el sol

Yo no sé porqué los poetas
trabajamos en exceso
temprano colocamos el sol
para que alumbre
al atardecer subimos la luna
con una escalera
después visitamos los bares
para beber en exceso
acompañamos las noches
de los grandes amantes
y terminamos estresados
entre cuatro paredes
exhaustos
hundidos;
cierto
escribir poemas
es el oficio más bello del mundo
el más mal pagado
el que mejor reditúa
el que mejor enloquece
el que mejor besa
el que mejor viste
y luego, en la madrugada
colocamos el sol para que
alumbre, aún desvelados.

el sol

puerta

Me he dado cuenta
de que cada vez son mas frecuentes
mis tendencias suicidas
por casualidad en el restaurante
me dí perfecta cuenta
bien, es posible que se acerque el final
esto es lo que indica
el aumento del número de veces
que pienso en ello
podría morir como un bonzo
no es descabellado
una cubeta con gasolina
y un cerillo
es muy simple
ignoro cómo saber
cuando ha llegado el momento
o todos parecen ser momentos
es igual abrir una puerta
o cerrarla
sé que lo escribí
en algún poema:
para mí, la poesía no es un
asunto de belleza, sino de
vida o muerte
éso dije
ustedes me entienden.

puerta

Otro poema de Frank O'Hara (1926-1966)

"A un paso de distancia de ellos"

Es la hora de comer, así que salgo
a pasear entre los taxis pintados
de ruido. Primero, por la acera
donde los obreros alimentan sus sucios
y brillantes torsos con bocadillos
y Coca-Cola. Llevan cascos
amarillos; supongo que los protegen
de los ladrillos que caen. Luego
por la avenida donde las faldas se arremolinan
sobre los tacones y se inflan
encima de los enrejados. El sol calienta, pero los
taxis remueven el aire. Miro
ofertas de relojes de pulsera. Hay
gatos que juegan en el serrín.
A
Times Square, donde el anuncio
humea sobre mi cabeza, y más arriba
mana suavemente el agua de la cascada. Un
Negro de pie en un portal con un
palillo se mueve lánguidamente.
Chista una corista rubia: él
sonríe y se frota la barbilla. De pronto
todo es bocina: son las 12:40 de
un jueves.
El neón de día es un
gran placer, como escribiría
Edwin Denby, como lo son las bombillas de día.
Paro para tomarme una hamburguesa de queso en JULIET'S
CORNER. Giulietta Masina, esposa de
Federico Fellini, è bell'atrice.
Y chocolate malteado. Una señora que
viste pielesen un día así mete a su caniche
en un taxi.
Hoy hay varios portorriqueños
en la avenida, lo que
la hace hermosa y cálida. Primero
murió Bunny, después John Latouche,
después Jackson Pollock. ¿Pero está la tierra
tan llena de ellos como lo estuvo la vida?
Y uno ha comido y pasea
frente a revistas con desnudos
y carteles de BULLFIGHT y
el Manhattan Storage Warehouse
que pronto será demolido. Antes
pensaba que aquí se hacía el
Armory Show.
Un vaso de zumo de papaya
y vuelta al trabajo. Mi corazón está en mi
bolsillo, son los Poemas de Pierre Reverdy.

(1956)

Del poemario "Poemas a la hora de comer"

Otro poema de Frank O'Hara (1926-1966)

Un poema de Frank O'Hara

"Lana Turner ha sufrido un colapso"

¡Lana Turner ha sufrido un colapso!
Yo estaba trotando y de pronto
empezó a llover y a nevar
y vos dijiste que caía granizo
pero el granizo te pega en la cabeza
fuerte, así que en realidad nevaba y
llovía y yo iba con tanto apuro
para encontrarme con vos pero el tránsito
actuaba exactamente igual que el cielo
y de pronto veo el titular
¡LANA TURNER HA SUFRIDO UN COLAPSO!
No hay nieve en Hollywood
No hay lluvia en California
yo he ido a un montón de fiestas
y he actuado de un modo por completo vergonzoso
pero jamás he sufrido un colapso
Oh Lana Turner te amamos levantáte

Un poema de Frank O'Hara

vuelvo al trabajo

El fin de semana me dispongo a trabajar arduamente
me preparo para ello durante toda la noche
duermo intensa y largamente
mi mujer tiene otros planes
se levanta dispuesta a reparar todo lo
irreparable
me instalo en la computadora de la sala
y comienzo el trabajo
mi mujer comienza el trabajo
me grita para que mate un insecto
sostenga unos hules
busque pegamento
mueva las sillas
limpie las puertas
arregle el vidrio del auto
encienda la estufa
cambie las sillas
tire la basura
trato de calmarme
intento trabajar en lo mío
no es posible no es posible
saco la pistola del buró de la
recámara
acciono el gatillo
y vuelvo al trabajo.

vuelvo al trabajo

no lo entiendo

A veces tengo deseos de huir
agarrar dos costales vacíos
colgármelos sobre los hombros
escoger los zapatos más cómodos,
la ropa más cómoda, cuadernos en blanco
lápices lentes chocolates duros
le digo a mi esposa:
me largo, viviré a la intemperie
recogeré latas de bebida vacías
y buscaré callejones
donde dormir
un sombrero
salgo del fraccionamiento
me despido de los vecinos
"estás loco" dice mi mujer
no te dejarán vivir en la calle
hombre común empleado normal
con auto
entraré a un manicomio
a recibir tratamiento
no podré vivir como un indigente
porque no tengo antecedentes
de ello
no tengo perspectiva
no puedo salir a la calle
no me dejarán hacerlo
no lo entiendo
enciendo la computadora
no lo entiendo

no lo entiendo

diarioqueadiario

Tengo mucho trabajo.
(extraño ¿eh?)
también tenemos visitas
me apresuro a encender la radio
con música clásica
(antes de que las visitas enciendan
la televisión)
creo que podría crear una lista para
enviar diariamente un poema de Bukowski
(¿y Anne Sexton?)
(¿y todos y todas los demás?)
me costaría un huevo
no ganaría nada
excepto leer;
mi desayuno frío
las pastillas de colores
que me prestan vida
tengo mucho trabajo decía,
soy evaluador de proyectos de matemáticas
para salvar el mundo
estoy escribiendo otra ponencia
que presentaré dentro de tres días
es un proyecto de matemáticas
para arruinar el mundo
el desayuno huele un poco descompuesto
eso pasa, cuando tenemos visitas
ingiero las pastillas
la música suena muy bien
el café se ha terminado
la dueña del foro (de poesía)
me pide que sea más participativo
bebo de una lata de red bull
los famosos editores marginales
no publicarán mi reiterado libro
ahora se llamará: voy al cagadero
con un libro de Bukowski;
termino de beber mi red bull
retiro mi libro de los editores
y me avoco a trabajar
para derruir el mundo.

diarioqueadiario

Hallan a joven colgado en una cantina -Diario El Sur-

Hallan a joven colgado en una cantina en San Jerónimo

El director de seguridad municipal de Benito Juárez, Lucio Juan Galeana Rivera, informó que a las 8 de la mañana de ayer vecinos de San Jerónimo reportaron que había una persona sin vida en el interior de una cantina.
El jefe policíaco dijo que el hallazgo se canalizó a las autoridades ministeriales, quienes constaron que efectivamente un joven de 25 años de edad estaba colgado de una cuerda en una viga del local.
Señaló que vecinos del lugar indicaron que la persona tenía un mes laborando en la cantina y que vivía en la comunidad de Las Tunas, a 3 kilómetros del lugar de donde fueron los hechos.
Abundó que de manera extraoficial se dijo que tenía a su mujer en la localidad de La Vainilla , en la sierra de Atoyac.
En el negocio no se encontraron recados póstumos y clausuraron el lugar, para que las autoridades correspondientes realicen las primeras investigaciones.
El cuerpo fue enviado a una funeraria de Atoyac para que sea reclamado por sus parientes. (Francisco Magaña / Atoyac).

Hallan a joven colgado en una cantina -Diario El Sur-

los buenos poetas

Siempre que me encuentro
en alguna lectura
con mi mejor amigo
leyendo poemas
me dice que soy un poeta
de segunda clase
y él es de primera
y los demás son de primera
solamente yo soy el bardo
que no puede aspirar jamás
nunca más pero puedo tener
la dicha de tenerlo de amigo
y compartir el templete para
leer poemas y probar un poco
de droga que traen para sentirse
mejor, leer sus poemas y ofrecer
al público la grata plena del
disfrute elegíaco de sus grandiosos
poemas, cuando me toca el micrófono
apuran mi lectura que se acabe pronto
para alargar el disfrute de los verdaderos
poetas que a un lado de mí son como unos Dioses
otorgando a los mortales la oportunidad de servir
y yo termino de leer mis poemas y doy gracias al
cielo de poder estar otra vez con mis grandes amigos
y por la oportunidad de leer mis poemas en un evento
lleno de grandes inmensos perfectos poetas.

los buenos poetas

cuento de amor

Compré un terreno virtual enorme
32,000 metros cuadrados
me costó un huevo pero los impuestos
de tenencia eran agresivos
y no pude soportar el gasto
me hundí con el crédito
mantuve unos cuantos meses
la posesión del lugar
construí un campus virtual
para impartir mis clases
luego busqué financiamiento
y no encontré nada
busqué amigos dispuestos
a invertir su dinero en negocios
futuros y tampoco encontré nada
conocí a una chica virtual
gracias al campus,
no he podido retener la propiedad
la he perdido y me he hundido en
el crédito
pero conocí a la chica y éso ha
sido suficiente,
seré un pobre individuo indigente
virtual
con un traje elegante
que nunca se mancha
aunque vayamos a la playa,
las montañas con nieve
las tierras llenas de lodo
divertidos y contentos
conociéndonos el uno al otro
cómo pensamos la vida
ella no tiene casa, yo tampoco
somos un par de avatares
sin beneficio ni vicio
estoy arruinado
y afortunado
a un mismo tiempo
para vivir en el mundo virtual
no necesitamos dinero
excepto para la computadora
y el contrato-Internet
el pago de energía eléctrica
y un poco de tiempo
para vivir el romance
de un cuento de hadas.

cuento de amor

Señor gobernador

Señor gobernador,
yo no voy a votar
estoy muy decepcionado
con usted
cada vez que lo escucho
me da rabia
pero no se preocupe
tampoco votaré
por ningún otro partido
que nos han defraudado
históricamente;
señor gobernador
yo soy un artista
y estoy muy decepcionado
de la visión cultural
del gobierno
del autoritarismo
de la visión capitalista
que usted promueve
no por ser capitalista
sino por ser un duro
ha olvidado a nuestros pobres
no los entiende
no entiende nuestro origen
y esto es normal
usted despacha en escritorios
y vive como rico
y está siempre alejado
de nuestras raíces;
por eso señor gobernador
yo no votaré por su partido
que lo ha mantenido
en el palacio de gobierno
no votaré por sus candidatos
asistiré lo menos posible
a realizar mis trámites
para no verlo
ni aún desde lejos
ni compraré periódicos
para no saber más de usted
nunca más en mi vida.

Señor gobernador

el crimen

A veces creo
que yo soy un policía
metido en este cuerpo
desde hace varios años -muchos-
para investigar los motivos
que me llevaron a cometer un crimen
de alguien que ignoro
entonces entiendo
yo no soy yo
y desconozco
cuando llegará el momento
del asesinato
es mi tarea
indagar y entender
cómo se gesta
quién será la víctima
porqué
y los motivos
esencialmente
los motivos
del crimen.

el crimen

Lectura de poemas

Hace unos dos o tres días estuve a punto
de matarme
no es la gran cosa, ni tampoco debo enorgullecerme
de poder llevarlo a cabo
pero sucedió
daba lo mismo matarse o no
así de sencillo;
y tal vez los problemas del mundo hicieron
que olvidara las intenciones
problemas mundanos como caer en cartera vencida
con los Bancos
o asistir a un recital de Poesía con los gastos
pagados
en fín, decidí leer poemas y subí al autobús
elegí unos cuantos textos y sin saber porqué
allá iba en el autobús, muy temprano
a oscuras, rumbo a la ciudad;
hice cinco horas de trayecto y entré a un
Bar antes de la lectura
después de todo había llegado con tiempo
el lugar estaba repleto de emos, punketos y
jóvenes rockeros
había un concierto en el mismo sitio
justo al lado del lugar de lectura
"el concierto suspenderá dos horas para la
presentación de los poetas"
oí que dijeron
entré al sitio, me puse la máscara del Santo y
leímos poemas,
la gente no se movía de los asientos,
hubo flashazos, cámaras de vídeo,
un reportero y nosotros bebíamos cerveza,
alternábamos la lectura con idas y venidas
a los sanitarios y la lectura se tornaba intensa,
"nunca me había drogado tan rápido" dijo uno
leímos tres o cuatro rondas de poemas
entonces me sentí mareado, no podía mantener el
equilibrio y me iba de lado sin control
"deben ser las pastillas", siempre pasa esto;
después de la lectura los organizadores nos
llevaron a comer, estuvimos muy felices y
abordamos un taxi para regresar
y tomé el autobús bastante mareado
y viajé cinco horas de regreso a casa
donde ya me estaban esperando
¿cómo te fue? me dijeron
aunque yo hubiese deseado quedarme a dormir
en la ciudad de México;
cuando alguien te invita a leer, la muerte
puede esperar un poco, supongo.

Lectura de poemas

Los Infrarrealistas en el Faro

Los Infrarrealistas en el Faro

grafiti

¿Qué es la Poesía?
me pregunto
la Poesía no eres tú
es el hambre
de todos nosotros
por escribir.

La Poesía es la decepción
del mundo
construyeron una sociedad
injusta
un sistema político
injusto
un sistema económico
injusto
una educación
injusta.

No quiero ser como los que
me antecedieron
escribiendo poemas
para la posteridad
escribo para la basura
soy basura

en medio vivo
donde todos se matan
por aparecer
uno encima del otro

no me gusta eso

soy un grafiti.

grafiti

dí que no estoy

Cuando toque el cartero
dí que no estoy;
si viene el Banquero
o el empresario
o el gobernador
dí que no estoy
que he salido
que tardaré en volver
que estoy lejos muy lejos
no sabes dónde
pero iré a visitarlos
que no tengan pendiente
estaré con ellos.
Si vienen los enterradores
y los amigos
y los enemigos
y los compañeros de trabajo
díles por favor que he salido
ofréceles café
y pan
y díles también
que volveré luego.
Pagaré mis deudas
y organizaré una gran fiesta
con todos ellos
en mi casa;
beberemos champagne
vino tinto
mezcal
café árabe
té de menta
y panecillos;
pero si insisten
dí entonces que me busquen
allá en el fondo de aquél río caudaloso
tal vez sea posible que me encuentren.

dí que no estoy

El puente elevado

En el agua no se notará
la tela quedará sucia
podría quedar deshecha
no importa que uses camisa
perfectamente plegada
pantalones finos
quedará todo en el musgo
entre las piedras
o en el fondo
arrastrado en la corriente
deshaciéndose
no sabrán si llegaste elegante
o bien vestido
pero entenderán que tus ropas
son de marca
los zapatos buenos
cuando te arrojes
desde el puente elevado
sobre el río.

El puente elevado

fuera del mundo

Estuve a punto de morir
pero no lo dije
viajando por la carretera
guiando para los amigos
se me iba la conciencia
de un lado a otro
cabeceaba peligrosamente
esquivando las curvas
dormitando / despertando
irresponsablemente
guiando para los amigos
rápido en la carretera
soñé que nos íbamos a un
precipicio
cada vez que veíamos alguna curva
entrábamos en ella
como devorando hambrientos
el camino muerto;
estuve a punto de matar
a mis amigos
pero no lo dije
viajando por la carretera
llevándolos al infinito
a un viaje sideral
fuera de este mundo
fuera del mundo.

fuera del mundo

Y más allá del ojo

Escribo en la carne de Dios
arranco un ojo & lo mastico
muerdo los dedos uno a uno
me como los huevos / destazo
sus restos en la mesa &
los guardo en el congelador.

Miro las noticias / en un televisor
helado / helado como la muerte

noticias de cadáveres &
políticos / empresarios / militares
"y más allá del ojo la pestaña"
asesinatos en masa & represión.

Es tiempo de elecciones / de
partidos políticos que no te crees
que existan / de fantasmas/
de muertos deambulando / indigentes

Ratas asquerosas / en oficinas de gobierno
todo sea por el dinero & resuelvo mi vida
a cambio de mi orgullo / de mi ética /
de mi alma / vendo mi vida / por el bien,
de mi familia. Soy una rata inmunda.

En medio de los cerdos. Muerdo una oreja
de Dios. & parece hielo. Mastico la nariz.
Muerdo la lengua. El silencio ahonda /
En esta sala. / Los dueños del mundo /
provengo de una familia indígena.
He subido muy alto. No puedo detenerme.

A cambio de la mierda. Ustedes nos odian.
Llegará un imbécil. & me llamarán a cuentas.
"Usted es un imbécil". "Es un mierda."
Es una rata inmunda. Baile usted. La noche
es inmensa. Golosa. Opípara. Bailable.

Y más allá, más allá del ojo
la pestaña, la pestaña.

Y más allá del ojo

Dolor y placer

He visto los mejores culos de mi tiempo
gozar hermosos ejemplares masculinos
disfrutar frente a las cámaras
probablemente drogadas y/o muy calientes;
sufrir el dolor / placer que otorga la vida
a los seres humanos
símbolo de la alegría contemporánea
de la justificación del ser
de la propia vida
que nos diferencía.

He visto en los ojos de las más bellas
mujeres jóvenes contemporáneas
de mi tiempo
mujeres blancas, desnudas
atender sesiones de sexo
agotadoras
con hombres negros, enormes
que les provocan
dolor y placer
a un mismo tiempo.

He visto las más bellas mujeres de mi tiempo
caminar en las calles, sonriendo alegres
viviendo la vida, con sus seres queridos
alegrar la vista, sonreír amorosamente
regalar felicidad, a todos los desconocidos
que se entremezclan en su entorno.

He visto la razón de vivir en los ojos
de las más bellas mujeres de mi tiempo.

Dolor y placer

escorpión

Hoy mi mujer duerme pesadamente
en la planta alta
por el rellano de la puerta
he metido un escorpión
que se desplaza en silencio;
en la sala espero el resultado
de mi actitud maligna
duermo en el sofá
no escucho el grito
-todavía-
la recámara es invadida
por un azaroso silencio
en una bruma oscura,
el escorpión es prieto, oscuro
como la negra noche
avanza rápido
busca la cama de madera
con colchas frondosas
abrazando el piso
mi mujer suele dormir profundamente
subiré al primer grito
de mi esposa, o bien,
de madrugada.

escorpión

Las piernas

Arriba, en el acantilado,
por fin el sol apareció con júbilo
pero no le sirven las piernas
los fantasmas bajaban en tropel
pero no le sirven las piernas
apetecía un desayuno opíparo
pero no le sirven las piernas
"muchos años, ahora por fin..."
pero no le sirven las piernas
"Puedo mirar el horizonte desde aquí"
pero no le sirven las piernas.

El pelo cano desciende en los hombros
desnudos
pero no le sirven las piernas
"a través del tiempo, he dejado amigos
y queridos"
pero no le sirven las piernas
"esta casa es resultado, de mi tesón"
pero no le sirven las piernas
"me quedan pocos años y el silencio"
pero no le sirven las piernas
"de un pasado derruido, sin remedio"
pero no le sirven las piernas.

Como pudo, se arrastró a la ventana
y se arrojó al vacío, pero no le
sirven las piernas.

Las piernas

Oiga padre

Oiga padre,
los mosquitos me destrozan
no soportaría
estar como usted
helado bajo tierra;
quiero una tumba cálida
con aire acondicionado
y mucha luz,
tengo claustrofobia
miedo a los arácnidos
los asquerosos gusanos
deseo escribir
no soporto
vivir encerrado
haciendo nada.
Oiga padre
cuénteme
cómo es su vida
el día a día
en esa tumba
húmeda húmeda
oscura
comida de gusanos
comida para gusanos
acaso no extraña
alguna chica,
se está bien allí dentro?

Oiga padre

mujer

mierda! otra vez es madrugada
padezco un derrame en los ojos
ojo seco, retinopatía diabética
es muy tarde
me pongo un vestido con flores
oscuro
subo al auto
a orillas de la autopista
oscura que atraviesa
este viejo pueblo
me detengo
bajo del auto
vestido de mujer
¿soy un marica?
no
es solo
esta temible ocurrencia
de vivir lo inesperado
los autos pasan
escondo el rostro
mi cabello es largo.

mujer

cabeza

Mi cabeza se va de lado
-no puedo controlarla-
me vomito sobre el piso
no tengo un solo amigo
a quien pedir prestado
no puedo pedir prestado
mi corazón estalla
el poeta
se arranca un ojo
con los dedos
durante la entrevista
por televisión
"es solo una imitación,
del poeta-pintor Van Gogh", -dije
el entrevistador entra en shock
y mi cabeza se va de lado
no puedo controlarla
me vomito sobre del piso
veo la sangre
mezclada con el vómito
préstame unas monedas
apetezco una cerveza.

cabeza

Los siete poetas

El viejo poeta
enfermo
aceptó la invitación
para leer poemas
con siete poetas
enmascarados.

En la esquina
antes de arribar
al sitio
dos poetas lo abrazaron
subiéndolo a un auto
que arrancó veloz
salió de la ciudad.

El camino era agreste,
laderas y llovía
a cántaros;
lo bajaron a una choza,
no te espantes viejo
le dijeron.

La fiesta comenzó
el poeta amordazado
atado al respaldo
de una silla;

los siete poetas
bebiendo y fumando
leían poemas
no te espantes viejo
le dijeron.

Entonces él sintió
repentinamente
una como aguja
atravesar su garganta
de la parte posterior,
y salió por la boca
velozmente

Estaba a merced
de los siete poetas
que reían
con estruendo
bajo el estruendo
de la lluvia

espantosamente
embriagados
como demonios.

Los siete poetas

La ruina

Cuando muera
dejaré en la ruina más estruendosa
a mi mujer
que me odiará todos los días
pero me odiará aún más porque
aparecerán otras chicas
de las que no se enteró
asomarán sus cabezas mostrando
fotografías y cartas inéditas
en poses comprometidas;
tener una mujer diferente
en la cama cada noche
debería ser posible
por eso, cuando muera
dejaré en la ruina más estruendosa
a mi esposa
que deseará tenerme en casa
para darse el terrible placer
de matarme de nuevo
por eso, la
dejaré en la ruina más estruendosa.

La ruina

Golpeando la cabeza (libro)

Golpeando la cabeza (libro)

Golpeando la cabeza (libro)

Poeta maldito

En pocas semanas me he convertido
en un poeta de feria
con entrevistas en televisión
invitaciones a desayunos,
presentaciones de libros
lecturas públicas y todo lo demás;

lo cual me acongoja mucho
yo no soy ese personaje
que ustedes buscan, alguien
que lea dedicatorias a la vida
a la juventud, al amor
a la familia, a todas esas tonterías
con optimismo.

Alguien que sea capaz de versificar
en todas las formas habidas y por haber
y enseñe a los chicos a escribir
y a expresar sus emociones
y todas esas sandeces.

Los poemas me obligan a ser congruente,
a morir con ellos, a tener pocos lectores
(si los hay) para el disfrute
de unos cuantos versos, que alguien
escribió, para ser leídos, alguna vez
en la quietud de los espacios mundanos.

Quiero decir que no soy un poeta para
el glamour de las plazas y los escenarios
ni mis textos pueden ser nunca recitados,
jamás he querido intentarlo, deseo escribir
y si acaso, podría considerarme, uno más
en razón de mis textos, un poeta maldito.

Poeta maldito

Puesta de sol

"Uno reencarna
en la mujer que ama,
la reencarnación no es
un proceso a futuro
sino estacionario
en el tiempo"
-eso dijo
y yo asentí
como entendiendo.

Estuve a punto de morir
me quedé encerrado
a piedra y lodo,
quería estar
indefenso ante la muerte.

Mi mujer consiguió ayuda
rompieron la puerta
estaba ciego
debilitado
entristecido
enmudecí
no percibía.

Ella me salvó la vida
para asesinarme
una y otra vez
con endiablado placer.

Una muerte en vida
por cada puesta de sol.

Puesta de sol

Regreso a la antártida

Regreso a la antártida

Escucho la radio

Aunque parezca increíble
estoy escuchando mi voz en la radio
radio por Internet
ha pasado más de una hora
y continúo escuchando
mis propios poemas
sin ninguna explicación
más de una hora
yo no sabía
que esto pasaría
encendí la radio por casualidad
ésto provoca inevitablemente
una sensación muy extraña
es como si hubiera muerto
y en la radio pasan mis poemas
esto pasará seguramente
cuando yo muera
echarán mis poemas
con mi voz inconfundible
dirán algo de mí
algo tan errático
como lo han hecho en la página
de noticias,
de mi Universidad
donde mi apellido lleva incluso
errores ortográficos
suele pasar
sigo escuchando mi voz
repitiendo los poemas
no puedo creer que esto suceda
indefinidamente
si ésto ocurre ahora
es que estoy tremendamente muerto
sentado en el sillón de piel
frente a mi escritorio.

Escucho la radio

he pasado...

He pasado toda la noche
ingiriendo veneno

he pensado en todos ustedes
que hacen posible la vida

he pensado en todos ustedes
que hacen posible la dicha

he pasado toda la tarde
ingiriendo veneno

encerrado en mi cuarto
encerrado en paredes

aislado del mundo
aislado en silencio

he pasado todo el día
ingiriendo veneno

no veré más la luz del día
no veré mas los rostros

que alegran la vida;
he pasado toda la vida

ingiriendo veneno.

he pasado...

Hace tiempo...

Hace tiempo no escribo poemas
el día me deja muy cansado
no tiene sentido
voy de un pueblo a otro
observando mujeres y hombres
muy pronto morirán
las mujeres bellas
yacerán en tumbas
solamente huesos
con gusanos
comiendo de la piel
que hoy veo con esplendor
brillar al mediodía
con un rostro radiante
lleno de vida;
pienso en el destino inevitable
con melancolía,
dulce amor
dulces huesos
dentro de la tumba
oscura para siempre
no tiene sentido
escribir poemas
miro a las bellas mujeres
y los hombres
disfrutar el día.

Hace tiempo...