Poeta perro

El poeta baja al patio
para abrazar a su perro
el último día de 2010.

Lo abraza como quien abraza
a una mujer,
con fuerza para expresar,
no su cariño,
sino su falta de él.

Lo aprieta contra su pecho
llorando,
no puede contenerse,
el perro se deja querer
o apretar.

En la realidad
un abrazo a un perro
es más que un abrazo
en las redes sociales.

Se está solo en la vida
el cuerpo necesita cariño.

El hombre se vuelve perro
el perro se mete en el hombre.

El hombre-poeta-perro se acurruca en el patio
llorando, el perro-hombre entra en la casa.

Poeta perro

la vida es así.

Los seres humanos vivimos atormentados
nos pintamos el cuerpo y el rostro
para huir, en busca de la felicidad
eternamente insatisfechos,
en medio de figuras dolorosas
que reconocemos como nuestras
deambulamos siendo los fantasmas y las sombras
de nuestra propia perdición.

Y llenos de máscaras y espejos
intentamos mitigar,
nuestra tristeza infinita.
Como un animal salvaje
la desolación hace presa de nosotros
nos engulle sin remedio
y vivimos con angustia
la depredación de la esperanza.

No hay remedio a la vida
es el infierno de todos tan temido
avanzamos inexorablemente
llenos de un dolor profundo
inevitablemente a nuestra propia extinción.

La soledad nos carcome la vida como lepra
el pensamiento y el sentido
caminamos como locos desbocados
creyendo encontrar un paraíso
en el eco de la falsedad,
no somos escuchados
estamos solos
ante la impotencia
de lo desconocido

Y así, deambulamos en la vida
llenos de máscaras y rostros
pintados con la sangre
de nuestros antepasados
en este camino sinuoso interminable
circular con espejos y falsas esperanzas
de redimir nuestro castigo
la vida es así, qué le vamos a hacer, carajo.

la vida es así.

Maratón por el Arte en Second Life

El Maratón Arte 2011 Paz y Diversidad es un evento mundial en el que, los días 15 y 16 de enero de 2011, cientos de artistas de decenas de países del mundo, nos uniremos y durante 48 horas enviaremos un mensaje de Paz y Unidad en la Diversidad al mundo entero. Este evento tendrá como plataforma el mundo virtual Second Life.

El Maratón Arte es un evento privado, no afiliado a organización alguna, alineado a ninguna tendencia política o religiosa y en su política de independencia y desprendimiento otorga algunos salarios temporales para tareas auxiliares.

Maratón por el Arte en Second Life

Nada nuevo bajo el sol verde de Yaxkin

Descargo fotografías de mujeres alegres,
son un remedio para todos los males.
A una pregunta expresa, que usted me hizo
en sueños, creo haber contestado.
En Inglaterra se preocupan por el
arribo del invierno y la gripe;
durante la noche se inflaman las
venas de los pies, es artritis.
Olvidé encender la calefacción,
cuando despiertas, caminas semidormido
rumbo a la cafetera
enciendes la vieja computadora para
leer las noticias,
el corazón hace "tam tam" enamorado,
nada nuevo bajo el sol verde de Yaxkin
en este nuevo siglo los poetas compartimos
incluso emociones y pensamientos internos
nos encontramos en sueños en la vía láctea
flotando enmedio del Universo
en el centro de colores maravillosos
comiendo panes y ladrillos y corazones
ser poeta es maravilloso
el lenguaje parece inagotable
las ideas se sumergen en el fondo del océano
buceamos en medio de palabras que habitan
mezcladas en medio de palabras
mi corazón dice "te amo tanto"
no encuentro su objeto del deseo
es maravilloso encontrar demasiada Poesía
en Internet, es alucinante
cada vez más poetas comparten su propia
maravilla
es una búsqueda infinita
de versos infinitos
estoy contento de ser parte de la fragilidad
y de ser amigo de los poetas venideros
y de levantarme y escribir poemas
y desaparecer luego en el espacio

Nada nuevo bajo el sol verde de Yaxkin

En Santiago es invierno, en Barcelona verano

En Santiago es verano, en Barcelona invierno
cuando te conocí, era verano en Europa e invierno en Chile,
yo era verano y amaba el invierno como te amo a ti
entonces chateamos como dos locos en medio del caos
del nacimiento de las redes, de compartir en Internet
más que una pasión, qué mas sino el corazón
enviado en pedazos, la vida en pedazos
el amor en pedazos, la muerte en pedazos
entonces quise tomar un avión para Santiago de Chile
la noche anterior triangulamos, tú lo sabes
me llovía en el recuerdo,
y decidiste perderme o perdernos
no valía yo nada, no era nada
no podía pelear por algo más que tus ojos
no reconocí tu voz, lo reconozco
y deseaba morir en los andenes de un tren de cercanías
o de la Generalitat, daba lo mismo
morir en la noche morir en el día
morir en Sant Cugat,
y sepultado en una fosa común;
no había ido sino a extinguir la vida por completo
desaparecer, sin ningún compromiso
pero equivoqué las fechas
Ignacio Manuel vivió 57 años
aún así no quise esperar -es imposible-
y me alojé muy cerca de la Sagrada Familia
allí fracasé por completo
renové la esperanza
para escribir poemas
y responder a la imposición de Rilke
y mirar de cara al futuro
y ahora te veo dentro del espejo
y veo que tienes problemas
y miro al pasado
lo que no pudo ser
lo que se me fue del alma
por impericia o ineptitud
o valor
como dice tu poema
entraré al espejo
para extinguirnos juntos.

En Santiago es invierno, en Barcelona verano

Edgar Artaud leé a Lorenza Franco y a Cristina Chain

Edgar Artaud leé a Lorenza Franco y a Cristina Chain

cadena rota

Estoy enamorado de Z
que ama locamente a Y
la cual ama con pasión a X
quien a su vez adora estar con M
pero M quiere desesperadamente a O
que ama apasionadamente a N
que ama a B el cual ama a su vez a F
que adora estar con A que vive con H
el cual necesita a W para vivir
y W piensa que C es el amor de su vida
aunque C desearía estar con D
y D se muere de amor y pasion por E
E quiere a Q
Q ama a P
P desea ansiosa vivir con R
que ama a S
que ama a U
que ama a V
que ama a I
que ama a J
que ama a K
que ama a L
que ama a T
pero W no entendió la razón
se arrojó a los andenes del metro
y rompió la cadena.

cadena rota

Llega un auto caminando

Llega un auto caminando
baja mi sombra
parece hundida
carga una pesada maleta
de la que extrae una cámara de fotos
parece que tomará una instantánea
abro la puerta presuroso
¡espera!
le quito la cámara
"no fotografíes la casa" -le ruego,
es peligroso,
vivo en una zona de maleantes
que se molestarán conmigo,
mi sombra no contesta nada
continúa cabizbajo
deprimido
asciende por las escaleras
para dejar la maleta
en el piso superior
y los días se suceden
hablamos poco y despacio
encendemos la radio
con un volumen bajo y moderado
que no moleste a los vecinos.

Llega un auto caminando

Despierto solo

Despierto solo en la cama
abrazado a un cojín redondo
con el olor a café quemado
pensando en ti.
Pero usted no piensa en mí.
Hace frío, el peor frío
es levantarse solo.
Es una mala costumbre
quejarse de todo
y mirar la ventana.
Pero no estoy solo.
Tengo mis libros
las redes de Internet,
pero no amigos,
no la tengo a usted.
Si estuviera solo
ya me hubiese arrojado al vacío.
Tengo aún un empleo
y estudiantes que esperan
y pasión por aprender y leer.
Esto no es suficiente,
tampoco escribir
la desolación
es solo mía.
Este poema
es mío
tenerme
no reconforta
necesito un espejo
entrar en él
y hablarme.

Despierto solo

Metí la cabeza en la taza del water

Poesía voy a pelear por tí
hasta que me convierta en ladrillo.

Yo pienso que no debemos formar grupos sino redes
metí la cabeza del Santo en la taza del water
un grupo precisa de líderes y poetas sumisos
una red en cambio demanda poetas que compartan
un grupo representa el pasado, no queremos mantener el pasado.

Un grupo es cerrado una red en cambio es abierta
metí la cabeza en la taza de mocos -soy un moco-
un grupo es autoritario, impone reglas, levanta muros,
todo gira en derredor de los protagonistas
confiemos en las redes-hormigas de poetas.

Una red es conversación, Poesía distribuida
Poesía horizontal, muchas vías para la creatividad
metiste la cabeza de Artaud en un ladrillo
para buscar tu cielo azul -te amo tanto-
un grupo es corporativo pero la Poesía emerge de la red
tiende puentes, una red es el amor distribuido.

Quiero darte un beso azul que signifique mi amor por usté
no soy hombre no soy humano o usted nació para mí
o yo emerjo ahora pá usté,
un grupo es cosa del pasado
un grupo preserva estrellas y gurús
un grupo emerge centralizado
un grupo vive debajo del poder
y la Poesía fluye entonces de la autoridad.

Y que se me caigan los huevos
si esto no es verdadero
y la Poesía es como la vida
compleja, caótica, complicada
diversa, orgánica, ecológica
en una red no hay patentes de protagonismo
metamos todos la cabeza en la taza del water
metamos todos el water en la cabeza
Poesía, te amo tanto.

Metí la cabeza en la taza del water

Invítame

Invítame a bailar
A lanzarnos desde tu ventana
Ahorcarnos agarrados de las manos
A sudar/dormir en tu vientre
Abrazarte / abrasarte

Invítame a bailar
A lanzarnos desde la azotea
A mirar tus ojos en mis ojos
A vigilar tus sueños
Que ya no quiero que sufras.

Invítame a bailar
Que quiero verte altiva
Jugando con la luna
Que quiero verte renovada
que quiero verte radiante.

Invítame a bailar
con las cartas de la muerte
con la lotería del cementerio
con la sonrisa de la calavera.

Invítame.
Que no quiero verte triste
ni el dolor en tu mirada
o el sufrimiento de tus ojos
Quiero ser el ángel
que te dé la buena suerte.

Invítame

luna morada

cobija de ladrillos
cobija de besos
cobija de brazos
cobija de sudor
cobija de pasión
cobija de sufrimiento
cobija de trenes azules
cobija de ataúdes
cobija de pasos de baile
cobija de muertos.

luna morada

realidad aumentada

En la tarde quería escribir un poema.
Te metiste en mi cabeza y estoy desconcertado.
Bajamos las escaleras para comer algo.
Luego cené fideos verdes con setas
y café caliente muy cargado,
mientras escuchaba al hombre del Sax
tocando en las mesas;
mis amigos despedían otro año de trabajo
"Adiós primera década del siglo XXI"
y arrojaban buenos deseos en el pequeño cesto
de los buenos deseos.
La música era melancólica
yo quería bailar para recordarte,
coloqué tu fotografía sobre la mesa
pedí un poco de pan de ajo
me hablaste desde la fotografía
con tu rostro en realidad aumentada
"soy una mujer trágica" -dijiste
"y tú eres mi amor imposible" -respondí,
y te amo tanto.

realidad aumentada

Debería usted enamorarse

Debería usted enamorarse de mí
para que charlemos arriba en la luna,
el amor es cosa de uno
pero si los dos identifican
el uno al otro como objeto de su amor,
entonces es amor entre dos.

Debería usted ilusionarse conmigo
le daré una rebanada de luna
porque la luna es de queso
y con un vaso de vino
untaremos el queso en el pan
y miraremos el mundo
y hablaremos del mundo.

Debería usted apasionarse conmigo
no es algo a lo que pueda obligarla
tampoco puedo prometerle mucho
un buen cafecito para el frío
un abrazo con mucho cariño
y no la voy a aprisionar
porque aprisionar no es bueno.

Debería usted enamorarse
de todos modos,
enamorarse de algo o alguien
somos siete mil millones en el mundo
yo le dejo mi pedacito de luna
mi gajo en este cachito de queso
yo se lo digo, hágame caso
enamórese usted,
porque enamorarse es bueno.

Debería usted enamorarse

Los 4 Fantásticos

El jueves 9 de diciembre fui a visitar a Nuestro Grito Cartonero en la ciudad de Pachuca, Hidalgo por la noche y bajo una gran helada de la que no me di cuenta sino hasta el día siguiente cuando amanecí con los labios y la piel quemada.

Leímos Poemas en la calle, poemas de otros y grabamos algunos videitos y tomamos café y papas fritas y gracias por la deliciosa hamburguesa, aunque ya no pude llegar a las cervezas que se antojaban más con el frío. Me traje 4 ejemplares cartoneros y dejé el mio. Hasta el día siguiente tampoco me dí por enterado de la fantástica y pequeña velada, de lo bueno, poco, je.

Una de las anécdotas fue que pasé tres veces junto a Daniel, luego de hablarle por teléfono, no me reconoció y no lo reconocí; estuve a punto de abandonar la búsqueda, aunque después nos comentó Miguel que así, así es el ene, siempre centrado en su trabajo. Pero caminar bajo el frío y en la noche era agradable sobre todo pasar junto a la dama de blanco, sola y ataviada en la calle, mirando sin hablar, sin gesticular y sin moverse un ápice. Si no fuera por una patrulla de la policía que aparcó cerca, me hubiese aproximado para hablarle.

Ahora solo pienso que se debe repetir la visita, en las mismas condiciones y con intenciones similares, hablar con la dama de blanco en la calle y beber cerveza. Leer Poesía y comer hamburguesas en la noche, en una calle antes desconocida para mí, en una ciudad airosa, con vientos, fantástica, qué más se puede pedir?

Los 4 Fantásticos

En los tiempos del fracaso intencional

Edgar Altamirano intentó suicidarse
el 11 de julio de 2001 y fracasó
vergonzosamente;
se mudó a unas cuantas cuadras de
la Sagrada Familia
miraba a lo alto, fijaba el sitio
a veces tomaba un café en el Bar de Picasso
para observar el puente entre ambas torres
en varias ocasiones subió al puente
confundido entre decenas de turistas
otras veces rodeaba el Templo
a pie o en bicicleta
o simplemente veía desde una banca
los autobuses de visitantes europeos;
fracasó amargamente
y abandonó Barcelona
un año después
se fue
y se quedó.

En los tiempos del fracaso intencional

Estaba yo eliminando

Estaba yo eliminando 500,000 viejos correos de Feisfuck cuando
apareció un mensaje sin leer,
de una amiga de hace muchos años,
ella bloqueó después mi cuenta
y le perdí la pista.
Entonces me detuve. ¡Carajos!
Quizás en el mensaje encontraré el motivo,
¿Qué me diría? ¿Lo abro? ¿Lo elimino?
Mierda, encendí la cafetera
"Edgar, no seas imbécil" -me dije,
"No soy imbécil" -respondí
"Elimina ese correo" -me insistí
"Me quedaré con la duda" -dije
"DÉJALA EN PAZ, NUNCA DEJAS A LAS CHICAS EN PAZ!" -me grité
"Te voy a agarrar a madrazos" -dije sin control
Entonces me solté un guamazo en el rostro
y me rompí los dientes
me agarré a golpes
terminé en el piso, lleno de tierra, ensangrentado
decidí no eliminar el mensaje, ni abrirlo
lo dejé allí, como un recuerdo
inolvidable.

Estaba yo eliminando

cocotica

Una de las virtudes de las que me enorgullezco
es la de no respetar a esos poetas vacas sagradas
que los nuevos escritores de hoy mencionan y repiten
no respeto a nadie, yo incluido
ni siquiera a la Poesía,
o la literatura en general, apesta.
La vida es compleja, complicada, caótica
así es su literatura, cocotica,
mi perro mastica ladrillos
yo estoy enamorado
pero los muertos no tenemos derecho
de abandonar las tumbas.

cocotica

Melancolía?

Hace mucho tiempo era estudiante en la Facultad de Ingeniería de la Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM) y recuerdo ahora la anécdota siguiente:
Es la última clase del día, y estábamos tomando notas en un aula en el último piso de la Facultad, el profesor nos llamó a una ventana para que observáramos a una pareja abrazándose en medio del frío de invierno y bajo la luz de una farola. "¿Querían estudiar Ingeniería, no? Vean de lo que se pierden. El sacrificio es el sacrificio", más o menos con estas palabras, fue el sentido de una idea que pocos entendimos, estábamos cansados y sólo deseábamos concluir el día y regresar a casa.
Esto viene a mi memoria porque muchos de mis amigos de Facebook, que son artistas o escritores, ahora mismo están de juerga o en algún evento cultural, disfrutando de café o bebidas, discutiendo cosas o enamorándose o qué sé yo. Han pasado muchos años y sigo aquí, en una habitación conectado con el mundo, escribiendo, leyendo, preparando un taller para docentes de matemáticas, con todas las luces encendidas, encerrado en el estudio como si estuviera siempre en el mismo salón de la Universidad, en lo alto, asomándome al mundo desde una ventana.
Pareciera que estoy amargado o resentido, no. Es mi vida. No podría hacer otra cosa porque no me encuentro cómodo. Deseo en cambio disponer de más tiempo para leer y acceder a información que me encanta asimilar. Escuchar, comentar, compartir, como ésta reflexión y asomar mi rostro para ver a los enamorados, quizás éso sí, con envidia, mucha envidia.
Pasión por aprender y pasión por la Poesía marcaron mi camino, que no podría compartir con alguien, es mi acto solitario, no podría abandonarlo para privilegiar otra pasión, pasión por vivir o amar, quizás mi pasión por vivir se resume en dos pasiones, aprender y escribir poesía.
Desde pequeño he sido así, una persona solitaria, aislada, huraño, frágil, dedicado, en una aula situada en el último piso de alguna Facultad invisible, asomándome en Facebook, Twitter, observando de lejos a los enamorados, que no se involucrarán jamás conmigo, no seremos amigos cercanos, porque soy un espécimen de la clase de los individuos condenados por mi viejo profesor de ingeniería: sacrificio es sacrificio.

Melancolía?

Carta a una modelo que describe el tiempo

El autobús apareció repleto de cabezas
una llave de agua que goteaba cianuro
tu huella digital es mi huella cerebral
bebí una cerveza binaria en una cantina digital
no te arrojes del puente, no todavía
orinábamos en botellas vacías de Coca-Cola
Jesucristo boca abajo en las autopistas
Leíamos poemas en el parque acuático
debajo de la luna estoy mirando los cuadernos
Escribí un poema en tu piel de los sargazos
en lugar de cabeza portas un libro envejecido
en lugar de libro cargas una poeta entre las manos
envenenada por la certidumbre indispuesta
la mujer tiene cara de pleonasmo
es una interrogación en los vagones del metro
viajamos para Chile viajamos parAmarte
descubro la interrogación debajo de tu piel
construimos un poema de amor con pedacitos
te quiero a quemarropa toda mi piel huele a usted
me cortó las alas, para que no la estorbe
me tiraré al río, no te quepa la menor duda
este poema es interminable, por favor, continúe
usted escribiendo, aquí debajo:

Carta a una modelo que describe el tiempo

Áurea Centuria

Encontré a una chica de Áurea Centuria
traía una grapa de cocaína
me preguntó si yo venía de Marte
y yo si ella provenía de Venus.
"Déjate de mamadas morrito"
fue lo único que dijo.

Después de todo
estoy pensando abandonar los mundos virtuales
tomé la decisión
y la comuniqué a mis amigos más cercanos.

Áurea Centuria no quiere que tengamos contacto
"somos incompatibles" -dijo;
pero no me retiraré a causa de ella
es un sentimiento más profundo
voy en busca de un mundo más plausible
no imaginativo
no las tonterías que escriben los poetas iletrados
como Áurea Centuria
una de las últimas poetas formadas en la vieja escuela
donde el conocimiento lo dividen en pedazos
llamados asignaturas.

Me alejo de Áurea Centuria sola en el monte
fumando marihuana,
creo que me hace falta una mujer para vivir.

Áurea Centuria

No sé como amarte

No sé cómo amarte.
Deberías darme una oportunidad.
Deberías darte una oportunidad.
Solo puedo ofrecer mi cadáver.
Arrancarme el corazón.
Desde lo alto de la pirámide.
Quizás no debo pedirte nada.
Quizá soy un perdedor.
Que salió de la tumba.
Que no entiende.
Que su tiempo
ya pasó.

No sé como amarte

Cien años de soledad

Cien cadáveres transitan la medianoche lunar
en medio del aullido de las piedras rotas
cien manos cercenadas avanzan al ras del piso
cien dedos cien desesperanzas cien
cien lágrimas transitan la soledad de los cráteres
en tu cabeza;
cachos de corazón ensombrecido cachos
cien pedernales abren los pechos de los derrotados
extraen un corazón adolorido
cien cuerpos disfraces para la victoria cien
esta es la noche loca la noche de la muerte
la noche de los muertos vivientes
piedras en lugar de corazones
rocas en el sitio del pensamiento
agua en las redes de neuronas
orgías en lugar de obreros
sangre en derredor del templo
resbalando las escalinatas
los malignos beben la sangre
directamente del corazón moribundo
en el medio de la muchedumbre
corean el espanto del espanto
quedan cachos de ti
que son arrojados a los perros
hambrientos de tu hambre, oh
y te amo tanto.

Cien años de soledad

Mis siete mujeres

La A,
mi favorita.
La E,
es la pasión.
La G,
es lo salvaje.
La B,
la gran señora.
La F,
es el glamour.
La D,
la melancolía.
La C,
es tan alegre.
La B,
a ratos.
La G,
y lo prohibido.
La F,
o la belleza.
La A,
ella no se entiende.
La E,
el reto.
La C,
que se impone.
La D,
es un espejo.
La B,
inalcanzable.
La E,
el ingenio.
La G,
o la incertidumbre.
La C,
a mis deseos.
La F,
el compromiso.
La D,
su locura.
La A,
me rompe el corazón.

Todas
en realidad
eres una sola:
tú.

Mis siete mujeres

Un día para olvidar

Artaud caminaba tranquilamente por la calle
una roca le cayó en la cabeza
la partió en dos pedazos colgantes.

Artaud no se inmutó, juntó ambos pedazos
los mantuvo unidos y continuó caminando.

Apareció un dolor en la cabeza que parecía
no terminar nunca, era creciente.

¡Mierda! Quién me ordena estar a la hora
equivocada en el sitio equivocado.

No soporto el dolor, ya veo por qué la gente
prefiere morir y se muere.

Al doblar la esquina,

otra roca despedazó los dos pedazos que
retenía sobre los hombros

Ahora eran fragmentos de cabeza.

Se acuclilló en el portal de una casa amable.

Una roca gigante lo aplastó contra el pavimento.

Hoy es un día para olvidar.

Un día para olvidar

Mi mujer me dejó

Mi mujer me dejó,
bueno, no era mi mujer
y tampoco la conocía, solo
era alguien que pasó por aquí...

Mi mujer me dejó

estómago2

Tengo un edificio en el estómago
repleto de oficinas, con un
conserje, una recepcionista y
un elevador.

Padezco dolor de vientre,
la construcción se mueve
da vueltas, gira, se retuerce.

"Quisiera que trabajaras en este
edificio, quiero verte
todos los días entrar en el
estómago" -le dije.

"Me conformo con mirarte" -le pedí.

Los perros dentro de las bocas de los perros,
los postes de concreto reposan en las gargantas
de los arándanos.

Un ojo dentro de una piedra,
una piedra dentro de un ojo.
tristeza niebla tren de amapolas besos lodo te amo tanto.

estómago2

Propuesta pública para el candidato a gobernador de Guerrero Helado Aguirre Riveroll

Propuesta pública pa el candidato del PRD a gobernar el estadio de Guerrero.

1. Declarar todas las paredes del estado patrimonio del grafiti.
2. Eliminar el subsidio a todas las instituciones educativas.
Las instituciones educativas son nocivas para la educación.
Los docentes son panzas verdes.
Regalar ladrillos rojos.
3. Eliminar el subsidio a todas las instituciones culturales.
Los funcionarios culturales son parásitos de la cultura.
4. Desaparecer a los Maestros y a los docentes y a los inspectores y al SNTE.
5. Expulsar a los ricos muy ricos del estado.
Son nocivos para la comunidad.
6. Recontratar a los políticos como obreros de la construcción.
Para que rebajen la panza.
7. Convertir al Estado en un Estado para la Poesia y para los Poetas Salvajes.
8. Nombrar al famoso poeta Edgar Artaud decano del gobierno.
Que no trabaje y ponerle un departamento de lujo en Acapulco.
9. Beber mezcal.
10. He dicho.

Propuesta pública para el candidato a gobernador de Guerrero Helado Aguirre Riveroll

Te admiro

Admiro tu belleza.
Interior y exterior.
Tú eres como
el interior de un automóvil
de fibra de vidrio
brillante
...y con quemacocos.

Te admiro

Te guardo siempre en mi bolsillo

Te traigo siempre en mi bolsillo
dentro de mi USB
cuando te extraño
destapo el dispositivo
y tú apareces
y charlamos
y soy feliz contigo
hablando tonterías
si tú estás conmigo
desaparece el mundo.

Te guardo siempre en mi bolsillo

Eres mi Wallpaper

Eres mi Wallpaper
Te miro cada vez que enciendo la computadora,
cada vez que fijo la vista en ella.
Y tú te haces la disimulada.
Volteas para otro lado.
Me dan ganas de besarte en la pantalla.
A veces lo hago.
Con mucho respeto.
Como todo un Caballero.
De vez en cuando hablo contigo.
Volteas el rostro.
Entonces charlamos.
¿No puedes salir de la pantalla? -pregunto.
Y sin responder,
retornas a la posición fija,
mirando el borde de la pantalla
como si buscaras a la eternidad.

Eres mi Wallpaper

Edgar Artaud 3 AM

Son las 3 de la mañana
pongo café en la estufa
hace años, muchos años
en la Universidad
los alumnos preguntaban
si yo era el profesor
parecía más joven que ellos
-lo era-
hoy, en la Internet
si me dicen viejo
recuerdo los primeros años
de colegio
los adultos
parecían muy lejanos;
nuestras vidas
son un minúsculo grano
del tiempo de la historia
los jóvenes no entienden
que decir viejo o adolescente
no vale para nada
uno es contemporáneo de otro
si lo conoce vivo
y yo me precio
de conocer vivos a Efraín Huerta,
Mario Santiago,
Roberto Bolaño,
Cuauhtémoc Méndez,
y Edgar Artaud.

Edgar Artaud 3 AM

Me enamoré de una poeta / que no era poeta

Me enamoré de una poeta
que no era poeta, sino un ente irreal
creado por un profesor de literatura
y un grupo de chicas estudiantes.

Le escribí a la poetisa
pero me contestó el profesor del grupo
dijo que los poemas
habían sido escritos por las estudiantes
de su asignatura de poemas;

"pero yo estoy enamorado de esa chica"
le dije sin entender.
"Quiero hablar con esa joven mujer"
exigí categórico.

"Es imposible" contestó atribulado,
"¿no querrá hablar con mis estudiantes?
sería como un caso de pederastia poética,
mejor vea a un psicólogo".

Eso dijo el profesor. ¡Pero es que ella existe,
aún en la imaginación de todas las alumnas!

Me enamoré de una poeta / que no era poeta

repugnancia

Ella borraba mi rostro
desaparecía mi cabeza
solo veía mi cuello en el espejo,
"¿porqué me eliminas?" -pregunté
"es que eres repugnante" -dijo,
y continuó su trabajo.
Mi cuerpo se desvanecía,
mi voz se hizo imperceptible
y sus palabras retumbaron
cada vez más lejos.
El túnel era negro
no tenía ya ojos
era un yo sin cuerpo
no percibía
y mi pensamiento desapareció.

repugnancia

El avatar virtual

El avatar virtual estaba enamorado de otra
avatar virtual.
Yo era un supuesto anarquista falso,
ella era una mujer complicada.
Al salir de la virtualidad, sus imágenes
permanecían.
El avatar que era yo, siempre andaba borracho.
A veces desaparecía del mapa, no estaba
en ningún foro, ninguna red social
parecía inexplicable, pero no explica nada.
Mi avatar se embriagaba en Internet
En los mundos virtuales, en el chat,
en los foros anarquistas.
Ella desapareció para siempre.
Yo comencé a frecuentar foros imposibles,
sitios prohibidos también inconcebibles
cantinas virtuales foros de suicidas,
me quedaba tirado en los chats
tumbado en las esquinas
como un perro tímido.
Ella nunca jamás regresó.
Me quedé toda la eternidad
escuchando a los lobos
que critican esta estupidez
para vivir.

El avatar virtual

Cuando uno es viejo

Cuando uno es viejo y está solo
en el supermercado,
piensa en el amor
fija la mirada en los amantes
que transitan extraviados
en sus propias pequeñeces,
cuando uno es viejo
le está vedado el amor,
pero si buscas no estar solo
entonces es posible
encontrar una joven poeta
en los estantes del vino
o en los gabinetes de portátiles
preguntando
si pueden soportar facebook
y tú podrás enseñarle
cómo utilizar las redes sociales
disfrutar del vino tinto
y hacerlo con pasión en la cama.

Cuando uno es viejo

Nací para perder

Yo nací para ser tratado como un perro,
sabía que perdería todas las batallas
que no tendría éxito jamás
que no tendría paz en el corazón
que no tendría la razón nunca.

Nací para escribir sobre el suicidio
nací para vivir el suicidio
nací para ser cobarde en el momento
del suicidio.

Siempre supe que al final
saltaré de entre las torres
de aquélla vieja iglesia.

Todos los días me levanto
repitiendo el mismo día.

En las noches me desdoblo
para sentir que estás conmigo.

Escribo el mismo poema.

Ruego a Dios que todo acabe.

Nací para perder

Barcelona de noche

Un cielo negro
comida griega en la calle Urgell
ensalada Mykhonos y cerveza Mythos
las putas en la esquina de San Antonio
en el cine Mellies: la película Lolita y
un póster de Nabokov
y a las 22:30
un café griego -largo de café-
y Barcelona de noche,
la muy puta
la soledad
mi novia.

Barcelona de noche

Facebook is down

Facebook is down.
Un hombre salta por la ventana
del piso 21.
El amor se rompe.
¿Y si Facebook muere para siempre?
Así, de pronto
los suicidas emergen
por todas partes
por todas partes.
La soledad,
esa mujer con trenzas
vive en el país del nunca jamás.
Nuestro presidente
lanza un mensaje desesperado:
"no pierdan la calma,
comuníquense conmigo por teléfono".
Y Dios, que no estará más con nosotros
se arrojó al vacío
desde el piso 21.

Facebook is down

Esos seres extraños, con antenas

Esos seres extraños, con antenas
con las piernas desnudas
andando, atrayendo la mirada
el cabello largo jugando con
el viento, vestidos de seda
caderas deliciosas
rostro sonrosado
la boca roja roja
nos atraen como un imán
los deseos ocultos emergen
infinitamente provocando;
esos seres extraños, hermosos
andando con gracia y soltura
alteran los sentidos
nos declaramos encantados
rendidos
del surgimiento del amor
y la pasión
y la razón del hombre.

Esos seres extraños, con antenas

Desapareció el amor

El amor es una palabra que no existe.
Las mujeres son fantasmas incorpóreos.
Solo palabras.
Solo la tarde inmensa y vacía.
Solo el café de la tarde.
El humo de un cigarro.
El libro.
Las siluetas flotando
hacia ninguna parte.
Atraviesan paredes.
La palabra amor
fue suprimida.
Los amantes,
esas locas figuras sin sentido.
Desapareció el amor
y basta.

Desapareció el amor

A media tarde

Escribo un poema
hoy en la tarde
el poema toma asiento
en el sofá de la sala
coge un libro
lee al azar
prepara café
de los altos de Chiapas
busca en Internet
mi nombre
"no existes" -me dice
ni en los blogs
o el anuario
de lecturas
no te menciona nadie
me alcanza
una taza de café
de los altos de Chiapas
"este es mi estudio"
-me aclara;
yo tomo un libro
leo al azar
en el sofá de la habitación
preparo café
"tú no existes" -me señala
"o no existías,
acabo de in-ven-tar-te".

A media tarde

he visitado

He visitado las tumbas de mis amigos
aquéllos jóvenes poetas
que idolatraba
no puedo entender que hayan partido
solíamos tener la misma edad
escuchaba con atención
las discusiones
su voz
ha quedado en mi memoria
volteo a pensar en los poetas
que seguimos vivos
lejos de aquí
quisiera encontrarlos
continuamos perdidos en el tiempo
cada vez que uno de nosotros enferma
tiemblo
no por temor
pero es quizás el temor
de ser el último de la fila
observo en silencio las estrellas
tal vez ya he muerto
y no me he dado cuenta
pero éso qué importa
quiero amar a una mujer
mientras me sea posible.

he visitado

tus palabras

Tus palabras han sido duras
como una piedra en la cabeza,
¿porqué ha cambiado tu discurso,
qué puedo hacer para ablandar
tu corazón, porqué me has
echado de este paraíso?
perforo mis ojos con esta
aguja envenenada
parto en busca de fantasmas
hablaré con ellos
te dejo para siempre.

tus palabras

Irrealidad

Se acabó su buena salud
y la vida se desploma.
Su mujer está en la azotea,
grita, manotea, brinca,
estalla en carcajadas.

Ella señala las azoteas
de las casas vecinas.
"Todas se encuentran
inundadas, pero la
nuestra sigue intacta"
-alardea.

"¡Nuestra casa es mejor
que todas las demás!"
Grita, patalea, brinca
y extiende los brazos
apuntando a todas partes.

La ambulancia del
psiquiátrico solo
atiende urgencias.
Los parámedicos
la bajan arrastrando.

Ella grita, ríe y
estalla en carcajadas.
"¡Nuestra casa es mejor
que todas las demás!"
-alcanzó a gritar.

La ambulancia parte
con la mujer adentro,
riéndose, dentro de
una camisa de fuerza.
Y el vehículo se aleja
de la irrealidad...

Irrealidad

Las niñas de filosofía y letras

Las niñas de Filosofía y Letras
juegan a escribir poesía,
como si jugaran a las muñecas
y a la casita.

Aceptan el mundo tal como es
y piensan con obsesión en el amor.

Sus mentes son contradictorias
deambulan del libertinaje
a la ingenuidad romántica.

Adoran llamar la atención
sobre sí mismas.

Pero están solas,
tremendamente solas.

Piensan en el éxito, que no existe,
es solo un término de tantos.

Las niñas de filosofía y letras
nos han robado el corazón.

Las niñas de filosofía y letras

Se terminó el verano

Se terminó el verano
y con él, se fue mi corazón,
el invierno asoma a lo lejos
con una desolación terrible
que ya estremece los sentidos.

Se terminó el verano

volar

Cuando duermo pongo mi iphone en modo
de vuelo,
así, imagino que estoy volando en el
espacio
surcando el viento, abriéndome paso
al infinito.
Al despertar, retorno a la realidad
activo el iphone, como si fuera
un extraterrestre, recién llegado
al planeta.
Y veo con ojos de extraño,
lo que sucede en el mundo.

volar

La fotografía

Por la madrugada de los días nublados
antes de amanecer la luz, me levanto
del féretro mortuorio, apresurado
en inyectarme el líquido precioso
que me dará vida por un día.

Me encaramo en el rellano de la puerta
donde solía escribir en mi notebook
y desdoblo una vieja fotografía que
permanece siempre conmigo, donde
tú y yo envejecemos juntos.

Mientras los huesos se acostumbran
al vértigo del día, admiro tus ojos
y mis ojos, bajo aquél flash intenso
que me devuelve la ilusión de creer
que todo aún es posible.

Aún la vuelta a la existencia
después de tu partida, veo
tus ojos y mis ojos, dos pares
sonrientes que nunca más
destilarán, aquélla inmortal
felicidad, capturada en la imagen.

Y al atardecer de un largo día
llegada la hora de volver al
cementerio, retomo la fotografía
para volver con tu recuerdo
impregnado en mi corazón,
al triste féretro mortuorio.

La fotografía

Moriré pendejo

Nunca he dejado de ser un imbécil
desde que salí del vientre de la
mujer de mi padre.

En el bachillerato te perseguí
acosando tu hermosa libertad
para decidir.

En las aulas yo era un idiota
aspirando a discutir con serenidad.

Llegar al mas alto nivel,
no quita lo pendejo.

Ser buena gente, tampoco.

Con el tiempo aprendí a convivir
con los defectos.

No te queda más remedio,
no puedes arrancarte el corazón
y seguir en la pelea.

Cuando parecía que la edad
y la experiencia,
lo curaban todo

reapareció la pendejez.

Moriré pendejo

Esta es la conclusión.

Moriré pendejo

El show terminó

Enfrente de mi cuarto
un político de izquierdas
festeja en su residencia
la gran noche mexicana.

A un lado de mi ventana
un grupo de maleantes
se embriaga ruidosamente.

Las luces multicolores
iluminan y rompen el espacio.

En la televisión
el show ha terminado.

En casa, todos duermen.

Me duelen los ojos
me voy a la cama.

El show terminó

El destino

A medianoche subí a un autobús
que atravesó la sierra madre,
paramos en una comunidad miserable
y pregunté a un par de fantasmas:
"¿porqué no abandonan el pueblo?"
"Es imposible", comentaron resignados
"pertenecemos a este lugar".

El autobús continuó su camino
por laderas agrestes y polvorientas
hora tras hora bajo un sol asesino,
pregunté a otro pasajero:
"¿a qué lugar usted se dirige?"
y me respondió sin atenderme,
"voy al mismo sitio que usted va".

El conductor aceleraba el vehículo
para dejar atrás las cañadas,
llovía tenazmente cuando se detuvo
en una estación multilínea;
los pasajeros formamos en filas
esperando abordar la conexión
y recibíamos un lunch muy precario.

El autobús ascendía en las montañas
el frío congelaba las piernas
nos arropábamos unos con otros,
los días se convirtieron en meses
los meses en años, los pasajeros
insensibles, apenas intercambiamos
miradas, sin atrever a interrogarnos.

El destino

Estoy a punto de salir

Estoy a punto de salir a la calle,
compraré un poco de vida,
quiero estar vivo esta noche.

Hace mucho frío, necesito un abrigo,
los indigentes no poseen cobijo
mi hermano duerme en la calle.

La noche es muy hermosa, divina
con esta neblina,
solo echo en falta la nieve.

He comprado un poco de elíxir,
lo he inyectado en mi brazo,
me quedan muchos pendientes.

Mi único amor falleció,
yace a un lado en la habitación
contigua a mi estudio.

Su voz se mantiene callada
su rostro permanece insensible
en mi voz persiste el silencio.

Sus ojos perpetuamente cerrados
ella duerme en su alcoba,
mañana reposará en el sepulcro.

Estoy a punto de salir

mirando el fútbol

Estoy viendo un partido de fútbol,
la cámara se aproxima a las gradas
donde una chica me sonríe;
desde mi cómodo sofá
sonrío y saludo,
le pregunto si está contenta
"feliz de conocerte" -me responde
ella ve desde la caja idiota
mi estudio en desorden,
estoy un poco apenado
"no te preocupes" -dice
"los hombres son desordenados",
no sabía que te conocería
si lo hubiese sabido de antemano
traería un ejército de limpiadores
con mechudo
un ejército de limpieza en mi casa
pondría una mesita con flores y
chocolates con menta
para dártelos querida amiga,
tu sonrisa es del color de la sandía
tu felicidad es la mitad y yo poseo
la otra mitad,
"dame tu mano" -le digo,
mi nueva amiga sale de la caja idiota,
estamos juntos cómodos en el sofá
comiendo chocolatines y
mirando el fútbol.

mirando el fútbol

Mientras escucho

Mientras escucho una entrevista
de un joven fotógrafo que perdió una pierna
en el medio oriente,
escribo en una red social
una actividad que realizaremos
mis estudiantes y yo,
algo especial que se hubiese
impregnado en la memoria.
Apago la televisión
para no distraerme del trabajo,
destapo una lata de sardinas
que comeré con galletas;
son las 3:56 de la madrugada
tengo encendidas todas las luces
duermo a ratos en el sofá de mi estudio
donde escribo en medio del silencio
estas líneas, pensando en una joven poeta
que me ha robado la razón, el deseo y
la memoria.

Mientras escucho

Si de pronto sucede que no existo

Si de pronto sucede que no existo
y mis cartas y poemas son apócrifos
y no puedo mojar mis labios en tus labios.

Si te adoro con todo el candor de mis
palabras, pero tengo miedo de viajar y
hacer patente la necesidad de una caricia.

No podrá ser,
mi mano firme aprisionando tu muñeca ó
un abrazo en derredor de tu cintura.

Si de pronto el teatro se derrumba
y no aparece ningún registro oficial
de mi presencia.

Y qué diré yo.
Al mirar frente al espejo
y no encontrar nada, nada.

Si de pronto sucede que no existo

Si tú insistes

Si tú insistes que me aloje
en tu corazón
lo haré con mucho gusto
no deseaba molestar
solo visitar tu interior
porque lo necesito tanto,
solo deseo viajar y observar
los ojos que me hechizan y
quedar embrujado para siempre.

Pero repito no quiero incomodar
me alojaré cerquita
tal vez en otro corazón
para estar juntitos
o si prefieres que me hospede
en tu precioso amor,
llevaré mi pasta de dientes
mis pantuflas mis trajes
mis poemas azules
mi mejor sonrisa
a lo mejor descubro
que he nacido para amarte.

Si tú insistes

mujer robot

Olvidar a su "ex" o a la que nunca fue
su "ex" ya no será difícil.

Ahora estoy contento, puedo ordenar
un robot con sus características

o puedo ordenar un robot con mis
características

no tengo más ese temor que me
acompañó por siempre

si tú me dejas, ordenaré un robot
a Italia o Japón,

así es que ahora con el mínimo
pretexto, tomen fotografías de
todas partes de la amada o el
amado

no le digan la verdad, "solo para
recordarte siempre", solo para
pensar en tus lunares escondidos

llenémonos de fotografías por que
en los robots -supongo-
no pasa jamás el tiempo

si tengo suerte en el amor
tendré dos compañeras

mi mujer y el robot que siempre
estará joven y dormirá con
nosotros

y veremos películas los tres juntos
y saldremos a fiestas los tres juntos

es mi robot R5391 les diré
y me acompañará en el automóvil

y la esconderé en el closet
cuando tenga otra amante

¡otra amante robot!

mujer robot

Envíame

"Envíame un recuerdo,
para que pueda vivir
la esperanza
...
y será suficiente"
-John Donne

Envíame un recuerdo
para que pueda vivir
la esperanza

para tomar un cafecito
con panela y sopes
de tomate rojo

para subir al microbús
y pague tu boleto

para abrir la portezuela
izquierda de mi auto

para comprar un ramillete
de flores rojas
como tus labios

para mirar en mí tus ojos
que se me parecen tanto

envíame una señal
muy pequeñita
imperceptible

y será suficiente.

Envíame

Anoche tuve una pesadilla

Anoche tuve una pesadilla
soñé que fui detrás de la belleza
para descubrir sus más íntimos secretos.

Viajamos por mares y montañas helados
hasta llegar a una caverna muy profunda.

Soñé que perseguí a la belleza
dentro de cuevas muy hondas.

Los recovecos cada vez eran más
oscuros y difíciles de transitar.

Una negra oscuridad brillaba,
como si fuera la luz de la luna.

Hasta que perdí a la belleza
en el confín mas profundo y
sabiéndome extraviado.

Entonces entendí, demasiado tarde,
¡Ay de mí! No es el amor,
no es el disfrute de lo terrible,
no es el objeto que se adora
con una pasión irredimible.

Eres tú. La belleza no existe sino
dentro de lo terrible.
Así como desmesurada y dolorosa
es la llaga en el corazón.

La belleza es una enfermedad de
muerte, que carcome la vida
y que se tiene dentro.

Anoche tuve una pesadilla

Después de admirar...

Después de admirar...

"He mirado tan fijamente a la belleza
que mis ojos están llenos de ella".
-Constantino Cavafis.

Después de admirar en tu belleza
el amor profundo que despiertas,
me he quemado los ojos
y en derredor de ellos
una mancha oscura se levanta,
tal es el precio de mirarte,
tan obstinado soy,
que va mi vida en prenda,
voy por ella.

Después de admirar...

Sevilla

Regresábamos del Alcázar de Sevilla
y al dar vuelta en un corredor
estrecho y oscuro, encontré un
rostro de facciones difíciles,
el cual fijó sus ojos en mí,
con la dulzura del relámpago.

Allí, tan lejos de casa,
encuentras una mujer,
que tiene un no sé qué para tí
y tú para ella algo que no sé.

Almorzamos juntos calamares y cerveza,
en un sitio perdido en medio de nada
y hablamos de la luna y de saturno,
de la vida de las estrellas errantes
y de nuestras propias vidas.

Paseamos después a un lado del río
lleno de bares y tertulias.
Erase un atardecer sevillano,
una puesta de sol andaluz,
una pareja de amigos desconocidos,
agarrados de las manos.

Subimos a un taxi que paró junto
a nosotros y bajamos en el centro,
para casi enseguida despedirnos
sin el acostumbrado intercambio
de direcciones, pero creyendo
que nos encontraríamos
en alguna otra parte del mundo.

Sevilla

El último tango

Hay una chica que insiste en repetir
el papel que realizó María Schneider,
ella dice que yo soy Marlon Brando
y que debemos reunirnos en su casa
y actuar.

Pero yo no soy Marlon Brando,
no vivo en Paris y no quiero morir,
todavía.

La chica es muy linda, es tan linda
como una paleta de frutas jugosas,
pero me lanzó un ultimátum:
"si no ejerces de Brando, buscaré
otra pareja".

Me embriago en la casa con Whisky
y arrojo la botella en el cesto.

¿Porqué no puedo ser Marlon Brando?

Destapo una botella de vino argentino,
escucho un disco de milongas y tangos.
Y bailo entre sombras.

El último tango

sopa de letras

El escritor Edgar Artaud terminó
de comer su sopa de letras con
alcaparras y ordenó un expreso
triple y otro doble.

El mesero trajo la orden y preguntó
amablemente: "disculpe pero me parece
muy extraño que usted pierda la razón
para vivir, de seguro que piensa en
abandonar la escritura de poemas".

Sin esperar alguna invitación, el
mesero tomó asiento en la mesa y
se bebió el expreso triple y
después el doble.

"Yo también escribo poemas" -dijo.
"Escribo panfletos para protestar
contra todo, incluso en contra de
mí mismo".

El poeta-mesero se levantó presuroso no
sin antes recomendar a Edgar Artaud
que abandonara esa melancolía.

Edgar Artaud se ciñó la máscara
que utiliza para andar en las calles.
El mesero estaba junto a otro cliente
bebiéndose dos expresos triples.

La ciudad permanecía cubierta por una
lluvia fuerte, el agua caía vertical
formando una multitud de puertas de agua.

Tenías que abrir cada puerta de agua
para recorrer las calles.

sopa de letras

Créditos marcianos

Mi mujer recibió una tarjeta de crédito
en el Centro Comercial y pagó con ella.
Hace tres meses recibió un aviso de
cartera vencida,
la tarjeta dice "Crédito Marciano" y
el Centro Comercial no acepta el pago.
"Debe usted ir a Marte" -nos dijeron.
Estamos angustiados, no entendemos
qué procede.
"Me voy a divorciar de ti" -le dije,
"así enfrentarás tú sola el problema".
Después de todo mi mujer firmó el
contrato.
"Si vas a prisión no te angusties,
ya encontraré una buena compañía,
y le pediré que te lleve chocolates
en los días de visita" -añadí.
No entiendo cómo en los Centros
Comerciales entregan créditos marcianos.

Créditos marcianos

Desfallece la luz

Es tarde
en el hospicio de poetas adictos
desfallece la luz y los amantes
se recogen entre brazos
Una a una
sucumben todas las lámparas
los enamorados descansan
de hacer el amor
después de hacer el amor
excepto en mi lámpara
desde donde escribo
desde donde observo
una figura solitaria
una mujer sola
mi balcón y su balcón
son los únicos visibles
las dos únicas lámparas
los dos poetas desolados
mirándonos de fijo
quizá, con el mismo deseo
de pronto, alguien entra
en su balcón, un hombre
que la toma entre los brazos
ella sonríe, la veo de lejos
me guiñe un ojo y su lámpara
también sucumbe, todo oscurece
todo parece ennegrecido
excepto mi lámpara
mi notebook, mi iphone
mis dedos, golpeando encima
debajo de la luz
que no sucumbe nunca.

Desfallece la luz

La traición

En mi deambular nocturno por el muelle,
observé una triste sombra de mujer
que sonreía, me acerqué, sonreía
conmigo, me acerqué aún más, su
sonrisa era cómplice, sonreía conmigo.

Nos dejamos llevar por la brisa en
el muelle, bajo una lluvia inclemente,
los dos fantasmas flotando en medio de
la oscuridad, una figura de mujer
sonriendo, una sombra encantada de
mujer, radiando inteligencia, una
sombra difusa en medio de la brisa,
encantó mi deseo.

El hades me destinó este encuentro,
una mujer que no debió estar aquí,
una encantadora poetisa, feliz en
el amor, dichosa en la escritura,
la muerte fue incapaz de oscurecer
su rostro, una belleza robada que
no debió estar aquí, mas sin embargo,
no se opuso a mi agreste compañía.

Flotábamos felices en medio de las
sombras, divagábamos y parecía
que disfrutáramos el uno al otro,
la tomé de un hombro y ella cogió
mi mano para no dejarme huir,
nos mecíamos deliciosamente
en medio de las otras sombras.

Éramos felices encendiendo nuestros
ojos, era increíble estar aquí,
danzando entre la niebla, ella
feliz con mi alegría y yo feliz
en medio de los muertos, flotando
en el camposanto junto al muelle,
esta era la noche de su muerte,
bendita noche, deliciosa noche,
fue increíble enamorarse aquí.

La traición

Puerto Vallarta

Sali a caminar en la playa
con la mente en blanco
compré un café americano
tomé algunas fotografías
regresé para recorrer
las plazas comerciales
ver en los aparadores
vestidos de mujer
para chicas muy lindas
veía algunas jóvenes orientales
con vestidos floreados,
parecían muñequitas
riendo y jugueteando
cortaban el aire
caminé hasta sentir
los pies muy calientes
la lluvia chispeaba
el cielo ennegreció
regresé presuroso y
callado, al hostal del
silencio, solo el agua
generaba ruido, el movimiento
del agua en la alberca.

Puerto Vallarta

Saldré al amanecer

Debería trabajar en el reporte
que me dará de comer durante un año,
pero no lo hago, he consumido energéticos
para continuar despierto.

Veo pasivamente los libros como si
se tratara de una pintura,
en ellos descansan mis poetas
famosos y desconocidos.

Caliento el café con obsesión
-no debo hacerlo-
Pienso en la mujer que habita
mi vida -yo no habito en ella-
pero no estoy furioso.

Sorbo café, desde pequeño
no he tenido fortuna con mujeres,
soy un buen amante -eso creo-
pero excesivamente obstinado.

Saldré al amanecer.
Es la primera vez que no viajo
con algún libro de poemas,
he vencido la tentación.

Algún día poseeré un lector de
libros digitales.
Vaciaré allí los poemarios
que tanto me apasionan.

Soy amante de las mujeres de lejos,
les admiro, no importa que no
tenga suerte.

La fortuna que no me deparó el destino,
ninguna me quiere, pero yo,
pienso solo en mi pasión por la Poesía.

Saldré al amanecer

Romeo, Julieta y el idiota

Encontré a Julieta en el barrio gótico.
"Yo soy Romeo" -le dije orgulloso.
Ella tiene los ojos negros,
en pocas palabras, es atractiva.

"¿Jugamos a la bicicleta?" -me dijo.
"Yyyyeeeeeeeehhhhhhhh!!!" -respondí.
Corrimos en derredor de la plaza,
sobre dos bicicletas invisibles.

"¡¡Viejo loco, eres muy divertido!!"
Ella es encantadora y la gente,
evitaba que los atropelláramos.

"¿Tú qué eres, Capuleto?" -preguntó,
"NO LO SÉEEEEEE" -vociferé de lejos.
"¿Viste la película?" -replicó sudorosa.

"NNNNNNNNNNNOOOOOOOOOOOOOOOOOOO" -grité.
"SSSSSSSSSSSSIIIIIIIIIIIIIIII" -gritó.

"¡Viejo loco! ¿Te gustan las bicicletas
invisibles?" -gritó desde el otro lado.

Nos divertimos como enanos, luego ella
tuvo que volver a casa y yo al trabajo.

Desde que imité al protagonista de la
película "El idiota" de Kurosawa,
no había conseguido divertirme tanto.

Romeo, Julieta y el idiota

Impotencia

Impotencia.
-para ella.

Estoy desolado,
encuentro un robot caminando,
el desánimo se arrastra conmigo,
doblo en la esquina, llueve,
veo robots por todas partes,
el despecho calienta mis venas,
los autómatas deambulan casi
sin ruido, solo el clap clap
intermitente, busco algún café,
ordeno un té de menta, envío
el pago desde el teléfono,
en las mesas veo más robots,
la lluvia arrecia,
salgo y camino,
es de noche, veo rayos,
busco calles aisladas
y me pierdo cabizbajo,
llorando, confundido,
desolado, en la negra,
negra oscuridad.

Impotencia

Hackear la cultura

Pensando en cómo hackear la cultura desde la trinchera de la Poesía: es el uso no-violento (¿o violento?) de una manifestación literaria con objetivos culturamente subversivos. 

 

¿Alguien tiene algún comentario o idea?

Hackear la cultura

Monólogo sobre el amor

El amor es incontrolable.
Das la vuelta a una esquina
y una mujer choca contigo.
Ella exclama "¡Oh!".
Tú dices "¡Perdón!".
Entonces se ven,
el uno al otro.

Están perdidos.
Confusos.
Fuera de control.
Queriendo tocarse.
Y se tocan.

Así te conocí.
De un modo parecido.

No conseguimos escapar.

Estamos atrapados.

Es el destino.

Monólogo sobre el amor

Mi estudio es frío

Mi estudio es frío como una tumba.
Quizás tenga el efecto
de acostumbrarme al futuro.

Cuando esté en el cementerio
por favor piensa en mí.

Imagina mi cuerpo allí dentro.
Inmóvil. Alargado.

Piensa que fui enterrado vivo.
Que desperté por el frío.
Que sentí que me ahogaba.

Que un rictus de angustia
se apodera

Que comienzo a gritar
a golpear

Que terriblemente entiendo

No es un sueño

Imagina mi cuerpo allí dentro.
Inmóvil. Tieso. Pudriéndome.

Mi estudio es frío

reflexión

Conecto la televisión
en un idioma que no entiendo,
me dispongo a pasar la noche
sin dormir,
no soy una persona presencial
sino virtual,
las palabras me utilizan
para llegar al papel,
a veces, me llevan de viaje
a mirar el mundo
y recoger impresiones,
a escuchar voces
y repetir sentimientos,
a mirar ojos
y retomar pedazos de vida,
de otros pobres autómatas,
que como yo, deambulan
por el mundo,
creyendo -ilusoriamente-
poseer voluntad propia.

reflexión

La práctica de la Poesía

Yo soy un poeta.
Subo y bajo
constantemente.

Yo soy un cohete.
subo y bajo
frecuentemente.

Yo soy electricidad.
Viajo entre neuronas
a toda velocidad.

Soy una reacción química.
Estallo frecuentemente
en la corteza cerebral.

Soy el fluido que corre
por todas las venas
como un fórmula 1.

Soy el loco poeta
que te persigue
constantemente.

Escribo versos
en la pista
del infierno.

Escribo poesía
mientras me desgarro
con este puñal.

Yo soy un poeta,
subo y bajo
constantemente.

La práctica de la Poesía

Te amo tanto

¿Porqué no puedo ver tus nalgas,
si tu cuerpo está hecho,
para hacer el amor?
Te admiro de espaldas,
al salir de la ducha,
con la redondez de tus
glúteos hermosos,
blanquecinos como la nieve,
pienso en el infinito,
me hubiese gustado ser,
un gran poeta amoroso,
después en el jardín,
leeríamos poemas
de Miguel Hernández
y Vicente Huidobro,
escucho tu voz,
luego me pides que lea para ti,
sirves café y te disculpas
por fumar un cigarro,
la tarde camina en el techo
y escuchamos sus pasos,
yo disfruto mirar
tu piel fresca y nívea,
me gustaría que durmiéramos
juntos, totalmente desnudos
como dos buenos amigos.

Te amo tanto

Y yo te amo inmensamente

Mi sobrina es adicta a la televisión.
Yo te amo inmensamente,
tenemos lecturas semejantes,
podemos hablar de lo mismo,
en cuanto a mujeres y hombres,
prefiero charlar con mujeres,
acompañarlas a todas partes,
los hombres son orgullosos,
los hombres te invitan a una cantina,
las mujeres a sus casas,
hacen una comida muy rica,
sirven el té, con panecillos.
Si un hombre te invita a su casa,
tomarás un café muy mal hecho
y hablará estupideces.
Si una mujer te invita a su hogar,
querrá además escucharte,
mirarte a los ojos,
para que tú observes,
los pescaditos en la pecera.
Cuando una mujer se molesta contigo,
lo hará para toda la vida,
pero si una mujer se molesta con otra,
lo hará para toda la vida,
los hombres se agreden a golpes,
se rompen la cara,
terminan tundidos,
mi sobrina es adicta a la televisión.
Y yo te amo inmensamente.

Y yo te amo inmensamente

nobleza

Encontré una ave muy linda,
atrapada en mi estudio,
pensé en una jaula
o en abrir la ventana,
miré sus ojitos melancólicos,
temerosos de mi presencia,
abrí la ventana,
voló feliz rumbo al espacio,
yo seguí en el estudio
como es la costumbre,
y un extraño sentimiento
de nobleza y dolor,
me aguijoneó el corazón.

nobleza

Lo único que importa

Habitamos el mundo siete mil millones
de individuos, hablando cada día.
Y cada minuto, cada segundo,
algo se dice.
Alguien hace el amor cada segundo,
los amantes se besan cada fragmento
de segundo.
Cada segundo alguien dice "te amo"
y una mujer entrega su cuerpo al placer.
Y un hombre llena ese cuerpo.
Pero cada segundo en el mundo
surgen voces en varios idiomas,
de tal modo que la tierra es un concierto
de voces de caos, sin estructura.
Voces que aparecen ahora en la red de
Internet, voces que se aman o piden,
voces que no se entienden a sí mismas,
voces de incertidumbre, anhelando
un mundo mejor, una vida mejor.
Y de esos siete mil millones yo te
amo a ti, decidí amarte.
Y no me importa lo que digan los miles
de millones que habitan la tierra,
solo quiero escuchar tu respuesta
y es lo único que importa.

Lo único que importa

El primer cigarro

El primer cigarro
-Cristina Chain

Suena asqueroso decirme el primer cigarro a las seis de la mañana. cuando la niebla destiñe la noche como mi sueño de oleo.es el asco de vivir y sentir que el primer cigarro es el gran desayuno americano. jugo onírico para sentarme en el baño.
y antes de volver a dormir con el susurro de las noticias, el vacío anterior me decía simplemente que debo amarrarme a la pata de una paloma que sobrevuela la realidad.
todos los hombres a los que arrojé a mi victimaria forma femenina hoy no hacen un solo cuerpo, una sola forma con embriones y nuevos vuelos confundidos. todos ellos ambientan el sueño arquetípico que me antecede. origen del delirio.
y yo y el café y Debussy y el primer pájaro mirándome desde el difuso árbol.


El primer cigarro

Paseo por el campo

Ayer noche con cinco de mis mejores amigos,
disfrutamos de un café Juan Valdez,
durante la charla alguien sugirió
que partiésemos a un sitio en el campo,
podríamos hablar de Poesía y caminar,
entrar a una taberna y charlar,
beber y discutir, aprender y observar,
realizaríamos caminatas largas, agotadoras.
Es lo que haríamos, en algún pueblo pequeño,
yo sugerí algunos sitios lejanos como Yextla,
un hermoso poblado en la alta montaña,
llevaríamos algunos libros con nosotros,
es bello disfrutar en el campo, olvidarse
de todo y gozar de la vida campestre.
Y así concluimos la charla, subiremos
temprano el camino de la alta montaña.

Paseo por el campo

Caminando bajo la lluvia

Yo no entiendo qué es el amor,
¿puede alguien describirlo?
Veo parejas de enamorados,
cruzar el puente, abrazados.

Observo a dos bellos amantes,
bajo una lluvia poderosa,
son inmunes. Nada los distrae.
Y luego se besan para saciar
esta sed, insaciables.

Es imposible, no entiendo
qué sienten, al transpirar
en la piel, los amantes.

¿Puede alguien explicarlo?
Solo veo a los enamorados,
abrir las bocas a ciegas,
besándose locos.

En mi cabeza no existe el amor,
mi corazón es insensible,
pero veo a los amantes,
entregarse sin freno, abrazados.

Caminando bajo la lluvia

El resplandor de los amantes

En el año 2222 una poeta proyecta
en el muro, imágenes del pasado,
es de noche y observa en silencio,
esa vieja fotografía maltratada,
los ojos de una pareja centellean
metiendo el resplandor en la cámara.

La mujer apaga la luz, para meditar
en silencio, "¿fueron amantes?
¿es por eso que irradian esa
luz tan brillante?"

"¿Será acaso posible en el tiempo,
localizar a los enamorados?
Sería interesante conocer,
el extraño brillo en los ojos".

Se quedó largas horas pensando
en el porqué de la imagen, apagó
el proyector y se retiró dubitativa.

Y en el muro continuó penando
el resplandor de los eternos amantes.

El resplandor de los amantes

Agosto entre las sombras

                                        -para Dzoara

Agosto es el mes de las sombras
que con una violencia desmedida,
recorren sigilosamente las calles
en pos de las personas desoladas.

El infortunio cae por encima, como
una pesada losa en nuestros hombros;
estamos solos, y la sola constatación
de este hecho, nos mueve a morir.

Es como entrar en una red de Internet
donde no existe nadie, ningún indicio
de que alguien nos ama, o ya siquiera
despejar la sospecha, de que la ciudad
sigue vacía y las sombras te persiguen.

Estamos solos y el café de la tarde
con una colilla de cigarro,
se torna invisible.

El día es húmedo y frío,
se confunde con la noche
y nos crece musgo en la piel
de los deseos, la vida,
es un producto de la imaginación.

Agosto entre las sombras

Tengo

Tengo una amiga poeta
que tiene 41 años menos que yo,
también conozco a un poeta
que tiene 41 años más que yo,
estoy en el medio.

Tengo amigos poetas
en todo el mundo
en todas las edades
en todos los estilos
de poesía posibles.

Convivimos en la vida y la muerte.

Poseo en mi alambrado neuronal
imágenes de las mujeres
que impactaron mi vida.

Todo esto desaparecerá
con el último suspiro.

Tengo

No puedo decir nada

Llego a casa con la depresión en las nubes,
abro mi lector de noticias y leo que un chico
adolescente acaba de asesinar a sus dos hermanas
con una navaja e incendió la casa donde
su madre y su hermano menor fallecieron
y luego se quitó la vida con la navaja sucia.

El chico fue descubierto en su dormitorio,
tumbado boca abajo en su propia cama,
con un reguero de sangre en la garganta
y una hoja quemada donde se podían leer
las palabras "lo siento".

Entonces destapo mis frascos de Litio, S.J.W.,
enciendo la cafetera y busco en la cocina
algo para elevar mis niveles de serotonina.

Estoy encerrado en mi habitación a oscuras,
es de noche y miro los destellos de lámparas
en la calle.

No puedo decir nada.

No puedo decir nada

No dejes que ésto te hunda

No dejes que ésto te hunda.
Si tu amante creé que tú eres una amenaza,
no dejes que ésto te hunda,
si no eres capaz de olvidar y dejar de llamar,
no dejes que ésto te hunda,
si tu asedio puede malinterpretarse como acoso,
no dejes que ésto te hunda,
si te quedas tirado al lado del camino,
no dejes que ésto te hunda,
si crees que padeces muerte cerebral,
no dejes que ésto te hunda,
si tu vida carece de sentido,
no dejes que ésto te hunda,
intenta con alucinaciones digitales,
intenta saturar tu cabeza,
si tu salvación es inútil,
no dejes que ésto te hunda.

No dejes que ésto te hunda

El amor cansa

El amor cansa.
Estás sin estar.
Con la mirada perdida.
La mente en blanco.
No escuchas. No piensas.
No puedes concentrarte.
No sabes qué pasa y sí sabes
qué pasa.
Cada minuto aguardas un sí y
un no.
Cada segundo esperas ver a
quien causa este desasosiego.
Miras el teléfono, lo abres.
Buscas los mensajes.
Algún correo.
Alguna voz en el espacio.
Alguna señal.
Nada.

El amor cansa

Estoy enamorado

Mierda. Estoy enamorado.
No estaba en mis planes.
No puede ser, no, no, no.

Esto no tiene remedio.

A mi edad, no puede ser.

He ido a distraerme.

Encontré una chica en minifalda.
Es alta.
Es como,
un AK47,
ametrallando pobres almas.

Y ella sonriente,
acomodándose la falda.

No puede ser, no, no, no.

Camino a otro sitio.

No puedo pensar.
No soy capaz de trabajar.

Es como el aire, el agua.

¡Esto es sensacional!

Estoy enamorado.

¡Esto es maravilloso!

Y no soy correspondido.

Estoy enamorado

M. M.

En Barcelona,
vivía con un joven austriaco
que tenía muchas novias,
él se hacía el examen del sida,
pero este no era el asunto,
el caso es que siempre desayunaba
lo mismo: croissants de chocolate,
huevos con tocino y pan en mantequilla.
Yo desayunaba refrescos de dieta
y claras de huevo en pan sin azúcar.
Luego él se iba al trabajo,
yo entraba en un bar
para leer el periódico,
antes de trabajar mi Poesía.
Por la noche cenábamos juntos
él traía hamburguesas con tocino
y queso amarillo.
Yo bebía leche deslactosada
y pan sin azúcar.
El siempre presumía sus conquistas
en los bares de fin de semana.
Pero después sucedió,
se infectó con el sida
y regresó a la casa paterna.
Yo retorné a mi País.
Ahora, cuando bebo cerveza
y hamburguesas con queso amarillo
y me embriago en las calles
recuerdo emocionado su vida.

M. M.

perdóname

Tengo miedo
de perderte.

En el circuito
de Poetas
leo para ti.

Te extraño,
sé que no vendrás,
pero miro en derredor
con tristeza.

Nunca pierdo la esperanza,
nunca pierdo el amor.

El tiempo es frío,
llueve a cántaros.

Llueve tanto,
que cubre mis lágrimas.

A veces pienso,
que no existes.

Si tú no existes,
yo tampoco.

perdóname

Noche bajo tierra

Es tu primer noche bajo tierra.
Lima es frío.
Tu primer día muerto.
15 de noviembre.
Ayer, comías bien.
Con apetito.
Ahora estás muerto.
En un ataúd de madera.
Que dejará pasar el agua.
Ya qué importa.
Observa a tu alrededor.
Tal vez alguno de tus conocidos
tenga un muerto dentro.
Dicen de los sepultados.
Que despiertan con terror.
Desesperados, rasgan los ataúdes.
Escucha el ruido en las tumbas vecinas.
Ya verás.

Noche bajo tierra

Tiroteo en ninguna parte

Hoy en las noticias
me enteré que un hombre armado
asaltó una oficina de inmigrantes
matando a catorce;
el aviso aparecía
junto con un mapa
que se expande:
pinché en el plano
e hizo zuuuuuuuuúm
hasta encontrar fotografías
de policías armados;
enseguida apareció el vídeo
de una cámara web
que hizo zuuuuuuuuuúm
al interior del inmueble;
entonces lo vi:
el rostro del pistolero
pálido, frío, sudando
observando la cámara;
después reinició la balacera
y el pistolero salió de foco,
después el jefe de la policía
declaró que el asaltante
se disparó en el corazón
y en la cabeza;
eso sucede siempre que ocurre
algo parecido,
buscaré otra cosa en las noticias.

Tiroteo en ninguna parte

A ella

¿Cuánto tiempo más tendré en la vida?

Es que deseo salir a comprar un helado
e ignoro si el tiempo me alcance.

Quiero pedir una taza de café "Juan Valdez"
y releer distraídamente algún libro.

Mirar a las chicas guapas en la plaza,
atravesar alegres rumbo a las salas de cine.

Caminar en la ciudad como un desconocido,
¡de hecho soy un ciudadano desconocido!

Tomar una cerveza de tarro, a oscuras,
para recordar a los viejos amigos.

Quiero manejar por última vez una moto,
para sentir el viento en el rostro.

¿Cuánto tiempo más tengo de vida?

Es que deseo besarte y hacerte el amor,
e ignoro si el tiempo me alcance.

A ella

El arcoiris

El otro día en el baño
un arcoiris pasó junto a mí,
se detuvo en la puerta
con una gran luminosidad.

"Encontré un gran poema,
viajando a la luna" -dijo.
"Era un poema político,
criticaba a los partidos políticos".

Dicho ésto, me acerqué a la puerta
para ir a desayunar,
piedras con lodo en mi plato
y una sonrisa de mi familia.

El arcoiris tal vez quiso explicar
que todo va mal en la vida.

Los ladrones y los maleantes
son los dueños del mundo.

La humanidad es como un escorpión
que se aguijonea a sí mismo.

Volví sobre mis pasos
para buscar a mi nuevo amigo,
el arcoiris había partido
para iluminar el horizonte.

El arcoiris

El hombrecito verde

Llegué a la casa con el rostro en verde
mi mujer exclamó:
"Dios mío, te estás poniendo verde"
"Es que parece que voy a morir" -le dije,
"Pienso retirarme de la vida pública,
no sería una buena idea seguir así" -contesté.

Mi mujer se quedó sin habla,
durante más de veinte años he guiado su automóvil,
la he llevado a todas partes,
no se ve sin mí,
no sería una buena idea que un cadáver manejara.

Pero pienso vivir en los mundos virtuales,
seré una caricatura verde, con una casa enorme
al lado del mar, arena limpia y espacios grandes
para leer libros, escuchar música
y sentarme rodeado de chicas, bebiendo vino
y comiendo quesos azules.

A mi mujer no le pareció tan mala idea,
quizás podría conseguirse un chofer más guapo,
con el dinero de los seguros podría pagárselo,
saldrían de vacaciones cada verano,
sí, no es una mala idea, todos felices.

"¿No podrías ponerte todo verde de una buena vez?"
-me dijo.

El hombrecito verde

Mi último mundial

Mi último mundial ocurre ahora, en una cantina oscura,
charlando, con algunos amigos, atrapados por el amor
y el alcohol, llenos de humo, sin escuchar lo que dicen.

Tengo el cuerpo seco, débil, viejo, como cáscara.
Sin músculos. En la televisión algunas sombras
corren tras un globo, enfurecidos, como toros, como
leopardos, como zorros, como fieras.

El alcohol te permite olvidar la historia, lo que
ha quedado detrás, las malas decisiones, los malos
amores, los golpes recibidos, las inconsistencias.

Pero también los triunfos, los momentos luminosos
en la cama, en el trabajo, en la oscuridad. Sin embargo
te consume la decepción, la vida fracasada, los malos
poemas, la lluvia intensa, la soledad, el aislamiento.

Mi último mundial ocurre ahora, en la oscura esquina
de una cantinucha, de la que no saldré sino arrastrado,
ciego, en coma inducido, totalmente seco, sin líquido
en el cuerpo, como un árbol desgajado y en olvido.

Mientras los fantasmas huyen de la finitud, es inútil.
Nacimos para el fracaso, para la desaparición,
para la aberración, para la negación, para la muerte.

Derruir la Poesía, quemarla y desaparecer,
eterna, interminable, irremediablemente.

Mi último mundial

Mi primer mundial

Nací en 1953. Recuerdo la figura de Pelé y el gol de Carlos Alberto Parreira.
Todavía no cumplía los diecisiete. Jugaba en los llanos. Padecía hambre.
Depresiones. Timidez. Habitaba recursivamente mi cerebro.

Escuchaba los partidos de fútbol por la radio. A veces entraba a una cantina.
Compraba una gaseosa. Veía el fútbol. Cuando todos se descuidaban,
entraba en el televisor, me convertía en una figura en blanco y negro.

Estaba en la cancha. Escuchaba los gritos. Siempre aparecía el mejor jugador
del llano. Recuerdo sus palabras: "échale, échale, échale, esgar..."
No tenía fuelle. Sus palabras conformaron una filosofía para la vida.

El murió acuchillado en la misma cantina. Desde donde entrábamos a los
partidos. Ni siquiera recuerdo su nombre. Nunca he olvidado su figura.
Cuando todos se iban, él se quedaba para tirar al marco. Yo paraba.

Parece que aún lo veo. Creo que se llamaba Antonio, no estoy seguro.

Luego conocí a su hermano pequeño, un chico débil, que jugaba la porteria.
Yo solía entrenarlo con pelotazos al cuerpo.
Tiraba lo más duro que me fuera posible.

Los demás como que veían mal que lo golpeara.

Después él emigró y comenzó a jugar en Veracruz.
Jugó muchos años como defensa izquierdo, lo perdí de vista.

Pero el fútbol me aportó enseñanzas todo el tiempo.
En mi profesión. Como docente. Como poeta.
Me convirtió en un ejemplo. 

Detesto ser el ejemplo. Internamente soy un desquiciado.

Jugué con el equipo de Brasil aquél día glorioso.
Con una emoción incontenible. Inolvidable.

Aún resuena en mis oídos el momento del pase filtrado.
No fue Pelé, ni Tostao, ni Jairzinho. Fui yo.
Yo dí el pase al capitán, un pase al espacio abierto, al hueco.

El pase de la muerte. Era un envío para matar.
Y lo matamos. Lo juro. Lo matamos.

Mi primer mundial

tristeza

Encontré a mi hermano en la calle, le pregunté
"¿Cuándo vas a morir? Es que deseo ahorrar dinero
para la caja, quiero pagar tu entierro".

Mi hermano es un indigente. No tiene dinero y
tampoco un empleo. Duerme en los parques.

Subí a mi auto y enfilé rumbo a casa.

En el camino encontré un gran tumulto,
los maleantes mataron a otro político.

El pobre gobierno carece de autoridad
y los capos mafiosos deciden.

Los gobiernos son deshonestos
y matan a quienes les incomodan.

Esperé pacientemente a que liberaran el paso.

Cuando arribó un capo mafioso pudimos pasar.

Entré en la casa para ver el fútbol.

Dejé la vida de tres dimensiones.

En dos dimensiones no tenemos maleantes.

Tampoco hambre, ni la muerte tiene sentido.

tristeza

El día del padre

Mi familia decidió festejar el día del padre y
me llevaron al restaurante Tribilín que estaba
saturado de familias con padres.

En todas las mesas servían vasos con vino,
cortesía de la casa, gorros de cartón con
papeletas de colores y vuvucelas para padres.

Ordenamos un plato vegetariano de soya con sabor
a gato horneado y orejas de dulce de piña tipo
maleante acribillado.

Los meseros arribaron a nuestra mesa para cantar
un estribillo: "Feliz cumpleaños papá,
feliz cumpleaños papá".

En las mesas vecinas los padres sonreían complacidos,
se quitaban las dentaduras postizas y las colocaban
en los vasos con vino.

El jefe de meseros pidió silencio y comenzó un discurso:

"Voy a leer para todos ustedes el poema Carta al padre
del poeta Oscar Altamirano" -dijo y comenzó a leer el
poema emocionado.

Después los padres hicimos una fila para saludar y
abrazar a todas las hijas de los otros padres.

Pasamos una tarde fenomenal, el sol nos guiñó un ojo
en el horizonte y sonreía.

Entonces abordamos el automóvil y retornamos a casa.

Esta es la hora en que los mafiosos salen a matar.

Y el restaurante Tribilín cierra sus puertas temprano.

El día del padre

Fui al Banco Rico Mac Pato para...

Fui al Banco Rico Mac Pato para pagar algunas deudas.
Tuve que pasar a un costado del depósito de cadáveres
y se me hizo un nudo en la garganta, un agujero profundo
en el pecho, un dolor aguijoneante, una profunda tristeza.

Allí dentro se encontraba el cadáver de mi gato.

Aceleré para olvidar. Entré pronto en la Gran Plaza,
me mojé el rostro con agua fría, fresca.
Luego de pagar mis deudas, me senté para tomar una
gran taza de café "Pedro Covarrubias".

Fijé la vista en un espectáculo de danzas medievales
dirigida por una amiga mía. Ella ensayaba a solas
mostrando su cuerpo esbelto.

Entonces arribaron al sitio cuatro camionetas de la
Policía Federal, con hombres armados que bajaron
sonrientes a comprar un helado de Yogur.

Una camioneta enorme con vidrios polarizados también
aparcó. De ella vi bajar a un capo de la mafia muy
sonriente. Todos lo saludaron.

El capo ordenó un café como el mío, solo que lo pidió
descafeinado para cuidar su diabetes.

Todos veíamos a mi amiga danzando piezas medievales.

Mi amiga tiene las piernas muy largas,
el cabello tan largo como las piernas
y un tatuaje de sirena en la entrepierna.

Hace muchos años un colega me arregló un encuentro
con la bailarina. Me pidió que nos encerráramos dos
días para escribir una coreografía.

"Tú eres poeta y ella es una artista" -dijo.

Así nos conocimos.

Fui al Banco Rico Mac Pato para...

El vómito del gato

El vómito de mi gato todavía permanece en el piso,
está seco, escondido en un rincón de la casa.

Ahora nadie habla del gato que se acurrucaba
en el piso muy cerca de toda la familia.
Las mujeres observaban telenovelas y el gato
parecía mirar la caja negra y luminosa.

Pero yo lo extraño, casi murió en mis brazos
gimiendo, mientras lo apretaba con fuerza,
fue mejor así, que muriese pronto.

Mi mujer entró en la casa y preguntó por el gato,
le dije "está muerto", desde entonces ha evitado
mencionarlo.

La vida sigue en curso, los seres desaparecen
cada día por uno u otro motivo, empero,
surgen vidas nuevas, que también desaparecen.

Así llegó mi gato a nuestra casa,
en una pequeña caja de zapatos.

Luego creció y comenzó a ser una carga,
a provocar molestias, a ser irracional.

Ahora se ha ido, cuando no lo esperábamos,
ingirió veneno, pasó una noche terrible
consumido por el dolor y la angustia.

Cuando lo descubrimos era demasiado tarde,
no hubo médico que lo atendiera y no supimos
interpretar su agonía.

Se murió en mis brazos, casi, y
lo arrojamos al depósito de cadáveres.

Sin detenernos, por la ventanilla,
desde mi viejo auto en marcha.

El vómito del gato

Tres de tres

Edgar Altamirano
Mónica Gameros
Israel Miranda
Salón de los Azulejos, abasolo 33
Departamento de Difusión Cultural
Universidad Autónoma de Guerrero
Chilpancingo, Gro.
Viernes 11 de junio, 18:00 horas.

Tres de tres

Las ratas

Mi mujer asesinó al gato,
usó veneno para ratas
en su rico desayuno.

Después me llamó sonriente
y con una sonora carcajada
me sirvió el almuerzo.

Alrededor de la casa veo,
cientos de hormigas muertas
en pequeños montones.

Le pregunto a mi esposa,
que fija en mí,
su vista amenazante.

"Disfruta de tu rico almuerzo,
querido" -me dice.

Presiento una sonrisa macabra,
pero dejo el plato en la mesa.

Camino a gatas rumbo a la puerta,
invadido de una gran angustia.

Me arrastro enloquecido y
atravieso el pórtico de la casa.

Mi mujer se ríe a carcajadas,
endemoniadamente estruendosas.

Y yo comienzo a lamer desesperado,
el veneno de las ratas.

Las ratas

plagio

Estaba surfeando en la red, cuando
me topé con un texto mío
en un blog muy extraño
con globitos de colores
moviéndose por todos lados.

Mi poema tenía otro nombre
y otro autor, al final de la
página aparecían derechos de
copyright o como se diga.

Lo extraño del caso
es que era una mujer.

La autora había fallecido
cien años antes
de que yo arribara al mundo.

Decidí buscar en Wikipedia
y allí estaba, poeta de provincias
poco conocida, pero con una gran
cantidad de poemas inconclusos.

En lugar de fotografía,
se encontraba una pintura.

Esto es un misterio,

¿Será alguien de la familia de
mi padre, algún antepasado tuvo
una hija poetisa?

¿O yo habré reencarnado,
para continuar escribiendo?

Esto es muy complicado,
no me quiero meter en honduras.

La mujer es guapa, menos mal,
me pregunto cómo se vería,
si tuviera mi cara en la pintura.

plagio

El Banco Hernán Cortés

Mi mujer me prohibió que orine en la taza de baño
"estoy harta de limpiar el sarro que dejas" -dijo.
Salgo entonces a orinar detrás de la casa,
"iré al Banco Hernán Cortés" -le digo,
arranco el automóvil y enfilo a la autopista,
"no hay mucho tráfico, robot953 podría venir conmigo" -pienso,
pero es demasiado tarde, aparco el auto en el estacionamiento,
"deseo un poco de dinero" -le digo a la bella cajera,
"he quedado en invitar a mi esposa y a nuestro robot a un
buen restaurante", -explico,
"¿esta bien con un billete de mil y otro pequeño de 50?"
-me dice,
"si, esta bien" -contesto.
El billete de 50 está cortado en una esquina.
Le falta un pedazo grande, pienso en dejarlo de propina
al buen mesero, hace dos semanas que no paramos en su
restaurante. El lugar queda detrás de las montañas.
Al salir del Banco me despido con un beso,
"que te vaya lindo", -me dice la bella cajera,
en la calle se mueve un poco el auto, está temblando,
"espero que mi esposa y robot953 estén listas",
salir a comer fuera en domingo es una estupenda idea.

El Banco Hernán Cortés

De memes y de temes / la gran conferencia

"Nuestros cerebros poseén un comportamiento de robots"
-le dije,
"somos robots biologicos" -terminé,
"esto es en síntesis lo que diré mañana".

El investigador europeo se me quedó mirando como diciendo:
"¿quién es éste idiota?".

Esto me generó motivos para seguir hablando, dije:
"En nuestro cerebro almacenamos una red de conexiones de neuronas,
el conocimiento y el aprendizaje tienen un fundamento biológico,
no psicológico. Como seres humanos no somos mas que máquinas
reproductoras de memes, en Internet, generamos temes".

Los memes son el equivalente a los genes biológicos,
preservan la cultura entre diferentes generaciones en la
historia. Los temes son replicantes en Internet que preservan
la cultura tecnológicamente sin intervención humana.

El investigador de Europa me veía con cara de quién trajo a
este tonto. Los dos nos enfrentábamos con la misma expresión
directamente: "¿quién trajo a este ignorante?"

Un amigo de Colombia había comentado en mi blog hace días lo
siguiente: "lo que me parece muy inquietante en esta perspectiva
es que como seres humanos no somos mas que máquinas de reproducción
de memes, lo cual deja bastante comprometida nuestra pretención
de individualidad, independencia y autonomía"

En su comentario, también añadió:
"Cuando me miro al espejo, lo que me produce cierto escozor es que,
si en realidad somos máquinas de memes, escapar de esa situación
puede ser una tarea dificil."

Si lo que llamamos conocimiento es un patrón de relaciones en nuestra
red neuronal, el aprendizaje no puede ser entendido como una transferencia
de contenidos, no construimos conocimiento, sino que establecemos nuevos
patrones de relaciones, entonces, la teoria constructivista carece de sentido,
no creamos significados, establecemos patrones de conexiones neuronales.

Si estos procesos son autónomos y tienen un fundamento materialista,
biológico, no existe el yo humano, el motor que nos hace creativos día con día,
somos robots biológicos, autómatas biológicos, no existimos, para nada.

De memes y de temes / la gran conferencia

El poema perfecto

Entrevistaron al poeta Vaca Sagrada en el suplemento cultural de un periódico importante
"Has publicado muchos libros, ganado premios internacionales, traducido a varios idiomas,
qué te falta, aún por hacer" -le preguntaron.
Sin inmutarse, el poeta dijo: "me falta escribir un solo poema con el que pueda morir
satisfecho, un verdadero poema."
La reportera insistió: "¿es el poema perfecto?"
"Así es" contestó el poeta Vaca Sagrada, "ese poema no será escrito nunca" -dijo.

Al poeta Edgar Artaud lo entrevistaron en el programa de radio "poesía de los desadaptados"
y le hicieron la misma pregunta: "¿has escrito algún poema, del que se pueda decir que
estás totalmente satisfecho'"
"Claro que sí" -contestó el poeta, "varios poemas", la satisfacción es un sentimiento difuso,
para mí, algunos son perfectos, no así otros, pero estoy en una búsqueda permanente
y lo haré así hasta que muera".

En casa, el poeta Artaud continuó hablando con su gato, "Escribir un poema perfecto es una
demostración de que soy imperfecto, es la prueba total de mi imperfección como poeta,
de la imperfección de los lectores y de la imperfección del mismo poema perfecto".

El gato contestó tranquilamente: "¿no es una contradicción? ¿un poema perfecto es
imperfecto?"

Edgar replicó: "el poema perfecto, si existe, lo es para uno mismo, no para los demás,
porque todos los lectores poseemos conceptos diferentes acerca de la Poesía y los poetas."

El poema perfecto

El viejo cacharro

Una grúa acomodó un vehículo compacto prácticamente aplastado
en el único lugar visible.
"¿Cómo estás?" -le dijo casi de inmediato, otro vehículo vecino.
"Por las perforaciones, parece que tu chofer fue una víctima
de la Policía o de los maleantes" -añadió.
El vehículo aplastado no contestó, parecía tímido, o
abrumado por el futuro que le aguardaría en el sitio.

Mi viejo cacharro, que se encontraba de visita en el lugar
debido a un reporte de asalto con violencia, intervino
en el diálogo: "¿te duele algo?" -dijo.

El encargado del lote de autos se acercó parsimonioso con un
martillo, parecía dispuesto a desvalijar al nuevo inquilino.
Pero no, se bajó los pantalones y cagó en el piso.
El olor era insoportable, tenías que taparte las narices.

El caso es que yo estaba preso en la procu, o mejor dicho
en las oficinas del departamento de robos con violencia,
esperando a mi mujer, que viniese a atestiguar que yo no
robé su auto, o peor, que sí lo hice.

Mi esposa llegó con un ejército de personas influyentes,
amigos de los amigos del procurador, esposas de los amigos
de los empleados de intendencia en la oficina de robos.

"Mi esposo es diabético, tiene artrosis, tensión elevada
y escribe poemas, si no lo liberan puede morir" -dijo.
Todo era tan sencillo como aclarar de quién era el auto
y quién demonios habría hecho llegar el reporte.

Aparecieron abogados, abogados de los abogados y asesores de
los abogados. Llegó el departamento jurídico de mi Universidad.
El jefe volteó para ver a todos y dijo: "puede irse".

Pero nuestro viejo cacharro se quedó meses y meses a la intemperie,
mientras no aclarasen el motivo del robo.

"¿Qué historias habrás conocido?, viejo cacharro" -le dije
cuando regresamos por él al corralón. "Te contaré algunas,
anciano poeta" -contestó. "pero primero llévame a casa para
tomar una cerveza".

El viejo cacharro

El poema ebrio

Estaba en la ducha cuando un helicóptero
militar pasó muy cerca de la casa,

me vestí de prisa mientras imprimía
el último poema inconcluso;

mi mujer apuraba mis tardanzas,
yo estaba escribiendo un poema ebrio.

Salimos de casa, había cola en la caseta
de vigilancia, tenía tiempo para continuar
escribiendo.

A doscientos metros nos tocó en suerte,
la revisión en un retén municipal.

"Todos los días pasamos por aquí"
-nos quejamos amargamente, mientras
veía de reojo a mi poema ebrio.

"Llegaré otra vez tarde al trabajo"
desde hace veinte años, mi mujer dice
lo mismo.

Al llegar al semáforo, una patrulla nos detuvo,
"en estos momentos hay un tiroteo en el Centro,
no pueden ir por esta vía" -nos dijo.

Dejé a mi mujer para que atraviese el parque
y pudiera llegar a su trabajo, viré para volver.

Una manifestación de campesinos bloqueaba ahora
la gran avenida, "el gobernador nos engañó"
-gritaban.

Aparqué a un lado y comencé a escribir,
quería terminar de una vez por todas,
mi poema ebrio.

El poema ebrio

Mi gato

Estaba mirando mi programa favorito cuando
"toc toc" se escuchó en la puerta,
"¿quién es?" -pregunté
"soy el gato" -me dijo,
abrí la puerta,
en efecto, era mi gato
"¿qué haces afuera?" -le dije,
es la hora de la siesta.
El gato se dirigió a tomar su almuerzo
que consiste en leche, croquetas y pellejos.
Ésto ocurrió quince días atrás.
Ahora mi gato está muerto
o desaparecido, quizás los maleantes
se lo llevaron, para pedir algún rescate,
que no tengo. Apenas hace dos horas
llamaron a mi casa,
"¿A qué hora su casa está vacía?"
-preguntaron,
"es que deseamos asaltarlos, pero no
queremos lastimar a nadie" -me dijeron.
Éso está bien, pensé, los maleantes,
no suelen ser muy educados.
En la mañana recibimos otra llamada
de algún teléfono privado,
"Queremos su camioneta", dijo una voz ruda.
Y a la vez preguntó si podríamos dejar las
llaves con el guardia de la entrada.
"Tendremos que preguntar por el costo de
otro automóvil usado" -le dije a mi mujer.
En estos tiempos, no sabremos cuándo nos
quedaremos sin vehículo.

Mi gato

Con una pequeña ayuda de mis amigos

Pedro SanJuan me llamó por teléfono:
"¿porqué no escribes una novela?"
Carajo, no se me habría ocurrido,
en realidad siempre estuve en contra
de escribir un libro,
en esta era de Internet, debemos
intentar cosas nuevas,
no objetos del pasado.
Decidí publicar en la Web,
escribir en la web,
leer en la web.
Edgar Artaud solo escribe en la Web.
Pero sucedieron cosas,
acepté publicar un libro,
hecho de papel,
papel hecho de árbol,
árbol hecho de vida.
Publiqué un libro,
con la generosa ayuda de mis amigos.
Sucedió entonces que otros más
y viejos conocidos y todos los demás,
leyeron el libro.
Los mismos poemas que ya conocían,
pero que parecía que nunca hubiesen leído.

Con una pequeña ayuda de mis amigos