BiPolar / diario crónico & clónico

BiPolar / diario crónico & clónico
-Cristina Chain (Chile)

el siglo pasado abrí las piernas y tuve hijos. los dejé en prenda con una Yo.

porque ella, en cambio, sabía lo que hacía:

prender velas al santo más expedito para el próximo trabajo. pensar en hacer monedas de oro para comprar otras de lata

ella sabía lo que hacía.

señor perdona a la que no sabe lo que hace

porque ella, la que adoptó a sus hijos si sabía, perfectamente

por ejemplo, asesinar sombras que iban a amenazar sus sueños de noche.

cortó en pedazos el grito final . ella sabía lo que hacía cuando decía portazos huyendo.

en cambio la solitaria trabajadora a 100 pesos la hora, no sabía lo que hacía

se perdía en sus noches de neblina creyendo en el número de la suerte para ir a encontrar las migas que la conducirían al hogar

pero no sabía que jamás se regresa.

vio gemir gargantas y les pidió ayuda

pero no sabía que en la neblina se pone afónico el sudor

señor perdónala, indemnízala.

robaba leche con pestañas de polvo . taconeaba en el piso de madera podrido

con un cigarro y medias rotas en un punto escondido

las cosía con método japonés para que jamás jamás nadie se diera cuenta.

se arrancaba el pelo en los velorios contratada para cantar llantos

se colgaba del ataúd. caía en la fosa y luego sacudía la tierra del abrigo

y se dispersaba entre la procesión rota.

BiPolar / diario crónico & clónico

Lunes en el automóvil

Íbamos en nuestro automóvil proletario cuando,
una caravana de camionetas sin placas, los vidrios polarizados,
las ventanas abiertas, donde sobresalían cabezas de guaruras pelones,
se nos echó encima velozmente y tuvimos que aparcar en la banqueta.
"Deja pasar a los narcos" -exclamó mi mujer;
"¿Cómo sabes que son narcos?" -repliqué instantáneamente;
"¿Cómo puedes ser tan ignorante?" -contestó rápido;
"su actitud es sospechosa, todos los pelones en carros de lujo son narcos"
-dijo;
los policías detuvieron el tráfico para que avanzaran los autos lujosos,
moví el pequeño volkswagen a la pista y comenzó a rodar estruendosamente,
"ya no soporto ese ruido de carro viejo, el humo me asfixia" -dijo mi esposa;
(nuestro auto nuevo se descompuso del sistema eléctrico);
a pesar de estar semi-nuevo se descompone más frecuentemente que nuestro
viejo cacharro, que es ya como de la familia.
"El viernes me iré a leer poemas en Puebla, diez minutos de gloria",
dije, tratando de cambiar el tema.
"En lugar de ir de inútil a perder el tiempo, deberías arreglar el auto
nuevo" contestó mi esposa;
el tráfico iba lento, podía tirarme una siesta sin dejar el volante,
podía destapar mi grandioso iphone para mirar en Facebook,
¡Ah la modernidad, ah la fantástica modernidad capitalista!.

Lunes en el automóvil

Nosotros somos robots

Nosotros somos robots
-Edgar Altamirano

Cuando era adolescente solía mirar frente al espejo directamente mis ojos y tratar de penetrar el interior, entonces sentía un gran vacío, un terrible vacío, un abismo que indicaba lo pequeño e insignificante de mi propia vida: desapareceré como todos al morir y me diluiré en la nada, después de la muerte no existimos, el yo se diluye y extingue con la muerte cerebral, no somos nada, nada.
Esa sensación terrible de asumir algo que enfrento ante la vida era difícil de soportar, es insoportable, el terror y el vacío que experimentaba me obligaba a suspender la vista, dejar de ver en el espejo, no querer intentarlo nuevamente, olvidar.
Estos recuerdos de juventud vienen a mi mente justo ahora con la relectura del artículo "Learning Networks and Connective Knowledge" de Stephen Downes y con las ideas expresadas en diversos artículos como "What is the unique idea in Connectivism?" de George Siemens. ¿Cuál es el sentido? ¿Cuál la relación?
Pues bien, creo que las ideas centrales enunciadas por Downes y Siemens no han sido debidamente interpretadas y debatidas aún, en parte por la diversidad de ideas alrededor de ésto que especialmente Downes refiere cotidianamente de muchos otros autores con el mismo tipo y tendencia de considerar un modelo de redes bajo un enfoque tácitamente materialista en contrasentido al punto de vista cognitivista para la interpretación del yo, del pensamiento individual, del conocimiento personal, residiendo en nuestras propias mentes.
Revisemos la afirmación ampliamente conocida de George Siemens: "El conectivismo es la aplicación de los principios de redes para definir ambos, el conocimiento y el proceso del aprendizaje. El conocimiento se define como un patrón particular de relaciones y el aprendizaje como la creación de nuevas conexiones y patrones, tanto como la habilidad para manipular las redes y patrones existentes".
Según Downes, lo que llamamos conocimiento es el reconocimiento de un patrón de relaciones en un conjunto de eventos neuronales. En este sentido el aprendizaje no es, -no puede ser-, la transferencia de contenidos mentales.
En un sentido estricto, no existe semántica en el aprendizaje en redes, porque no hay significados en este aprendizaje, y por tanto la práctica constructivista de crear significados no tiene sentido.
Aún cuando existe una renovada bibliografía sobre el tema del conectivismo como una teoría emergente para interpretar tanto conocimiento como aprendizaje, la síntesis que nos dejan todos estos indicios me indican propiamente un terrible escalofrío: nuestros pensamientos pudieran no tener sentido, pudiera no existir el yo humano, el motor que nos hace creativos día con día, el ser cada uno diferente, vivir emociones y fracasos, esperanzas e ilusiones, ser buenos o malos, tener significado en nuestras vidas, si nuestro pensamiento y aprendizaje responde a un reconocimiento automático de patrones en la red neuronal, nuestro pensamiento tiene entonces una razón materialista, es producto físico, reside en algo biológico, en nuestra red neuronal, no existe propiamente el yo humano, somos robots, robots biológicos, autómatas biológicos, no existimos, para nada.

Nosotros somos robots

El gato

A mi gato le pincharon un ojo,
entró escurriéndole la sangre,
buscó su plato de pollo rostizado
y comió desesperadamente.

Mi mujer pegó un grito,
¡se le deshace el ojo a tu gato!
¡pobrecito, debe dolerle mucho!
¡llévatelo, no quiero verlo!

Agarré al gato y subí al estudio,
lo acomodé en el sofá
y comenzó a lamer su cuerpecito.

El ojo derecho sobresalía hinchado
y la sangre le escurría en las patas.

Intentó dormir, le palpitaba el pecho
y se enroscó en sí mismo.

El gato se quedó dormido
y con el cuerpo suelto.

En el espacio resonaba un helicóptero
con militares y tuvimos miedo.

Después bajé a comer sopa de habas
y encendí la televisión
para mirar el fútbol.

El gato

Reencarnación de Rimbauds

He recibido algunos mensajes
de reencarnaciones de Rimbauds:
"no voy a esperar veinte años para ser famoso,
no voy a revisar un texto meticulosamente,
¿para qué hacerlo? es mejor escribir,
escribir y escribir,
escribir y escribir,
la Poesía soy yo".
Entonces se pasean por toda América,
encantando a los lectores
que aguardan a su Quetzalcóatl;
su escritura es ininteligible,
se basa en enredar imágenes,
extender el discurso,
como un poema Homérico.
Ahora, los poetas de primer mundo,
miden la calidad de su Poesía,
con las publicaciones,
los premios obtenidos,
los grados académicos.
Estamos plagados de malos poetas,
escribiendo basura de poesía,
en busca del delirio,
en aparente búsqueda de la belleza,
buscando a su propio Paul Verlaine.

Reencarnación de Rimbauds

Que me como tus dientes, al hablar, sobre Vallejo

Que me como tus dientes, al hablar, sobre Vallejo

Que me claven de hombros, boca abajo

Que me claven en la tumba para evitar que salga
que despellejen la piel ensombrecida
que usen la piel como un disfraz
para el triunfo de quien me odia
que me bañen de cerveza para mezclar la sangre
que incineren mis poemas y que la carne sea pasto
de los buitres
que despellejen el rostro concienzudamente
y que escupan dentro, orinen, defequen
en son de humillación
con risas de burla, carcajadas,
que borren de la vida toda huella
todo ancestro, todo rastro mínimo
que miren al sol, que arda este poema
que arda de frente, que desaparezca
que se olvide si alguna vez existí
o fui un mal sueño, de los perros moribundos
en esta tierra azteca, tierra muerta, infecunda.

Que me claven de hombros, boca abajo

Mi tu poesía es una mierda

Encendí la radio y escuché que traerían el cuerpo de un amigo que falleció,
no sabía que hubiese muerto; la radio intercalaba música de rock muy vieja,
todos los poetas son una mierda excepto yo.
Encendí la cafetera y elegí un café expreso largo y espumoso,
un joven poeta me había pedido un prólogo, insistentemente.
Leeré su libro, cada cierto tiempo alguien me escribe,
ahora escucho música de los Rolling Stones en la misma estación,
se lamentan de la muerte de un amigo.
"Está muerto" -dicen,
"igual no saldremos vivos de este puto mundo" -dice Nelson B.C.
"todos los poetas del mundo son una mierda excepto yo" -digo yo,
y destapo otra cerveza; mi amigo ha muerto.
Suena el teléfono, es el joven poeta enviando otro mensaje,
"estoy aguardando tu prólogo, es importante para mí" -me dice;
abro el libro, es un engargolado manchado con café y bocadillos,
escribo en la máquina: "este libro es una mierda,
se encuentra lleno de horrores, faltas de ortografía, de redacción,
no es que yo apruebe la corrección gramatical, es una idea apestosa".
Apago la radio porque me desconcentra, destapo otra cerveza
y continúo: éstos no son poemas, no están resueltos, no dicen nada,
es una sarta de imágenes inconsistentes, yo odio las imágenes y
la complejidad para esconderse; este chico dice en una de sus partes:
"la poesía soy yo", estoy a punto de quitar su libro de la torre de
libros y poemas pendientes, pero me detengo.
Destapo otra cerveza, enciendo el twitter facebook, LinkedIn,
messenguer y todas esas madres de la cultura,
sigo escribiendo estupideces, sin haber leído los poemas,
envío la respuesta, ocurrirá lo mismo que con muchos otros,
se quedará callado, botará mi texto a la basura,
sus correos desaparecen de mi buzón.
Años después, me encuentro con el libro en las librerías,
ganó el premio al mejor libro del continente,
es famoso, no aparece mi prólogo, dejo el libro en el estante,
salgo y camino, entro en el café "la covacha"
y pido un expreso largo, hojeo un legajo de poemas
que me envía una chica joven, muy guapa,
"es fabuloso" -pienso, y no necesito leer todos los poemas,
"tus poemas me rejuvenecen" -le contestaré;
no recuerdo los nombres de mis amigos fallecidos,
"usted es una gran poeta" -escribiré,
y creo que estoy envejeciendo.

Mi tu poesía es una mierda

4 de abril en la Casa del Escritor en Puebla, (Mexico)

4 de abril en la Casa del Escritor en Puebla, (Mexico)

3 de abril en el Centro Cultural Creciente, Puebla, Pue.

3 de abril en el Centro Cultural Creciente, Puebla, Pue.

Me estoy volviendo loco

Hoy recibí la siguiente invitación:

¡ABIERTA LA INSCRIPCIÓN PARA EL 2010!
Muchos ya están preinscritos.
Ahora la cosa es oficial y con todo: ¡iniciamos!

Confirmen participación y les enviaremos su
ficha de inscripción para completar, paso imprescindible
para ir asignándoles espacio formal en nuestro evento.
que, OJO, no es ilimitado.

Para que vayan ensayando, les informamos los tiempos,
que serán cronometrados sin excepción,
por respeto a todos los participantes
y el prolijo rendimiento de las cuatro jornadas:

* 5 minutos para cada poeta en mesa de lectura,
* 15 minutos para cada presentación de libro,
* 15 minutos para cada integrante de las mesas de notables,
* 15 minutos para cada integrante de las mesas internacionales.

LES RECORDAMOS LOS COSTOS

Poetas participantes: $ 90
Presentaciones de libros: $ 120

EL VALOR DE LA INSCRIPCIÓN SE PAGA
EN EL MOMENTO DE LA ACREDITACIÓN

Importante
Qué incluyen estos montos:

1) acreditación y material impreso de participación
2) 4 jornadas de compartir, conocernos y reconocernos
3) la difusión de sus libros y venderlos en el stand a tal fin
4) la posibilidad de acceder al Premio Poetas del Alma 2010
5) la funcionalidad del ámbito, en el que se cuidan todos los detalles
de confort y de calidad de sonido
6) varios shows de artistas de primer nivel
7) sorpresas y sorteos
8) Descuento especial de alojamiento en Hoteles de cinco estrellas
y descuento en restaurant de lujo cercano al evento
9) difusión de prensa
10) asistencia general y asesoramiento
11) Botellas de agua gratis.

GRUPO POETAS DEL ALMA FUE PROPUESTO
PARA SER DECLARADO DE INTERÉS CULTURAL
POR LA DIRECCIÓN DE CULTURA DEL GOBIERNO ESTATAL,
PERO NO RECIBE SUBSIDIOS, DONACIONES
NI APORTES DE NINGÚN TIPO.

ES DECIR QUE, EN REUNIÓN DE POETAS DEL ALMA,
NO SE PAGA PARA LEER SINO PARA CONTRIBUIR
A QUE LA EXCELENCIA DEL ENCUENTRO SEA POSIBLE,
CON TODO LO QUE ELLO IMPLICA.

¡Gracias por entender y por ayudarnos
a que estas razones trasciendan!

Me estoy volviendo loco

Afortunadamente no era ponente

El conejito malo abrió un agujero en la jaula
para salir a destrozar el patio;
encendí mi computadora,
para entrar al gran Congreso,
afortunadamente no era ponente,
todos los conejos del mundo,
entraron al pequeño patio;
el primer conferencista dio inicio,
los traductores virtuales no funcionan,
el futbolista Cabañas concede una entrevista,
"no me gustan los conejos" -dice;
"hace un año, cinco conejitos escarbaron
y aparecieron al otro lado del mundo",
el siguiente conferencista aún no arriba,
creo que no funciona su conexión,
"éso es imposible, en estos tiempos",
te dejan los nervios al filo del puñal,
correteo a los conejos por toda la eternidad,
jamás descansaré, los conejitos se elevan
y afortunadamente, yo no soy conferencista.

Afortunadamente no era ponente

El fin del mundo

Yo no dije que voy a escucharte todo el tiempo
no dije ke me tiraría por la ventana
no te dije ke te fumaras ese porro
no te dije que las nubes son indicio
no dije ke habría un millón de kondones
no dije que tomaras esa granada entre tus manos
y ke soltaras el disparador
yo no tengo la kulpa de ke te burles del vecino
yo no te dije que sufrirás lo indesible
ke te golpearían hasta morir
ke te despedazarían
ke lo dirían antes de golpearte
que meterán tus brazos, piernas
en una bolsa negra
el torso en otra
ke tu kabeza irá en la kajuela del autómobil
junto kon otros restos humanos
ke saldrás en las fotografías de los diarios
kon un mensaje narko
no te dije que te kambiaras el bestido
te ves muy linda así, de rechupete
no te dije que komieras la zandía
mas rojos están tus labios
no te dije ke nos veremos otra vez
no te dije ke las nubes
presagian el fin del mundo
pero es solo para mí
el fin del mundo.

El fin del mundo

despertar a la irrealidad

despertar a la irrealidad
-George Asztalos (Rumania)

ella era introvertida cuando la conocí
algo despertó en mí, así que de repente
Estaba encimando un dedo en su ojo y
vierto un vaso de agua detrás en su cuello
o el diablo sabe qué animal feroz surgió
de su mochila

"la vida es dolor baby!" - Grité
mostrándole
los últimos arañazos aún sangrando

y ella me amó
con toda su furia de niña
injustamente combatida

veinte años después me despierto con una mujer
de repente en la calle
ella encima un dedo en mi ojo
mientras vierte agua detrás de mi cuello

"la vida es divertida, viejo" -susurró

entonces me invitó a su casa
y de una palabra a otra
resurgió aquélla fuerza animal
que no podríamos retener
de su introvertida timidez

una recuperación difícil ¿qué puedo decir
con toda mi calma de hombre noble
tal vez con razón,

Nunca la encontré de nuevo

y odio su energía.

(traducido del inglés por Edgar Artaud)

despertar a la irrealidad

El temblor

"El cielo está aborregado" -dijo de pronto
"nunca lo vi así" -insistió mi mujer
mientras manejaba el auto
rumbo a la ciudad
"cada pequeña nube tiene el rostro del demonio"
-añadió
"temblará muy fuerte hoy mismo" -remató;
llegué a la avenida que conduce al centro y
doblé a la derecha para evitar el tráfico.
"En nuestro estado -Guerrero- tiembla cada día
y tú lo sabes, estamos acostumbrados" -respondí.
"Sí, pero no como ahora, yo te lo digo,
este temblor será más grande,
tiene la cara del demonio" -concluyó.
Con una mujer no se puede discutir,
siempre tienen la razón.
"Entonces volvamos a casa" -dije nervioso,
"saquemos las cosas importantes y quedémonos
dentro del automóvil" -añadí sin esperanza.
"Eso no importa" -dijo
"de todos modos no evitarás nada, vuelve a casa,
déjame aquí, regresa" -insistió.
"¿Y tú, adónde irás?" -pregunté,
"Iré a casa del demonio" -respondió.

El temblor

Temptation

I joined Facebook with the strong idea
to meet all the beautiful women,
those that show their best face
and no matter what nonsense they write.

I thought, one cold day in Sunday,
a cruel winter for my bones
and my chronic illnesses.

I opened a new account and faked my data,
and looked for a photograph on the Internet
from a handsome, young and unknown man

and I went to the Internet, with these strong desires,
biased wishes, Machiavellians, as Maciel wishes,
and I started looking for girls, girls healthy
with noble desires, naive girls.

But just when, responding to a chat
I had been asked: what do you do?
this made me reconsider, I opened a can of beer
from my rack for poets, then I drank a big gulp;

"I'm a drunk" I said, "do not pay any attention and close
the chat, then go and denounce me with your daddy".
I closed the chat window and I gave me low from the net,
I erased all my data and then canceled the account.

I opened another can of beer brand poet of my
rack of beers and I drank it on one gulp.

Temptation

Tentación

Entré a Facebook con la más firme idea
de hacerme amigo de todas las mujeres guapas,
aquéllas que mostraran su mejor rostro
y escribieran no importa que sandeces;

éso pensé, aquél frío día de domingo,
un invierno cruel, para mis huesos
y mis enfermedades crónicas.

Abrí una cuenta nueva y falsifiqué mis datos,
busqué una fotografía en Internet
de un hombre guapo, joven, desconocido;

y entré a la Internet, con estos deseos firmes,
tendenciosos, maquiavélicos, macielosos
y comencé a buscar chicas, chicas sanas
con nobles deseos, chicas ingenuas.

Pero justo en el momento, de responder a un chat
que se me había pedido: ¿a qué te dedicas?
me hizo recapacitar, destapé una lata de cerveza
de mi estante para poetas, y tomé un gran trago;

"soy un borracho" -le dije, "no me hagas caso,
y cierra ése chat; ve y acúsame con tu papi"
cerré yo la ventana de chat y me dí de baja
en la red, borré todos mis datos y cancelé la
cuenta.

Destapé otra lata de cerveza marca poeta de mi
estante de cervezas y me la bebí de un trago.

Tentación

Estacion de Francia

Antes de mediodía enfilaba mis pasos rumbo a la estación de Francia
atravesaba el arco del triunfo catalán mirando a los paseantes
tranquilos, seguro de sí mismo, los fines de semana,
con mujeres paseando niños en carreolas, turistas preguntando
por el zoológico, o la estación de Francia, la vieja estación
donde solía tomar un café cortado y alguna baguette, para
paliar el hambre.

Entregaba una identificación y abordaba siempre seguro y sonriente
la bicicleta rentada, de manos de un viejo conocido, que me saludaba
con una mirada afable, como un tío que te saluda, feliz de ver
que has regresado, abordaba el vehículo rodante y partía seguramente
hacia el oeste enfundado en una brisa fresca, que motiva, pedaleando
rumbo al arco del triunfo, rumbo a la avenida grande, esquivando
peatones, enfrentando vehículos y turistas, que te miran con envidia.

Partía de la estación de Francia, bien al oeste bien al este para
recorrer la ciudad con alegría. Eso valía todo, el viaje lo valía
todo, desde y hacia, mi estación de Francia que hoy rememoro, al
leer el libro de Joan Margarit. Solía viajar en el vehículo una hora,
dos horas, tres horas para entregar de nuevo el aparato y recoger mi
credencial y buscar a pie un buen restaurante donde festejar la tarde,
si hubiera suerte, comería salmón, vino, leería el País, miraba en
la cartelera, aunque lo sabía, el cine Meliés, mi favorito.

La estación de Francia, la melancolía, la soledad, el espacio, los
recuerdos de tu viejo País, ¿que País no es viejo ya? caminar por
dentro, entrar al mingitorio, mirar los escasos horarios de salida
y de llegada, mirar los estantes de los libros, sentirte feliz de
ser desconocido, enfrentar la mirada de los guardias, quizá te
pedirán de nuevo el pasaporte, evitar a los hombres extraños, los
duros vagabundos, los vendedores ambulantes, los extranjeros sin
papeles, árabes, gitanos, sudacas, africanos, chinos, hombres sin
empleo, deambulando, como siempre, en la estación de Francia.

Estacion de Francia

El Infrabus

El Infrabus

Poemul de excepţie / El poema excepcional

Agradezco al poeta rumano George Asztalos la traducción
de "El poema excepcional" al lenguaje de Rumania.
Thanks to George Asztalos. He translated my poem
"El poema excepcional" to the romanian language.
Edgar Altamirano / Edgar Artaud

Poemul de excepţie
(Traduse în limba română de George Asztalos)

am găsit un poem de excepţie
scris pe hîrtie
şi situat pe stradă

l-am dus acasă
şi am intrat pe net
să caut un concurs

am luat nişte beri
din frigider voiam
să sărbătorim
întîlnirea

poemul de hîrtie
a deschis o bere
şi a început să bea

m-a întrebat despre
situaţia lumii

„e tot o apă şi-un pămînt”

ar trebui să dispară
toată omenirea
rasa umană
este dezgustător
decrepit

suntem gîndaci de bucătărie
urmărind cu mirare gîndaci

aşa am spus

şi cred ce am spus.

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El poema excepcional

Encontré un poema excepcional
escrito en un papel
tirado en la calle

me lo llevé a casa
y entré a la Internet
para buscar algún concurso.

Extraje algunas cervezas
del frigorífico
queriendo celebrar
nuestro encuentro.

El poema del papel
destapó una cerveza
y comenzó a beber;

empezó a preguntarme
por la situación del mundo:

"siempre es igual,

deberíamos desaparecer
toda la humanidad,
la raza humana
es asquerosa
decrépita

somos cucarachas
mirando cucarachas”

eso dije

y creo que lo dije.

Poemul de excepţie / El poema excepcional