Estaba soñando que moría de cáncer...

Estaba soñando que moría de cáncer en el hombro
y se sucedían muchas cosas en detalle
soportar el dolor y los reclamos familiares
cómo avisar a los amigos
-no deseo que sufran-
intentando morir en medio de silencios.
Pero mi sueño se alargaba interminablemente
y entré a la pesadilla para desencadenarlo todo
agarré las llaves del automóvil rojo
media hora después veía el puente de mis sueños
el dolor se extendía por todo el torso
y escondí el automóvil, caminé por la montaña
con los brotes crecientes de cáncer en la piel
estaba completamente harto
mas de cuarenta horas en la cama
escribiendo poemas horriblemente cursis
y no estaba dispuesto a despertar
hasta no quedar completamente muerto.

Estaba soñando que moría de cáncer...

demonios

Yo sé que soy
uno más de las estadísticas
de los que se deprimen
de los que buscan libros
de los que se sienten solos
de los que asumen
esta condición
sin aspavientos
sin llamados de auxilio
y se esconden
y meten la cabeza
en el subsuelo
de los que cierran
el muro de facebook
para no escuchar
esa alegría que desborda
me refugio en mis lecturas
en la pasión de mi trabajo docente
en repensar la vida
para dar a otros
lo que nunca tuve.

demonios

Está cabrón

Estaba un día charlando con Roberto Bolaño
cuando de pronto dijo:
"la realidad en la que vivimos es un simulacro"
"¿tanto así?" -pregunté intrigado
"sí" -respondió
"tú y yo somos cristianos secretos y debemos
ocultarnos de los romanos"
dijo ésto muy despacio en mis oídos.
Después continuó:
"Vivimos en el periodo inmediato a la muerte y
la resurrección de Cristo.
El mundo es Judea y dominan los romanos."
Y dándome una palmada en el hombro invisible
remató su confesión con espectacular maestría:
"Mira Artaud, el mundo es ilusión.
El tiempo no es real.
Nuestros cerebros contienen una falla
que nos hace ignorar la realidad.
Pero el espíritu santo vendrá
y nos aplicará un rayo láser rosa
que nos abrirá los ojos.
Entonces escaparemos angustiados
para buscar las catacumbas."
Está cabrón.

Está cabrón

Algunas veces

Algunas veces las palabras
dicen justo lo contrario
de lo que aparentemente expresan.

Otras veces las letras no obedecen
y se gobiernan a sí mismas.
O encuentras un grito desesperado
como el último llamado del suicida
que nadie pudo o no quiso entender.

Las palabras traicionan a mansalva
es difícil expresar lo que pide el corazón.

Por ejemplo, en el transcurso de una charla
uno de los amantes introduce
el nombre de alguien distraídamente
y no entenderlo es un error.

A veces el sol disimula su partida entre los árboles
tu corazón oscurece inadvertidamente
hasta que de pronto adviertes
tu amor, tu vida en penumbras.

Algunas veces

Particle filters

Estaba ocupado mirando la computadora
cuando un anuncio extraño apareció:
"Curso gratis: Particle Filters Online."
¡Wow! Me enamoré inmediatamente
¡Particle Filters! ¡Particle Filters!
Me registré en el Curso, eramos
cien mil enamorados de Particle Filters
de pronto mi mujer entró montada
en su barredora automática
una máquina tipo motoneta
que genera un ruido infernal
"Vé a regar las plantas"
-dijo y encendió el motor.
Salí a orinar en las macetas
encima de un millón de hormigas
y agité las aspas de los brazos
en completo delirio:
!Particle Filters! ¡Particle Filters!
¡Epa! ¡Eureka! ¡Estoy enamorado!

Particle filters

Cómo maté a Charles Bukowski

Le coloqué una manzana en la punta de la nariz
apunté a la botella, disparé en los libros
rompí los textos en el patio
quemé las palabras de los cuentos
después incendié los poemas de sus seguidores
los imitadores de los grandes poetas
son nada más que ésto: imitadores
los encuentras en las cantinas,
impartiendo talleres literarios
o encerrados en sus casas
leyendo escondidos a Bukowski
reescribiendo sus poemas
inventándose un personaje bastardo
que pueda ser creíble
embriagándose para gritar en silencio:
"Soy Bukowski"
por éso disparé a la nariz
por éso disparé todo el cargador
por éso maté a Charles Bukowski.

Cómo maté a Charles Bukowski

No hay cura para la poesía

Terminaré en un manicomio
con electrochoques
hablando con Edgar Artaud
la poesía no tiene remedio
despertaré como tortuga
arrastrándome en el piso
cruzaré las piernas como Anne Sexton
las piernas se convierten en serpientes
en trenzas para la soledad
no hay cura para el delirio
no hay cura para la poesía
no hay cura para la locura
enredado en las llantas
de un pesado autobús
sentado cómodo
en el ala de un avión
no hay cura para el deseo
no hay cura para las desviaciones
no hay cura cuando te arrojas
al vacío
la poesía no es un paracaídas
la poesía no es una enfermedad
la poesía no tiene límites
entiéndanlo cabrones
quiero salir y bailar
aullando en las noches
en absoluto delirio.

No hay cura para la poesía

lágrimas del mal

Quisiera compartir con usted mi neurosis
mis enfermedades, es una declaración
de amor y guerra.

A usted no le preocupan la luna, o Dios,
ni le incomoda el dolor del universo
o la más puta mierda.

Usted se aburre cuando le digo que borracho
me arrojaré al vacío
prefieres contar los cuervos de Poe en la cama
sufrir tu propia neurosis
o rascarte la barriga.

Las paredes son del pueblo, dices
mientras te vomitas en la puerta de mi casa

usted es una persona normal, como otras
excepto que cuando te busco
preguntas quién soy o qué mierdas quiero

usted es simplemente la poeta que llamo
cuando despierto enloquecido

a las puertas de algún Bar, o en la cama
llorando, todas las lágrimas del mal.

lágrimas del mal

Un mensaje a los poetas jóvenes

Un mensaje a los poetas jóvenes:

Sé que todos ustedes están enamorados
y escriben poemas de amor y desamor
pero todos los jóvenes de todas las generaciones
han estado enamorados
y sus poemas de ahora
están llenos de lugares comunes
porque quieren ser fieles a los sentimientos
y expresarlos clara -directamente-
pero no aportan nada a la poesía;
si quieren evolucionar como poetas
sometan el amor a la poesía
y aliméntense de verdaderos poemas de amor
o decidan si lo que quieren es el amor
tendrán amor, y no serán poetas.

Un mensaje a los poetas jóvenes

Señor gobernador

Señor gobernador:
usted quiere mantenerse en el poder a toda costa
pero su forma de gobernar es culpable
porque la policía no debe matar a la gente del pueblo
que se manifiesta
entendemos su preocupación, debe dar gusto a todos
a los poderosos que le exigen concesiones
a los que le piden tolerancia
a los que pedimos atención
y usted tiene que complacer a todos
para mantenerse en el poder
y conseguir sus propias pretenciones
eso lo entendemos, es injusto sin embargo
asesinar estudiantes, es injusto asesinar
y todos ustedes gobernantes
adolecen del mismo problema
y el poder corrompe
y nosotros queremos una sociedad sin gobernantes únicos
porque las decisiones de un gobernante
afectan la vida de millones de personas
y usted tiene las manos atadas
y el cerebro atado
y no puede ni debe ir contra los poderosos
los poderosos en todos los niveles
los que deciden impunes
suprimir a los que pensamos
y usted los protege
y no puede ayudarnos
por eso señor gobernador
señores gobernadores del mundo
no queremos mas este mundo que mata
que ignora la pobreza de miles de millones
que mata nuestro pobre planeta
que mata la vida en el universo
perdóneme usted, señor gobernante
pero queremos organizarnos globalmente
para cambiar el mundo.

Señor gobernador

Baile en la azotea del mundo (Segunda versión)

Bailo con usted sobre el tejado del mundo
alegre de ser hombre y de que esto me permita
tomarle suavemente del talle;

solos en medio de luces distantes
extasiados con la droga,
danza el corazón en el tejado negro;

giramos velozmente entre los tinacos,
tuberías y los aullidos de los pajarracos
flotando sobre nuestras delirantes cabezas;

danzamos alucinados hasta que uno de los dos
sucumbe al inmenso vacío del abismo
desde la bóveda del universo;

las terribles aves negras danzando en
círculos concéntricos hasta perder el sentido;

las luces en éxtasis, las sombras de los muertos
encima del techo del mundo.

Baile en la azotea del mundo (Segunda versión)

Cifras aterradoras

Sé que este no es el título que uno espera
para un poema, ¿porqué no?
tampoco el contenido, quizás la forma
quizás, la transmisión del terror.
Somos ahora siete mil millones de habitantes
tal vez más;

en un año o dos
en una sola red social de Internet
estaremos abrumados mil millones de usuarios
uno de cada siete terrícolas
uno de cada dos usuarios frecuentes de Internet
estará en esa red

la desolación aumenta en el mundo
el número de suicidios también
el número de homicidios
-todo aumenta- explosivamente
y las posibilidades de que destruyamos nuestro
propio habitat

pero no pretendía hablar de ésto
sino del terror que nos provocan
estas cifras aterradoras

mil millones padecerán hambre toda su vida

¿es éste el mundo que queremos?

¿podremos vivir felices un solo minuto después
de todo ésto?

Cifras aterradoras

Un mundo de gatos

Estaba un día charlando con algún amigo, cuando
volteó a mirarme fijamente; solo dijo:
"después del 2012, los gatos dominarán el mundo".

Bebió su tarro de cerveza
parecía pensativo, pagó y se fue
en medio de la niebla.

En mi cabeza resonaban sus palabras
mi cerebro generaba interrogantes.

Gatos poetas.
¿Cómo serán los gatos poetas?
Una sociedad de gatos.
Poesía gatuna.
Mi mundo en blanco y negro.

No podía creerlo.

Humanos con cuerpo de gato.

Estaba realmente preocupado.

Me metí en la niebla.

Quería escapar.

Un mundo de gatos

Baile en la azotea del mundo

Bailo con usted sobre el tejado del mundo
alegre de ser hombre y de que esto me permita
tomarle suavemente del talle;

solos en medio de luces distantes
extasiados con la droga
danza el corazón en el tejado negro;

giramos velozmente entre los tinacos
tuberías y los aullidos de los pajarracos
flotando sobre nuestras delirantes cabezas;

danzamos alucinados hasta que uno de los dos
sucumbe al inmenso vacío del abismo
desde el tejado del universo;

las delirantes aves negras danzando en
círculos concéntricos hasta perder el sentido;

las luces en éxtasis, las sombras encima
del tejado del mundo.

Baile en la azotea del mundo

la calle de los libros

En la esquina se encuentran dos chicos distraídos
voy allí, recibo un beso en la mejilla.
"¿Cómo estás linda?" -me dice el que me besa;
bajo mi cabeza veo que soy mujer
escucho que alguna joven responde con mis labios.
"Es un día muy lindo, gracias"
sonrío, el otro chico me pasa un porro desgastado
hace frío, fumo sentada en la banqueta.

"Estoy encerrada en mi sueño azul" -pienso.
"No vas a poder evadirte de la pesadilla"
-me dice el chico que fuma un porro.
Veo distraída el paso de los transeúntes
"la vida de un samurai, no pertenece al propio samurai"
dice un chico a otro chico;
mi corazón se encuentra desolado
una profunda tristeza invade mi cerebro.

Pronto desapareceré de la calle de los libros
me encontraré en mi habitación
me haré el amor yo solo.

la calle de los libros

Volvamos a casa

A las mujeres gordas no les dijeron que se inventaron los semáforos
si manejo de buen humor, detengo el auto para dejar pasar a los maleantes
levanto las manos y digo "Buenos días señores maleantes, buenos días"
a las familias de los maleantes, a los guardaespaldas de los maleantes
a todo mundo a todo mundo.

Un señor policía me detuvo y amenazó con las manos
"¡Usted es un misógino, deja pasar a las chicas para mirar el culo!"

Entonces me deshago en disculpas, no soy un misógino
soy un conductor feliz, feliz de retornar al trabajo
aunque siempre extraño a mi mejor amiga.

En la radio de mi auto parece que hablan
la radio del auto vocifera alarmada:
"encuentran más de veinte cadáveres,
en una avenida muy transitada"
y mi felicidad de conductor hace plop!

Y se aproximan todos a escuchar la radio
le hacen preguntas
y la radio amablemente contesta
les dice que aún no está enterada
y que no nos preocupemos
y que ya investigará.

Esto sucede cuando sucede.
"He puesto café en la estufa"
-interviene mi automóvil
"si no regresamos a tiempo
se quemará el café,
luego la estufa
despues la cocina con los muebles de madera
después la casa entera,
las casas de los vecinos...

Mi autómovil no salió bueno de la fábrica
su motor de inferencias no se detiene
tengo que apagar el micrófono
y encender el buen humor.

¡Volvamos a casa!

Volvamos a casa

Los deseos y el tiempo

Apago la luz y queda todo oscuro.
Camino a tientas.
Enciendo una vela.
La habitación en penumbras.
El silencio circunda.
El tiempo apaga la vela.
La oscuridad nos cubre de frío.
Me muevo a tientas.
Mi aposento no tiene ventanas.
Solo una puerta de madera.
El tiempo no camina.
Enciendo la luz.
Me rodea la luz.
Los deseos salen de mi cabeza.
Se acomodan en el sofá.
Algunos recorren la estancia.
Parsimoniosamente.
Apago la luz.
Retorna la oscuridad.
No veo nada.
Me rodean las penumbras.
Los deseos no existen.

Los deseos y el tiempo

Imaginemos un mundo

Imaginemos un mundo sin países
sin iglesias
sin religiones
sin cultos
sin líderes
donde las ciudades no estén organizadas
en avenidas para vehículos automotores
sino en parques, jardines, paseos
espacios para todos, incluídos los
pequeños animalitos como hormigas
sin edificios para el trabajo
o para el estudio
sin instituciones educativas
sin gobierno impositivo
el mundo organizado de otra forma
busquemos un sustituto del dinero
un mundo para todos
y más que un mundo,
el universo entero
imaginemos que poseemos
mas de cinco sentidos
que no asesinamos animales
que cuidamos de ellos
que disfrutamos la naturaleza
que organizamos la vida
sin envidias
sin políticos que quieren ser el número 1
sin competencias
un mundo sin géneros explícitos
un mundo de buena voluntad
donde podamos compartir
de igual a igual
sin división de clases
en expertos e ignorantes
sino un contínuo
donde todos aprendemos
si es necesario sin familias
hagamos ese mundo
pongamos todo a discusión
¿porqué no puede ser ésto mejor?
¿porqué no puede ser mas justo?
¿porqué no podemos rebelarnos
a este orden que produce hambre
injusticia, ignorancia, avaricia,
embrutecimiento, crimenes de lesa humanidad?
¿porqué debemos aceptar este orden de
la vida, esta organización impuesta
y vivir y convivir injustamente?
Imaginemos ese mundo
en cada cabeza, en cada lugar
en cada momento donde todos
los siete mil millones de habitantes
podemos cambiar si nos unimos.

Imaginemos un mundo

unipolar

Cuando viajo en el auto a toda velocidad
deseo mover un poco el volante
impactarme en la carretera.
Detener el auto a mitad del puente
arrojarme al precipicio
caminar en las afueras de aquél pueblo
mirar el abismo, dar un paso de costado.
Encender la llave del gas, tomar somníferos
ingerir pastillas para romper el corazón
colgarme del segundo piso
al patio trasero donde vive el perro.
Algo, que no tenga que meditar y decidir
que solo cueste un instante, un segundo o dos
que ni siquiera deba ser conciente
ni dejar escritos de motivos,
ni adioses, ni poemas,
ni perdones, ni palabras
como la heroína de un viejo poema
un auto, un domingo cualquiera
se detuvo y se arrojó a la muerte.

unipolar

Mi corazón pertenece a la muerte

Al abrir los ojos enmedio de negras tinieblas
percibo en la humedad circundante el frío atroz
que me escalda en los huesos

pero sobre todo el silencio abismal enmudeciendo
el entorno, el éxtasis del corazón ó un concierto de Köln
que se cae a pedazos

no se mueven los brazos y algo, algo extraño como
hormigas desnudas invaden mi piel y el cerebro
un golpe de tambor que asciende en el pecho

mi corazón pertenece a la muerte, no entiendo
tanta maldad en la vida, tanto salvajismo en la naturaleza
así es la Poesía cuando la llevo al éxtasis

como una locura, enloquezco y descubro
mi propia sepultura y yo aún vivo y dentro.

Mi corazón pertenece a la muerte

El último tango (2)

Con el tiempo me doy cuenta
de que sí soy Marlon Brando
y de que estuve en la película.

Hoy recuerdo aquélla escena
en la que María, llorando a la
puerta de su casa,

me pedía que me largara.

Después se han sucedido
una hilera interminable de Marías.

Todas ellas, con una vida trágica
que te conmueven, o tal vez
la vida es la tragedia.

Quizá,
no debí salir de la pantalla.

Es el final de la película.

El último tango (2)

Cuatro alarmas

Cuatro alarmas permanecen en el corazón
de mis motores de búsqueda:
Inteligencia Artificial
Educación
Poesía, y
Suicidio.

El amor,
no se puede encontrar en Internet.
¿Está usted cuerdo o loco?
Las calles lucen vacías de transeúntes.
Una veintena de ciudadanos indignados
combaten el frío.
Atravieso entre ellos.
Levanto mi brazo izquierdo adolorido
agarro la luna y la guardo en el bolsillo.
Un astronauta emerge de mi brazo,
"come queso" -dice,
es bueno contra el cáncer.

Cuatro alarmas

desamor

Uno se ahoga todos los días
el lodo penetra en las fosas nasales
del cerebro brotan aves de rapiña
automóviles eléctricos con frío
el cerebro desfallece
es el desamor
o qué.

Facebook es la ciudad
me niego a encerrarme en la habitación
para vociferar poemas
prefiero leer en las calles
como un mendigo
leer para sí mismo
en silencio
porque en facebook
la noche es día
y viceversa.

desamor

Vivo de noche

Vivo de noche. Ella es diurna.
La mitad de la población mundial
vivimos de noche.
Contamos con luz artificial.
En las carreteras. En el campo.
En nuestras casas, construidas
para vivir de noche.
Pero ella es diurna.
Vive en el día.
Conoce el sol.
La amo. No tengo carnet para
transitar de día.
La veo a escondidas.
Cuando cambian los turnos.
Es mi desgracia. Su desventura.
Tramitar un cambio es difícil.
Todos quieren pasar al día.
Nací entre sombras.
Condenado a la oscuridad.
No lo entiendo.

Vivo de noche

Presentación de antología homenaje al poeta Edgar Artaud

Nunca imaginé que algún día escribiría este post. Pero no hacerlo me parece injusto. Yo tendría que hacer un homenaje a quienes publican un libro con poemas de homenaje. Pero bueno, este es el aviso del evento y el libro. Transcribo el prólogo de Isabela Simone. No tengo palabras para agradecerlo, pero inventaré algo. Gracias a Tegus y a todos los que participaron y organizaron este evento inmerecido. Y a todos mis amigos y lectores también. Muchas Gracias.

El evento será el sábado 10 de diciembre a las 20:30 horas.
Pulquería La Burra Blanca.
Regina 88, Centro Histórico
Entre 20 de noviembre y Pino Suárez. Cerca del metro Pino Suárez.
Entrada Libre. Están invitados.
Creo que Tegus venderá ejemplares y se acabarán todos esa noche.
http://www.laburrablancadel56.blogspot.com/

Prologo
Poeta sin sueño
.. de sueños por escrito

Con la premisa de la ruptura de la sintaxis y la promesa de libertad, de la poesía fuera de los libreros, salen a las calles infrapoetaS, donde un punto de partida era el estridentismo, que aun hacia ruido; se encontraba alguna analogía del Beatnik; en el paralelo de la coincidencia realviceralista, que siempre sucede.” Poe:tizar catástrofes” no es causa inmediata infra; Realista que cada momento la poesía, tiene que ser un arma, que desarme o arme al silencio de palabra, soles negros: infrasoles.

Noble búho, los escalofríos cargan ilusiones también, liado entre las redes de una matriz que con 1000 & más historias a la vez; “el poeta que saca ámpulas” en su lecturas, enmascarado de los 1000 & más rostros; de voz alta, bajita; Contratenor que escribe la palabra sangre, en todos los tonos del rojo, siempre en escenarios violáceos o invadidos de incertidumbres; Poeta de espejos, que contagia del infra-realismo, poeta reventado, adicto a la adrenalina de vivir, dependiente del movimiento de la azúcar y del second life, tan rabioso como la poesía y la vida lo exijan en su momento; Poeta de ordenador; & Los respaldos.. - En la memoria o en algún accidente impreso, yo no quería publicar - , me dijiste un día. Ihnfalto de la tinta.. - el papel servirá para atizar fuego -, me dices; Te vuelvo a apostar otros poemas, por un posible colapso en las redes, un día..

Noctambulo, las flores, en vida, amigo solidario, ángel verde en las infinitas carreteras de la coincidencia, (que también inventas con asombro de niño; o describes con fidelidad de gato), con ese humor negro y el mundo onírico que escribes para contar lo que de afuera, viene dentro y al revés; cada instante; Cuando el café y los precipicios organizan Encuentros de poesía: de Tepito, al mercado, del panteón, a _las calles: llegas con megáfono.

Cómplice de letras, aunque suceda en más, aquí UNAS ALAS (por escrito) de poetas neo-infras, giralunas, con lo salvaje que tiene que ser la palabra para existir: un grito: un susurro al oído; este viaje de alas y olas; son un mar de viento, que le silba en la ventana de la ocasión, como dirigible de delirios, por si necesitara alzar el vuelo. Mirar de reojo la cofradía que sembró y le cosecha en letras un Torito lunático; tras alguna gravedad social irresuelta; una subversión vital: radical invertida, que cometa la viceversa.

Rabiosas viscerales margaritas cósmicas para un poeta ámbar en la torre de su vida; donde el enroque es con otro sí mismo, en el arte de caminar a contra tiempo, voyeur de la vida; tras episodios cuya resonancia consolida lazos estrechos con el “arte de vitalidad sin límites” tal cual uno de los manifiestos infra, vigente a la fecha.

“..espero que pronto, tu piel se vuelva negra, se inyecte de tinta tu sangre y escurras siempre, manches el piso, las paredes, el cielo, vuelvas negras las nubes, fecundes de palabras” Abigail R.

Isabela Simone
Julio 2011

Presentación de antología homenaje al poeta Edgar Artaud

No genera emociones

Azino está programado para caminar en las calles.
Lo miro desde la ventana y le tengo lástima.
Su vida no tiene sentido.
Avanza esquivando transeúntes y máquinas.
Su cerebro está construido solo para el movimiento.
Esquiva obstáculos y regresa al mediodía.
Si llueve o tiembla, no se inmuta.
No piensa. No siente.
No se fija en nadie. Tampoco escucha.
No entiende. No se alimenta.
Sube las escaleras del departamento.
Se acomoda detenido en el rincón.
Lejos de la ventana. Leé poemas.
Pero su voz resuena monótona.
Es mejor que se calle.
Llega la noche.
No.
Ya no quiero vivir.

No genera emociones

Proyecto para ser una nube

Estaba un día charlando con mi robot Azino
"Quiero ser una nube, cuando muera quiero ser
una nube..." -dije compungido.

"Para ser una nube, debes morir en el mar,
luego, con el tiempo, serás nube"
-respondió el sabio robot.

Pero yo quiero ser una nube que no baje nunca
que beba curados de pulque, que cuide siempre
a mi adorada amiga, que disfrute del sol sin caer.

Quiero ser una nube fría, escritora de poemas
lectora de ebooks, aficionada al fútbol
adicta al cine panorámico, intensa.

Entonces no podrás ser nube.

Quiero ser canica, guante de catcher
coño de puta, mierda de poeta bruto.
Quiero desaparecer.

Proyecto para ser una nube

Manifestación arácnida

Estaba un día abriendo la puerta de casa muy cansado cuando,
una manifestación de arañas y escorpiones esperaba.
Bajé mis ojos para observar la multitud de arácnidos
cargando sus pancartas.

"Queremos hablar con usted, Artaud" -me dijo uno de los
líderes.
"Exigimos el derecho a la vida y la intervención de espacios"
-decía una pancarta;
"Exigimos la inmediata libertad de Pepe" -decía una poemanta
con un verso tomado de alguno de mis libros.

"¿Quién es Pepe?" -pregunté ingenuo.
"Tienes a Pepe encerrado en una botella de vidrio"
-contestó un escorpión enojado.

"Pepe subió a mi cama por la colcha, rompió las reglas de
convivencia" -respondí aturdido.

Subí a la habitación y liberé a Pepe que se reunió con sus
amigos.
"Eres una gran persona, Artaud" corearon los arácnidos.
"Sí, sí lo soy" -dije.

Abrí el frigorífico para extraer cerveza
vacié del líquido en algunos ceniceros
y los compartí sobre el piso y en la alfombra.
Nos embriagamos plenos de felicidad.

Manifestación arácnida

El puente peatonal

Está lloviendo recio
consultaré con mi neurólogo.

Soy un adicto a esa mujer
cuando estoy con ella soy feliz.

Ayer charló conmigo en el jardín
le compré un ramo de rosas.

Después aceleré la escena
compramos chocolates para el frío.

Ella hizo retroceso al mediodía
y desayunamos juntos.

Desde un puente peatonal
mirábamos atravesar los microbuses.

Hicimos retroceso y adelante
zoom y vista en panorama.

Han llegado los maleantes
ahora cuelgan dos cadáveres.

Cariño, me estoy muriendo loco
ahora está lloviendo recio.

No quiero morirme corazón.

El puente peatonal

Silvia Plath

Mi mujer me pidió que la llevara a ella y dos amigas
a una fiesta de cumpleaños.
Subí la computadora de escritorio y los cables y las
bocinas a la cajuela del auto.
La fiesta se encontraba en pleno apogeo con karaokes
y bailes de parejas y cerveza
atravesé la nube de confetti y de sombras
y me instalé en la pequeña sala con mi equipo
"es que tengo que aplicar un exámen remoto" -dije
"éste Don está loco" -dijo alguien
encendí mi computadora y conecté las bocinas
un edificio de departamentos emergió de mis brazos
todos estaban conectados en sus propios asuntos
excepto mi mujer y sus amigas que veían con azoro
la construcción que brotaba de mi cuerpo
el anfitrión me pidió que cantara en el karaoke
"no puedo estoy ocupado lo siento perdóneme"
descubrí a una chica sexy y guapa que se parece a
la luna
"usted me recuerda a Silvia Plath" -le dije
"quiero bailar con usted toda la noche" -repetí
"usted es un loco" -me dijo sonriente
"soy tu loco adorado" -respondí
mientras la abrazo con el edificio que brotó
de mi piel
"no vayas a romper las ventanas" -le dije.

Silvia Plath

Estos viejos años

Cuando uno se entera de la desaparición de sus héroes
asume entonces que también envejece;
hoy murió John McCarthy, quien acuñó el polémico término
"Inteligencia Artificial"
e inventó el lenguaje "LISP" que usé algún día en el campus.

Aún recuerdo los años como estudiante de posgrado
días y noches, encerrado en laboratorios
programando mi sistema experto, en lenguaje Lisp.

John McCarthy fue uno de aquéllos héroes
que tenía siempre en la mente
que leía en libros de historia reciente
que aparecía en mis libros de posgrado
que veía como un fantasma en las noches
cuando mis colegas se quedaban dormidos.

Después cuando volví a la Universidad
el primer día de clases
siempre mencionaba obligadamente a McCarthy;
lo mismo hice en el tecnológico
y en las charlas de café con profesores
que denostaban el término inventado por John.

Hoy es mi cumpleaños y hoy murió John McCarthy.

Viejo, pienso en tí, pienso en Bukowski, pienso
en mi cuarto lleno de libros, que se comieron
los años.

Estos viejos años que arrugan mi vejez y mi
próxima muerte.

Estos viejos años

Acoso en el aire.

"Es fácil enamorarse de mí,
pero es imposible que yo ame a nadie"
-dijo distraída, mirando por la ventana
del avión, sin voltear.
"Mi padre usaba una lámpara especial,
para sus dolores reumáticos" -respondí.
Yo la amo a ella.
"Soy programador de videojuegos"
-dije sin darle importancia.
"Soy neuróloga, me dedico al estudio
del cerebro" -comentó secamente.
"En casa tengo un robot japonés
que asea la sala y trae café al sofá"
-añadió desconcentrada.
"Es un lujo muy caro" -respondí sin pensar.
"Yo la amo a usted"
-emergieron estas palabras de mis labios.
Ella no dijo nada.
"Suspendí la ducha para escribir ésto"
-dije angustiado,
entonces fijó en mí su bella mirada
y su amor, inundó mi cerebro.

Acoso en el aire.

Preciso arder

Si la reencarnación existe, no deseo reencarnar
quiero desaparecer.
Preciso arder.
Ser una pira en el bosque
de silencios profundos
Una mueca desencajada
una máscara insensible
una sombra sin angustia
una hormiga aplastada
un poeta fantasma
un corazón desolado
no tengo nada más que decir.

Preciso arder

locura

¿Estás enamorado? -preguntó.
Sí, estoy enamorado -le dije.
¿Te duelen los ojos? -insistió.
Sí, me duelen profundamente -respondí.
Tengo el cerebro hecho mierda,
otra vez, como cuando hacía la tesis.
Recuerdo que salía del Instituto
y me echaba a andar como sonámbulo
sin capacidad para responder.
Caminaba solo por una vereda
hasta el pueblo
que atravesaba a oscuras
a veces ladraban los perros
a veces pasaba un auto con policías
a veces cruzaba algún transeúnte
que se apartaba del camino
a veces miraba la luna por encima
de mi cabeza
solo quería llegar a mi habitación
y tumbarme en la cama
y así, casi todos los días.
Voy a quedar completamente loco.
Sabía que no tenía interlocutor
el que preguntó estuvo allí y no existe
yo estoy aquí pero la persona real es él.
Y no yo. ¿Acaso existo?

locura

El caballo blanco no es de Napoleón

Mis redes neuronales están pensando en retirarme
de la vida pública
los achaques de viejo, el cuerpo no responde como
antes
googleo en el cerebro y no encuentro lo que busco
no es Alzheimer, es la vejez
no es la vejez, es Alzheimer
mi caballo también envejece
los colegas voltean para otro lado
hablan de las libélulas
a mí que me importan los insectos
me pregunto qué significa retirarse
borrar los perfiles y cuentas
salir a tomar el sol en el pórtico
mirar la televisión, quedarse dormido
hacer cola en el Banco
en el servicio médico
en las farmacias de similares
en las oficinas de impuestos
cola en la cola
con un caballo blanco amarillo encima
es estúpido hablar de la existencia del alma
el "yo" es solo una colección de recuerdos
la memoria no puede transferirse
no encuentro el patrón de neuronas
que había elegido como final para este poema.

El caballo blanco no es de Napoleón

El amor no tiene quien le escriba

Estaba enchufado escuchando un programa de radio
que pasan por televisión cuando,
interrumpieron el noticiero habitual para dar la
noticia de la muerte de Steve Jobs
lo que me provocó un dolor que identifiqué como
semejante al de estar enamorado
tengo un iPad y un iPhone, ¿estoy enamorado de
Steve?
a quien no conocí, pero el presidente Obama dice
que Steve cambió la forma en que vemos el mundo.
Estoy intrigado, no por el fallecimiento de Steve
lo que lamento mucho,
sino por el comportamiento de mi pecho
un amigo escribe poemas sobre alcohol y sexo
es un gran poeta pero no quiero escribir poemas
sobre el mismo tema
bastantes asuntos tenemos en el mundo
como el hambre en África, el maltrato animal,
los maleantes y los usureros
el comportamiento del corazón
y las redes neuronales que deciden todo y después
nos avisan
quizás es lo que sucedió, la red neuronal decidió
enamorarse de Steve Jobs y me lo comunicó después
con aguijones:
"eh tú, estás enamorado de Steve Jobs
y es tu amor imposible"
carambinas, el amor no tiene quien le escriba.

El amor no tiene quien le escriba

El amor de mi vida

El amor de mi vida, solo fue amor de mi vida
El tiempo ha pasado, lo carcomió todo
pero no todo.

Ayer fui con mi neurocirujano
para que estimule el lóbulo temporal
de mi corteza cerebral.

"Quiero volver a escuchar
la voz de mi amada
deseo vivir otra vez
la emoción que sentí"
-le dije angustiado.

"Estimule ésas neuronas"
-le pedí presuroso.

"Usted se volverá adicto al pasado
ése pasado ya no existe
mas que en su cabeza
no puedo hacerlo" -contestó.

"Por favor hágalo,
es mi cabeza
quiero vivir lo que ya sucedió,
hasta morir" -insistí desesperado.

Mi vida no tiene sentido
y tampoco tiene sentido
guardar la emoción
si puedo repetir el pasado
quiero vivirlo de nuevo.

Aún cuento con una luz de esperanza
estudiaré para neurocirujano
me estimularé yo mismo
y te amaré para siempre.

El amor de mi vida

Conocimiento visible

El conocimiento es tan visible como la luz del sol
pero las ideas no existían en un sentido físico
sino que ahora las ideas existen en el sentido físico.

¿Es la mente creada por los pulsos de miles de millones
de células en nuestras cabezas?

Antes, la mente era algo inmaterial, ahora los pensamientos
se correlacionan con patrones de neuronas activas en nuestro
cerebro.

La frase "Creo que yo la amo a usted" está reflejada en un
patrón particular de neuronas interconectadas
enviándose un cúmulo de señales que provocan ésto.

Pero si me implantan un chip y transfieren el patrón
a otra mente que tenga chip, para reproducirlo en su cabeza,
también su mente tendrá la misma idea en el cerebro.

Los dos la amaremos, querida señora, de una forma similar.

Pero si usted ya no me quiere, y se vé con otro que también
la quiere.

Y los dos cableados de neuronas parecen conectarse.

Entonces no me queda más remedio que acudir a un médico
neurocirujano

para que el chip altere el patrón de neuronas que me hacen
quererla apasionadamente.

Y así yo pueda olvidar que fue usted algún día mi corazón.

Conocimiento visible

Dos tipos de poetas

Un hombre encontró que su compañero de vuelo
parecía muy nervioso, sudaba a chorros
era su primer viaje en avión
charló con él durante el trayecto
y para que tuviese ánimos, le dijo que
éste era su vuelo número 200.

Ambos transbordaron a otras aerolíneas
y se despidieron amables, con buenos deseos.
El hombre de traje oscuro, llegó a su destino
por la mañana desayunó café y tostadas
hojeaba el diario y descubrió que el vuelo
de su nuevo amigo, había caído al mar.

De repente yo estoy triste
me siento tremendamente solo
e imagino historias como ésta
quisiera morir en este momento
nadie me echará de menos
y en verdad, poco importa.

Camino en los pasillos
de un aeropuerto imaginario
que se convierte en real
y me detengo, para mirar azafatas
creo que existen dos tipos de poetas
yo y todos los demás.

Dos tipos de poetas

Una canadiense desconocida

Una mujer en Canadá
no recuerdo el lugar
descendió de un pequeño aeroplano
con una cámara de fotos
caminó hacia atrás
algunos pasos
para enfocar la toma
las aspas del aparato
golpearon su cabeza
la mataron
no recuerdo si era turista
sucedió el mes pasado
no estoy seguro
creo tenía 40 ó 50
solo puedo afirmar
que sucedió en el pueblo
de un amigo que sigo en Internet
un investigador
él comentó la noticia
y pegó el enlace
que yo seguí para enterarme
no había fotografías
no busqué mas enlaces
no decían mucho
ni los nombres
cerré la página
y olvidé el asunto.

Una canadiense desconocida

Destrucción de la Poesía

DESTRUCCIÓN DE LA POESÍA.

He creado un Wiki que puede ser editado por cualquiera, se trata de una antología autogestionada, abierta, sobre el tema Destruyendo la destrucción sugerido pero no impuesto. Solo entre a la dirección y pulse editar y escriba su colaboración.
En noviembre generamos un PDF de libre circulacion.

http://destrucciondelapoesia.wikispaces.com/

Destrucción de la Poesía

Esta vieja fotografía

Esta vieja fotografía
de dos mujeres alegres
en una marcha de protesta
la imagen está fechada
ciento ochenta años atrás
una es más guapa y alegre
pero de lejos se entiende
son grandes amigas
con grandes anteojos
mirando a la cámara
que las tomó por sorpresa
las dos chicas sonríen
quizás después acudieron
a disfrutar alguna cerveza
a charlar en un Bar
a enviar mensajes en esos
aparatos antiguos
después abordarían
alguna máquina de esas
que recorrían la ciudad
soportadas en ruedas
las mujeres alegres
no vivieron cien años
como vivimos ahora
es curioso mirar el pasado
entender que podemos
extraer sus figuras
de las fotografías
dos estatuas transparentes
sin vida, quizás algún día
podamos despertar muchos años
después, de cara al futuro
para enseñar y explicar
como vivíamos entonces.

Esta vieja fotografía

Cuando esté en el cielo

Cuando esté en el cielo
entraré a Internet
me sentaré en mi nube
con la pequeña netbook
no sé si tendré cuerpo
por favor,
coloca una cámara web
en un rincón de la sala
no te pediré que mires
si alguien pregunta
es una cámara de seguridad
para estar más tranquila
evitaré la tristeza
miraré la sala de noche
tomaré café y panecillos
cuando pasen los años
y debas quitar ésa cámara
hazlo sin preocupación
muchas gracias.

Cuando esté en el cielo

la vida entera

Cada vez que veo algún video
editado hace muchos años
me retiene la tristeza,
rostros que desaparecieron
con el tiempo
cientos de miles,
individuos que padecieron
soledad, hambre y frío
o quizás simplemente
estallaron su locura
que procrearon hijos
conformaron familias
y en el transcurso de los años
envejecieron quizás
con una gran melancolía
verse morir en el espejo
para observar en otros
el alumbramiento de la vida
se deshace en tus manos
la humanidad completa
y te engulle de noche
la vida entera.

la vida entera

La soberbia

Ahora que en las noches llueve a tinacos
se va la luz y la computadora enloquece
desde el ventanal observo las descargas
que iluminan el confín oscuro
látigos que azotan la montaña
y desatan con furia su indignación,
miro tranquilo el horizonte
y reflexionando, me consumo en la soberbia.

Sí. Poeta al fin, he llegado al punto
de ningún retorno, donde la lucidez
es el sin fin de las neuronas que sucumben
en la batalla centenaria de la vida
billones de jinetes ametrallando el espacio
una cierta ecología de la destrucción
en la que aún sobrevivo y rescato
algunos centenares de poemas.

Sí. La soberbia. El retruécano indigente
que palpita en el cerebro: la soberbia.
He llegado al punto lúcido que indica
la razón sin razón de mis poemas.
No existe otro poeta en el mundo,
más que yo. O en su defecto, soy el
único mortal digno de reconocerse
a sí mismo como escribiente de Poemas.

¿Lo ven? Es la soberbia protegida
por un océano negro que vuelca
de olas el espacio, que enloquece
nuestros aparatos, que genera
un terror espantoso y derrama
en todos los poetas vivos
un líquido asesino, pegagoso
telaraña que se ahoga en la piel.

Es por eso, que al amainar la lluvia
cesan las descargas eléctricas
vuelve el sonido de los aparatos
y la luz interior, la paz que aquieta
los sentidos. Enciendo la cafetera
fumo en silencio, veo la fiel computadora
abrir la página de Facebook, veo las redes
de poetas y me desvanezco en estas redes.

La soberbia

Nada es para siempre

Nada es para siempre

Nada es para siempre

No sé si estaré vivo el año próximo
no me importa mucho,
para efectos prácticos
los siete mil millones de habitantes
estamos todos muertos.

Nosotros somos los antepasados
de los futuros moradores
y ellos a su vez son antepasados
de sus descendientes.

Así es que no importa mucho
si la vida va a durar miles de siglos
si la ingeniería genética
es una esperanza falsa
para romper el muro del tiempo.

Quizás un habitante de ahora
será pareja de otro nacido
trescientos años después.

Quizás todas las generaciones
estamos viviendo a un mismo tiempo
y la vida es un círculo que se repite.

Quizás solo cambiamos de cuerpo
y la vida está predeterminada.

Pero no importa.
Mientras pueda fumar este cigarro
tomar café, estar solo en la noche.

Nada es para siempre.

Nada es para siempre

Si no nos atrevemos a imaginar lo imposible no nos atreveremos a hacerlo realidad

Hoy he intentado aplicar un viejo principio
que me enseñó mi padre
me recuesto en el piso del cuarto
mirando hacia arriba
me concentro
en desaparecer el techo
me olvido del tiempo
y el espacio
me invade una gran calma
y con la vista en libertad
adelgazo la losa de concreto
una hoja frágil de cristal
que se desvanece
y veo el espacio azul inmenso
con nubes blancas y algunas estrellas
como si estuviera flotando en el océano.

Si no nos atrevemos a imaginar lo imposible no nos atreveremos a hacerlo realidad

El poeta invisible

Sé que soy un tipo del pasado
que no se acostumbra al presente
y tampoco al pasado
mucho menos al futuro
un futuro donde usamos la voz
y cada vez más
videoconferencias para comunicarnos.
Ahora en lugar de escribir Poesía
tenemos videos literarios
en cierta forma
volvemos a la antigüedad
cuando no existía la escritura
hoy en día existe el video chat
que permite circular
nuestra presencia viva.
Recién acabo de enterarme
que las redes de Internet
podrán extenderse al Universo
construirán robots con piel de látex
y máquinas tragamonedas
generadoras de poemas
pero eso no evita que la angustia
nos haga estallar en lágrimas
no pertenezco al pasado
ni existo en el futuro
soy el poeta invisible.

El poeta invisible

Mi bella genio

Tuve un sueño
puse una lámpara de aceite
en medio de los libros
de donde salió una bella genio
comenzó a darme órdenes
tuve que ser disciplinado
la llevaba en el auto
a fiestas y reuniones
era muy solicitada
en mi pueblo no suele haber
muchos genios
esperaba en el auto
a que terminaran los eventos
solo bajaba del mismo
para orinar, buscar algo de comer
o estirar brazos y piernas
a veces el genio salía con alguien
ni siquiera me miraba
se iba en el auto de otro
uno o dos días después
regresaba a casa.

Mi bella genio

Sé que provengo del pasado

Sé que soy un tipo del pasado
que no se acostumbra al presente
y tampoco al pasado.
Mucho menos al futuro.
Un futuro donde usamos la voz
y cada vez más
videoconferencias para comunicarnos.
Ahora en lugar de escribir Poesía
tendremos videos literarios
de obras que no necesariamente
tendrán un soporte escrito.
Volvemos al pasado, en cierta forma
cuando no existía la escritura;
ahora existe un alfabeto
y las cámaras de video
que permiten circular
nuestra presencia viva
en la aldea global.
Además acabo de leer
que la Internet
podrá extenderse al Universo.

Sé que provengo del pasado

El pan está duro, tengo hambre

Estaba angustiado con la definición de MOOC
los investigadores no se ponen de acuerdo.
Conectivismo y MOOC son dos términos devaluados
en el sentido del uso, atienden al significado
literal del acrónimo y las palabras.
A los educadores no les agradan las complicaciones.
En mi pequeña ciudad no hay metro, ni tren,
ni autobús. Sólo vehículos de transporte pequeños
e incómodos, automóviles particulares,
largas caminatas bajo un tremendo clima,
pero la ley del peatón es la ley del salvaje.
Seguía deprimido, no sabía qué hacer
pensé en conseguir un amor
-me siento solo-
entonces encontré en un sitio web de Canadá
un libro de Derrick de Kerckhove y otro más.
Compré ambos, versión ebook.
5 dólares cada uno.
Ignacio Manuel Altamirano compraba libros
de Europa y llegaban en grandes navíos
que atravesaban el Atlántico.
Yo sólo hago un click: click.
Tomé un pan de una bolsa de plástico,
parece duro. Son las dos de la mañana.
Abro uno de los libros en el Ipad.
El pan está duro y tengo hambre.

El pan está duro, tengo hambre

El facebook me juega rudo

El facebook me juega rudo
cuando actualizo el muro
aparece usted en el chat
aparece y desaparece.

Sé que debes estar harta
de toparme todo el tiempo
quisieras eliminarme dos semanas
y luego activarme
y luego borrarme dos semanas.

Es que a veces entro
de cabeza en la pantalla
y aparezco en tu alcoba
que por cierto no conozco
éso es acoso.

Sobre todo, no somos nada
usted vive su vida
y no me conoces
¿porqué carajos no arrastras
el ícono de mi cabeza
hasta la papelera?

Porque usted y yo
somos uña y carne
odio y amor
hartazgo y necesidad

es una de las miles de formas
para decir te quiero.

El facebook me juega rudo

El jinete del apocálipsis

Hoy amanecí
con unas ganas tremendas de matarme
intenté llegar a mi estudio
pero me entró el pavor
regresé a la cama
y me tapé, para vivir a oscuras
dormí todo lo que pude
soñé todo lo imposible
el cerebro me dolía
la panza me ardía inflamada
una voz desconocida
repetía en el interior de mi cabeza:
"baja y sube al auto
arrójate del puente
desde la tercera columna
sobre el río Mezcala"
tenía que levantarme
no podía seguir allí
mis piernas me temblaron
con los nervios contrahechos
y caí en el piso.
El desconocido emergió de mi cerebro
con un sable brillante entre las manos
no hay remedio, comencé a llorar
sentí el frío del acero
atravesar veloz en mi garganta
y el golpe seco, de la cabeza contra el piso.
Aún así, con mi mujer asomando entre la puerta
a oscuras, intentaba levantarme.

El jinete del apocálipsis

Olvidé que olvidaba

Hoy me levanto con el desayuno en la mesa
café, pan dulce y un poema de Hans Magnus Enzensberger
hace tiempo no repetía este desayuno
no lo digo por el menú sino por la vieja costumbre
de buscarte en Facebook antes que otra cosa
no lo pensé entonces sino ahora
que escribo en el blog.
Después abro algunos sitios de Internet
como quien abre las hojas de un periódico
se me pasa el tiempo, no me doy cuenta
que tengo abierto el chat
y que en las comunidades virtuales
no aparecen posts tuyos.
Hans Magnus, un señor con abrigo
va feliz de regreso a casa
yo salí de Facebook tranquilo
pongo mas café en la estufa
mi perro ladra en la calle
olvidé buscarte en Facebook
pero tampoco noté tu presencia
es mejor olvidar si no te quieren allí
y comencé a escribir
en donde habita el olvido
y al escribir este poema
olvidé que olvidaba
olvidé olvidarte.

Olvidé que olvidaba

La marcha de las putas

Sé que no te quiero perder
pero te quiero perder
ambos somos monstruos
encontré un escorpión
en el sótano de casa
estaba leyendo el quijote
no puedo vivir sin tí
usted lo sabe
los siete jinetes del
apocalipsis somos tres:
no entiendo porqué se
casó con ese bastardo
bueno, no soy nadie
para decir algo
¿quién es usted?
pasaba por aquí
de casualidad no sabe
dónde quedan los baños
una orden de arroz
con mole
un jinete y tres cuartos
enviados por el heptágono
mi madre vive en un panteón
le gusta caminar por las noches
en la carretera
me enamoro a muerte
cada doce segundos
por favor no dispare
no quiero morirme todavía
no puedo vivir sin usted
bueno, ya se lo dije.

La marcha de las putas

El amor es así

El amor es así.
Se desliza más rápido que la luz
Se incendia más rápido que el fuego
se desvanece más veloz que la mirada.
se clava en el corazón
y te mata.

El amor es así

Envejecer

Me siento viejo.
Quiero retirarme.
Sentarme a ver la televisión.
Hacer cola en el Banco.
Con los demás viejos.
Antesala en el ISSSTE.
Comprar medicinas.
Escuchar música.
Ver películas en casa.
Olvidar el automóvil.
Acostumbrarme a estar solo.
Abandonar los viajes en autobús.
Distraerme un poco en Internet.
Ver al mundo desde la ventana.
Mientras aparece la calaca.
Olvido nombres y gestos.
No puedo pagarme un teléfono.
Ya no escribo. Menos leo.
No tengo a nadie.
Un perro viejo como yo.
No soy indestructible.
Quiero que alguien toque la puerta
y robe todos mis poemas
quiero que alguien me mate.

Envejecer

Los muertos de Barcelona

Los muertos de Barcelona
no tienen cabeza; los pies
les han sido arrancados;
mi fantasma en la ciudad
recita versos en los
andenes oscuros.

Los muertos recorren los huesos
de la plaza; el barrio gótico
se llena de misioneros
que fuman; las prostitutas
del barrio chino desayunan solas.

Barcelona vive a espaldas del
mar mediterráneo. Un pobre hombre
entra solitario en el bar de Elías;
pide un café solo; una mujerzuela,
suave como las olas tranquilas
del mar, lo mira de reojo.

Los muertos de Barcelona
no tienen pies; los fantasmas
viven en los subterráneos;
el metro es un sitio calmado,
donde la muerte fuma en puro
y el olor a muerto, se confunde
con humo.

Los muertos fueron decapitados
estando de pie; luego ellos
han hecho el esfuerzo
de caminar doce pasos.

Mi fantasma en la ciudad
se arrojó de la Sagrada Familia
un día con lluvia, después
entró en el Bar de Picasso
tomó un café expreso, solo
y postrado en la terraza
miraba la lluvia.

Los muertos de Barcelona

tristeza

Un golpe duro y directo al corazón.
¿Porqué?
Experimentas frente al espejo roto
un vacío interminable
sin retorno
abatimiento
pena
desolado
el abismo
la muerte.

tristeza

al amanecer

Al amanecer, en la gran ciudad. Un hombre en la puerta de su casa, ensilla un burro flaco y lo monta. Emprende rumbo al monte. No voltea detrás. No tiene caso. Lo que se queda atrás, es lo que no tiene esperanza. El burro camina muy lento. El hombre tiene el rostro muy triste. Tristeza y pena. Derrota y final. Al mediodía el jinete llega al monte y deja al burro en libertad. Se abre paso en la maleza. Se aleja de la gran urbe, por un resquicio agreste. Camina. Está enfermo. Nada importa. Avanza mientras anochece. La luna se niega a alumbrar y duerme profundamente. El hombre avanza casi a ciegas. Parece perdido en la llanura. Ignora el rumbo. Con las piernas que no obedecen. Entonces un ovni atraviesa la maleza y lo agarran. El ovni rapta al jinete. Se lo llevan. Rana rana, colita de rana.

al amanecer

Le regalé una pistola en forma de glande

Le regalé una pistola en forma de glande
con un cráter con cara de ropero
pico de pollo pico de pollo
la rana saltó del charco
el charco saltó en la rana.
Ella no me quería nada nada.
Abrió el zaguán de las nubes
me echó de su corazón
-ah la vida loca-
entré a un cine barato
donde rasqué las almorranas
abrí mi paracaídas
para caer como Altazor
en un sillón playero
tomando coco con ginebra
rana rana colita de rana,
escroto, se llamaba escroto
y leía a Bukowski.

Le regalé una pistola en forma de glande

El baterista

Juan nos invitó a una fiesta en una casa del barrio de Coyoacán en México, D.F. El lugar era pequeño y elegante. Había bebidas y droga que circulaban libremente. El baterista era el anfitrión y no cesaban de llegar personajes conocidos del ambiente artístico. No conocía a nadie salvo a mis amigos. Una de las actrices comenzó a recorrer la estancia a gatas, arrastrándose y diciendo "muuuú". El humo parecía neblina en la casa y las discusiones subían también de tono. La actriz pasó entre mis piernas y yo me puse a gatear también en la casa. Recorría caminos sin decir nada. No estaba drogado ni bebido, era como un extraño en la velada. Me topé de frente con la actriz y casi golpeamos nuestros rostros. Me dijo "muuuú" y continuó su camino. Afuera de la casa mi amigo se agarró a golpes con otro invitado. Juan era fuerte y alto y estaba bebido. Salimos para separar la pelea. Dejamos la fiesta y nos retiramos rumbo al centro de Coyoacán. Años después leí que el baterista había muerto de un extraño cáncer.

El baterista

El regalo

Cuando su bella esposa entró en la estancia con un estuche elegante y se lo entregó, Juan Viagra se sintió como el hombre en la película americana que regresaba de Vietnam con las piernas amputadas y la esposa lo aguardaba con un par de calcetines de lana; Juan se ciñó el reloj fino en la muñeca izquierda y su mujer sonrió orgullosa del regalo. En la tarde Juan devolvió el reloj al estuche-caja mortuoria y no volvió a tomarlo más. Juan es adicto a la Internet y los dispositivos móviles, un reloj es monotarea y es por tanto un artefacto inútil. Al morir su esposa, Juan extrajo el reloj del estuche y se lo ciñó de nuevo para recordar con melancolía los buenos tiempos que pasaron juntos.

El regalo

Poema eléctrico

Zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz
Abro la boca para engullirme.
brl bc pr ngllrm
emrillugne
JA JA JA JA JA JA JA
¡pinche topo!
Se introdujo en el tobillo
INternete ntrtnite zrodkceplw
Mis poemas viajan a la velocidad de la luz
del amor en las redes / El ojo el ojete
TEngo uNa ViDa Electrika
vida el+ectrica eléctir ka electicaka kaka kaka
el amor esta en el zapatote ja ja ja
corazon electrico / argentina 2
tengo sueño.
avro la bida para enguyirme

Poema eléctrico

La Poesía de Viktor Ibarra Calavera

El primer epíteto que se me viene a la cabeza al escuchar el poema Kannon Volex Monitor de Viktor Ibarra es "Griefer". Su Poesía molesta a las buenas conciencias, irrita, a lo racional, a la poesía de lugares comunes con palabras comunes, la rompe.
Irrita y desestabiliza. Reta. Viktor Ibarra es un poeta killer de otros poetas. Sus poemas agreden y pueden ser violentos. Amedrentan, atormentan y frustran. Son de naturaleza violenta y enérgica, desestabilizadora.
Destruir. A los poetas del establishment. A los pseudopoetas. A los que cacaraquean como gallinas, a los falsos profetas, a los aficionados, a los clubs de artistas, los merolicos del megafono, de las publicaciones autocomplacientes, poetas burgueses, ser un griefer, terrorista y vago, vivo. Suicida. Kamikaze.
Es difícil compartir lecturas o performance con Viktor, porque siempre va hacia el límite, se coloca al borde del abismo y uno termina por huir, escabullirse. Viktor se convierte en las lecturas en el poema mismo, con rupturas. navajazos. cortes, sangre. reto. desafío.
Al mismo tiempo, no podemos rechazar la belleza. Si esto no es Poesía me cago en Dios, me cago en el Dios de los poetas. Recomiendo activar los audios, recostarse, subir el volumen, emprender el viaje. Un viaje diferente. Destroza nervios.
Kannon Volex Monitor es un no poema, es un texto desestabilizador de la poesia.

La Poesía de Viktor Ibarra Calavera

El extraño caso de los "amigos" en Feisbuk

El extraño caso de los "amigos" en Feisbuk
-El amor es la muerte o qué

Un escritor con el rostro desencajado
contaba en una mesa de algún bar:
"En la lista izquierda de amigos en Feisbuk
sucede algo extraño, si alguien se molesta contigo
desaparece simplemente, sin dejar la conexión,
sin dejar de ser tu amigo".

"Pero además, si tú lo odias", continuaba,
"él se muere, de algún accidente inesperado,
se muere, ¿entienden?, no puedo dormir
ni pensar, no puede ser cierto y lo es,
al mismo tiempo". -¡Ya lo he comprobado!

El joven escritor, se levanta del
asiento y huye, nadie dice nada.

Llegas a casa, observas la columna del Feis.
Alguien falta. Alguien que suele interactuar
mucho contigo. Ya no está.

Te levantas con temor. ¿Entiendes?
Te viene un rictus de terror.
Apagas el dispositivo y te carcome
un sentimiento extraño.

La escena en el bar se reproduce.
Eres tú el de la angustia. Observas.
Tratas de explicar: "¡Lo he comprobado!"
Y huyes.

Escapas de la vida.
El amor es la muerte o qué?

El extraño caso de los "amigos" en Feisbuk

El número de Dunbar

El director del Instituto de Antropología cognitiva
Robin Dunbar, explicó lo siguiente:
"solo podemos tener 150 amigos"
¡Ni uno más!

¡Pero solo en Féisbuk cuento con 2486 amigas!
Robin Dunbar publicó un libro:
¿Cuántos amigos necesita una persona?

Solo con 150 podemos mantener una relación significativa
sea ésta en la vida real o en las redes de Internet.
Existe una relación directa entre el tamaño del cerebro
y el tamaño de nuestros amigos significativos.

El número de Dunbar establece que no puede haber un
grupo social mayor a 150 elementos.

En el siglo XVIII en Europa, los condados tenían un
promedio de 150 habitantes, no más.
Ahora una colonia o fraccionamiento, no tiene más
de 150 familias.

Los pájaros y los animales, no aparecen en grupos
mayores a 150.

Estoy desesperado, debo eliminar a 2336 amigas.

La Antropología evolutiva establece
que no puedo retener a muchos contactos
que no puedo quererlas a todas
que debo elegir solo a 150
que las redes sociales limitarán nuestro círculo
que nuestro cerebro moderno no da para más.

Inventaré el número de Artaud.
¡Sí, éso es!
Podré tener 150 millones de amigas.
Las redes sociales lo permitirán.
¡Podremos tener millones y millones de amigos!

El número de Dunbar

Golpeándome la cabeza

El martes 7 daré una charla en una aula del edificio de Humanidades en la Universidad Autónoma del Estado de Morelos. Felix Vergara me invitó para hablar de mi experiencia con los infrarrealistas. Esto me ha hecho remover las cajas de cartón con el material que aún me queda de aquéllos viejos años. Encontré un póster de fines de los años setentas donde para una serie de lecturas que ofrecimos en Casa del Lago aparece también el nombre de Juan Ramírez Ruíz.
En aquéllos años no tenía plena conciencia de lo que hacíamos y mi futuro incluso inmediato se aparecía oscuro e incierto. Mario Santiago vivía efectivamente sin timón y en el delirio, es decir, era un poeta orgánico 24 horas por día. Pienso que podría pasarme varios meses leyendo estos papeles, recobrando la memoria y reviviendo el tiempo y tal vez, recuperando poemas míos y de mis amigos.
Mario Santiago vivió un tiempo corto en mi cuarto de Chilpancingo e intentó conformar una antología, me quedé con los papeles. Después José Peguero hizo lo mismo y los papeles se quedaron en mi casa. Se confundieron entre sí. Se fueron desperdigando con cada visita de algunos infrarrealistas, Pedro Damián, Jorge Hernández, mi propio hermano, Pita Ochoa, José Peguero, Mac. Después llevé material sobre todo de Mario Santiago a Rebeca López, a otros más, a mi amigo Raúl Silva, mi hermano se llevó todos sus escritos, mi mujer quemó otros tantos.
Ahora tengo un estudio con doce libreros y varias cajas con el material restante y libros viejos. Estoy estresado y encuentro parte de mi diario, es un diario personal de los noventas y probablemente encuentre diarios más viejos. Un cuaderno con poemas escritos en la década de los sesentas en Jojutla. Siempre he preferido ver hacia el futuro y tomar el pasado solo como referencia. Por eso he sobrevivido. Tener el pasado conmigo me provoca la nostalgia, regresar al pasado, hablar con Mario y luego, retornar al presente.
Observo en mis papeles el origen de mi depresión galopante, hace veinte o más años debería morir y estoy ahora aquí, recordando. Mi memoria no es fina y las fechas se confunden más no así los rostros que tengo siempre en la cabeza.
No sé que voy a contar a los jóvenes universitarios de nuestro pasado pero sí del futuro. Voy a preguntarles. Creo que son tiempos para construir el futuro, innovar las Bellas Artes, mezclar géneros artísticos, reconstruir el arte. No creo que la Poesía deba mantenerse como antes, la experiencia artística debe provocar delirios, comunicación, interpretación. Deberiamos ser parte orgánica de la misma obra de arte. El lector debe ser parte junto con el autor, y provocar delirios.
Creo que postearé algunos fragmentos de mis viejos diarios. Mientras tanto, enmedio del estréss, aguardo la llegada del día martes, para verme entre ellos, para interponer un espejo y encontrarme, como hace muchos años, siendo estudiante, en los pasillos de la Facultad de Filosofía y Letras, sintiéndome poeta, pero, queriendo aprender. Y he aprendido.

Golpeándome la cabeza

para la muerte

para la muerte
no existe motivo ni pretexto
ni es doloroso
ni se piensa
ni se tiene hambre
no se tiene a nadie
no se está enfermo
no se ama
no termina la vida
no termina el tiempo
no existe el tiempo
no se tiene vida
nada importa
no se han inventado
las palabras
las complicidades
no están en el mapa
mental de nadie
así es que no importa
no existe la muerte
cierras una puerta
abres otra puerta
ni te duele nada
ni sucede otra cosa
que 21 gramos de aire.

para la muerte

Después del fin del mundo

El hijo de una antigua compañera
de Colegio
Anota un gran gol
en la final del torneo
Se tira boca arriba en el pasto
Yo recuerdo hace cuarenta años
Su madre y yo competíamos
En un evento de teatro
Aquellas imágenes del pasado
Las tengo ahora en la mente
Como si fueran recientes
Admiraba su belleza y talento
desde lejos, con un gran respeto
Después seguimos caminos distintos
La volví a encontrar, como actriz
En el cine, ahora veo a su hijo
Un gran veterano, en la televisión
El mundo, se acabo apenas ayer
Y me da gusto, encontrar las imágenes.

Después del fin del mundo

El mundo acaba en dos horas

El mundo se acaba en dos horas
los niños empacan juguetes
preparamos sandwiches y jugo
bebo café y fumo un cigarro
aparto agua para las plantas.

Las mascotas van en la cajuela
las maletas arriba del auto
el cielo relampaguea y de pronto
el horizonte oscurece.

Mi mujer guarda la ropa
me despido de los vecinos
que guardan sus cosas
me apresuro ya es tarde

Enciendo el auto, enfilamos
a una calle muy concurrida
viajamos a vuelta de rueda
"Mujer, ¿adónde marchamos?"
-pregunto.

"No lo sé" -me responde
con una angustia tremenda
viajamos rumbo a la autopista
todo mundo huye de casa

Amigos, no desesperen,
cuando todo termine
estaremos de vuelta
y me encontraré con ustedes
para el café de la tarde.

El mundo acaba en dos horas

osito panda

No recuerdo cuando me convertí en osito panda
mi automóvil se descompuso, no quiere caminar
hablé con él, no entiende que lo necesito
es peligroso viajar en autobús,
en el Banco alguien está parado en la esquina
mirándote de reojo, si sales del Banco
camina detrás de tí, sigilosamente
luego llega un auto sin placas
se detiene justo de costado
el hombre te empuja dentro
un pobre osito panda boca abajo
bajo los pies de los maleantes
lastiman tu espalda, tú no sabes
si tu futuro es una fosa común
acaso no volverás nunca jamás a casa

osito panda

Emerge de las alcantarillas

En las noches tengo la sensación de manejar el auto
en un pueblo desconocido, como si estuviera de viaje;
sin embargo, encontré a mi hermano emergiendo de una
alcantarilla, me alegré de verlo y traté de ayudarlo
a salir, en cuanto me descubrió cerró la tapa y se
perdió por dentro.

Mi hermano es así, vive en las cloacas y la red
del desague, los tubos estrechos llevan a un
canal sin agua, lleno de basura, que recorre la
ciudad donde vivo.

Mi hermano se niega a recibir ayuda, si le doy
dinero, lo arroja violento y se marcha, cuando
trato de hablar, se voltea y huye.

Quizás me identifica con un burgués capitalista.

Pero solo soy un pobre diablo como él, un asalariado
que sufre opresión, autoritarismo, desolación.

Mi único deseo, jurado hace años, es morir antes que
mi hermano, sería justo.

Me duele mirarlo recorrer las cloacas.

En el café, un colega descubrió mi tristeza, él
también esta triste, alicaido.

"tú eres el único poeta al que leo" -me dijo.

Estoy agotado, quisiera acabar con todo de una
buena vez.

Emerge de las alcantarillas

Diez mil libros

Entré al WC con diez mil libros
mi tortuga se desesperaba
no tenía bits de comida y yo no
me apuraba
"me voy a morir, ¿que no entiendes?"
-repetía parada en la alberca.

Abrí un libro de poemas
de Frank O'Hara y me senté
en la taza del baño,
entonces sonó el teléfono:
"hace treinta años dijiste que vendrías
a comer, ¿no creés que ya es hora?"
-dijo una voz agrietada por el tiempo.

Me apuré, cerré el libro y salí del WC
con los diez mil libros,
"debo cumplir con ésta cita, mi amigo
puede morir de un momento a otro y
yo también" -pensé compungido.

Entré al automóvil con los diez mil libros
enfilé rumbo a la tienda de bits de pescado
a un lado se encuentra un pequeño Bar
me acomodé en un sillón apartado y pedí café,
abrí mi cuenta en las redes sociales
y encontré un mensaje sintomático:
"¿porqué no estuviste en la gran manifestación
de manifestaciones?" -preguntaban.

¿Cómo podría explicar, cómo decirles?
Hacía tanto tiempo que no practicaba el suicidio,
pensé que era oportuno realizarlo ahora
me había bebido dos botellas de Whisky
y ocurrió un temblor trepidatorio
y pensé que estaba a punto de morir.

Pagué la cuenta y entré a la tienda de comida
para tortugas bebés.

Diez mil libros

la piel quemada

Mi mujer regresó de vacaciones:
"Quiero acostarme contigo" -dijo
"Gulp, debo salir, además es mejor
que descanses" -respondí.
"¿Adónde vas ahora?" -insistió,
"Voy, este, voy a una marcha por la Poesía
y el delirio" -dije iluminado.
"Habrá carros alegóricos,
los poetas saldrán vestidos de bufones,
y leerán sus mejores poemas" -dije.
"Tardaré cuatro días" -concluí emocionado.
Pero me fui a la playa
pinté en una pancarta "Poesía y Delirio"
y la coloqué detrás
recostado en una silla playera
con una cerveza muy fría
y mi lector de libros
y me dí a la tarea
de imaginar poemas absurdos
cuatro días después
tenía la piel quemada.

la piel quemada

Deliciosa infidelidad

Estaba un día enchufado en la Internet, cuando
sonó el timbre del teléfono
la bella WFW preguntaba por mi esposa
"se fue de vacaciones" -respondí.
Media hora después, WFW apareció en la puerta
traía un vestido ligero y escotado,
apenas abrí y se introdujo en la sala.
Se acomodó en el sofá grande y cruzó las piernas.
"No pienses mal, solo vine para hablar" -me dijo.
Pero mis ojos se encadenaron a sus muslos
"¡Qué piernas!" -dije sin querer.
"¡gulp! lo-sien-to" -dije tartamudo.
"Sírveme una copa" -suavizó.
Serví dos copas de cognac y galletas
pero ella hizo caso omiso de la oferta
apagó la luz de la sala
y se juntó conmigo
sus labios se mojaron en mis labios
y ya no pude contenerme
vivimos cinco días maravillosos.

Deliciosa infidelidad

Mi amigo absurdo

Tengo un amigo que se llama Absurdo
pero todo él es extraño
está casado con una mujer,
pero tiene un amante que es hombre.

Desde pequeño aprendió a caminar alrevés,
abandonó como muchos sus estudios formales
y estudió en Internet, donde es adicto
a las redes sociales.

Conoció a su esposa
en los mundos virtuales
donde él vivía como mujer
y ella era un hombre
se hicieron amantes virtuales
y concibieron un hijo virtual
después descubrieron que eran vecinos
y de sexos distintos.

Mi amigo también leé los libros al revés,
en la parte posterior de la cabeza
se tatuó dos ojos, una nariz y una boca
su esposa también tiene otro amante,
"sé que eres simpático, pero no puedo
vivir siempre en el absurdo" -le dijo,
entonces ella se enamoró del hombre que
recoge la basura.

Mi amigo escribe cosas absurdas
y éste es el punto,
su ilusión es crear
una teoría de lo absurdo
"es muy importante" -me dice.

A pesar de que sus estudios son informales
trabaja en la Universidad,
"la Universidad es absurda" -contó alguna vez,
"es la fuente de toda educación absurda,
y en cuanto tal, estoy encantado" -terminó.

Mi amigo absurdo

Bajos instintos

"Desde Hitler no veía a la gente tan
contenta por la muerte de alguien"
-Periódico Marca, España.

Estaba un día observando en las noticias
la felicidad del presidente de otro país
al anunciar la muerte de uno de los enemigos
cuando sonó el timbre en la puerta.

Bajé en calzoncillos y encontré a un maleante
con el rostro enrojecido, "solo he venido por la
cuota mensual, no deseaba despertarlo" -dijo.

"No se preocupe" -respondí,
"en realidad esperaba su venida,
quiero viajar a otra ciudad y
desearía tener algún salvoconducto."

El cobrador respondió amablemente:
"puede pasar hoy mismo al palacio de gobierno,
ahora contamos con una ventanilla".

El hombrecillo se retiró silbando distraído
mientras yo acomodaba los calzoncillos
para esconder los instintos bajos.

Bajos instintos

Parachute

Estaba un día abriendo mi teléfono inteligente para
enterarme qué sitios estoy consultando ahora en Internet
entonces me entero de lo que dicen estoy accesando
y entro y leo.

Luego voy al Banco Jorge Guasón para
pagar algunas deudas, la bella cajera
me ofrece otro seguro de vida
y con gusto firmo el contrato.

Una mujer me ofrece un gorro con rehilete incluido
"es muy barato" -me dice,
"y usted parecerá todo un parachute".

Encuentro mi auto en el estacionamiento del
Centro Comercial, lo abro y enciendo la radio
para escuchar las noticias.

En Acapulco alguien degolló a cinco chicas
enfermas de sida. Enciendo un cigarro.

Pienso en usted. Pienso en la Conferencia
que acordé impartir la próxima semana.

Enciendo el auto y regreso a casa. Mi mujer
espera impaciente en la puerta.

"¿Dónde has estado Parachute?" -me dice.

Parachute

Queso panela

¿Es ésto Poesía?
Un Poeta enumerando muertos, ciudades devastadas,
vidas inacabadas, dolor de las familias.
Enumerando solamente. Podría leer once mil nombres
cuarenta mil tragedias, decenas de miles de
sufrimientos, centenas de millares.
¿qué es un Poeta? ¿con qué se come?
¿un queso manchego pero sin queso manchego?
Los bárbaros han tomado el poder
matan y corrompen
y se ríen de nosotros
es la herencia de nuestros gobernantes
que se confunden con los bárbaros
o se corrompen o los matan
vivimos en medio de la guerra
y nuestro coraje genera textos de reclamo
que son gritos en las manifestaciones
coreados por multitudes
¿qué es la Poesía?
¿qué es la Poesía en tiempos de guerra?
¿qué es un Poeta en tiempos de guerra?
¿debe manifestarse a favor de la paz,
alguien, que no sea bárbaro, puede acaso
manifestarse en contra de la paz?
¿es preciso manifestarse?
¿es traidor o cómplice el que no lo hace?
¿soy traidor por no manifestarme en las calles?
¿escribir Poesía amorosa o surrealista carece de sentido?
¿somos cómplices al presenciar la injusticia y callar?
¿podemos continuar ciegos ante la ineptitud de nuestros
gobernantes?
¿por qué vivimos en medio de la guerra?
¿ésto es un Poema? No. Es queso panela.

Queso panela

Declaración de principios

Odio el sexo.
Odio el amor.
Odio las multitudes.
Odio el ser social.
Odio los gobiernos.
Odio el capitalismo.
Odio la injusticia.
Odio la muerte.
Odio la ignorancia.
Odio la estupidez.
Odio la corrupción.
Odio la Iglesia.
Odio a los Dioses.
Odio las familias.
Odio la Universidad.
Odio el Universo.
Odio las competencias.
Odio los paises.
Odio la presunción.
Odio las ambiciones humanas.
Odio a los que se creen superiores.
Odio a los que imponen.
Odio la política.
Odio a los políticos.
Odio el hambre.
Odio el dinero.
Odio a los que hablan de sí mismos.
Odio a los artistas de América que dicen
ser los artistas de América.
Odio a los empresarios ignorantes.
Odio a los poderosos.
Odio al presidente de la república.
Odio la república.
Odio la división en países.
Odio la lucha entre países.
Odio a los que se olvidan de vivir.
Odio a los que matan por mantenerse en el poder.
Odio a los narcotraficantes, a los asesinos,
a los que son fieles a los asesinos
a los que juran lealtad a quien les paga.
a los investigadores que obedecen y no se preguntan
porqué obedecen
a los educadores que obedecen a sus superiores
y ordenan a su vez a los alumnos.
a los estudiantes que obedecen sin preguntarse
por qué obedecen.
a los estudiantes que se aburren en las Universidades
y no abandonan las Universidades.
a los que no son críticos.
a los que no tienen imaginación
a los mediocres de toda la vida.
a los poetas locales que no ven mas alla de sus ojos.
a los poetas que no leen a otros poetas
y que se asumen como grandes poetas.
a los funcionarios que asumen un mundo ordenado
que solo buscan ser parte de un engranaje
que buscan que el engrane esté cómodo.
odio a los que consumen carne de animales sin buscar
no comer carne de animales, no maten a los seres vivos.
odio a los que viven el pasado residiendo en el
presente y sin colaborar para un mejor futuro.
odio a los que imponen sus ideas, sus puntos
de vista, sus apreciaciones sobre la belleza y el arte.
odio a los líderes a los que buscan reflectores a los
que buscan la fama el exito el dinero el poder sobresalir
a los que no son buenos, no son capaces de besar los pies
de su vecino, el orgullo los delata.
odio las instituciones porque estan hechas para mantener
el orden del mundo.
odio el socialismo, el comunismo, la democracia fingida,
el capitalismo inhumano, los monopolios económicos y
políticos, las guerras artificialmente creadas.
todos somos diferentes, odio a los que no reconocen que
todos somos diferentes
a los que imponen un manifiesto artistico hecho solo por
ellos mismos
a los que son habiles para vivir de canonjias
a los que no desean un mundo mejor, más humano.
a los que no luchan contra el hambre en el mundo,
contra la injusticia, contra la ignorancia.
a los que se creen Dioses, Mesías, redentores, líderes,
a los que no son capaces de mostrarse humildes,
a todos ellos, que provocan
la destrucción de la humanidad,
los odio y es por éso que puedo ejercer
mi derecho al suicidio.

Declaración de principios

Muchas veces pregunto

Muchas veces me pregunto
me veo en medio de los libros
¿qué estoy haciendo aquí?
no debería estar vivo ahora
no debería leer nuevos poetas
no debería escribir nuevos poemas
el estrés invade mi cabeza
es medianoche aún
el tiempo no camina
no debería desear tu abrazo
tampoco amarte
soy invisible
soy solo un fantasma
un poeta sin registro
la recámara se encuentra bajo llave
los libros enmohecidos
cubiertos de polvo y telarañas.

Muchas veces pregunto

Bar Cerveza y ruido

Estas últimas semanas a mi mujer le ha dado
por invitarme a cenar en una plaza comercial
en un restaurante para adultos mayores
que está al final de un pasillo, mientras camino
agachado para que no me descubran mis amigas
que toman cerveza en el Bar "Cerveza y ruido".

Otras veces mis colegas universitarios
me llevan al mismo restaurante
para hablar de lo que sucede en el mundo
y desaprobar las manifestaciones
y hablar mal de todo y de todos,
después se van satisfechos
a dormir en sus casas
mientras yo regreso al Bar
"Cerveza y ruido".

Pido una bebida en tarro
y leo poemas de algún poeta laureado
la crítica lo señala
como un genio del humor y el absurdo.
Leo sus poemas con atención
pero no encuentro ninguna gracia.

No deberian asesinar a los árboles
para publicar a tan malos poetas.

A pesar de estar ya entrada la noche
descubro a una de mis amigas,
me llama y voy raudo a su mesa.
"Me gustaría escribir un poema en
tu blanca piel" -le digo.
"Cuando salgamos del Bar,
te daré una oportunidad" -me dijo.

Bar Cerveza y ruido

Los tres cochinitos

Recibí una invitación para participar en
una lectura de los tres cochinitos.

Busqué en Internet y escribí: los tres cochinitos.

En el corazón de la ciudad vivían tres cerditos,
uno era homosexual, otro punk y el último poeta.

El loco siempre andaba persiguiéndolos para tirárselos.

Los tres cochinitos leyeron poemas en el Bar del Puerco.

El loco y el dueño del Bar amordazaron a los puercos.

Los pasaron a cuchillo y organizaron una gran comilona.

después de la gran comilona se antoja una cerveza.

Los tres cochinitos

Maten al perro

Regresé de la Conferencia sobre el fomento a la Mierda.
Un taxista se resiste a un asalto y es apuñalado.
Madre e hija perecen arrolladas por una camioneta.
14 detenidos por el asesinato de 59 personas.
Me duele la cabeza.
Es el bajón de estimulantes.
El perro entra y avisa que regresará mas tarde,
asistirá a una manifestación de perros contra la violencia.
"Cierra la puerta, por favor" -le digo.
En el ciberespacio existe ahora
una reunión de expertos en masticación de chicle.
Empapo mi cuerpo en alcohol.
Mi novia traerá una caja de cigarros.
Las decisiones detrás del poder son peligrosas.
Alguien presenta un libro de Poemas.
La tortuga se arrastra por el piso.
"tengo hambre" -escucho.
Alguna vez leeré poemas en el Bar del Puerto.
El dolor invade mi cerebro.
Me vomito.
Maten al perro.

Maten al perro

Miedo

Quiénes son ellos para decidir sobre nuestras vidas?
acaso un ignorante puede decidir sobre mis anhelos?
porqué esa gente que mata por dinero
puede extinguir mis ilusiones, mis deseos, mi fervor?
porqué estos individuos incultos, ávidos de poder y
enfermos, nos asesinan indiscriminadamente?
Porqué nos golpean en las calles?
Porqué nos matan en nuestros hogares?
Porqué golpean al amor de mi vida?
Porqué corrompen a nuestros representantes?
Porqué los matan si no se corrompen?
Porqué insisten en vender drogas oscuras?
Porqué desprotegen a sus propias familias?
Porqué piensan como bestias?
Porqué son brutos?
Y porqué permitimos que nos gobiernen
personajes sin escrúpulos ambiciosos de poder
y de una falsa felicidad que los hace hundirse
y aniquila sus propias ambiciones?

Porqué siembran temor en nuestras familias?
Porqué siembran miedo en nuestras vidas?
Porqué siembran el terror?
Porqué nos matan? Porqué?

Nuestros gobernantes conviven con el miedo
se protegen a sí mismos
cierran los ojos ante la impotencia.
Pero también son cómplices.
El presidente es cómplice.
Los gobernadores son cómplices
El policía es cómplice
El político es cómplice
El que sabe y calla es cómplice.

Miedo, siempre miedo.

Miedo

Mi nuevo libro

Cada vez que redacto mis poemas
suelo escribir textos inmensos
luego uso las tijeras
con un placer asesino
elimino palabras versos y poemas
así configuro un nuevo libro,
después asisto a las lecturas
elijo cinco poemas
que descarto luego en casa
y me quedo con el título.

Deseo añadir
que no me gusta lo que escribo
que no me agradan las lecturas
que no me apetece ver los rostros.

No me atraen los reflectores
es por eso que mi nuevo libro
solo contendrá el título
no tendrá presentación
ni autor ni editorial
será invisible
yo también
no estaré visible.

Mi nuevo libro

el sueño

Estaba dejándome consumir por un bajón de estimulantes, cuando
recordé que te dejé encerrada en un termo en la cocina
bajé corriendo para abrir el recipiente,
"lo siento, olvidé que estabas dentro" -dije.

Destapé un par de cervezas
entonces noté que tu belleza
crecía día con día, inmensamente.

"Nunca dejes pasar esa oportunidad que te hará feliz,
aunque a otros no les guste" -pensé.

"Eso que imaginó tu cabeza, es una frase gastada de
Oscar Wilde" -respondiste suavemente.

Quisiera viajar contigo por todo el universo
pero me dejé consumir por el bajón de energía
cerré los ojos y caí en un sueño pesado y profundo.

el sueño

Estaba escribiendo una lápida mortuoria cuando...

Estaba escribiendo una lápida mortuoria cuando
una alarma de mi conexión a redes sociales
interrumpió mi sensible inspiración:

"Lo invitamos a la próxima manifestación en
contra de los terremotos y los tsunamis.
Después de la manifestación acudiremos a la
estación de radio Tribilín para expresar
nuestra inconformidad."

Anoté la invitación en mi agenda de manifestaciones
pendientes y traté de concentrarme en el texto para
esta lápida que se me había encargado.

La muerta tenía un consultorio de reparación
de dientes donde laboró atendiendo hasta
tres generaciones de pacientes.

"Descanse en paz X Y Z quien pasó toda su
vida en un consultorio dentista y será
recordada por ello" -escribí.

Realmente fue una mujer admirable, pensé.
No cualquiera es capaz de ello.

Pero no tenía mucho tiempo, hoy por la tarde
debía acudir a otra manifestación masiva para
protestar por la llegada del verano.

Esto era una contradicción, los poetas escribimos
mejor en verano y el amor asciende al climax.

Pero no podía fallar a mis amigos en la gran ciudad,
siempre ocupados en generar manifestaciones para
mejorar nuestra existencia.

Agarré mi megáfono para manifestaciones masivas y
salí a la calle.

Estaba escribiendo una lápida mortuoria cuando...

Nicholas Hughes

Nick tenía un año de edad cuando su madre
Sylvia Plath cometió suicidio el once de
febrero de 1963.

Nick obtuvo un Doctorado en la Universidad
de Alaska en Fairbanks, donde decidió vivir
e investigar sobre la pesca y la naturaleza.

El 16 de marzo de 2009 Nick cometió suicidio
ahorcándose en la pequeña casa de madera
donde vivía con su novia Christine.

Su muerte a los 47 años provocó una gran polémica
en los diarios amarillistas de Inglaterra.

Nick padecía depresiones, ¿acaso llevaba consigo
los mismos instintos suicidas de la madre?

Veo en el libro de visitas la fotografía de la
tumba de Nicholas y una mujer sonriente que
aprovecha la oportunidad de la visita.

El Daily Mail publica fotografías de Sylvia con
su pequeño bebé Nicholas Hughes.

Siempre llenos de vida, como aparecemos todos
en las fotografías después de muertos.

Toda la humanidad es una secuencia indetenible
de fallecimientos, una sucesión interminable
de cadáveres.

Nicholas Hughes

De memes y de temes

"Nuestros cerebros poseén comportamiento de robots,
ésto es en síntesis lo que diré mañana". –díje.
El investigador europeo se quedó perplejo y dijo:
"¿Quién es éste idiota?".

Esto me generó motivos para continuar hablando:
"En nuestro cerebro almacenamos una red de conexiones
de neuronas, el conocimiento y el aprendizaje tienen un
fundamento biológico, no psicológico.
Como seres humanos no somos más que máquinas
reproductoras de memes. En Internet, replicamos temes".

Los memes son el equivalente a los genes biológicos,
preservan la cultura entre diferentes generaciones.
Los temes son replicantes en Internet que preservan
la cultura sin intervención humana.

El investigador exranjero me veía con cara de quién trajo a
este tonto. Los dos nos enfrentábamos con la misma expresión
directamente: "¿quién invitó a este ignorante?"

Un amigo de Colombia intentó conciliar y dijo:
"lo que me parece muy inquietante bajo esta perspectiva
es que como seres humanos no somos mas que máquinas
de reproducción de memes, lo cual deja bastante comprometida
nuestra pretención de individualidad, independencia y autonomía.
Cuando me miro al espejo, lo que me produce cierto escozor
es que si en realidad somos máquinas de memes, escapar de
esa situación puede ser una tarea difícil."

Animado por su intervención continué hablando:
“Si lo que llamamos conocimiento es un patrón de relaciones
en nuestra red neuronal, el aprendizaje no puede ser entendido
como una transferencia de contenidos y tampoco construimos
conocimiento, sino que establecemos nuevos patrones de
relaciones, entonces, la teoria constructivista del aprendizaje
carece de sentido, no creamos significados, establecemos
patrones de conexiones neuronales.”

Si estos procesos son autónomos y tienen un fundamento
materialista, biológico, no existe el yo humano, el motor que
nos hace creativos día con día, somos autómatas biológicos,
no existimos, para nada.

De memes y de temes

Cachitos

Estaba por salir para saludar a mi amigo cuando
llamaron por teléfono: "su amigo está muerto,
no haga alboroto porque usted es el que sigue"
y colgaron.

Al día siguiente leí en las noticias:
"encontraron cachitos de los dedos del poeta
famoso Merengano de Tal por Cual, se teme
por su vida".

Me negué a salir de casa durante meses,
olvidé las noticias y los poemas de mi amigo,
me encerré en un ostrasismo antipoeta y vago,
no entiendo porqué matan a los poetas
con una saña inaudita.

Empecé a mirar los dedos de mis manos
imaginando los cachitos.

Entonces decidí salir
a visitar la tumba de mi amigo.
"Buenos días señor maleante,
¿cómo está usted?
Buenos Días señora de Sopa,
saludos al Diputado,
buenos días, buenos días".

Llegué a la tumba de mi amigo
y me pasé de largo;
un caballero con abrigo, lentes oscuros
y sombrero, perseguía mis pasos.

Me apresuré a salir del cementerio
pero un hombre corpulento
me arrojó dentro de un auto,
"te vamos a cortar los dedos
y los meteremos en tu estómago"
-éso dijo,

"Espere señor maleante,
¿no podría usted matar
a todos los hombres malos
que han arruinado este país?"

"¿ya terminaste de hablar
hijo de puta?"
-fue lo último que dijo.

Cachitos

Un incidente casero

Balazos muy cerca de mi habitación.
Ladran los perros después de la descarga.
Acelera algún auto. Apago la luz.
Procuro no hacer ruido.
Escribo en Facebook y me tiro en la cama.
Mi mujer no se inmuta.
El tiempo transcurre.
Un tren atraviesa mis sueños.
Subo al tren.
El libro de Poemas de Raymond Carver
viaja conmigo.
Mis amigos esperan en la gran ciudad.
Leeré Poemas con mis amigos
en una calle muy concurrida.
Llevaré un megáfono.
Mi mujer sube al tren.
Dejamos la casa.
El tren se desplaza entre nubes.
Nos comemos las nubes que vamos dejando.
Son algodones con azúcar.
La gran ciudad aparece.
Es enorme. Los pasajeros asomamos
nuestras cabezas
Abordamos después un tren subterráneo.
Donde algunos jóvenes poetas
también declaman su Poesía.

Un incidente casero

la calle

Manejaba mi automóvil en medio de un tráfico denso
anochecía y descubrí a mi hermano en la banqueta derecha
parecía pensativo, no pude estacionar el auto y seguí de largo
llegué a la tienda de aparatos eléctricos donde pensaba
comprar un cordel para mi guitarra eléctrica, el anterior
estaba roto y además oxidado, había unos chicos aguardando
la reparación de varios cordeles y esperé paciente mi turno
para hablar con el dependiente. Regresé a pie en la calle
oscura para buscar a mi hermano, se había ido, yo estaba cansado
y no quise continuar la búsqueda, me dolían las plantas de los pies
y regresé sobre mis pasos, había pensado comprar algo de comida
para llevarsela pero hice bien en no comprar nada, es difícil
encontrar a mi hermano, todo el día camina y poco está quieto
conozco sus rumbos habituales pero no sus horarios, camina todo
el día, y duerme en un parque, varias veces cambia de parque;
yo regresé por mi automóvil, no tengo seguro y no es confiable
dejarlo en la calle, es tiempo de robos en la ciudad, al menos
podrían abrirlo y extraer el estéreo e intentar arrancarlo,
como me ha sucedido con el viejo volkswagen, varias veces abierto
algunas intentando llevárselo pero siempre ha ocurrido algo y
lo han dejado abierto y hurtado lo que han podido, subí a mi
automóvil justo cuando mi mujer me llamó, quería saber dónde
estoy y si podría llevar a su amiga de regreso a su casa.

la calle

En la ducha con Raymond Carver

Entré a la ducha con mi libro de Raymond Carver
pensando en Abigail, el terror que le produjo
ingresar a la Universidad.
"Me comeré las manos" -dijo.
Mientras caía el agua hirviendo sobre mi cabeza
imaginé a mi amiga sin manos, ni brazos
"la Universidad es un campo de concentración,
al que se acude libremente", recuerdo que dijo;
"la Universidad es la cultura de la obediencia
y la práctica de la autoridad", fue mi respuesta.
Leí el poema de la historia de una pluma,
"los campos anegados duermen a la luz de la luna",
escribe Carver;
enjaboné todo mi cuerpo y disfruté del vapor que
emergía
"un ligero viento, y al otro lado de la ventana
los árboles se agitan en el dorado aire de la mañana",
continuaba Carver,
me sequé con la toalla y encendí la secadora de pelo,
"la oscuridad se reune en las ramas.
Quédate dentro. Manténte quieto"
con esta frase, Raymond Carver
concluyó su poema.

En la ducha con Raymond Carver

Fuera de foco

La chica del café La Cobacha arquea su bello cuerpo
en la calle. Levanta los brazos. Estira los dedos.
Es un arco.

Me encanta subirme a los autobuses, especialmente en
temporadas de poco pasaje.

Me acomodo muy bien en el sofá.

Un café expreso doble por favor.

Mataron a 130. Traeré los zapatos de Barcelona.
Entregaré tu libro a la persona que me indiques.

El gato maúlla. Tiene hambre.

Edgar Artaud es un cretino. Un mentiroso.

Este País es una mierda. ¿Cuál País?
No importa. Cualquier País.

Fumo un cigarro de marihuana.
Enciendo en el canal de las noticias.
Parece que tiembla.

Tengo el antojo de pastel de chocolate.

Esta rama es de toronjil. Todos los días activo la cámara
web para mirar ésa calle.

Caminan. Caminan. Caminan. Caminan. Entran. Salen.

Fuera de foco.

Fuera de foco

Jade Goody

Estoy esperando la noticia
del deceso de Jade Goody,
pero antes
falleció mi amigo
Jesús Humor Sampedro
murió en un hotel
lejos de casa
cremaron su cuerpo
y después avisaron,
bueno, no tenían porqué avisar,
no era necesario
cada día muere mucha gente
que no solía morir.
Jesús había hecho un doctorado
con el tema
"Redes sociales en la época de
los cavernícolas, estudio y
prospectivas."
Ahora está hecho cenizas.
Estamos desolados.
Es de noche y leo periódicos
aguardando el fallecimiento
de Jade Goody.

Jade Goody

No soy poeta

No volveré a submitir ningún libro de poemas
a ninguna convocatoria de poesía
no volveré a publicar nada
no escribiré jamás
no escribiré jamás
me retiro
me aparto de la vida de poetas
me retracto de lo escrito
no leeré a poetas
no soy poeta
soy una manzana
no escribo poemas
no son poemas
no lo son
no sé qué son
nada son,
venga,
vámonos al diablo.

No soy poeta

Los novios

Los novios llegan en un auto blanco
como la nieve, seguidos de una caravana
de autos mortuorios y descienden
tomados de la mano
y haciendo camino
hacia la casa del novio.
Los dos están muertos,
estremecidos por un viento helado
se besan y sus rostros pálidos
y duros como la roca se juntan.
Después de la boda,
viajarán a sus tumbas,
cada uno en un féretro,
al mausoleo familiar.
No habían sido enterrados pues
la boda no se habría consumado,
descansarán separados, acaso
los muertos no escuchan
la voz de los vivos
solamente observan,
detrás de un espejo
detrás de las tumbas
de mármol.

Los novios

No importa quién

Quizá un vaso de leche te redima
dentro de la soledad contemplativa
de un escritor de poemas

quizá debías disparar un tiro en la
cabeza de alguien, no importa quién

para comprobar tu estado de ánimo

y tener evidencias
de qué tanto has deprimido
tu mente agobiada

quizá deberías acudir
al Comité de Apelaciones
de las Bellas Artes

para preguntar
por el nivel de impacto
de tu Poesía

quizá deberías apuntar
y disparar la pistola
en la cabeza de alguien

no importa quién.

No importa quién

Infrarrealismo

Eramos un número imposible de poetas
invisibles
embriagándonos todas las noches
y discutiendo de Poesía y Poetas.

Amanecimos en los jardínes ocultos
de Tenochtitlan
orinábamos como los perros
buscábamos a los amigos
para beber el néctar de la vida.

Ascendimos de madrugada
en la Gran Pirámide Azteca
bebíamos pulque, ron caliente,
sangre y cervezas.
Nos besábamos en las bocas
pernoctamos en cuartos de azotea
discutiamos a golpes a morir
y robábamos gatos siameses
de las casas de las damiselas.


Fuimos el terror de los poetas burgueses
y la poesía de los lumpen, los borrachos
los estudiantes rebeldes y las prostitutas;
guapas chicas encantadas,
amas de casa, hombres incultos
maleantes en las mafias
y de los escritores y dueños de la cultura
que nos leían a escondidas,
nuestra Poesía y nuestra actitud
fue siempre su amenaza.

Protagonizamos el terror hasta el extremo
de nosotros mismos.
Por eso ahora me emborracho en recuerdo
de lo que negaronn los poetas laureados,
la verdadera leyenda sucia de la Poesía.

Infrarrealismo