NO TE AFLIJAS... leído por Cristián Warnken from UnaBellezaNueva on Vimeo.
miércoles, diciembre 31, 2008
el muerto
Estoy en la sala escuchando audios
de poesía
de pronto sucede y estoy en el piso
mi mujer pregunta qué pasa
he tenido un infarto le digo
Oh has elegido un mal día
ella es amable, se hace cargo de todo
veo entrar a los enterradores con un
ataúd dorado
los arreglos de la casa se cambian
los vecinos entran con grandes candelabros
apropiados para la ocasión
traen bolsas de café y panecillos
yo prefiero un ataúd de madera
yo prefiero morir en silencio
caminar rumbo al zócalo
y comprar algún diario
Qué no será posible
en lugar de morir
entrar en algún bar
y pedir café y panecillos?
los amigos se han enterado
aparecen con racimos de flores
y comentan anécdotas
de cuando estaba yo vivo.
de poesía
de pronto sucede y estoy en el piso
mi mujer pregunta qué pasa
he tenido un infarto le digo
Oh has elegido un mal día
ella es amable, se hace cargo de todo
veo entrar a los enterradores con un
ataúd dorado
los arreglos de la casa se cambian
los vecinos entran con grandes candelabros
apropiados para la ocasión
traen bolsas de café y panecillos
yo prefiero un ataúd de madera
yo prefiero morir en silencio
caminar rumbo al zócalo
y comprar algún diario
Qué no será posible
en lugar de morir
entrar en algún bar
y pedir café y panecillos?
los amigos se han enterado
aparecen con racimos de flores
y comentan anécdotas
de cuando estaba yo vivo.
Paul Guillén en Poquita Fe 2008
El poeta peruano Paul Guillén en la mesa de Dialogo Crítico presentando su ponencia sobre "Nueva Poesía Peruana" en el III Encuentro Latinoamericano de Poesía Actual Poquita Fe. En la Universidad Diego Portales. 9 de octubre del 2008.
la boda
La Boda
Hoy vamos a una boda
mi esposa mueve sus manos
para secar, la pintura de las uñas.
Yo, termino de leer en Internet,
es como si mirásemos
en otro mundo.
Entonces tomo el regalo.
Anudo mi corbata.
El camino es oscuro.
El salón de fiestas parece muy
iluminado.
El padre del novio aparece
con una sonrisa de Bugs Bunny.
Entonces sirven copas de Whisky
para brindar con los novios.
Las mujeres lucen muy elegantes
y los hombres bailan con ellas.
En estos precisos instantes
el gobierno de Israel bombardea
la franja de Gaza.
Formamos en filas para felicitar
a los novios que lucen muy guapos.
La fiesta continúa en su apogeo.
Nos salimos por la puerta trasera.
El cielo está oscuro.
En Palestina, el cielo está iluminado.
Enciendo el motor del auto
y nos regresamos a casa.
martes, diciembre 30, 2008
La soga
No todos pueden ser buenos poetas
He colgado una soga
para los malos poetas.
¿Cómo podemos festejar un año nuevo
sabiendo que:
alguien padece hambre
alguien está muriendo
alguien sufre?
He perdido mi diente de leche
que guardaba en el ataúd
donde duermo.
He dejado la puerta abierta.
Dejo café sobre la mesa.
La soga esta en el traspatio.
Por favor, no hagan ruido.
Pasen a morirse.
He colgado una soga
para los malos poetas.
¿Cómo podemos festejar un año nuevo
sabiendo que:
alguien padece hambre
alguien está muriendo
alguien sufre?
He perdido mi diente de leche
que guardaba en el ataúd
donde duermo.
He dejado la puerta abierta.
Dejo café sobre la mesa.
La soga esta en el traspatio.
Por favor, no hagan ruido.
Pasen a morirse.
PIEDRA NEGRA SOBRE UNA PIEDRA BLANCA - CESAR VALLEJO
Poesia de Cesar Vallejo recitada por Jose Manuel Castanon.
Geffen Playhouse - Anne Carson
www.Poetry.LA -- Excerpts from Ann Carson's reading of a new work, "Stacks" at Red Hen Press's Monday Evenings at the Geffen -- Readings & Conversation. (Los Angeles, 2/25/08)
Max Rojas
Presentación: "Marxismo crítico en México. Adolfo Sánchez Vázquez y Bolívar Echeverría" de Stefan Gandler (México, Fondo de Cultura Económica/Universidad Nacional Autónoma de México/Universidad Autónoma de Querétaro, 2007, 621 p. ISBN: 978-968-16-8404-4.)
Max Rojas lee CUERPOS, extracto de un magno poema Oct 2008
Max Rojas lee CUERPOS, extracto de un magno poema Oct 2008
lunes, diciembre 29, 2008
la fiesta
Hoy tenemos una fiesta
mi gato no sabe qué es una fiesta
duerme pesadamente
Vendrá un amigo muy querido
no encuentro el descorchador
para el vino tinto
abriré la botella de champagne
la música está a punto
estoy bailando en la sala
contagiado por la música
no estoy feliz
no es posible
con tantos muertos
en el pobre mundo
Países invasores
deténganse un poco
después podrán invadir
y lanzar bombas
a diestra y siniestra
deténganse un poquito
mientras busco el descorchador
no tardaré mucho
no desesperen
un siglo o dos
sólo mientras busco
el descorchador para el vino
vengan a casa
haremos una gran fiesta.
mi gato no sabe qué es una fiesta
duerme pesadamente
Vendrá un amigo muy querido
no encuentro el descorchador
para el vino tinto
abriré la botella de champagne
la música está a punto
estoy bailando en la sala
contagiado por la música
no estoy feliz
no es posible
con tantos muertos
en el pobre mundo
Países invasores
deténganse un poco
después podrán invadir
y lanzar bombas
a diestra y siniestra
deténganse un poquito
mientras busco el descorchador
no tardaré mucho
no desesperen
un siglo o dos
sólo mientras busco
el descorchador para el vino
vengan a casa
haremos una gran fiesta.
domingo, diciembre 28, 2008
Un poema de Alan Mills (Guatemala)
Marca de Agua
-Alan Mills
Lenta es la luz
cuando quiere alumbrar
los pozos de lo olvidado.
A Brodsky lo encerraron
por huevón,
por "parasitismo social"
y nadie supo entonces,
nadie sabe ahora
que muchos más quedaron
saludando muros eternamente.
Hay quienes esperan,
hay los que confían
en que sus huesos se abracen,
se froten y clamen por ellos.
Lenta es la luz y la luz es
la confirmación del abismo.
Estéril soñar con poetas apolíneos
que caminen, lloren, canten
con una marca de agua en el alma.
Inútil todo
y las bombas que amenazan
caer como cae la lluvia.
-Alan Mills
Lenta es la luz
cuando quiere alumbrar
los pozos de lo olvidado.
A Brodsky lo encerraron
por huevón,
por "parasitismo social"
y nadie supo entonces,
nadie sabe ahora
que muchos más quedaron
saludando muros eternamente.
Hay quienes esperan,
hay los que confían
en que sus huesos se abracen,
se froten y clamen por ellos.
Lenta es la luz y la luz es
la confirmación del abismo.
Estéril soñar con poetas apolíneos
que caminen, lloren, canten
con una marca de agua en el alma.
Inútil todo
y las bombas que amenazan
caer como cae la lluvia.
Lefteris Poulios
Lefteris Poulios nació en Atenas
Trabajó como pintor, plomero, orfebre
y portero de una fábrica.
En 1972, durante un viaje al monte Pendeli
se cercenó, con una roca puntiaguda
todos los dedos de la mano izquierda.
Desde entonces ha entrado y salido varias veces
de clínicas y hospitales psiquiátricos.
En 1973 obtuvo una beca de la Fundación Ford;
en 1978 fue invitado al Festival de las Artes
en Chipre.
Es autor de seis libros de Poesía, y
ha sido traducido al inglés, ruso e italiano.
En la fotografía, donde hoy lo veo,
mirando fijamente a la cámara,
aparece muy tranquilo.
Para más información
consultar por ejemplo el libro
"Kassandra and the Censors,
Greek Poetry since 1967"
de Karen Van Dyck.
Trabajó como pintor, plomero, orfebre
y portero de una fábrica.
En 1972, durante un viaje al monte Pendeli
se cercenó, con una roca puntiaguda
todos los dedos de la mano izquierda.
Desde entonces ha entrado y salido varias veces
de clínicas y hospitales psiquiátricos.
En 1973 obtuvo una beca de la Fundación Ford;
en 1978 fue invitado al Festival de las Artes
en Chipre.
Es autor de seis libros de Poesía, y
ha sido traducido al inglés, ruso e italiano.
En la fotografía, donde hoy lo veo,
mirando fijamente a la cámara,
aparece muy tranquilo.
Para más información
consultar por ejemplo el libro
"Kassandra and the Censors,
Greek Poetry since 1967"
de Karen Van Dyck.
almuerzo previo
Paramos en un desayunador típico,
el menú constaba de barbacoa de
borrego, consomé de garbanzo y
tortillas azules de maíz,
un poco excéntricas.
Mi sobrino me obsequió una
estatuilla de madera sin cabeza,
con una pequeña ranura
donde encajé una fotografía
de mi padre, así lo recordaré
cuando mire este librero,
donde guardo un libro de poemas,
es una antología de poetas
norteamericanos
editada por Salvador Novo,
mi padre releía este libro
en el despacho de abogados
donde se quedaba a dormir,
mi padre escribía poemas
mas a pesar de ésto,
nunca guardé un poema suyo.
el menú constaba de barbacoa de
borrego, consomé de garbanzo y
tortillas azules de maíz,
un poco excéntricas.
Mi sobrino me obsequió una
estatuilla de madera sin cabeza,
con una pequeña ranura
donde encajé una fotografía
de mi padre, así lo recordaré
cuando mire este librero,
donde guardo un libro de poemas,
es una antología de poetas
norteamericanos
editada por Salvador Novo,
mi padre releía este libro
en el despacho de abogados
donde se quedaba a dormir,
mi padre escribía poemas
mas a pesar de ésto,
nunca guardé un poema suyo.
retorno desilusionado
Están desaparecidos 300 migrantes,
que saltaron de un barco
en el océano Índico;
los migrantes podrían haber muerto,
señala una nota del periódico.
Recorríamos la autopista del Sol
un retorno desilusionado a casa
no pensábamos en nada
sólo deseábamos cruzar
el puente en Quetzalapa,
aquél donde fueron arrojados
cuatro jóvenes empleados,
hasta su infortunada muerte.
Escuchábamos música de bossa nova,
un género musical de origen brasileño
que surgió a finales de los años cincuenta.
En un recodo del camino, nos detuvimos
para orinar, aproveché para leer un
poema de Rainer María Rilke,
otro de Zoé Valdés,
uno más de Yaxkin Melchy
son poetas que admiro.
que saltaron de un barco
en el océano Índico;
los migrantes podrían haber muerto,
señala una nota del periódico.
Recorríamos la autopista del Sol
un retorno desilusionado a casa
no pensábamos en nada
sólo deseábamos cruzar
el puente en Quetzalapa,
aquél donde fueron arrojados
cuatro jóvenes empleados,
hasta su infortunada muerte.
Escuchábamos música de bossa nova,
un género musical de origen brasileño
que surgió a finales de los años cincuenta.
En un recodo del camino, nos detuvimos
para orinar, aproveché para leer un
poema de Rainer María Rilke,
otro de Zoé Valdés,
uno más de Yaxkin Melchy
son poetas que admiro.
Varado en la ciudad
Viajamos a la ciudad de Cuernavaca
donde quedé varado en un hotel de paso
sin poder moverme, postrado en una cama
mientras Israel atacaba con bombas
la frontera entre Gaza y Egipto
trescientos muertos y mil heridos
no servían los teléfonos, estaba abandonado
mirando la televisión tremendamente pálido
con ojeras y dolor de estómago
comiendo papas fritas y agua edulcorada
escuchando el ruido de las camareras
los turistas borrachos, los empleados
reparando tuberías, mi pie derecho inflamado
las piernas duras, pagando el precio
de vivir, rogando al cielo, que me diese
fuerza para no gritar, que me dejara dormir
sin temor, aunque fuera un poco,
ya mañana, de madrugada, será otro día.
donde quedé varado en un hotel de paso
sin poder moverme, postrado en una cama
mientras Israel atacaba con bombas
la frontera entre Gaza y Egipto
trescientos muertos y mil heridos
no servían los teléfonos, estaba abandonado
mirando la televisión tremendamente pálido
con ojeras y dolor de estómago
comiendo papas fritas y agua edulcorada
escuchando el ruido de las camareras
los turistas borrachos, los empleados
reparando tuberías, mi pie derecho inflamado
las piernas duras, pagando el precio
de vivir, rogando al cielo, que me diese
fuerza para no gritar, que me dejara dormir
sin temor, aunque fuera un poco,
ya mañana, de madrugada, será otro día.
viernes, diciembre 26, 2008
Un poema de Harold Pinter
POEMA
Las luces centellean.
¿Qué pasará después?
Ha caído la noche.
Deja de llover.
¿Qué pasará después?
Se adentra la noche.
Él no sabe
qué le voy a decir.
Cuando se vaya
susurraré una palabra
y diré lo que estaba a punto de decir
en el encuentro a punto de ocurrir
y que ahora ha sucedido.
Pero él no dijo nada
en el encuentro a punto de ocurrir.
Es sólo ahora que se vuelve y sonríe
y susurra:
“No sé
qué pasará después”.
(tomado de: http://www.esquife.cult.cu/revista/58/07.htm)
Las luces centellean.
¿Qué pasará después?
Ha caído la noche.
Deja de llover.
¿Qué pasará después?
Se adentra la noche.
Él no sabe
qué le voy a decir.
Cuando se vaya
susurraré una palabra
y diré lo que estaba a punto de decir
en el encuentro a punto de ocurrir
y que ahora ha sucedido.
Pero él no dijo nada
en el encuentro a punto de ocurrir.
Es sólo ahora que se vuelve y sonríe
y susurra:
“No sé
qué pasará después”.
(tomado de: http://www.esquife.cult.cu/revista/58/07.htm)
jueves, diciembre 25, 2008
Gustavo Adolfo Becquer
Escribo este poema mientras escucho
la radio por Internet
un hombre vestido de Santa Claus
entró a una fiesta y disparó a mansalva,
incendió la casa, se quitó el disfraz
y salió tranquilo
otro hombre se amarró una soga al cuello
y arrancó el automóvil;
dejo mi lata de Coca Cola semivacía
a un costado de la mesa
miro una carta de Gustavo Adolfo Bécquer:
en ella escribe: "la Poesía eres tú"
Gustavo Adolfo asistió al taller de Poesía
que impartió el discípulo de un poeta famoso
en su tiempo;
busco poemas del poeta famoso en su tiempo
los encuentro, leo algunos tranquilamente
habla sobre el amor, la soledad, la amistad
tomo mi lata de Coca Cola y bebo
hasta terminar con el líquido negro.
la radio por Internet
un hombre vestido de Santa Claus
entró a una fiesta y disparó a mansalva,
incendió la casa, se quitó el disfraz
y salió tranquilo
otro hombre se amarró una soga al cuello
y arrancó el automóvil;
dejo mi lata de Coca Cola semivacía
a un costado de la mesa
miro una carta de Gustavo Adolfo Bécquer:
en ella escribe: "la Poesía eres tú"
Gustavo Adolfo asistió al taller de Poesía
que impartió el discípulo de un poeta famoso
en su tiempo;
busco poemas del poeta famoso en su tiempo
los encuentro, leo algunos tranquilamente
habla sobre el amor, la soledad, la amistad
tomo mi lata de Coca Cola y bebo
hasta terminar con el líquido negro.
Gustavo Adolfo Becquer
«Si es posible, publicad mis versos. Tengo el presentimiento de que muerto seré más y mejor conocido que vivo»
-Gustavo Adolfo Becquer.
-Gustavo Adolfo Becquer.
martes, diciembre 23, 2008
ENTREVISTA DE RODOLFO YBARRA A ENRIQUE VERÁSTEGUI
Gracias a Rodolfo Ybarra (http://rodolfoybarra.blogspot.com/) por la siguiente aclaración:
Enrique Verástegui, gran poeta. La entrevista la realicé en 1997. Gracias por el reposteo. Saludos.
diciembre
Edgar Artaud posee la rara cualidad
de mirar en cada ser humano a su cadáver
ésto es algo que aprendió con el paso
de los años
los años caminan incansablemente
poco a poco entiende que convive con
personas muertas
"todos los que me rodean, mis
contemporáneos, son como cadáveres"
los miro, indiferente, entonces
entiendo, que estoy mirando a un muerto.
Así, Edgar Artaud deambula por el mundo
no importa que tan poderoso o humilde
sea la persona, presidente de un País
importante o un miserable con andrajos
o algún enfermo de toda la vida;
"todos somos hombres muertos".
Entender, asimilar y comprender con
mayor fuerza cada día
es un sentimiento de veras duro
intenso
que crece
es bello mirar el sol de madrugada
entonces aparece alguien
miras su rostro y pronto ves la palidez
la carne tiesa, dura, blanquecina
la inmovilidad de las personas muertas.
de mirar en cada ser humano a su cadáver
ésto es algo que aprendió con el paso
de los años
los años caminan incansablemente
poco a poco entiende que convive con
personas muertas
"todos los que me rodean, mis
contemporáneos, son como cadáveres"
los miro, indiferente, entonces
entiendo, que estoy mirando a un muerto.
Así, Edgar Artaud deambula por el mundo
no importa que tan poderoso o humilde
sea la persona, presidente de un País
importante o un miserable con andrajos
o algún enfermo de toda la vida;
"todos somos hombres muertos".
Entender, asimilar y comprender con
mayor fuerza cada día
es un sentimiento de veras duro
intenso
que crece
es bello mirar el sol de madrugada
entonces aparece alguien
miras su rostro y pronto ves la palidez
la carne tiesa, dura, blanquecina
la inmovilidad de las personas muertas.
Tulio Mora
Lo que ahora le ocurre a Vargas Llosa y otros asuntos (T.M)
-Tomado sin permiso de: http://www.hyepez.blogspot.com/
"... Lo que ahora le ocurre a Vargas Llosa, que desde hace 20 años se compró la vocería del neoliberalismo que acaba de caer estrepitosamente y si lo ves en las más recientes fotos (de homenajes académicos, de premios pecuniarios) lo notas recontra amargado, en vez de estar feliz. Es que fracasó, igual que Paz, esa piedra filosofal... como fracasó la poesía canónica mexicana, que no es muy diferente de la peruana (en sus fobias a la cultura popular), salvo en que no vive del erario nacional y entonces allá la lucha por la sobrevivencia es ferozmente darwiniana y acá un tema de oportunismo mediático: los que más suenan son los que más puestos logran, becas, viajes, invitaciones, y un largo etc. En consecuencia, la estrategia de los canónicos y centralistas es colocarse (o colocar amigos) en los medios y los elogios son de doble trasmisión: hoy por ti, mañana por mí. Los escritores fuera del centro de poder NO EXISTEN, son invisibles y cuando estos se quejan les dicen: "Creen sus propios medios de representatividad, no chinguen". Con nosotros son temerosos porque hubo hasta bronca física y cada vez que nos daban con palo publicábamos volantes (esas páginas típicas de los movimientos universitarios y sindicatos) y los repartíamos por toda la ciudad. Silenciados o medio silenciados, nunca sufrimos la marginación que tuvieron los infras, será por eso que pudimos mantenernos para incomodidad del oficialismo...".
-Tomado sin permiso de: http://www.hyepez.blogspot.com/
"... Lo que ahora le ocurre a Vargas Llosa, que desde hace 20 años se compró la vocería del neoliberalismo que acaba de caer estrepitosamente y si lo ves en las más recientes fotos (de homenajes académicos, de premios pecuniarios) lo notas recontra amargado, en vez de estar feliz. Es que fracasó, igual que Paz, esa piedra filosofal... como fracasó la poesía canónica mexicana, que no es muy diferente de la peruana (en sus fobias a la cultura popular), salvo en que no vive del erario nacional y entonces allá la lucha por la sobrevivencia es ferozmente darwiniana y acá un tema de oportunismo mediático: los que más suenan son los que más puestos logran, becas, viajes, invitaciones, y un largo etc. En consecuencia, la estrategia de los canónicos y centralistas es colocarse (o colocar amigos) en los medios y los elogios son de doble trasmisión: hoy por ti, mañana por mí. Los escritores fuera del centro de poder NO EXISTEN, son invisibles y cuando estos se quejan les dicen: "Creen sus propios medios de representatividad, no chinguen". Con nosotros son temerosos porque hubo hasta bronca física y cada vez que nos daban con palo publicábamos volantes (esas páginas típicas de los movimientos universitarios y sindicatos) y los repartíamos por toda la ciudad. Silenciados o medio silenciados, nunca sufrimos la marginación que tuvieron los infras, será por eso que pudimos mantenernos para incomodidad del oficialismo...".
lunes, diciembre 22, 2008
Nueve cabezas nueve
Nueve cabezas nueve
encajadas en palos multicolores
al frente del Paseo del Pendón
nueve cabezas nueve
detrás van los gobernantes
vestidos de acatecas
sonriendo y saludando
nueve cabezas nueve
el gobernante orgulloso
rojo como un camarón
asoleado sudando sonríe
nueve cabezas nueve
la muchedumbre enardecida
ingiere bebidas alcohólicas
los gobernantes bailan ahora
nueve cabezas nueve
y un cuerpo destazado antecede
el baile de las mujigangas
nueve cabezas nueve
y los diablos embrutecidos
que golpean sin ton ni son.
encajadas en palos multicolores
al frente del Paseo del Pendón
nueve cabezas nueve
detrás van los gobernantes
vestidos de acatecas
sonriendo y saludando
nueve cabezas nueve
el gobernante orgulloso
rojo como un camarón
asoleado sudando sonríe
nueve cabezas nueve
la muchedumbre enardecida
ingiere bebidas alcohólicas
los gobernantes bailan ahora
nueve cabezas nueve
y un cuerpo destazado antecede
el baile de las mujigangas
nueve cabezas nueve
y los diablos embrutecidos
que golpean sin ton ni son.
Un poema de Frank O'Hara
Ayer en el canal
-Frank O´Hara.
Dices que todo es muy sencillo e interesante
me pone muy melancólico, como leer una gran novela rusa
me aburro terriblemente
a veces es como ver una mala película
otros días, con más frecuencia, es como sufrir una
enfermedad aguda de riñón
dios sabe que no es nada del corazón
que no tiene nada que ver con gente más interesante que yo
bla bla
es un pensamiento divertido
cómo puede ser alguien más divertido que uno mismo
cómo puede alguien no ser
¿puedes prestarme tu cuarenta y cinco?
sólo necesito una bala preferiblemente de plata
si no puedes ser interesante puedes al menos ser una leyenda
(pero odio toda esta mierda)
-Frank O´Hara.
Dices que todo es muy sencillo e interesante
me pone muy melancólico, como leer una gran novela rusa
me aburro terriblemente
a veces es como ver una mala película
otros días, con más frecuencia, es como sufrir una
enfermedad aguda de riñón
dios sabe que no es nada del corazón
que no tiene nada que ver con gente más interesante que yo
bla bla
es un pensamiento divertido
cómo puede ser alguien más divertido que uno mismo
cómo puede alguien no ser
¿puedes prestarme tu cuarenta y cinco?
sólo necesito una bala preferiblemente de plata
si no puedes ser interesante puedes al menos ser una leyenda
(pero odio toda esta mierda)
sábado, diciembre 20, 2008
Propósitos de año nuevo
Este año nuevo me propongo
tomar más Whisky,
más cerveza, más licor
que todos los años anteriores
estar siempre ausente
escribiendo poemas
ingiriendo estimulantes
durmiendo poco
leyendo libros
de poetas rebeldes
de poetas clásicos
ingerir mucho café
muchas pastillas
estar tocado siempre
amando mucho
mezclando todo
y ser,
lo que siempre quise
un poeta distinto.
tomar más Whisky,
más cerveza, más licor
que todos los años anteriores
estar siempre ausente
escribiendo poemas
ingiriendo estimulantes
durmiendo poco
leyendo libros
de poetas rebeldes
de poetas clásicos
ingerir mucho café
muchas pastillas
estar tocado siempre
amando mucho
mezclando todo
y ser,
lo que siempre quise
un poeta distinto.
Un poema de Elisa
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Rosas de humo
Allí están,
engalanando el estacionamiento,
cada una con su mundo en los cuadernos
pendientes de su apéndice luminoso.
Rosas citadinas, caleidoscópicas , errantes
se aúnan en su ramo,
sus brotes van en distintas direcciones.
Una de ellas se escapa, absorta en sus pensares,
disfrutando de su tarde
gozándose en su escencia.
Rosas de humo;
madonnas provocativas, en la selva de cemento.
(http://lichazul.blogspot.com/)
evento
Hoy pensaba ir a un evento de Poesía
denominado Poesía y Chingadera
al que no me invitaron
no me importa leer
el evento ocurre cerca
de un hotel barato
donde suelo quedarme
para tomar algunos tragos
lo pensé dos veces
en lugar de ir, saldré
a caminar, compraré algunas cosas
empastaré mi próximo libro
de poemas, disfrutaré de un
poco de sol, leeré las noticias
y regreso al café de siempre
donde leo a solas
los poemas que escribo.
denominado Poesía y Chingadera
al que no me invitaron
no me importa leer
el evento ocurre cerca
de un hotel barato
donde suelo quedarme
para tomar algunos tragos
lo pensé dos veces
en lugar de ir, saldré
a caminar, compraré algunas cosas
empastaré mi próximo libro
de poemas, disfrutaré de un
poco de sol, leeré las noticias
y regreso al café de siempre
donde leo a solas
los poemas que escribo.
viernes, diciembre 19, 2008
Otro poema viejo
"Adiós guapo"
He cumplido cuatro años de vivir
en Barcelona
pero,
Me fijé que de una hilera de diez
en el supermercado
yo fui el único al que revisaron
los billetes de la compra
Andando por un paseo en los muelles
me detuvo la policía
por sospechoso
revisaron mis documentos
luego comunicaron mi nombre por el móvil
y me dejaron libre
En la conexión del vuelo a España
me interrogaron en la sala de espera
dos mujeres policía sin uniformes;
Está visto
que hoy no es mi año
Llevo zapatos de 150 euros
un abrigo ligero de tan sólo 130 euros
camisa y ropa interior
de las rebajas en las tiendas de
El Corte Inglés
En el Bar donde tomé café
la camarera se despidió de mí
de manera diferente
a los demás;
me dijo: adiós guapo.
He cumplido cuatro años de vivir
en Barcelona
pero,
Me fijé que de una hilera de diez
en el supermercado
yo fui el único al que revisaron
los billetes de la compra
Andando por un paseo en los muelles
me detuvo la policía
por sospechoso
revisaron mis documentos
luego comunicaron mi nombre por el móvil
y me dejaron libre
En la conexión del vuelo a España
me interrogaron en la sala de espera
dos mujeres policía sin uniformes;
Está visto
que hoy no es mi año
Llevo zapatos de 150 euros
un abrigo ligero de tan sólo 130 euros
camisa y ropa interior
de las rebajas en las tiendas de
El Corte Inglés
En el Bar donde tomé café
la camarera se despidió de mí
de manera diferente
a los demás;
me dijo: adiós guapo.
Está el cadáver
Está el cadáver
listo para el entierro
y no soy yo.
Está el cadáver
miro sus ojos
reviso el rostro
y trato de verme allí
en esa caja de muerto
y trato de cambiarme allí
y me desdoblo.
Es inútil
está el cadáver
listo para el entierro
y yo no soy.
Que no y que no y que no
y que yo no soy el muerto
y que está el cadáver
listo para el entierro
y que no y que no y que no
¡no está el cadáver
listo para el entierro!
listo para el entierro
y no soy yo.
Está el cadáver
miro sus ojos
reviso el rostro
y trato de verme allí
en esa caja de muerto
y trato de cambiarme allí
y me desdoblo.
Es inútil
está el cadáver
listo para el entierro
y yo no soy.
Que no y que no y que no
y que yo no soy el muerto
y que está el cadáver
listo para el entierro
y que no y que no y que no
¡no está el cadáver
listo para el entierro!
poema
Estoy encerrado en un papel en blanco
no puedo salir;
solo adivino la existencia
observo un inmenso abismo
y la angustia
hacia el vacío: la muerte.
Soy un prisionero de esta
maldita cárcel
estoy a solas con mi nerviosa soledad
y el único horizonte
es el límite entre vida y muerte
Solamente puedo recorrer este viejo y malgastado papel
arriba y abajo horizontal al azar
con recorridos siempre planos y
todo lo vislumbro blanco como una sábana
pero guardo celosamente un viejo recuerdo
precario de las cosas vivas
porque mi universo es un papel en blanco
y la angustia que me pide saltar saltar
hasta el vacío: la muerte.
no puedo salir;
solo adivino la existencia
observo un inmenso abismo
y la angustia
hacia el vacío: la muerte.
Soy un prisionero de esta
maldita cárcel
estoy a solas con mi nerviosa soledad
y el único horizonte
es el límite entre vida y muerte
Solamente puedo recorrer este viejo y malgastado papel
arriba y abajo horizontal al azar
con recorridos siempre planos y
todo lo vislumbro blanco como una sábana
pero guardo celosamente un viejo recuerdo
precario de las cosas vivas
porque mi universo es un papel en blanco
y la angustia que me pide saltar saltar
hasta el vacío: la muerte.
quirófano
Es mar la noche negra / la luna es una perla
el primer avión se hundía en el edificio alto
parecía un cuchillo entrando en mantequilla
su volkswagen está mal de los frenos
el médico que esta operando a su esposa
lo conocen como "cuchillos largos", es muy bueno;
A su esposa la encontramos sumamente angustiada
la mujer se quitó las medias y el vestido
y se dispuso a lavar el patio
el segundo avión parecía un puñal
penetrando en mantequilla derretida
allí dentro están cortando el vientre de mi esposa
una mujer guapa con vestido blanco y flores rojas
parada en el rellano de una puerta
las mujeres y los hombres se desplazan como robots
en una ciudad que es falsa
los habitantes realizan el mismo recorrido;
la mujer termina de lavar el patio
"por favor, dale las medias y el vestido para que
se cambie"
tengo que ir por los chiquillos
mañana Luisito asistirá vestido de indígena al colegio
y debo comprar el papel crepé para los adornos.
A propósito, ¿no tienes algún amigo árabe ?
El chico que me renta el piso es musulmán
"árabe-iraní" -corrijo, y me ha regalado una
edición sencilla de El Corán
Un hombre se lanzó al vacío.
La cámara persigue el
vuelo mortal y no aparecen alas, no tiene alas
los hombres no tienen alas
esta sopa de pollo sabe a nada;
las alas de pollo, yo se las doy a los perros
tengo ronchas en las piernas, es por la anestesia
cuando salió la mujer del quirófano, parecía cadáver
esperaba que mi esposa hubiese muerto
"así quedaría por fin libre" -pensé.
el primer avión se hundía en el edificio alto
parecía un cuchillo entrando en mantequilla
su volkswagen está mal de los frenos
el médico que esta operando a su esposa
lo conocen como "cuchillos largos", es muy bueno;
A su esposa la encontramos sumamente angustiada
la mujer se quitó las medias y el vestido
y se dispuso a lavar el patio
el segundo avión parecía un puñal
penetrando en mantequilla derretida
allí dentro están cortando el vientre de mi esposa
una mujer guapa con vestido blanco y flores rojas
parada en el rellano de una puerta
las mujeres y los hombres se desplazan como robots
en una ciudad que es falsa
los habitantes realizan el mismo recorrido;
la mujer termina de lavar el patio
"por favor, dale las medias y el vestido para que
se cambie"
tengo que ir por los chiquillos
mañana Luisito asistirá vestido de indígena al colegio
y debo comprar el papel crepé para los adornos.
A propósito, ¿no tienes algún amigo árabe ?
El chico que me renta el piso es musulmán
"árabe-iraní" -corrijo, y me ha regalado una
edición sencilla de El Corán
Un hombre se lanzó al vacío.
La cámara persigue el
vuelo mortal y no aparecen alas, no tiene alas
los hombres no tienen alas
esta sopa de pollo sabe a nada;
las alas de pollo, yo se las doy a los perros
tengo ronchas en las piernas, es por la anestesia
cuando salió la mujer del quirófano, parecía cadáver
esperaba que mi esposa hubiese muerto
"así quedaría por fin libre" -pensé.
Tengo la muerte
Tengo la muerte en la planta de los pies
Cada vez que doy un paso
piso mi muerte.
Se pisa la muerte en los andenes del metro
y Ay, como duele,
el dolor que sube por el interior de los huesos
y Ay, como duele,
el dolor en el cerebro.
Se pisa la vida y se pisa la muerte
y Ay, como duele
el dolor en mi cerebro.
Cada vez que doy un paso
piso mi muerte.
Se pisa la muerte en los andenes del metro
y Ay, como duele,
el dolor que sube por el interior de los huesos
y Ay, como duele,
el dolor en el cerebro.
Se pisa la vida y se pisa la muerte
y Ay, como duele
el dolor en mi cerebro.
Díjo no te amo
Dijo "no te amo".
Salgo del restaurante.
Pienso en morir.
Lo dijo muy en serio.
Recuerdo su rostro.
Es sincera.
Creo que era consciente de lo difícil
que sería para mí entenderlo.
No tengo mas que decir.
Salgo del restaurante.
Pienso en morir.
Lo dijo muy en serio.
Recuerdo su rostro.
Es sincera.
Creo que era consciente de lo difícil
que sería para mí entenderlo.
No tengo mas que decir.
Bien, esta noche
Bien, esta noche
la computadora tiene frío
apago el aire acondicionado
y salgo a mear;
el CPU de mi computadora
sale del cuarto
"¿Qué tienes?" -me dice
"te veo ridículo..."
yo continuo meando,
el CPU regresa, enciende la radio y baila
en la semioscuridad
de mi solitario Centro de Cómputo
yo aguardo una orden de tacos y bebida
"Buenas noches, alimento cubierto de papel"
comeré algo, acompañado de un bello refresco
gaseoso de color petróleo.
la computadora tiene frío
apago el aire acondicionado
y salgo a mear;
el CPU de mi computadora
sale del cuarto
"¿Qué tienes?" -me dice
"te veo ridículo..."
yo continuo meando,
el CPU regresa, enciende la radio y baila
en la semioscuridad
de mi solitario Centro de Cómputo
yo aguardo una orden de tacos y bebida
"Buenas noches, alimento cubierto de papel"
comeré algo, acompañado de un bello refresco
gaseoso de color petróleo.
Creo que iré a casa...
Creo que iré a casa de mi mujer
para decirle que se busque otro hombre
luego saldré en busca de hierba
un trago de alcohol y el periódico
y busque donde comer y leer
para retornar al cuarto
de Alfredina y mío
para tumbarme un rato en el suelo
y pararme y tocar rock and roll
junto a Jim Morrison
creo que iré a casa de mi mujer
caminaré de espaldas
recto hacia atrás
entraré y me ducharé
almorzaré y me acostaré
mirare televisión
creo que iré a casa de mi mujer
creo que iré de rodillas
abrazando un objeto roto y tapado
y no me caeré en las alcantarillas.
para decirle que se busque otro hombre
luego saldré en busca de hierba
un trago de alcohol y el periódico
y busque donde comer y leer
para retornar al cuarto
de Alfredina y mío
para tumbarme un rato en el suelo
y pararme y tocar rock and roll
junto a Jim Morrison
creo que iré a casa de mi mujer
caminaré de espaldas
recto hacia atrás
entraré y me ducharé
almorzaré y me acostaré
mirare televisión
creo que iré a casa de mi mujer
creo que iré de rodillas
abrazando un objeto roto y tapado
y no me caeré en las alcantarillas.
miércoles, diciembre 17, 2008
Buenos días
Mi mujer grita, ¡es tarde!
dormido, corro a la ducha
(quisiera leer mi correo,
antes de partir)
las niñas agarran sus mochilas
meten sus sandwiches
en una bolsa ecológica
el perro tiene hambre
enciende la radio
los peces no han comido
el conejo blanco brinca la cerca
mi mujer está en la ducha
la comida en el horno
todos corren
enciendo el auto y limpio los zapatos
me unto la corbata como si fuese una
soga
olvido el libro de Lógica
todos arriba
me surge un dolor en el cuerpo
(es la vejez)
no es la vejez, es la mala salud
¿apagaste el horno?
arranco el auto
hacemos cola
todo para llegar
impuntual a clases
"Buenos días chicos,
yo soy su maestro".
dormido, corro a la ducha
(quisiera leer mi correo,
antes de partir)
las niñas agarran sus mochilas
meten sus sandwiches
en una bolsa ecológica
el perro tiene hambre
enciende la radio
los peces no han comido
el conejo blanco brinca la cerca
mi mujer está en la ducha
la comida en el horno
todos corren
enciendo el auto y limpio los zapatos
me unto la corbata como si fuese una
soga
olvido el libro de Lógica
todos arriba
me surge un dolor en el cuerpo
(es la vejez)
no es la vejez, es la mala salud
¿apagaste el horno?
arranco el auto
hacemos cola
todo para llegar
impuntual a clases
"Buenos días chicos,
yo soy su maestro".
martes, diciembre 16, 2008
En diciembre no sé qué
En diciembre no sé qué
me arrecia la pesadumbre
la necedad de estar solo
dormir mucho
pensar poco.
Es en diciembre
deseo caminar por encima
de los automóviles detenidos
ante los semáforos en rojo.
Es en diciembre
cuando los antidepresivos
dejan de tener efecto
y se van de vacaciones.
Entonces intento y no puedo
soportar el frío en los pies.
Es en diciembre
porque el mundo va de fiesta
y me vuelve la certeza
de que estaremos muertos.
Es en diciembre y no sé qué.
me arrecia la pesadumbre
la necedad de estar solo
dormir mucho
pensar poco.
Es en diciembre
deseo caminar por encima
de los automóviles detenidos
ante los semáforos en rojo.
Es en diciembre
cuando los antidepresivos
dejan de tener efecto
y se van de vacaciones.
Entonces intento y no puedo
soportar el frío en los pies.
Es en diciembre
porque el mundo va de fiesta
y me vuelve la certeza
de que estaremos muertos.
Es en diciembre y no sé qué.
En diciembre no puedo
En diciembre no puedo escuchar
estúpidos mensajes navideños
venidos de todo el universo
para mi gato todos los días son salvajes
en que debe salir a cazar
eludir a los automóviles
huir de perros y gatos mas grandes
de vecinos malhumorados
vecinas con bolsas con veneno
carne envenenada
una vez estuve a punto de matarlo
llegué acelerado y aún no entiendo
cómo pudo salir vivo
de enmedio de las llantas
con algunos pocos golpes
en diciembre no puedo escuchar
"deu vos guard" que dios te cuide
es algo que no necesito en estos días.
estúpidos mensajes navideños
venidos de todo el universo
para mi gato todos los días son salvajes
en que debe salir a cazar
eludir a los automóviles
huir de perros y gatos mas grandes
de vecinos malhumorados
vecinas con bolsas con veneno
carne envenenada
una vez estuve a punto de matarlo
llegué acelerado y aún no entiendo
cómo pudo salir vivo
de enmedio de las llantas
con algunos pocos golpes
en diciembre no puedo escuchar
"deu vos guard" que dios te cuide
es algo que no necesito en estos días.
lunes, diciembre 15, 2008
Bogotá es maravillosa
Bogotá es maravillosa
yo vuelo a Montserrat
y floto en el espacio
desde donde vislumbro
los restoranes
con tamales y chocolate
o en la plaza Bolívar
charlo con las palomas
o en el museo Botero
la casa de Poesía Silva
la biblioteca en el parque
por eso
Bogotá es encantadora
yo leo poemas de los nadaístas
leo poemas de Greiff
leo poemas de Daríolemos
leo mis poemas
y conozco bellas mujeres
y buenos amigos
y un clima benigno
maravilloso
aunque dicen
su gobierno no es encantador
los políticos tampoco
los narcotraficantes
son un mal innecesario
en todas partes del mundo
existen hombres malos
unos peor que otros
qué le vamos a hacer
pero Bogotá es encantadora
visito la casa del Libertador
y pienso maravillosamente
siempre hubo hombres buenos
extremadamente buenos
Bogotá es bella
es una ciudad para poetas
y los poetas somos
la emoción del mundo.
yo vuelo a Montserrat
y floto en el espacio
desde donde vislumbro
los restoranes
con tamales y chocolate
o en la plaza Bolívar
charlo con las palomas
o en el museo Botero
la casa de Poesía Silva
la biblioteca en el parque
por eso
Bogotá es encantadora
yo leo poemas de los nadaístas
leo poemas de Greiff
leo poemas de Daríolemos
leo mis poemas
y conozco bellas mujeres
y buenos amigos
y un clima benigno
maravilloso
aunque dicen
su gobierno no es encantador
los políticos tampoco
los narcotraficantes
son un mal innecesario
en todas partes del mundo
existen hombres malos
unos peor que otros
qué le vamos a hacer
pero Bogotá es encantadora
visito la casa del Libertador
y pienso maravillosamente
siempre hubo hombres buenos
extremadamente buenos
Bogotá es bella
es una ciudad para poetas
y los poetas somos
la emoción del mundo.
domingo, diciembre 14, 2008
Poema de Jotamario Arbeláez
Poeta de salón
Encaramado en una tarima
donde me subiera el maestro de escuela
con vestido de paño negro
de corbatín
y rodeado por las madres de todos
mis cuatrocientos compañeros
me tocaba sin haber cumplido siete años
declamar como un homenaje en su día
las poesías que le habían hecho
anticuados poetas a su mamá
Mi padre seleccionaba los temas
me enseñaba la mímica
me indicaba dónde debía
reforzar la elocuencia
o dejar caer la voz para lograr ese efecto
que hacía a las madres venirse en llanto
Entre todas ellas la mía
brillaba por su juventud y belleza
y su rostro reventaba de orgullo
ante el líder de sus entrañas
dominando la multitud
En vista de mis éxitos
repetidos en este campo
durante los años elementales
ya no tan sólo con las madres
(lo cual era batalla fácil)
sino con la patria y con la bandera
con el educador y la Virgen
me inculcaron otro tipo de poesías
igualmente de salón recitables
Y en medio de cualquier reunión o tomata
no era extraño que una tía silenciara a la concurrencia
desconectara la radiola
y pidiera que el niño
nos recite aquí en este asiento
el Duelo del Mayoral y Claveles Rojos
En los primeros tiempos
yo me sentía halagado
de ver ojos brillando
por la emoción o por las lágrimas
de escuchar pujantes elogios
a mi voz aterciopelada
y los atronadores aplausos
del distinguido
Pero seguí creciendo en entendimiento
y ya no sólo en casa sino en casa de los vecinos
y donde meros conocidos
donde llegaba de visita
y hasta en la casa de la novia
me seguían pidiendo las mismas
recitaciones
Tan sólo entonces comprendí
que me estaban
mamando gallo
Desde entonces detesto la poesía.
Poema de Jotamario Arbeláez a Marilyn Monroe
"Los inadaptados no te olvidamos Marilyn"
-Jotamario Arbeláez.
-Jotamario Arbeláez.
Ahora que los gusanos han echado sobre tu cuerpo la primera palada del olvido
ahora que vives debajo de Los Angeles sin necesidad de psiquiatras
ahora que el hueso altivo de tus caderas es puro polvo en una caja y puro polvo son tus nalgas diseminadas por el suelo de raso de tu tumba
ahora que la totalidad de tu cuerpo cabe en la más pequeña de tus polveras
ahora que las uñas de tus pies yacen a tus pies disgregadas como planetas muertos y los tacones de platino de tus zapatillas de gala se doblan entre canastas champaña bajo el peso terrible de la ausencia de tu talón de Aquiles
ahora que en tu ropero las polillas han hecho lo propio con tus trajes olorosos a fiesta en Beverly Hills a Chanel número 5 a los cinco dedos de una mano
ahora que el millonario excéntrico que alquiló la mansión que habitabas en Brentwood ha dejado de buscar tus axilas en los rincones de la sala y organizar con sus invitados un safari de rinocerontes en el Perú
ahora que el psiquiatra que te atendía se ha declarado en quiebra y para pagar sus impuestos está escribiendo tus "memorias" y además porque a sus tres esposas les hace falta los doce mil dólares mensuales que le pagabas de honorarios
ahora que las pastillas soporíferas que tomaste se agotan rápidamente en las farmacias como canciones de cuna definitivas
ahora que hasta en las cintas viejas de celuloide se están cerrando tus ojos cansados de soportar tanta pestaña tanta vigilia tanta viga
ahora que ya nadie sabe quién era Norma Jane Baker porque las Baker, Norma Jean abundan en los directorios telefónicos
ahora que los 188.000 millones de psicópatas ya no te ven en sussueños en inglés con leyendas en castellano como una bruja de salem volando sobre un bate de béisbol
ahora que la obra dramática de tu ex-marido sobre tu vida ha quedado en tablas ante los críticos de Broadway
y ha dejado de alumbrarte para siempre el sol de los fotógrafos
oh gata llena de misterio sobre el mercedes benz del olvido
en este pequeño país latinoamericano que se llama Colombia
vivimos varios poetas inadaptados que no queremos olvidarte
(Tú Marilyn fuiste más importante para nosotros que la doctrina Monroe)
y que nos acordamos de ti cuando sale la luna sobre los "jaguares"
cuando bajamos deslizándonos por las pasarelas del jet
cuando leemos en la prensa que Dalí ha hecho de tus senos una escultura de gavetas
cuando pasa por nuestro lado veloz como una sirena una ambulancia blanca de dos pisos
y nuestras mujeres gritan en lo más alto de los ascensores.
A veces como ahora te elevamos una oración por qué no te elevamos en una oración
en un réquiem en un antirréquiem en un responso
qué sabemos nosotros de estos nombres
sólo que cada hombre ora a lo que más ama
sobre todo si lo que más ama está muerto
y es entonces cuando queremos acostarnos bocabajo en el cementerio de Westwood
para sentir el cosquilleo en nuestros poros púbicos de las lanzas de hierba que crecen desde tus ingles norteamericanas
ahora que estás muerta y reposas enquistada sin muchas esperanzas en la resurrección de los cuerpos
en ese pequeño lugar que es como el ombliguito de América luego de haber vivido entre reflectores y niebla entre almacenistas y magnates entre dramaturgos y policías entre los espejos y el espejismo del amor.
Un poema de Jotamario Arbeláez
Desagravio a Simone
¡Amor! Todos los días te visto y te desvisto,
veo tu ombligo, los dedos de tus pies, tu trasero.
¡Y quieres que te ame!
Sartre
Todos los días tomo tu caldo,
tu café, tu cerveza;
en tu baño me baño,
me enjabono con tu jabón,
con tu peine me peino,
seca mi cuerpo tu toalla.
Todos los días por tu teléfono
me comunico con el mundo,
con mi madre, con mi oficina.
Todos los días como la carne
que me ofreces, las ensaladas,
el arroz o los frijoles,
el pescado, las ahuyamas,
pongo música de tu estéreo,
en tu silla me siento,
veo el cielo por tu ventana.
Todos los días en ti me acuesto
y de ti me levanto y vuelvo a tu cuerpo.
¿Es posible que no te ame?
Prólogo de Jotamario Arbeláez para Dariolemos
Prólogo de Jotamario Arbeláez para el libro "Sinfonías para máquina de escribir" de Daríolemos:
Si hay un poeta Nadaísta que merezca con excelencia a la vez los títulos de poeta Nadaísta, ése es Darío Lemos, por la vida que le tocó vivir, y de la que ahora tanto le duele al mundo. Un poeta que haya mamado y con esa avidez del dolor moral y del dolor físico, bien merece ahora estar en la gloria. Mas qué digo la gloria... ¡Paloma esquiva!; por lo menos bajo techo y con agua limpia.
Hundido en todas las ignominias, huésped de todos los infiernos, pasajero de todos los tormentos, jinete de todos los vicios, practicante de todos los delitos, víctima de todas las leyes, chivo expiatorio de su propia poesía, Darío Lemos es la cuota más dolorosa que le tocó al nadaísmo pagar a Medellín por el alzamiento del movimiento. Ciudad donde vivió siempre a la enemiga, a pesar de amar sus veranos y sus verdugos, ciudad que lo dejó morir lentamente, de gangrena y desamparo.
Un día que no durmió amarrado a ella, alguien le robó su silla de ruedas.
Desde entonces unos cuantos fieles lo llevaron en andas, en sillón de manos, y hasta robaron para él para que no escasearan sus drogas y sus remedios. El dilapidó en aguardiente lo que conseguía para la penicilina. Aceleró como pudo la combustión de su aniquilamiento. Y quienes más lo querían, lo querían tener lejos, no querían verlo.
Él mismo debió haber perdido la cuenta de las veces que estuvo recluido entre muros: la casa de menores donde dejó su infancia en un gancho, los calabozos de la escuela militar de Medellín donde se negó a lucir el uniforme de soldado, las cárceles infames donde fue conducido por fumar marihuana, robar un libro, casarse con la chica que amaba y rescatar a su hijo, los hospitales donde fue dejando por pedazos su estómago y otras húmedas vísceras, las clínicas mentales donde lo confinaban sus amigos psiquiatras para nutrirlo y vitamizarlo y de donde salía rebosante de esquizofrenia, los hacinamientos de mendigos bebedores de alcohol impotable, a quienes además afanaba de sus limosnas. Y en todas estas partes, siempre, con su lápiz de sombra y unas hojas de papel periódico, dejando el testimonio lacerante de su paso por este valle de lágrimas de Aburrá (Medellín), pero siempre orgulloso e irreverente, y sin pedir perdón ni clemencia.
"En 1959 comencé a recibir en Cali, en la redacción de Esquirla (la primera publicación Nadaísta que dirigí con Alfredo Sánchez), unos poemas asombrosos y unas cartas fresquísimas, rubricadas por un poeta de 17 años que se creía el ombligo del mundo, y que seguramente no había leído aún a Tzara ni a Peret, ni a Hans Arp, con quienes luego se le comparó. Porque debo dejar testimonio de que si bien ha robado sin control a diestra y siniestra, nunca le robó un verso a nadie. Ni a sus íntimos. Ni a Rimbaud, ni a Artaud, ni a Michaux, ni a Vallejo, ni a Saint-John Perse", dice Gonzalo Arango en una entrevista que le hicieron, luego de que Darío Lemos ganara el Premio Colcultura, el más grande galardón para un poeta en Colombia.
Gonzalo Arango amaba y celebraba su frase: "Mi obra es mi vida, lo demás son papelitos". Una noche en que se reunieron todos los Nadaístas en casa del Profeta Arango, Angelita (esposa de Gonzalo Arango), balaba sus baladas de paz, Eduardo Escobar parecía un santo orando en la terraza, y Dario Lemos el sabio del sillón sombrío de quienes hablaba nuestro venerado Rimbaud.
Cuentan que al terminar la reunión, Darío se despidió primero. Gonzalo le besó el huso de la mejilla, y al ver alejarse su palidez, dijo con compasión "Pobre Darío; tengo la impresión de que es la última vez que lo vemos". Efectivamente, el profeta no se equivocó, aunque sucedió lo contrario de su vaticinio. Fue él quien al poco tiempo se estrelló contra el mundo en la carretera de Tunja-Boyacá. ¡No volvió a ver a Darío!
Con su llaga sangrante, su pie tajado y purulento, Lemos llegó a casa de Eduardo Escobar (otro poeta Nadaísta), escoltado por sus derviches. Se le asignó un cuartito donde Humberto Navarro (poeta del mismo movimiento) le aplicaba la inyección Lince que heredó de su abuelo para ese tipo de gangrenas y hacía la desinfección y limpieza contra su propia voluntad.
Cuenta Elmo Valencia (poeta "maldito"), que a veces llegaba a visitarlo y lo encontraba recogiendo los gusanos que huían de su pata como de la peste y volviéndolos a poner en su herida. Él "cachifo" (Humberto Navarro), se encolerizaba por estas actitudes que impedían a su panacea realizar su santo remedio. Eduardo, en el estudio contiguo, le escribía entre tanto copiosos poemas de amor, dolorosos.
Por no perder el humor negro, viéndolo sobre su leve colchón, relatando una vez más la historia de sus desventuras y desbarrando de Rimbaud, Jota Mario Arbelaez (otro poeta de la época), tuvo el poco tacto de preguntarle: "Poeta, dime una cosa, ¿fue con esa patita que pisaste la hostia?", y él sin sentirse tocado, ni pensarlo dos veces le respondió esta enormidad: "Sí poeta, pero debe ser pura casualidad, porque no creo que las hostias sean tan infeccionas!".
Como no podían sus amigos ponerlo de patitas en la calle, le consiguieron un recital en la Universidad de Antioquia.
En Mayo de 1987, en Medellín, olvidado por sus amigos, y víctima de la gangrena que lo tuvo postrado por mucho tiempo, murió el poeta que le hizo culto hasta el final al Nadaísmo. Murió a los 45 años (1942 - 1987), pero aún su filosofía e irreverencia sigue en la mente de muchos locos como nosotros que no queremos olvidar lo que nos dejó su poesía.
SOBRE UN POETA QUE NUNCA TUVO MAQUINA DE ESCRIBIR
Si hay un poeta Nadaísta que merezca con excelencia a la vez los títulos de poeta Nadaísta, ése es Darío Lemos, por la vida que le tocó vivir, y de la que ahora tanto le duele al mundo. Un poeta que haya mamado y con esa avidez del dolor moral y del dolor físico, bien merece ahora estar en la gloria. Mas qué digo la gloria... ¡Paloma esquiva!; por lo menos bajo techo y con agua limpia.
Hundido en todas las ignominias, huésped de todos los infiernos, pasajero de todos los tormentos, jinete de todos los vicios, practicante de todos los delitos, víctima de todas las leyes, chivo expiatorio de su propia poesía, Darío Lemos es la cuota más dolorosa que le tocó al nadaísmo pagar a Medellín por el alzamiento del movimiento. Ciudad donde vivió siempre a la enemiga, a pesar de amar sus veranos y sus verdugos, ciudad que lo dejó morir lentamente, de gangrena y desamparo.
Un día que no durmió amarrado a ella, alguien le robó su silla de ruedas.
Desde entonces unos cuantos fieles lo llevaron en andas, en sillón de manos, y hasta robaron para él para que no escasearan sus drogas y sus remedios. El dilapidó en aguardiente lo que conseguía para la penicilina. Aceleró como pudo la combustión de su aniquilamiento. Y quienes más lo querían, lo querían tener lejos, no querían verlo.
Él mismo debió haber perdido la cuenta de las veces que estuvo recluido entre muros: la casa de menores donde dejó su infancia en un gancho, los calabozos de la escuela militar de Medellín donde se negó a lucir el uniforme de soldado, las cárceles infames donde fue conducido por fumar marihuana, robar un libro, casarse con la chica que amaba y rescatar a su hijo, los hospitales donde fue dejando por pedazos su estómago y otras húmedas vísceras, las clínicas mentales donde lo confinaban sus amigos psiquiatras para nutrirlo y vitamizarlo y de donde salía rebosante de esquizofrenia, los hacinamientos de mendigos bebedores de alcohol impotable, a quienes además afanaba de sus limosnas. Y en todas estas partes, siempre, con su lápiz de sombra y unas hojas de papel periódico, dejando el testimonio lacerante de su paso por este valle de lágrimas de Aburrá (Medellín), pero siempre orgulloso e irreverente, y sin pedir perdón ni clemencia.
"En 1959 comencé a recibir en Cali, en la redacción de Esquirla (la primera publicación Nadaísta que dirigí con Alfredo Sánchez), unos poemas asombrosos y unas cartas fresquísimas, rubricadas por un poeta de 17 años que se creía el ombligo del mundo, y que seguramente no había leído aún a Tzara ni a Peret, ni a Hans Arp, con quienes luego se le comparó. Porque debo dejar testimonio de que si bien ha robado sin control a diestra y siniestra, nunca le robó un verso a nadie. Ni a sus íntimos. Ni a Rimbaud, ni a Artaud, ni a Michaux, ni a Vallejo, ni a Saint-John Perse", dice Gonzalo Arango en una entrevista que le hicieron, luego de que Darío Lemos ganara el Premio Colcultura, el más grande galardón para un poeta en Colombia.
Gonzalo Arango amaba y celebraba su frase: "Mi obra es mi vida, lo demás son papelitos". Una noche en que se reunieron todos los Nadaístas en casa del Profeta Arango, Angelita (esposa de Gonzalo Arango), balaba sus baladas de paz, Eduardo Escobar parecía un santo orando en la terraza, y Dario Lemos el sabio del sillón sombrío de quienes hablaba nuestro venerado Rimbaud.
Cuentan que al terminar la reunión, Darío se despidió primero. Gonzalo le besó el huso de la mejilla, y al ver alejarse su palidez, dijo con compasión "Pobre Darío; tengo la impresión de que es la última vez que lo vemos". Efectivamente, el profeta no se equivocó, aunque sucedió lo contrario de su vaticinio. Fue él quien al poco tiempo se estrelló contra el mundo en la carretera de Tunja-Boyacá. ¡No volvió a ver a Darío!
Con su llaga sangrante, su pie tajado y purulento, Lemos llegó a casa de Eduardo Escobar (otro poeta Nadaísta), escoltado por sus derviches. Se le asignó un cuartito donde Humberto Navarro (poeta del mismo movimiento) le aplicaba la inyección Lince que heredó de su abuelo para ese tipo de gangrenas y hacía la desinfección y limpieza contra su propia voluntad.
Cuenta Elmo Valencia (poeta "maldito"), que a veces llegaba a visitarlo y lo encontraba recogiendo los gusanos que huían de su pata como de la peste y volviéndolos a poner en su herida. Él "cachifo" (Humberto Navarro), se encolerizaba por estas actitudes que impedían a su panacea realizar su santo remedio. Eduardo, en el estudio contiguo, le escribía entre tanto copiosos poemas de amor, dolorosos.
Por no perder el humor negro, viéndolo sobre su leve colchón, relatando una vez más la historia de sus desventuras y desbarrando de Rimbaud, Jota Mario Arbelaez (otro poeta de la época), tuvo el poco tacto de preguntarle: "Poeta, dime una cosa, ¿fue con esa patita que pisaste la hostia?", y él sin sentirse tocado, ni pensarlo dos veces le respondió esta enormidad: "Sí poeta, pero debe ser pura casualidad, porque no creo que las hostias sean tan infeccionas!".
Como no podían sus amigos ponerlo de patitas en la calle, le consiguieron un recital en la Universidad de Antioquia.
En Mayo de 1987, en Medellín, olvidado por sus amigos, y víctima de la gangrena que lo tuvo postrado por mucho tiempo, murió el poeta que le hizo culto hasta el final al Nadaísmo. Murió a los 45 años (1942 - 1987), pero aún su filosofía e irreverencia sigue en la mente de muchos locos como nosotros que no queremos olvidar lo que nos dejó su poesía.
Otro poema de Darío Lemos
Poema de mi idiotez
Estoy desesperado porque no llueve,
porque Dios se olvidó que Darío calla si no llueve.
Estoy marihuano;
siento en el estómago alacranes y fósforos de guerra
espero suicidarme cuando acabe el cigarrillo.
Ahí va...
Voy llegando a cualquier cafisio último.
Las glándulas arreglan sus ropas para el viaje.
Voy a vivir al otro lado.
También hay cine
y la cerveza es sangre de las vírgenes.
Dios necesita un compañero loco
que le ayude a ponerse sus manoplas
y lo lleve cuando ebrio a su buharda.
Me voy en el bus del infierno.
No quiero morir sin comer mandarina
con yodo y con alambre,
sin comerme un búho asado al calor de unos brazos.
No me gusta el frente de las casas.
No me importan sus avisos de neón ni sus maridos.
Hablo con mi boca.
Fumo con mis ojos.
No quiero ver mujeres con los brazos lelos.
Cuando muera
el cigarrillo estará fumado,
esfumado.
Me duelen los kilómetros que anduve cuando viejo.
La barba está amarilla.
La luna es una aguja.
Descubrí la América.
Mi cerebro está lleno de humo y de cemento.
Estás espléndido hoy, Darío Lemos,
el mundo se mira en tu rostro de habichuela
y los helados de nevera se aman en el frío.
El cigarrillo se acabó
y yo me suicido.
Adiós maga.
Adiós muerte.
Me suicidé hace un momento
y ahora vivo conmigo y con Darío.
Estoy desesperado porque no llueve,
porque Dios se olvidó que Darío calla si no llueve.
Estoy marihuano;
siento en el estómago alacranes y fósforos de guerra
espero suicidarme cuando acabe el cigarrillo.
Ahí va...
Voy llegando a cualquier cafisio último.
Las glándulas arreglan sus ropas para el viaje.
Voy a vivir al otro lado.
También hay cine
y la cerveza es sangre de las vírgenes.
Dios necesita un compañero loco
que le ayude a ponerse sus manoplas
y lo lleve cuando ebrio a su buharda.
Me voy en el bus del infierno.
No quiero morir sin comer mandarina
con yodo y con alambre,
sin comerme un búho asado al calor de unos brazos.
No me gusta el frente de las casas.
No me importan sus avisos de neón ni sus maridos.
Hablo con mi boca.
Fumo con mis ojos.
No quiero ver mujeres con los brazos lelos.
Cuando muera
el cigarrillo estará fumado,
esfumado.
Me duelen los kilómetros que anduve cuando viejo.
La barba está amarilla.
La luna es una aguja.
Descubrí la América.
Mi cerebro está lleno de humo y de cemento.
Estás espléndido hoy, Darío Lemos,
el mundo se mira en tu rostro de habichuela
y los helados de nevera se aman en el frío.
El cigarrillo se acabó
y yo me suicido.
Adiós maga.
Adiós muerte.
Me suicidé hace un momento
y ahora vivo conmigo y con Darío.
Último poema de Dario Lemos
ÚLTIMO POEMA DE DARIOLEMOS
AHORA QUE PUEDO NO SÓLO MIRAR SINO “VER” DESDE MI CAMA
LAS AGUAS DE UN MAR SIN SAL Y SIN AHOGADOS;
AHORA QUE PUEDO GUARDAR ESAS MONTAÑAS EN EL BOLSILLO
DONDE GUARDABA LOS CIGARRILLOS AMARGOS;
AHORA QUE YA CASI VIAJO DONDE EL ANIMAL TIENE QUE VIAJAR,
VOY A MIRARLO TODO CON SONRISA DE ARMONÍA SANGRANTE,
VOY A PONERME NUEVAMENTE LA PIERNA DERECHA,
VOY A PONER UN SERRUCHO EN CADA ENCÍA
Y VOY A “VIVIR” HASTA QUE MUERA.
Y POSIBLEMENTE AMARÉ LAS MAÑANAS
Y NUEVAMENTE ALGÙN CREPÚSCULO PEINARÁ MIS CEJAS.
¿CREES ALMA MÍA QUE ESTE CUERPO FATIGADO Y REBELDE,
MEDIO CUERPO QUE ANTES FUERA ARMÓNICO,
QUIERA SOPORTAR MÁS ESTA TIERRA DESLUCIDA Y CRUEL?
¿O MI CUERPO AGRIETADO PERMANECERÁ ETERNA TEA?
¿LLEGARÁN LOS VIENTOS COMO LAS ARGOLLAS
QUE LLEGABAN A MI NIÑEZ DE PECECITO SABIO
A REFRESCAR LOS LATIGAZOS DE BAMBULINA
CON QUE MIS PADRES Y SACERDOTES ESPAÑOLES
CASTIGABAN MI MANERA DE MIRAR AZUL?
sábado, diciembre 13, 2008
Siempre lo tuve
Cuando era pequeño y todo lo veía
hacia arriba
todos eran enormes, la casa,
la ventana, la madre, la maestra,
el caballo, los autobuses...
yo decidía ser poeta
todos eran poderosos, removían
y reconfiguraban el mundo
no podíamos protestar
miraba siempre arriba
los calzones de mi prima
las borracheras del tío
la infidelidad en la familia
yo no contaba para nada
quizás ni existía
veía también a los pequeños
fue duro el pasar de los años
de pequeño a un cuerpo grande
siempre lo tuve en la cabeza
siempre tuve miedo
de que me colgaran de la viga
por obedecer a la prima
de que mi tío borracho
me aplastara encima
yo miraba a las pequeñas
ingenuamente enamorado
y decidía ser poeta
siempre lo tuve en la cabeza.
hacia arriba
todos eran enormes, la casa,
la ventana, la madre, la maestra,
el caballo, los autobuses...
yo decidía ser poeta
todos eran poderosos, removían
y reconfiguraban el mundo
no podíamos protestar
miraba siempre arriba
los calzones de mi prima
las borracheras del tío
la infidelidad en la familia
yo no contaba para nada
quizás ni existía
veía también a los pequeños
fue duro el pasar de los años
de pequeño a un cuerpo grande
siempre lo tuve en la cabeza
siempre tuve miedo
de que me colgaran de la viga
por obedecer a la prima
de que mi tío borracho
me aplastara encima
yo miraba a las pequeñas
ingenuamente enamorado
y decidía ser poeta
siempre lo tuve en la cabeza.
miércoles, diciembre 10, 2008
He llegado a la conclusión
He llegado a la puta conclusión
de que no estoy de acuerdo
con la construcción de poemas
que he venido realizando
me encuentro sumamente disgustado
inconforme, quizá hastiado
de los poemas construidos.
Creo que necesito un cambio de aires
una especie de poesía fresca en el
rostro, algo así, como una relectura
de los grandes poetas, los rebeldes
y los inconformes para consultar en
ellos, el camino a seguir, sin
imitar, por supuesto, pero en busca
de una línea de generación propia
un estilo poético personalizado
con el que uno se siente a gusto
como antaño, cuando no era capaz de
discernir, un texto bueno de uno malo
aún ahora, es complicado, pero evito
leer poemas dañinos, busco siempre
poetas vivos, poemas que estremecen
el alma y resurgen dentro de uno mismo
como una emoción imperceptible que se
empoza en el alma y que hace viable
la pasión por la poesía.
de que no estoy de acuerdo
con la construcción de poemas
que he venido realizando
me encuentro sumamente disgustado
inconforme, quizá hastiado
de los poemas construidos.
Creo que necesito un cambio de aires
una especie de poesía fresca en el
rostro, algo así, como una relectura
de los grandes poetas, los rebeldes
y los inconformes para consultar en
ellos, el camino a seguir, sin
imitar, por supuesto, pero en busca
de una línea de generación propia
un estilo poético personalizado
con el que uno se siente a gusto
como antaño, cuando no era capaz de
discernir, un texto bueno de uno malo
aún ahora, es complicado, pero evito
leer poemas dañinos, busco siempre
poetas vivos, poemas que estremecen
el alma y resurgen dentro de uno mismo
como una emoción imperceptible que se
empoza en el alma y que hace viable
la pasión por la poesía.
martes, diciembre 09, 2008
Examen de grado
Asistí a un examen de grado.
El Director me saludó de mano
"estás muy pálido" -me dijo;
entonces palpó una de mis mejillas
"tienes el frío de la muerte".
El examen comenzó puntual
el jurado estaba formado
por el señor Director y cuatro robots
el sustentante también era robot;
me distraje mirando sus movimientos
que no eran continuos, sino que
obedecían a un movimiento mecánico
generado por motores eléctricos;
la voz parecía salir de cavernas
no eran robots de última generación.
El sustentante parecía un militar
de movimientos toscos, pero su voz
sonaba mejor, reproducía una cinta
con el tema del examen, me preguntaba
que sucedería al momento de tener que
responder a las preguntas, el robot
reproducía la cinta mientras en la
pared se sucedían imágenes relacionadas
con las explicaciones, el Director
me hizo un guiño, como diciéndome
que aún tenía la palidez de un muerto;
yo no hacía caso, seguí mirando al
robot sustentante defender su tesis
para obtener el Doctorado.
El Director me saludó de mano
"estás muy pálido" -me dijo;
entonces palpó una de mis mejillas
"tienes el frío de la muerte".
El examen comenzó puntual
el jurado estaba formado
por el señor Director y cuatro robots
el sustentante también era robot;
me distraje mirando sus movimientos
que no eran continuos, sino que
obedecían a un movimiento mecánico
generado por motores eléctricos;
la voz parecía salir de cavernas
no eran robots de última generación.
El sustentante parecía un militar
de movimientos toscos, pero su voz
sonaba mejor, reproducía una cinta
con el tema del examen, me preguntaba
que sucedería al momento de tener que
responder a las preguntas, el robot
reproducía la cinta mientras en la
pared se sucedían imágenes relacionadas
con las explicaciones, el Director
me hizo un guiño, como diciéndome
que aún tenía la palidez de un muerto;
yo no hacía caso, seguí mirando al
robot sustentante defender su tesis
para obtener el Doctorado.
lunes, diciembre 08, 2008
Algo me inquieta...
Algo me inquieta saber,
si mis amigos leen a otros poetas
quiero decir, poetas del mundo
que rompen los estilos acostumbrados
poetas antiguos y modernos
con una lírica propia
que fueron ignorados
pero que han trascendido.
Hoy, los seudopoetas
repiten sus versos
sin estar concientes
de que descienden
de los mismos viejos conservadores
que desconocían a estos poetas
que hoy preservan
pero ignoran a los novísimos
que rompen ahora los estilos
los conservadores se mantienen
por siempre a sí mismos
y los rebeldes son siempre rebeldes
mueven la poesía, crean belleza y
mantienen nuestras emociones intactas
para siempre.
si mis amigos leen a otros poetas
quiero decir, poetas del mundo
que rompen los estilos acostumbrados
poetas antiguos y modernos
con una lírica propia
que fueron ignorados
pero que han trascendido.
Hoy, los seudopoetas
repiten sus versos
sin estar concientes
de que descienden
de los mismos viejos conservadores
que desconocían a estos poetas
que hoy preservan
pero ignoran a los novísimos
que rompen ahora los estilos
los conservadores se mantienen
por siempre a sí mismos
y los rebeldes son siempre rebeldes
mueven la poesía, crean belleza y
mantienen nuestras emociones intactas
para siempre.
domingo, diciembre 07, 2008
Antes de morirte tú...
Antes de morirte tú
me muero yo.
Abro un hoyo en la tierra
y poco a poco me entierro
encajo las piernas
y cubro de lodo
el pecho, los muslos y
el estómago;
el cuello, el rostro y
los brazos;
es medianoche
es invierno
y el tiempo muy frío
dejo mi cuerpo en la fosa
y me dejo flotar
entonces corto el hilo
de plata
que me une al mundo
gracias por vivir
antes de morirte tú
me muero yo.
me muero yo.
Abro un hoyo en la tierra
y poco a poco me entierro
encajo las piernas
y cubro de lodo
el pecho, los muslos y
el estómago;
el cuello, el rostro y
los brazos;
es medianoche
es invierno
y el tiempo muy frío
dejo mi cuerpo en la fosa
y me dejo flotar
entonces corto el hilo
de plata
que me une al mundo
gracias por vivir
antes de morirte tú
me muero yo.
sábado, diciembre 06, 2008
Desayuno, comida y cena
Enalapril 10 mg.
indometacina 50 mg
metocarbamol 430 mg
Betametasona 1.5 mg
hypericum perforatum 500 mg
Metformina 500 mg
Glibenclamida 5 mg
Wereke 700 mg
Ibuprofeno 400 mg
Paracetamol 650 mg
Ginseng coreano 250 mg
Benzonatato al gusto
Vildagliptina a discreción
Dimenhidrinato 100 mg
Ginkgo-Biloba, centella asiática
y eleutherococcus senticosus.
Café al gusto.
Menú exótico de viaje:
Quimioterapias.
Buen provecho
Bon profit
Your'e welcome.
indometacina 50 mg
metocarbamol 430 mg
Betametasona 1.5 mg
hypericum perforatum 500 mg
Metformina 500 mg
Glibenclamida 5 mg
Wereke 700 mg
Ibuprofeno 400 mg
Paracetamol 650 mg
Ginseng coreano 250 mg
Benzonatato al gusto
Vildagliptina a discreción
Dimenhidrinato 100 mg
Ginkgo-Biloba, centella asiática
y eleutherococcus senticosus.
Café al gusto.
Menú exótico de viaje:
Quimioterapias.
Buen provecho
Bon profit
Your'e welcome.
lunes, diciembre 01, 2008
Luz y sombras
Luego de la cena disfruto de música
relajante y observo un clip de vídeo
con nuevos errores del portero Higuita
los sonidos del vídeo y la música
son suaves y aligerados
mi esposa me acerca una taza de café
la belleza de la música lo cubre todo
el perro ladra al escuchar la cercanía
de poetas que escriben en mi Blog
el gato pide leche, los conejos otra col
los pececillos sus hojuelas, y
el ventilador de mi computadora falla,
desearía contar con un equipo mejor
pero el oficio de poeta no se corresponde
con ningún otro empleo
la música de bossa nova puede ser tan bella
que no necesito de otra cosa, salvo
mis amigos poetas en el mundo
sé que aprecian mi trabajo
y para ellos escribo
mi casa da por la parte posterior
a un gran descampado, oscuro y temeroso
por las noches
por el frente algunas casas,
llenas de luz
así es mi vida: luz y sombras.
relajante y observo un clip de vídeo
con nuevos errores del portero Higuita
los sonidos del vídeo y la música
son suaves y aligerados
mi esposa me acerca una taza de café
la belleza de la música lo cubre todo
el perro ladra al escuchar la cercanía
de poetas que escriben en mi Blog
el gato pide leche, los conejos otra col
los pececillos sus hojuelas, y
el ventilador de mi computadora falla,
desearía contar con un equipo mejor
pero el oficio de poeta no se corresponde
con ningún otro empleo
la música de bossa nova puede ser tan bella
que no necesito de otra cosa, salvo
mis amigos poetas en el mundo
sé que aprecian mi trabajo
y para ellos escribo
mi casa da por la parte posterior
a un gran descampado, oscuro y temeroso
por las noches
por el frente algunas casas,
llenas de luz
así es mi vida: luz y sombras.
viernes, noviembre 28, 2008
Lidia B Biery
Hoy se ha publicado el homenaje
a la poeta Lidia B. Biery
a quien conocí bajo el seudónimo
de Soledad Marie
en un foro fascistoide
gobernado por enfermos
esquizofrénicos
allí llegué, con mis poemas
y permanecí, en parte debido
a Lidia B. Biery
que insistió en seguirme
ella murió hace un mes
por un derrame cerebral
inoportuno,
que le quitó la vida
en un momento inoportuno
he intentado pero no he podido
ser partícipe del homenaje
va en contra de mi naturaleza
así como escribir poemas
siguiendo consignas, no puedo
aunque quiera, actuar en contra
de los ideales de mi poca poesía
no soy nadie, para pedir trato
especial, hace un mes has muerto
Lidia, no puedo hacerte un homenaje
tampoco escribir algo que lastime
a tus seres queridos, no me importa
estos días, un compañero de trabajo
me lo ha dicho: está muriendo mucha
gente que no solía morirse,
tiene razón, y somos impotentes
a lo irremediable, como una pequeña
hormiguita, mirando una enorme bota
que le cae encima.
a la poeta Lidia B. Biery
a quien conocí bajo el seudónimo
de Soledad Marie
en un foro fascistoide
gobernado por enfermos
esquizofrénicos
allí llegué, con mis poemas
y permanecí, en parte debido
a Lidia B. Biery
que insistió en seguirme
ella murió hace un mes
por un derrame cerebral
inoportuno,
que le quitó la vida
en un momento inoportuno
he intentado pero no he podido
ser partícipe del homenaje
va en contra de mi naturaleza
así como escribir poemas
siguiendo consignas, no puedo
aunque quiera, actuar en contra
de los ideales de mi poca poesía
no soy nadie, para pedir trato
especial, hace un mes has muerto
Lidia, no puedo hacerte un homenaje
tampoco escribir algo que lastime
a tus seres queridos, no me importa
estos días, un compañero de trabajo
me lo ha dicho: está muriendo mucha
gente que no solía morirse,
tiene razón, y somos impotentes
a lo irremediable, como una pequeña
hormiguita, mirando una enorme bota
que le cae encima.
Ataque terrorista en India
Luego del ataque terrorista en la India
he conocido de lejos el hotel Taj Mahal
he sabido que Mumbai es Bombay
y en mi teclado la "q" no funciona bien
mañana la policía podría devolverme
mi volkswagen
he instalado un programa en mi computadora
para ver noticias de todo el mundo
la fotografía de un terrorista
me desconcierta mucho
parece un muchacho sano
que podría confundir con un joven estudiante
en cualquier Universidad del mundo
tiene un arma larga entre las manos
luego otra fotografía
con dos inocentes masacrados
las teclas son tan duras
me recuerdan la vieja máquina de escribir
donde mi padre escribía sus expedientes
me gustaría viajar a la India
y alojarme en el hotel de lujo Taj Mahal
seguramente habrá ofertas
luego del atentado
en mi ciudad mañana volverán a la calle
los trabajadores de la educación
exigen muchas cosas, la ciudad será un caos
vial, y no será recomendable salir a menos
que sea estrictamente necesario
de todos modos
me gustaría viajar a la India
y alojarme en el hotel de lujo Taj Mahal.
he conocido de lejos el hotel Taj Mahal
he sabido que Mumbai es Bombay
y en mi teclado la "q" no funciona bien
mañana la policía podría devolverme
mi volkswagen
he instalado un programa en mi computadora
para ver noticias de todo el mundo
la fotografía de un terrorista
me desconcierta mucho
parece un muchacho sano
que podría confundir con un joven estudiante
en cualquier Universidad del mundo
tiene un arma larga entre las manos
luego otra fotografía
con dos inocentes masacrados
las teclas son tan duras
me recuerdan la vieja máquina de escribir
donde mi padre escribía sus expedientes
me gustaría viajar a la India
y alojarme en el hotel de lujo Taj Mahal
seguramente habrá ofertas
luego del atentado
en mi ciudad mañana volverán a la calle
los trabajadores de la educación
exigen muchas cosas, la ciudad será un caos
vial, y no será recomendable salir a menos
que sea estrictamente necesario
de todos modos
me gustaría viajar a la India
y alojarme en el hotel de lujo Taj Mahal.
martes, noviembre 25, 2008
Compulsión
Soy un adicto a la Internet.
No controlo mi pasión por la Poesía.
Soy un adicto a la Poesía en Internet.
La computadora me permite acceder al mundo.
Tengo una inclinación galopante por vivir.
Soy un adicto a la Internet.
Soy un adicto a la Poesía en Internet.
Estoy enganchado estoy enganchado.
soy un adicto a la computadora.
soy un adicto a la tecnología.
soy un adicto a la Poesía rebelde.
Soy un adicto a la Poesía.
Mi afición me domina intensamente.
Veinticuatro horas trescientos sesenta y
cinco días al año,
estoy enganchado a la Internet.
Soy un adicto soy un adicto.
No me importa lo que digas.
No soy nada, no soy nada.
No quiero ser nada, no me importa nada.
No controlo mi pasión por la Poesía.
Soy un adicto a la Poesía en Internet.
La computadora me permite acceder al mundo.
Tengo una inclinación galopante por vivir.
Soy un adicto a la Internet.
Soy un adicto a la Poesía en Internet.
Estoy enganchado estoy enganchado.
soy un adicto a la computadora.
soy un adicto a la tecnología.
soy un adicto a la Poesía rebelde.
Soy un adicto a la Poesía.
Mi afición me domina intensamente.
Veinticuatro horas trescientos sesenta y
cinco días al año,
estoy enganchado a la Internet.
Soy un adicto soy un adicto.
No me importa lo que digas.
No soy nada, no soy nada.
No quiero ser nada, no me importa nada.
El velatorio
Un hombre plin plun plan
falleció en la vereda
que da a la montaña.
Antes de morir recibió el
último regaño de sus hijas:
"papá, tú espera aquí,
nosotros iremos a rentar
la sala para el velatorio"
el hombre aguardó un poco
estaba muerto y no podía
hacer otra cosa;
cuando todo estuvo listo
abordó un taxi
lléveme al velatorio
público
parece que me están
velando
llegó y con ayuda de los
deudos
se introdujo al féretro
y los amigos llegaban
y se apostaban por allí
para tomar café con alcohol
y panecillos de nuez
el hombre se levantó y dijo:
"debo ir al baño, lo siento,
cuánto lo siento"
lo ayudaron a bajar
y salió caminando
el cuarto de baño estaba
en la puerta, muy cerca
de donde preparaban el café
y llenaban las charolas
con los panecillos.
falleció en la vereda
que da a la montaña.
Antes de morir recibió el
último regaño de sus hijas:
"papá, tú espera aquí,
nosotros iremos a rentar
la sala para el velatorio"
el hombre aguardó un poco
estaba muerto y no podía
hacer otra cosa;
cuando todo estuvo listo
abordó un taxi
lléveme al velatorio
público
parece que me están
velando
llegó y con ayuda de los
deudos
se introdujo al féretro
y los amigos llegaban
y se apostaban por allí
para tomar café con alcohol
y panecillos de nuez
el hombre se levantó y dijo:
"debo ir al baño, lo siento,
cuánto lo siento"
lo ayudaron a bajar
y salió caminando
el cuarto de baño estaba
en la puerta, muy cerca
de donde preparaban el café
y llenaban las charolas
con los panecillos.
lunes, noviembre 24, 2008
Se busca foro
Se busca foro
para alojar poemas /
moderado por un Dios democrático
con habitaciones para escribir
y meditar / con vista al cielo
en un edificio suspendido
con pizarra electrónica / cafetería
un cine de tres dimensiones
con asientos imitación de piel
con recargabrazos
y acomodadoras jóvenes en minifalda
y edecanes en las habitaciones
para leer los poemas
se busca foro
un foro suspendido en el espacio
que se haga visible
en la sala de la casa
en las cafeterías
en los bares
en el campo
urge / si es usted un foro
femenino en minifalda
favor dejar recado
en el rellano de la puerta.
para alojar poemas /
moderado por un Dios democrático
con habitaciones para escribir
y meditar / con vista al cielo
en un edificio suspendido
con pizarra electrónica / cafetería
un cine de tres dimensiones
con asientos imitación de piel
con recargabrazos
y acomodadoras jóvenes en minifalda
y edecanes en las habitaciones
para leer los poemas
se busca foro
un foro suspendido en el espacio
que se haga visible
en la sala de la casa
en las cafeterías
en los bares
en el campo
urge / si es usted un foro
femenino en minifalda
favor dejar recado
en el rellano de la puerta.
domingo, noviembre 23, 2008
La casa sola
Estás enterrada.
Estás a punto de cumplir
tu primer día bajo tierra.
Han pasado las horas
las he contado
he visto el vacío que dejas
la casa húmeda
veo sombras
los trastos sucios
caliento café
-solo café-
es la única forma
de quitar el frío
el día se aleja
todo queda en sombras
un vacío inmenso
pavoroso
no tiene sentido
es tu primer noche bajo tierra
desearía correr
sacarte de la tumba
¿para qué?
me acurruco en el sofá
para llorar todas mis lágrimas
inundar la casa sola
y morir ahogado.
Estás a punto de cumplir
tu primer día bajo tierra.
Han pasado las horas
las he contado
he visto el vacío que dejas
la casa húmeda
veo sombras
los trastos sucios
caliento café
-solo café-
es la única forma
de quitar el frío
el día se aleja
todo queda en sombras
un vacío inmenso
pavoroso
no tiene sentido
es tu primer noche bajo tierra
desearía correr
sacarte de la tumba
¿para qué?
me acurruco en el sofá
para llorar todas mis lágrimas
inundar la casa sola
y morir ahogado.
miércoles, noviembre 19, 2008
Los escorpiones
Un amigo dijo: todo tiene su tiempo
negocia con los escorpiones
antes de escribir
Bebo una gaseosa / en espera
de que los escorpiones penetren
por el rellano de la puerta
Argentina queda muy lejos
se necesita decisión / para viajar
he volado a Europa
a comprar un par de zapatos
cuya marca no recuerdo
he volado a otros sitios
para buscar un libro
bombones de café
tú no tienes / en que gastar
el dinero de los Bancos
el dinero de las tarjetas de crédito
pero no has ido a mi entierro
a tan solo cinco horas de casa
- no estuviste -
te prometo / que compraré un dominio
en Internet / para crear un sitio
con tu nombre /
los escorpiones no aparecen
hace frío - mucho frío -
pronto llegarán
podrás escribir / grandes poemas
pero ten paciencia / cuídate
habla con los escorpiones
necesitas escribir.
negocia con los escorpiones
antes de escribir
Bebo una gaseosa / en espera
de que los escorpiones penetren
por el rellano de la puerta
Argentina queda muy lejos
se necesita decisión / para viajar
he volado a Europa
a comprar un par de zapatos
cuya marca no recuerdo
he volado a otros sitios
para buscar un libro
bombones de café
tú no tienes / en que gastar
el dinero de los Bancos
el dinero de las tarjetas de crédito
pero no has ido a mi entierro
a tan solo cinco horas de casa
- no estuviste -
te prometo / que compraré un dominio
en Internet / para crear un sitio
con tu nombre /
los escorpiones no aparecen
hace frío - mucho frío -
pronto llegarán
podrás escribir / grandes poemas
pero ten paciencia / cuídate
habla con los escorpiones
necesitas escribir.
sábado, noviembre 15, 2008
Yo solo quiero
Yo solo quiero
que se destruya el mundo
que termine la vida
el sol nos abrase
o no sé cómo.
Algo me reconforta
que todos nosotros
los que hoy vivimos
no existiremos más
en los próximos siglos.
Por eso los malos,
los injustos malditos
los que todos odiamos
estarán podridos
al igual que nosotros.
Tal vez entonces
cuando estén indefensos
sin guardias ni armas
les pondremos las botas
en los cuellos podridos.
Moveremos las botas
para deshacer sus restos
como si pisáramos lodo.
Yo solo quiero
que se destruya el mundo
los que hoy vivimos
no existiremos más
en los próximos siglos.
que se destruya el mundo
que termine la vida
el sol nos abrase
o no sé cómo.
Algo me reconforta
que todos nosotros
los que hoy vivimos
no existiremos más
en los próximos siglos.
Por eso los malos,
los injustos malditos
los que todos odiamos
estarán podridos
al igual que nosotros.
Tal vez entonces
cuando estén indefensos
sin guardias ni armas
les pondremos las botas
en los cuellos podridos.
Moveremos las botas
para deshacer sus restos
como si pisáramos lodo.
Yo solo quiero
que se destruya el mundo
los que hoy vivimos
no existiremos más
en los próximos siglos.
Noche bajo tierra
Es tu primer noche bajo tierra.
Lima es frío.
Tu primer día muerto.
15 de noviembre.
Ayer, comías bien.
Con apetito.
Ahora estás muerto.
En un ataúd de madera.
Que dejará pasar el agua.
Ya qué importa.
Observa a tu alrededor.
Tal vez alguno de tus conocidos
tenga un muerto dentro.
Dicen de los enterrados
que despiertan con terror.
Desesperados, rasgan los ataúdes.
Y si no, abre las tumbas
de tus muertos.
Ya verás.
Lima es frío.
Tu primer día muerto.
15 de noviembre.
Ayer, comías bien.
Con apetito.
Ahora estás muerto.
En un ataúd de madera.
Que dejará pasar el agua.
Ya qué importa.
Observa a tu alrededor.
Tal vez alguno de tus conocidos
tenga un muerto dentro.
Dicen de los enterrados
que despiertan con terror.
Desesperados, rasgan los ataúdes.
Y si no, abre las tumbas
de tus muertos.
Ya verás.
jueves, noviembre 13, 2008
Se murió un gran amigo
Se murió un gran amigo
y no he sentido nada
ni escozor en la pierna
o incomodidad en el alma.
Lo juro, su ausencia
no ha sido molesta, y
no he ido a dar el Santo
Pésame a los deudos.
Ni a mirar el rostro
tantas veces visto
ni a cargar el ataúd
con los restos fríos.
Se murió un gran amigo
y no he sentido nada
ni hambre, ni dolor
o desasosiego o tristeza.
Ya me da igual
que se mueran todos
los amigos que tengo
y no tengo.
No me importa más.
Muéranse todos
de una buena vez
y para siempre.
y no he sentido nada
ni escozor en la pierna
o incomodidad en el alma.
Lo juro, su ausencia
no ha sido molesta, y
no he ido a dar el Santo
Pésame a los deudos.
Ni a mirar el rostro
tantas veces visto
ni a cargar el ataúd
con los restos fríos.
Se murió un gran amigo
y no he sentido nada
ni hambre, ni dolor
o desasosiego o tristeza.
Ya me da igual
que se mueran todos
los amigos que tengo
y no tengo.
No me importa más.
Muéranse todos
de una buena vez
y para siempre.
martes, noviembre 11, 2008
A propósito
A propósito...
"oh dios es maravilloso
salir de la cama
y beber demasiado café
y fumar demasiados cigarrillos
y amarte tanto"
-Frank O'Hara
Bueno, dios no existe
es un fetiche
podríamos investigar más profundamente
y desmitificar la religión
ésto vendrá de manera natural
con el devenir de la historia.
Salir de la cama es un placer
si se ha dormido tanto
volver a ella es un delirio
una delicia.
Pero beber demasiado café
no lo es tanto
disfruto el café en sitios fríos
en pueblos cafetaleros
en la montaña
y en cuevas urbanas
en los centros comerciales
donde expenden
las variedades deliciosas
de cafés
un placer irrenunciable.
No debo fumar muchos cigarrillos
de hecho
no debo fumar un solo cigarro
so pena de morir alguna vez
como mis amigos, de cáncer
extendido en todo el cuerpo.
Y amarte tanto
justifica ya la vida.
"oh dios es maravilloso
salir de la cama
y beber demasiado café
y fumar demasiados cigarrillos
y amarte tanto"
-Frank O'Hara
Bueno, dios no existe
es un fetiche
podríamos investigar más profundamente
y desmitificar la religión
ésto vendrá de manera natural
con el devenir de la historia.
Salir de la cama es un placer
si se ha dormido tanto
volver a ella es un delirio
una delicia.
Pero beber demasiado café
no lo es tanto
disfruto el café en sitios fríos
en pueblos cafetaleros
en la montaña
y en cuevas urbanas
en los centros comerciales
donde expenden
las variedades deliciosas
de cafés
un placer irrenunciable.
No debo fumar muchos cigarrillos
de hecho
no debo fumar un solo cigarro
so pena de morir alguna vez
como mis amigos, de cáncer
extendido en todo el cuerpo.
Y amarte tanto
justifica ya la vida.
lunes, noviembre 10, 2008
deseo
Desearía
enganchar mi columpio bajo el Sol
montar la silla del cerro de
la silla
comprar un disfraz de Superman
-volar-
flotar en el espacio
relajarme
cerrar los ojos
flotar encima de las nubes
abrir brazos y piernas
girando
desearía
mirar tus ojos
tocar tus ojos
indagar en todos tus detalles
limpiamente
desearía
ir de compras
comprar un helado
tomar un café
mirar la plaza
con ojos limpios.
enganchar mi columpio bajo el Sol
montar la silla del cerro de
la silla
comprar un disfraz de Superman
-volar-
flotar en el espacio
relajarme
cerrar los ojos
flotar encima de las nubes
abrir brazos y piernas
girando
desearía
mirar tus ojos
tocar tus ojos
indagar en todos tus detalles
limpiamente
desearía
ir de compras
comprar un helado
tomar un café
mirar la plaza
con ojos limpios.
sábado, noviembre 08, 2008
La presentación
Un imbécil llegó con el autor
que presentaba su gran obra
en una gran ciudad;
asistieron grandes imbéciles
y estúpidos famosos
acompañados de mujeres
maquilladas
como si fueran pavos;
el imbécil mayor
presentó la gran obra
del autor imbécil;
bebieron coñac
en el recinto oficial
gestionado por empleados
de la oficina Imbécil;
la presentación of course
se sucedió con extrañas
palabras, idioteces
donde todos posaron
con el gran autor
pues todos esperaban
aparecer al día siguiente
en todos los periódicos.
que presentaba su gran obra
en una gran ciudad;
asistieron grandes imbéciles
y estúpidos famosos
acompañados de mujeres
maquilladas
como si fueran pavos;
el imbécil mayor
presentó la gran obra
del autor imbécil;
bebieron coñac
en el recinto oficial
gestionado por empleados
de la oficina Imbécil;
la presentación of course
se sucedió con extrañas
palabras, idioteces
donde todos posaron
con el gran autor
pues todos esperaban
aparecer al día siguiente
en todos los periódicos.
viernes, noviembre 07, 2008
Me he tomado
Me he tomado toda el agua del mundo
y me ha cabido en la panza
y no he dejado una sola gota,
ni una sola, nada.
He llevado al muerto en los hombros,
calle abajo y los deudos
parecía que lloraban
tenían los ojos rojos,
sedientos de lágrima.
Las mujeres no hacían caldo
el pozo estaba seco
el pueblo es un desierto
y los habitantes, fantasmas
sucios, cubriéndose de tierra.
Y no hay agua para el mundo
agua para lágrimas
agua para limpiar a los muertos
agua para el hambre.
Me he tomado toda el agua del mundo
y me ha cabido en la panza
y no he dejado una sola gota,
ni una sola.
y me ha cabido en la panza
y no he dejado una sola gota,
ni una sola, nada.
He llevado al muerto en los hombros,
calle abajo y los deudos
parecía que lloraban
tenían los ojos rojos,
sedientos de lágrima.
Las mujeres no hacían caldo
el pozo estaba seco
el pueblo es un desierto
y los habitantes, fantasmas
sucios, cubriéndose de tierra.
Y no hay agua para el mundo
agua para lágrimas
agua para limpiar a los muertos
agua para el hambre.
Me he tomado toda el agua del mundo
y me ha cabido en la panza
y no he dejado una sola gota,
ni una sola.
lunes, noviembre 03, 2008
el suicidio
Estaba abriendo el messenger cuando
apareció el siguiente mensaje:
"la poeta X Y Z se suicidó en el baño,
ahorcándose con una soga"
el mensaje inmediatamente desapareció
como todos los mensajes instantáneos
que emergen de la parte inferior
de mi computadora, empero
yo me quedé pensando,
meditabundo
veía su retrato hablado
en la sala de mi casa
y escuchaba sus poemas
acerca del suicidio;
ahora no podré llamar
para invitarle un helado
de fresas con crema
en un cucurucho de galleta
con una servilleta enrollada
así no te ensucias los dedos
te puedes comer el helado
de poquito a poco
saboreando los pedacitos
de fresa
y luego al final
te comes el cucurucho
y te limpias los dedos
con la servilleta.
apareció el siguiente mensaje:
"la poeta X Y Z se suicidó en el baño,
ahorcándose con una soga"
el mensaje inmediatamente desapareció
como todos los mensajes instantáneos
que emergen de la parte inferior
de mi computadora, empero
yo me quedé pensando,
meditabundo
veía su retrato hablado
en la sala de mi casa
y escuchaba sus poemas
acerca del suicidio;
ahora no podré llamar
para invitarle un helado
de fresas con crema
en un cucurucho de galleta
con una servilleta enrollada
así no te ensucias los dedos
te puedes comer el helado
de poquito a poco
saboreando los pedacitos
de fresa
y luego al final
te comes el cucurucho
y te limpias los dedos
con la servilleta.
sábado, noviembre 01, 2008
La televisión
Mi esposa necesita una nueva televisión
para ver programas de aventuras
y no forzar más la vista
en pantallas pequeñas
de baja resolución
mi esposa necesita un nuevo aparato
con pantalla más grande
para no usar los anteojos
ni dañar sus oídos
con las viejas bocinas
y evitar las emisiones
de los viejos televisores
una televisión de los grandes almacenes
transportada por los grandes camiones
con empleados sanos y fuertes
y muy bien educados:
"buenos días, señora
traemos un televisor
le rogamos nos diga
dónde acomodamos
este fantástico aparato".
para ver programas de aventuras
y no forzar más la vista
en pantallas pequeñas
de baja resolución
mi esposa necesita un nuevo aparato
con pantalla más grande
para no usar los anteojos
ni dañar sus oídos
con las viejas bocinas
y evitar las emisiones
de los viejos televisores
una televisión de los grandes almacenes
transportada por los grandes camiones
con empleados sanos y fuertes
y muy bien educados:
"buenos días, señora
traemos un televisor
le rogamos nos diga
dónde acomodamos
este fantástico aparato".
jueves, octubre 30, 2008
La tarde se merece un poema
La tarde se merece un poema
en la calle de Zamora
con Frank O'Hara en el bolsillo
avanzando por el empedrado
una tarde de flores y café
la vida vale la pena vivirse
aunque sea una sola
la tarde sale conmigo a caminar
mirando el sol, asoleándose
y las damitas con sus sombreros
y abrigos y los jarochos
vestidos de traje y sombrero
el día huele al compositor maestro
lo escuchamos en la plaza
con la música de la jarana
la tarde se merece la pena
de vivirla
y pasear en el zócalo
y un vaso con chocolate
para el frío.
en la calle de Zamora
con Frank O'Hara en el bolsillo
avanzando por el empedrado
una tarde de flores y café
la vida vale la pena vivirse
aunque sea una sola
la tarde sale conmigo a caminar
mirando el sol, asoleándose
y las damitas con sus sombreros
y abrigos y los jarochos
vestidos de traje y sombrero
el día huele al compositor maestro
lo escuchamos en la plaza
con la música de la jarana
la tarde se merece la pena
de vivirla
y pasear en el zócalo
y un vaso con chocolate
para el frío.
miércoles, octubre 22, 2008
Dios está matando...
Dios está matando a los poetas
les retuerce el alma y aniquila,
ésto hace Dios,
que propaga el cáncer en el mundo.
Así Dios, cuida de los jóvenes
que renovan la poesía
con nuevas metáforas
y nuevas energías
por eso Dios mata a los poetas
busca en cuevas y agujeros
adonde se van, escondidos
y con un terrible miedo.
Dios propaga muertes dolorosas
para castigar la osadía,
¡Dios busca a los poetas,
les retuerce el alma y aniquila!
les retuerce el alma y aniquila,
ésto hace Dios,
que propaga el cáncer en el mundo.
Así Dios, cuida de los jóvenes
que renovan la poesía
con nuevas metáforas
y nuevas energías
por eso Dios mata a los poetas
busca en cuevas y agujeros
adonde se van, escondidos
y con un terrible miedo.
Dios propaga muertes dolorosas
para castigar la osadía,
¡Dios busca a los poetas,
les retuerce el alma y aniquila!
lunes, octubre 20, 2008
El Ogro
Acabo de regresar
de una lectura de Poesía
entro en casa y veo un Ogro:
"tu poesía es pésima,
no es Poesía
sino textos confusos
y mal redactados"
Encendí la Cafetera
y le ofrecí un café
muy caliente
para apaciguar el frío.
"Te prohíbo escribir,
no quiero más basura
para el mundo"
El Ogro se bebió el café
de un solo trago
y salió de casa
atravesando la pared.
Me quedo a solas
-pensando-
y la soledad
es tan enorme:
abruma.
de una lectura de Poesía
entro en casa y veo un Ogro:
"tu poesía es pésima,
no es Poesía
sino textos confusos
y mal redactados"
Encendí la Cafetera
y le ofrecí un café
muy caliente
para apaciguar el frío.
"Te prohíbo escribir,
no quiero más basura
para el mundo"
El Ogro se bebió el café
de un solo trago
y salió de casa
atravesando la pared.
Me quedo a solas
-pensando-
y la soledad
es tan enorme:
abruma.
sábado, octubre 11, 2008
Muerto entre muertos
Camino entre muertos
mis antiguos amigos
mis antiguos maestros
mis padres, mis tíos,
mis abuelos
con tumores cancerígenos
dolores intensos
¿es el infierno?
sí, lo es.
Un túnel muy largo
como una caja de muerto
camino ya solo
me quejo y me quejo
el túnel no tiene fin
y cada vez es más amplio
o soy más pequeño
no hemos sabido
vencer a la muerte
no hemos logrado
hacernos eternos
es mentira que
morimos en paz
y no veo
ninguna salida.
mis antiguos amigos
mis antiguos maestros
mis padres, mis tíos,
mis abuelos
con tumores cancerígenos
dolores intensos
¿es el infierno?
sí, lo es.
Un túnel muy largo
como una caja de muerto
camino ya solo
me quejo y me quejo
el túnel no tiene fin
y cada vez es más amplio
o soy más pequeño
no hemos sabido
vencer a la muerte
no hemos logrado
hacernos eternos
es mentira que
morimos en paz
y no veo
ninguna salida.
miércoles, octubre 08, 2008
Roberto
La madre de mi amigo falleció el sábado
en Figueres
cumplía más de 80 años
mi amigo falleció varios años antes
recién descubres nuevas fotografías
muy alegres
celebrando la vida
que la madre de mi amigo no conoció
y que hubiese degustado con una gran nostalgia
mitigaría el dolor por el luto
ambos están muertos, desaparecidos
no importa que mi amigo sea célebre y su
recuerdo perdure mucho tiempo
las fotografías traen un no se qué, del pasado
que no acaba de extinguirse nunca
es triste hablar de los muertos
son vidas completas ahora concluidas
todos nos vamos, poco a poco
no importa si felices, avanzamos
nos acostumbramos a todo, incluso a morir
incluso a pensar, con desenfado en nuestra
próxima desaparición
pensamos en Roberto, cuya muerte
no termina de dolernos nunca
su desaparición parece habernos dicho
que todo ha terminado.
viernes, septiembre 26, 2008
Maratón de Poesía
Entró un chico y me ofreció su libro
"quiero que me dé su opinión" -dijo
tomé el mamotreto y lo coloqué en alguna parte
sin abrirlo, "es muy malo" -dije
"no sé cómo puedes ser tan malo,
ésto es pura basura"
el chico se sorprendió
de que conociera ya su libro
"es usted un lector voraz" -me dijo
y no quise desmentirlo
afuera había cinco mesas enormes
repletas de libros de autor
libros muy malos, tan malos
que ni siquiera es necesario abrirlos
ni tomarlos, uno nunca sabe
en un mundo lleno de poetas y poetas
miles de poetas
millones
escribiendo poesía
basura de poesía
atiborrando el universo.
"quiero que me dé su opinión" -dijo
tomé el mamotreto y lo coloqué en alguna parte
sin abrirlo, "es muy malo" -dije
"no sé cómo puedes ser tan malo,
ésto es pura basura"
el chico se sorprendió
de que conociera ya su libro
"es usted un lector voraz" -me dijo
y no quise desmentirlo
afuera había cinco mesas enormes
repletas de libros de autor
libros muy malos, tan malos
que ni siquiera es necesario abrirlos
ni tomarlos, uno nunca sabe
en un mundo lleno de poetas y poetas
miles de poetas
millones
escribiendo poesía
basura de poesía
atiborrando el universo.
Mi amigo está muriendo
Mi amigo se está muriendo
entro a casa y digo consternado
"mi amigo está muriendo"
mi mujer sale de la cocina
"llévame a comprar cemento,
el albañil necesita más cemento"
mi amigo se está muriendo
no puedo repetir otra cosa;
llevo a mi mujer a la bodega
donde venden cemento
regresamos a la casa
"necesito clavos" dice el albañil
llévalo a comprar clavos
de cinco y dos pulgadas
"mi amigo está muriendo" -repito
llevo al hombre a donde venden clavos
sé que mi amigo morirá muy pronto
mi mujer no tiene avío
quiere que vayamos a la compra
entramos en el super
empujo el carrito de la compra
y pienso en mi amigo
y mi mujer me pide que compare precios
y pienso en el maratón de Poesía
que ocurre ahora mismo en la plaza
y en la reunión de poetas
de Poesía Pura en Panamá
llegamos a la caja de registro
la empleada observa en mis ojos
yo veo en sus ojos
y encuentro una nube
una bella nube color azul del cielo
y veo a mi amigo
llegando a esa nube
¡¡mi amigo llega a esa nube!!!
entro a casa y digo consternado
"mi amigo está muriendo"
mi mujer sale de la cocina
"llévame a comprar cemento,
el albañil necesita más cemento"
mi amigo se está muriendo
no puedo repetir otra cosa;
llevo a mi mujer a la bodega
donde venden cemento
regresamos a la casa
"necesito clavos" dice el albañil
llévalo a comprar clavos
de cinco y dos pulgadas
"mi amigo está muriendo" -repito
llevo al hombre a donde venden clavos
sé que mi amigo morirá muy pronto
mi mujer no tiene avío
quiere que vayamos a la compra
entramos en el super
empujo el carrito de la compra
y pienso en mi amigo
y mi mujer me pide que compare precios
y pienso en el maratón de Poesía
que ocurre ahora mismo en la plaza
y en la reunión de poetas
de Poesía Pura en Panamá
llegamos a la caja de registro
la empleada observa en mis ojos
yo veo en sus ojos
y encuentro una nube
una bella nube color azul del cielo
y veo a mi amigo
llegando a esa nube
¡¡mi amigo llega a esa nube!!!
domingo, septiembre 21, 2008
viernes, septiembre 19, 2008
La Isla en peso
La Isla en Peso
(fragmento)
-Virgilio Piñera (Cuba, 1912-1979)
La maldita circunstancia del agua por todas partes
me obliga a sentarme en la mesa del café.
Si no pensara que el agua me rodea como un cáncer
hubiera podido dormir a pierna suelta.
Mientras los muchachos se despojaban de sus ropas para nadar
doce personas morían en un cuarto por compresión.
Cuando a la madrugada la pordiosera resbala en el agua
en el preciso momento en que se lava uno de sus pezones,
me acostumbro al hedor del puerto,
me acostumbro a la misma mujer que invariablemente masturba,
noche a noche, al soldado de guardia en medio del sueño de los peces.
Una taza de café no puede alejar mi idea fija,
en otro tiempo yo vivía adánicamente.
¿Qué trajo la metamorfosis?
La eterna miseria que es el acto de recordar.
Si tú pudieras formar de nuevo aquellas combinaciones,
devolviéndome el país sin el agua,
me la bebería toda para escupir al cielo.
Pero he visto la música detenida en las caderas,
he visto a las negras bailando con vasos de ron en sus cabezas.
Hay que saltar del lecho con la firme convicción
de que tus dientes han crecido,
de que tu corazón te saldrá por la boca.
Aún flota en los arrecifes el uniforme del marinero ahogado.
Hay que saltar del lecho y buscar la vena mayor del mar para desangrarlo.
Me he puesto a pescar esponjas frenéticamente,
esos seres milagrosos que pueden desalojar hasta la última gota de agua
y vivir secamente.
Esta noche he llorado al conocer a una anciana
que ha vivido ciento ocho años rodeada de agua por todas partes.
Hay que morder, hay que gritar, hay que arañar.
He dado las últimas instrucciones.
El perfume de la piña puede detener a un pájaro.
Los once mulatos se disputaban el fruto,
los once mulatos fálicos murieron en la orilla de la playa.
He dado las últimas instrucciones.
Todos nos hemos desnudado.
Leer el poema completo en:
http://negracubana.nireblog.com/post/2008/09/13/la-isla-en-peso-virgilio-pinera
(fragmento)
-Virgilio Piñera (Cuba, 1912-1979)
La maldita circunstancia del agua por todas partes
me obliga a sentarme en la mesa del café.
Si no pensara que el agua me rodea como un cáncer
hubiera podido dormir a pierna suelta.
Mientras los muchachos se despojaban de sus ropas para nadar
doce personas morían en un cuarto por compresión.
Cuando a la madrugada la pordiosera resbala en el agua
en el preciso momento en que se lava uno de sus pezones,
me acostumbro al hedor del puerto,
me acostumbro a la misma mujer que invariablemente masturba,
noche a noche, al soldado de guardia en medio del sueño de los peces.
Una taza de café no puede alejar mi idea fija,
en otro tiempo yo vivía adánicamente.
¿Qué trajo la metamorfosis?
La eterna miseria que es el acto de recordar.
Si tú pudieras formar de nuevo aquellas combinaciones,
devolviéndome el país sin el agua,
me la bebería toda para escupir al cielo.
Pero he visto la música detenida en las caderas,
he visto a las negras bailando con vasos de ron en sus cabezas.
Hay que saltar del lecho con la firme convicción
de que tus dientes han crecido,
de que tu corazón te saldrá por la boca.
Aún flota en los arrecifes el uniforme del marinero ahogado.
Hay que saltar del lecho y buscar la vena mayor del mar para desangrarlo.
Me he puesto a pescar esponjas frenéticamente,
esos seres milagrosos que pueden desalojar hasta la última gota de agua
y vivir secamente.
Esta noche he llorado al conocer a una anciana
que ha vivido ciento ocho años rodeada de agua por todas partes.
Hay que morder, hay que gritar, hay que arañar.
He dado las últimas instrucciones.
El perfume de la piña puede detener a un pájaro.
Los once mulatos se disputaban el fruto,
los once mulatos fálicos murieron en la orilla de la playa.
He dado las últimas instrucciones.
Todos nos hemos desnudado.
Leer el poema completo en:
http://negracubana.nireblog.com/post/2008/09/13/la-isla-en-peso-virgilio-pinera
miércoles, septiembre 17, 2008
Es una mierda
Un poeta es una marca
cultiva una hoja de vida
un currículum creciente
publica en varios idiomas
representativos del mundo
asegura su permanencia
es invitado a lecturas de Poesía
en muchos países
da entrevistas por televisión
publica libros y libros
gana concursos y concursos
recibe halagos y halagos
se viste muy bien
para cada ocasión
habla con frecuencia a los
periódicos
mantiene siempre alguna presencia
pública
estudia relaciones humanas
mantiene contactos
en sus páginas de Internet
coloca algunos textos
por lo que nos damos cuenta
de que como poeta es una mierda.
cultiva una hoja de vida
un currículum creciente
publica en varios idiomas
representativos del mundo
asegura su permanencia
es invitado a lecturas de Poesía
en muchos países
da entrevistas por televisión
publica libros y libros
gana concursos y concursos
recibe halagos y halagos
se viste muy bien
para cada ocasión
habla con frecuencia a los
periódicos
mantiene siempre alguna presencia
pública
estudia relaciones humanas
mantiene contactos
en sus páginas de Internet
coloca algunos textos
por lo que nos damos cuenta
de que como poeta es una mierda.
Quería ir a Panamá
Quería ir a Panamá
y no se pudo
Tengo deseos de ir a Panamá
en autobús
recorrer todo ese trayecto
nomás porque sí
sería un forastero
como no estaría mucho tiempo
en cada lugar
no tendría necesidad de hablar
mucho
solamente lo necesario
lo mínimo
tendría un mapa de carreteras
y pasaría penurias
en un viaje en autobús
supongo que habrá caminos muy
feos y descuidados
tal vez algún asalto
hoteles muy sucios
comida infumable
miradas incomprensibles
abusos de taxistas
policías abusivos
en fin, todo eso que abunda
en esta Latinoamérica
hoy día.
y no se pudo
Tengo deseos de ir a Panamá
en autobús
recorrer todo ese trayecto
nomás porque sí
sería un forastero
como no estaría mucho tiempo
en cada lugar
no tendría necesidad de hablar
mucho
solamente lo necesario
lo mínimo
tendría un mapa de carreteras
y pasaría penurias
en un viaje en autobús
supongo que habrá caminos muy
feos y descuidados
tal vez algún asalto
hoteles muy sucios
comida infumable
miradas incomprensibles
abusos de taxistas
policías abusivos
en fin, todo eso que abunda
en esta Latinoamérica
hoy día.
viernes, septiembre 12, 2008
Kafka
No cabe duda que septiembre no es mi fuerte
he sido detenido por cuatro policías armados
y acusado de robar mi propio automóvil;
hablé con mi esposa y nos detuvieron a los tres:
el auto, mi esposa y yo
todo un largo día
al final hemos salido
mi auto se quedó en prisión
"olvídese del auto" -me dijeron
"esto es un asunto kafkiano".
Se realizará un juicio, un peritaje,
una investigación, un no se qué,
"usted robó ése auto con violencia"
"es lo que está escrito en el reporte"
yo no lo entiendo
mi volkswagen rojo perlado
se quedó en el corralón
me guardé las llaves,
la barra del volante
la carátula del estéreo
un cuchillo viejo
es todo lo que tengo.
Una docena de años con mi viejo auto
han terminado abruptamente;
ellos volverán por mí
si el acusador confirma el robo;
me he buscado un abogado
"nada que hacer", me ha dicho
"esto es un asunto kafkiano.
he sido detenido por cuatro policías armados
y acusado de robar mi propio automóvil;
hablé con mi esposa y nos detuvieron a los tres:
el auto, mi esposa y yo
todo un largo día
al final hemos salido
mi auto se quedó en prisión
"olvídese del auto" -me dijeron
"esto es un asunto kafkiano".
Se realizará un juicio, un peritaje,
una investigación, un no se qué,
"usted robó ése auto con violencia"
"es lo que está escrito en el reporte"
yo no lo entiendo
mi volkswagen rojo perlado
se quedó en el corralón
me guardé las llaves,
la barra del volante
la carátula del estéreo
un cuchillo viejo
es todo lo que tengo.
Una docena de años con mi viejo auto
han terminado abruptamente;
ellos volverán por mí
si el acusador confirma el robo;
me he buscado un abogado
"nada que hacer", me ha dicho
"esto es un asunto kafkiano.
Pablo se murió
Pablo se murió en las vacaciones de verano
para que no nos enteráramos sus amigos que
le queríamos vivo todavía
y Mario tuvo un derrame y ya no tuvo tiempo
en decir adiós ni para escribir un poema
despidiéndose de la vida
hemos ido al panteón a dejar flores que
nos queman las manos
no podíamos creer que nuestros antiguos
amigos estuvieran allí bajo la tierra
cenábamos los cuatro religiosamente cada
semana en el café de doña Petra
para discutir asuntos de la Universidad,
la belleza de las mujeres, la infidelidad
y las risas salían de nuestros rostros
en vacaciones solíamos descansar con nuestras
familias
y al volver al trabajo nos reuníamos
religiosamente como si asistiéramos a la
Iglesia
hoy Pablo y Mario yacen enterrados
no retornaron de vacaciones
solo quedamos dos
y ya no queremos regresar al café
todo ha terminado.
para que no nos enteráramos sus amigos que
le queríamos vivo todavía
y Mario tuvo un derrame y ya no tuvo tiempo
en decir adiós ni para escribir un poema
despidiéndose de la vida
hemos ido al panteón a dejar flores que
nos queman las manos
no podíamos creer que nuestros antiguos
amigos estuvieran allí bajo la tierra
cenábamos los cuatro religiosamente cada
semana en el café de doña Petra
para discutir asuntos de la Universidad,
la belleza de las mujeres, la infidelidad
y las risas salían de nuestros rostros
en vacaciones solíamos descansar con nuestras
familias
y al volver al trabajo nos reuníamos
religiosamente como si asistiéramos a la
Iglesia
hoy Pablo y Mario yacen enterrados
no retornaron de vacaciones
solo quedamos dos
y ya no queremos regresar al café
todo ha terminado.
lunes, septiembre 01, 2008
Encuentro en Bogotá, Colombia
Estoy sentado en una mesa en Bogotá
con tres profesores incómodos
esperando el desayuno
"chocolate con tamal y pan dulce"
-dice el profesor vestido en blanco
la mujer usa jeans y una blusa floreada
el más joven usa lentes;
¡diablos todos usan lentes!
los tres están mirándome
"así que usted es el poeta,
no me lo parece, es increíble"
-dice el más joven
los ojos de los tres parecen cámaras
de video
"¿puedes leernos algún poema?"
-dice la mujer;
nunca leo mis poemas, excepto cuando
algún tonto paga para que los lea,
lo cual no sucede muy a menudo;
-digo apresurado
el chocolate está muy bueno
el tamal también
el pan por supuesto,
luego de este sacrificio
se antoja un café de Colombia
con un buen aguardiente.
con tres profesores incómodos
esperando el desayuno
"chocolate con tamal y pan dulce"
-dice el profesor vestido en blanco
la mujer usa jeans y una blusa floreada
el más joven usa lentes;
¡diablos todos usan lentes!
los tres están mirándome
"así que usted es el poeta,
no me lo parece, es increíble"
-dice el más joven
los ojos de los tres parecen cámaras
de video
"¿puedes leernos algún poema?"
-dice la mujer;
nunca leo mis poemas, excepto cuando
algún tonto paga para que los lea,
lo cual no sucede muy a menudo;
-digo apresurado
el chocolate está muy bueno
el tamal también
el pan por supuesto,
luego de este sacrificio
se antoja un café de Colombia
con un buen aguardiente.
domingo, agosto 31, 2008
En contra del suplemento cultural de La Jornada
Mientras observo la ciudad de Bogotá
pienso en el suplemento cultural de La Jornada
un folletín mal intencionado, despreciable
que afortunadamente los poetas jóvenes
han rebasado e ignorado.
El sello de los nuevos tiempos
genera redes sociales de poetas
que son ignoradas como antaño
por los grupos de escritores
que han mamado siempre
en las tetas del poder.
En el pasquín cultural de La Jornada
piensan que aún pueden engañarnos
mas no es así,
los lectores y poetas no son tontos
ahora escriben los nuevos Poemas
en un movimiento silencioso,
la Poesía de nuestro siglo.
sábado, agosto 30, 2008
martes, agosto 26, 2008
Max Rojas
Max Rojas llega
a la plaza de Aztahuácan
fumando sus Delicados
con dos libros suyos
y le ofrecen pulque
Max tose tose tose
Su libro es un fractal
él mismo es un fractal
aparece desaparece
su nombre es la biblioteca
resplandece como cigarrillo
lo conoce toda la gente
Mónica Gameros, pero
Max Rojas lee Poesía
solo utiliza algunas comas
en un libro interminable.
a la plaza de Aztahuácan
fumando sus Delicados
con dos libros suyos
y le ofrecen pulque
Max tose tose tose
Su libro es un fractal
él mismo es un fractal
aparece desaparece
su nombre es la biblioteca
resplandece como cigarrillo
lo conoce toda la gente
Mónica Gameros, pero
Max Rojas lee Poesía
solo utiliza algunas comas
en un libro interminable.
viernes, agosto 22, 2008
lunes, agosto 11, 2008
domingo, agosto 10, 2008
¿Para qué sirve un verso?
Sirve para limpiar los zapatos
empuñar el fusil / matar una rata
morder una víbora cascabel
partir el estómago de la iguana.
Sirve para limpiar las ideas
un verso se usa para circular
el virus del SIDA / también
para limpiar la tierra del infierno.
Sirve para escupir
en la boca del amante
en los poetas protegidos
por las oficinas de gobierno.
Sirve para leer poemas
vomitar la cerveza
ir a Colombia
arrojar los dientes.
Maldecir gobiernos
desaparecer sistemas económicos
decir no a la injusta distribución
de la riqueza.
Para eso y mucho más
sirven los versos.
empuñar el fusil / matar una rata
morder una víbora cascabel
partir el estómago de la iguana.
Sirve para limpiar las ideas
un verso se usa para circular
el virus del SIDA / también
para limpiar la tierra del infierno.
Sirve para escupir
en la boca del amante
en los poetas protegidos
por las oficinas de gobierno.
Sirve para leer poemas
vomitar la cerveza
ir a Colombia
arrojar los dientes.
Maldecir gobiernos
desaparecer sistemas económicos
decir no a la injusta distribución
de la riqueza.
Para eso y mucho más
sirven los versos.
¿Debe enseñarse la poesia de Darwish en las Escuelas?
"Mahmoud Darwish is a national poet who incited against Judaism and Zionism. I am afraid [teaching his poetry] would arouse sentiments against Zionism, Judaism and the country," said Orlev, also the former chair of the Knesset Education Committee. "We must not be bleeding hearts. There are red lines that must never be crossed and he crossed the line."
Mahmoud Darwish es un poeta nacional (palestino) que incitó en contra del Judaismo
y el Sionismo. Me temo que generaría sentimientos en contra del Sionismo, Judaismo y
nuestro país (Israel). -dijo Zevulun Orlev, ex-primer ministro de educación en Israel.
Ver la nota completa
Mahmoud Darwish es un poeta nacional (palestino) que incitó en contra del Judaismo
y el Sionismo. Me temo que generaría sentimientos en contra del Sionismo, Judaismo y
nuestro país (Israel). -dijo Zevulun Orlev, ex-primer ministro de educación en Israel.
Ver la nota completa
El Infrarrealismo en Pagina 12 -RADAR- Argentina
La pandilla salvaje
A principios de los años ’70, en México DF, un grupo de jóvenes poetas expulsados de la universidad, herederos del aliento vital de los beatniks, de la libertad subversiva de las vanguardias europeas, de la renovación latinoamericana y de la derrota revolucionaria, irrumpió en la escena de las letras con un lema que iba por todo: “Volarle la tapa de los sesos a la cultura oficial”. Años después, Roberto Bolaño, uno de los fundadores de aquel Movimiento Infrarrealista, lo mitificaría con justicia, crudeza y lirismo en su novela Los detectives salvajes. Ahora, la edición de Jeta de santo (Fondo de Cultura Económica), una antología de poemas de Mario Santiago Papasquiaro, en quien está inspirado el personaje del gran Ulises Lima, es la excusa para contactarse con los otros miembros del grupo y reconstruir la historia de aquel aullido que proponía unir a Rimbaud con Marx para cambiar el mundo y la vida al mismo tiempo.
Lea el reportaje completo en Pagina 12 – RADAR
(10 agosto 2008)
A principios de los años ’70, en México DF, un grupo de jóvenes poetas expulsados de la universidad, herederos del aliento vital de los beatniks, de la libertad subversiva de las vanguardias europeas, de la renovación latinoamericana y de la derrota revolucionaria, irrumpió en la escena de las letras con un lema que iba por todo: “Volarle la tapa de los sesos a la cultura oficial”. Años después, Roberto Bolaño, uno de los fundadores de aquel Movimiento Infrarrealista, lo mitificaría con justicia, crudeza y lirismo en su novela Los detectives salvajes. Ahora, la edición de Jeta de santo (Fondo de Cultura Económica), una antología de poemas de Mario Santiago Papasquiaro, en quien está inspirado el personaje del gran Ulises Lima, es la excusa para contactarse con los otros miembros del grupo y reconstruir la historia de aquel aullido que proponía unir a Rimbaud con Marx para cambiar el mundo y la vida al mismo tiempo.
Lea el reportaje completo en Pagina 12 – RADAR
(10 agosto 2008)
sábado, agosto 09, 2008
Un poema de Mahmud Darwish (Palestina)
"Él está tranquilo"
-Mahmud Darwish (Palestina, 1941-2008)
(BABELIA - 06-05-2006)
Él está tranquilo, yo también
sorbe un té con limón
bebo un café,
es lo único que nos distingue.
Él lleva, como yo, una camisa amplia a rayas
yo hojeo, como él, los periódicos de la tarde.
Él no me ve cuando miro de reojo,
yo no le veo cuando mira de reojo,
él está tranquilo, yo también.
Pregunta algo al camarero,
pregunto algo al camarero...
Una gata negra pasa entre nosotros,
acaricio su noche
acaricia su noche...
Yo no le digo: está despejado,
el cielo está muy azul.
Él no me dice: está despejado.
Él es el observado y el observador
yo soy el observado y el observador.
Muevo la pierna izquierda
mueve la pierna derecha.
Tarareo una canción,
tararea una canción parecida.
Pienso: ¿es el espejo en el que me veo?
Luego le miro a los ojos,
pero no le veo...
Abandono el café aprisa.
Pienso: quizá sea un asesino, o quizá
uno que habrá pensado que yo soy un asesino.
Él tiene miedo, ¡y yo también!
-Mahmud Darwish (Palestina, 1941-2008)
(BABELIA - 06-05-2006)
Él está tranquilo, yo también
sorbe un té con limón
bebo un café,
es lo único que nos distingue.
Él lleva, como yo, una camisa amplia a rayas
yo hojeo, como él, los periódicos de la tarde.
Él no me ve cuando miro de reojo,
yo no le veo cuando mira de reojo,
él está tranquilo, yo también.
Pregunta algo al camarero,
pregunto algo al camarero...
Una gata negra pasa entre nosotros,
acaricio su noche
acaricia su noche...
Yo no le digo: está despejado,
el cielo está muy azul.
Él no me dice: está despejado.
Él es el observado y el observador
yo soy el observado y el observador.
Muevo la pierna izquierda
mueve la pierna derecha.
Tarareo una canción,
tararea una canción parecida.
Pienso: ¿es el espejo en el que me veo?
Luego le miro a los ojos,
pero no le veo...
Abandono el café aprisa.
Pienso: quizá sea un asesino, o quizá
uno que habrá pensado que yo soy un asesino.
Él tiene miedo, ¡y yo también!
viernes, agosto 08, 2008
Los Juegos Olímpicos
El martes saldré para Colombia
El escritor contemporáneo escribe
como redactando avisos económicos
Los viejos no entienden que estamos
hartos de la influencia de Rubén Dario
Bueno, ellos han negado tres veces a
los movimientos duros
La historia de la Poesía es la historia
de la infamia: los poetas galardonados
promueven a otros poetas que serán
galardonados
y así sucesivamente
La historia de la Poesía es la historia
de los Poetas que maman del poder político
pero también es la historia de los
poetas rebeldes que no han dejado de
chingar a los mafiosos
así, surgen cada día nuevos poetas
jóvenes mafiosos
académicos, publirrelacionistas
hacedores de currículums
ganadores de becas
escriben para agradar /
agradan para escribir;
ni Roberto Bolaño se salva /
ni los deudos de Mafio Santiago /
ni los sobrevivientes de los movimientos
anarquistas poéticos
no se salva nadie
ni yo / ni tú
más nos valdría /
morir inéditos.
El escritor contemporáneo escribe
como redactando avisos económicos
Los viejos no entienden que estamos
hartos de la influencia de Rubén Dario
Bueno, ellos han negado tres veces a
los movimientos duros
La historia de la Poesía es la historia
de la infamia: los poetas galardonados
promueven a otros poetas que serán
galardonados
y así sucesivamente
La historia de la Poesía es la historia
de los Poetas que maman del poder político
pero también es la historia de los
poetas rebeldes que no han dejado de
chingar a los mafiosos
así, surgen cada día nuevos poetas
jóvenes mafiosos
académicos, publirrelacionistas
hacedores de currículums
ganadores de becas
escriben para agradar /
agradan para escribir;
ni Roberto Bolaño se salva /
ni los deudos de Mafio Santiago /
ni los sobrevivientes de los movimientos
anarquistas poéticos
no se salva nadie
ni yo / ni tú
más nos valdría /
morir inéditos.
martes, agosto 05, 2008
Me casé con una maceta
Me casé con una maceta de barro.
La maceta es melindrosa y muy delicada.
Por las mañanas muy temprano riego sus plantas.
Y acaricio los bordes.
Y le hablo al oído.
Y le digo que me gustaría que ella criara un
hinojo.
Y le cuento las noticias de lo que sucede
en el mundo.
Le hablo de la maldad que hay en el planeta
y los hombres.
Le cuento mis incertidumbres:
cuando voy al supermercado encuentro mujeres
mayores, muy arregladas,
guiando torpes un automóvil muy nuevo.
¿porqué ellas tienen un mejor auto que el mío?
si yo soy más inteligente y trabajo mejor
soy noble y ayudo a la gente
enseño a los chicos.
Estas señoras entran al salón de belleza
pasan al café, charlas de mediodía
con otras mujeres iguales a ellas.
¿porqué ellas tienen una mejor vida que yo?
Me casé con una maceta de barro.
La maceta es melindrosa y muy delicada.
Por las mañanas muy temprano riego sus plantas.
Y acaricio los bordes.
Y le hablo al oído.
Y le digo que me gustaría que ella criara un
hinojo.
Y le cuento las noticias de lo que sucede
en el mundo.
Le hablo de la maldad que hay en el planeta
y los hombres.
Le cuento mis incertidumbres:
cuando voy al supermercado encuentro mujeres
mayores, muy arregladas,
guiando torpes un automóvil muy nuevo.
¿porqué ellas tienen un mejor auto que el mío?
si yo soy más inteligente y trabajo mejor
soy noble y ayudo a la gente
enseño a los chicos.
Estas señoras entran al salón de belleza
pasan al café, charlas de mediodía
con otras mujeres iguales a ellas.
¿porqué ellas tienen una mejor vida que yo?
Me casé con una maceta de barro.
lunes, agosto 04, 2008
sábado, agosto 02, 2008
Un poema de Alejandro Aura
Casa demolida
Del viejo señorío sólo quedan estos viejos escombros que veo
y que celebro.
Aquí habrá estado la sala donde se recibía
(alguien aparecía con el servicio del té),
se hablaba en esta sala, de seguro, de los caminos del tiempo;
alguna mano rozó alguna mejilla,
alguna mirada rozó el lindero del silencio
y se concertaron almas con encanto.
Se habrán tratado también asuntos de negocios,
herencias, ires y venires de otras propiedades,
cuestiones entre caballeros,
damas en juego…
Me acuerdo de las plantas que escurrían por las ventanas
y de las que subían y bajaban por la fachada,
las trepadoras y las buganvilias.
Yo por aquí pasaba:
las rodillas raspadas, el cabello corto,
el miedo a los fantasmas,
el amor al diablo y el temor a Dios.
No se veía la gente de esta casa.
En esa parte llena de escombros
pudo haber estado el comedor
con una mesa de roble al centro,
y a la pared, una vitrina grande con las cristalerías;
quizás la familia tenía escudo de armas
que presidiera las horas de los sagrados alimentos.
En aquella otra parte, una escalera
(la ascención, la ascención, mis soledades)
que habrá llevado a donde esos pedazos de muro tapizado
lucían en su sitio, cobijando;
alguna vez abrieron la ventana
y vi ese tapiz en la pared de la recámara
y un gran espejo ovado;
allí se cumplirían amores,
conciertos de soledades espejeadas,
rompimientos y ayuntamientos de almas.
En esta y otras recámaras de la casa
habrán nacido, crecido, amado y muerto
dos o tres generaciones.
Yo recogía las buganvilias para el té.
Era muy antigua mi infancia.
La casa está demolida;
en unos días más
se llevarán todo el cascajo,
las armazones de las ventanas,
el bidet roto,
las tuberías semipodridas
que se arrojan como periscopios a la luz.
Del viejo señorío sólo quedan estos viejos escombros que veo
y que celebro.
Aquí habrá estado la sala donde se recibía
(alguien aparecía con el servicio del té),
se hablaba en esta sala, de seguro, de los caminos del tiempo;
alguna mano rozó alguna mejilla,
alguna mirada rozó el lindero del silencio
y se concertaron almas con encanto.
Se habrán tratado también asuntos de negocios,
herencias, ires y venires de otras propiedades,
cuestiones entre caballeros,
damas en juego…
Me acuerdo de las plantas que escurrían por las ventanas
y de las que subían y bajaban por la fachada,
las trepadoras y las buganvilias.
Yo por aquí pasaba:
las rodillas raspadas, el cabello corto,
el miedo a los fantasmas,
el amor al diablo y el temor a Dios.
No se veía la gente de esta casa.
En esa parte llena de escombros
pudo haber estado el comedor
con una mesa de roble al centro,
y a la pared, una vitrina grande con las cristalerías;
quizás la familia tenía escudo de armas
que presidiera las horas de los sagrados alimentos.
En aquella otra parte, una escalera
(la ascención, la ascención, mis soledades)
que habrá llevado a donde esos pedazos de muro tapizado
lucían en su sitio, cobijando;
alguna vez abrieron la ventana
y vi ese tapiz en la pared de la recámara
y un gran espejo ovado;
allí se cumplirían amores,
conciertos de soledades espejeadas,
rompimientos y ayuntamientos de almas.
En esta y otras recámaras de la casa
habrán nacido, crecido, amado y muerto
dos o tres generaciones.
Yo recogía las buganvilias para el té.
Era muy antigua mi infancia.
La casa está demolida;
en unos días más
se llevarán todo el cascajo,
las armazones de las ventanas,
el bidet roto,
las tuberías semipodridas
que se arrojan como periscopios a la luz.
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