
me vomito sobre del piso
veo la sangre
mezclada con el vómito
préstame unas monedas
apetezco una cerveza.

cabeza

Los siete poetas

El viejo poeta
enfermo
aceptó la invitación
para leer poemas
con siete poetas
enmascarados.

En la esquina
antes de arribar
al sitio
dos poetas lo abrazaron
subiéndolo a un auto
que arrancó veloz
salió de la ciudad.

El camino era agreste,
laderas y llovía
a cántaros;
lo bajaron a una choza,
no te espantes viejo
le dijeron.

La fiesta comenzó
el poeta amordazado
atado al respaldo
de una silla;

los siete poetas
bebiendo y fumando
leían poemas
no te espantes viejo
le dijeron.

Entonces él sintió
repentinamente
una como aguja
atravesar su garganta
de la parte posterior,
y salió por la boca
velozmente

Estaba a merced
de los siete poetas
que reían
con estruendo
bajo el estruendo
de la lluvia

espantosamente
embriagados
como demonios.

Los siete poetas

La ruina

Cuando muera
dejaré en la ruina más estruendosa
a mi mujer
que me odiará todos los días
pero me odiará aún más porque
aparecerán otras chicas
de las que no se enteró
asomarán sus cabezas mostrando
fotografías y cartas inéditas
en poses comprometidas;
tener una mujer diferente
en la cama cada noche
debería ser posible
por eso, cuando muera
dejaré en la ruina más estruendosa
a mi esposa
que deseará tenerme en casa
para darse el terrible placer
de matarme de nuevo
por eso, la
dejaré en la ruina más estruendosa.

La ruina

Golpeando la cabeza (libro)

Golpeando la cabeza (libro)

Golpeando la cabeza (libro)

Poeta maldito

En pocas semanas me he convertido
en un poeta de feria
con entrevistas en televisión
invitaciones a desayunos,
presentaciones de libros
lecturas públicas y todo lo demás;

lo cual me acongoja mucho
yo no soy ese personaje
que ustedes buscan, alguien
que lea dedicatorias a la vida
a la juventud, al amor
a la familia, a todas esas tonterías
con optimismo.

Alguien que sea capaz de versificar
en todas las formas habidas y por haber
y enseñe a los chicos a escribir
y a expresar sus emociones
y todas esas sandeces.

Los poemas me obligan a ser congruente,
a morir con ellos, a tener pocos lectores
(si los hay) para el disfrute
de unos cuantos versos, que alguien
escribió, para ser leídos, alguna vez
en la quietud de los espacios mundanos.

Quiero decir que no soy un poeta para
el glamour de las plazas y los escenarios
ni mis textos pueden ser nunca recitados,
jamás he querido intentarlo, deseo escribir
y si acaso, podría considerarme, uno más
en razón de mis textos, un poeta maldito.

Poeta maldito

Puesta de sol

"Uno reencarna
en la mujer que ama,
la reencarnación no es
un proceso a futuro
sino estacionario
en el tiempo"
-eso dijo
y yo asentí
como entendiendo.

Estuve a punto de morir
me quedé encerrado
a piedra y lodo,
quería estar
indefenso ante la muerte.

Mi mujer consiguió ayuda
rompieron la puerta
estaba ciego
debilitado
entristecido
enmudecí
no percibía.

Ella me salvó la vida
para asesinarme
una y otra vez
con endiablado placer.

Una muerte en vida
por cada puesta de sol.

Puesta de sol

Regreso a la antártida

Regreso a la antártida

Escucho la radio

Aunque parezca increíble
estoy escuchando mi voz en la radio
radio por Internet
ha pasado más de una hora
y continúo escuchando
mis propios poemas
sin ninguna explicación
más de una hora
yo no sabía
que esto pasaría
encendí la radio por casualidad
ésto provoca inevitablemente
una sensación muy extraña
es como si hubiera muerto
y en la radio pasan mis poemas
esto pasará seguramente
cuando yo muera
echarán mis poemas
con mi voz inconfundible
dirán algo de mí
algo tan errático
como lo han hecho en la página
de noticias,
de mi Universidad
donde mi apellido lleva incluso
errores ortográficos
suele pasar
sigo escuchando mi voz
repitiendo los poemas
no puedo creer que esto suceda
indefinidamente
si ésto ocurre ahora
es que estoy tremendamente muerto
sentado en el sillón de piel
frente a mi escritorio.

Escucho la radio

he pasado...

He pasado toda la noche
ingiriendo veneno

he pensado en todos ustedes
que hacen posible la vida

he pensado en todos ustedes
que hacen posible la dicha

he pasado toda la tarde
ingiriendo veneno

encerrado en mi cuarto
encerrado en paredes

aislado del mundo
aislado en silencio

he pasado todo el día
ingiriendo veneno

no veré más la luz del día
no veré mas los rostros

que alegran la vida;
he pasado toda la vida

ingiriendo veneno.

he pasado...

Hace tiempo...

Hace tiempo no escribo poemas
el día me deja muy cansado
no tiene sentido
voy de un pueblo a otro
observando mujeres y hombres
muy pronto morirán
las mujeres bellas
yacerán en tumbas
solamente huesos
con gusanos
comiendo de la piel
que hoy veo con esplendor
brillar al mediodía
con un rostro radiante
lleno de vida;
pienso en el destino inevitable
con melancolía,
dulce amor
dulces huesos
dentro de la tumba
oscura para siempre
no tiene sentido
escribir poemas
miro a las bellas mujeres
y los hombres
disfrutar el día.

Hace tiempo...