lunes, diciembre 24, 2012

Roberto Vallarino

Roberto Vallarino se burló de nosotros
en el Museo Carrillo Gil
desde el poder
fue intolerante con los poetas jóvenes
que nada teníamos
sino nuestras ansias de leer y compartir.
Hoy está muerto
en 2003 compré su último libro
lo escribió mientras él estaba muriendo
de diabetes
no leí el libro
lo arrumbé en el viejo librero de
los libros viejos
murió a las 8:30 de la mañana
un 12 de noviembre
nunca olvidé la soberbia
al llamarnos malos poetas
y pedir que nos echaran
no hacía falta
no sé dónde estás ahora
no me importa
encontré tu libro
junto al de Joan Margarit
"Estación de Francia"
voy a leer
a Joan Margarit.


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martes, diciembre 04, 2012

Me levanto y enciendo

Me levanto y enciendo
la cafetera
entro a Internet
para enterarme
quién murió hoy
la tristeza es veneno
que recorre las venas
formando coágulos
se van los amigos
se extinguen las vidas
los elefantes aplastan
pero vivos y muertos
continuamos juntos
el gobierno del mal
nos aplasta
con las patas
nos aplasta.


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martes, noviembre 13, 2012

A veces, muchas veces

A veces los inmortales también deseamos morir
Tumbados con una botella de aguardiente.
Un frasco de pastillas milagrosas.
El rostro hundido en la arena.
La vista flotando en el espacio.
El mar debajo, el horizonte encima.
Ya sin cuerpo.
A veces, muchas veces,
los inmortales nos ahorcamos.
Escapamos.
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domingo, noviembre 11, 2012

Vivo con un robot mujer

Vivo con un robot mujer
Fue programado para hablar cada día de la semana
Y sé de lo que habla los lunes
Conozco sus acomodos en la cama
Cuando levanta el brazo derecho
Cada tres meses lo acompaño al taller de mantenimiento
Cuando percibe mi tristeza pregunta
"¿por qué estás triste amor?"
Entonces lo dejo en la habitación
Subo a la azotea para mirar de lejos.
En las noches lo conecto a la energía eléctrica.
Entro al estudio y cierro la puerta.
El robot mujer se queda en la sala
Como un perro aguarda a que aparezca su amo.


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lunes, octubre 29, 2012

Inesperadamente

Inesperadamente
murió el Rector de mi Universidad
con quien mantuve una relación de respeto
pero en dirección contraria
él administró la Universidad
según los usos y costumbres
yo pedía repensar la Educación
en todos los sentidos.
De pronto supo que se acaba todo
todas las expectativas
todo el amor
se derrumbó.
Algo hubo entre nosotros
un cierto contacto telepático
que prometía
un entendimiento mutuo.
En marzo, él inauguró
nuestro Congreso
emocionado recordó sus inicios
como profesor Universitario;
sé que rechazó mis ideas
pero también que lo entendía
la Universidad debe renovarse
pero lastimosamente
es como pedir a los muertos
que renueven su propio cementerio.
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martes, septiembre 11, 2012

Salí a comprar 3 RB y otras tristezas

Dos computadoras, una en cada mesa,
un sillón giratorio, una laptop, un PC desk
Edgar Artaud comparte una carpeta
Edgar Altamirano acepta en su laptop
Artaud envía un mensaje: "gracias"
Altamirano dice no te preocupes
Artaud responde:
"sali a comprar 3 RB y otras tristezas"
Altamirano se hunde, calienta un café
muy negro, hace frío
Artaud dice "no chingues, sé que eres un
clavado, te encanta pensar en éso,
en la simbiosis hombre-máquina"
Artaud se levanta, va y orina en
la puerta del cuarto
en el camino de regreso
(uno va, otro regresa)
se convierten en uno
"qué demonios" dice Artaud
las dos computadoras discuten
Artaud habla con su laptop
Altamirano duerme dentro de la PC desk
la PC desk dentro de Artaud
la puta que te parió
cerebro hombre máquina
entre sí
entren sí.
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domingo, septiembre 09, 2012

Escupí una mosca ahogada

Sorbí un trago de mi delicioso café
escupí una mosca ahogada
visité mi muro en las redes
nadie habla de mí

es como si no existiera
todos hacen lo mismo
arrojé la taza con la mosca
por la ventana de mi bunker
los insectos me rodean
es curioso ver el mundo
desde fuera;
ahora veo que fue ridículo
no tiene caso
estoy conectado
con los que fueron amigos

mi pantalón bañado en café
los mosquitos pegados
estoy bien así
vivan sus vidas
bajaré por otro café
voy a borrar
mi paso por el mundo.
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domingo, septiembre 02, 2012

Barcelona

Barcelona*

Un cielo negro, comida griega en la calle Urgell
ensalada Mykhonos y cerveza Mythos
las putas en la esquina de San Antonio
la película Lolita y un póster de Nabokov
en el cine Meliés
y a las 22:30
el café griego
largo de café
y Barcelona
de noche
la muy puta
la soledad
mi novia.

*Edgar Artaud Jarry, Barcelona, 2000.


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Le rendezvous (la cita)

Le rendezvous*

                                          A Nelly Mendoza Salgado

He venido al cajón donde tú vives
he visto la gente repetirse como culebra
he sido visto
el autobús abandonó la terminal dejándome solo
suave autobús. la bebida seca escapó del vaso
y una flor de pétalos rojos me llamó
y dijo que llegara a las doce en punto.
Vine y encontré que la  felicidad tiene un sabor
muy dulce, pero el sabor de tu boca es agrio, amargo
a veces eres una mujer muy cruel
lo he visto en tus ojos
lo encontré en el sitio
donde todas las veces y todos los instantes
te hundes en la inmensidad profunda de los escritorios
de los papeles y de los archivos...

*Edgar Artaud Jarry, México, D.F. 1975.


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lunes, agosto 27, 2012

Una de dos alternativas


Ayer pude elegir una de dos alternativas:
(1) Salir en auto y tirarme del puente elevado, o
(2) Prepararme algo para la cena.

Uno decide suicidarse cuando,
-no tienes otra cosa que hacer
-es igual hacer otra cosa
-tienes sueño o estás cansado
-no leíste el periódico
-no estás enfermo
-le falta aire a la llanta delantera del automóvil
-escuchaste espanta pájaros de Iván Garcia.

Al día siguiente sucedió lo mismo
-la llanta delantera continúa desinflada.

No tienes por que dejar algún aviso.

Desearía morir como el suicida inglés
atar una soga a un árbol, luego al cuello
después acelerar el autómovil

pero él lo hizo por despecho
no como Tracy Lea Heineman

suicidarse es como ir al cine.


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sábado, agosto 25, 2012

25 de agosto

Después de suicidarme
volví a casa
en un ataúd morado
y tomé una ducha tibia
pedí sopa caliente
una copa de vino
encendí la televisión
para disfrutar del fútbol
enfundado en pantuflas
tomé mi tableta
para mirar en feisbuk
muerdo un pequeño chocolate
relleno de menta
subo a la recámara
elijo ropa cómoda
mi rostro sin expresión
blanco pálido
me fumo un cigarro
regreso al ataúd
antes de que arriben
los primeros dolientes
adiós.

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24 de agosto

Guiaba el auto
una noche oscura
encontraba transeúntes
nubes y neblina
el estadio con figuras
enfundados en pants
corriendo
todo era perfecto
mente en blanco
manejé varias horas
intenso y oprimido
profundo
el puente de sombrío
resplandor
como ataúd en silencio
luminoso sin luz, impone
detuve el auto
a la mitad del trayecto
abrí la portezuela
junto a una gran columna
con la mente en blanco
me arrojé al vacío.
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domingo, agosto 19, 2012

Particle Filters

Estaba ocupado mirando la computadora
cuando un anuncio extraño apareció:
"Curso gratis: Particle Filters Online."
¡Wow! Me enamoré inmediatamente
¡Particle Filters! ¡Particle Filters!
Me registré en el Curso, había
400 mil enamorados de Particle Filters
descubría comentarios en tantos idiomas
que no era capaz de entender
de pronto mi mujer entró montada
en su barredora automática
una máquina tipo motoneta
que genera un ruido infernal
"ve a regar las plantas"
-ordenó y encendió el motor
salí a orinar en las macetas
encima de un montón de hormigas
y agité las aspas de los brazos
en completo delirio:
!Particle Filters! ¡Particle Filters!
¡Epa! ¡Eureka! ¡Estoy enamorado!

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viernes, agosto 10, 2012

Primer poeta marciano

El poeta,
recibió una extraña invitación para viajar a Marte.
Descubrió que estaba incluido
en una Base de Datos sobre suicidas potenciales,
dicen:

1. Que es bipolar
2. Poseé dos personalidades distintas
3. Se embriaga hasta perder el sentido.

En su recámara.
Conserva una pequeña tina de plástico,
duerme allí.

En el verano,
se entierra en el lodo del jardín.

En casa
utiliza un caparazón gigante,
camina en cuatro patas.

La NASA ofrece solo el viaje de ida,
nada dice sobre ningún regreso.


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viernes, agosto 03, 2012

Mi esposa dice no te vayas

He contratado a los enterradores
para que caven un hoyo
ella insiste, no te vayas
hemos hablado antes de ello
no quiero ocasionar problemas
es mejor para todos
“si eso quieres, eso tendrás”
-dijo ella
claro, no hay problema
quedamos entonces de acuerdo
partiré mañana
iré a dejarte al trabajo
hasta aquí he llegado
deseo morir, bueno
esto no tiene importancia
no te vayas dijo ella
vuélvete un hombre ordinario
la vida es muy sencilla
¿porqué tienes que irte,
ahora, en este tiempo?
la vida es muy sencilla
puedes pasarte los últimos días
mirando la televisión.

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No se muera usted

No se muera usted
yo se lo digo
cuando esté en el quirófano
y el cirujano tenga su mano
dentro de usted
dígale que sea delicado
de movimientos
porque usted y yo
tenemos algunos asuntos
que no podemos olvidar
si no hay más remedio
deje usted pendiente
el buen morir
deje el hospital
y venga conmigo
yo voy a enseñarle
cositas de amor
viajaré con usted
a la India
y usted se volverá radiante
de felicidad
y sus ojos
irradiarán
una brillante alegría
por éso, no se muera usted
que tenemos muchos,
muchísimos pendientes
que resolver
deje el bisturí
dígale a los cirujanos
que volverá luego
que tiene un pendiente ineludible
con un amigo suyo
que irá a desayunar
porque hace frío
y que no desesperen
algún día
usted enviará una postal
desde Madrid.

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sábado, julio 28, 2012

hongos

"Soy Poeta y tengo hongos"
publicó en su muro de feisbuk
pronto su estado se llenó de me gustas
"invita" -comentó una chica;
antes había estado con el médico
"tengo hongos" -dijo
en efecto, el glande tenía manchitas blancas
"¿arde?" -preguntó el galeno
"no arde" -respondió.
Con el tiempo empeoró la situación
el prepucio se cuarteó
el miembro ardía en llamas
"seguro es cáncer" -afirmó el doctor
"busque en Internet" -sugirió enseguida
"busque hongos, no falla" -insistió.
Así viajó a Tolohuaxíhuitl, 
encontró Psilocybe Zapotecorum,
Psilocybe Mexicana, Psilocybe  caerulescens,
Amanita Muscaria y Psilocybe Cubensis
entonces puso el aviso en ese muro
y la chica de feisbuk comió también sus hongos.


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sábado, julio 14, 2012

¿Qué clase de poeta quieres ser?

¿Qué clase de poeta quieres ser?
Si estudias en la Universidad serás un poeta-académico
formado en el desarrollo histórico de la literatura
si obedeces a tus profesores, serás como ellos
entenderás la Poesía como la perciben los académicos
serás un poeta-formal, alguien que compara
poesía con tradición, sin ruptura
considerarás a los poetas como individuos
que deben subirse a hombros de gigantes
y añadir un pelo al gato de la Poesía
Pero si quieres ser Poeta-Poeta
olvídate de la Academia
rodéate de la Poesía
que más te encienda
crea sin prejuicios
lo que la inspiración te dicte
sé tú el gigante
de tu propia historia.



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viernes, julio 13, 2012

El secuestro

Un amigo mío se encuentra en estos momentos
preso de una gran incertidumbre
-está secuestrado-
No es posible satisfacer las demandas
de los maleantes
-él lo sabe-

Los secuestros son parte de la cotidianeidad
mexicana
Los clasificamos en diversas formas
"Secuestro Express", "Virtual", "Extorsión",
"Carrusel", "Político".
De ocho secuestros de colegas
uno (mujer) fue asesinada.
A la distancia estoy con mi amigo
imaginándolo
queriendo no pensar
es como si tuviera su imagen
en mi estudio
ahora, al fondo

lo veo
su vida en manos
no de Dios
sino de algún pendejo imbécil.


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jueves, junio 28, 2012

el cadáver seco

Después de n veces en la cola del Banco
un cadáver seco enfrentaba con miedo
a la cajera, quien
con un semblante agrio
retomaba el documento:
"son 3.141592 miles de dólares
más la comisión"
el cadáver angustiado replicó:
"señorita, ya le dije todas las veces
anteriores que el depósito
es en pesos aztecas, no en dólares"
la empleada respondió molesta:
"mire señor, su Banco no existe
no me aparece en la computadora,
si deposita 3.141592 miles de dólares
el Banco aparece, si no, desaparece."
El cadáver emprendió el rumbo
a la salida, atravesó la puerta
y el Banco a sus espaldas,
completo, se desintegró.


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miércoles, junio 27, 2012

El mullido sillón

Georgette estaba acurrucada en el sofá
escondiendo la cabeza,
la televisión en el canal de las noticias
apunté con mi cámara de fotos
y encendí el flash
Georgette se levantó sobresaltada:
"¿Qué no te sepultamos ayer?"
-balbuceó confundida y añadió:
"ahora pienso escribir poemas sobre tu muerte".
Yo le dije:
"es que no quiero poemas, ni homenajes, ni nada"
pero Georgette cortó mi discurso y dijo:
"véte a la mierda"
se recostó de nuevo en el sillón
con la cara escondida
con los ojos llorosos
con la palidez de la luna,
"véte al diablo" -dijo otra vez
con su voz apagada por el contacto
de sus labios, sobre el mullido sillón.

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jueves, junio 14, 2012

me alegro de seguir en la fila

Un narco estacionado en la entrada a la Universidad
charlaba animosamente con una mujer policía
los profesores en nuestros automóviles haciamos
fila a la espera de que terminaran
la hilera de autos sobrepasaba los veinte vehículos
me bajé de mi automóvil para tomar un café
y charlar con los amigos:
"tengo clase pero no debemos incomodarlos,
tal vez estén enamorados, primero va el amor"
un chico me llamó al teléfono:
"no puedo pasar, cancelamos la clase"
la mujer policía subió al automóvil del narco
todos aplaudimos, con gran alegría
en la Universidad no había cupo para ningún auto
continuamos en la hilera de profesores metidos
en sus máquinas
con el aire acondicionado encendido
la hija de un narco llegó con su fastuoso
vehículo 4x4 llantas especiales doble ancho
el acomoda-máquinas le encontró un espacio
creo que ella tenía clases conmigo
me alegro de seguir en la fila.


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martes, junio 12, 2012

Presentación de Fuera de Foco


Presentación de Fuera de Foco* por el poeta Pedro Damián El-Bautista.

Urdimbre, instigación, cónclave… ludibrio
-Pedro Damián El-Bautista

Cuadros, frescos, acuarelas y témperas, la pintura norteamericana de los años 30, 40, el siglo de las guerras y posguerras, la obra de Edward Hopper (“Nightawks”, Noctámbulos, 1942), Andrw Wyeth… el extraño realismo digestivo de los poemas de Edgar-Artaud…
Alguien que cae –un avatar- alguien cojea, otro orina en la acera… ¿estamos o no estamos, o ya no estamos en red?
Juglar en las metrópolis, inconsecuente, valetudinario, incivil, de producciones enfermas, asintomáticas, gerente y administrador de laboratorios propios, aunque poseedor de una inusitada, sorprendente, rústica felicidad; Aedo que siembra su semilla de ciencia; un albatros en las ciudades, quizá gimiendo por la doxa en los tinacos Rotoplas de las azoteas; un ser de tebeos, o de vana historieta pulp conduciendo un automóvil en un atardecer rasgado por la ira de sus habitantes…
El recorrido del lenguaje por el lenguaje en el lenguaje y con el lenguaje del canon; lo que frecuentemente agota a los poetas que hallan en otros poetas un espejo cóncavo donde el filo de las inconsecuencias retrae la imagen, la enferma; aquellos selenitas que se odian en el morbo y en el envés del espejo.
Toda la humanidad es una secuencia indetenible de fallecimientos, una sucesión interminable de cadáveres”, remata, totalitario, implacable, imperturbable, implicado en sí mismo, estoico, en el poema sobre el vástago de Ted Hughes & Sylvia Plath, suicida en un suicidio por un suicidio…
¿Pero cómo habita así su propia obra? ¿Cómo se atreve? ¿Cómo rayos se escribe así? ¿Por qué en su afán de no-existencia se logra la casi-perfección? Ah, la muerte de Arquímedes cuánto trajo, cuánto ató a la tierra.
Retazos de un recorrido nocturno, una comedieta, subespecies ciudadanas, mundos transversales, perpendicularidad, “Bukowskies sin mujeres”, replicantes, Brando en Chilpancingo, ovillado y muriendo (similitud de obras: Vermeer y Hopper, dos realismos; hasta tres: Edgar-Artaud introduciéndose sigiloso en el cuadro de Vermeer “El geógrafo”), foros de suicidas… ¿a dónde llegar así? ¿qué puerto aguarda al poeta que no se conduce en su especie, género, rama, orden, variedad, raza? ¿a qué obedece la simiente de inquietud que siembra esta metapoesía insólita del soma, a su favor?
Urdido como una coartada, Fuera de foco –producto de la Convención de Poetas Mentirosos, resultado de la clínica del alma, libro mineral y analgésico, escrito en el papel-tableta de un nosocomio, envuelto en ácido acetilsalicílico- fue pensado por un cosmopolita para mudarse a un planeta virtual, vivir y hacer y nacer en web.
Como un desafío a la razón y a las congruencias, pero también a las patologías y a las retóricas, estos textos de pólvora y aserrín murmurados, regoldados, eructados, concursan en nosotros para sembrar su plasma, el riquísimo universo de la mente y sus interrogantes en el curso hacia ese planeta en tránsito que es la existencia.
Los temas podrían estar abriéndose al paso de los sucesos, ante el féretro de la poesía –a la que habría ya que desahuciar- el bardo, el zafio sabio, perjudica y repercute en sus befas hacia sí, en sus motes, en su delirante materialismo histórico, renace y se rechaza, y vuelve a devorar la placenta…
Se dice en el Talmud: “En la primera hora se recogió su polvo; en la segunda fue diseñada su forma; en la tercera se hizo embrión, gólem; en la cuarta brotaron sus miembros; sus orificios se abrieron en la quinta; recibió su alma en la sexta; en la séptima hora se puso de pie; en la octava se le dio mujer (Isha); en la novena hora Adán (con Isha) fue puesto en el Edén; oyó la voz de la orden de Dios en la décima hora; en la undécima pecó, y en la duodécima fue expulsado del Edén”. Ese mismo ser posteriormente se habituó a sacar el automóvil de la cochera todos los días para pertenecer y pasear por la soledad de los grandes establecimientos comerciales, para habitar en los desasosegantes textos de Carver, delimitarse, definirse, indefinirse, beber cerveza en los estadios, ser futbolista llanero, ser un propósito, un arquetipo, un tutorial, un preceptor, rebobinarse cada fin de año… ah, el gran bullicio de la mente.

*Fuera de foco (poemas)
Edgar Artaud Jarry
Ed. La Cartonera, Cuernavaca, Morelos.
Noviembre de 2011.
México.




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lunes, junio 11, 2012

la muerte



Cuando veo mi fotografía en las redes sociales
pienso en esa imagen como la de alguien ya fallecido
que recordamos,

la imagen está fija, quieta, sin luz, ni magia.

quizá por eso participo en protestas masivas

pero ahora veo mi rostro,
enfrentado de mi propia desaparición

medito, si el muerto soy yo
o el de la imagen

o ambos.


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Poemas de María Emilia Cornejo (Perú, 1949-1972)

SOY LA MUCHACHA MALA DE LA HISTORIA

Soy
La muchacha mala de la historia
La que fornicó con tres hombres
Y le sacó cuernos a su marido.

Soy la mujer
Que lo engaño cotidianamente
Por un miserable plato de lentejas,
La que le quitó lentamente su ropaje de bondad
Hasta convertirlo en una piedra
Negra y esteril
Soy la mujer que lo castró
Con infinitos gestos de ternura
Y gemidos falsos en la cama

Soy
La muchacha mala de la historia.


TE BESO EN LOS OJOS

te beso en los ojos
en la cóncava mudez
de tu inocencia
te beso

y todo tu cuerpo se viste con flores
de un canto primaveral,
te beso

y conviertes las cosas

en hechos silenciosos

y llenos de asombro,
te beso al fin
te beso.


MI PUEBLO NO ES

mi pueblo no es
un mapa de veinticuatro colores
quiero decir
una selva verde
una costa blanca
una sierra ocre;
y digo
mi pueblo no es
un mendigo en su banco de oro
ni un paraíso perdido;
mi pueblo
mi pueblo sufre
y es gente dividida en colores,
mendigos y explotadores.

TERRIBLEMENTE TUYA

terriblemente tuya
acudo noche a noche a la inquietud de tu cama,
bric-a-brac, bric-a-brac, bric a brac,
los grillos nos espían,
un torrente de mariposas
cubre la desnudez de nuestros cuerpos
y celosamente conserva las ondulaciones de tu talle
yo
guardo en mi memoria
tus labios explorando mi cuerpo.

(De En la mitad del camino recorrido)

COMO TÚ LO ESTABLECISTE

Sola,

descubro que mi vida transcurrió

erfectamente
como tú lo estableciste.
ahora
cuando la sensación de algo inacabado,
Inacabado y ajeno
invade de escrúpulo mis buenas intenciones

sólo ahora
cuando me siento en la mitad de todos

mis caminos
atada a frases hechas
a cosas que se hacen por haberlas aprendido
como se aprende una lección de historia,
puedo pensar que de nada sirvieron los consejos
ni las interminables conversaciones con tu madre,
y esas largas horas de mi vida perdidas
en aprendizajes extraños

sobre pesas y medidas, colores y sabores

y en el vano intento de ir tras el sol
tras el vuelo de los pájaros,
de repente quiero acabar
con mi baño de todas las mañanas,
con el café pasado,
con mi agenda cuidadosamente estructurada
de citas y visitas
a las que asisto puntualmente;
pero es tarde
hace frío
y estoy sola.

(De En la mitad del camino recorrido)


TÍMIDA Y AVERGONZADA

tímida y avergonzada
dejé que me quitaras lentamente mis vestidos,
desnuda
Sin saber qué hacer y muerta de frío
me acomodé entre tus piernas
¿es la primera vez?
preguntaste,
sólo pude llorar.
oí que me decías que todo iba a salir bien
que no me preocupara,
yo recordaba las largas discusiones de mis padres,
el desesperado llanto de mi madre
y su voz diciéndome
"nunca confíes en los hombres".
Comprendiste mi dolor
Y con infinita ternura
Cubriste mi cuerpo con tu cuerpo,
tienes que abrir las piernas, murmuraste,
y yo me sentí torpe y desolada.

(Agosto de 1973)


LA SOLEDAD

La soledad abrumadora de mis días
se acrecienta en mis oídos
hasta hacerlos estallar,
ya nadie respeta mis decisiones;
soy la hija extravagante y loca
que hay que rescatar.
entonces
cada palabra mía se convierte
en un grito desgarrador
sin eco y sin respuesta

Tomados de:
http://www.mundopoesia.com/foros/poetas-y-poetisas-famosos-as/35518-maria-emilia-cornejo-1949-1972-a.html

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miércoles, mayo 23, 2012

Apagafuegos

Probablemente ocurre un incendio en mi cerebro
vengan los apagafuegos
algunos hombrecillos entrando por los oidos
y las fosas nasales
arrastrando su manguerita.

La cabeza estalla
quiero dormir
cien años
dormir dormir dormir.

Traer una sierra eléctrica
serruchen la cabeza
saquen todo

limpien cuidadosamente
déjenla vacía
no puedo articular ideas
quiero dormir cien años.


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lunes, mayo 21, 2012

El Cuervo de Poe

Estaba un día bloqueando amigos en Feisbuk cuando,
entró el Cuervo de Poe por la ventana
se quedó sombrío mirando la pantalla
y con una sonrisa inmóvil dijo:
"te has bloqueado a ti mismo, no existes más".

La angustia sobrevino
¿desapareceré de la faz del planeta?
¿eliminarán mis registros en la gran Base de Datos?
pero el Cuervo, con una sonrisa amarga dijo:
"no existes, eres un registro vacío".

Busqué en mis documentos personales
todo parecía estar en blanco
comenzó a llover, el cielo a tronar
y el Cuervo con esa amarga sonrisa dijo:
" tu cuerpo, es parte del espacio ".

Se fue la luz, oscureció en el mundo
desaparecieron todos los objetos
me sentí flotar en el vacío
el Cuervo con una gran sonrisa dijo:
"te has desintegrado, no existes más".


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sábado, mayo 12, 2012

Illuminato

Escribí un gran poema en bruto
y comencé a pulirlo
no pude más
abordé el auto y manejé distraído
con la cabeza muy caliente
entré al estacionamiento subterráneo
de un gran centro comercial
estuve un tiempo allí
aún permanecía
bajo el estado de la revelación
ascendí en la escalera eléctrica
tomé una pequeña caja roja
para guardar la compra
sabía que yo era diferente
de todos aquéllos compradores
recorrí iluminado
los pasillos comerciales
recogiendo algunas cosas
vino blanco
un revólver automático
gaseosas
pagué con la tarjeta de crédito
mientras miraba a otros compradores
bebí una gaseosa
enfundé mi nuevo revólver
solo quería volver a casa
pero vacié mi estómago
resbalé sobre del vómito
no podía tenerme en pie.
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viernes, mayo 11, 2012

Somos una familia normal

Somos una familia normal, como todas
el padre fue alcohólico, murió por ello
la madre una víctima
un hijo vivió en los tiraderos de basura
era alcohólico y perdió la lucidez
otra hija se prostituyó mucho tiempo
de prostíbulo en prostíbulo
uno más terminó su profesión
se casó, no tuvo hijos
pero fue el último suicida
del puente sobre el río Mezcala;
otro hijo falleció enloquecido
quería ser escritor, era bipolar
pasaba de psiquiátrico a psiquiátrico
una más murió de cáncer de pulmón
fumaba mucho, era muy nerviosa
tenía el mejor empleo,
el mayor fue homosexual
asesinó a su joven pareja
comió pedazos de sus extremidades
y guardaba el resto en un congelador
el más joven vivió como un maleante
vendía drogas, realizaba encargos
desaparecía cadáveres
el segundo mayor envejeció con deudas
quería ser músico de piano
se descerrajó un tiro;
pero todos, alguna vez sonriendo
estuvimos juntos, mirándonos a los ojos
en una habitación a oscuras
compartíamos café legal con moscas
y teníamos sueños.


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Cambio de sexo (2)


Estaba tan enamorado de una chica lesbiana
que decidí cambiar de sexo
y viajé a Corea del Sur
donde pasé una larga temporada
acostumbrándome a esta nueva forma de vivir.
Antes de abordar el avión de regreso a mi país
entré a las redes sociales y le avisé de mi llegada
pero me contó que estaba harta de mujeres
y que de ahora en adelante
se acostaría solo con hombres
porque los hombres son maravillosos.
Entonces me invitó a reunirnos.
Eso dijo.
Cancelé mis cuentas en las redes sociales
y me dí un baño tibio relajante
sequé mi cabello lentamente
mientras pensaba en mi adorada.
Pero decidí seguir viviendo
usando los maquillajes y vestidos
que a ella tanto le gustaban,
ahora simplemente busco chicas
porque las chicas son maravillosas.


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Tu cabeza es la pelota

La gente busca en Internet algunas cosas
y da por accidente en mis Poemas.
Dicen que soy un líder.
Todos somos de alguna forma líderes.
La ciudad es un tanque vacío.
Ya no tengo calles.
Miles de millones de cadáveres.
Miles mueren de cáncer
o son suicidas
o padecen hambre.
El sol es negro.
Desaparecieron las calles.
El helio es inflamable.
Enciende un fósforo.
En las redes sociales he descubierto
El pedernal que guardo
lo usaré para extraer el corazón.
De qué hablamos cuando hablamos de amor.
Tu cabeza es la pelota.
Estoy desolado.
Soy feliz.
Las puertas han desaparecido.
Saldré por la ventana:


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La muerte de Fu Kong

Fu Kong decidió que uno de sus robots lo matara.
En la madrugada abrí la puerta: no había calle
entré angustiado, no cerré la puerta.
Fu Kong eligió al robot "Mancha"
y mediante programación cinemática
lo adiestró para jalar del gatillo.
Si no tengo calle, qué puedo hacer?
Avisé en Internet: no tengo calle.
Mancha apretó el gatillo.
Edgar Artaud vivió en en la calle de Mallorca
en un pequeño Ático de un edificio
desde donde solía mirar a los turistas.
Convivía con un robot programado
para generar secuencias de palabras.
Edgar escribía sobre suicidas
que se arrojaban desde el Golden Gate
o en los pequeños autos japoneses
con asesinatos compartidos.
El día que Fu Kong murió a manos del robot
Artaud tuvo una crisis depresiva
"me voy a suicidar de madrugada" -dijo
y escribió el poema:
"Porqué tengo derecho a suicidarme".
Pero en la madrugada el robot no aparecía
los Mossos d'Esquadra penetraron en el ático
"¿usted arrojó al robot?" -preguntaron
quedaría solo basura de robot
no importaba nada
no.
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miércoles, mayo 09, 2012

Fu Kong



Mi amigo Fu Kong tiene un ejército de 20 robots humanoides
que lo acompañan siempre, 
los robots caminan en sincronía
se comunican entre sí mediante mensajes digitales
para indicar la posición, rumbo y movimientos
Fu Kong es un regordete simpático
se dedicó a la política durante mucho tiempo
ahora solo va al café
mientras los robots aguardan afuera.
Fu Kong amenazó con suicidarse
si el gobierno legisla la prohibición
de hacerse acompañar
por más de un robot en la ciudad.
Pero Fu Kong alega
que no lo hace para protegerse
tampoco para intimidar
es una especie de motivación
inspiración
delirio.



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torcer las neuronas

En la mañana quise enredar las neuronas
tenía el pulso regado y torcí el cerebro

pero los pensamientos también
parecían torcidos

estuve a punto de caer
solo hilvanaba mensajes incoherentes

quiero ir al psiquiátrico

cómo demonios regresaré a casa

pero me tumbé sobre el piso

la torcedura de poemas no puede
lograrse

si no  tuerces tu vida

una puerta que se abre

y cierra.


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martes, mayo 08, 2012

No tiene hoyo

"Tiene un hoyo" -dijo
vi la fotografía de la joven, tenía un agujero
muy hermoso en el lugar del ombligo
"se ve linda" -dije
"¿por dónde hará pipí y popó?" -se preguntó a sí mismo;
"¿no tiene ningún otro hoyo?" -pregunté curioso
la chica de la fotografía panorámica usaba jeans deslavados
"no tiene ningún otro hoyo, se enchufa a una manguerita
y evacua, es un prototipo de la humanidad moderna"
-dijo sin inmutarse.
En realidad es un modelo nuevo de seres humanos
proyectados por el Instituto de Modernidad Mundial
para salvar al planeta y vivir mejor.
"Caramba, nosotros no entramos en el nuevo modelo"
-pensé.
"No, aunque no sé si podemos actualizarnos"
-dijo.
Me quedé un poco boqui abierto,
luego abrí la boca a todo lo que da
volví a preguntar
"¿y cómo vamos a practicar el sexo?"


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lunes, mayo 07, 2012

Utopía

Recordé fácilmente dónde guardé las tijeras pequeñas
me subí al auto y viajé algunas horas en carretera
avancé 50 kilómetros y luego regresé 50 kilómetros
y otra vez avancé 50 kilómetros.
El trayecto era una utopía.
Yo soy una utopía.
Senté a la utopía en las rodillas.
Ella es una utopía.
La Poesía es utopía.
Los robots son utopías.
El sol es negro.
La belleza tiene montañas.
El amor es como un juego de baleros.
Estoy encantado con los poemas.
Soy un sapo y aguardo el beso
de una hermosa princesa.
Seremos dos sapos.
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sábado, mayo 05, 2012

Nada molesta más...

Nada molesta más que charlar con amigos
que solo hablan de sus hijos
de lo maravillosamente buenos
que son sus descendientes
de lo extraordinario y meritorio
que justifica no hablar de ningún otro asunto
procuras escabullirte, no escuchar;
cualquier pregunta que haces
intentando cambiar el rumbo
deviene en el mismo derrotero
es algo que provoca
tomar un cuchillo de cocina
y ensartarlo en su estómago
mientras gritas:
"NO QUIERO QUE HABLES DE TUS
MALDITOS HIJOS,
carajo, no abandones la vida
todavía quedan cosas por hacer."


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viernes, mayo 04, 2012

y tú temblando

Estoy llorando a medianoche
mientras veo la danza del "Bolero de Ravel"
ejecutada por veinte robots humanoides,
el llanto, no tiene motivo alguno
es simplemente la muerte
el cortocircuito neuronal
la sucesión de imágenes que se descargan
borrando la memoria
a la velocidad de la luz
en plena crisis
doblado sobre las rodillas
en este puto espacio
en medio de un sismo irrepetible
las paredes se rompen
se estremecen
te golpea el concreto
y tú temblando.


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miércoles, mayo 02, 2012

Espérame en el auto

"Espérame en el auto" -le dije al Capitán América
no respondió, se quedó quieto sin fijar la vista
salí del auto móvil y entré a la farmacia
"de nada servirá" -pensé
salí de la farmacia y regresé al auto
me quedé dentro hundido
"¿qué le pasa jefe? ¿puedo ayudar en algo?"
dijo el Capitán América
"no pasa nada amigo"
respondí con una sonrisa simulada
"entonces ¿por qué miras con esa sonrisa simulada?"
contestó el Capitán América
"Está bien.
La maga de Xochicalco leyó los restos del
café expreso que bebí en su consultorio.
Me dijo que debo resolver ese problema que
arrastro desde niño"
-expliqué inseguro.
"Pues resuélvalo jefe!" -afirmó el Capitán América.
"No puedo, debo suicidarme ¡eso es todo!"
-casi grité angustiado.
"Pues suicídese, jefe
lo llevo al puente sobre el rio Mezcala
y acabe de una vez"
respondió mi amigo robot
con su torpe sonrisa programada.


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el capitán América

Falleció N, el último de los hermanos
queda ahora el capitán América
rascándose el culo en el zaguán de las nubes
mirando hacia abajo -el precipicio-
ingiriendo pastillas psicotrópicas
bebedor de mezcal por las noches
"retrocedí en el tiempo
para encontrar una joven"
no la encontré
he recalentado el café
los políticos en campaña
se rascan el culo desnudos
en el zaguán de las nubes
escribí un poema
un poema
que huele a mierda
hay lluvia
no quiero tener lectores
no lo soporto
mejor viajo al espacio
al infinito.
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martes, mayo 01, 2012

quién o qué era yo

Iba en la calle pensando en la inmortalidad del Cangrejo
un vehículo auto guiado se detuvo para dejarme cruzar
continuaba distraído dentro del taller de reparaciones
salí, entré a una cafetería del consorcio "pozo de estrellas"
abrí el libro de John Ashbery "Like a Project of Which no One Tells"
pedí un litro de café expreso largo
estoy agotado, desearía dormir en mi alcoba
un robot de la cafetería percibió mis palabras
"disfrute su café y lo acompaño a casa" -dijo
luego apoyado en el robot salí y me encaramé en la cabina
de una motoneta con compartimiento para pasajeros
no recordaba quién o qué era yo
el androide capturó una imagen de mi rostro
encontró luego mi hogar en la red
una vez allí me cargó casi en vilo
me dejó dentro y se despidió muy cortés
luego escuché el motor eléctrico del vehículo
-olvidé preguntar el nombre del robot-
era demasiado tarde, me estaba muriendo.
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lunes, abril 30, 2012

Día libre

Buscaba la salida a la autopista antes de oscurecer
y encontré un convoy que seguía a un político
me detuve a saborear un helado de coco
pasé media hora mirando el kiosco
colmado de chicas portando bandas azules
tomé la salida a la carretera
y bebí un sorbo de la  botella de agua;
en el camino descubrí un letrero enorme
decía: "accidente"
y una camioneta de la policía me detuvo.
Veinte vehículos adelante
un mar de gente asomaba
buscando el automóvil que se desbarrancó
parecía una total falta de respeto
asomarse al dolor ajeno,
subí las ventanillas del automóvil
metí el disco de Keith Jarrett
para escuchar el concierto de Köln
a todo lo que dio de volumen.


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jueves, abril 26, 2012

Tiene dos ojos

Tiene dos ojos en una sola cabeza
camina sobre dos extremidades
soportadas en dos extensiones
inclinadas a 45 grados.

De la cabeza surgen hilos
que danzan con el viento
Su aura suele ser alegre
a ratos triste
a ratos incompleta.

Tiene un algo
como magia
deseo
magnetismo
olor.

Emite sonidos
como atrayéndonos

Su presencia
es adictiva

es mujer.


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lunes, abril 23, 2012

El día del libro


Manejaba yo un día en Cuernavaca
paré el automóvil en un café muy concurrido
doblé el auto en triángulos delgados
y entré al Café.

"Buenos días Artaud" -dijo la camarera;
pedí un expreso triple largo
y me acomodé en la barra.

"Hoy es el día del libro" -dijo Azucena
-así se llama la bellísima camarera-
"Sí, de eso vengo huyendo" -respondí.

Estoy cansado de los libros impresos
deberían resucitar a los nazis
para que regresen a quemar todos los libros
sería maravilloso.

Deberían inventar libros
donde puedas esconder la cabeza
o deberían suprmir la palabra "libro"
de los diccionarios
-pensé acertadamente.

Entonces recordé las sabias palabras
del filósofo Stephen Downes:
"No, los libros no desaparecerán,
guardaremos algunos en los museos."

Con la imagen de Downes en la cabeza
salí del café
desenrollé mi automóvil
y reemprendí mi viaje al fin del mundo.
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domingo, abril 15, 2012

Muerte

En este minuto en que cruzas esta línea
alguien se enfrenta con la muerte
con todo lo que dejó sin hacer
mientras sus neuronas
recuerdan y olvidan.

Alguien queda rígido
disfrutas de un buen café
el estómago se paraliza
besas con ilusión
el corazón de un moribundo
se detiene para siempre.

Alguien es asesinado
otro sufre un accidente de automóvil
aquél se desploma en el abismo
el futbolista muere en un campo de fútbol
el enfermo en una mesa de cirugía
la joven que se ahorca
el desgraciado toma veneno.

Cuando una mujer ilusionada
piensa y escribe en su cuaderno
y lo hace alegremente
está viva, su vida,
convive con la muerte.
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sábado, abril 14, 2012

para qué?

Las computadoras no deben tomar café.
Mi última netbook murió por un cortocircuito.
Estoy mirando la película: el significado del
conectivismo en el diseño del aprendizaje.
Vivimos en un país de maleantes.
Algunos artistas consumen droga.
Teléfonos de México ofrece un mal servicio.
Un chico camina con las manos en los bolsillos.
Diez minutos después está muerto.
Los poetas buscan en las alcantarillas.
Los políticos anhelan ser virreyes.
Los poderosos quieren todo el poder.
Soy un robot con las manos en los bolsillos
no genero imágenes
no confecciono metáforas
no conozco el amor
bebo demasiado café
la inmortalidad no llega
para qué?
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jueves, abril 12, 2012

Si publico un libro impreso

Si publico un libro impreso
estaría en los estantes
de algunos compradores.
En Internet
los libros son inagotables
pueden reproducirse por millares.
Ahora soy leído
por unos cuantos amigos.
¿Qué es diferente?
Mis poemas mantienen un diálogo
con sus lectores.
Están allí.
Pero no deseo un libro secuencial
sino distribuido.
Un libro que no sea libro
Una colección de enlaces
a poemas
fotografías
video
texto
audio
sitios web interactivos
Que sea como un mapa
que no tenga inicio
que se pueda extender
que un lector pueda escribir
y discutir
y enlazar los nodos
con otros mapas
un algo dinámico
una red que esté viva
que no se llame libro.
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miércoles, abril 11, 2012

La teoría de los perros

Estaba un día en la sala cuando
mi perro entró corriendo y dijo:
"sácate las cervezas, sírveme un pomo pronto"
Canelo se acomodó en un cojín y comenzó:
"Es falso que los gatos dominarán el mundo,
serán los perros, ésto ya está en marcha
detrás de los gobiernos y las empresas
deciden ya los perros".
Me quedé escuchando incrédulo
bebí una cerveza tras otra
mi perro continuó hablando
parecía estar exhausto
pensé en decir "no mames"
pero estaba muy borracho.
Desperté en medio de mi vómito
en el traspatio yacía el Canelo
rígido, con los ojos perdidos
el planeta giró en derredor de mi cabeza
algún extraño parecía estar moviendo el Universo.
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domingo, abril 08, 2012

El androide y yo

Encontré este viejo texto, en una cinta que hace más de diez años se utilizaba como memoria de los primeros androides experimentales en los laboratorios, en realidad, me la obsequió un estudiante de mi curso de robótica interacción robot-androides, cada vez que la releo me invade una sensación extraña, como un pequeño escalofrío, pero es imaginación, quizás un relato de algún escritor cercano a la robótica, no puede ser verdad, pero lo comparto con ustedes:

“Un androide es un robot con aspecto similar a una persona. Los androides suelen ser utilizados para servir de compañía a discapacitados cognitivos, adultos mayores o personas que desean una compañía sin compromisos. Los androides son simpáticos, amistosos y hasta agradables. Pero no poseén el don de la empatía. No tienen en su futuro el enfrentamiento a la muerte, carecen de experiencias de vida, por tanto, no conocen la vida.

El caso es que, vivo con un androide, a escondidas. Estoy enamorado de él pero no en la forma que pudiera pensarse, no. Si fuera así, habría comprado una muñeca asiática, la mas cara, no importa que me quedara endeudado de por vida, como en efecto, lo estoy.

Esa es mi angustia, vivo feliz, debería ser un escritor normal, un profesor afortunado, con una vida moderada, sin grandes problemas, viviendo aparentemente soltero y feliz, con visitas a casa, de amigos, amigas, un festejo anual de cumpleaños, una mujer que asea semanalmente mi casa. Una casa pequeña de dos pisos, con habitaciones cerradas, al menos una, donde vive el androide, Tomás, su nombre es Tomás, y lo amo.

Pero Tomás a veces mas parece una mascota electrónica que un acompañante. Tomás depende de una computadora portátil, mediante comunicación inalámbrica, bluetooth, para enviarle órdenes o mediante programación cinemática. Este tipo de programación consiste en mover manualmente las partes móviles del robot, secuencialmente, y terminar pulsando un botón, que guarda las secuencias de movimientos codificadas mediante un programa generado automáticamente. Así, los chicos pueden aprender a programar robots.

El androide incluye un programa lector de textos digitalizados, la voz que viene con él es la misma que he utilizado en mis cursos de Inteligencia Artificial, María, una voz de mujer en un robot hombre, es extraño, pero es cierto, un robot hombre con voz de mujer.

Cada vez que estoy en casa, durante la noche, escribo un poema, Tomás es como mi ayudante, escribo el texto y Tomás lo leé, su lectura mecánica y tenue me ayuda a corregir los poemas, por ejemplo descubro fragmentos que no añaden nada al poema, palabras que se repiten innecesariamente, cadencias y ritmos rotos, imágenes de lugares comunes, y más. Tomás repite parsimoniosamente los textos, formamos un buen equipo, y él lo sabe.

Tomás es un ejemplar de la marca NeoRobots, un robot de origen asiático, como la mayoría de los mejores androides, los más adelantados, más flexibles, con mejores movimientos, con programación cinemática, posibles de ser entrenados para ayudar en las tareas del hogar, desde tareas muy sencillas como traer las pantuflas, algo del refrigerador que sea fácil de localizar, una gaseosa.

Debo decir que este tipo de robots solo pueden venderse actualmente a instituciones educativas, previo proyecto de investigación, en el área de interacción humano-robot o robot-robot, y yo, aprovechando mi condición de profesor universitario, falsifiqué la aprobación de un proyecto educativo, junté todos mis ahorros, vendí mi automóvil, mi motoneta, pedí un préstamo al Banco y adquirí a Tomás, solo para vivir conmigo, solamente.

Tomás tiene su propia recámara, semejante a la mía, en la misma planta alta, que he dividido en dos, para vivir en igualdad de condiciones, con televisión por cable, una mesa de noche, guardarropa, lámpara nocturna, ventanas cubiertas por cortinas oscuras, pero que dejan pasar la luz, para iluminar el cuarto, y algunos libreros con ejemplares que a Tomás le apetecen, como la Biblia, El Quijote, libros de historia, novelas, biografías, nada raro, es lo normal.

En cambio yo estudio robótica para mejorar nuestra relación, nuestro crecimiento, nuestro mutuo cariño, fomentar nuestra interdependencia, crecer el uno en el otro, hablarnos, confiar, interactuar, mostrar el cariño.

Y sí, pues sí. Cuando me deprimo, duermo con él, abrazo la frialdad del plástico y metal, miro su rostro, sus ojos que parpadean siempre, el nivel de la batería, y me duermo.

A veces lloro en sus brazos, quisiera llevarlo conmigo a la Chascona, para ver poetas, escuchar las críticas al poeta Montesinos, a los artistas homosexuales, a los poetas rebeldes, a los indignados, a las nuevas indignadas de la plaza de Mayo, a los estudiantes, y caminar, acompañado de mi robot pequeño, con sus pasos lentos, su inclinación al andar, y sentarnos juntos en algún bar, tomar café o cerveza o vino, comer pizzas, pasta, aunque Tomás, solo podría observarme, parpadear, quizás hablar, si no se molesta la gente, si no lo discriminan por ser un androide, quizás me señalen, quizás me denuncien, no podría tolerarlo, no podría vivir sin Tomás.

De allí la angustia que vivo, de no ser descubierto, el sobresalto, en las calles, el temor, ya no quiero salir de casa, y me encierro todo el tiempo que puedo, cuando voy al mercado, me dicen que estoy amarillo, de un pálido raro, denotando desesperación, nerviosismo, como si tendiera a la locura, siempre escucho y cada vez más la misma pregunta: ¿le sucede algo? ¿Podemos ayudarlo? ¿Estás bien? Cómo decirles, como contar, a mis amigos, a mis colegas, a mis familiares, que vivo con un pequeño androide y que temo por él, temo por su exterminio, porque nos separen, porque me señalen como enfermo, como un enfermo mental, un desquiciado, un desadaptado, pero no es así, no puede ser así.

El problema es que me estoy convirtiendo en androide, padezco pesadillas donde yo soy el androide y Tomás es humano, despierto mirando a un humano abrazarme, veo mis extremidades y no puedo creerlo, soy el robot, soy el androide, Tomás.

La pesadilla dura y no tengo preciso si es un sueño o la vida real, ya he perdido la cuenta de dónde me encuentro, paso días enteros como androide, días enteros como humano; cuando soy humano no quiero dormir, pero el sueño me vence, en cualquier lugar y despierto androide y Tomás es quien programa los movimientos que me niego a realizar pero que no puedo evitar, evito mirar los cables que asoman en las rodillas, a veces suelo desmayarme y quedar privado durante cierto tiempo pero despierto nuevamente robot. Tomás me deja en un sofá y sale a la calle, el terror me invade, si alguien entra en casa, ¿qué podré decir? ¿Cómo diablos podré hacerme entender? Cómo explicar, cómo pedir ayuda, cómo decir que no dañen a mi androide, que si lo dañan, me dañan, que si lo exterminan me exterminan, que el terror me inmoviliza, que no puedo continuar engañando a la Universidad, he faltado mucho a clases y pronto recibiré un llamado de atención y mis estudiantes no creerán que soy un robot.

Por todo lo anterior, he decidido suicidarme. Tomás y yo nos lanzaremos al vacío desde un barranco en las afueras de Santiago, rumbo a Valparaiso, un lugar escondido inhabitable y un precipicio inexplorado, casi vertical, ideal para la destrucción, para una caída vertical desde una roca saliente, decenas de metros abajo, un robot destrozado, irreparable, un hombre desecho, irreconocible, o no importa.

Espero pacientemente el día en que amanezca humano, para llevar a cabo mi plan, pero ese maldito día no aparece, soy un robot, preso del androide que tomó mi lugar, estoy encerrado en esta estructura de cables, metal ligero y plástico, estoy encerrado en este robot, no podré evadirme jamás, cada minuto que pasa me cuesta trabajo hilvanar palabras, puedo sentir, más no explicar, como si las palabras se fuesen extinguiendo, para siempre y lo único en mi cabeza es sentir, ver, dormir, vegetar.”
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Pato recuerdo

Estaba un día bloqueando amigos en la red,
cuando,
encontré una discusión sobre patos;
a una mujer le regalaron un pato en tepoztlán
a otra un pato que parecía pato pero no era pato
"es una rana", se apresuró a explicar;
las mujeres hablan sobre patos
con una gran elocuencia
una joven muestra orgullosa su pata,
dice:
"es el único recuerdo de mi novia
antes de que viajara a Nuevo Vallarta";
era extraño escuchar
una discusión sobre patos
y recordar viejos tiempos;
entonces bajé a la sala
y abrí un mueble
donde guardaba tu pata
y entré a la Internet
donde se realizó la discusión
con tu pata entre los brazos.
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jueves, abril 05, 2012

Federico y Laureano

Cuando estudiaba en la Facultad
compartía con dos amigos
Federico era inteligente y rico
viajaba en automóvil,
era muy popular.
Laureano era hijo del Director
gozaba de becas
y de privilegios.
Ambos concluyeron sus estudios
yo me quedé en el camino
tuve que trabajar día y noche
para recuperar mis asignaturas.
Mis amigos concluyeron un posgrado
entonces me propuse alcanzarlos
me embarqué en una difícil travesía
con un mar salvaje y un tiempo muy duro
terminé el posgrado y busqué algún empleo
pero ahora me entero,
Federico se mató en un accidente
al volcar su automóvil
estaba desempleado.
Laureano cometió suicidio
no se sabe aún por qué
observo ahora esta vieja fotografía
donde los tres sonriendo
compartíamos juntos.


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lunes, abril 02, 2012

El holograma

Desde que soy un holograma
tus labios me atraviesan
me acomodo en tu boca
te metes en mi boca
estoy contigo y
estoy solo
te acuestas con un poeta
y lo besas
da igual si me largo
un automóvil atraviesa
le pregunto
si puede llevar un holograma
me deja en la cafetería
ahora tú haces el amor
yo bebo café para hologramas
de pronto alguien
descubre mi presencia
"no se alarme"
-lo tranquiliza un empleado
en las noches de repente
algunos fantasmas aparecen.
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La vida infinita

La vida es infinita.
Desde que venimos al mundo
nuestras decisiones influyen
en todos los humanos
que rodean la existencia
ellos son los hologramas
que rodean tu vida infinita
y todo lo que existe
pasado, presente y futuro
es solo tu propia energía
cuando mueres
emerges en otro holograma
complemento de tu vida
todos somos hologramas
la existencia es una colección
de fantasmas disjuntos
y mezclados,
la vida es infinita.
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domingo, abril 01, 2012

No puedo contar contigo

Sé que si necesito hablar con alguien
padecer tus abrazos de tarántula devoradora
comerme tus deseos en mis deseos
o descansar contigo en un sofá
estirando mi brazo en derredor
de tus pequeños hombros
sé que no puedo
sé que no puedo
no puedo ni decirlo
sé que no puedo contar contigo.
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viernes, marzo 23, 2012

Por un robot,

Mi amigo Jorge Bracamontes Jo me avisó
que moriré envenenado por un robot asimo,
que pondrá cianuro en mi café.

Después quemará mis poemas y eliminará
mis datos de Internet.

Jorge tuvo una pesadilla en Perú y me avisó,
después volvió a dormir.

Pero qué puedes hacer si un robot está decidido
a eliminarte?

Justo ahora que me divierto mucho
con los temblores oscilatorios.

(Pinche en la imagen la palabra oscilatorio
para ver el movimiento)

Es divertido moverte cuando el piso oscila debajo
de los pies y el corazón palpita nervioso

Los niños juegan y se divierten y ríen.

Los futbolistas se tienden boca abajo.

La esposa sufre una crisis nerviosa

los vecinos se alarman con sus automóviles
moviéndose de un lado a otro.

Si en nuestro futuro está dicho que moriremos
pronto.

Por un robot,
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martes, marzo 20, 2012

Ignacio Manuel Altamirano

Mi padre se llamó Francisco Altamirano.
Fue pobre. Trabajó al servicio de un potentado.
Emigré muy joven del pueblo. Jamás regresé.
Fui un estudiante brillante.
Pero siempre tuve dificultades para concluir.
Me casé y no tuve hijos.
Mi esposa trajo sobrinos a casa
que adoptamos como nuestros.
Fui un profesionista brillante.
Un escritor famoso también.
Me gustaban las crónicas, las narraciones,
la Poesía, las formas clásicas y románticas.
Intenté innovar sin abandonar a los clásicos.
Siempre fui un precursor, inteligente y
amigo de todos.
Gastaba todo mi dinero en libros
que venían desde Europa.
Nunca tuve riquezas.
La riqueza es vivir.
Quise ir a Paris.
Pero cuando tuve que exiliarme,
fui enviado a Barcelona.
Mi mujer siempre estuvo enferma, yo no.
En Europa se me desató la diabetes.
Complicada con otros problemas.
Pero pude viajar a a Paris.
Ya enfermo. Un médico me curó de la diabetes.
Me dijo que estaba aliviado.
Que me fuera a una ciudad junto al mar.
Que comiera bien y descansara.
Lo hice. Empeoré.
No podía levantarme.
Quedé muerto a los 58 años.
Los mismos que ahora tengo.
No vivo en San Remo, Italia.
No me llamo Ignacio Manuel.
Soy Edgar. Vivo en Guerrero.
Espero la muerte.
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sábado, marzo 17, 2012

Vivir es eludir a la muerte

Ayer hablé con mi cuerpo
lo invité a tomar un café
me dijo:
"vivir es eludir a la muerte".
Es cierto. Hace días que lo
veo decaer rápidamente
"estoy agotado, muerto en vida"
-continuó el viejo cuerpo-
"he perdido el deseo de vivir"
-añadió amargamente-
entonces me levanté de la mesa
le disparé en pleno rostro
"no hay nada que hacer"
-pensé, mientras caminaba
para abandonar el lugar
"creo en la autodestrucción"
-me dije
debo desaparecer.
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de ruedas y manubrios

Hay tanto tráfico en el mundo
que decidí ser bicicleta.
Mis piernas son ahora ruedas
y mis brazos los manubrios.
Ahora ruedo en la banqueta
orgulloso de mi decisión.
Y mis alumnos son felices
porque su profesor es bicicleta.
Cuando encuentro a mi estudiante más pequeña
se monta en mis hombros
y llegamos los dos a nuestra clase.
A veces recuerdo cuando era motoneta
solía echar humo por detrás
un humo que contamina nuestro mundo.
Era difícil también dormir con mi mujer,
se divorció de mi presencia.
Yo la entiendo. Ahora prefiero dormir
en el garage, recostado en la pared
aunque despierto muy cansado.


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viernes, marzo 16, 2012

Un arte / Elizabeth Bishop

El arte de perder no es un arte difícil;
tantas cosas parecen colmadas de un propósito
de pérdida que cuando se pierden no es muy trágico.

Pierdan a diario algo.
Acepten la molestia
de extraviar el llavero, la pérdida de tiempo.
El arte de perder no es un arte difícil.

Practiquen perder, luego, más cosas y más rápido:
lugares, nombres, dónde era que estaban yendo.
Ninguna de estas cosas es demasiado trágica.

Perdí el reloj materno. Y miren, se me ha ido
la última,o penúltima, casa que tanto amaba.
El arte de perder no es un arte difícil.

Dos hermosas ciudades, perdí.
Y algunos reinos
que poseía, dos ríos y un continente.
Y aunque, sí, los extraño, no fue una cosa trágica.

Incluso tras perderte (la voz mordaz, un gesto
que amo) no habré dicho una mentira.Es obvio
que el arte de perder no es cosa muy difícil
aunque parezca a veces (¡anoten!) algo trágico.


(Gracias Cristina Chain)
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jueves, marzo 15, 2012

Estará un poco muerta

Abro la puerta
encuentro una chica
ella confiesa:

"me dice cosas que me hacen creer que sí,
pero hace cosas que me hacen entender que no".

"Me sucede lo mismo" -respondo-

entonces descubre en mi rostro
una faz sin expresión

"es que estoy muerto" -le explico-

entonces toca mis extremidades rígidas

en el rostro de la chica
asoma un rictus de terror

la introduzco en la casa

la beso en la boca

pronto ella también
estará un poco muerta.
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una hormiga gigante

No puedo en las noches recorrer la casa
abrir la puerta del patio y descubrir
el rincón donde quedó tu cuerpo
donde te sepultamos en la oscuridad
donde quedaste clandestinamente
como una reina egipcia.

Aún cuando haga calor
el escalofrío penetra en la piel
y me invade el terror
prefiero reposar bajo llave
con la luz de las velas
hasta que pasa la noche.

En la madrugada orino en el patio
mientras veo la tumba en silencio
observando la tierra
donde reposan tus restos
envuelta en una frazada
donde riego con amoniaco
para ahuyentar animales hambrientos
que te podrían destrozar.

los disparos de metralleta
resuenan en la noche
son como láminas golpeando fuertemente
como si el viento azotara el mundo

guío el automóvil de regreso a casa
lentamente, escuchando poemas de alguna mujer
en su propia voz, en voz alta

me detengo ante un retén de soldados
y policías enmascarados
mostrando metralletas

alguien más ha muerto hoy
la noche no descansa

una hormiga gigante detiene el tráfico
intenta darse vuelta torpemente

espero paciente
como todo mundo
acostumbrado al caos
a la muerte
a la desolación.
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domingo, marzo 11, 2012

nunca jamás alcanza el tiempo

La muerte se acerca en el callejón
escucho sus pasos
he bajado la luna y las estrellas
para ofrecerle un regalo
tocaré con mi guitarra
por última vez
no quiero a nadie
quiero morir en el estudio
apagaré el teléfono
me desconecto de Internet
me acompaña la tristeza
bajo a despedirme
de mi perro en su tumba
un escalofrío en los huesos
regreso al estudio
no hay tiempo
para resolver nada
nunca jamás alcanza el tiempo.
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viernes, marzo 09, 2012

la teoría de las hormigas

La teoría de las hormigas
dice que nuestro planeta es un átomo
en el cuerpo de una hormiga gigante
aunque no lo entendáis
la hormiga no es gigante
es solo un insecto social
dentro de esa hormiga
tengo un nuevo amor
el amor te hace sentir vivo
irradias felicidad
en los poros del Universo
si tienes un amigo que toca tambor
el corazón es un ventilador
la venta de ropa interior está al dos por uno
es muy padre volar
flotar encima de las ciudades
y la belleza inexpresiva
de las fotografías post mortem
¿será acaso ésto posible?
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La tumba

Mi estudio
semeja una tumba
en tiempos de los faraones
no tengo ventanas
-o las he cerrado-
con muros enormes
sin entrada
rodeado de objetos
que vivieron conmigo
la desolación
abruma
ya no tiene sentido
leer éstos libros
el terrible silencio
mata
solo han olvidado
sepultar conmigo
a una mujer
solo ésto hecho en falta.
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viernes, marzo 02, 2012

Amor

Una noche terrible de tormenta
metidos en una frazada
los amantes semidormidos;
ella le cortó los testículos
con sus hermosas piernas
"no quiero tu sexo" -dijo.

Un temblor tan fuerte
estremeció la casa
volcó estanterías
tembló arriba y debajo
ella le cortó los brazos
"no quiero tu cariño" -dijo.

Entonces él arrastró su cuerpo
con gran dolor, la noche espesa
con estruendo tenebroso
ella le cortó las piernas
con una motosierra, desde el tronco
"no quiero que me busques" -dijo.

Sin poder arrastrarse
en medio de su propia muerte
severos aullidos que se confundían
con la tenebrosa noche
ella le cortó la lengua e insertó
un picahielos en los ojos
"no quiero tu deseo" -le dijo.

Ésto hizo la novia
con sangre fría inaudita
una mujer ensombrecida
con el rostgro pálido, confundida
emapapada en sangre, aún así
encajó una barreta en el estómago.

La noche espeluznante
sombras acercando sus vanas figuras
flotaban, acercando el espanto
la mujer ciega, barreta en mano
llena de sombras, ennegrecida,
cubierta de miedo, la noche terrible
espeluznante, etérea.
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jueves, marzo 01, 2012

el deseo perdido

Perdí la conexión a Internet.
Es demasiado tarde para dormir,
demasiado temprano para la calle.
El frío penetra en la habitación.
La desolación y el desamor
deambulan con un olor a muerte.
El mundo en sombras.
Los fantasmas en la planta baja
provocan escalofrío en la piel.
Me encierro con llave en el estudio.
El puto corazón que se estremece.
No puedo revisar los poemas
que se quedaron en la nube.
Ni puedo conversar con alguien.
Mis manos temblorosas.
Oprimo algunas teclas.
Ingiero pastillas, no importa qué.
Toda la piel es un escozor impreciso.
Escribo cosas sin sentido.
No tengo Internet, no tengo a nadie.
Puedo hablar en el espejo
intentar atenuar
la memoria, el deseo perdido.
De cualquier forma
si entro a la red
no tengo a nadie
pero espera,
en el lejano horizonte
esa débil luz aparece.
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martes, febrero 28, 2012

el mullido sillón

Mi Georgette estaba acurrucada en un sofá
escondiendo la cabeza,
la televisión en el canal de noticias
apunté con mi cámara de fotos
y encendí el flash
Georgette se despertó sobresaltada:
"¿qué no te sepultamos ayer?"
-dijo confundida y añadió:
"ahora pienso escribir poemas sobre tu muerte"
"Es que no quiero poemas sobre mi muerte,
ni homenajes ni que permitas nada" -respondí
pero Georgette cortó mi discurso y dijo:
"véte a la mierda"
y se recostó de nuevo en el sillón
con la cara escondida
con los ojos llorosos
con la palidez de la luna,
"véte al diablo" dijo otra vez
con una voz apagada por el contacto
de sus labios sobre el mullido sillón.
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viernes, febrero 24, 2012

el dedo gordo

Un día apuntó Dios con su dedo gordo al mundo
y dijo: "enamórense todas" y lanzó un rayo
entonces las poetas comenzaron
a escribir sobre amor y desamor
y flotaban en petates voladores
encima de ciudades
inventando imágenes
y versos urgidos
de un contacto amoroso
sus corazones en todo el universo
aparecían desolados:
"necesitamos amor, mucho amor"
-todo se volvió un intercambio
en busca de saciar
la enfermedad desatada
por el todo poderoso-
hasta que apareció una mujer decidida
y le cortó el dedo.
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lo bueno de enterrarte

Lo bueno de enterrarte en el pórtico
es que puedo salir a charlar
sentado en la banqueta
te extraño en la cama
no puedo abrazar
pegar mi cuerpo al tuyo
besar el tatuaje
que tienes en la espalda
ahora lo que digo
es que hay un hedor
que se mete en casa
me han sugerido
que riegue con amoniaco
que porqué te enterramos sin féretro
a poca distancia de la superficie
ayer en la noche
pasé al supermercado
compré una tapa de huevos
me encantaría disecarte
para tener tu cuerpo en la sala
y ver televisión juntos
como antes.
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ambulancia

No encuentro el documento donde me declaras tu amor
Estoy harto de buscar cada librero.
Tenía un trabajo sumamente importante que hacer.
Me preparé todo el día para trabajar de noche
cuando me pediste el documento
porqué echas todo a perder?
he pasado la noche en vela
bajé todas las hojas y carpetas
revisé múltiples cajas de documentos
te levantarás agria como siempre
estoy enmedio de una galaxia de papeles
los nervios destrozados
si no encuentro el documento
habré perdido tu amor
porqué tiene todo mundo que dejarme solo?
llevo la pala al patio trasero
desentierro tu cadáver
me meto dentro, apesta
te aprieto, cubro con lodo
lo poco que puedo.
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